Звенья одной цепи

Глава семнадцатая Float like a butterfly, sting like a bee![3]

США. Бостон. Прогулка по городу.

Кажется, что этот длинный-длинный день вообще никогда не закончится… И хотя солнце уже слегка склонилось в сторону запада, день всё ещё продолжался. Складывается ощущение какого-то непонятного времени безвременья. Какие-то события происходят, а день всё не кончается…

Мелькают картинки… Вот я в Германии, в аэропорту Франкфурта-на-Майне провожаю настоящего Декстера Моргана Мурмана в Копенгаген… А потом, в духе дешёвого шпионского детектива, передаю шифрованную на скорую руку записку абсолютно случайному человеку из СССР. Беру билет до Бостона. Пересекаю океан, успевая вздремнуть, поругаться со старой нацистской тёткой, познакомиться с чернокожим героем Соединённых Штатов Америки…

И вот я уже гуляю по Бостону, штат Массачусетс в толпе американцев, которые не обращают на меня никакого внимания. А этот жаркий субботний день, ещё даже не перешедший в прохладный вечер никак не собирается заканчиваться. И этот длинный-длинный день всё длится, длится и длится…

Это я так… Размышляю помаленьку, прогуливаясь, как тупой обыватель, глазея по сторонам, а на самом деле…

Я постарался рассчитать скорость своего движения так, чтобы как только диллер скроется в переулке, я бы в это время проходил мимо. Так как шёл я с другой стороны и траектории нашего движения не пересекались, то наркоторговец не обратил на меня никакого внимания. Зато я заметил и машину к которой направлялся мой объект, и мусорные баки возе стен, и общую пустынность переулка.

Похоже, что кроме человека сидящего в машине на месте водителя и спешашего к нему уличного наркоторговца, в переулке никого и не было. По сравнению с шумной улицей, на которой кипела жизнь и по которой я делал вид, что прогуливался, переулок был тих и безлюден. Дома в переулке были достаточно высокими, а сам переулочек достаточно узким, и это создавало на его территории хорошую такую тень…

В это время, очень неожиданно для меня на улице вдали зазвучала громкая бравурная музыка духового оркестра. Броуновское движение пешеходов прекратилось, и законопослушные граждане Америки заняли свои места на тротуарах. Где-то я такое в кино уже видел. Вот любят американцы устраивать такие шествия по поводу и без… А что сегодня за праздник такой? Хрен его знает. Я знаю точно, что не Рождество и не Хэллоуин. А ещё не День независимости и не День благодарения. А может просто первая суббота августа?

Ну их всех на хрен! Не хочу я привыкать к чужим традициям. У меня есть и будут всегда совершенно другие праздники. Первое мая, День победы и Седьмое ноября.

А либерасты всех мастей пусть сдохнут четвёртого ноября от палёного алкоголя в день своего выдуманного праздника единства чего-то с чем-то, который заменил такой же выдуманный праздник согласия и усмирения или примирения кого-то с кем-то. Я даже и не запомнил, как они обозвали свою жалкую попытку вытеснить из памяти народа Красный день календаря — День Седьмого ноября.

Блин. Я становлюсь каким-то сентиментальным брюзжащим стариком в теле подростка… Кто знает. Может в этом мире всё будет по другому.

А в это самое время, обычные американцы, стоящие на улице рядом со мной, кажется, искренне радуются, глядя на это красочное, и что самое главное, абсолютно бесплатное для них шоу. Ведь на смотря на то, что жизнь бездумно и бездарно проходит где-то мимо, но «Show must go on!», а если по-русски: «Шоу должно продолжаться!»

Естественно, первыми, иногда высоко задирая колени, вышагивали девицы в коротких юбочках, крутя в руках какие-то блестящие палки. Не все были длинноногими красавицами, но все, как одна, улыбались, скаля свои отбеленные зубы.

Я ещё никак не могу привыкнуть к этим, постоянно приклеенным к тупым лицам, фальшивым улыбкам.

Да. А мне самому не мешает потренироваться у зеркала. Надо научиться улыбаться самому, а то меня может выдать моя врождённая сдержанность. Вдруг они подумают, что я не местный…

Хотя… Если рассуждать логически — они все тут не местные. А вот местных индейцев я что-то не наблюдаю особо… И куда они все подевались?

