По сложной прямой

Глава 8 Служба народов

Несколько дней прошли почти мирно. В политехе ко мне потихоньку привыкали пьющие слои населения, всё увеличивая и увеличивая свои запросы так, что приходилось таскать с собой чуть ли не по килограмму порошкового «спирта-плюс» в куртке. Бизнес тихо-мирно развивался, хотя и пришлось пару раз напряженно поговорить с хмурыми ребятами, которым не особо понравилась новая конкуренция. Правда, обошлось без перегибов, так как на стороне спекулянта с самой низкой ценой обычно выступает население, способное быстро перейти из пьющего в мордобьющее состояние. Относительно, конечно.

Другой стороной монеты была лютующая комсорг. Галкина не могла докопаться ко мне лично, так как в её списках я значился неприкасаемым, но вот демонизировать она меня могла и хотела. Причем, на своих проповедях о светлом будущем, куда она приведет массы, уже дошла до того, что измученный активностью её двухметрового нетраханного тела политрук лично вышел ко мне на улицу, и там, выдув за два затяга сигарету, слезно попросил: «вы**и ты её уже!». Посмотрев в бездушные глаза Могилёва, тем не менее, полные страдания, я вкрадчиво спросил его о том, что, по его мнению, будет после того, как я утолю жар в чреслах этой обширной девственницы. С политехом-то хер с ним, как и со студентами или там, даже, с самим Могилёвым — со мной-то что будет?

— Изотов, мне… насрать, что с тобой будет! — в сердцах заявил политрук, — У нас на руках проблема! Не уводи глаза, она именно у нас! Да, я ошибся, но Галкиной рвёт крышу именно по поводу тебя! Девка уже не спит почти! С этим срочно нужно что-то делать!

— Если я её разок трахну, то станет еще хуже. Резьба, скорее всего, совсем слетит, — справедливо отмечал я в ответ на эту вспышку паники, — Должен кто-то другой.

— Ей уже троих подводили, — вздыхал политрук, — По нулям!

— А если найду кого, как мотивировать? — осененный неожиданной идеей, спрашивал я.

— Ну что ты хочешь? Ну вот что?! — кипятился мужик, — Ладно, не ты! Ну… зачеты! Ну… прикрою, если что! Ладно, **й с ним, мой косяк, не думал, что там у неё всё так запущено… денег соберу! Клиентов тебе найду! Сколько надо?!

— Думаю, зачетами обойдемся…, — офигевал я от мощи и отчаяния Могилёва, — Парой штук.

— Вообще не вопрос, Изотов! — в глазах у Николая Анатольевича блестела надежда, вера и любовь, — Только быстрее! Как можно быстрее!

Ну что, Паша, настало твоё время, думал я, вспоминая, где дома хранится лавровый лист. На следующее утро заправленный специей и раздраконенный мной на подвиги Салиновский ушёл тушить пожар половой революции в гоминиде, что был больше него почти что в два с половиной раза и… с тех пор мы о нем не слышали. Как и о Галкиной. Ну, несколько дней, да. Но я не переживал, разрешение на активацию было торжественно дано товарищем Молоко. Мол, один раз можно. Заодно мол, и проверят компетентные товарищи, насколько выросла адекватность активированного Салиновского.

Впрочем, у меня и без того хватало проблем, которые назывались Палатенцом. Юлька познавала грани медленно возвращающихся эмоций, от чего икал не только я, уже регулярно тренирующийся выделять два вида слизи одновременно (ну она ж голой по квартире носится!), но и всё население «Жасминной тени». Неуязвимое привидение, достаточно просто проникающее сквозь не слишком толстые препятствия, постоянно меняющее формы и пытающееся понять собственные эмоции — это не самый легкий сосед. Особенно если это самое привидение кумир миллионов, и особенно, когда возникает в ванной комнате у рыжего Дмитрия Расстогина, пригласившего к себе на печеньки Дарью Смолову. Учитывая, что оба молодых человека были в ванной под душем, а Юлец заявилась к ним туда в виде не так давно покинувшего этот мир известного певца Никола Варангоси…

В общем, после того как в задницу сгорающей от стыда Смоловой невозмутимые врачи всадили дозу мышечного релаксанта, освобождая тем самым Расстогина из сладостного плена, Дмитрий вслух и матом давал клятву целибата каждому, кто хотел его слушать. И не зря. Дело-то было вечером, а вот ночью наша Даша превращалась в очень не любящее людей существо, из-за чего рыжий натурально рисковал как минимум остаться без члена.

