— Род. — Дэн Стейнер говорил серьезно и негромко. — У меня для тебя плохая новость.
— Спасибо. — Род сказал это в телефон усталым голосом. — Я собираюсь под землю. Подождать не может?
— Нет, — заверил его Дэн. — Но это тебе по пути. Я говорю со станции срочной помощи у первого ствола. Приходи.
— А что там?
— Избиение. Белый черного.
— Боже! — Род выпрямился на стуле. — Тяжело?
— Очень. Избил его четырехфутовой рукоятью молота. Я наложил сорок семь швов, но меня больше всего беспокоит трещина черепа.
— Кто это сделал?
— Шахтер, по имени Ковальский.
— Он самый! — Род тяжело дышал. — Хорошо, Дэн. Он может давать показания.
— Нет. Разве что через день-два.
— Буду через несколько минут.
Род положил трубку и пересек кабинет.
— Дмитрий.
— Босс?
— Вызови Ковальского из забоя. Как можно быстрее его в мой кабинет. Пусть кто-нибудь закончит его смену.
— Ладно, Род, а в чем дело?
— Он избил одного из своих парней.
Дмитрий негромко свистнул, а Род продолжал:
— Пусть отдел персонала свяжется с полицией.
— Хорошо, Род.
— Пусть Ковальский будет тут, когда я вернусь.
Дэн ждал его в помещении первой помощи.
— Взгляни. — Он указал на фигуру на носилках. Род склонился, рот его сжался в прямую линию.
Нити из кишечных струн стягивали лицо во многих местах. Одно ухо было оторвано, Дэн пришил его обратно. На месте зубов черная яма, губы распухли.
— Ты поправишься, — Род говорил мягко, банту устремил на него взгляд.
— Человек, который сделал это, будет наказан.
Род распрямился. «Мне нужен письменный отчет об увечьях».
— Напишу. Выпьем вместе в клубе после работы?
— Конечно, — сказал Род, но внутри он кипел от гнева, и это состояние не оставляло его во все время пребывания под землей.