Baisse la pression, tu mes les gonfles !

DESSINE-MOI UNE PROUESSE

J'ai mis Toinet au dodo dans le grand plumard de la mère Heidi. Il était k.-o. debout, le chiare. Tellement d'émotions! Vivre cette épopée à onze ans, faut du nerf! Il en a! Gavroche, te dis-je! sur les barricades! De la faute à Voltaire! ou à San-Antonio!

Je souffle la calebombe et, dans le clair-obscur, regarde s'endormir œ gentil garnement qui en sait déjà trop sur la vie. Par nos temps atroces, y a plus de jeunes parce qu'ils n'ont plus le temps de se payer une jeunesse! A peine au monde, ils découvrent les hideurs, toutes les furonculoses dans lesquelles on fait la brasse coulée pour tenter de s'en sortir!

De nos jours, on baise avant de marcher, on se came avant d'être sevré, on regarde mourir avant de savoir qu'on est mortel! Illico, tu sais que t'es niqué d'office, d'avance. Je regrette l'époque où les adolescents avaient des boutons sur la gueule! L'acné juvénile a disparu avec l'enfilage en youp lala! C'est la mort des dépuratifs! Les pharmagos se reconvertissent dans la capote! De mon temps, on «commençait» son sensoriel avec une amie de sa maman qui vous branlait délicatement, par les beaux jeudis d'automne. Un peu plus tard, elle vous pompait la membrane des heures durant, vous retenant au bord du lâcher de ballons à l'extrême instant, pour vous réentreprendre de nouveau. Quand on se mettait à emplâtrer ses petites condisciples, on savait par quel bout s'enflamment les allumettes.

On leur a tout foutu par terre, ces pauvrets! On les a spoliés de leur enfance. On a foutu le feu aux idéals (ou idéaux, comme tu veux) possibles! Alors ils s'assoient sur le trottoir avec un joint au bec. Tu voudrais qu'ils fassent quoi d'autre? Ils n'ont même plus envie qu'on crève pour leur laisser notre place. Elle les tente pas. ils préfèrent le trottoir. Nous tuer ne les amuse plus. La mort des petits phoques, ils s'en tartinent! L'abbé Pierre ou Pinochet, pour eux, c'est du pareil au même. Le gibbon du zoo dans sa cage a une vie mieux organisée que la leur. Le gibbon, lui, au moins, il cherche des poux sur la tête de sa femelle, ou bien se gratte le cul ou se taille une plume devant les vieilles filles en fleurs. Mais le faux jeune d'aujourd'hui, l'ami? Néantissimo! Rien! Immobile, muet, aveugle. Son joint! Une crampe expresse! L'immobilité du temps quand il ne t'intéresse plus!

Moi, je voudrais bien bricoler un bout de jeunesse à Toinet. Ça va être duraille car il est précoce. N'importe, il faut lui éviter les blasures! Je veux qu'il ait envie d'un couteau suisse, ou de regarder la chatte de Maria. Pour le moment il tricote des rêves. Je quitte la pièce. Marrant, d'être venu s'installer chez l'ennemi!

Bérurier a déniché des provises, quelques boutanches d'alcool et il se fait une joie de vivre. Il chantonne en mastéguant. Parfois, il s'approche de la chaise où est ligotée Heidi, extrait son pote Dupaf de son hallier et le promène sur le visage de la voyouse. Ecœuré par cette pratique, M. Blanc est allé s'installer au salon. Il a branché la télé et tente de capter les infos. Mais le créneau horaire actuel ne s'y prête pas.

Le copain Conrad gémit sur le tapis. Ses burnes ont dérouillé vilain. Doit avoir des balloches d'étalon, dans les bleus outremer. Ça lui lancine tout le bas-ventre. Quand il sera apte à tirer son prochain coup, il aura droit à sa carte orange, le frelot!

Je me laisse tomber dans un fauteuil, face à Jérémie.