Всё началось утром в понедельник, причем с того, что я крепко получил по яйцам коленом. Автором удара был исхудавший как смерть Салиновский, появившийся потертым зомби на пороге «Жасминной тени». Натурально напоминая того самого скелета в очках, каким он был в начале нашего знакомства, блондин, злобно взглянув на меня, лишился сознания, и был передан на руки вызывающей скорую бабе Цао. Приняв справедливую кару, я поспешил в университет, сгорая от нетерпения увидеть, куда и на что ушли соки нашего полового богатыря.

… и обнаружил там Могилёва, слёзно уламывающего цветущую и пахнущую Галкину не покидать должность комсорга! Двухметровая дева, красуясь новой прической и вполне свободной юбкой по середину бедра, вовсю пихала политрука в лицо бюстом по мере своего широкого шага, а тот тыкался в него как теленок, всё пытаясь вырвать у Ритули заявление.

От греха подальше я свалил, дабы не нарушать этой идиллии и уж тем паче не гневить мужика, вполне способного с такой оказии лишить нас с Пашкой честно заработанных благ. С него станется!

Дальше всё резко стало куда жестче и серьезнее, потому что, выходя из университета, я попал в передрягу. Надо бы сказать «натуральную засаду», но нет. На тех, кто расставил силки на меня, поставили капканы охотники покрупнее. Но всё равно, я и еще пара студентов вдруг просто уносимся, поднимаемые чем-то вроде телекинеза, строго вверх на высоту метров в двести, пока внизу идут очень крупные разборки. Возносясь, успеваю услышать несколько автоматных очередей, грохот взрывов, увидеть несколько вспышек. Через десяток минут телекинетик нас опускает поблизости от того места, где взял. С отвалившимися челюстями наблюдаем перепаханный асфальт, снесенную остановку, ушедший на покой чугунный забор политеха… Там, внизу, как будто прошла война с применением артиллерии.

Пострадавших среди мирного населения нет… или нам о них просто не говорят. Чуть позже узнаю, что бравые орлы Окалины совместно со стакомовским ОМОН-ом и парочкой «копух» наделали 22 трупа, взяв в плен всего четверых диверсантов. Эстонцы, венгры, несколько латышей, два крымских татарина, серб, чехи… самая настоящая солянка, вновь собранная с Восточной Европы. Только это было наспех закинутое неведомыми гадами «мясо», призванное отвлечь стакомовцев. Когда меня повезли в броневике куда подальше, постаравшись затерять транспорт среди других, развозящих эвакуирующихся студентов, выследившие нас супостаты ударили посерьезнее.

Сначала мы весело закувыркались, когда что-то перевернуло прущую на всех парах по шоссе БМП. Недолго, потому что сидящий возле меня хмурый мужик, бросавший в спокойное время злобные взгляды на мою персону, совсем недавно напугавшую его до усрачки, издал предупредительный вопль, а затем сделал руками странный жест, после которого боевая машина пехоты… распалась на пару тысяч деталек, рассыпавшихся в разные стороны. Не успел я даже икнуть, как другой «коготь», схватив меня подмышку, тут же сквозанул со страшной скоростью, куда глаза глядят. А смотрели они у него, кстати, в сторону ближайшего канализационного люка, который, солдат, поддев пальцем, отбросил в сторону. А затем скинул меня вниз с криком «трансформируйся и вали!».

… а затем глухо вскрикнул, когда его в районе печени проткнула узкая женская рука. Насквозь.

