Baisse la pression, tu mes les gonfles !

DESSINE-MOI LA MARCHE À SUIVRE

— Ne vous agitez pas, Miss Meurtre, fais-je à la fille en cuir, vous avez un couteau sous l'omoplate droite.

Elle gémit. Tourne vers moi un visage délabré, creusé par la douleur où se lisent la souffrance et la haine.

— Je vous le retirerais bien, poursuis-je, mais je crains de commettre une fausse manœuvre. On m'a toujours dit qu'il ne fallait pas arracher l'arme blanche de la plaie, si l'on n'est pas toubib, sinon on risquait de faire des conneries, genre hémorragie, vous voyez ce que je veux dire?

Je bâille.

— Notez que, le temps passant, l'infection doit s'y mettre. Bien sûr, il vous faudrait l'hôpital et un chirurgien.

Je passe ma dextre par-dessus l'accoudoir nous séparant et palpe ses fringues pour m'assurer qu'elle ne détient pas d'autres armes. Rassuré, je descends de bagnole et m'approche du kiosque pour promeneurs bucoliques. Drôlement équipés, ces Autrichiens. Kif les Suisses et les Allemands. Il y a le téléphone contre les chiottes aménagées près de cet abri à piqueniqueurs.

Je sors de ma poche la carte que m'a remise la réception de l'hôtel Metternich et qui comporte le numéro de ma chambre. J'ai de la mornifle et il m'est loisible d'appeler l'établissement.

— M. Jérémie Blanc, je vous prie! fais-je à la standardiste avec une telle autorité que, s'il n'était pas encore arrivé, elle me le passerait quand même.

Mon guignolet bondit en entendant l'organe de Jérémie.

— Dieu soit loué, Négus! exclamé-je, tu es à pied d'œuvre.

— Depuis exactement quinze minutes.

— Et le Gros?

— Il vide le mini-bar de la chambre. Où en es-tu?

— Jusqu'aux lèvres.

— Quoi?

— Je veux parler de la merde. Je baigne jusqu'au lèvres dedans, mon pote. Un écureuil y ferait tombe une noisette, ça y est, j'en avale!

Je lui fais un résumé des récents événements.

Il m'écoute en silence. Temps à autre, je perçois l'organe de mêlé-casse du Mammouth qui réclame d'être informé et prétend s'emparer du combiné M. Blanc le rebuffe sèchement avec des «Fais pas chier, gros con» qui en dit long sur la qualité de leur relations.

— Blanchounet, poursuis-je, vous allez devoir vous manier la rondelle pour me sortir de cette fosse d'aisance. Primo, louer une fourgonnette toute affaires cessantes. Secundo, quitter Vienne par la route de Gratz. Lorsque vous aurez traversé une localité appelée Verredekirsch, vous ralentirez. Environ quatre ou cinq kilomètres plus loin, vous prendrez un chemin forestier à droite. Il est indiqué par un sapin stylisé peint sur un panneau blanc. Je crois me souvenir que peu avant ce chemin, il y a, en bordure de route, un hostellerie neuve flanquée d'une espèce de tour qui représente un moulin à vent. T'as bien pigé?

— Au rasoir, mon drôle.

— Parfait. Vous pénétrerez dans la forêt et continuerez jusqu'à ce que vous aperceviez une clairière équipée d'un kiosque en chaume. Une voiture est stationnée derrière ce kiosque et ton serviteur vous y attend déjà.

Je raccroche. Un sentiment rose et tiède, qui ressemble à un début de bonheur, m'enjolive l'instant. Savoir mes deux potes à quelques kilomètres, prêts à voler à mon secours, me dope. Je commence à reprendre confiance.

En sifflotant, je vais reprendre ma place derrière le volant de la tire empruntée. C'est pas pour m'apitoyer en vain, mais la fille ne me semble pas au mieux de sa forme. Ça ronfle laidement quand elle respire. Son souffle est court. Doit avoir un pneu crevé, la mère, et son poumon droit roule sur la jante. Si on tarde à la soigner, elle va droit aux complications pulmonaires.

Manière de lui casser les nerfs, au lieu de la questionner bille en tête, je branche la radio. Ils donnent les cours de la Bourse, ce qui m'a toujours laissé froid comme un nez de chien vu que les seules actions que je pratique sont celles (bonnes ou mauvaises) que me propose la vie courante. Je tripoune les boutons pour sélectionner de la musique et je me fixe sur un «ensemble» en train de rocker L'Oiseau de feu de Stravinski, ce qui est assez plaisant. Et ensuite, le même groupe interprète (c'est le mot puisqu'il traduit) l'Ave Maria de Schubert Roger.

La blessée, en quelques minutes, est à bout de tolérance. Dis, faut la comprendre: durement touchée, la respiration nasée, un poignard dans le dos, se farcir de la musique rock auprès d'un mec silencieux, c'est plutôt poignant comme martyre, non? rayais déjà lu ça dans Le Chasseur Français? Ah bon! Ben, je vais tâcher de t'inventer autre chose de plus corsé. Tu sais, les grandes idées c'est comme les cons: elles passent leur temps à se rencontrer.

Après l'Ave Maria, on a droit à un crooner germanohollandais qui y va à la mouillette dans la langue de Schiller, avec reprise du refrain en britiche paléolithique. Alors là, elle n'y tient plus, Ninette. Elle fait tout coup, dans un élan désespéré:

— Ne me laissez pas mourir!

Je baisse le son de la radio.

— Hé, dites, princesse, faut pas chérer! Vous ma sacrez les gens sordidement et parce que vous avez un malheureuse écharde dans ta viande, vous vous mette à crier au secours? Faut assurer, dans la vie. Quand on est une tueuse, on n'a pas peur de la mort, ou il fallait ouvrir une pizzeria.

