Время для жизни

Глава 1

Моросящий октябрьский дождь, который сыпал с неба третий день, к вечеру превратился уже вовсе во что-то непотребное – не то туман, ни то какую-то взвесь, казалось бы, не оседающую на землю. В конце октября темнело уже рано, и Сергей Николаевич Елизаров возвращался с работы домой в потемках. От конторы до дома, где он жил, было минут 25 ходьбы. Общественным транспортом он, по сложившейся привычке, не пользовался (да и чего им пользоваться – если городок можно из конца в конец пройти минут за пятьдесят – час, не более), и сейчас вышагивал по темной улице, перешагивал многочисленные лужи, стараясь выбрать путь посуше. Хотя «посуше» - это громко сказано – такового пути просто не было. Асфальт тротуаров был едва ли не его ровесником, проще сказать, что асфальта не было, а были отдельные его островки.

«Мда… и уличными фонарями наш город явно не богат… если не сказать большего. Хорошо хоть витрины магазинов немного подсвечивают тротуар. Это на центральной улице, а что творится, чуть отойди в сторону?! Там ни фонарей, ни тротуаров. Как там люди живут – лучше вообще не задумываться. Успокаивает лишь то, что такая погода, в общем-то, весной дней 10, да осенью недели две-три. Соответственно, нужно потерпеть…»

Не задумываться… Хотя не задумываться, тоже не получалось. Наверное, как многие мужики среднего возраста, после сорока лет, Елизаров привык постоянно о чем-то думать, размышлять. «Когда я итожу, то, что прожил…». Вышагивая куда-либо, перебирал в мыслях то одно, то другое, скатываясь от «высокой политики», до бытовых вещей. Перебирал свою жизнь, вспоминая различные ее отрезки, и тогда, то чуть улыбался (если вспоминалось что-то хорошее или смешное), то хмурился и матерился про себя.

Что уж скрывать – было в молодости (или чуть позднее) то, что вспоминать было не совсем приятно – кто может похвастать, что не делал в жизни таких ошибок, не совершал поступков, за которые спустя годы, коришь себя – если конечно совесть еще не пропита или не растрачена в связи с веяниями новой жизни и новизной общественных, мать их за ногу, отношений.

Из своих сорока семи лет, Елизаров последние семь жил в этом маленьком сибирском городке – родине своей жены. Вообще, жизнь изрядно помотала Сергея по городам и весям – и своей страны, да и за рубежом побывать пришлось. Но за границей – это уже давным-давно, даже забываться стало, где и когда он был.

Родился он неподалеку от места своего теперешнего проживания – в почти таком же городке, одном из райцентров Свердловской области. В маленьком, провинциальном, тихом… Конец 60-х годов… Отец его работал на небольшом местном заводе, постепенно приобретая опыт и авторитет, стал начальником цеха. Мать всю жизнь проработала учительницей в средней школе. Так сказать – обычная советская средняя семья. Поэтому, когда грянула перестройка, а потом и «лихие девяностые», отец, как многие русские мужики, стал попивать – от безнадеги и непонятностей, как жить дальше. Умер в начале 90-х во сне… Инсульт…

Может и к лучшему… Не увидел, как все разваливалось, как «встал» завод. Как новые, «эффективные менеджеры», «хапнувшие» его за бесценок, практически бесплатно, путем каких-то махинаций – посрезали уже изрядно устаревшее (но еще работающее!!!) оборудование и загнали его за бесценок, по цене лома. Корпуса стояли, ветшали, помаленьку разваливались. Потом в каком-то открылась оптовка, в каком-то - какие-то кустари чего-то там пытались выпускать или чинить…

Остальные так и зарастали бурьяном и кустами. Мать вышла на пенсию и тихо жила в их, уже стареньком, доме, иногда подрабатывая частными уроками, готовя школьников к экзаменам, поступлению в ВУЗы. Но это – все потом, а пока…

Закончив в середине 80-х среднюю школу (закончил, нужно сказать, повыше среднего, но до отличника далеко не дотягивая), начитавшись в старших классах книг «о службе морской, о дружбе большой», Серега, лучшего не придумал, как рвануть в «город славы моряков». Оценки аттестата, неплохая физическая подготовка (в 70-80 годы быть хилым для мальчишек было стыдно), изрядная доля самоуверенности позволила ему поступить в ВМУ. Однако уже к 3-му курсу романтика дальних походов, суровой службы, боевых кораблей куда-то уплыла. «Хорошо море с берега…».

Как оказалось – красоты там немного, а много тяжелой работы, выматывающих вахт, рутины, крепких штормов и большой ответственности. Красивая военно-морская форма (кортик опять же!), «все девки мои будут», ордена на широкой груди, скрывали интриги за «теплые места», муть и унылость дальних гарнизонов, быстро устаревающий в целом флот, бытовые неустроенности, семейные дрязги.

Общее впечатление не сглаживали даже практики на кораблях, когда Серега, в должности курсанта-практиканта, побывал и на «морях полуденных», и на «морях студеных», с заходами в инпорты (в основном – в базы расположения кораблей ВМФ СССР), со стоянками в наших портах-базах (как на Черном, так и на Балтийском морях).

К этому добавлялась новая внешняя политика – «перестройка же, че! новое мЫшление». Средний и старший офицерский состав, как в училищах, так и во флоте все больше охреневал от участившихся «мирных инициатив» «родного» генсека, болтающегося по миру, как известная субстанция в проруби, и подписывающего все новые и новые мирные договора. Причем чаще «мужик с пятном» болтался в столицах еще вчера потенциальных противников, а сегодня выходит уже и не противников, а непонятно кого…

Тут и эти – «непонятно кто» - начали наглеть явно и недвусмысленно. Кто мог еще пять лет назад помыслить, что какие-то два занюханных корабля НАТО могли впереться не только в территориальные воды СССР, а почти в акваторию главной (ну так было принято считать!) и наизнаменитейшей военно-морской базы СССР?

Действия командиров кораблей и командования флота по принуждению к выходу из тервод офицерами (и курсантами) всецело одобрялись (хотя и считались явно недостаточными – «надо было пустить к рыбам наглецов!»). Но между собой господа офицерА поговаривали, что как бы таковое решение и действия не вылезли боком и комфлота, и командирам кораблей – «в свете новой внешней политики и мирных инициатив»! И уже начинали на дружеских пьянках потихоньку материть и все Ставрополье в целом (как Родину), и ставропольских комбайнеров (как социальную среду, так сказать, взрастившую!), и модную жену, хвостом следующую за мужем-генсеком («Где зимуют Райки? Райки зимуют в норках!» - в смысле норковых шубах), и все «мирные инициативы», и окружающих генсека высокопоставленных лиц.

В общем, Серега понял – «такой хоккей нам не нужен!». Тут подоспел перестроечный Указ о приравнивании трех лет обучения в военном училище к сроку срочной службы. Отчислялся Елизаров из училища тягомотно и не быстро. Пришлось превращаться из приличного и даже местами бравого курсанта, в самовольщика, гуляку, начинающего пьяницу и бабника. Хотя «в бабника» в общем и целом даже нравилось, но вот все остальное – с души воротило. Отчислившись и вернувшись домой, выдержал тяжелый и по-мужски резкий разговор с отцом, поболтался по родному городу, получил военный билет, подумал, а затем, созвонившись с двоюродным дядькой, работавшим в Омске на судоремонтном заводе, рванул к нему в поисках работы и смысла жизни.

С трудоустройством никаких проблем не возникло, хотя сначала были какие-то непонятки с квотами на прописку в режимном городе (в Омске тогда был ряд вполне себе ударно работающих оборонных предприятий). Но утряслось все довольно быстро, и, получив комнату в рабочем общежитии, Серега оттарабанил навигацию на рейдовом катере, выполняющем внутрипортовые работы.

Затем, купившись на рассказы об интересных рейсах на север, в Обскую губу, про «море рыбы, икры и прочих неплохостей» (да и существенную прибавку к зарплате, чего уж там скрывать!), вторую навигацию отходил рулевым-мотористом на «двухтысячнике». Вроде все неплохо – с зарплатой так и вовсе хорошо (мать с отцом успокоились, полагая, что Серега нашел свое), но Елизарова точила мысль, что, убежав с ВМФ в речфлот, он фактически сменил хрен на редьку.

Тем временем личная жизнь потихоньку тоже менялась. Веселые дружеские походы по многочисленным женским общежитиям (как учебных заведений, так и предприятий города), довольно резко пошли на убыль, стоило лишь Сереге познакомиться с Ириной, студенткой пединститута.

Стройная, симпатичная и далеко не глупая девчонка «охмурила» (как потом, через много лет, смеялся Сергей) бравого бабника-рулевого разговорами о литературе, стихами (коих знала множество – филолог же, как иначе!), а в уединении – в своей или Серегиной «общажной» комнате – ярким, потрясающим сексом. В общем, Серега «спекся», и, когда Ирине пришла пора распределяться, он без лишних раздумий уволился с флота и поехал с ней к месту ее будущей работы. Так сказать – голова есть, руки вроде бы тоже не из жопы растут, так что найдем - где работать и как жить. Перед убытием к месту работы Ирины, они, оповестив заранее родных с обеих сторон, приехав к ее родителям, быстро организовали и сыграли свадьбу.

Семнадцать лет они прожили в одном из райцентров Омской области – Ирина работала в школе, Серега же, недолго помыкавшись, принял предложение тогда еще работавшего райкома комсомола и по путевке этой, вскоре умершей организации, пошел служить в милицию.

Начинал постовым, потом отучившись заочно в школе милиции, участковым, затем следователем. Родилась дочь, выросла, уехала учиться в Омск и там осталась, выйдя замуж. И теперь самым светлым и любимым существом для Сергея стал внук Егор, маленькая, розовощекая, кудрявая, светловолосая почемучка. Жаль, что привозят его к деду с бабкой нечасто.

Отношения с дочкой все больше становились сложными – по всему судя – из-за зятя. Нет – в целом парень был неплохой, и как муж не из худших. Спиртным не увлекался, относился к дочери и внуку явно хорошо. Но чем дальше, тем больше Сергей не понимал - ни зятя, ни дочь.

Будучи каким-то предпринимателем, зять не занимался чем-либо определенным – то одно у него, то другое. На вопрос Сергея – не лучше ли выбрать более или менее свободное окно в бизнесе и упереться в его развитие, зять отвечал, что сейчас так нельзя – прогоришь, нужно стараться одновременно вести два-три направления деятельности.