On se regarde sans passion, avec cet air rogue qui discrédite un instant les plus fortes amitiés. Au bout d'un moment de rancœur ruminée, il lâche:

— Tu aimes te foutre dans des ratatouilles comme celle-ci, hein?

— Ça donne du piquant à l'existence, réponds-je.

Il soupire:

— T'es chié!

Tiens, y avait longtemps!

— Ton idéal, lui dis-je, c'est de balayer des crottes de chien et des…

— …Tampax usagés le long d'un caniveau! complète M. Blanc. Aimable allusion à ma fonction initiale de balayeur municipal. Tu devrais te renouveler un peu. Un homme de ta verve!

Il se penche pour couper la téloche qui est beaucoup plus conne que la nôtre, et en allemand!

— On passe la nuit ici? demande-t-il.

— On pourrait.

— Avec ce porc fangeux qui va nous attraper une cuite à grand spectacle?

— Il a ses bons côtés.

— Je vais me mettre à les chercher sérieusement parce que ça va faire deux ans que nous faisons équipe et je ne les ai pas encore distingués.

Un temps. Il reprend:

— Ton vieux bonhomme, tu renonces à le retrouver?

— Félix?

— Je pige d'ailleurs plutôt mal comment tu pourrais le chercher en t'étant mis hors la loi dans ce pays! Ces gens l'ont embarqué probablement à l'Est, et tu peux commencer à parler de lui au passé!

Je pars en gamberge, ma pomme! Vite et bien.

— Pourquoi ont-ils hésité à emmener Toinet avec lui?

— Le gosse nous l'a expliqué. Ils comptaient se servir de l'enfant pour contraindre le vieux à parler!

— Pour dire quoi? Il ne sait rien.

— Mais comme les autres s'imaginent le contraire, ça ne résout pas son problème! Il vaudrait même mieux qu'il ait des choses à dire, ton Félix; car son silence risque de lui valoir de vilains moments.

— Il a été con d'aller raconter à la police d'Atlanta ce qu'ils venaient de découvrir, le petit docteur et lui. Ce faisant, ils ont déclenché la foudre.

Une voix avinée se met à bramer une chanson du tertiaire, en faisant rouler les «r» comme les boules d'un billard japonais.

— Pourrrrquoi m'as-tu trrrrrahi, Lison? Tu vois, je suis venu quand maêêmeu!

— Voilà la biture annoncée, grommela Jérémie. Elle est en avance sur l'horaire. Faut dire qu'il se shoote au schnaps.

Mister Alexandre-Benoît se pointe d'un pas à la Groucho Marx, tenant un flacon par le cou.

— V'sereriez gentils de dégager ce canapé où qu' vous traînez vot' cul d'nègre, m'sieur Moricaud, dit-il à Jérémie; d'abord parce qu'il est blanc et que si vous déteindriez, c'serait dommage; ensute parce que j'sus déterminé à venir y calcer la nénette d'la custance. C't' une môme qu'est avide du sensoriel et mon chibroque la met en émoisance. D'puis une plombe qu'j'la chauffe au bain-marie, elle est prête à j'ter sa gourmette!

J'ignore si c'est la vue de l'Hirsute qui me stimule. Probable. Par association d'idées! Je repense à lui, quand, sur la berge du Danube, il a renversé le chargement de gravier sur notre fourgonnette, ensevelissant du même coup le véhicule et la femme morte qui s'y trouvait. Je saute sur le téléphone et, après consultation du cadran, compose le numéro des renseignements. Je baratine à mort la préposée pour qu'elle me dégauchisse le bigophone d'un gymnase situé dans Kärntnerstraße, au 38.

En un peu plus de pas très longtemps, elle a mon tuyau. Je note le numéro et la remercie chaleureusement.

— Tu vas appeler les gens de là-bas? questionne M. Blanc, interdit.

— On peut toujours essayer.

— Mais la police a dû les embastiller, après votre coup de force?