Et je remonte le niveau sonore. Lui montrer qu'il tout son temps, le bel Antonio! Manque de pot, voilà une chignole qui se pointe avec deux crabes à son bord. Un couple. Du genre conquérants de la nature. Chemise de laine à carreaux, complet de velours, chapeau plume. Le Tyrol tel qu'on le conçoit dans L'Albergo du White Horse. Ces deux vieux pafs vont pas venir ni casser la baraque, bordel! La môme qui les a retapissé se fout à gueuler. Je lui stoppe la goualante d'un cou de coude dans l'estom' qui la plaque contre le dossier de la banquette, lui valant ainsi deux centimètres de lame supplémentaires entre les côtes.

Le couple est en train de se dévoiturer, inquiet. C'est là que le génie se manifeste chez l'as des as de la Rousse françouaise. Vivement, je me débraguette, extra Médor de sa niche et sors de la bagnole avec pafomètre au vent! Tu verrais la bouille des promeneurs viennois, Eloi! Ils n'en croivent pas leurs châsses!

— Salut, leur fais-je-t-il aimablement; vous venez vous faire une petite bricole forestière, vous aussi. Vous avez raison: une bonne troussée sous les arbre ça remet le moral au beau fixe!

Dedieu! Te réenfournent leur guinde, les pauvres biquets! Le mec est si pressé qu'il cale deux fois avant la décarrade.

— Cochon! me lance-t-il par sa vitre baissée, en s'éloignant.

Ça n'est, ni n'a jamais été un tendeur! Je me rajuste et reprends ma place. Cette fois, Madonna est en train de haleter. J'ai idée que sa perforation est plus importante que je ne l'imaginais. Faudrait pas qu'elle me lâche avant d'avoir jacté, Miss Cuir.

Si j'avais un peu d'aspirine, je vous en donnerais volontiers, lui assuré-je, mais vous savez ce que c'est, nous autres, Français, on s'en va les poches vides car on est imprévoyants.

— Il… faut… un… docteur! bégaie-t-elle.

— Là, je suis d'accord, je vous l'ai déjà dit. Et un bon! Telle que je vous vois, c'est le goutte-à-goutte, les antibiotiques, tout le chenil!

— Vous êtes sans pitié! lâche la femelle d'une voix ante.

— Tandis que vous, vous rayonnez d'altruisme lorsque vous flanquez trois kilos d'air comprimé dans le cul d'un flic, n'est-ce pas? Jusqu'à ce que ses tripes éclatent!

Elle ferme les yeux.

— Où est mon petit garçon? lui demandé-je à brûle-pourpoint. Et les deux vieux? Hein? Qu'en avez-vous fait?

Silence.

— Bon, vous préférez crever sans soins plutôt que de parler? Bravo, c'est héroïque; seulement ça ne mène pas loin. Me dire où ils se trouvent ne constitue pas un secret d'Etat, bordel! Ils sont plus inoffensifs que trois chatons sur un coussin. Je me demande même ce qu'on peut leur vouloir à ces trois innocents. Ils n'ont rien à dire, rien à donner.

— Si! chuinte la blessée.

— Alors expliquez-moi!

— Vous ne les retrouverez pas, balbutie-t-elle.

Elle perd connaissance. Un élan de pitié me taraude. Que puis-je faire pour la soulager? L'emmener devant un hosto et donner l'alarme avant de m'éclipser? Tu parles d'une amazone! Elle ne jactera pas, malgré sa trouille de trépasser. Elle a été formée pour, la cavalière Elsa. C'est de la race des kamikazes. Qu'on se demande comment certaines gens sont à ce pou survoltés par un idéal au point de lui consacrer lei existence. On dirait qu'ils s'en foutent de finir. Pou tant, la vie, y a pas de lot de consolation. C'est pas Tacotac où tu peux gratter avec l'ongle, faire surgir des numéros magiques. Tout ce que je me gratte avec l'ongle, mézigue, c'est la peau des couilles. L'épopée n'est jolie que dans les histoires. Faut voir après. Ben Hur converti en cocher de fiacre! Toujours commak. Tu peux rien.

Elle est out, la mère, pour de bon. Son teint déjà pimpant prend une couleur plus que blanche comme tu l'aurais lavée avec moi, Souplesse. Mais, Seigneur, la v'là qui passe! Comme l'Hirondelle du Faubourg. Est-ce possible que je l'ai touchée à mort! Y a que sous l'omoplate, docteur Mabuse? Le poumon, vous croyez? Et on clamse d'une perforation du poumon. Merde! J'ai pas voulu cela!

J'en prends un grand coup dans le portrait. Y a maldonne, messire Destin! Je touche son front: il est couvert d'une sueur glacée. Ses narines se pincent. Son souffle bat de l'aile et décroît. Morte!

D'une main féroce j'arrache le rétroviseur et le place devant la bouche de la fille. Respiration: néant!

On fait quoi dans ces cas extrêmes? Quand on est Santantonio, policier de choc et homme de cœur? Une larmiche? A quoi bon. Un bout de prière? A la rigueur. Pari de Pascal. On verra bien si on ne voit rien!

Accablé, je déboule de la tire. Et voilà qu'une fourgonnette blanche surgit. Klaxon sur l'air archiglandu de On a gagné. Sortie du Parc, après la victoire au rugby! Ce sont mes supporters, les très fameux duettistes Bérurier-Blanc. Je me pointe vers leur véhicule. Le char du soleil levant! Je les embrasse. Le Or pue le dégueulis triple zéro. Jérémie sent la savane.