Вот только получалось у него – то густо, то пусто. Причем, когда густо – дочь с зятем затевали какие-то поездки то по Европе, то к южным морям, то меняли машины. А вот квартиры у них все не было, мотались по съемным углам. Такое отношение их к жизни, Сергея раздражало. Жена успокаивала, посмеиваясь – «Стареешь, наверное, вот и ворчишь».

Со здоровьем Елизарова в последнее время стало заметно хуже и если гипертония «поселилась» в нем давно, то боли в сердце, все учащавшиеся, заметно беспокоили.

«Наверное, пора уже… Не вечно же молодым и здоровым быть… «И ходите здоровый, как матрозззз…». Мда…».

В свои сорок семь, Сергей Елизаров уже пережил инсульт, который 7 лет назад и привел к его увольнению из рядов доблестной российской полиции (пардон – тогда еще милиции). Отработав в отделе милиции городка (точнее даже села – городом этот населенный пункт все же значился лишь номинально) 17 лет, карьеру Елизаров не сделал. Дослужившись до должности старшего следователя следственного отделения ГОВД, будучи майором юстиции, и в принципе – заработав репутацию неплохого, вдумчивого следователя, тем ни менее у начальства слыл работником неудобным – по привычке задавать «глупые» вопросы – ни ко времени и не «по существу». Причем задавал он их, как правило, в отношении вещей вроде бы и правильных, но уж очень неудобных, прежде всего – для начальства. И ведь знал же Елизаров это за собой, да и коллеги-приятели, не один раз говорили что-то вроде: «Да уймись ты, наконец! Ведь не изменишь ничего, только снова «наскребешь на свой хребет». Но нет – снова «ляпнет» по случаю, толком не подумав, и снова неприятности готовы.

Так что – подкинуть какое-нибудь уголовное дело помутнее, да «по-многоэпизоднее» – всегда пожалуйста, а вот – карьера – увольте… Поэтому, когда после очередной «накачки» у начальника отдела по поводу высказанного Елизаровым недовольства (причем высказанного прямо на общем совещание всего личного состава отдела), вернувшись в свой кабинет, он свалился прямо у рабочего стола, у начальства появился реальный шанс избавиться от него – «по состоянию здоровья».

Пролежав в местной больничке с диагнозом «инсульт» неделю, Елизаров был переведен в областную больницу УВД, где прошел полный курс лечения и был обследован на всяческие имеющиеся у него болячки. Обследование показало букет разных неприятностей, которые в наше время к сорока годам образовываются у большинства российских мужиков: от хронического простатита, до гипертонии и ишемии.

Слава Богу, никакой онкологии эскулапы не нарыли! Елизаров понимал, куда ведет сие обследование, но в душе был, в общем-то, не против. Как-то поднадоели ему все эти бесчисленные, бессмысленные (и все возрастающие) бумаги в уголовных делах, морды уголовные, физиономии потерпевших – зачастую немногим лучше морд уголовных, и, хоть и вялотекущая, но перманентная борьба с деятельностью своего начальства.

К тому же в милиции становилось все больше и больше формализма, а не реальной работы, а старые коллеги, с которыми уже давно сложились отношения (пусть и не всегда приятельские) все больше уходили на пенсион.

Заменяющая их молодежь, казалось, на лету схватывала все веяния и новшества по поводу уже упомянутого формализма, наплевательства и готова была в большей части работать на себя, а не на «служа закону – служу народу». В общем, атмосфера в милиции Елизарову все больше и больше не нравилась.

И хотя куда податься, выйдя на пенсию, Елизаров тогда не знал (точнее – не задумывался), появлению в своей палате Маркова, он не удивился. Валя Марков, с которым когда-то вместе (почти в одно время) пришли в милицию, вместе попивали винцо, шлялись «по дамам», и даже пару раз «скатались» в командировку в Чечню в составе сводного отряда милиции, уже года два являлся заместителем начальника отдела по кадровой и воспитательной работе (а проще – замполитом, как по нежелающей умирать привычке, его называли сотрудники отдела). Заместитель по борьбе с личным составом, ага!

В общем-то, неплохой парень, Валентин Палыч сначала в должности все больше молчал, но входя во вкус, стал все чаще поддакивать начальнику, делать замечания подчиненным, и даже пробовал устраивать разносы. «Старички» (как называли в отделе всех, кто проработал больше 15 лет) несколько раз полушуткой, полувсерьез попеняли Валентину, что мол, заразился начальственным гонором, но потом поняли, что это уже не лечится, раз процесс пошел, и отстали, стараясь поменьше пересекаться с «замполитом».

Валентин, присев возле кровати на стуле, справился о здоровье, так – «дежурно». Мужики-сопалатники в числе четыре, только что, перед заходом Вали, ржущие над очередной «ментовской» байкой, помолчали, и стали негромко переговариваться о чем-то вроде бы своем. Валентин был несколько смущен и мялся, не желая говорить в присутствии посторонних.

- Курить-то не бросил?

- С чего бы это? - удивился Елизаров.

- Ну тогда - пошли подымим.

Выйдя на лестничную клетку пожарной лестницы, закурили. Помолчав, Марков, прокашлявшись, спросил: «Ты, это… Серега. Что думаешь делать после выписки?».

- Валя, ты ж меня на пенсию приехал выпроваживать? - улыбнулся Сергей.

- Серега, да ты не так…

- Ладно, Валя! Ты совсем-то не ссучивайся, и за дурака меня не держи. Что я – не понимаю, что для Фалина это лучший способ избавиться от меня – вроде и не сам выпроваживает, а заботясь о здоровье.

- Серега, ты мужик нормальный и следователь хороший, но вот язык твой и отношения с начальником в целом…

- Валя, я что не понимаю, что Фалину главное, чтобы не вякали против него, а уж результаты работы – дело для него даже не десятое… В УВД он все равно вопросы решит и будет в фаворе. Ладно, я понял… Тогда так, Валя – реши все с комиссией, чтобы меня не мурыжили, а я по возвращению с больницы домой – пишу рапорт на пенсию.

Марков повеселел.

- Серега, я уже консультировался – та контузия может здорово тебе помочь!

- Ты, Валя, совсем ебнулся! Как контузия может мне помочь?! – поразился Елизаров.

В далеком уже 2001 году, будучи в командировке в составе СОМа в Чечне, Елизаров «попал под раздачу». Патрулируя в ночное время улицы в зоне ответственности, наряд был обстрелян из РПГ-7. Обстрел был организован хреново… Точнее – никак не организован. Скорее всего – баловался чеченский молодняк, опыта, так сказать, набирался. Пальнули разок из РПГ, дали пару очередей из автоматов – и свалили.

Благо территория рынка, откуда обстреливали патрульных, вплотную примыкала к заросшему кустами склону горы, по которой можно было уйти в любую сторону.

Патрульные, будучи уже немного учеными в обстановке в свободолюбивой Республике Ичкерия, попадали, кто где шел, потом попереползали в ближайшие укрытия.

Когда обстрел и начавшаяся судорожная стрельба со всех постов СОМа и близлежащей комендатуры окончилась, рысью направились в ПВД, который находился метрах в трехстах от площади. При этом, слава Богу, не забыли прихватить и валяющуюся тушку Елизарова, который был контужен разрывом гранаты РПГ. В ПВД Елизарова привели в чувства, он отлежался с неделю-другую, и вновь стал ходить в наряды и исполнять свои обязанности следователя. Правда голова временами болела, и иногда - сильно.

- Тот же случай был зафиксирован, ты даже страховку какую-то получил! – Марков воодушевленно размахивал сигаретой.

- Да какая там страховка! Даже смеяться было лень.

- Да все равно. Сейчас после комиссии, та контузия, твоя гипертония и этот инсульт – сплести все вместе – получишь приличное выходное пособие. Я уже и с Фалиным об этом говорил – есть у него выходы на ВВК.

- Ну, спасибо, если так. Лишними не будут. – Елизаров задумался.

«Да, было бы неплохо. Если продать дом, добавить выходное пособие – можно купить двушку в городке, где живут теща с тестем».

Этот городок – соседний райцентр, был расположен в ста километрах от города, где жил Елизаров. Жена давно потихоньку капала на мозги о переезде в ее родной город. И Елизаров был, в принципе, не против…

Все прошло нормально. Вернувшись из госпиталя, Сергей написал рапорт об увольнении, прошел комиссию, и, через некоторое время, уволившись, получил неплохое выходное пособие.

Еще некоторое время заняла продажа дома, увольнение жены, переезд… Квартиру Елизаровы купили без особого труда. Жена на работу устроилась вообще мгновенно – при нынешней зарплате у учителей, той нервотрепке, которую они претерпевают с оболтусами (а еще сильнее – с родителями оболтусов), молодежь в школы «сеять разумное, доброе, вечное» совсем не рвется. В школах все больше и больше остается «фанатиков от педагогики», как подкалывал жену Сергей.

У самого Сергея долгое время ничего с работой не выходило. Пришлось даже, задействовав изрядно подержанную, но вполне себе ходовую «Короллку», потаксовать.

Денег, в общем-то, хватало. И милицейская пенсия была нормальных, с учетом населенного пункта, размеров. Получалось даже иногда высылать небольшие суммы в помощь матери (основную помощь ей оказывала младшая сестра, которая с мужем и детьми жила в том же городе).

Да и дочери, периодически подкидывали – на внука, когда у зятя бывали периоды из разряда «не густо». Но необходимость частенько сталкиваться с пьяными, неадекватными пассажирами, разной приблатненной шелупонью, не давала Сергею оснований оставлять поисков работы.

5 лет назад, одна из знакомых жены предложила ему попробовать себя в статусе служащего конторы, где он сейчас и «трудился». Контора была государственная, это гарантировало пусть и невеликую, но стабильную зарплату, без «кидалова», которыми так часто грешат частные предприятия. Подобных учреждений много в каждом районном центре России – различные территориальные отделения: «…надзоры», «… контроли» и прочая-прочая-прочая. Задуманные изначально для поддержания различного рода порядка или оказания помощи населению, постепенно эти учреждения переродились в конторы по организации работы на себя для оправдания существования себя же.

Бесчисленные, все возрастающие кипы бумаг, отчетов, планов, справок, запросов-ответов сначала поражали и возмущали Сергея и его коллег, но затем пришло понимание, что современная государственная машина России так и функционирует – она сама по себе, население – само по себе.

И, слава Богу, если эта машина не мешает жить людям, а то ведь часто - как раз таки мешает, предъявляя абсурдные, взятые с потолка, или возникшие в бредовом разуме требования.

Коллектив учреждения был невелик – всего 12 человек. Мужчин из них было пятеро. С двумя из пяти, Сергей сошелся довольно накоротке – вместе выходили покурить-поболтать за жизнь, обсудить новости городка и политики, поржать над новым анекдотом, а то и попить пивка под вяленую рыбку.

