Прототипы

12. Регенерация

— То есть... это еще один Док.

— Да

— А как вы их различаете?

— Тот Док был Доком из аптеки на углу. Этот Док — Док из третьей муниципальной.

— Но все — Доки.

— Как и еще пара сотен по городу. Но не путай с окраинами. Тамошние зовутся Костоправами.

Флай автоматически кивает, привыкая к местным понятиям. Интересная структура. Пара сотен Доков по Аркадии, готовых работать с наемниками, виджиланте, раннерами и, в целом, любой далекой от закона толпой. У Стаи четверо таких знакомых. Одного Флай уже видела, второго скоро увидит, и еще двое... если все пойдет, как сейчас, то их она тоже наверняка встретит.

Фургон подпрыгивает на чем-то, Флай подпрыгивает вместе с ним. Громада Полли у противоположной стены остается неподвижной. Флай прижимает руку к ране, теперь зашитой и перевязанной — спасибо той доброй девушкой из морга — и в который раз прислушивается к ощущениям.

— Будет очень странно, если я скажу, что это... лишь немного больно? — спрашивает она.

Очки временно сняты, так что Флай видит, как Полли задумчиво подпирает щеку рукой.

— Нет, — отвечает он, удивляясь своим же словам. — С ума сойти, я как будто еду рядом с зомби.

Может, удастся договориться с этим «Доком из третьей муниципальной» и пройти сканирование, прикидывает Флай. Хотя с их удачливостью стоит сказать спасибо уже за то, что ребята из морга подогнали им фургон и водителя взамен расстрелянной тачки. Двоюродный брат одного из патологоанатомов сидит сейчас за рулем, и этот фургон вообще-то его рабочий — в нем он развозит мясо «Синтезфуд» по магазинам. В фургоне адски холодно и пахнет химией, но хорошо хоть нет туш — если только не считать черный пластиковый пакет между Полли и Флай.

— Я понимаю, как глупо сейчас прозвучит этот вопрос, но... — Полли трет глаза и устало смотрит на нее. — Но ты ведь не связана с Триадой?

— Нет, насколько я знаю, — Флай удивленно поднимает брови.

— И не общалась с кем-то, кто называл себя Соломенной Сандалией?

— Нет. Такое я бы запомнила.

Полли тяжко вздыхает и снова трет глаза.

— Они что-то сделали с Бергом, — собравшись с мыслями, говорит он. — Что-то, после чего он начал бросаться на своих же ребят. Очень похоже на то, что произошло с тобой, только вот Берг до того общался с этим Сандалией и пил всякие подозрительные пилюли, и...

Флай открывает и закрывает рот. Флай прячет лицо в ладонях. Полли осекается на полуслове и непонимающе хмурится.

— Твою ма-а-ать, — сдавленно, сквозь пальцы, тянет Флай. — В кого я такая невезучая, а? В кого я...

Она стонет, уткнувшись носом в колени.

— Пояснишь?

— Возможно, — Флай поспешно вытирает брызнувшие из глаз слезы.

— Эй-эй, ты в порядке? — Полли механически тянется к ней, но между ними тело, а фургон по-прежнему подпрыгивает и виляет на дороге.

— Я не в порядке, — честно отвечает Флай.

И она была не в порядке еще несколько дней назад, когда вытащила из кармана одного из своих телохранителей таблетку и, не задумываясь, проглотила ее. Подумала, что наркота, и наркота тогда пришлась бы кстати. Временное помутнение, за которое она же себя потом ругала. Флай сбивчиво объясняет все это. Единственная странная пилюля, которую она приняла относительно недавно, была из кармана Павла. Неплохого мужика, в общем-то. Из всех собачек Ирины этот нравился ей больше всех — почти не пялился на нее, не острил не к месту и иногда даже сочувственно кивал, если Флай начинала материться на продюсеров, съемки и фанатов.

Мог он быть из Триады или сочувствующих?.. Хорошо подумав, Флай отвечает сама себе — да, вполне мог. Ира не распространялась насчет того, где набирает охрану, но все ее псы были отлично натасканы, знали город как свои пять пальцев и нередко пользовались качественной химией, такой, которую не найти в обычной аптеке.

— Минутку, — говорит Флай. — Скажу наверняка.

В наладоннике бомжа — три пропущенных вызова, все от Иры. Флай кроет себя последними словами и перезванивает.

— Я думала, ты умерла, — голос Иры звучит тихо, приглушенно, но Флай разбирает всхлипывание.

— Нет... Прости, я...

Извинения застревают у нее в горле.

— Погоди. Разве «Эккарт» еще не сделала заявление? Ну, о том, что я жива и что «Эккарт» теперь тоже охотится за мной?

