Танцы на минном поле

Глава 27

Поселок Кирсаново в Московской области известен не многим. В колхозные времена пытались разводить в здешних живописных прудах карпов, да затея провалилась. Уже во времена перестройки попался этот дивный пейзаж на глаза одному ловкому малому. А уже через год и пруд был почищен, и лес ухожен, и выросли на месте старых бараков и сараев два десятка аккуратных домиков, не то, чтобы класс “люкс”, но для людей не бедных. Славный поселок вышел. Все в нем есть, что для отдохновения души требуется: и раздолье, и скрипы сосен корабельных, и плеск волны, и неизменная вежливость и обходительность хозяев здешних домиков друг к другу. Мир и единение с природой.

Последние метров сто до поселка дорога была аккуратно расчищена, что свидетельствовало о присутствии в нем постоянных обитателей. Словно в подтверждение этих слов, из ближайшего к дороге домика навстречу машине вышел мужчина средних лет с двустволкой в руках и лохматой кавказской овчаркой, державшейся у его бедра в ожидании команды. Вид у пса, надо отметить, был крайне недружелюбный.

Повитухин опустил окно автомобиля. Заметив это, пес приподнял верхнюю губу, обнажая клыки, и весьма недвусмысленно зарычал.

— Тихо, Рустам! — Скомандовал мужчина, хлопая пса по холке. — Вы кто такие будете, господа хорошие?

— Гости, — отозвался майор Повитухин, демонстрируя удостоверение.

— А-а, понятно, — протянул сторож, закидывая ружье за спину. — К Игорь Васильевичу, что ли?

— К нему самому. А как догадались? — осведомился контрразведчик.

— А кроме меня и его, никого в поселке нет. Отсюда третий дом направо. Вы езжайте, я сейчас Рустама на цепь посажу, подойду. А то ведь он сам и дверей не откроет.

Машина двинулась дальше и, проехав немного вперед, остановилась у аккуратного теремка с верандой, обращенной к пруду, пустующей в ожидании тепла, майских вечеров и чаепитий под неспешный разговор. Вместо ступеней на веранду вел пандус[10].

Вылезший из машины Коновалец, поглядев на него, припомнил слова сторожа: “А то ведь он сам и дверей не откроет”. Полковник подождал Повитухина, расставляющего людей вокруг дома, и они вместе поднялись по пандусу.

— Сейчас, сейчас! — Донеслось сзади, и, повернув головы, офицеры увидели давешнего сторожа, спешащего к домику. — Игорь Васильевич с кресла своего не встает, — пояснил он, приближаясь к контрразведчикам. — Весь день сидит за столом, пишет что-то. Я тут, выходит, и за сторожа и за няньку.

— Не встает? — переспросил Коновалец. — Он что же, болеет?

— Ну да, — недоуменно глядя на гостей, произнес “абориген”. — А вы что, не знали? У него же ноги парализованные. Летом он на каталке ездит, а зимой ездить особо некуда, вот и сидит, пишет. А я ему и печь топлю, и кушать готовлю, и в остальном помогаю, — говоря это, сторож полез в карман и достал связку ключей. Щелкнул замок, и дверь подалась вперед.

— Митрофанов, ты, что ли? — донесся из комнаты зычный голос.

— Я, Игорь Васильевич, я, — отозвался тот, кого голос именовал Митрофановым. — К вам тут гости приехали, из Москвы.

— Гости? — рыкнул невидимый собеседник. — Вроде не ждал никого. Что еще за гости?

— Мы сами представимся, — негромко произнес Коновалец, кладя руку на плечо дачного сторожа. — Добрый день, Игорь Васильевич, — сказал он, проходя в комнату. — Полковник Коновалец, Геннадий Валерьянович, Контрразведка.

— Коновалец из контрразведки, — глухим басом прогромыхал бывший военный советник, поворачиваясь в сторону вошедшего и откладывая в сторону авторучку. — Ну что ж, предположим, что день действительно добрый. Чем обязан?

— У нас к вам есть серьезный конфиденциальный разговор.

— Да-а? А я думал, вы сюда по грибы приехали, — усмехнулся Чаклунец. — Хорошо, поговорим, раз приехали. Митрофанов! — Скомандовал он. — Самовар ставь.