— Je suis dans la pire scoumoune, les gars! balbutié-je. L'archinoire, la super-merdique.

Pour me consoler, Alexandre-Benoît entonne Les Matelassiers, dès lors M. Blanc hennit:

— J'en ai classe de ton sac à merde, Sana! Ce porc déguisé en goret est complètement bourré. Ne te fatigue pas à lui raconter ton histoire, il ne se rappelle même plus son nom!

Bibendum veut protester, mais il a vraiment trop siffler la gnôle!

— J'ai envie de l'endormir d'une infusion de marrons, non? interroge le Noirpiot.

J'ouvre le hayon de la fourgonnette.

— A la niche, Médor! enjoins-je au Mastar.

Il tente de me regarder, mais ses yeux sont comme deux yo-yo à bout d'élan, qu'arrivent plus à remonter la ficelle. D'une bourrade je le fais basculer à l'intérieur du véhicule dont je reclaque la lourde.

— Tu parles d'une caravane de secours! fais-je sincèrement.

— Tu m'as dit de l'amener! proteste M. Blanc.

Il s'approche de la voiture où gît la môme Tout-Cuir. Je le vois enfiler des gants de pécari et se pencher sur le cadavre. Son examen se prolonge et moi je commence à me faire vieux dans cette funeste clairière. Près d'une plombe que j'y moisis parmi les cadavres et l'agonisante. T'aurais le moral fourchu pour moins cher.

— Tu prends un moulage, ou quoi? lancé-je au bronzé.

Il se redresse enfin et vient me rejoindre en ôtant ses gants d'une manière quasiment doctorale.

— La lame du couteau est enduite d'une substance que je suppose nocive, m'annonce Douglas Fer-Blanc. T'as pas eu la curiosité de la sentir?

— Tu sais, je n'ai ouvert cette saccagne que pour là.

— Ton maître chanteur l'a frottée avec un produit vénéneux, Antoine. C'est pour cela que la fille est clamsée.

Quel hymne s'élève soudain dans ma conscience dévastée! Irremplaçable Jérémie. Il me redonne la paix de l'âme, cette grâce infinie.

Nous montons dans la fourgonnette. J'ai fugacement l'impression que le moteur est déjà en marche, en réalité ce sont les ronflements de l'alcoolo qui font vibrer la voiture. Je démarre avec fougue, tellement j'ai hâte de m'éloigner de cette nécropole.

— Tu sais où tu vas? demande mon pote.

— Un peu. Devine?

— Tu retournes chez le garagiste?

— Gagné!

— Pas grand mérite. Il n'y a que par lui que tu peu espérer trouver la piste des amazones.

Je stoppe devant les colonnes d'essence. Toujours s'assurer que la voie est libre. Bien m'en prend car j'avise le bonhomme en grande converse avec deux poulagas, lesquels prennent des notes. Probable que ses complices, quand ils m'ont balancé aux motards, ont signalé le numéro minéralogique de l'ambulance, puis ont alerté ensuite le garage pour qu'il déclare le vol de la tire. Messieurs les archers autrichiens viennent recueillir sa déposition.

La femme au bébé s'approche de notre fourgonnette. C'est une personne jeune et grassouillette, au ventre encore déformé par sa maternité récente, aux chairs blanches et molles, avec des tifs si gras que tu pourrais t'en servir pour faire de la soupe aux choux. Elle porte un manteau de vilain drap d'un vilain gris sur son vilain lard et s'est chaussée de vieilles groles éculées.

— Le plein! jeté-je.

Elle va dévisser le bouchon d'essence et décrocher le tuyau verseur. Sur ces entrechoses, les deux poulardins quittent le garagiste, grimpent dans leur tire et s'esbignent. Ouf! Grand merci, nobles messieurs, de nous laisser le champ libre!

La jeune mère vachasse remonte notre véhicule et grommelle:

— Il est plein, votre réservoir. J'en ai mis quatre litres et ça déborde!

— Ah! ben alors, c'est que ma jauge est détraquée, je lui fais-je. Faut que je demande au monsieur qui est là de la vérifier.

Je lui règle ses quatre litrons de benzine et elle achemine sa graisse rançante vers le pavillon où son moujingue beugle tout ce qu'il ne sait pas encore en allemand vagissant.

Le mari vient de rentrer dans l'atelier. Je fais signe à Jérémie de me suivre et nous rejoignons le bonhomme. Il nous frime d'un œil revêche. Pour le moment il patouille dans des béchamels tourmentantes et il a pas envie de voir des chues.

— Vous désirez? il demande.

Il a pas le temps de piger. Je lui confectionne un crochet au bouc qui va faire le bonheur de son dentiste. Ça retentit comme l'éviction d'un bouchon de champagne récalcitrant et le champion de la vis platinée s'effondre avec les yeux tournés vers les vagines de sa conscience.

— Et ensuite? imperturbe M. Blanc.

— On le déculotte et on l'installe sur son établi.

— Pourquoi le déculotter? s'inquiète Mister d'Ebène, t'as viré de mœurs, grand? Si oui, tu pourrais trouver mieux à aimer que cet individu.

— Je veux lui rendre la monnaie de sa pièce. Attache-le avec ce que tu trouveras.

Dans un garage, tu déniches de tout, y compris des câbles de freins. Jérémie en utilise deux pour ligoter celui que la fille Tout-Cuir appelait Johan. N'après quoi, je mets le gonfleur en place et enquille son embout dans le dargif du mec.

— T'es répugnant! marmonne M. Blanc. D'autant qu'il pue!

— Les oignons les mieux lavés fouettent toujours, soupiré-je, c'est une des dures lois de la nature. La marque honteuse de notre faiblesse humaine.