Я свалил. Витя послушный мальчик. Говорят «вали» — я валю. Оставляю в говнах дорогой как чугунный мост КАПНИМ новой модели, свою новенькую одежку, часы с жутко низким показателем рейтинга социальной адаптации, всё оставляю. Даже катящуюся вслед моему удирающему туманному хвосту черноволосую головку восточной девушки, решившей заглянуть в люк, тоже оставляю. Зачем она мне нужна с такой грязной рукой, да еще и без головы?

Дальнейшее напоминает сон, причем не очень хороший, но распространенный по сюжету. Я со большой скоростью просачиваюсь через канализацию, удираю, хаотично меняя направление, постоянно борюсь с желанием выскочить наружу. Последнее было бы неразумно. Кто бы не затеял такую акцию на территории самого защищенного города континента, он наверняка предусмотрел провал и второй атаки, как и дальнейшие возможные шаги.

У меня для такой задницы была пара инструкций о том, куда делать ноги. Либо институт крупного рогатого скота, родимый НИИСУКРС, либо… в пустующий недостроенный мегабункер под Стакомском, куда я мог проползти через метро или канализацию. Были там технические отверстия, забранные фильтрами, сквозь которые моя туманная форма худо-бедно проходила. Оба варианта в данной ситуации были довольно паршивыми, обещая сложности, которые я не вывезу при всем желании, поэтому я выбрал третий… зацепившись за поезд метро, который быстро и решительно доставил меня в другой конец города!

Еще полгода назад, будучи наивным пареньком из Кийска, я бы сильно смутился перспективе сконденсироваться в голого парня на конечной станции метро, под взглядами полутора десятков человек (ну да, большое облако, облепившее вагон, вызывает множество внимания и вопросов), но увы, время прошло не даром, также как и вечная жизнь под камерами в общаге. Сделав ручкой зрителям, я, демонстративно поёжившись, потёр себе плечи и пошлёпал босиком на выход.

Навстречу спешащим мне двум сотрудникам милиции в брониках, конечно же.

Совсем дураком я никогда не был. Мечтателем, в основном, так получалось. В какой-то определенный момент, может быть и пару дней назад, я плавно осознал, что могу влиять на свою жизнь лишь в той мере, которую заработаю собственными талантами, одним из которых являлась интуиция. Пусть хреновенькой, но она у меня была. Поэтому я, с того момента, как оторвал голову хамке, пробившей «когтю» живот, подозревал, что меня преследует кто-то, обладающий способностями, аналогичными моей трансформации в туман. Вести такой «хвост» в пустующий университет, где наверняка нет бойцов — плохо, в каверны, где я совершенно точно окажусь совершенно один — тоже. Поэтому я выбрал такой вариант.

Минимум посторонних, обязательно есть наряд, есть место для маневра. Главное идти подальше от людей, загладив густой слизью волосы, а руками закрывая лицо жестом «плакальщицы». А еще нужно…

… покрыть себя тонкой пленкой сверхскользкой слизи и сжать мышцы жопы до каменного состояния, чтобы быть готовым вообще ко всему.

Секунды растягиваются.

— На пол! — кричит один из милиционеров, наставляя на меня автомат, — Руки за голову! Мордой в пол!

Ох дядя, как я хочу это сделать, ты бы знал. И даже делаю, начав неторопливо сгибаться вперед, но не убирая рук от лица. Тут решает малейшая неосторожность, в меня свои же стрелять могут начать запросто. Но, к нашему с товарищами милиционерами общему горю, интуиция меня не подводит. Воздух, прекрасно ощущаемый моими голыми и увлажненными слизью ягодицами, чувствительно толкает меня сзади. Там кто-то появляется.

«Ныряю» вперед, моментально переходя в туманное состояние. Это не только помогает пропустить сквозь себя две очереди, выпущенные нашими бравыми сотрудниками правопорядка, но и, рванув вперед, оставить позади себя широкую полосу чрезвычайно скользкого пола. Плюс? Плюс. А вот короткая алая вспышка, напоминающая миниатюрную звезду и проделывающая в моем тумане дырку — это минус. Особенно после того, как она попадает в грудную клетку одного из патрульных, взрываясь миниатюрной гранатой. Наповал.