— Pas sûr. On aura évacué les blessés. Ils auront raconté une belle histoire brodée de fils d'or et ils risquent d'être toujours en liberté, en tout cas la fille qui gardait Toinet.

Sans cesser de parler, je compose le numéro.

— Fais taire le Gros s'il déconne pendant que je parlerai. Tu as carte blanche.

La sonnerie d'appel retentit, avec une stridence acide. Un espoir insensé afflue à mon cerveau. Il faut que quelqu'un décroche! Il le faut absolument! Je le veux! J'exige cela du sort!

Béru est reparti, en titubant, vers la cuisine. M. Blanc me flashe d'un œil soucieux.

C'est la sixième ou la septième sonnerie? Zobinche! Espoir fallacieux. Il a raison, le Négus: les archers ont dû trouver suspect ce rodéo en pleine ville. Ils auront embarqué tout le trèpe pour l'auditionner.

Dix, onze… Je ne me résous pas à raccrocher! J'ai décidé qu'on allait me répondre et on va me répondre! Treize, quatorze…

J'entends glapir Béru dans la kitchenette. Le taureau est déjà à pied de basses œuvres!

— Là?

Putain, ça me traverse le tympan, toute la tête… Ça ressort de l'autre côté!

— Là!

Comme ça, sans que j'aie perçu le bruit du combiné décroché. Un coup de lancette! «la.»

Le Noirpiot s'est penché en avant, loin de son derrière qui continue de tutoyer le canapé blanc.

— Salut, dis-je. Ici le Français.

Mon accent doit me servir de caution.

— Je viens vous donner des nouvelles de Fräulein Swoboda, poursuis-je. Ça vous intéresse ou bien on va se faire cuire chacun un œuf?

Le silence est aussi poignant qu'une «vibrante» Marseillaise chantée par des patriotes conduits au poteau.

On me raccroche au pif ou non? J'attends.

Puis comme rien ne vient, j'ajoute:

— Bon, n'en parlons plus!

— Attendez!

Ouf! C'est une voix de femme. Avec le «fa» tout seul, j'en étais pas certain. J'attends donc. Mais on ne se décide toujours pas. Est-ce pour une question d'écoute téléphonique? Seraient-ils en cheville avec les services compétents?

— Je vais rappeler, dis-je.

Et je raccroche.

Je ne suis pas resté une minute en ligne. Or, il en faut au moins trois pour qu'on puisse repérer l'origine d'un appel. Il s'agit de tenir une conversation par fractions de cent secondes au plus si on veut être peinard.

— Ça marche? demande Jérémie.

— Pas encore, mais ça marchera. Nous n'avons que quelques heures à peine, comprends-tu?

— Et même je me le demande, fait M. Blanc. La police a déjà dû déterminer que votre camion bulldozer a été volé à une entreprise de travaux publics. Si elle se rend à l'endroit où il se trouvait, elle s'apercevra vite qu'il y a une voiture sous le gravier.

Il mémorise bien tout, M. Blanc, lorsque tu lui rapportes des faits. C'est un poulet-né.

Je fais la moue.

— Il faut le temps que l'enquête se mette en route. ils n'iront pas sur la rive avant le jour.

Déjà, je recompose le numéro du gymnase et cette fois je n'attends pas. Tout à l'heure, la gonzesse devait séjourner dans un appartement voisin où la sonnerie d'appel de la salle d'exercice n'est relayée qu'après une douzaine de sonneries. Toujours cette marotte de vouloir tout piger, ton Antoine, mec. Il veut absolument comprendre le pourquoi du comment des moindres colles et c'est ce qui fait son look!

— Ja?

Il doit s'agir de la dernière fille du trio. Celle que Béru a «bousculée» au gymnase.

— Je reprends, dis-je, sans perdre ma trotteuse de vue; je suis présentement en sécurité avec Katarina Swoboda. Vous me rendez le vieux et je vous la rends. Ce genre d'échange s'opère fréquemment, dans notre milieu, n'est-ce pas?

