Фоторепортаж Виктора Бреля
Тысячи улиц, тысячи домов — тяжкое мясо города. Бестрепетная масса разбившейся на линейки и кубики громады. Кажется, мертвенный сон — несмотря на агонию вседенного, всенощного движения. Но сквозь оболочку гранита прорезаются тонкие, ажурные лопасти — крылья города. Его мосты. Словно отпрянув от зеркала вод, город тянет мосты к небу. Силится взлететь. Стонет гудками пароходов. И наклоняя фотокамеру в сторону очередного распрямившегося крыла, видишь, чувствуешь, как город качнулся. Как мостовидная лопасть прорезала небо.
Как столица, — заснувшая "самкой страуса", "черепахой схоластов", "трупом растиньяковских надежд", — сегодня взлетает.
Мосты уносятся в небо. Москва уносится в небо.
Полный вперед!
Ирина Босоногова