Сторож в нерешительности посмотрел на стоящего рядом с ним майора Повитухина.

— Пойдем, Митрофанов, пойдем, — тихо кивнул он. — Я тебе помогу.

— Итак, слушаю вас! — Бывший советник откинулся в кресле, словно давая контрразведчику получше разглядеть себя.

Это был мужчина, что называется, гренадерского телосложения и немалой силы. Крупные, пожалуй, даже тяжеловатые черты лица, мрачный прямой взгляд из-под мохнатых бровей не оставляли сомнения, что “беспомощный калека”, сидящий перед ним, обладает нравом крутым, как склоны Эвереста.

— Присаживайся, полковник. Рассказывай. — Он произнес эту фразу, раскатывая букву “р”, что делало его слова похожими на рык крупного хищника.

— Вот у меня какое к вам дело, — выдохнул Коновалец, усаживаясь в кресло напротив. — Есть тут у нас одна неприятная история из разряда сора в избе. Полагаю, вы можете нам помочь осветить кое-какие детали.

— Ладно, — кивнул Чаклунец. — Выкладывай, что там у вас за история, раз уж не поленился ко мне в глушь забраться. Помогу, чем смогу.

— Заранее вам спасибо, — улыбнулся Коновалец. — Вы не возражаете, если будет работать диктофон?

Игорь Васильевич покосился на микрокассетник “Сони” в руках собеседника и махнул рукой:

— Да что там. Пиши!

— Мы сейчас расследуем обстоятельства бегства за рубеж бывшего генерала КГБ Лаврентьева Павла Семеновича. Вы знакомы с этим человеком?

— Да как сказать, — скривился бывший советник. — Сказать, не знаю, — совру, а знаю… Знаешь, полковник, есть такие знакомства, от которых бы и рад откреститься, да никак.

— И все-таки, если можно, поподробнее. Какие отношения между вами и отставным генерал-майором Лаврентьевым? — Коновалец мягко вернул разговор на деловую стезю.

— Никаких особых отношений у нас не было. Он работал в Афганистане в восемьдесят пятом — восемьдесят шестом годах. По большей части, ошивался в Кабуле, терся по штабам. Так что, несколько раз встречались, — отрубил Чаклунец.

— Ясно, — кивнул Геннадий Валерьянович. — Вы несколько раз встречались в Кабуле. И все же, насколько я понял, у вас о нем сложилось нелестное впечатление.

— В войсках, полковник, — прокатывая желваками, начал Чаклунец, — есть такая старая пословица: “Армия, что доменная печь, — в нее все приходят рудой, а выходят либо сталью, либо шлаком”. Вот Лаврентьев — тот самый шлак.

— Почему вы так думаете? — Делая удивленное лицо, спросил контрразведчик.

— Те, которые выходят сталью, из гибнущего Отечества не бегут. Это их земля и они ее никому не уступят. Ну, а насчет Лаврентьева, до Афганистана он протирал штаны в московских кабинетах и по бесталанности своей к пятидесяти годам дослужился до подполковника. В Кабуле он одно время контролировал наградные бумаги, и в течение года получил и очередное звание, и два боевых ордена. И все это, заметьте, не выезжая из столицы. Потом против него возбудили дело о том, что он берет бакшиш с офицеров за предоставление к чину и продвижение по службе. Дело вскоре замяли, а новоиспеченного полковника послали руководить особым отделом одной из дивизий. Но там он прогеройствовал что-то около месяца, потом срочно заболел. По-моему, гепатит. В общем, вывезли его за речку, а там Москва вспомнила о таком ценном специалисте. Не знаю, как у него там складывалось, но когда мы из Афгана выходили, он уже высвечивал генеральскими эполетами. — Чаклунец недобро сверкал глазами и, словно на барабане, выстукивал пальцами в такт словам по столешнице.

— Скажите, пожалуйста, Игорь Васильевич. Из ваших слов я понял, что после Афганистана вы еще встречались с Лаврентьевым.

