Архив Шамбала

38. Подмосковье. Суббота

По залу аэропорта вальяжно и неторопливо шел джентльмен лет сорока, судя по всему — иностранец. Несмотря на свой солидный вид, он приветливо отвечал толчками на толчки, тычками на тычки и матерками на матерки, которым так богата суета российских аэропортов.

Увидев буфет, он встал в очередь и набрал всего, что только возможно. Выложив все это на столик, он не спешил приступать к трапезе.

Через несколько минут к нему подошел и, не сказав ни слова, расположился за столом, как дома, обыкновенный российский мужик, каких тут сотни тысяч.

Иностранца это не покоробило. Скорее, напротив, он был рад: не скрываясь, вытащил из своего дорожного «коффера» бутылку водки и сообщил мужичку извиняющимся тоном:

— Нет уже нормальных пробок, только винтовые.

— Ты хоть бы спросил, какое горлышко, а то, знаешь, сейчас делают с какими-то пипетками, так водку едва дождешься, пока нальешь.

— Я просил нормальную.

— Да кто же сейчас знает, что такое «нормальная».

Открутив крышку, оба они радостно улыбнулись простому горлышку бутылки.

— Ну, Володя… Так, давай сначала за встречу, а потом…

— Да иди ты, Эмгас, ты пей, и все.

Эмик уже было поднес бутылку ко рту, но резко остановился:

— Сперва — неотложное.

Он набрал телефонный номер:

— Скажи спасибо дяде, паренек. Номер ее запиши. Я знаю, что будет на дежурстве. Тупой ты, Гарик. Какой женщине понравится, что ее не могут дождаться! Ей. Правильно. Сейчас и звони. Ну и что? Ты уже взрослый, сам соображай. И вообще, приезжайте ко мне в гости. Ну ладно, пока.

Воодушевленно опять взявшись за бутылку, Эмик сделал пару глотков, и был остановлен вездесущим Беккером:

— Не части! Куда спешишь?

— Твой рейс когда? — уточнил Эмик.

— Посадку объявили. А твой?

— Сейчас начнется регистрация.

— Ну, вот, видишь, времени — вагон. Пей не спеша. Когда еще увидимся…