Quelqu'un marchait sur ma tombe

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Les pompiers réussirent à fixer des grappins sous le fourgon. Avec des grincements aigus, les treuils se mirent en action ; les chaînes se tendirent et la masse sombre du véhicule s’arracha lentement à la vase.

Le commissaire surveillait l’opération, les mains aux poches, son éternel cigare planté dans sa bouche déformée.

Un policier en uniforme s’approcha de lui et fit claquer ses talons.

— J’ai une déclaration à vous faire, herr commissaire, dit-il.

Le commissaire considéra l’homme avec intérêt.

— De quoi s’agit-il ?

— Dans le bureau d’un entrepôt il y a un groupe d’hommes et une femme.

— Eh bien ? fit le magistrat intrigué.

— Je leur ai posé des questions, comme à tous les gens du quartier…

— Et alors ?

— Ils m’ont tous affirmé n’avoir rien vu et je suis reparti en estimant que tout était normal. Seulement quelque chose vient de me revenir à l’esprit. Sur le moment, j’ai enregistré ce détail mentalement, sans m’y attarder…

— Quel est-il ?

— L’un des hommes portait un pantalon d’uniforme.

— Uniforme marin ?

— Non, herr commissaire. Uniforme de motard !

— Vous êtes sûr ?

— À peu près, herr commissaire !

Le commissaire regarda le fourgon sortir de l’eau.

— Qu’on cerne immédiatement l’entrepôt en question, ordonna-t-il. Ne laissez sortir personne. Mais n’intervenez pas avant que nous ayons examiné l’intérieur du fourgon.

Quelque part, la demie de sept heures retentit. Le policier regarda sa montre.

— Ce clocher avance de cinq minutes, fit-il.