— После выхода из Афганистана я, в основном встречался с лечащим врачом и медсестрами. До Лаврентьева мне дела не было, — отрубил бывший советник. — А вот с кем бы я действительно с радостью повстречался, так это с нашими мудрыми руководителями. Чтоб они, прежде, чем американскому президенту задницу вылизывать, полетали со мной с обледенелого перевала. Знали бы тогда, козлы, что такое выводить из Афганистана армию зимой!

— Это тогда? — Понизив голос, Коновалец кивнул на инвалидное кресло, в котором сидел его собеседник.

— Тогда, тогда, — зло кинул Игорь Васильевич.

— Простите… — Коновалец запнулся.

— Да ладно, что там! — Отмахнулся бывший полковник. — Сам понимаю, работа.

— Работа, — со вздохом подтвердил Коновалец. — Тогда, Игорь Васильевич, извините, у меня к вам еще один неприятный вопрос. Ваш старший сын погиб в Афганистане?

Чаклунец нахмурился, насколько это было вообще возможно при его хмуром выражении лица.

— Погиб, — негромко произнес он.

— Да, — вздохнул контрразведчик. — Тогда еще вот такой вопрос. Вы, конечно, знали командира его роты?

Чаклунец с подозрением посмотрел на своего собеседника:

— Мы встречались.

— А фамилию его вы, часом, не помните?

— Нет, не помню. Что-то такое, типично русское. А что?

— Да нет, ничего, — покачал головой Коновалец. — Он ведь пропал без вести в том самом бою, когда погиб ваш сын.

Коновалец блефовал. Даты гибели одного и исчезновения другого, действительно, совпадали, однако, само по себе совпадение могло не значить ровным счетом ничего.

Чаклунец вперил в собеседника тяжелый немигающий взгляд.

— Да. Фамилия его, по-моему, была Булатов.

— Платов Андрей Дмитриевич, как казачьего атамана. Заметная фамилия. Кстати, если вас не затруднит, вы не могли бы рассказать, что это был за бой? — Он достал из кармана блокнот, открыл его на исписанных листах, словно готовясь сверять слова советника с уже написанным текстом.

— Проверяете, — хмыкнул тот. — Проверяйте, проверяйте. Мне скрывать нечего. Духи напали на колонну, в которой шла БМД[11] моего сына. Машину накрыли из гранатомета, боезапас детонировал. Ну вот, собственно говоря, и все.

— Именно так все и было, — покачал головой Коновалец. — После этого взрыва ваш сын погиб, а капитан Платов пропал без вести. Вас это никогда не удивляло? — Коновалец поднял глаза от блокнота, прямо встречая недобрый взгляд своего собеседника.

— А почему, собственно, меня это должно было удивлять? — Медленно спросил он.

— Да нет, — пожал плечами Коновалец. — Ничего. Но мне показалось странным: его нет ни в числе убитых, ни в списке пленных, переданном России после окончания войны.

— Это не значит ровным счетом ничего! — Громыхнул бывший полковник. — Он мог сгореть дотла, если ехал в БМД, мог быть взят в плен и расстрелян духами за отказ сотрудничать. Мог попасть в руки какой-нибудь группе местных отморозков, которые не подчиняются никому, кроме Аллаха, да и тому только по святым дням.

— Тут вы правы, — Коновалец сделал пометку в блокноте. — Действительно мог. Простите, я не слишком утомил вас своими расспросами?

— Честно говоря, утомили.

— Мне очень жаль, — огорченно вздохнул контрразведчик. — Ну, ничего, осталось совсем немного. Особым отделом дивизии, к которой был прикомандирован батальон спецназа, где служили ваш сын и капитан Платов, в момент их гибели, а я полагаю, что Платов тоже погиб, командовал полковник Лаврентьев?

Это было очередное допущение, базировавшееся скорее на шаткой версии о том, чем могли шантажировать бывшего генерала. Видимо, существовало нечто, о чем знал бывший капитан-спецназовец и о чем он, скорее всего, поведал отцу своего убитого подчиненного. Что-то такое, разоблачение чего грозило Лаврентьеву лишением не только званий и наград, всего этого он лишился, бежав во Францию, но и самой жизни, а возможно, и жизни близких.

— Да, — выдавил Чаклунец. — А к чему вы все это спрашиваете?

