Dotyk zła

ROZDZIAŁ TRZYDZIESTY ÓSMY

Christine wstrzymała oddech i dwa razy kliknęła polecenie „Wyślij”. Maszyna drukarska czekała na ten tekst, bez niego gazeta nie miała prawa się ukazać. W najśmielszych marzeniach Christine nie wyobrażała sobie, że zajdzie tak daleko.

Była wyczerpana, ale adrenalina utrzymywała jej umysł w dobrej formie i pozwalała palcom fruwać po klawiszach. Wreszcie Christine mogła wyłączyć laptop. Ni w ząb nie rozumiała nowoczesnej technologii, ale była jej wdzięczna. Dzięki niej Timmy spał sobie smacznie, a ona tłukła już piąty z kolei artykuł na pierwszą stronę. Zastanawiała się, jaki jest rekord pod tym względem w „Omaha Journal”.

Zerknęła na zegarek. Gazeta trafi w miasto z godzinnym opóźnieniem, ale Corby i tak był zadowolony. Przełknęła ostatni łyk kawy. Nie mogła uwierzyć, że przeszła przez to bez jednego papierosa.

Ściągnęła laptop z biurka, zrzucając przy okazji na podłogę stos kopert. Kiedy je wszystkie zebrała, jej duma gdzieś się rozpłynęła. Kilka kopert zawierało rachunki, których nie miała czym zapłacić. Jeden list był z Departamentu Stanu Nebraska. Nie otworzyła go do tej pory. Zawierał formularze poskładane na trzy ze staromodną niebieską bibułką między poszczególnymi kopiami. Jak mogła ufać państwu, które wciąż używa bibułek? Ten system miał wyśledzić jej męża i zmusić go do płacenia alimentów? Wystarczy, że Bruce ją oszukał. Ale jak może oszukiwać syna? Nie podobało jej się, że Timmy nie spotyka się z własnym ojcem, że ona nie może się z nim w żaden sposób skontaktować. A wszystko dlatego, że Bruce nie ma ochoty płacić alimentów.

Wepchnęła koperty za lampę. Jej sukces przyniósł tylko niewielką podwyżkę pensji. Minie sporo czasu, zanim odczuje prawdziwą różnicę.

Mogłaby sprzedać dom. Klapnęła na sofę i rozejrzała się po pokoju. Sama go wytapetowała. Zerwała zapleśniałe wykładziny i wyczyściła bardzo zapuszczoną drewnianą podłogę. Za oknem było podwórko, które znała co do centymetra. Zamieniła marne krzewy na piękne róże, wyłożyła cegłami ścieżkę. Powstało cudowne miejsce do odpoczynku. Jak można od niej wymagać, żeby się tego pozbyła? Poza Timmym ten dom stanowił wszystko, co posiadała.

Nick tego nie rozumiał, nie potrafił. Pnąc się w górę, nie zamierzała go zniszczyć. Chciała tylko uratować siebie. Po raz pierwszy robiła coś na własny rachunek, nie jako córka Tony’ego Morrellego, żona Bruce’a Hamiltona czy mama Timmy’ego, ale jako Christine Hamilton. To było fajne uczucie.

Żałowała tych wszystkich lat, kiedy harowała dla rodziny i przyjaciół. Grała rolę wspierającej żony i dobrej matki. Obsesyjnie dbała, żeby Bruce był szczęśliwy. Przez długi, koszmarny rok żyła ze świadomością, że mąż ma kochankę. Z bólem patrzyła na rachunki z kart kredytowych za hotele, w których nigdy nie była i kwiaty, których nigdy nie otrzymała.

To tylko pogłębiło jej obsesję. Jeśli jej mąż ma romans, musiała być to jej wina. Czegoś jej brakowało, czegoś nie była w stanie mu dać.

Teraz z zażenowaniem myślała o drogiej bieliźnie z Victoria’s Secret, którą kupowała, żeby zwabić męża do domu. Kochali się krótko i gwałtownie, zresztą nigdy nie było pod tym względem najlepiej. Wbijał się w nią, jakby karał ją za własne grzechy, potem staczał się na bok i zasypiał. Zbyt wiele nocy wyskakiwała z łóżka, gdy tylko usłyszała jego chrapanie. Uciekała do łazienki i płakała pod prysznicem. Nawet gorąca woda nie pomagała jej się pozbierać. Oczywiście to z jej winy miłość kompletnie wyparowała z ich związku.

Christine skuliła się na sofie i przykryła pledem. Czuła dreszcze. Nie była już słabą, obsesyjną żoną. Była dziennikarką, która odniosła sukces. Zamknęła oczy. Na tym musi się teraz skoncentrować, na sukcesie. Nareszcie, po tylu błędach i upadkach.