Tu sais la réponse?

— Et où se trouve Elsa Labowicz? qu'elle questionne, cette connasse.

Sur l'instant, je cherche de qui il s'agit. Et puis ça me revient: la fille en cuir! Celle que j'ai plantée avec le cure-dents empoisonné de Conrad. Se peut-il qu'on n'ait pas encore retrouvé son corps dans la forêt? Faut croire. Les gens ne sont pas curieux. Les promeneurs qui ont aperçu la bagnole avec une femme à bord ont pensé à une halte d'amoureux. Ils se sont dit que médéme se laissait croustiller le nénuphar et comme ils étaient pas viceloques, ils se sont écartés du terrain de manœuvre! Je pressens la formide aubaine!

— Elle, elle est morte, dis-je. Ça vous intéresserait de récupérer son corps?

Je lui indique le lieu où se trouve feue la surgonfleuse de flic. Comprends bien ma manœuvre: en lui faisant une telle révélation, je renforce ma crédibilité auprès d'elle et de ses aminches. Dès lors, ils ne peuvent mettre en doute que Katarina Swoboda soit vivante et en mon pouvoir, comme on dit dans les romans. Ils pigent que je suis un client sérieux avec lequel il est préférable de composer.

— J'ajoute:

— Envoyez quelqu'un sur les lieux. Sitôt que vous aurez confirmation de mes dires, nous traiterons; je rappelle dans une heure.

Je raccroche. M. Blanc continue de m'observer avec l'air d'en avoir deux (et il les a!). Lui, il doute de ma manœuvre, je sens bien. Il trouve que je perds trop de temps à finasser; pense que je devrais gauler le noyer tout de suite. Peut-être a-t-il raison? Tu sais, je me sens très humble, sachant depuis lurette que je ne suis pas digne de moi.

— Le beurre, bordel! Où qu'est le beurre? brame Béru en malmenant la kitchenette.

Tu te crois dans du Céline, quand l'ouvrier orfèvre sodomise la femme de son patron absent, tandis que le Louis-Ferdinand mate par l'imposte de la chambre. On le voit passer devant l'ouverture de la porte, d'une allure trottineuse, le futal aux chevilles, la râpe féroce et dodelinante.

— Sans beurre, y a pas mèche! soliloque-t-il. Pour que mam'selle Fräulein va prendre du fion, faut graisser la turbine, sinon c'est son pot d'échappement qui déclare forfait!

Il malmène des casseroles, de la vaisselle, farfouille dans les placards et dans le frigo.

Jérémie hausse les épaules.

— Trop, c'est trop, me dit-il. Ton Bérurier, je ne m'y ferai jamais. C'est la déchéance de l'espèce!

— Ah! v'là un' bouteille d'huile! triomphe le Mastard! Je préfère encore au beurre. D'abord c'est plus économique, et n'ensute plus lubrificateur. Bouge pas, fillette, un' p'tite lotion à mister Popaul, qui pusse performer. Et puis tiens: un chouia dans tes pourtours, manière que tu me réceptives dix sur dix. V'là qu'on est parés pour la manœuv', ma poule. J'va t'opérer en souplesse, n'aye crainte! Tout dans l' velours! Ça t' chicanera p't'êt' au départ, mais c'est comme les godasses: faut qu'é se prêtent. Un' fois qu' t'as un peu marché av'c, t'es comme dans un nuage.

Pendant que le Monstrueux copule en grandes pompes, nous devisons, M. Blanc et moi-même. On cherche à cerner l'affaire, depuis son origine. Cette foutue épidémie de variole aux U.S.A. Le motel, avec les deux gonzesses que le F.B.I. est venu arrêter et qui se sont débarrassées comme des folles du container abritant des ampoules de virus. Le père Ferguson qui les découvre et en claque. Un peu plus tard, deux connards, le petit docteur ricain et le professeur Félix, rétablissent les faits et vont déposer chez les roussins d'Atlanta. Aussitôt, des vilains se mettent à leurs trousses pour les liquider. Félix s'en sort de justesse et débarque en Autriche, où il est repéré par l'équipe des trois gonzesses.