— Просто уточняю для себя картину происшедшего, — развел руками контрразведчик.

— Дело в том, что нам в руки попал документ, в котором генерал Лаврентьев объясняет свое бегство тем, что Вы и капитан Платов шантажировали его. Вы можете как-нибудь прокомментировать это заявление?

— Ах, вот вы о чем! — Зло рассмеялся Чаклунец, хлопая ладонью об стол. — Обвиняет, значит, недоносок! Тут я вам ничем помочь не могу. Ни Лаврентьева, ни Платова я с войны не видел, и не общался. Так что, пусть Лаврентьев сам вам все и комментирует.

— Да, это был бы оптимальный вариант. Беда в том, что Павел Семенович Лаврентьев, он же мсье Поль Шитофф, скончался несколько дней назад во французском городке Вальсарен-сюр-Мер при очень странных обстоятельствах.

— Понятно, — усмехнулся Чаклунец, и лицо его заметно оживилось. — Ночью я вышел на дорогу, словил попутку до Франции, прибил этого сукиного сына, а утром, тем же макаром, вернулся обратно.

— Нет, Игорь Васильевич, — покачал головой Коновалец. — Судя по обстоятельствам его гибели, он умер от страха.

— И поделом, — процедил бывший полковник. — Собаке — собачья смерть.

В коридоре кто-то тихо кашлянул.

— Митрофанов, ты, что ли? Заноси самовар! — Рявкнул Чаклунец. — Не откажитесь, господин полковник, со своими приятелями чаю со мной испить. Вы мне принесли самую радостную весть за последние годы.

— Хорошо, Игорь Васильевич. Вот только, — контрразведчик обвел глазами комнату, — телефона у вас тут нет?

— Нет, — мотнул головой хозяин дачи, — мне он здесь ни к чему. Мне никто не звонит. Да я никого особо слышать и не хочу. У Митрофанова, вон, есть.

— Да ничего, — махнул рукой контрразведчик. — У меня в машине есть. Я, кстати, и шоколада к чаю принесу. — Коновалец улыбнулся и, поднявшись из кресла, вышел в коридор. — Пошли-ка, Назарыч, у тебя там где-то шоколад лежал. — Он положил руку на плечо стоявшему в сенях Повитухину.

Майор, понимавший мысли начальника, что называется, с лету, изобразил на лице готовность завалить шоколадом весь поселок, и вышел вслед за шефом.

— Кремень-мужик, — вздохнул тот. — На мякине не проведешь. Насчет Лаврентьева он, правда, прокололся, утверждая, что почти с ним не знаком, но в остальном, — круговая оборона.

— Ну, а насчет Лаврентьева что? — Поинтересовался Повитухин.

— То, что этот Лаврентьев дерьмо, это мы и сами знали, но вот тут какая история. Оказывается, Лаврентьев руководил особым отделом дивизии, к которой был прикомандирован тот самый батальон, где под командованием капитана Платова служил погибший сын Чаклунца. Похоже, каким-то образом он связывает смерть сына с деятельностью Лаврентьева в Афганистане. Но с фактами напряг. Вот если бы удалось отловить Платова, тогда другое дело. Тогда можно было бы поиграть, а то полный бред получается. Чаклунец, конечно, не вставая со своей инвалидной коляски, с группой Дунаева расправиться не мог, так что на роль Артиста он никак не тянет. А вот капитан спецназа Платов, если он, как утверждает Лаврентьев, жив, вполне мог и вполне подходит на роль. Так что, теперь остается установить, существует ли реальная связь между номером первым и номером вторым. Платов что заканчивал, Рязань?

— Нет, Новосибирск.

— Это хуже, потому как дальше. Ну, ничего, затребуй из архива фотографию. У нас где-то имеется его фоторобот, точнее фоторобот Артиста, посмотрим, не совпадут ли они. Ладно, у тебя-то что? Давай, выкладывай побыстрее, а то хозяин, поди, заждался. — Заторопил Коновалец, подходя к машине.