Теперь я вижу всё одновременно. Падающего милиционера, его орущего и стреляющего сквозь меня напарника. Шестерых неосапиантов в городском камуфляже, возникших в десятке метров за моей спиной. Шестерых? Нет, семерых. Едва успеваю заметить пацана лет шестнадцати, растворяющегося в воздухе с широко раскинутыми руками. Он превращается в едва заметные светящиеся полосы, тут же уносящиеся в туннель метро.

Шестеро остаются. Нет, пятеро. Полный пожилой мужик с красивой окладистой бородой схватился за живот, вспоротый автоматными пулями. Двое из нападающих вскидывают правые руки, используя свои способности. Одна из них — прозрачный щит, останавливающий пули милиционера, а вторая, активированная суровой теткой лет сорока, как-то… воздействует на меня. Чувствую себя картошкой в авоське. Гигантской туманной картошкой в авоське. Та сжимается, медленно, но неотвратимо. Тесно…

Шум, крики, быстро улепетывающие свидетели, которым никто не мешает спасать свои жизни.

Тем временем прибывшие расправляются со вторым милиционером, пытающимся перезарядиться. Мужчина, стоящий рядом с теткой, проецирующей «авоську», стреляет из ладони еще одной красной пульсирующей звездочкой, но патрульный в прыжке уклоняется от его залпа. Это помогает прожить ему на две секунды дольше — досадливо поморщившись, тетка машет второй рукой, вырывая шмат облицовки из колонны метро. Тот, превратившись в своеобразную шрапнель, сносит милиционера, укатывая его бездыханное тело по полу.

Мазки крови. Падающий на колени раненый бородатый толстяк, которому взрывают голову третьей «звездой». Добили.

А я беспомощен. Энергетическая «авоська» не позволяет из нее выбраться, продолжая медленно сжиматься. Ко мне, протягивая руку, пытается подойти еще один мужчина европеоидной расы, ничего до этого не предпринимавший, но наступает на смоченный слизью пол, тут же поскальзываясь со всем возможным размахом. Оставшиеся недоуменно переглядываются.

Наступает краткая пауза, пока они анализируют мою ловушку. Неоген, выставлявший кинетический щит ранее, переустанавливает его за моей… тушей, блокируя выход на поверхность со станции. Видимо, не хочет сюрпризов. Меня упустить они не боятся, это очевидно. Тот парень, удравший в темноту туннеля, явно не только умеет перемещать остальных в своем состоянии, но и отслеживать меня. Только вот… а что дальше?

Мужчина вновь пытается подойти ко мне, просто висящему огромной белой тучей посреди станции. Вновь претерпевает сокрушительную неудачу, хлопаясь на спину. Сдавленно ругается на незнакомом языке. Тетка, держащая меня в ловушке, напрягает вынесенную вперед руку, от чего я чувствую, как моё тело сжимает все сильнее и сильнее. Остальные ждут, нервно переступая с ноги на ногу.

Эмоций нет, есть покой. Да, попался. Да, позади меня два мертвых русских мужика, которые попадут сегодня не домой, а в морг. А потом домой, да. В закрытых гробах. Это не злит, это вызывает холодное лютое бешенство, с которым я даже не пытаюсь бороться. Просто пока не понимаю, как его реализовать с наибольшим ущербом для этих уродов. Поэтому жду. Меня давят, сжимают, это больно, тесно и неудобно, но я жду.

Жду почти минуту, пока не превращаюсь в очень компактную тучку, лежащую на плитах станции. У удерживающей меня женщины кровь течет из носа, выступает из уголков губ, но она улыбается. Напряженно, но улыбается. Остальные ждут, находясь в полной боевой готовности. Только… посматривают они на вход в метро, а вовсе не меня. Это зря.

Вернуться в форму голозадого парня для меня — доля секунды в таком сжатом состоянии. А ведь совсем не обязательно формироваться в виде гордо стоящего дурака, можно сразу и в позе трудолюбивого фермера, жопой к отсутствующему здесь солнцу. Сразу, так сказать, в готовой позе для побежденного. Правда, у этой позы есть еще одно замечательное применение — в ней я могу быстро сунуть ладони прямиком в пол, проламывая полированный тысячами ног советских граждан, а потом одним махом, с усилием разогнувшись, запустить вырванной из пола мраморной плитой прямиком по женщине, что меня поймала!