C'est là que se situe la charnière, déclare le Noirpiot. Aux U.S.A., ce sont vraisemblablement des agents ricains qui ont voulu les neutraliser. Ton ami revient en Europe, et c'est alors un groupe de l'Est qui s'empare de sa personne!

L'appartement retentit de gémissements, comme l'écrit avec sa vigueur coutumière Jean-François Revel. Près de nous, Conrad gémit de souffrance et dans la kitchenette, sa gagneuse accuse les rudes assauts du Gros.

Je me lève pour aller me pencher sur le voyou. Il rive sur moi un regard plein de souffrance et de haine.

— Tu vois où ça vous mène, l'arnaque? lui fais-je en m'asseyant en tailleur sur la moquette. Je vais t'énoncer une grande règle, Conrad: on ne peut vraiment pigeonner que des pigeons. Toi, tu t'attaques aux aigles, soit dit sans me vanter! Alors ça foire, fatal!

Je ris. Pas lui.

— Raconte qui tu es allé voir pour me brancher sur les gonzesses que je recherchais.

Tu penses qu'il va sûrement battre à mort, biaiser, louvoyer, si je le laisse faire. C'est pourquoi, avant qu'il ne l'ouvre, je plaque ma main sur son sale museau et lui dis:

— Attends, te presse pas. Ce qu'il me faut, c'est la vérité tout de suite. Y aura pas de session de repêchage comme au bac. Réfléchis bien avant de répondre. Un zéro pointé et tu es mort!

A côté, ça fait plus que de reluire: ça étincelle. L'huile salvatrice a accompli sa mission et la Fräulein Heidi carbure à deux cents à l'heure. La Testa Rossa d'Alexandre-Benoît l'emmène fourvoyer dans les zéniths. J'ai eu l'occasion de la voir à l'ouvrage et d'entendre sa complainte de la motte, Heidi. Elle est partie pour le grand circuit dans les étoiles. Mon camarade l'encourage de ses vociférations que je n'aurai pas l'audace de reproduire ici, n'ayant pas le goût de l'outrance. Toujours est-il que, dans la cuisine, c'est l'hallali, le tumulte, la charge sauvage, le déferlement, le séisme. Tout bouge, tout bruit, tout se fendille. On perçoit des craquements dans les hardes. On entend pleuvoir des vis, éclater des joints, gicler des rivets. La table rabattante, support de la troussée, choit.

— Prends appuille su' l'évier, salope! ordonne le commandant de baise. Comment ça, y branle? Y va tiendre jusqu'au bout, panique pas!

J'ôte ma main de la bouche du malfrat.

— Tu entends ça? rigolé-je. Ta bonne femme, faudra la faire asseoir sur des coussins pendant quelque temps. Alors, le nom du ou des mecs que tu as contacté(s)?

Chez lui, la rage l'emporte sur la peur.

— Va te faire enfler, fils de pute!

Voilà ce qu'il me rétorque, ce gland! A moi! Fils de pute! J'évoque à toute pompe ma Félicie qui dort dans son lit d'hôtel à Abano.

— Je crois que tu as eu tort, grincé-je.

«Fraoum!» gueule l'évier de la kitchenette en se descellant.

— Oh! putain d'elle, c'est pas vrai! égosille Béru, mais rien n' tient d' bout dans c'te carrée de merde! Le matériau, y sont encore plus tocassons qu' chez nous! Tiens-toi à cette manette, la mère! On va bientôt sortir flot' train d'atterrissage, ma grande. Quoi, c'est la poignée du vide-ordures? Et qu'est-ce tu veux-t-il que ça me foute? Ça s' rabat. Eh ben! rabats, ma gosse! Rabats! t'en auras le cul que plus haut! C'te fois tu t' cramponnes au cadre de fer; s'il casse, c'est qu' ta baraque est nase!