J'actionne la poignée d'admission. Un gros plouf se produit entre les miches du garagiste. Ça le tire des limbes. Il bat des ramasse-miettes, façon jeune pianiste ingénue qui regarde son professeur déboutonner sa braguette pendant qu'elle s'emberluche avec La lettre à Elise.

— C'est pas un bloc de factures, que j'aperçois là-bas sur ce bout de bureau? dis-je.

Blanc va chercher le dit, empare idem une pointe Bic qui passait par là et revient.

— T'es prêt, Johan? je demande au garagiste.

Il coule comme un vieux brie oublié au moment d'un départ en vacances.

— Mais qu'est-ce? Mais qui? Mais que? Mais quoi? bafouille le zigus.

— Ta gueule, moribond! le coupé-je. Trois hommes ont été abattus de sang-froid ici, tout à l'heure. Trois policiers! Rien n'est plus coûteux que la viande de flic! Le caviar, en comparaison, c'est moins cher que des topinambours.

Je lui balance un jet d'air comprimé. Il hurle. Une vilaine odeur retentit, comme l'eût écrit le cher et valeureux Ponton du Sérail. Ça lui fait lavement, à cézige gusman. Faut dire qu'il a un fion grand comme l'entrée du tunnel sous Fourvière si tant connu des tomobilistes vacanceurs. M'est avis qu'il a dû être à voile et à vapeur autrefois, l'artiste! Peut-être l'est-il toujours? T'as des tas de gentils papas qui prennent du rond comme des folles à leurs moments perdus.

— Faites pas ça! il égosille.

— Ta gueule! intimé-je. Tu ne parles que pour répondre à mes questions. Et si tu n'y réponds pas, ou si tu y réponds mal, je te file tellement d'air dans le dargeot que tes concitoyens croiront qu'une montgolfière survole leur patelin. Je t'ai vu à l'œuvre, tout à l'heure. Tu prenais un panard monstre à gonfler le pauvre poulet, mon salaud. Alors, pas de pitié! Tes un peu tantouzette sur les bords, toi, avec tes pognes pleines de cambouis. Si je raconte ça à ta petite femme, elle va tomber de haut! Bon, tu es prêt?

Un lâcher de gaz ponctue ma question et ajoute à ses débâcles morales et intestinales.

— Parle-moi de la tueuse habillée de cuir qui froidement abattu l'un des flics et fait éclater l'intestin de l'autre?

— Elle se nomme Elsa Labowicz, répond-il docilement.

— Nationalité?

— Bulgare.

— Profession?

— Elle travaille à l'ambassade de Bulgarie à Vienne.

— Tu la connais d'où?

— Je suis moi-même d'origine bulgare. J'ai travail avec elle.

— Quelle branche?

Là, quelques fortes giclettes sont nécessaires, pour le mettre au diapason.

— Espionnage.

— Tu es toujours dans le coup?

— Occasionnellement, on fait appel à moi.

— Elle fonctionne avec des copines, cette garce, n'est-ce pas?

— Exact.

— Leurs noms?

Ses réticences sont une nouvelle fois balayées par la bourrasque du gonfleur.

— Je ne connais que le nom de celle qui dirige la section: Katarina Swoboda.

— Description?

— Très grande, blonde, les yeux d'un bleu étrange. Une cicatrice à la lèvre supérieure.

— Et où trouve-t-on ces jolies dames? Je suppose que pour leurs activités marginales, elles disposent d'un local indépendant de l'ambassade?

— Elles ont une boutique de couture dans Kärntnerstraße.

— O.K., parle-moi de cette boutique.

— Qu'est-ce que vous voulez savoir?

— Son fonctionnement, sa topographie.

— Eh bien…

Pour le sport, je lui flanque une gonflette. A peine cinq cents grammes, qu'il se sente ballonné. Tu parles d‘un récital quand il se dégagera la tuyauterie! Le Largo de Haendel, il va interpréter à sa bergère, façon inaudible!

— Arrêtez!

— On n'a pas terminé, tu sais, Johan, tant s'en faut!

— Vous n'allez pas me faire mourir!

Il a pris goût à l'existence, pépère, entre son mioche et sa gerce cradoche!

— Ça dépendra de ta bonne volonté.

Alors, bon, il raconte les lieux dans Kärntnerstraße: la boutique, l'arrière-boutique, atelier de retouches, la cour intérieure pavée, le garage dans le fond avec une porte contiguë donnant sur une salle de gymnastique. Attenant à la dite salle, se trouve un appartement modeste. La salle de gym est fermée au public. C'est là que les donzelles cultivent leur forme et s'entraînent au pistolet. Là également qu'elles procèdent à des interrogatoires. Le cas échéant. Je l'embrasserais, le Johan!

— Eh bien, voilà qui est parfait, mon cher ami, lui dis-je en arrachant l'embout de sa tirelire intime. Elle se prénomme comment, ton épouse?

— Marie-Thérèse, pourquoi?

— Très joli prénom. Classique, historique, même. Détache-lui les mains, Jérémie.

Mon noir copain obtempère. Je dépose le bloc de factures vierges et le stylo bille sur l'établi.

— A présent tu vas m'écrire une petite déclaration résumant ce que tu viens de me raconter.

— C'est impossible! regimbe-t-il.

— Tu ne vas pas me dire que tu préfères une balle dans le cigare? T'as vu cette arquebuse, Toto? Je te flanque une bastos dans le portrait et y a plus rien sur tes épaules. Cela dit, cette confession ne sera utilisée que si les choses tournaient mal pour moi, alors, coopère mon grand, faut être convivial. Tu es prêt?