Это была шутка, ну или сарказм, если кто не понял…

Заглядевшись на красочное шествие, я чуть было не пропустил момент, когда отстрелявшийся торговец дурью покинул тенистый переулок и вновь направился в парк, торопясь перебежать улицу. И это ему удалось в самый последний момент. После этого никто уже не пытался перейти дорогу, так как за колонной раскрашенных девушек, шла колонна серьёзных молодых людей в костюмах с эмблемой Гарвардского университета на груди, а за ними показался духовой оркестр в красной одежде, напоминающей гусарскую форму. А следом ещё и ещё…

Лучшего момента я и не мог себе представить… Подхватив стоящую у стены картонную коробку с мусором. Я направился в тень переулка…

США. Бостон. Безымянный переулок…

Этому я научился ещё в прошлой жизни. Притворяться. Вот сейчас я шёл к мусорным контейнерам, притаившимся в переулке, с явной мыслью выбросить коробку со всякой гадостью. То, что в коробке гадость, я понял по запаху… Ну и виду меня был соответствующий… Вид парня. которого заставили в этот «праздничный день» не глазеть на голоногих красоток, а выносить вонючий мусор…

Уже приближаясь к машине припаркованной у противоположной от мусорных баков стены, я заметил одну очень странную вещь… В машине никого не было.

А? Что? Кто? Где?

Мысли забегали по замкнутому кругу. Куда там белке в колесе… Ей за ними не угнаться.

Почему в машине пусто? Я же сам видел, что когда торговец к ней шёл, то за рулём кто-то был. Из переулка, кроме наркобарыги никто не выходил.

Быстро сканирую окружающие стены в поиске незаметных для меня дверей… А ноги по-прежнему, не меняя скорости, несут моё тело в сторону мусорных баков… Мне же нужно выбросить свой мусор.

Балисонг уже давно открыт и спрятан в левом рукаве моей джинсовки. Я его смогу выдернуть в одно движение в уже раскрытом состоянии, стоит мне только освободить руки от коробки с вонючим хламом. Но я почему-то пока не вижу никого, в кого бы можно было воткнуть свой ножик…

До мусорных баков и припаркованной машины остаётся всего несколько шагов, а я так и не увидел пока того, кто раздаёт наркотики уличным бегункам и собирает деньги за товар.

Сделав ещё пару шагов, когда я уже не знаю что дальше-то и делать, я всё-таки замечаю того, кого мне надо.

Долговязый парень с длинными волосами стоит между двумя помойными контейнерами и тщательно поливает стенку дома из своего краника. Причём это не был, так сказать, афроамериканец… Белый парень с рыжеватыми волосами… Я его хорошо разглядел. Ведь он даже повернулся и бросил взгляд на меня, когда я с шумом стал вытряхивать свою коробку в бак. Но я явно не заслужил его внимания, и он снова, отвернувшись от меня, принялся разглядывать подмоченную стену. А зря…

Бросив пустую коробку вслед за мусором, я одним движением выхвалил свой болисонг и вогнал «писающему мальчику» прямо в печень. Промахнуться с такого положения было сложно. Стоял он спиной ко мне, а обе руки у него были заняты чем-то впереди.

Я нанёс ошарашенному противнику ещё пару ударов ножом примерно в тоже место. Он уже упал на заплёванный асфальт, скрюченный от боли. Оставив нож в теле противника, я попросту свернул ему шею. И лишь только после этого он затих.

Всё правильно… Наркотики — это зло! Так что действовать будем исходя из моего обострённого чувства справедливости, под девизом: «Каждому дилеру да по киллеру!».

По поводу шума, производимого нами, я не беспокоился вовсе. На улице стоял такой шум, что творящееся в переулке было не более, чем писк комара во время Бородинской битвы.

Стараясь не особо перепачкаться в крови, я быстро вытащил у трупа бумажник из заднего кармана, а из переднего лишь только ключ на брелоке.

Правый рукав куртки я всё-таки испачкал. Но это во время первого удара. Или когда выдёргивал нож из раны после первого удара? Ладно. Не важно. Но с курткой придётся расстаться. Только это надо будет сделать не здесь, а где-нибудь подальше от этого места…

Я выдернул из трупа свою «бабочку», и как мог, обтёр его лезвие об майку бывшего наркобарона. Хотя, какой он в жопу наркобарон? Тоже мне, Пабло Эскабар… Так… Мелкая шушера местного масштаба.