Водку Сергей уже давно не пил, рюмку коньяка мог выпить крайне редко, ну и фужер шампанского – в Новый год. А вот пивко (в умеренных количествах) попить любил, хотя жена и ворчала (он предполагал, что больше для порядка). Пили пиво они тоже, в общем-то, нечасто – раз в два-три месяца. В летнее время – после работы, в пятницу, выходя на речку. В холодное время года, или при плохой погоде – прямо на работе, дождавшись, когда сослуживцы поубегают в пятницу-пораньше по домам, засев в серверной Марата.

Рыбку поставлял Игорь, заядлый рыбак, циник и завзятый холостяк, возраста чуть за 30. Марат был постарше, сисадмин учреждения, бессистемный коллекционер различных интересных штук – от штык-ножей времен войны, до каких-то подсумков-ремней, ранцев и прочего военного и околовоенного имущества. Причем Марат вполне добротно знал историю войны, мог довольно квалифицированно (по мнению Сергея) рассказать о технике, вооружении и снаряжении сторон, действиях войск в тех или иных периодах.

Посиделки их получались интересными, никто пьяным не напивался, разговоры получались информативными, заставляя думать, часто искать в Сети и читать разную литературу. С Игорем Сергея еще объединяла страсть к книгам – они постоянно обменивались какими-то находками, новинками, рекомендовали что-то друг другу. Хотя Игорь и посмеивался над Сергеем – тот в какое-то время пристрастился к фэнтази, причем читал как всякие сказки для взрослых – типа Толкиена или Пехова, так и запоем прочитал (а многие не по одному разу!) практически всю найденную в интернете литературу про попаданцев.

Сергей оправдывался-отшучивался что, дескать, сказки тоже нужно читать, что Игорю в детстве явно родители сказок не дочитали, иначе бы он относился к этим книгам по-другому.

Вот сегодня тоже планировали посидеть-попить пивка… Не срослось… А все этот мудак Крупко, новый начальник!

Назначили его в учреждение около полугода назад, переведя из какого-то районного, более мелкого, отделения. Молодой, около 30 лет, довольно рыхловатый мужик, он не скрывал, что это должность для него – ступенька перед назначением в областное управление (то ли родственник у него там был, то ли смог прогнуться перед кем-то из начальства, и сей прогиб ему был засчитан). А посему сразу потребовал «работать по-другому». Как «по-другому», он и сам не мог объяснить, заменяя это объяснение пространными рассказами, как он работал на старом месте (по принципу: «все в говне, он – в шоколаде»), намеками, как его ценят в областном управлении, и его знакомствами там.

С его приходом небольшой коллектив (в котором раньше отношения были более-менее дружелюбными), стали потрясать склоки, появились откуда-то (и главное – зачем?) любимчики, которые – «вот – умеют же работать», а остальные – балласт. Играть в эти игры Сергей (как, впрочем, и Игорь, и Марат) не хотел.

Хуже всего было то, что с приходом этого «рукамиводителя» те немногие, полезные для остального общества, разных предприятий и учреждений, оставшиеся функции, были свернуты. Прекратились выезды-семинары для работников сельских администраций, предприятий, практическая помощь по обучению, фактически сошли на нет бесплатные консультации для населения. Но вот – Планы! Отчеты! Справки! стали насущным приоритетом.

Вот и сегодня Крупко, приехав вчера с областного совещания, с утра, затеял муторное и долгоиграющее совещание ни о чем, потом прервался на обед, а после него стал по очереди «выдергивать» служащих к себе в кабинет, для проведения каких-то «наставлений» (мля… «по борьбе за живучесть»!). В общем, настроение было испорчено напрочь, и питие пива было отменено на неопределенный срок.

«Уйти, блин… лучше снова таксовать, чем выслушивать такого долбоеба! Хотя там тоже не сахар – вполне можно не сдержаться и отмудохать какого-нибудь наглого шпаненка (угу… или они тебя, если их будет двое-трое)».

«Так… спокойно, спокойно… бля… сердце закололо… вот ведь, надо же было… вспомнить этого мудака Крупко…».

Сергей сбавил и так небыстрый шаг, пытаясь успокоиться и расслабиться…

«Так… думаем о чем-нибудь приятном…».

Но о приятном почему-то не думалось. Вспомнилась дура-коллега Любовь Валентиновна (незамужняя бездетная мадам старше-среднего возраста), которая как-то на предновогодних посиделках (угу… корпоратив, мля…с салатом оливье и винегретом… ну до чего же нашим сейчас нравится называть любое событие по-модному, по-иностранному), послушав, о чем говорят в сторонке Сергей, Игорь и Марат, возопила: «Вы что – националисты?! Как так можно?!». А всего-то обсуждали новый случай-конфликт в Москве между русскими и «москвичами» - выходцами с Северного Кавказа, а также возможности-необходимости покупки «резиноплюя», ТТХ различных «гандонострелов». И ведь отошли же в сторону, чтобы не мешать женщинам плясать под Сердючку, и говорили довольно тихо – ну на кой хрен она слушала? А потом еще и вопила? Сергей тогда вполне вежливо, повернувшись к коллеге, предложил: «А Вы, Любовь Валентиновна, посмотрите значение слова «национализм» в Большом Английском словаре! Уверяю Вас – никакой негативной информации там не найдете». А эта… потом месяц не разговаривала и даже не здоровалась.

Да и хрен с ней.

«Так… черт… продуктовый прошел. Жена же просила что-то купить на вечер. А что? Не помню. Ладно, вернемся, пройдем вдоль стеллажей и полок – глядишь и вспомнится».

Так что выходило по всем статьям – если «итожить то, что прожил» - в середнячках Серега, по меркам этого городка. Не нищий, но и не зажиточный, и уж тем более – не богатый. Жизнь не удалась? Да хрен его знает, вроде бы все в норме.

И вот еще - «середнячок» - понятие тоже относительное. Если середняк в любом селе (по деревням по работе Сергей поездил-посмотрел, как люди живут – это же тихий ужас!), это одно, то середнячок здесь в райцентре – это уже другое. В областном центре – уже вообще другая категория измерения. А про середнячка-москвича… у-у-у-у-у… так этот москвич для нашего середнячка-селянина вполне себе олигарх! Типа Ромы Абрамовича!

Вот – улыбнуло – вспомнилось, как в бытность Ромы "главчукчей", показывали про него агитку – типа построил то, и открыл в Анадыре се, и выплаты делает, и детям, и чукчам помогает. Потом кадр – спрашивают чуть живого от выпитого аборигена – как Вы относитесь к Губернатору Абрамовичу? Задумчивый абориген попытался встать прямо, икнул, задумался и – выдал: «Абрамович?! …ик… Он для нас, как Битлз!!!». Вот так – Рома Битлз.

Хотя стоит признать, что почему-то вот Рома у Елизарова ни ненависти, ни неприязни не вызывал. Горбачев, Ельцин, Чубайс – те да, только маты и скрежет зубовный при одном упоминании. А Рома – нет. Такой вот выверт сознания...

Помнил Сергей, как в середине 90-х не выплачивалась зарплата бюджетникам по полгода, как питались только тем, что смогли собрать с собственного огорода. А детей в школу как собрать (дочь тогда в начальной школе училась)? А хоть какую-то одежонку для себя купить? Ур-р-р-роды, мать их!

Вспомнилось как к ним, в райцентр, тогда приезжал какой-то агитатор каких-то выборов. И как Елизаров и его коллеги (менты), стояли в оцеплении в зале ДК на выступлении этого агитатора.

Из зала тогда кто-то спросил, как жить без зарплаты, которую уже восемь месяцев не платят. Этот «хомяк» с улыбкой заявил, что можно пойти в предприниматели, открыть свое дело, стать «средним классом».

И тут Серегу прорвало (до этого он старался не вслушиваться в то, что «плетет» с трибуны этот мудак) – развернувшись из оцепления к трибуне, он, еле сдерживая возмущение и крик, громко спросил: «Если все пойдут в предприниматели, кто будет лечить людей, учить детей, защищать страну, тебя охранять здесь, с-с-сука?!».

Зал и мудак замерли. Благо, мужики из оцепления, быстро сообразили, что может начаться и вытолкали Серегу в коридор из зала, а там вывели чуть не бегом, подталкивая в спину, из ДК и, матерясь, отправили домой: «Иди на хрен! Выпей стакан водки и успокойся!» (угу… где б тогда было еще денег взять на водку?!).

Сергей, вспоминал, что тогда он ждал разборок, увольнения. Но обошлось… Начальник ГОВД в то время был из старых. Николаич (царство ему небесное, выйдя на пенсию в конце 90-х, умер через полгода) вызвал на следующий день к себе в кабинет, отматерил всяко, революционером обозвал, но, выгоняя из кабинета, уже успокоившись, сказал: «Не боись, не уволят! Своих не отдаем!». Через некоторое время зачитали на планерке приказ о вынесении выговора и тем ограничились.

«Мда.. ну вот почему все таки кажется, что люди раньше были лучше? Или только мне тогда встречались хорошие (по крайней мере – больше хороших!), а сейчас – больше плохих? Странно… Наверное и правда старость подбирается – гундю и гундю… Хотя какая еще старость – сорок семь?».

Хм… а может прав Марат, когда, как-то в разговоре, под пивко, обсуждая историю и нынешнюю ситуацию в стране, на вопрос Игоря – а было ли на Руси время, когда было жить хорошо, ответил, что, по его мнению, такого времени – ну более или менее продолжительного – хотя бы на жизнь одного поколения, не было. Были отдельные периоды в 20-30 лет, но не более. Тогда они перебирали долго, и, отчаявшись, Сергей, ляпнул, что он, при возможности, хотел бы жить в период, эдак с двадцатого по восемьдесят пятый год ХХ века. «А потом и помереть, чтобы не видеть Меченого и последующего блядства!». Игорь хмыкнул:

«А про войну забыл? Вряд ли бы ты выжил…».

«Да и хрен с ним… Тогда хоть знал бы, за что помирать!»

«И все-таки ты, Сергей Николаевич, сталинист!» - подкалывал Игорь.

Сергей задумался – а может и впрямь он сталинист (хотя себя таковым никогда не считал). Да нет, вряд ли… Не впадая в грех обливания грязью всей Советской истории (а уж Сталина пнуть – это же самый цимес!), тем ни менее, он всегда признавал, что то время было крайне сложным, противоречивым (в истории, по крайней мере, и ее осмыслении с точки зрения поколения рубежа ХХ-ХХI века). Вряд ли оно было комфортным. Хотя - опять же - а что, комфортное проживание – в конце концов, предел мечтаний для нормального человека? Чем мы тогда лучше свиньи в теплом хлеву у полного корыта? Где оно, точнее – когда оно – лучшее время для жизни в истории России?