Il finit par dire que oui, après avoir regardé le fond de l'œil de mon parabellum. Il rédige sous ma dictée des choses que tu viens d'apprendre en même temps que moi. Lorsqu'il a terminé sa compo, je la relis à cause des fautes d'orthographe, la plie en quatre et la glisse dans ma poche.

— Monsieur Blanc, fais-je, voulez-vous aller chercher l'épouse de monsieur et la faire monter à l'arrière de notre fourgonnette?

— Qu'allez-vous faire? glapit le garagiste.

— Prendre nos précautions: on embarque madame, mais on te laisse le baby. Tu sais le langer, j'espère? Quand on aura fini avec notre petite affaire, on te rendra ta pétasse. Tu auras intérêt à ce que ça baigne, mec! Dans l'huile plutôt que dans le sang!

Je vais ramasser son grimpant et y prélève le revolver chromé que j'avais décelé en le lui ôtant. Deux seringues valent mieux qu'une lorsqu'on prépare un coup de main.

— Tu sauras détacher tes pinceaux tout seul, bonhomme?

Il est trop abattu pour répondre. Faut dire qu'il lui en arrive des sévères, ce matin!

— Si tes potes de tout à l'heure te recontactaient, motus, hein? Dis-toi qu'en ce moment t'as un pied dans la merde et l'autre sur une plaque de verglas. Au moindre éternuement il t'arrivera des turbins funestes qui te transformeront en engrais azoté. Quand on a une famille, Johan, faut plus jouer au cow-boy! Tchao!

Moi, franchement, je la trouve du genre plutôt passive, Marie-Thérèse. Elle entrave pas lerche à ce qui lui arrive, mais elle s'écrase, ayant subodoré que c'était la seule conduite à adopter.

— Elle n'a pas fait de rébecca pour te suivre? demandé-je à M. Blanc.

— Non; je lui ai simplement dit que j'allais manger son môme si elle faisait de l'obstruction, alors elle est devenue coopérante à fond. Je suppose qu'on va se lancer dans la couture?

— Tu voudrais plutôt aller au ciné, toi?

Comme y a pas la radio sur ce véhicule utilitaire, je me mets à chanter. J'interprète le grand air de Paillasse parce qu'il me fait marrer, ensuite je passe Aux millions d'Arlequin, because c'était la chanson de papa. Il la poussait au dessert quand on avait une fête de famille, jadis. Je reviens à notre époque en chantant Morgane de toi, de mon cher Renaud que tiens, salaud, y a lurette que tu ne m'as pas donné de tes nouvelles à vous trois; et pour finir je brame Etoile des neiges en hommage à mes affinités savoyardes.

Je la boucle lorsque la voix goudronnée du Mastar retentit:

— Qu'est-ce c'est-il qu'cette pétasse dont je viens d'trouver en m'révéliant, les gars? Mes hommages, chère mahéme, c't'à vous, ces beaux flotteurs qu'je palpe?

— Laisse cette personne en paix, Gros! fulminé-je. Elle n'est pas destinée à ta consommation personnelle.

Il entend faire éclairer sa lanterne et je lui brosse charitablement un bref résumé de nos récentes opérations.

— En somme, madame est une otagesse? résume l'Infâme.

— Pratiquement.

— J'y bricolerais bien quéques agaceries pour rend' sa rétention plus joyce! J'ai jamais supporté les trépidances, explique-t-il, é m'portent illico à la grosse veine bleue; qu'y puis-je-t-il? Je voye, en ch'min de fer, c't'encore plus probant. Au bout d'vingt bornes j'ai la godanche monstrueuse: faut qu'je calce coûte que coûte. C'est si vrai qu'une fois, j'm'ai embourbé un' vieillasse d'l'Armée du Salut dont on voiliageait dans l'même compartiment, moi et elle. Ah! ça n'a pas été d'la sucrette! Une nana qu'avait pas bouillavé d'puis l'Armistice, av'c un trésor sec comme d'la poudre à cartouches! Vous m'imaginez moi et mon Pollux pour babasses espiosées! Reus'ment qu'j'avais l'lard de mon casse-dalle pour m'lubrifier l'pilon! Malgré tout, elle a dû finir l'voiliage debout, la chérie. Pour qu'é s'assoive y eût fallu lu pratiquer une euthanasie locale. Et quand j'dis d'bout, c'tait av'c les cannes écartées. Comme m'disait l'contrôleur qu'avait assisté à l'opération «Un outil comm' l'vôt', faudrait des mois d'équitation d'sus pour pouvoir s'l'respirer sans danger.»

Il rit gras.

— J'ai idée, reprend-il que ça carburerait ave l'otagesse qu'voici. J'lu d'vine une moulasse bégueule la moindre. L' temps d' lu voter deux papouilles signées Béru et elle a la motte fondante. Or y sent, aux individuses, ces choses. Un vrai fourneau son prose, à la médéme. Je vous pariererais tout c'que je voudrais qu'elle peut absorber des membranes encore plus conséquentes, genre celle de Félix. Une porte de grange! Ça s'lit su' sa frime! J'voye ça à la bouche. Les hommes, on les juge d'après le pif et le pouces; les gerces, c'est la bouche. La frangine qu'est fendue d'une oreille à l'aut' avec des lèvres aussi épaisses, tu sais qu'le reste est à lavement.

Je roule sans vraiment l'écouter. Ses divagation érotico-gauloises, ça fait des lustres qu'il m'en récite, le Sandre!

Nous pénétrons dans Vienne. Cette capitale se compose de villages agglutinés à un centre romantique d'après les guides, et comme ils ont raison!