Молчание.

Полли подбирается ближе, Флай тоже подается вперед. Они ждут ответа Иры, замерев над трупом в пакете.

— «Эккарт»? — этот голос уже хорошо знаком. Называется «менеджер очень зол и кто-то сейчас получит по морде». — Как, силы небесные, КАК ты умудрилась посраться еще и с «Эккарт»?!

Хороший вопрос. Флай задается им с момента их нападения.

— Это они начали! Но, Ира, Ира, послушай! Они ничего не сказали? Прошел уже... где-то час с тех пор, как мы...

— Убили восьмерых их людей, — заканчивает за нее Полли. — Напавших на нас, прошу заметить. Обычно корпы объявляют войну после такого.

— Нет, нет! — слышится шум, как будто Ира лихорадочно переключает каналы ТВ. — Все чисто, а я мониторю новости последние сутки...

Полли и Флай переглядываются. Творится что-то странное. То есть... что-то странное творится уже давно, но сейчас это становится еще чуточку страннее.

— И кто это там с тобой? — спрашивает Ира.

— Может быть, познакомлю. Но сначала еще один вопрос... Помнишь Павла? Одного из телохранов?

По тону ее голоса Ира догадывается, что вопрос экстренный, так что думает пару секунд, а потом отвечает, и Флай почти видит ее резкий, короткий кивок:

— Конечно. Жаль парня. Погиб незадолго до твоей последней съемки. Я не хотела тебе говорить, вы ведь нормально общались, а ты и так была не в себе.

— Он из Триады? — спрашивает Полли, потому что у Флай отнимается язык.

— Вроде того, — отвечает Ира так, будто это самое обычное дело — нанимать телохранителей среди мафии. — Это проблема?.. Стоп, не говори мне, что «Эккарт» сейчас охотится на Флай только из-за того, что у нее телохранители работали на Триаду?

— Нет, — вздыхает Полли. — Но их злость сейчас стала немного понятнее. Но... — он поднимает взгляд на Флай. — Но это все равно не имеет смысла. Берг не просто проглотил их наркоту, он прошел через небольшую операцию или вроде того. Ему загрузили базу данных, скорее всего. Ты же не?..

Флай качает головой. Нет, точно, нет. Да в ее графике и не было места под какие-то операции. Никто вообще, кроме Иры и Павла, не знал, что именно она сперла ту таблетку.

— Ира, я же не проходила никаких операций в последнее время? — на всякий случай спрашивает Флай.

Ответ отрицательный.

— Допустим, это какая-то особо хитрая наркота или, я не знаю, чип, присосавшийся к стенкам твоего желудка, — Полли напряженно хмурится. — Через который остатки Триады могут на тебя как-то воздействовать...

— Роевая система? — предполагает Ира. — Вы там в танке, я понимаю, но «Эккарт» уже рассекретила некоторые моменты в работе Триады.

Она рассказывает об этом. То, что Желтый Дракон, Белый Веер и Красный Шест и вправду были... ну, триадой. Сетью, каждый с имплантированной деталью, которая позволяла им сообщаться между собой и действовать как одно целое, когда это требовалось. Сетью под предводительством Дракона, разумеется, и с определенной долей свободы у каждого, но... Если допустить, что это правда, то выходило, что и среди мафиози рангом пониже подобная структура тоже была в ходу? Или, по крайней мере, могла быть.

— Хотите сказать, во мне сейчас передатчик, который, я не знаю, послушал других своих маленьких друзей — и приказал атаковать остатки Креста?

Звучит отвратительно. И маловероятно. Но Флай не может придумать варианта получше. Она молчит, обдумывая эту гипотезу, и на время забывает, что Ира все еще на связи.

— Так, все же кто-то взломал твои мозги, — бормочет она. — Если выясните наверняка, кто это сделал, то мы можем выйти из этого дерьма чистыми и блестящими.

Знакомая деловая хватка. Флай досадливо морщится, узнавая эти нотки в ее голосе — еще не все потеряно, пара звонков, пара взяток, очищенное имя и вот уже Флай и Ира снова в деле!.. Но Флай очень сомневается в этом. Не столько из-за собственных преступлений, сколько из-за того, что появись сейчас перед ней Арк со своими сальными комментариями — и она перегрызет ему горло. Вырвет язык и без чьего-то там приказа у себя в башке.

— Я сильно сомневаюсь, что Аркадия когда-либо снова увидит ее в деле, — и вновь Полли отвечает вместо нее, верно прочитав омерзение на ее лице.

— Нет, правда, ты вообще кто такой? — злится Ира.