— В общем, так. Живет Игорь Васильевич здесь безвыездно. Никто к нему не приезжает. Писем, телеграмм не получает. Очень редко звонит бывшей жене, но более никуда. Книги и свежую прессу ему из города привозит Митрофанов. Я так понял, он у Чаклунца что-то вроде ординарца на добровольных началах.

— Хорошо, — кивнул Коновалец. — Надо бы проверить, кстати, что за птица.

— Займемся, Геннадий Валерьянович. Так вот, этот самый Митрофанов сообщил, что каждую неделю, по поручению Игоря Васильевича, он посылает письмо в Звенигород на один и тот же абонементный ящик.

— Имя, фамилия получателя, — поинтересовался Коновалец.

— Абоненту восемьдесят шесть.

— Понятно, — вздохнул полковник. — Не абы что, но другого нет. Попробуем дернуть за эту ниточку, авось объявится золотая рыбка. Ладно, доставай из загашника шоколад, я видел, у тебя в бардачке коробка лежит, и пошли с любезнейшим Игорем Васильевичем чаи гонять.

— Игорь Васильевич, — произнес Коновалец, когда третья чашка крепкого душистого чая заливалась кипятком из начищенного тульского самовара, — позвольте мне полюбопытствовать, о чем вы, собственно, пишете?

Чаклунец пожал плечами.

— Сейчас все пишут, кому не лень. Но мне, конечно, научных изысков по разворовыванию России не написать, для этого не в инвалидном кресле, а в правительстве сидеть надо, но вспомнить есть о чем. Так что, графоманствуем понемногу, ваяем мемуары военного советника. Авось, кому пригодятся.

— Эт-то точно, — согласился Коновалец. — Мемуары штука хорошая. Читали бы у нас записки генерала Ермолова, глядишь, и с Чечней бы разобрались. А добрались бы до англичан, может быть, и в Афгане дров не наломали бы.

— Верно говорите, — склонил свою тяжелую голову хозяин поместья.

— Игорь Васильевич, у меня как раз об этом просьба к вам есть. Не могли бы вы мне вашу рукопись на пару деньков дать почитать. Я не зачитаю, будьте спокойны.

Лицо бывшего советника помрачнело:

— Интересуетесь, или все еще землю носом роете? — С плохо скрываемой неприязнью спросил он.

— И так и так, — честно признался контрразведчик. — Для себя — интересуюсь, а для работы, сами знаете, цельную картину можно составить, лишь воссоздав, как можно более точно, событийный ряд интересующего нас времени. Здесь, как в мозаике, эпизод за эпизодом, глядишь, уже что-то связное получается. Сам по себе факт может ничего и не значить, а в связи с другими, — может, что интересное и проклюнется.

— Красноречиво вещаете, Геннадий Валерьянович, — насмешливо скривился отставной полковник. — Ладно. Поскольку мое “нет” в данной обстановке прозвучит, мягко скажем, неубедительно, скажу вам “да”. В остальном же надеюсь на вашу порядочность. А теперь, господа хорошие, прошу простить меня, мне пора ко сну. Честь имею, — отрубил он.

— Что ж, благодарим за чай, — усмехнулся Конавалец. — Нам тоже время возвращаться. У меня к вам убедительная просьба, оставаться на месте вплоть до окончания дела Лаврентьева. Сами понимаете…

— Сейчас вскочу и побегу! Мне ехать некуда, да и незачем. Я здесь как дуб корнями в землю врос, только молния меня и своротит. Так что езжайте с Богом, никуда я отсюда не денусь.

Черная «Волга» неслась по заснеженному лесу, возвращаясь обратно в Москву.

— Значит так, — Конавалец повернул голову к сидевшему рядом Повитухину. — В Звенигороде на абонементном ящике надо ставить с засаду. Если действительно Платов и Артист одно и тоже лицо, он непременно придет за письмом. Вероятнее всего, Чаклунец у него что-то вроде диспетчера, через него идут связи с заказчиками и вся необходимая оперативная информация.

— И все же, Геннадий Валерьянович, я не могу понять, — печально вздохнул его собеседник, — заслуженный боевой офицер, и вдруг такое… Как ни крути, а он преступник и подлежит аресту, ну и все прочее.