Учась в военно-морском училище, Сергей взялся читать (по совету своей очередной подружки) «Архипелаг Гулаг». Не осилил. Какой-то набор сплетен, лагерных баек, нескончаемых повторов, что это время было кошмарно, ужасно, и что нормальному человеку было не выжить. Но ведь народ как-то жил? И даже успешно размножался.

Увидевший в руках у Сергея журнал с «Архипелагом», капитан третьего ранга Паламарчук (немногословный, уважаемый курсантами за строгость, но справедливость, курсовой офицер), взял, полистал, хмыкнул: «Чего ты читаешь это дерьмо? Вон Бондарева или Бакланова, или Быкова возьми почитай – те тоже в то время жили, но «Архипелагов» не писали!».

Потом был вал антисталинской истерии. Печатались книги, исследования, проводились телепередачи. Договорились до 60 млн. расстрелянных. Сергей помнил, как охренел, услышав с экрана эту цифру. Затем где-то увидел, что население страны было тогда 170 млн. «Это что ж – выходит – каждого третьего расстреляли? Бред ведь!»

И с усилением антисоветской и антисталинской пропаганды, он все больше и больше сомневался в правдивости приводимых цифр, «фактов», «воспоминаний». Тем более (так уж совпало), чем больше шел «накат» на СССР и Сталина, тем хуже становилась ситуация в стране, тем хуже жили люди внутри нее. «Как-то это связано?».

Сергей в разное время разговаривал с разными людьми про те годы, про репрессии. Выходило уж вовсе что-то странное – создавалось впечатление, что эти люди жили в разных СССР!

Память, наверное, так «играет» - кто-то помнит только плохое (где-то его крепко обидели), другие говорили, как тогда дружно жили, вместе работали и отдыхали. «Это как же можно дружно жить, работать и отдыхать, если каждый день кого-то из коллектива или семьи, «садят» или расстреливают? Опять бред?».

Мать рассказывала, что в день, когда сообщили о смерти Сталина, в их маленьком заводском клубе был траурный митинг. Народу было битком. И мать рассказывала, что все плакали – мужики, бабы, начальство, простые работяги. Сергей помнил смерть Брежнева, Андропова, Черненко – но не помнил, чтобы видел кого-то плачущим в те дни. В день смерти Ельцина видел матерящихся и плюющихся – «туда ему и дорога». Значит, была разница в этих правителях страны – Сталине и всех остальных?

Но, с другой стороны, он встречал родных и близких людей, которые были расстреляны в 30-е годы, чувствовал в разговорах их застарелую боль. Как все это сопоставить, расставить акценты, понять, что происходило, кто прав, кто – не прав?

С продуктами угадал ровно наполовину. Жена поворчала, что памяти совсем нет.

После ужина Елизаров полистал каналы ТВ - в основном Рыбалку-Охоту.

С весны до осени хорошо с приятелем Петром на рыбалку съездить, или на охоту, в сезон! Сама дичь или рыба Сергея не сильно прельщали – «с голоду не пухну»! Это Петруха-маньяк – тому волю дай - рыбачить будет до посинения, и по лесам-лугам бегать за зверем, высунув язык.

Елизарову нравилось, приехав в лес, поставить стан, посидеть тихо с удочкой, или в скрадке с ружьем, или побродить по полям, лугам – не торопясь, и - хрен на ту дичь.

Отдыхать, поглядывая по сторонам, бездумно. Проблемы, заботы уходили в сторону. Потом – сварить уху или супишко из какой-нить утки, похлебать; попить чайку с дымком; поболтать у костра до утренней зорьки, потом поспать в палатке и – отдохнул!!! – домой возвращаешься с сожалением, отрывая себя от леса, покоя, предчувствуя новый ворох забот и нервотрепки.

Жаль, что такие выезды случаются тоже не часто – раз в месяц, вряд ли чаще. Еще Елизаров любил поковыряться в огороде. Сейчас своего нет, так у тещи с тестем. Не торопясь, с перекурами, но основательно.

Посмотрел, что на е-буке есть из книг старого, ранее понравившегося (искать что-то новое в инете не хотелось). Выбрал Круза, из первых книг, лег читать на диван. Жена привычно расположилась у компа, готовила что-то из своих школьных программ. Она в последнее время все больше погружалась в работу. Казалось, и интересов-то у нее других нет, не то, что раньше – в молодости: и разные посиделки-гулянки, походы по гостям на дни рождений и свадьбы, поездки к родственникам и прочие веселые, и интересные занятия.

Вот так и живем… Работа – дом, дом-работа… Отдушина – книги.

Начала прибаливать голова, давление, чтоб ему пусто было.

Решив лечь спать пораньше, Сергей ушел в спальню. Жена продолжала готовиться к урокам. Он знал, что она может остаться спать в зале – был у Елизарова еще один приобретенный недостаток – храпеть начал, как жена жаловалась.

Уже засыпая, Сергей почувствовал что-то вроде тянущей боли в левой руке.

«Неудобно лег, надо повернуться…»

Но не успел повернуться, как какой-то тяжелый холод навалился на левое плечо.

«Мля… сердце, что ли? Надо корвалолу… жену окликнуть…»

Попытался приподнялся… тело было тяжелым, непослушным… во рту сухо… губы как будто склеились… в голове зазвенело… сильнее, сильнее… темно… закружилось все куда-то… странно…

«Я что – умираю?».

Голова раскалывалась болью.

«Неужели снова инсульт? Лучше сдохнуть, чем терпеть эту боль…

Болело все тело – так, как вроде бы отлежал, или долго лежал на жестком, комковатом. Но больше всего – голова…

«Так… странно – обычно при давлении у него всегда больше болит место головы, которое в данный момент соприкасается с подушкой. А сейчас – вроде лежу ничком, а болит затылок. Причем болит так, как будто меня кто-то лупит по затылку палкой. Этак – бумс – вспышка боли… небольшой перерыв, буквально секунда… снова – бумс – опять вспышка…»

Сергей натужно застонал, но даже стон вышел какой-то сухой и короткий…

«Пить… надо попить… Что у меня с головой?».

Какой-то тяжелой, в то же время вялой рукой, попробовал пощупать затылок. Рука не хотела слушаться и почему-то качалась из стороны в сторону. Сергей глаз не открывал (попросту боялся), но чувствовал, как она нетвердо покачивается… пощупать затылок… угу… вместо осторожного касания области боли, эта дрянь, эта вялая, но, сука, тяжелая рука, пусть с небольшой высоты, но как могла, так и долбанула, упав на голову… вспышка боли… темно…

«Болит голова… Хреново-то как… тошнит… пить охота…».

Чибис… чибис…

«Какой, на хрен чибис… сдурели Вы что ли – я тут подыхаю, а им чибис какой-то нужен».

Толчок по ноге… еще толчок…

Сергей застонал…

«Так… нужно подняться хоть как-то, попить».

С трудом подтянув ноги и руки, что вызвало опять приступ резкой головной боли, тошноты и головокружения, затих...

«Хоть бы жена услышала и подошла, а то она там спит (или не спит?), а муж здесь концы отдает!».

Потихоньку выпрямляя руки и сгибая ноги в коленях, попытался встать на четвереньки. Покачивало, но получилось. Так. Открыть глаза. Сначала какая-то муть, все плывет… Но постепенно зрение фокусируется.

Трава, земля... Чего это? Повернул потихоньку голову налево, направо. Что это вокруг? А вокруг, как ни странно, какой-то пологий травянистый склон. А вот небольшой глинистый обрывчик. Странно…

Но ладно – сначала попить, с этими ландшафтами потом разберемся. Так же аккуратно поднял голову, осмотрелся. Слева все тот же обрыв, с кустами и ивами. Справа… Справа - пара-тройка (а сколько все же их? не понять - они покачиваются и кружатся) корявых старых ив. Так… а это что? Точнее – кто? В полутора метрах от Сергея, сидел (точнее – полулежал), прислонившись спиной к стволу ивы какой-то мужик. Нужно сказать – какой-то хреновый мужик, чего-то он мутный, бледный и небритый.

- Пить… - простонал Елизаров.

Лицо мужика виделось как-то расплывчато.

- Чибис, мля… Давай уже, очухивайся! – не то простонал, не то просипел мужик.

- Ты кто?

- Конь в пальто!

Мда… информативно. Сергей попытался сглотнуть, но слюны во рту не было вообще. Язык был шершавым и распухшим.

- Воды… есть вода?

Мужик скривился, чуть покачнулся, обхватив живот двумя руками.

- Сзади тебя речка, мля…

«Так… Где Ирина? Ладно… это потом. Сначала – вода. Помаленьку, также на четвереньках поворачиваемся… Рука правая, сволочь, намерена подогнуться. Стоять! Так».

Точно – буквально в пяти метрах перед Сергеем находилась река. Ну – речка. Шириной метров 6-8, не больше. Да и черт с ней, с шириной – главное – это много воды! Потихоньку ползем к воде.

Остановившись у среза воды, Сергей стал медленно подгибать руки. В последний момент руки в локтях сложились, и он нырнул лицом в воду. Холодная вода подействовала отрезвляюще, сознание вроде бы прояснилось. Поднявшись на руках, он стал жадно глотать воду, много воды. Вроде бы хватит.

Так – теперь назад, на берег. Не успел Сергей развернуться от воды, как его бурно стошнило. Процесс продолжался долго, выматывающе долго, все тело словно выгибалось в судорогах. Через некоторое время полегчало, и Елизаров, открыв, глаза, обнаружил себя лежащим на боку у кромки воды. Умыться… Сергей какое-то время постоял на четвереньках над водой, периодически опуская лицо в воду. Вроде бы получше… Но голова болела по-прежнему сильно.

- Чибис!

Снова этот мужик.

Также на четвереньках, боясь даже пробовать подняться на ноги, Сергей пополз поближе к мужику.

- Ты кто?

- Ты, Чибис, совсем с катушек съехал… - мужик говорил как-то странно, кривя рот, с присвистом, очень тихо. - Здорово тебя по башке приложили… Ладно, времени нет рамсы разводить. Слухай сюда…

- Не… ты кто все же? – Сергей прищурившись (так вроде бы было легче смотреть) попытался рассмотреть мужика.