Mes entrailles gargouillent comme celles du garagiste, naguère. Mais moi, c'est à cause de la faim qui me tenaille. Je n'ai rien absorbé depuis le repas hongrois pris avec Heidi, l'étrange marchande de cartes postales. Je coule une œillée à ma Pasha. Il est bientôt 18 heures de relevé. Avec toutes mes dépenses d'énergie, j'approche de la digue-digue, ce qui est fâcheux quand on s'apprête à donner l'assaut à la ligne Siegfried. Je stoppe en double file devant une boulangerie.

— Va m'acheter une petite clape, Jérémie je la pile et mes genoux commencent à faire bravo.

Brave cœur, il obéit. Derrière, ça s'agite. Mister Goret ne parvient plus à refréner ses bas instincts. Il ne peut résister à la promiscuité et la fourgonnette tressaute comme si je convoyais une meute de chiens féroces.

— Hé, calmos, Gros! tonné-je, tu vas rameuter la foule, avec tes enfourchements.

Mais il a franchi le point de non-retour. La digue du fion s'est emparée de l'homme. Il entreprend Marie-Thérèse à tout va, le bougre! Déballe sa haute technicité de pointe! En découvrant l'objet de son effervescence, elle se soumet, la dame. Elle a cet élan de charité qui humanise l'être. Elle le voit bien qu'un braque de ce calibre n'est pas contraignable. C'est du chibre de toute exception que tu ne peux domestiquer. Dans son Autriche incertaine, elle pouvait pas imaginer qu'il existât des chopines d'une telle ampleur. Alors, faisant contre machin lala, lalère, elle en prend son parti et celles de mon pote.

Il soupire, le Mammouth, depuis l'arrière de sa tire:

— Tu vois, grand, c'est la première fois que j'sus pompé par une pompiste!

Je devrais rire.

M'en abstiens. Parce que, pile devant moi, également stoppée en double file, se tient une seconde fourgonnette, plus vaste que la nôtre. La bâche rudimentaire qui la clôt pendant ses déplacements, a été soulevée et, dans l'ombre, j'aperçois les deux infirmiers de ce matin, agenouillés sur le plateau du véhicule, avec, l'un et l'autre un pistolet-mitrailleur en pogne. Les deux canons sont braqués sur ma précieuse personne. Voilà qu'ils me font le coup de Mesrine, ces veaux!

Une seconde, je me dis qu'ils vont défourailler et me déguiser en flûte de Pan, instrument fort usité dans cette région d'Europe. Et puis non! Ils attendent. Une fille blonde, très grande, affligée d'une cicatrice à la lèvre supérieure, sort de la cabine de la camionnette adverse. D'un pas délibéré, elle vient prendre à mon côté la place qu'occupait M. Blanc.

— Ne bronchez pas, fait-elle, sinon vous serez déchiqueté à votre volant.

Elle avance sa main vers la manette de l'avertisseur et l'actionne brièvement. La camionnette de devant s'ébranle.

— Suivez! enjoint la fille.

Elle tient une seringue hypodermique de sa main gauche et m'enfonce l'aiguille dans la miche droite.

— Cyanure! me dit-elle. Si vous bronchez j'appuie.

— Prenez garde aux cahots, soupiré-je.

Le plus marrant, c'est que mon pote Béru ne s'est gaffé de rien. Il vit sa vie, le gueux! Il gazouille à l'oreille de sa conquête.

— J'savais qu't'avais un vrai cent' d'accueil ent' les cuisses, ma gosse! On direrait qu'j'te pratique d'puis des temps mémoriaux et qu'on fête nos noces d'or! raurais-t-il pas été dépucelée av'c une batte d'baisebol, des fois? Moi, une chatte qu'j'y rent' comme en pays coquin, j'm'en méfille! Avoue qu't'es tombée sur un salingue qui t'as déberlinguée av'c un magnum d' Dom Pérignon?

Mais elle ne comprend pas le français et éprouve un plaisir indicible, ce qui lui fait deux raisons de ne pas répondre et de boire Contrex.

En plaçant ma tête contre ma vitre, je parviens à voir le rétroviseur extérieur de la camionnette et tu sais qui je distingue dans le petit rectangle de miroir? Mister Johan en personne. Dis, il n'a pas hésité longtemps le garagiste de merde! Un coup de turlu à ces dames pour les rancarder sur mon retour. Ensuite il saute dans une camionnette et nous course. Il a le bigophone à bord de sa tire, pour les dépannages, c'est utile. Tout en roulant, ils conviennent de la marche à suivre. «Les autres» se lancent à notre rencontre. Y a eu jonction en cours de route. Et maintenant me voilà pris au piège.

L'aiguille frémit dans ma chair. Pas agréable de penser que cette garce peut me foudroyer en pesant un tout petit peu sur le piston de sa seringue! Je les ai moites, crois-moi.

Mes pensées abondent. Des tas d'idées disparates. Faut trier. Tu penses, toi, que je vais me laisser fliquer abominablement par cette panthère? Dis, elle m'a pas regardé, Katarina Swoboda. Je me dis:

«Avant toute chose, il faut que Bérurier se dégorge le bigorneau afin de redevenir opérationnel.»

Cette fois, je suis tout ouïe, à l'écoute de son coït. Il lime comme un perdu et la frêle fourgonnette a des embardées brusques.

— Qu'est-ce qui se passe, à l'arrière? demande la cheftaine de section.

— Un ami à moi fait l'amour à votre camarade garagiste, camarade. Ç'a été un coup de foutre réciproque. Les mystères de la passion!

Devant, la camionnette file son bonhomme de chemin par de larges artères. Les «infirmiers» se sont reculés jusqu'au fond du véhicule afin de soustraire leurs armes à la vue des passants.