Метатель «звезд» успел не просто среагировать, он смог даже выстрелить своим энергетическим зарядом, раскалывая пущенную мной плиту на осколки. Те, правда, оказались слишком крупными, ударив по всем компактно стоящим целям! Как будто граната жахнула в воздухе…

Кряхтя, встаю с пола, вглядываясь в стоящую столбом пыль. Особо ничего не видать, только лежащие тела, даже не думающие шевелиться. Кажется, всех постигла судьба второго милиционера. Жаль, что так быстро сдохли. Хотя, нужно проверить. Вроде бы все… щита нет, никто не шевелится. Как говорили в моем мире задроты-школьники: ваншот.

Ура?

Успеваю сделать лишь два шага, как вновь появляются едва заметные ленты в воздухе, тут же, очень быстро, конденсирующиеся в уже знакомого пацана… и десяток людей в точно таком же городском камуфляже. Успеваю заметить на лице подростка пренебрежительно-высокомерную улыбку перед тем, как подумать, что мне теперь точно каюк.

А дальше наступает каюк. С потолков станции, из неуловимо быстро появившихся оттуда сопел лупят толстые струи огня! Всюду! Везде! Горючей и горящей жидкостью моментально заливает всё обозримое пространство так, что я, затормозив буквально на полсекунды, перехожу в состоянии тумана с отчетливо запечатлевшимися воспоминаниями о том, как у меня трещат волосы на теле, полностью облитом пылающей жидкостью!

Панически быстро удирая наверх из огненной бездны, я уношу с собой еще одно воспоминание — того самого пацана, которого я сумел угадать лишь по щуплой фигуре, бегущей по залу, заливаемому жидким пламенем. Конечно же, он горел. Всё горело.

Даже я.

По крайней мере мне так казалось, пока вовсю изображал из себя панического летающего червяка тридцатиметровой длины, по которому доблестно стреляет наша дорогая милиция, подоспевшая к месту происшествия. От них я потом и прятался за спинами подъехавшей опергруппы и под прицелами шестерки крайне серьезных вояк-неосапиантов, к счастью, первым же делом начавших орать, что я, вроде бы, свой. Потом орать уже уверенно, так как я старался не только выглядеть как утка, но еще и крякать, что, конечно, не получалось, но наводило окружающих на мысли. Сложно что-то донести до взбудораженных и вооруженных окружающих, когда ты летающий кусок тумана, пытающийся кивать одной из своих псевдоподий.

А вот обратно я трансформироваться смог далеко не сразу, только на третий день в госпитале, где мне выделили пустующее подвальное помещение на отлежаться. Там-то и получилось успокоить то, что у меня выступало заменителем мозгов, достаточно, чтобы совершить обратный переход в голого парня.

— Изотов, ты идиот! — прозвучали первые слова припершейся по такой оказии Окалины, — Тебе было ясно сказано, что делать! Почему ты не ушел в университет?!

— Я предположил, товарищ майор, что вы подняли по боевой тревоге весь наличный состав, — угрюмо проговорил я, сидя на кушетке, — Следовательно, там никого не осталось, только мирняк.

— Так и было, — тут же кивнула злая как кобра валькирия, набирая еще больше оборотов, — А стационарная защита, кретин?! Мы там армию встретить можем! Встретить — и положить! Достаточно двух придурков на пультах! И они там были!

— А я знал об этом? — спокойно спрашиваю я.

Короткая дуэль взглядов. Матёрая волчица сигнализирует в пространство «как же ты меня зае**л», а я в ответ излучаю «дайте мне пожить спокойно…». Схватка заканчивается тем, что меня берут за горло и поднимают с кушетки. В глазах Окалины чистое желание меня угробить и закопать. Не могу её осуждать. Ну просто по-человечески. То есть не просто, а как человек, дрочивший под камерами на её обнаженную призрачную дочь, учитывая, что запись наблюдала как моя бывшая любовница, так и её бабушка, плюс сама Окалина, плюс…

Короче — не могу я осуждать эту прекрасную женщину! Не-мо-гу!