Лет 30-35 на вид. Волосы спутанные, слипшиеся. На голове какая-то кепчонка (восьмиклинка, блин… Сергей не знал, как выглядит кепка-восьмиклинка, но почему-то пришло в голову именно это определение). На мужике был одет черный в полоску пиджак, сейчас измазанный в глине и в каких-то бурых пятнах по нижнему краю. Рубашка без воротника (вроде старинной гимнастерки). Серые, опять же в глине, штаны заправлены в кожаные, с высоким голенищем, сапоги. Одна нога у мужика была поджата, другая выпрямлена.

«Это он меня пихал, когда я в себя приходил?».

Лицо… мутное какое-то лицо. Небритый, кожа серая - как у больного. На лбу испарина. Точно – больной! И еще… было какое-то ощущение, что вроде бы подобного вида, так же одетых мужиков Сергей уже где-то, когда-то видел. Думать было больно…

Вот… что-то вспоминается… Блин! В каком-то фильме, про довоенное время, урка был такой же на вид. «Мой друг Иван Лапшин»? Ну, что-то подобное…

- Так, сявка! Слушь сюда, и не базлай! – в интонациях мужика, несмотря на тихий, свистяще-хриплый шепот явно прорезалась угроза.

- Я – Фрол! Вспоминай, давай! Кассу мы брали, помнишь? Вот касса лежит! – мужик чуть вильнул ногой. Сергей перевел взгляд на его ногу. Рядом лежал небольшой фанерный коричневый чемоданчик, с металлическими уголками.

«Угу… у бати раньше такой же вроде бы был. Он его еще почему-то «балеткой» называл. Хотя нет – тот был поменьше».

Сергей вновь перевел взгляд на мужика.

Тот смотрел на Елизарова, не отрываясь.

Взгляд какой-то волчий, мля… Точно – урка. Причем матерый. Откуда он взялся – такие еще лет 30 назад перевелись. Хотя нет, в начале службы милиции, Сергею довелось пообщаться с мурым зэчарой, у которого первая ходка была в 1947 году. Тоже взгляд был – не каждый мужик выдержит! Хотя уже и лет тому было – как не больше 60, но дряхлым бы его при всем желании не назвал.

Урка коротко простонал, стиснул зубы. Потом осторожно перевел дух.

- Вернешься в Никольск… Пойдешь к Савоське… Он сведет тебя со Шрамом… Кассу отдашь Шраму, он тебе долю даст. Еще… скажешь, что Сова, сука… наколку дал паленую… вохра там была…

Так… .

Никольск… Савоська… Шрам… Сова… Бред, блядь, какой-то. У меня что – крыша съехала?

- Я ничего не понимаю… Мы где?

- У-у-у-у… - Снова простонал мужик. – Память отшибло что ли? Так. Слушай сюда. Ты – Чибис! Пацан приблатненный, шпанский. Я Фрол, в авторитете. Мы брали кассу в Никольске, в коопторге. С нами был Тяпа. Нарвались на вохру, потом еще и лягавый подскочил, попка, мля, постовая... Тяпу положили. Но тот налетчик старый, успел одного из вохры подстрелить (урка криво усмехнулся), да и лягавого вроде бы порешил. Кассу все же взяли. Мы с тобой ноги делали. Сели на лихтер. Там у меня знакомец старый был, с-с-сука штопанная…

Фрол замолчал, коротко подышал, выдохнул.

- Знакомец этот мой – Шраму передай – Короб его кличут, пусть потом разберется с ним, если найдет. Мы вместе с Коробом пару раз на киче отдыхали. Он сейчас на этом лихтере шкипером или как там у них называется… В общем, они решили кассу скрысить, а нас с тобой в питье спустить. Вот там тебе по кумполу и наладили. Только про волыну у меня он не знал. – Фрол снова скривился, вроде усмехнулся… - Я их на арапа взял. В волыне-то маслят уже не было. Пустая волына-то… - Фрол затрясся (смеется, что ли?), потом дернулся, застонал.

- Только пока я волыну достал, черт один успел мне заточку в бок сунуть, падла. Потом-то отскочил, а мне его, гребанного, и положить нечем было. Но не усекли они…

«Так… лучше бы я в сознание не приходил…».

Фрол открыл глаза.

- Пить мне дай.

- Так вроде бы, если брюхо пропорото – нельзя пить.

Фрол заскрипел зубами.

- Я один хрен кончаюсь… Пить хочу… Ну, ты все понял?

Сергей стянул с урки кепку, прополз к воде, набрал в кепку (больше все равно не во что было) воды, и дотащил до Фрола сколько-то. Сделав несколько жадных глотков, тот сразу покрылся даже на вид липкой испариной.

Елизаров вновь вернулся к воде, умылся, попил. Фрол, похоже, впал в забытье, полусидел, негромко постанывая.

Мутило, голова кружилась, в затылке токало болью… ток… ток… ток…

Надо лечь… Сергей отполз чуть подальше от Фрола, лег на бок.

«Так, разобраться… Сплю, что ли? Сон яркий, прям до краев, и даже дальше. Или бред? Может, где в больнице валяюсь? Это было бы неплохо… Врачи, как их не хают в последнее время, все же работу свою знают, постепенно на ноги поставят… Может быть…».

Закрыл глаза… Угу… Никольск… Фрол-Савоська…

Наверное, он уснул, потому как, когда он, трясясь от холода и росы, открыл глаза, было темно, но как-то по-утреннему темно, предрассветно. А когда он с Фролом разговаривал, был вроде бы вечер. Ну, по крайней мере – показалось, что вечер.

«Так… А разговор с Фролом был? Он мне не приснился?»

Осторожно (голова болела заметно меньше, но не настолько меньше, чтобы делать резкие движения) приподнялся и сел на землю, повернулся… Хрен там – вон этот урка лежит!

Оп-па… а лежит-то он нехорошо! Живые так не лежат – завалившись набок и уткнувшись головой в землю.

Елизаров на четвереньках подполз к Фролу, несильно толкнул. Молчок. Протянул руку и приложил ладонь к шее.

«Какой, нахрен, пульс! Он же холодный, как та роса!».

Снова отполз от тела.

«Так… нужно думать. А то как-то нехорошо получается – наткнется тут на нас кто-нибудь – и доказывай потом, что к этому жмуру я не имею никакого отношения. Ух ты… он же что-то про волыну говорил! У него где-то, выходит, ствол спрятан... И чемоданчик еще этот… касса коопторга, блин!».

«И вообще – я где? Что за сумасшедший дом на каникулах?! Осмотримся по сторонам. Речка никуда не делась. Что там дальше»?

А дальше речка вроде бы впадает в какую-то большую реку – через кусты видно, метров 30-40 до большой воды.

Сергей прополз до верха невысокого обрыва. Не видно толком – вроде бы кусты, деревья, но вон там прогал виднеется… Так. Надо подождать, пока чуть рассветет. И определяться – где-что-как, и желательно – почему.

В животе явственно забурчало. Вот еще напасть – жрать захотелось… Выбрав позу, как показалось, поудобнее и вроде бы потеплее, задумался. Ладно. Что мы имеем – вроде бы все та же Сибирь – природа явно знакома - и кусты, и ивы, и прочее незнакомыми не выглядят. Разберемся…

Сергей вроде бы задремал, пригревшись.

Когда открыл глаза, стало явно светлее.

«Нужно осмотреться и куда-то двигать – подальше от жмура, ствола и бабла… Вот, блин, влетел незнамо куда, а на уме какие-то пошутилки складываются. "Карты, деньги, два ствола!" Сплошной Гай Ричи!».

Снова поднялся на обрыв.

«Ну, точно – Сибирь-матушка! Сколько он таких ложков и околков прошагал на охоте! Уже легче. Хотя чем легче? Все же где я и почему я здесь?»

Дорог, тропинок, и другого явного и неявного присутствия людей с первого взгляда видно не было. Подойдем к реке. Здесь вроде бы было светлее.

«Странно… Река большая, явно больше Иртыша».

Упс! Сверху по реке чапал какой-то буксир – толком еще рассвело, но что это буксир, видно было явственно.

«А что за корыто может за собой тянуть то ли баржи, то ли еще что-то подобное?».

Чего-то в этих плавающих лоханках не так. Сергей, хоть и давно, но, все же, был речником и насмотрелся на разные виды речных судов.

«Это что же такое – он "колесник", что ли?! Откуда он взялся и на кой хрен его кто-то со свалки вытащил и на ход поставил?!».

До буксира от берега было метров 150, но колесо различалось уже вполне, да и хлюпы от плиц слышались явственно.

«Все страньше и страньше…».

Орать Сергей и не думал – помнил, что за спиной его лежит мертвый Фрол. Да и все равно никто останавливать караван не будет.

Елизаров ошарашено провожал взглядом вереницу каких-то посудин.

В голове вроде как прозвенел какой-то звоночек.

«Как говорил Винни-Пух: «Это ЖУ – неспроста!».

«Ладно, плясать будем от печки. То есть от трупа. Следователь я вроде бы был неплохой…».

Вернувшись, Сергей внимательно осмотрел все вокруг. Но осматривать толком было нечего (не считая трупа и чемодана). Кроме невнятных следов на слегка прикрытой свежей травкой земле, более ничего не было.

«Это, судя по всему, я вчера елозил».

Елизаров потянул труп, немного разворачивая его на спину.

«Угу… Внешность Фрола со вчерашнего к лучшему не изменилась».

На лице умершего застыла гримаса.

«Мда… а корежило, видать, мужика от боли сильно. Но терпел… Силен волчара был!»

Сергей откинул полу пиджака.

«Ну, вот и волына».

За тонкий кожаный брючной ремешок был заткнут револьвер.

«Наган… Мне такой всего пару раз в руках довелось держать… Потерт изрядно, на барабане воронение фактически стерто. Да и ствол весь пошоркан».

Немного покрутив револьвер в руке, Сергей понял, как открыть дверцу. Прокрутил барабан.

«Не врал Фрол… Патронов ек! Ну и хрен с ними. Он мне все равно без надобности, не хватало еще вляпаться с «горячим» стволом на руках. Бывшие коллеги вряд ли будут снисходительны, не посмотрят, что я пенсионер МВД. А так «машинка» неплоха. В другой раз, при более благоприятных обстоятельствах, я бы не отказался от такой. Только желательно – поновее».

Сергей покрутил головой, выискивая место получше, а потом размахнулся и запулил «наган» в речку - туда, где угадывалось основное русло.

«Вода спадет, но там все равно, даже летом, ручей останется. Так что вряд ли кто найдет. Если только случайно – но тут уж – хрен его знает».

«Так. Это я чего сейчас подумал? И к чему?»

