Baisse la pression, tu mes les gonfles !

DESSINE-MOI LA VRAIE FIN FINALE

— Pourquoi tu fais cette frime, Toinet? Ça te plaît pas, l'Amérique?

— Si! répond-il mollement.

— Tu devrais être en classe en ce moment, à te faire suer la bitoune sur une compo de math!

— J'sais bien!

— Alors?

— J'pense à maman Félicie, mec. On est durs avec elle. Jamais on y fera la surprise d'aller la surprendre à Abano puisqu'elle va rentrer la semaine prochaine et qu'nous sommes aux U.S.A.

Je lui tapote la joue.

— Tu es gentil, gamin. Tu as raison de bien l'aimer, m'man, c'est une femme admirable.

— Alors, puisque c'est une femme admirable, pourquoi qu'on vient glander dans ce motel d'Atlanta au lieu d'aller la retrouver?

— Parce qu'il existe une chose qui doit primer toutes les autres, mon lapin, et elle se nomme la conscience professionnelle.

Je fais sauter la clé du 14 dans ma paume. C'est le fils Ferguson qui me l'a remise en main propre, après que je lui eusse raconté une fable pour justifier que je veuille le bungalow-tente d'indien 14 et pas un autre! «J'y suis venu, voici douze ans avec la mère de mon enfant ici présent, laquelle est décédée depuis dans un accident de machine à coudre.»

L'obèse a hoché la tête. Lui, il bouffait des saucisses qu'il trempait dans un petit carton McDonald's plein de chili sauce. Mes pèlerinages amoureux, il en a strictement rien à masturber! Il bouffe sa mort à pleine chaules, comme s'il souhaitait crever d'explosion à l'âge où les autres se font nommer président-directeur général de la firme où ils grattent.

Du moment que le 14 était libre, il m'a donné le 14; avec un intense rot, en prime. Un rot dont l'exhalaison n'en finissait pas et qui passait en revue des denrées merdiques à n'en plus finir, ingérées depuis le matin.

Je me plante devant la construction de ciment. Elle a la forme d'une hutte d'indien et on l'a peinte en rouge, avec des trompe-l'œil puérils. Mais les couleurs sont fanées et s'écaillent. Le gros sac de l'office n'a même pas le courage d'entretenir son motel.

— Explique-moi! demande Toinet.

Je lui montre la construction de gauche.

— Dans cette tente se trouvaient les deux espionnes avec leurs deux conteneurs volés. Le F.B.I. se pointe. Elles sont foutues! Elles tentent le tout pour le tout. L'une balance l'un des conteneurs par la fenêtre, dans le bungalow de gauche. Alors moi, San-Antonio, flic d'élite et homme d'une intelligence au-dessus de celle de Canuet, je prends le pari que sa copine a virgulé le second conteneur par la fenêtre de droite, dans le bungalow de droite. Ne jamais mettre ses œufs dans le même panier!

Le gamin murmure:

— Si elle l'avait balancé, il aurait été retrouvé aussi. Ou bien alors, il a été retrouvé, et la personne qui l'a ramassé l'a emporté!

— Emporter une boîte de bois capitonnée contenant des ampoules? Non, fiston, ce genre d'objet n'éveille aucune cupidité!

— Alors quoi?

— Alors nous venons de parcourir six mille kilomètres pour essayer de comprendre.

Là-dessus, j'engage la clé dans la serrure.

L'intérieur est sobre, plutôt sympa. Un lit bas, avec une tête de lit en peau de cheval. Un placard de bois peint. Une table, deux chaises, un poste de tévé et un appareil à air conditionné.

Et puis, au mur, une espèce de broderie indienne, fabriquée à Hong Kong ou à Formose, qui représente un cheval cabré. Le motel part doucettement en sucette. J'ai idée que le fils Ferguson s'enlise dans sa graisse et perd le contact avec les réalités non comestibles. Le 14 pue le renfermé, la poussière surchauffée, le cul.

J'attire une chaise contre la porte, du bout du pied et prends place. Du calme, Antoine! Tu as tout ton temps, beau mec (1).

— Ouvre la fenêtre de gauche, Toinet!

Il obtempère, serré, appliqué, respectueux, lui qui ne l'est jamais.

— Saute par la fenêtre et va te placer contre celle du bungalow voisin. Tiens, prends mon petit guide Berlitz, quand je te le dirai, tu le lanceras ici de toutes tes forces.

Le gentil ouistiti obéit scrupuleusement.

— Tu y es, brin d'homme?

— Moui!

— Lance!

L'ouvrage arrive par la fenêtre, traverse la pièce, heurte le mur arrondi et choit près de l'appareil à air conditionné.

J'attends le retour de mon zélé collaborateur.

— Ça t'a appris quelque chose? demande-t-il.

— Oui, mon petit pote. Ça m'a appris que les volumes coniques sont impropres à l'habitat moderne. Ainsi, tu vois cet appareil à air conditionné?

— Yes, mec.

— Pour offrir une efficacité maximale, il devrait être posé verticalement, mais là, le mouvement du mur a contraint l'installateur à le placer d'une manière inclinée. D'autre part, comme le mur est arrondi et que l'appareil est rectiligne, il en résulte une espèce de niche, je me goure?

— Textuel, grand.

— Si je te pariais mes couilles que le deuxième conteneur est dans cette sorte de poche, tu me répondrais quoi, moujingue?

— Que Maria, notre bonne, pourrait bien se mettre la tringle, le soir! Mais c'est un risque à courir.

Il s'avance vers l'appareil.

— Non! hurlé-je.

— Tu veux avoir l'imprimeur de la trouvaille? ricane Zébulon.

— Non, mon bijou, je veux simplement t'éviter d'attraper la variole.

J'avance lentement ma main par l'orifice. Les doigts en pince. Mon guignol breloque à mort! Je ferme les yeux. La sono racoleuse du motel diffuse une musique qui te fait sanguinoler les trompes comme quand on veut découper une enclume en tranches avec une scie à bois. Elle me flanque la gerbe.

Six mille bornes à mes frais pour venir couler ma main dans cette niche! Faut être moi et pas un autre, tu conviens?

Ça bouge sous mes doigts. Je suis les contours d'un étui de bois. Merveilleux San-Antonio! Ah! tu dois l'aimer ce brigand, va! Il peut se faire sucer la tête haute; il a bien mérité de goûter aux frustes plaisirs de ce bas monde en attendant les futures vraies félicités!

Je viens de déposer le conteneur sur la table. Il est couvert de poussière, de moutons. Comme il paraît hostile, ce petit coffret plat! Comme on sent bien qu'il est rempli de vilaine mort!

— Qu'est-ce on va en faire? chuchote le gosse d'une voix peureuse.

— Il y a un consulat russe à Atlanta, je vais aller remettre ça au consul.

Il bée:

— Mais t'es louf, le grand! Après ce que les Popoffs ont fait à ton ami Félisque?

— Ça n'entre pas en ligne de compte, mon lapin. Si cette saloperie devait être utilisée un jour, il n'y a aucune raison pour que les populations soviétiques en meurent. Car, écoute ce que je vais te dire, Toinet: tous les hommes sont des hommes. Tous les hommes!