Je biche Conrad par ses liens et le traîne jusqu'à la cuisinette.

— Tu vois que ça n'est pas du chiqué, lui dis-je. Quand mon pote l'abandonnera, le fion de ta souris, ce sera l'estuaire du Danube!

La fille est au paroxysme; à ce point chavirée qu'elle crie à Bérurier qu'elle l'adore, qu'il est beau, unique, formidable, inoubliable. Y a pas eu d'homme avant lui, y en aura plus jamais d'autres après! Elle est à lui pour toujours. Faut qu'il l'emporte, qu'il la garde auprès de soi. Elle tapinera pour lui. Elle fera des ménages. Lui reprisera ses chaussettes (la malheureuse!). Du coup, le bull-dog hurle à la lune! Et c'est la gigantesque apothéose. L'intense éclatement. Une planète vient d'exploser dans la Galaxie! Vaincue par l'intensité de son plaisir, Heidi tombe à genoux sur le carreau, la joue contre le sol, les bras allongés dans une attitude de fanatisme éperdu.

— C'est trop, c'est trop, balbutie-t-elle.

J'attends le vent béruréen qui marque toujours la conclusion de ses amours, mais rien ne vient et il remonte son tas de pantalon et de caleçon.

— Qu' j' me refasse une beauté, soupire-t-il.

Il rajuste sa ceinture.

— Celle-là, je m' l'ai repérée d'entrée d' jeu, me dit-il en posant sa grolle sur le fessier de Heidi. C't'une vraie d' vraie, comprends-tu-t-il? Le cul en alerte vingt-quat' plombes su' vingt-quat'. Ça se sent illico presto, ces choses, comme si elles émettreraient des ondes, tu piges? Des fluves, comme on dit. La mollusque toujours en surchauffe! Quand elle m'a repéré le Pollux, c'était souscrit d'avance. Alors j'ai voulu frapper un grand coup! Qu' le souv'nir devinsse un père hissable. J' m'ai dit: «Sandre, tu lui prends l' petit, d'autor'. Sans baragouiner! Le choc des photos, le poil des mots!»

Il saisit le flacon de schnaps, s'en téléphone une lampée et, désignant Conrad.

— Tas du suif av'c le cocu?

— Je lui pose des questions auxquelles il répond par des insultes.

— Pâce que tu lui poses mal, Antoine. T'es trop timoré, j' va te montrer.

Il se penche pour attraper le camarade cornard, l'entraîne au vide-ordures dont l'entrée est béante et l'y enfourne à demi.

— Redemande-z-y ce que tu voudrais qu'il te dira. A demi introduit dans le conduit noir, Conrad supplie qu'on l'en arrache et promet d'être coopératif.

— Laisse-le mijoter un peu, rigole l'Enflure, il est en train d'acquérer l'âge de raison. Et même, on va lui faire déguster le vide d'un peu plus!

Il pousse le corps ligoté dans le dévaloir, ne le retenant plus que par les jambes. Les cris du gars plairaient à l'ayatollah car ils se font persans.

— Bon, voyons où il en est! décidé-je.

Mais il se produit un incident imprévu (comme la plupart des incidents). Heidi vient de se remettre debout. D'un bond elle bouscule Bérurier afin de lui faire lâcher prise. Son intervention est si prompte, si efficace, que le Mammouth, effectivement, abandonne les quilles de Conrad. On entend sa descente interminable par le conduit qui vibre et résonne. Les hurlements décroissent dans les profondeurs du puits métallique. Immobiles, tendus, nous écoutons. C'est long, ça n'en finit pas. Si, pourtant! Un choc lointain et sourd. Plus de cris. Conrad est arrivé à destination.

— On est au combien t'est-ce d'étage, déjà? s'informe le Mastard.

Heidi éclate d'un grand rire et se met à danser une gigue de joie.

Elle a le deuil fantasque, la Veuvasse!