Ты только живи

10

За два дня до отъезда я встретил Светлану.

— Привет, Игорь. Что-то ты… — начала она, видимо пораженная моим нездоровым видом, но вовремя спохватилась. — А я все собиралась позвонить тебе.

«Да ну? Как говорится, весьма польщен».

Я вопросительно взглянул на нее.

— Там… у тебя осталась моя куртка, замшевая, помнишь? Еще кое-что по мелочи. Хочу забежать на днях, забрать. Ты когда бываешь дома?

— У тебя же есть ключ.

— Да, но… неудобно как-то.

«Раньше было удобно», — подумал я.

— Так когда можно?

— В любое время, Света. Тем более, что я уезжаю. Так что все будет очень удобно.

— И когда? — поинтересовалась она с облегчением.

— Через два дня.

— В эту, как ее… в Аджакуту?

— Э-э… почти.

Мы постояли еще минуту или две, не зная, что сказать друг другу — пока мне не пришла в голову счастливая мысль с озабоченным видом взглянуть на часы.

— Мне еще надо это… в общем, пора.

— Ну… счастливо тебе съездить, — проговорила Света.

Я впервые увидел Светлану после нашего разрыва. В нашем провинциальном городишке, где большинство жителей ходят одними и теми же улицами, такая встреча рано или поздно должна была произойти.

Странное дело, ничто не шевельнулось у меня внутри, когда я вновь увидел ее — женщину, с которой меня еще совсем недавно связывало так много. Нам не нашлось поговорить о чем-либо, кроме замшевой куртки, а я не испытал ровным счетом ничего — ни досады, ни обиды…

Тут я поймал себя на мысли, что вот уже несколько недель меня не тревожат мои беспокойные ночные воспоминания о ней.

Похоже, моя любовь зарубцевалась, как старый шрам.

«Вот и еще одна неслучайность, — подумал я. — Кто-то там, наверху, устроил эту встречу, чтобы дать мне окончательно понять: того, что я чувствовал когда-то к этой женщине, больше нет».