— Арестовывать его пока не будем, это может вспугнуть Артиста. Насчет же остального, не забывайте, что Платов тоже боевой офицер. И тоже заслуженный. В остальном же приходится признать, что все действия как одного, так и другого продиктованы логикой обиженного человека. Помнишь белогвардейских офицеров, которые в Париже такси водили? Примерно тот же случай, только они не в Париже, они здесь и сейчас. И планы у них явно другие.

Мужчина шел по скверику близ памятника героям Плевны, изящный и утонченный, словно лучик света. Глаза его были распахнуты, подобно воротам крепости, спешащей сдаться на милость победителя. Мужчина шел по скверу, и вся его женственная натура трепетала в ожидании завоевателя, грудь учащенно вздымалась, и сердце билось часто-часто.

— Можно вас на минуточку, — раздался сбоку от него голос, в котором жесткость смешивалась с непоколебимой уверенностью. Такими голосами разговаривают герои в голивудских вестернах и… Мужчина повернул голову туда, откуда доносился голос, и его губы осветила ласковая и трогательная улыбка, полная нежности и ожидания любви.

— Да, слушаю вас, — то ли проговорил, то ли пропел он.

Человек, стоявший перед ним, вполне соответствовал его голубым мечтам: высокий, широкоплечий, излучающий надежность и силу.

— Вы Агиев Руслан Альбертович, я не ошибся?

— Да, — зачарованно глядя на собеседника, негромко ответил мужчина, польщенный осведомленностью незнакомца.

— Добрый день. Я из ФСБ. Контрразведка. Нам с вами нужно поговорить.

О, срезанный цветок, обреченный на гибель! О, утлая ладья, опрокинутая житейским ураганом! Не спуская глаз с человека, протягивающего ему свое удостоверение, Агиев издал протяжный стон. Так стонет трепетная лань, схваченная за горло кольцами безжалостной анаконды. Впрочем, может, анаконды и не питаются трепетными ланями.

— Пройдемте, Руслан Альбертович. Не будем же мы с вами, в самом деле, разговаривать здесь.

И Агиев пошел вслед контрразведчику, как ходят списанные из гарема султанские жены за старьевщиком, ведущим их на рынок. И очи его были опущены долу, и сердце стучало о пятки при каждом шаге, мешая двигаться на ватных ногах.

Коновалец возбужденно расхаживал по кабинету, словно тигр, запертый в тесной клетке.

В дверях показался майор Повитухин.

— Давай, Степан Назарович, заходи. Заждался уж, — полковник в три шага преодолел расстояние, отделявшее его от Повитухина, и крепко сжал его руку.

— Честное слово, как только смог, сразу к вам. Докладываю по порядку. По капитану Платову: из Новосибирска факсом передали его фотографию из личного дела. При всех скидках на качество снимка и разницу в возрасте, лица на фотографии и нашем фотороботе не совпадают.

— Черт побери, новость не из приятных, — поморщился полковник.

— Верно, — кивнул Повитухин. — Но я отдал оба изображения нашим криминальным живописцам. Они на компьютере наложили изображения друг на друга…

— Ну-ну, и что? — Заторопил Коновалец.

— По всем контрольным точкам полное совпадение, — усмехнулся майор.

— То есть, ты хочешь сказать?… — Полковник воздел вверх указательный палец, словно предвкушая стоящее на пороге открытие. — Ты хочешь сказать, что мы имеем дело с пластической операцией?

— Вероятнее всего, — подтвердил предположение начальника Повитухин. — Таким образом, внешность у него новая. Документы у него, скорее всего, тоже новые. И, как Платова, Андрея Дмитриевича, его в этой стране никто не знает, кроме, конечно, Чаклунца, если мы все верно расчитали.

— Скорее всего, ты прав, — помолчав немного, согласился полковник. — Но это, может быть, нам только на руку. С дачи что-нибудь слышно?

— В Кирсаново все тихо, — ответил Повитухин. — Ни Чаклунец, ни Митрофанов видимых попыток с кем-нибудь связаться не делают. Чаклунец, по словам капитана Самойлова, который с ним остался, мрачен. Но, судя, по его характеру, это может быть его нормальное состояние. А кроме того, с мозгами же у него все в порядке. Наверняка он понимает, что наш “тимуровский десант” не просто так, из почтения к нему, оставлен.