На улице продолжала греметь музыка, а я всё не мог решить, что мне делать дальше. Бумажник у трупа был внушительный. Но где все деньги, которые ему приносили уличные бегунки. Вряд ли он сразу аккуратно складывал себе в бумажник. Я заглянул через открытое окно в машину.

Я не люблю такие американские машины, широкие и плоские. Они мне напоминали неповоротливые баржи на реке. На заднем сиденье валялась холщовая сумка, а на широком диване переднего сиденья примерно между местом водителя и пассажира лежала ещё одна похожая котомка. В замке зажигания торчал ключ.

Ни секунды не раздумывая… А почему бы и нет? Я плюхнулся на место водителя, провернул ключ в замке зажигания. Пришлось разбираться с рычажком на руле, поскольку привычного рычага переключения коробки передач под правой рукой не оказалось. Но и эта проблема покорилась мне, хотя и не с первого раза. Хорошо, что позади меня никого и ничего не было. А второе «хорошо» это то, что у меня нет привычки сразу давить тапком на газ, уходя с пробуксовкой… Так что, слегка дёрнувшись назад, я снова переключил рычажок, и уже не спеша покатил по переулку, удаляясь от места событий.

Водительское удостоверение у меня с собой было. То самое, что досталось в «наследство» от настоящего Декстера. Но светить им, предъявляя его копам, я как-то не планировал. Поэтому выехав из переулка, я свернул в сторону, которая мне показалась наиболее перспективной. Там виднелись какие-то строящиеся дома. и похоже, что там же было что-то типа местной промзоны. То ли задворки вокзала, то ли складские помещения для порта. По крайней мере, и рельсы туда вели, и море-окиян был где-то рядом. А ещё был уютный такой пустырь, на котором стояло несколько разоборудованных легковых машин…

Ещё по дороге, я уже одной рукой обследовал содержимое сумок. Как я и думал, в одном из них были скрученные из целлофана пакетики разного цвета… Судя по цвету содержимого тут была в основном травка различных сортов, а белый порошок, это скорее всего — кокаин. Были уже и готовые самоскрученные сигаретки. Ладно. С этим потом разберёмся. Ну а в другой сумке были деньги, по большей части, свёрнутые в рулончики. Но были и просто сложенные в несколько раз купюры. Я давно заметил, что америкосы любят деньги в рулон сворачивать. Почему? Сам не знаю. А спрашивать у кого-то мне было неинтересно. У нас это было не принято. Из зарубежных наркобарыг мне в основном попадались таджики и азербайджанцы в прошлой жизни. Но они деньги в рулон не скатывали. Американский же наркобаран мне попался первый раз в жизни.

А что? Я считаю, что всё правильно сделал. Ведь ещё раньше, когда я был простым милиционером, я чётко знал свои обязанности. А ведь там, черным по белому написано:

«Главными задачами милиции являются… пресечение преступлений и других правонарушений…»

И даже то, что я сразу убил преступника, я не считаю своим грехом. Ибо:

«Выполняя свой служебный долг, работник милиции в качестве крайней меры может применять оружие при задержании преступника застигнутого при совершении особо опасного преступления…»

А все правозащитники, которым нравится вылизывать задницы наркоторговцам, бандитам, убийцам и насильникам всех мастей могут идти лесом…

Очень порадовало меня содержимое бардачка. Небольшой такой пистолет для карманного ношения. Ну, что же? Вполне сгодится мне на какое-то время взамен моего любимого Вальтера ППК.

Colt Government Model 380. — разобрал я буквы на воронёном железе ствола. Ну, здравствуй, мистер Кольт! Сразу хочется вспомнить банальную фразу, которую вот уже больше ста лет про тебя повторяют все кому не лень? «Господь Бог создал всех людей разными, а полковник Кольт сделал их равными».

Я вынул магазин, и сняв с предохранителя, убедился, что ствол пуст. Пуст, но не чист. Бывший хозяин явно не заморачивался с такой ерундой, как чистка оружия.

Урод дохлый! Неужели он не знал главное правило владения и обращения с огнестрельным оружием? «Оружие любит ласку, чистку и смазку!» Или на английском эта фраза не звучит так красиво и лаконично?