— Ah! cré nom' d'gu qu'c'est bon! Youyouille, j'pars à dame, ma gosse! Rate pas l' coche, toi non plus! C'serait dommage! Ah! j'en peux plus, môme! Je vas larguer l'dernier étage d'ma fusée. Oh! la la! Yop! Brrrrrr! Ah! mouiiiii! Chope, c't'un cadeau!

Il se tait. Pète, comme toujours dans ces cas-là.

— C'était bon, Gros? lui demandé-je paisiblos.

— Du tonnerre! La mère est anéantie! Plein les galoches! Les yeux vuinérés! J'suis pas si t'as réalisé la troussée géante que ça a été?

— Un séisme, mec. Le Stromboli en éruption! Cela dit, il faudrait que je te mette au courant de l'évolution de notre situation. Pendant que j'étais stoppé, une camionnette nous a doublés: si tu lèves ta formidable tête de con, tu pourras l'apercevoir, là, devant nous. A l'arrière, il y a les deux mecs qui s'occupaient de l'ambulance, ce morninge. Ils ont chacun un pistolet-mitrailleur et me tiennent en joue. Tu vois?

— Yes, mec. Mais qui est la jolie personne que je mate à côté d'toi?

— Celle qui dirige le réseau bulgare d'espionnage implanté à Vienne. Elle tient une seringue contenant, paraît-il, du cyanure et a déjà planté l'aiguille dans mon prose. Il se peut qu'elle appuie et que je défunte. Auquel cas je compte sur toi pour lui faire une clé et lui craquer la nuque sur le dossier.

— Ben voilions! c's'rait la moind' des choses.

— J'espère que vous parlez le français? demandé-je à la donzelle.

Katarina Swoboda opine. Elle avance son bras droit jusqu'au tableau de bord pour me montrer un adorable pistolet bleuté.

— Je suis capable d'abattre votre forniqueur avant qu'il ne me touche, j'espère que vous n'en doutez pas?

L'Antonio s'abstient de répondre. Trop tendu par l'éminence de ce qu'il mijote, le bougre. Avec le coude gauche, je frotte la poignée de la portière. J'agis de manière imperceptible, sinon ce serait râpé. Il ne me faut pas lurette pour atteindre mon but. A présent ne me reste plus qu'à guetter l'occase que j'appelle de tout mon être.

Quand tu désires intensément quelque chose, tu l'obtiens. Les circonstances finissent toujours par se plier à ta volonté, c'est une règle absolue. Ainsi, mon désir ardent est que la camionnette-pilote oblique à gauche ou à droite à un moment donné. La chose doit fatalement s'opérer! Et elle se produit au plus fort de ma concentration. Le garagiste met son feu de signalisation à gauche et enquille la présélection. Docile, je fais comme lui.

— Gravos! chantonné-je, gaffe à te manier la rondelle, biscotte c'est laguche que les Athéniens s'atteignirent!

La friponne comprend le français, mais pas l'arguche, ça m'étonnerait.

Bon, le feu passe au vert pour les présélectionnés que nous sommes et Johan oblique à gauche. Banco pour Bibi. Dans le cinoche ricain, au moment de tourner, au lieu de crier «Partez!» comme on le fait en France, le metteur en scène dit «Action». Et là, je trouve que ça convient parfaitement à l'instant qui va suivre. La preuve?

Je te décompose, en magicien du verbe que je suis, ce qui devrait me valoir une élection de maréchal des logis à l'une de nos académies. Qu'ensuite ils auront l'air fin, lorsque le Santantonio sera zingué, à pleurnicher de ce rendez-vous manqué avec l'Histoire. Comment veux-tu qu'ils soient vraiment écrivains: ils ont des couilles de serins! Ils savent encore pas que la vraie littérature, de nos jours, c'est plus dans les salons, mais dans les pissotières en crue. Ils continuent dans la gaufrette et les loukoums, à faire des romans avec leur vie où il ne se passe rien d'autre que des manigances. Ils foutent une capote anglaise à leur stylo, pas risquer de choper la délirade écrivière qu'ils redoutent comme s'il s'agissait d'une sorte de Sida des lettres! Ils admettront jamais qu'il y a davantage de poésie dans les graffiti de banlieue que dans leurs bouquinances trop léchées. Ils s'écoutent penser et se donnent à réfléchir aux autres. Lisez et faites-vous chier, car ceci est mon génie, tout dégoulinant d'encre et de fatuité profonde! Ils mettent une alèse sur leurs feuilles d'écriture, des fois qu'il leur viendrait une hémorragie! Misère!

Je te décompose mon «action», répété-je. J'amorce un virage à gauche pour filer la camionnette. Mais soudain, parvenu au centre du virage, j'enfonce le champignon plus loin que le plancher et vire sur ma droite toute. Cette secousse a un double effet. Elle fait basculer ma passagère et arrache sa putain de seringue de ma fesse. Moi, d'une formidable manchette pleine poire, j'assaisonne la Katarina. Quand je te parle d'une manchette, c'est presque un coup de machette! Elle a morflé sur la glotte, Charlotte, et ça a craqué, je te dis pas à quel point!

Le Gravos, remis de sa déportance, s'est jeté à genoux contre la banquette (laquelle devient ainsi une banquette de dévot) et noue ses battoirs musculeux sous le menton de la fille.

— Bien joué, l'artiss! jubile-t-il.

Je pédale comme un fou, ayant brûlé le feu rouge destiné aux tomobilistes désireux de continuer en ligne droite. Quelque part, un poulardin siffle à s'en faire éclater les testicules, mais salut, Dubois, bons baisers de Paris!