Фургон замедляет ход, так что вопрос остается без ответа.

— Доехали или опять спецназ? — Флай быстро надевает очки и хватается за спецовку с логотипом «Синтезфуда», готовая избавиться от нее в любое мгновение и расправить крылья.

Полли молча достает пистолет.

— Да что там с вами происходит? — спрашивает Ира.

Двери фургона открываются, и за ними всего лишь водитель. Флай и Полли выдыхают в унисон.

— Ира, еще раз прости за то, что втянула тебя в это, — торопливо говорит Флай. — Сейчас надо бежать, но позже я тебе все объясню, клянусь. Я надеюсь, что ты в порядке, в порядке ведь? И подожди еще немного, и оставайся в безопасности, береги себя и...

Флай заканчивает долгое и спутанное прощание уже на улице, выпрыгнув из фургона. У больницы, на служебной стоянке, насколько можно судить по каретам скорой помощи вокруг.

И встречает их, видимо, тот самый «Док из третьей муниципальной»... Флай снова не различает лиц и фигур, видит только мутные пятна, но все же улыбается куда-то в сторону ближайшего:

— Спасибо за помощь, Док!

Еще немного, и она станет совсем своей в этом мире наемников и безымянных докторов.

— Да вы издеваетесь, — вместо приветствия говорит тот.

Флай оглядывается на труп и виновато пожимает плечами. Но Док злится не на это — трупы к нему, очевидно, привозят часто.

— Серьезно? — он указывает на борт фургона.

«СВЕЖЕЕ МЯСО» — гласит реклама. Под «свежим» шрифтом поменьше надпись «имитированное», а рядом лого «Синтезфуд», но все равно выходит как-то черновато. Полли перекладывает на каталку пакет и накрывает его больничной простынью.

— Запиши номер, — говорит водитель доктору, все еще застывшему с вытянутой рукой. — Иногда торгую в обход корпы. Аварии на дорогах и все такое.

Док медленно опускает руку, оглядывает их всех еще раз... и все-таки записывает номер.

— А теперь — вон отсюда, — говорит он, закончив. — Пока конспирологи не решили, что мы тут разбираем на органы, а «Синтезфуд» кормит нас мертвечиной.

— А ты в Сети редко бываешь, я посмотрю, — равнодушно замечает водитель.

Флай, все еще помня о вежливости, сердечно благодарит его и идет вслед за Полли с каталкой и Доком.

Забавно, что сегодня здесь и впрямь будут разбирать на органы.

Док ведет их служебными путями, и этот маршрут ему явно хорошо знаком. Коллеги не делают замечаний, разве что иногда окидывают Полли и Флай подозрительными взглядами. Флай старается казаться меньше и незначительный — со своим «горбом» сложенного планера, в спецовке «Синтезфуд». Просто маленький уродливый горбатый карлик, смотрящий только в пол.

Кабинет Дока переоборудован из технического помещения — нет окон, свет слабый, и рядом на стене электрический щиток. Техника — наверняка из списанной за негодностью, но кем-то восстановленной. Медкресло, сканеры, стол под лампой, на который Полли сгружает тело... Так выглядел бы любой знакомый Флай кабинет в клинике, если бы допустить, что он простоял неиспользованным лет эдак двадцать. Однако Док чувствует себя здесь как рыба в воде: пододвигает ближе многоярусную тумбу с инструментами, закатывает рукава и показушно, с пластиковым хрустом, разминает пальцы.

— Так, что вам нужно от этого пар...

Он замирает, едва увидев лицо трупа.

— Черт. Берг...

— Вы были знакомы? — Флай подает голос.

Док, наверное, кивает — полуслепая, она не может сказать это наверняка. Пятно, этот мутный образ, теперь совсем не шевелится.

— Артем тебе не рассказал? — спрашивает Полли. — Ну, например, про то, как он наглотался паралитического газа?

— Я не хотел верить. Черт. Я думал, Берг бессмертный. Черт...

Док произносит это «черт» еще раз пятнадцать, пока освобождает тело от пластикового пакета.

— Все катится к чертям, знаешь? — он раздраженно мотает головой. — Никогда бы не подумал, что меня будет злить отсутствие пациентов, но вот как-то так все и складывается. Судя по новостям, у нас тут все еще продолжается война с мафией, уровень преступности пробивает небеса, но работы у нас нет... Ну то есть, не больше прежнего. Понимаешь, к чему я? Все просто... умирают.

Внезапно. В представлении Флай все врачи были довольно циничными ребятами, и уж тем более — врачи из муниципальной клиники. Не стали бы волноваться насчет стычек на улицах, если б это не грозило сложностями конкретно им.