Подсознание, видать, было более сообразительно. Покрутив головой, Сергей хмыкнул:

«Ну, точно – по всем приметам – трава там, листья, полноводная мелкая речонка – весна сейчас. Я бы сказал – вторая половина мая… Стоп! Какая, в жопу, вторая половина мая?! Октябрь же заканчивается!».

Сергей с маху сел на землю. От резкого сотрясения голова вспыхнула болью.

«У-у-у-у, мля… Вот дебил-то!»

Отдышавшись, дождавшись, когда голова чуть успокоиться, Сергей попытался сосредоточиться:

«Получается – я не только «где-то», но и «когда-то»? Вот блин!»

Взгляд остановился на ботинках.

«Стоп. Что это за гавнодавы?»

На его ногах были изрядно потрепанные, непонятного (по причине старости) цвета, какого-то древнего фасона ботинки. Носки опять же какие-то в рубчик, без резинки, съехавшие поверх ботинок. Дальше были серые в полоску штаны, вытянутые на коленках, и довольно короткие.

Елизаров судорожно стал рассматривать себя: куцый пиджачишко, как с бомжа; рубаха, мягко говоря, несвежая и опять же странного фасона.

«Так! А это что за хрень? Это чья рука?»

Рука, судя по всему, была его. Но это была НЕ ЕГО рука! Худое, но жилистое запястье, довольно длинные (и грязные, надо сказать!) пальцы. Какие-то обкусанные ногти с кромкой грязи под ними.

«Следователь, значит, был неплохой?! Осмотр тут затеял, место происшествия, бля! А то, что тело не мое?? Этого не заметил, идиот?!! Да что же со мной такое???».

Сергей вскочил и, подвывая, принялся бегать вдоль берега. Окончилось это тем, что, споткнувшись, он рухнул и ударился головой.

Опять темнота…

Очнувшись, он сидел, тупо уставившись в воду, довольно долго.

Вновь заурчало в животе.

«А вот хрен тебе, а не жратвы! Нету жратвы, вон воды полакай!»

А воды и впрямь пришлось напиться – и в себя прийти помогло, и все какая-то замена-обманка пищи.

«Как говорил Жирик про Лебедя – удары головой о землю ума не прибавляют. А тут наоборот помогло, не ума, так хоть спокойствия добавилось… Начитался книжек про попаданцев – вот тебе приключения! Лопай полной ложкой - вместо еды!».

Мысли про жену, дочь, внука, мать, сестру были болезненные, но какие-то вялые.

«Видать помер я там…».

Елизаров вновь напился воды. Мысли стали путаться, потянуло в сон.

Подсознание, судя по всему (и по прочитанным книгам, чтоб им!) старалось несколько унять эмоции.

Проснулся Сергей уже явно ближе к полудню – как примерно определил по солнцу.

«Вешаться желания почему-то нет… Стреляться - в «шпалере» патронов нету, да и выкинул его один дебил. Ладно, посмотрим – куда там кривая вывезет. А пока закончить нужно с осмотром – что имеем (или нас имеют? сарказм, аднака!)…».

Сергей вновь подошел к трупу.

«Кажется или он уже попахивать начал? Ладно, досмотреть нужно, может, чего найду, что поможет определиться».

Крови на одежде и теле Фрола было немного.

«Внутреннее кровотечение?...»

Елизаров стал обыскивать карманы одежды умершего.

«Вот когда пригодились навыки «мусорские»! - продолжать он невесело подкалывать себя.

На найденном внимания не заострял – «потом все осмотрю», все делал машинально.

В карманах, в одежде нашел помятую пачку папирос «Норд», коробок спичек, несколько купюр и монет. В голенище правого сапога обнаружился нож.

«Финарь», блин. Самоделка, с наборной ручкой, без упора-ограничителя. Острый, зараза!».

Вроде бы все… Ни документов, ничего прочего, что могло бы помочь в определении с местом-временем.

«Во дурак-то! Не, я никогда себя особо умным не считал, но что-то туплю не по децки! А деньги?!!! А пачка папирос?!».

Елизаров внимательно рассматривал бумажные купюры и металлические монеты.

«Так. Купюры – достоинством в 3 и 5 рублей, на сумму 36 рублей. Советские. Но я чего-то таких не помню. Ага… Вот и год – 1934. На «пятерке» тот же… Монеты… 10 копеек, 1935 год, 20 копеек – 1936 год. Еще несколько – все тех же лет…. Значит – тридцатые… Вот, Серега, и посмотрим, какой ты сталинист. Да… тут не забалуешь – вмиг лоб зеленкой намажут… И все же с годом нужно как-то определиться получше, может не совсем задница – вроде совсем в конце 30-х лютовали поменьше».

Елизарову совсем не приходило в голову бежать в ближайшую деревню и кричать:

- Я из будущего! Немедленно доставьте меня к Иосифу Виссарионычу! Я его научу, как организовать хорошую жизнь и победить немцев!!!

«Не Лисов я! И далеко не Лисов. И ноутбука у меня с кучей технических ништяков на винте нет! И друзей-страйкболистов, за спиной дружной командой выстроившихся, тоже нет. А на темного эльфа я и вовсе не похож. И историю знаю явно не на должном уровне. В общем – хреново!».

Сергей представлял себе, что в жизни его банально поставят к стенке (хотя бы за кассу коопторга и пострелянных милиционера и бойца ВОХРа – ведь хрен докажешь, что ты – не Чибис!), в лучшем случае – в дурку упекут. Не охота ни того, не другого…

А может это – какая-то другая реальность?

Да хрен редьки не слаще, все одно что-то похожее.

Значит, что? Значит – прижать хвост и сидеть тихо-тихо, не чирикая.

Видать от перенапряга, эмоций почти не было. Так - какие-то дурацкие ухмылки в голову лезли.

Елизаров еще прошелся по карманам Фрола, немного проверил швы одежды.

«Все… больше ничего. Надо его закопать. Как-то совпадает – и по-христиански будет, и от трупа избавлюсь!» – опять этот дурацкий сарказм.

Странно… вдруг захотелось закурить.

«Ага… с сотрясом только и курить осталось».

А вообще было странно – Елизаров не курил уже лет 5 и вроде бы не тянуло.

«Это стресс так подействовал или еще что?»

Но курить действительно хотелось. Сергей протянул руку, взял папиросы и спички.

«Папиросы «Норд», Первая Ленинградская табачная фабрика».

Спичечный коробок был изрядно затерт и что на нем было изображено и написано, различить было невозможно. Но коробок был деревянный (как в 70-е!) и явно подлиннее привычного Елизарову.

Найдя целую папиросу, Сергей закурил. Оп! Опять какой-то странный прикол – закуривая, он машинально проделал ряд действий, который намеренно сделать никак не мог – просто не умел. Какая-то хитрая продувка гильзы, постукивание ее о ноготь пальца, затем залом, тоже мудреный и, наконец – прикуривание, какое-то – с вывертом спички пальцами, со щелчком.

«А это откуда? Моторика? Привычка моего, так сказать, носителя? Вот еще напасть – приблатненные жесты видны натренированному взгляду сразу. Попалиться с ними – как чихнуть… Вот и слова какие-то в лексиконе вылазят, шпанские…».

Нет, блатной жаргон, «музыку», Елизаров немного знал – в милиции же работал. Но не опером, и не на зоне – те знают всю эту шелуху гораздо лучше.

«Да и «феня» за 60 лет изменилась сильно».

Надо думать, как со всем этим выжить… Надо думать…

Подаваться в воры-жулики, Елизаров даже не рассматривал как вариант. И родительское воспитание, и последовавшая жизнь, со службой в милиции, - все это вызывало стойкое неприятие к «блатате» во всех ее проявлениях. Воровской романтики нет – это все сказки для пацанов и молоденьких дур (хотя часто – для не молоденьких дур тоже!). На самом деле, кроме грязи и мерзости в «блатной, фартовой жизни» ничего нет. Нет – был у Сергея в молодости период, когда послушивал иногда блатняк-шансон, и даже что-то нравилось. Но это было давным-давно и прошло бесследно.

Значит… как там у Остапа Бендера? «Будем переквалифицироваться в управдомы»?

"А война? «Мы железной стеной, обороной стальной…». Елизаров оборвал себя – «шуточки, бля, дурацкие».

С возрастом его отношение к Войне (именно так – с большой буквы!) становилось все более серьезным. Чем больше узнавал о тех или иных фактах, тем больше поражался дедам – как же они выстояли и победили в этой бойне?

Именно бойне – не потому, что «трупами завалили» - к либеральной брехне и тявканью он относился с презрением, а потому, что враг был уж очень силен и победить его, такого – есть подвиг настоящий. Подвиг всех – и народа, и армии, и правительства, и Верховного – ну что за дурь, право слово – «победил народ, а не Сталин»?! Вместе все победили, иначе бы и не смогли.

День Победы Елизаров почитал самым главным праздником, но праздником довольно интимным. Не любил официальных торжеств, мероприятий – фальшью от них отдавало. А старался в этот День, оставшись один в квартире, посмотреть фильм из тех, которые почитал за настоящие – «Они сражались за Родину», «Живые и мертвые», «Батальоны просят огня» и подобные. Он не знал своего деда – тот умер в 66, буквально за 2 года до его рождения – вернувшись из Сталинграда-1942 без глаза и без половины легкого. Не знал он и деда по отцу – тот остался на северном фасе Курской дуги, как не знал и старшего брата отца – тот (19-летний пацан!) лежал где-то под Житомиром.

Дед у жены попал в плен под Харьковом, в 1942, и «полной грудью» хапнул плена, до самого 1945. С ним он был немного знаком – успел пообщаться, пока тот не умер. Дед Иван не рассказывал о войне, но почему-то чувствовалось, что досталось ему в полной мере…

«Ну что… значит, будем как-то готовиться. Не в Америку же сваливать, в самом деле. Вот и будет тебе, Елизаров – проверка на вшивость. А помереть – так ты вроде уже помер раз, да и пожил немало – 47 все же возраст, пусть и не из великих».

Так… значит собраться… и трезво, спокойно, вдумчиво. Постараться вжиться, врасти. Поменьше болтать, больше – слушать.

«И, мля – избавиться наконец-то от трупа!»

Сергей поднялся, осмотрелся и присмотрел место – вот здесь: и недалеко от воды и вроде бы весной не заливает (не размоет). Финкой снял небогатый дерн, отложил в сторону. Затем снял с себя пиджак, и стал наваливать на него расковырянную той же финкой землю. Наковырял – оттащил к воде, высыпал в воду понемногу, небольшим слоем. Так – ходка за ходкой, пока не углубился примерно на 60-70 см. Измазался изрядно, да и вспотел – весеннее солнышко пригревало вполне.

