Ателье Мадам Пикок

20.1

В роскошном доме из белоснежного кирпича звучала музыка, а за персиковыми шторами мелькали тени танцующих пар. Огромный балкон нависал над входом, а я вежливо постучалась в дверь. Вместо дворецкого мне открыл слуга. Он уже собирался рассыпаться в комплиментах, думая, что подъехал очередной гость, но, увидев скромную меня, тут же передумал и закрыл дверь.

Я была очень обижена таким отношением, поэтому постучалась еще разок. Укропчик объедал роскошные цветы их чужого сада. Он дегустировал гиацинты, ромашки и какой-то куст, выражая свой восторг довольным «прррруу».

- Извините еще раз, - улыбнулась я, видя, как вытягивается лицо слуги.

- Чего тебе? – спросил он небрежно.

- Мне нужен Дитрих Бергендаль. Мой муж, - ответила я, придерживая дверь.

- Пошла вон, оборванка! – дернул дверь слуга, но я ее удержала. – Вон! Вон! Вон!

- Мне нужно сказать кое-что важное, - попросила я очень вежливо, но дверь закрылась, едва не отдавив мне пальцы.

- Ладненько, - заметила я, спускаясь по ступенькам. Я отошла в сторону и как закричу во всю силу своих легких: «Мой муж у вас?».

Танцы прекратились. Это было видно по теням. Гости стали высыпать на балкон, чтобы посмотреть на меня.

- Простите, а мой муж у вас? Дитрих Бергендаль? – спросила я, видя, как надо мной смеются. Один из гостей пытался полить меня шампанским их бутылки.

«Он женился? Да, я слышал что-то подобное…», - донеслись до меня шепотки.

- Просто доктор прописал ему постельный режим, а он решил, что речь идет о чужих постелях, - крикнула я, видя, как оживились гости. – Просто сегодня утром у нас был доктор и…

Я перечислила все симптомы, рассказала, как они передаются. И в этот момент плохо стало роскошной хозяйке. Следом побледнели два джентльмена, поглядывая на нее. Глядя на них сникли сразу несколько дам. И так по цепочке.

- Что здесь происходит? – послышался суровый голос, а на балкон вышел хозяин.

- Здесь уже ничего. Но ваша супруга спит с моим мужем, - улыбнулась я, - И теперь слегка больна…

Под яростные крики и вопли, под аккомпанемент семейного скандала, я уселась на свою бричку, и исчадье брачного ада, адепт супружеской верности покатил к могильщикам. Просто они находились неподалеку.

Старая дверь скрипнула, а на меня посмотрело вытянутое бледное немолодое лицо могильщика, собирающего трупы по улицам для дальнейшего опознания и выкупа.

«Потерялся муж? Найдется у нас!», - гласила табличка.

- Особые приметы? – спросил он. – Шрамы есть?

- Нет, но если выживет, будет, - заметила я, стоя под тусклым раскачивающимся фонарем.