Наверное, этот Док и сам понимает, что звучит странновато, так что продолжает растерянно:

— Это немного страшно. Главврач предложил нам ночевать здесь по возможности, пока улицы не прекратят шуметь. И запретил пускать посетителей... Стоп.

Он резко разворачивается к Флай.

— Полли я знаю, а ты — точно не какой-то головорез из Триады или Креста?

— Нет. — Флай отвечает честно, но чувствует, что врет.

Может ли она сказать теперь наверняка, что никак не относится к Триаде?..

— Вообще-то это то, что мы хотим выяснить, — вставляет Полли. Предвосхищая возмущение, прикладывает руку к груди и продолжает: — Она норм, ручаюсь. Но у меня есть подозрения, что Триада виновата в том, что произошло с Бергом.

— Взлом? — понятливо откликается Док. — Давай проверим...

Он запускает сканеры, пока Флай присаживается в медкресло и ощупывает собственную рану. Боли уже нет, она чувствует себя вполне неплохо... Поддавшись порыву, Флай задирает футболку и с трудом, но просовывает под бинты ладонь.

— Эй, ты чего? — Док замечает ее возню, и Полли тоже.

— Есть ножницы?

Полли находит на этажерке и передает ей инструмент. Полминуты и...

— Швы можно снять, — Док окидывает ее рану профессиональным взглядом. — Заросло неплохо.

Флай молча переводит взгляд на Полли, жалея, что не видит выражения его лица. Не говоря ни слова, Полли разворачивается обратно к телу Берга и склоняется, рассматривая его шею. Флай сползает с кресла и подходит к нему.

— Сними очки... Док, ты когда-нибудь работал на Аркадийский Крест?

— Боже упаси.

— Но все равно не смотри на него, на всякий случай, — говорит Полли для Флай. — Смотри сюда.

Флай поднимает очки на лоб. Рану на шее Берга зашили еще в морге, но теперь Полли разрезает нити и пальцами поддевает кожу. Рана на месте, но вот выражение лица Полли становится еще более озадаченным, чем раньше.

— Ты говорил, что стрелял в него, — вспоминает Флай. — В... шею?

— Навылет, — подтверждает Полли. — А после его изрешетила полиция.

Рана на месте, но она... поверхностная. Раны от пуль — Полли продолжает разрезать швы — тоже неглубокие.

— Полли, — Флай хватает его за предплечье, заметив как трясутся у него руки.

Тот поворачивает голову и утыкается в ее ладонь пустым взглядом.

— Что вы пили для регенерации? — в повисшей тишине гулко звучит вопрос Дока. — Нам бы здесь пригодилось литров эдак сто.

Полли вместо ответа отходит от тела Берга на несколько шагов. Не сводя взгляда, впрочем. Потом — в бессмысленной надежде — смотрит на монитор, где результаты сканирования подтверждают, что Берг, увы, мертв. Хотя, судя по скорости срастания тканей и опыту самой Флай, вполне мог бы протянуть, не появись в банке полиция.

— Мне жаль, — тихо говорит Флай.

— Мне нет, — Полли резко дергает плечом. — Он был не в себе.

Примерно так же, как и она, но это Полли предпочитает игнорировать.

Флай молча обдумывает варианты. Да, в ее чипе была программа на случай травм — а как иначе при ее роде деятельности? — но ее корпоративный проги отключены, в этом она убедилась, еще когда бежала с проспекта Ленина. «Новатех» не видит, не слышит и не может найти ее по чипу — а значит, и страховой пакет вырублен, и лучшая скорая частной клиники не примчится к ней на помощь. Да и регенерации в этом пакете не было — не могло быть. Такими фишками отличаются шпионы или корпоративный спецназ, обычные люди — и даже знаменитые модели — обходятся химией... Но никакая химия не повторит подобного. Затормозит кровопотерю, заглушит боль, позволит дотянуть до приезда врачей, но не срастит ткани.

— Просканируй меня, — быстро говорит Флай, поворачиваясь к Доку и даже забыв о том, что лучше бы на него не смотреть. — Сейчас. Что бы это ни было, оно работает прямо в этот момент.

Дверь распахивается внезапно. Оглушительно стучит по стене, и все оглядываются — Полли с ножницами в руках, Флай с руками под футболкой, ничего не понимающий Док.

Парень за дверью раскидывает руки и открывает рот, но тут же захлопывает его и упирает руки в бока, наткнувшись на полную тишину и пустые взгляды. За его спиной маячит черная фигура, и парень недовольно косится на нее через плечо:

— Пошли, Марго, нам явно здесь не рады.