Посидел, покурил. Потом подтащил Фрола к могиле.

«Так. Стоп. Нужно подумать. Сапоги на урке явно лучше бот, которые на мне одеты, да и размер примерно тот же. Пиджак тоже – не сравнить с моей рваниной. Вроде бы и противно, но – надо. А ему уже – не надо!».

С пиджаком сладил быстро, а вот с сапогами намучался.

«Так. Вот еще дилемма – портянок нет. А сапоги и то убожество (типа – носки), что на мне надето, никак не совместимы. Ноги кончу враз!».

Сергей посмотрел на ноги Фрола. Портянки в наличие и даже вроде не сильно грязные.

«Надо стирать, хоть без мыла, но все же… А вот портки и рубаху снимать – это уже явный перебор».

Закончив «недолгую гражданскую панихиду» ("да что меня все на ха-ха пробивает?"), закопав тело, Сергей старательно уложил и подравнял дерн.

Затем решил заняться собой. Разделся и осмотрел - теперь уже – себя.

«Мда… а мыться ты, брат, любил не сильно!».

Худое, но довольно жилистое тело. Ростом… а сколько ростом? Лег на землю, отметил, где лежат ступни ног и голова – встал и задумался – а чем измерять? Спичечный коробок вроде бы 5 см. Но то – тот коробок, из прошлой жизни. А здесь вроде бы подлинней.

«Ну, хрен с ним – пусть будет 6 см».

После некоторой возни – получается примерно 176-178 см. Почти как там…

Слава Богу, тело чистое, без наколок – видно не заработал еще Чибис воровских знаков различия.

«И мужской аппарат вполне себе нормальных размеров. И тут повезло!» - всхохотнул про себя Сергей.

«А вот возраст – какой?»

Зеркала не было. Судя по телу – либо молодой парень, либо пацан-подросток, но уже из тех, что постарше. Пытался разглядеть себя в воде – ни хрена не выходит – видно, что морда худая, да вроде бы волосы светлые.

«Надо ополоснуться, пока солнце греет – обсохнуть, а то вода сейчас еще не парное молоко».

Помылся в холодной воде, подрагивая, подергиваясь, растирая себя пучками мелкой травы и речным песком. Голову мыл осторожно, только чтобы кровь смыть, к ране даже близко не прикасался. Затем – принялся приводить в порядок (пусть и относительный) одежду.

«Х-х-х-е… Не видят меня дружки Чибиса, или того же Фрола. Стирать чужие портянки – это же полный «фаршмак»!».

«А вот Чибис – все же кто? Что я о нем знаю? Надо думать, вспоминать. В книжках писали (в попаданческих, конечно же!), что память носителя может вернуться, пусть и не полностью. Тогда, где мой рояль в кустах, белый, концертный?! Как без рояля?».

Раскидав портянки по кустам на солнце, стал отстирывать свою рубаху. Дело шло плохо. Воротник был здорово испачкан кровью.

«Мда… без мыла как-то не очень. Тут был «Ариэль» какой…».

Застирал и полы пиджака Фрола – там тоже были видны пятна крови.

Затем снова покурил, посидел на солнышке.

«Пока тряпки сохнут, посмотрю, что в чемодане».

До этого Сергей специально не смотрел в сторону «хабара». Боязно как-то было. Вроде бы есть почти видимая связь между чемоданом и вполне себе реальным сроком, а то и расстрелом. Нынешний УК Сергей не знал вовсе. Ну как – про "писятвосьмую" – кто не слышал? А вот по уголовке – черт его знает.

«Выкинуть его к черту? А что это изменит? Без денег никуда, даже в «стране победившего социализма». Вернусь в Никольск, урки «предъявят», если кассы не будет. Спрятаться подальше – так без денег опять никак!».

В чемодане лежали пачки купюр. Было их немного. Перевязанные полосатыми, разных цветов, банковскими лентами. Причем пачек, упакованных крест на крест лентами не было вовсе. То есть, совсем новых здесь нет. Да и вид купюр был потертым – какие больше, какие – меньше. Наряду с пачками уже виденных «трешек» и «пятерок» - с бойцами-летчиками, были другие, уже с Лениным.

«Так… а это что за «хрустики»? «Червонцы», номиналом в один и три «червонца».

«Это много или мало? Ни хрена не знаю! А «червонец» - это десять рублей, или тот же рубль?»

Как посчитал Елизаров, было здесь около 18 с половиной тысяч.

А вот это уже интересно – на «червонцах» стоял год выпуска – 1938.

«Сейчас 39-ый, что ли? Купюры эти почти новые, еще похрустывают. Нет… Все же, наверное, 1938. Да что ж я опять-то туплю? Дно у чемоданчика газетой застелено же! И газета явно не старая! Или мне мозги стрясли напрочь, или «носитель» был не из гениев и это как-то накладывается?».

Это была не совсем газета. Точнее – обрывок газеты. «Советская Сибирь».

«О как! Сибирь – она большая. Новосибирск? Омск? Томск? Будем рассуждать – имеем в наличие реку, большую реку. Она больше Иртыша – тот я видел в разных течениях. Хотя в низовьях Иртыша – вполне похоже на здешнюю. Опять ничего не дает… Чего-то вроде города Никольска там нет, в низовьях. Ханты-Мансийск? Но в это время он деревней должен быть. Тобольск? Может быть… Но вот Томск и область вроде бы можно отбросить – там, насколько знаю, таких рек нет. Енисей? Да нет… вроде бы… там берега должны быть повыше, погористее, обрывы там… скалы… или нет? Эта река – Обь? Вот похоже на то! Так… Никольск – это Новосибирск, что ли? Наверное – он же Новониколаевском не так давно был. Никольск – Николаевск. Получается – что это не прошлое, а какая-то версия? Или просто местные так Новосибирск кличут? Называли же Екатеринбург – Ёбургом. Так… ищем дату издания… че-та нету…. Так, вот что-то – 18 марта 1938 года. Значит все же – 38. Что это дает? А хрен его знает… В НКВД осенью должен Берия прийти. А сейчас значит – Николай Иванович Ежов? Тот еще Малюта Скуратов… А в Новосибе сидит удельным князем Эйхе, сволота, с подачи которого развернули репрессии на простых работяг и крестьян».

После прочтения многих книг у Елизарова сложилось мнение, что пока в середине 30-х репрессии касались «видных партийцев – верных ленинцев», основной массе народа – это было «до лампочки». Типа, «чего-то там грызутся – кто правый, а кто левый». Тем более – невинных среди «пламенных большевиков», после революции и Гражданской не было – практически все в кровушке искупались. Так что – «повадился кувшин по воду ходить».

Чистки НКВД – тоже не затронули массы. Армию «чистили» с 1935 постепенно, нарастая к 1937 году. И далеко не всех «заживо расстреливали». Так что тоже – покряхтывали, но не более. А вот в 37-38, с подачи части секретарей обкомов – взялись за простого Ваню, вроде как – «а че он в стороне остается, там тоже врагов хватат!». Вот тут уже народ замер! И вроде бы инициатором – главарем секретарской кучки был Эйхе, а одним из активных участников – Хрущев. Уже потом Сталин припомнил «Эйхе со товарищи» продвинутый террор против простых людей (а Хрущев – соскочил, но свой страх – надо полагать – запомнил).

«Ну да ладно… в большую политику, да и в малую – не ногой. Сидеть тараканом под веником. Что там еще в газете? А больше ничего не понятно – какая-то половинка статьи, что-то про проблемы речных перевозок, лишние расходы при неправильно поставленной погрузочно-разгрузочной работе. Муть».

На другой стороне был обрывок, как Елизаров понял, обзора с какого слета, то ли передовиков, то ли агитаторов.

Скидав деньги назад в чемодан, Сергей задумался.

«Все же интересно – что у меня за «носитель». Молодой совсем, вроде из блатной шушеры…Ага… вот он и рояль».

Постепенно в голове стали всплывать какие-то отдельные картинки. Выбрав место, где молодая травка была погуще, Елизаров улегся, стараясь не затронуть голову.

«Помедитирую… мож всплывет поболее…»

От реки донеслось какое-то «чих-пых». Елизаров поднялся и посмотрел через кусты, не подходя к берегу реки. Опять буксир с баржами. Баржи были больше похожи на «самоходки» 60-х годов, но, судя по буксиру – без самостоятельного хода.

«У нас в затоне что-то вроде этого на свалке стояло. Вроде бы их и называли – лихтера. Там еще в корме несколько кают есть, трюма вдоль корпуса, свой якорь, а вот двигуна нет – так что таскали их как раз таки буксиром».

«Нужно «слиться» с носителем – так вроде в попаданских книгах писали. А, как известно: «Голливуд не врет!».

Серега Велитарский («о как! даже имена совпали – тезки значит!») родился в 1920 году. Отец его был инженером. Жили сначала на Украине, отец работал на каком-то заводе. Потом – умерла мать (Серега ее вообще не помнил). Через какое-то невеликое время, отец женился снова. Переехали на Урал. У Сереги родилась сестра.

В 30-м году, на заводе, где работал главным инженером отец Велитарского, случилась авария. Погибло несколько рабочих. И отца, вместе с несколькими коллегами из числа ИТР – «замели». Что было с ними дальше – «носитель» не знал. Молодая мачеха почти сразу же, сдав Серегу в детдом, вместе с младшей сестрой, рванула куда-то на родину, на Украину.

Вот такой невеселый «коленкор»…

Вспоминались еще какие-то картинки… быт («а жили при отце вроде бы неплохо»)… учеба в начальной школе.

Потом – детский дом, где-то рядом с Тобольском, какой-то поселок, фактически пригород. Тут «картинки» были менее комфортные – отношения в этом заведении были все же не домашние, далеко «не…». Затем, после семилетки, – отправка в ремесленное училище.

Сбежал вместе с приятелем. Болтались и вдоль по Иртышу (от Павлодара до Самарово), и по «железке» - от Челябинска до Красноярска. Перебивались случайными заработками, приворовывали. На зиму оседали на какой-нибудь некрупной (но и не маленькой) станции, работали, где и кем придется. Пару приводов в милицию Серега Велитарский за плечами имел, но – отпускали, так как ничего серьезного за ним не значилось. Власти пытались пристроить пацанов к какой-нибудь учебе, но с началом весны они снова «вставали на лыжи». Приятеля «замели» прошлой осенью на вокзале в Омске, когда он пытался «нарезать у какого-то дяди-сарая «угол». Серега с перепугу рванул в Никольск, где поболтавшись, признакомился с местной шпаной.

Так что последние 8-9 месяцев «носитель» жил в Никольске, приворовывал, бегал на посылках у более взрослых жуликов, набирался блатного опыта. Вот и влип в последнее дело, вместе с Фролом.