— Понимает, конечно же, — кивнул Коновалец. — Ничего, он человек военный. Ему объяснять не надо, что да почему делается. Насчет рукописи, что у нас слышно? — Безо всякого перехода продолжил он.

— Пересняли, отправили обратно Игорю Васильевичу. Я просматривал. Написано интересно, но по нашему делу, естественно, ничего нет.

— Я тебя о другом спрашиваю, — насупился контрразведчик. — Никто и не ожидал, что он там будет расписывать, как он с Платовым Лаврентьева уламывал. Вы письмо сделали?

— Конечно, Геннадий Валерьянович. Все сработали — и почерк на конверте воспроизвели, и штемпель московский поставили, и в Звенигород отвезли. Так что, завтра с утра можно обкладывать дупло по полной программе.

— Вот и отлично. Да, что там у тебя с этим МИДовским, — Коновалец замялся, подыскивая сколько-нибудь парламентское выражение, — сексуал-меньшевиком?

Повитухин тяжело вздохнул:

— Вот тут, Геннадий Валерьянович, полный бред получается.

— Что, запутался? — Хмурясь, спросил полковник.

— Если бы! — Хмыкнул Повитухин, открывая принесенную с собой кожаную папку. — Несет, с перепугу, всякую ахинею. Не могу понять, где правда, а где у него от ужаса в мозгу клепки повылетали. Да вы сами поглядите, — Степан Назарович протянул начальнику мелко исписанный лист.

Это были материалы допроса, точнее, чистосердечное признание, так как задержание, естественно, не оформлялось, и по документам выходило так, что, гуляя по заснеженному скверику, Руслан Альбертович неожиданно для себя принял решение заскочить на Лубянку и снять груз вины со своей исстрадавшейся души.

“Григория Кружилина я знаю около семи лет, с тех пор, как он работал в советском посольстве в Колумбии. Знакомство наше нельзя назвать близким, однако, мы часто встречались по работе в девяносто втором — девяносто третьем годах, когда Г. Кружилин был переведен в центральный аппарат МИДа. Позже я видел его значительно реже, а в девяносто пятом году и вовсе потерял из виду. Прошел слух, что Г. Кружилин погиб в автомобильной катастрофе. Однако, летом этого года я вновь встретил его при весьма неприятных для меня обстоятельствах. Зная о моей нетрадиционной сексуальной ориентации, он, оставаясь в тени, организовал мое знакомство с гражданином Н. и заснял при помощи видеокамеры момент наших интимных отношений. Пользуясь компроматом, в июле этого года он потребовал от меня оформить ему дипломатический паспорт на имя Ледникова Григория Эдуардовича. В противном случае он угрожал передать отснятую кассету моему тестю, человеку старой закалки и весьма строгих взглядов. Для меня это означало бы крушение семьи, конец карьеры и ряд других неприятностей. Для чего понадобился Кружилину паспорт на имя Ледникова, я не знаю, и как он им воспользовался, мне неизвестно. В обмен на паспорт Г. Кружилин вернул мне компрометирующую меня кассету, но предупредил, что у него имеется еще одна, подобного содержания. Угрожая разглашением моей тайны, он потребовал от меня передать через спецпочту два письма на имя Президента в середине сентября и в начале октября этого года. Зачем это ему понадобилось, и что содержалось в письмах, мне тоже неизвестно. После отправки писем Кружилин вернул мне кассету, и с тех пор я его не видел и ничего о судьбе его не знаю”.

Коновалец свернул листы, и, словно в подзорную трубу, уставился на Повитухина.

— Секретная президентская почта из МИДа? В середине сентября? — он подошел к столу и почти рухнул в кресло. — Степан Назарыч, да ты понимаешь, что это такое?! — Полковник потряс в воздухе показаниями Агеева. — Это же начало всей нашей чертовой ядерной истории. У тебя ориентировка на Кружилина готова?

— Так точно, Геннадий Валерьянович.

— Немедленно гони ее по всем инстанциям! Из-под земли пусть мне его вынут! Брать живым или мертвым, но лучше живым!