Вновь молчим, вновь смотрим друг другу в глаза. Высокая мощная богатырша под полторы сотни килограммов мышц, жил и костей, а напротив неё бледный задохлик чуть ли не в три раза меньше.

Не знаю, что я хотел получить от этой перепалки. Ежу было понятно, что дальше будет все по-прежнему. Окалина, несмотря на всю свою мощь, силу, влияние… она человек подневольный. Если бы не Палатенцо, то она бы уже нашла способ от меня избавиться просто ради душевного комфорта. Это нормальное взрослое суждение. Однако, мне восемнадцать с половиной лет, поэтому даже эта блондинка воспринимает меня тем, кем я кажусь — тупым, непослушным, страшным и гадким на характер ребенком.

— Будь тебе на пяток лет побольше…, — внезапно тон Окалины меняется, — Я бы… Хотя… забудь. Собирайся. Поехали отсюда.

И почему я ухожу из больницы с ощущением, что меня только что чуть не отымела огромная красивая женщина?

Впрочем, это были бы мелочи. Майор не заслуживала знать, но мне на душу серьезным грузом легли эти смерти. Двое милиционеров и подавший сигнал экстренной тревоги машинист поезда, которого зажарило напалмом из потолочных огнеметов. Они, эти смерти, заставили меня думать, пока я крутился туманным облаком в больничном подвале. Думать о будущем, о своей жизни, о её возможном смысле.

… и я понял, что играть дальше в капризного ребенка, ждущего, что государство будет поступать с ним по закону — это глупо. Глупо бить той же Окалине по больным мозолям, глупо бегать от неумолимо преследующей тебя правды. Обстоятельства всегда будут против. Единственная возможность что-то изменить — это стать сильнее обстоятельств. Тренировать тренируемое, наращивать личную силу, учиться выживать. Перестать прятаться в сладостной мечте, где ты сидишь и программируешь, выпуская в мир новые приложения и видеоигры. Стать программистом я успею.

Если выживу.

Одна машина увозит майора на службу, а вторая, вместе со знакомым «когтем» за рулем, несет меня в родные пенаты жасминных теней. Только вот внезапно, уже после остановки, Егор придерживает меня за плечо, а потом, состроив на морде лица таинственную мину, сует мне в руку бумажку с несколькими строчками, написанными синей ручкой.

— Никому не показывай, — выдает он инструкцию, — Никому не говори. Вообще никому. Те, кто надо — те в курсе. От тебя до места минут 20 пешкарусом, отсыпайся только вечером, как надумаешь прийти. Понял? Вообще никому.

— А что там такое? — вредничаю я, глядя в честные глаза бойца.

— У тебя в лапе? — интересует тот, — Адрес. И пароль.

— А зачем мне столько счастья и даром? — видимо, сказывается психическая травма. Ну откуда я знал, что наш НИИСУКРС набит ловушками и турелями? Думал, его просто мало посещают. Простите мужики. Витя просто параноик и мудозвон.

— Придёшь — узнаешь, — дают мне философский ответ, — Ты только приходи. Мы будем очень ждать.

— Кажется, меня будут бить, — прозорливо предполагаю я, — Возможно, даже ногами.

Удостаиваюсь нескольких поощрительных хлопков по плечу. Затем, взятый за тот же орган, я нежно вытолкан Егором из машины. Напоследок он, свистнув вслед, заговорщицки шепчет, что сегодня накрыли просто адскую солянку неосапов из недружественных и нейтральных стран. Буквально каждой твари по паре или хотя бы по единице. Даже молдаванин был. Боевой молдавский неоген. С гранатометом.

Обосраться и не жить.

Стою перед родной хибарой. Вечер. Идет снег. Красиво. Курю. Смотрю в глаза Цао Сюин, смотрящей на меня из окна. Старая китаянка жестом предлагает выпить с ней чаю. Киваю.

Хорошо. Я еще жив.