«Не весело… Жалко пацана… Все у него как-то кувырком шло, а тут еще и я его «подвинул».

Хотя «подвинул» - не то слово. Елизаров не чувствовал в себе никакой другой личности, кроме своей – Сергея Елизарова. А воспоминания из жизни другого Сергея всплывали в голове, как вроде бы давно виденный, но хорошо запомнившийся фильм. Яркий, с ощущениями, но – только фильм. Мыслей, эмоций Велитарского Елизаров не чувствовал вообще. Вроде растворился тот, оставив лишь воспоминания.

День явно катился к вечеру. Елизаров собрал, помяв в руках одежду.

«Волглая еще… Не дело весенней ночью в сыром – да делать нечего. Может на теле досохнет?»

«Все-таки хорошо, что давным-давно, в детстве отец учил меня мотать портянки».

Не с первого раза, и даже не со второго, но намотать этот русский аналог носков получилось вполне прилично – на Серегин неискушенный взгляд.

«Ладно, путь покажет, какой из меня портяночник. Перемотаю, если что».

Осмотревшись, попытался определиться со временем. В ночь брести в неизвестность не хотелось.

«Ночевать здесь, а с утра двигать к людям? Так и сделаем…».

Прошел по берегу, наломал сухих сучьев с ивняка, потом притащил пару полусухих валежин. Костер сложил небольшой – чтобы только чуть грел. Нарезал финкой тонких ивовых прутьев – все не на земле, застелил своим пиджачишкой. Потом снова напился воды.

«Жрать охота… Но за пару дней – не сдохну. А там – видно будет!».

Скорчился возле костра. Мысли в голову лезли невеселые.

«Как там Ирина? Как дочь с внуком? Да и мать с сестрой… эх…».

К утру Елизаров решительно окоченел. Пытался размахивать руками, приседать, надеясь согреться. Но делал это аккуратно – голова еще здорово побаливала и временами кружилась. Костерок тепла почти не давал – сухие прутья кончились – норовил погаснуть вовсе. Едва только начало светлеть, Сергей решительно поднялся.

«Надо определиться – в какую сторону двигать. Что вдоль реки – это понятно. Но вверх или вниз по течению? В Сибири вниз по течению населенных пунктов становиться меньше. Значит – вверх?»

Рана на голове кровила – это Сергей понял, когда стал умываться. Шея снова была в засохшей крови. Нужно что-то придумать… Ножом Елизаров вырезал кусок подкладки со своего старого пиджака, выбрав место почище. Кусок подкладки сложил в несколько раз, аккуратно положил на рану, не прикасаясь к ней руками, а потом прижал это «сооружение» кепкой Фрола.

«Если не бегать-прыгать и не крутить резко башкой – должно держаться. Вообще – к врачу бы… А то воспалится и придет «пушной зверек».

Покрутил в руках чемодан.

«Нужны будут деньги на расходы… Сколько взять, чтобы не привлекать внимания подозрительно большой суммой? Тысячу? Да нет – многовато. Где-то, то ли читал, то ли слышал, что зарплаты к началу войны достигли 250-300 рублей. Значит – у молодого парня (пацана) может быть, сколько? Ну, допустим рублей 800 – вроде бы с заработков еду».

С червонцами решил не связываться – ну их – их номинала в рублях он не знал. Вскрыл пачку «трешек» и пачку «пятерок». Немного смешал и рассовал по карманам – меньшую часть – в карман брюк, рублей 80-100; остальные – во внутренний карман взятого с Фрола пиджака (пиджак, нужно сказать, был слегка великоват в плечах, но по росту – вполне подошел). Затем в чемодан поверх денег сложил свой старый пиджак: «Хоть сразу в глаза бросаться не будут. Хотя... если кто надумает шмонать – один хрен сразу найдут».

Подумал, не выкинуть ли финку, но затем засунул ее в голенище сапога, согнул ногу в стопе насколько раз, осмотрел голенище со всех сторон – вроде не видно и не мешает.

«Все! Люди, я иду к Вам!».

От речушки Сергей прошел вдоль берега с полкилометра, петляя и обходя залитые водой лога и низинки, когда первый раз наткнулся на полевую дорожку. Постоял, подумал – заросшая невысокой молодой травой дорожка с едва видимыми следами узких колес (тележные, наверное), шла как-то не по пути, не вдоль берега. Она выходила из березового леска и, сделав петлю, снова плавно уходила от берега.

«Хрен с ней! А то ближайшая деревня может и в 20 км быть – топай по ней!».

Еще через полкилометра Сергей наткнулся на аборигена - на берегу реки рыбачил мужичок непонятного возраста. То ли пожилой мужик, то ли дед. Подойдя поближе, увидев, что тот посматривает на него с настороженным интересом, Сергей вежливо поздоровался. Тот что-то буркнул, кивнул, взгляд с Сергея не сводя.

«Да что ж он меня так буравит? Или у меня на лбу написано, что я маньяк-убийца?».

Подойдя к рыбаку метра на три, Сергей, остановился. Все же мужик, хоть и здорово пожилой, лет 50, наверное. Щупловатый, в стареньком пиджаке, кепке, простых серых штанах. Одной ноги не было по колено – вместо нее был деревянный протез-палка. Лицо загорелое, до черноты – и где только успел так загореть?

- Ты, паря, откуль здесь взялся? – спросил мужичок.

- Да тут так получилось… - Серега принялся излагать «легенду» - с лихтера меня ссадили.

- С какого – тут вроде лихтера седня еще не плавали?

- Так вчера еще. Я в ложке переночевал у костерка. На ночь глядя не решился идти, да и пьян я был малость.

- Ну что пьян – то вроде б понятно – рожа у тебя больно бледная. А чего ж ссадили?

- Да я Семенычу, шкиперу нашему, высказал, что он нас на артельных обманывает. Думал, парни меня поддержат, а мне бока намяли, по шее настукали, да и свезли на берег на лодке – грят – дойдешь куда-нить, не сдохнешь (только не переиграть с простонародным говором – я его один хрен не знаю, одно-два словечка – не больше!).

- Ну, значит – точно пьян был. Или по жизни дурак – кто ж на старшОго артельного выступает?

Мужик если и не поверил, то чуток успокоился – это было заметно.

- Огоньку не найдется? – что может быть лучшей затравкой для налаживания отношений, чем совместный перекур?

- Есть – мужичок протянул спички.

Серега, в свою очередь, пачку папирос.

- О, богато живешь, однако! – мужичок искоса посмотрел на Елизарова.

- Да это так… больше перед девками похвастаться – вроде как немного смутился Сергей.

Немного помолчали, попыхивая папиросами.

- Кгхм… эта… дядя… у тебя хлебушка не найдется – со вчерашнего вечера не жрамши?

- А вот не вякал бы против своих и завтрекал бы щас – наставительно протянул рыбак, но, тем не менее, потянулся, достал из-за спины какую-то сумку-торбу, вытащил оттуда завернутый в ткань здоровый кусок каравая. Отрезал сточенным перочинным ножиком хороший такой ломоть – протянул Сергей. В брюхе у того громко заурчало.

- От как ты оголодал! – услышав, засмеялся мужик.

Сергей старался жевать неторопливо, но получалось плохо. Ломоть исчез, как не было. Елизаров немного помолчал, но абориген больше хлеба не предлагал.

«Вот куркуль, мля…»

Он подошел к воде, зачерпывая ладонью, попил воды. Снова закурил.

- Эта… дядя. А че рядом за пристань есть – мне в Никольск нужно.

- Дак Ярцево ж вон на горке. Версты три, не боле.

Серега присмотрелся в указанную сторону. Километрах в трех, на невысоком холме, среди деревьев что-то виднелось, вроде бы какие-то постройки.

- А че – Ярцево – большое село?

- Дак райцентр, како село – город, тыщ пять поди народа есть! – вроде как с гордостью заявил рыбак.

«Угу… столичный город, блин…»

- Эт ты, дядя, оттуда на одной ноге на рыбалку прыгаешь? – удивился Елизаров.

- Да не… зачем оттуда. Я вон – с Петровки, полверсты не будет – мужик ткнул пальцем куда-то себе за спину.

В той стороне, за деревьями, видно ничего не было, но именно в ту сторону петляла сначала незамеченная Сергеем то ли тропинка, то ли заросшая травой дорожка.

«Это получается от того места, где мы с Фролом оказались, километр-полтора, не больше. Как никто на нас не наткнулся – те же мальчишки? повезло…».

- А до Ярцево отсюда дорога есть, или напрямки по берегу шагать?

- А вот околок обойдешь – там проселок будет. А я сначала удивился тебе – там жа ниче, кроме покосов нету, а че на покосе щас делать? - Мужик поглядывал на Сергея.

- Ну, спасибо, тебе, дядя!

- И тебя спаси Бог, паря.

Елизаров пошел в указанную сторону, стараясь не оглядываться и вроде бы непринужденно слегка помахивая чемоданом.

«А ведь он мне чего-то не поверил. Хреновый с меня актер. Надо как-то более естественно держаться. Ладно – не побежит же он на меня доносить, да и как на одной ноге обгонит?».

В Ярцево Елизаров решил, по возможности, не заходить. Ему нужно было вообще обходить небольшие населенные пункты, где все на виду. Тем более – пока он с деньгами.

«По берегу подойду к пристани, так, чтобы не сильно в глаза бросаться. Там определюсь, что и как».

Найдя проселок, Сергей шел, не торопясь – голова снова начала кружиться. Пришлось даже разок сесть – посидеть, так муторно стало. Пару раз попил воды в залитых логах – пробивало на испарину.

«Мне б отлежаться пару-тройку дней».

Сочинял какую-нибудь более-менее правдоподобную «легенду».

«Так. На зиму ездил на заработки в лесопункт – на распиловку леса. Их по реке должно быть полно. Сейчас вроде бы стройки везде идут, и леса требуется много. На обратном пути, возвращаясь, «купился» на предложение знакомого – тоже рабочего, с того же лесопункта, заехать к нему в Ярцево, погулять, в баньке помыться. Поругался по пьянке. Ушел. Еду в Никольск. Вроде бы ничего себе версия. Но это только для парохода. Для местных же – вообще не история, раскусят сразу же. Что говорить местным – хрен его знает. Тем более, здесь пункт милиции точно есть – райцентр же!»

Так что говорить местным любопытным, Серега не решил. Не дай Бог, мент прицепиться – сразу можно сдаваться – версия про лихтер не пройдет однозначно, ибо проверяется «на раз».

«Понадеемся на удачу…».