«Weapons love caress, cleaning and lubrication!»

Клининг энд лубрикейшн. Первое слово у меня вызывает в памяти специальные службы по уборке помещений, а другое сразу ассоциируется с интимным увлажнителем. Нет. По-русски звучит лучше и красивше…

Вынув магазин, я убедился, что он полон. Все семь патронов на месте. Семь выстрелов. Маловато будет… А запасного магазина в бардачке не нашлось, как и коробки с запасным боезапасом. Так что придётся или где-то раздобыть себе в запас боеприпас, или… Или найти себе другое оружие… Хрен его знает, почему мне сразу не понравился этот Кольт. Вроде и в руку ложится, как надо, и полезная в хозяйстве вещь… Но не лёг он мне на душу и всё тут… Вот Вальтер, тот как родной был. И тот, которым я в Москве пользовался, и тот, который мне в Сербии в руку попал… А этот сразу не по сердцу пришёлся… Так что надо будет потом в будущем избавиться от него и поискать чего-нибудь себе по душе, по руке, и по сердцу.

Чисто из прагматических соображений, я бы взял себе какой-нибудь револьвер. Исключительно потому, что от него на поле боя не остаётся гильз. Но у револьвера есть ощутимый минус в виде сложности перезарядки. Если мне надо сделать два-три выстрела и быстро уйти, то да… Револьвер — это то, что надо. Но если меня обложили со всех сторон, то…

Тьфу! Я что тут, собираюсь мировую войну развязывать на отдельно взятой территории Соединённых Штатов? Нет вроде бы… Но всё-таки запасной магазин к пистолету греет душу больше, чем не оставленные на земле стреляные гильзы.

А ещё… А ещё надо стереть все мои отпечатки с этой машины. И в будущем не мешало бы прикупить себе тонкие кожаные или резиновые перчатки. До анализа ДНК тут ещё не скоро дойдут, и надеюсь, что к тому времени меня уже тут не будет.

США. Где-то в Бостоне…

Уже начало немного вечереть… Пора мне уже было бросить машину убитого мною преступника и свалить куда подальше… Травку я бросил в машине. Взял только пакетики с белым порошком и готовые косячки. Пересыпал всё в сумку с баксами. Туда же сунул и свой новый Кольт. Так получилось компактнее. Пустой сумкой из-под наркоты протёр все места, где мог касаться руками. Постарался ничего не пропустить. Руль, бардачок, рычаг переключения передач, дверную ручку. Той же тряпочной сумкой ещё раз тщательно почистил балисонг.

Подумал, подумал, да и отрезал ножом испачканный кровью правый рукав джинсовой куртки. А после уже и левый рукав был безжалостно отчленён от своей основы. Надев полученную жилетку, почувствовал себя другим человеком.

Я собрался было совсем уж уходить, но вдруг вспомнил, что не проверил багажник…

Хорошо ещё, что не выбросил свою тряпку в виде сумки. Ну, или сумку, превратившуюся в тряпку. Это уже не важно. Главное, что у меня есть тряпка, которая пригодится, если я снова слегка заляпаю своими отпечатками крышку багажника.

Повернув ключ в замке багажника, я потянул крышку вверх…

И тут же захлопнул её обратно.

Моё сердце забилось сильно-сильно…

Оно так сильно не стучалось о мою грудную клетку, даже когда я убивал наркобарыгу ножом в переулке.

Ведь так бывает иногда. Где? В хорошо отредактированных фильмах ужасов. Особенно там, где всё идёт тихо, мирно, спокойно, и ничто не предвещает никакой опасности… И тут вдруг, как чёртик из табакерки, выскакивает какая-нибудь злобная, даже на вид, тварь с ножом в руке. Ну, или с мачете. А ещё лучше сразу с топором…

На этом моменте редкий зритель не вздрагивает от лёгкого испуга. Ведь это же не страшно, когда там, на экране, кто-то размахивает ножом, забрызгивая всё вокруг поддельной кровью. Ну, или кетчупом… Это уже зависит от того, у кого какой бюджет фильма.

Но жизнь — это не кино.

Хотя я испытал примерно такое же чувство, когда приоткрыл крышку багажника и на долю секунды увидел то, что мне не следовало бы видеть…

А самое неприятное для меня это то, что меня, возможно, тоже кто-то увидел в этот момент…