Mon rétro extérieur m'indique que cette puissante feinte a également payé vis-à-vis des gonziers de la camionnette. Déjà engagés sur la voie de gauche et, bloqués par le flot se déversant dans cette même rue, il leur est impossible de revenir en arrière. Donc, je dispose d'un paquet de secondes pour m'arracher. Je fond-de-trainte jusqu'aux feux suivants, oblique dans une petite rue discrète sur ma droite. Je pense à plus rien. Je fuis! Simplement je fuis! Quand tu fuis, t'es plus disponible pour autre chose. Tout ton individu se trouve mobilisé par ce souci d'ajouter de la distance, et encore de la distance. T'es pas rassasiable. Tu veux mettre de l'espace entre le danger et toi.

Eux, là-bas, ils doivent enquiller une voie de droite, et puis encore une autre pour atteindre l'avenue que je viens de quitter. Une fois là, ils essaieront de s'enquérir de la direction que nous avons prise. Ce sont des instants précieux pour nous.

Je vire à droite, puis à gauche, et encore à droite. Que cherches-tu, mon San-A.? Ceci, là-bas, me rétroque mon subconscient en me désignant le Danube. Un Bricke l'enjambe, je fonce vers ce pont. Malédiction il est à sens unique. Alors je prends le chemin qui mène à la rive.

Ils sont en train de le recharger! Mais comme il est passé dix-huit plombes, les ouvriers des Ponts et Chaussées sont rentrés baiser Ninette. Sous le pont, un camion chargé de gravier est stationné. Ne pouvant aller plus loin, je me range derrière le lourd charroi. A quoi bon louvoyer davantage? Nous risquerions de tomber sur nos poursuiteurs, tu connais la perfidie du hasard, Bernard?

Je coupe le moteur et croise mes bras sur le volant en plaçant mon front en sueur contre mes mains jointes. Sonné, le mec! La pompe en folie! J'en crèverai, un de ces sales morninges, de cette vie à la con!

— Dis donc, grand, murmure Béru.

J'attends la suite. Il murmure:

— La grande sauterelle, là, tu sais que tu l'as refroidie avec la chiquenaude que t'y as filée au gosier? Tu l'as broilié le sphinx, mec. V'là un moment que je me dis qu'elle est nazée, la gosse! Touche sa gargante: c'est mou comme la zézette à Bourguiba.

Egaré, je redresse la tête. Je ne touche pas, suivant l'invite de mon pote, mais je regarde. Evidemment, qu'elle est morte, Katarina Swoboda. Dis donc, je les cartonne vilain, ces dames!

La fille est d'un blanc farineux; sa tête de traviole ressemble à une branche d'iris brisée. Elle tient toujours sa seringue à la main, une goutte de mon sang perle au bout de l'aiguille. Rageur, je la lui arrache des doigts et l'écrase d'un coup de talon sur le plancher de la fourgonnette. Bibendum, quant à lui, s'octroie le feu de la dame.

— Maint'nant, faut qu'on va descendre de carrosse, Monseigneur! assure le Mastar. Et qu'on va faire disparaître la tire.

— La faire disparaître comment? En la flanquant dans le Danube? Ce serait le meilleur moyen d'alerter les badauds du pont.

— Laisse-moi usiner, grand. Sors seulement de l'auto!

J'obéis. Lui-même va ouvrir la lourde arrière à sa dernière conquête.

— Kome, mein trésor! lui fait-il.

Et la fille dégage à son tour.

— Ecartez-vous, toi z'et elle! recommande Superman.

Je le vois gagner le camion et prendre place dans la cabine. Alors je pige son idée géniale. Sa Majesté met l'engin en route et actionne la benne basculante. Lentement, très lentement, J'arrière du camion se dresse et son contenu commence à glisser sur la voiture. Bientôt c'est l'énorme avalanche. Notre fourgonnette est ensevelie entièrement sous la masse de gravier; avec le cadavre à l'intérieur.

— J'espère qu' t'as pas oublié ta boîte d'préservatifs dans la tire, ricane l'Enflure, que sinon ça m'paraît un peu tardif pour la récupérer!

«Je sais bien qu'avec une cervelle comme la tienne, personne n'aurait pu inventer la roue, le fromage de gruyère, le préservatif, voire le sablier électronique; pourtant je suis certain que tu t'en sers tout de même pour formuler une importante question qui se sera imposée à toi au cours de ce palpitant récit lequel s'inscrit pile entre Notre Drame de Pâris et Guerre et pets. Moi, qui suis habitué aux phrases brèves, je manque d'air quand il m'arrive d'en licebroquer une comme ci-dessus. D'ailleurs Proust ne pouvait écrire qu'en mangeant des spaghetti!»

La question qui te harcèle, Marcel, est la suivante:

«Mais qu'est donc devenu M. Blanc?» Voilà un Noir de bonne volupté que j'envoie m'acheter quelques menues nourritures. En son absence un rapide et sombre rodéo s'opère dans les rues de Vienne. Mais qu'a-t-il bricolé au sortir de la boulangerie, le brave Jérémie? S'est-il aperçu du coup de main, depuis le magasin? Probablement non: car sa nature véhémente et courageuse l'aurait induit à intervenir. Alors, donc, ce cher ami africain est ressorti, tenant dans du papier de soie. Le brouillon de repas que je souhaitais et auquel mon individu aspire de plus en plus. Et ensuite? Qu'a-t-il pensé en ne nous voyant plus? Et, l'ayant pensé, comment aura-t-il réagi?

— V's'attendez quoi t'est-ce pour prend' place, méames z'et messieurs? s'impatiente le gus.

— Prendre place dans quoi? m'héberlué-je.

— Bédame! Dans c'camion. Avec quelle voiture voudrais-tu-t-il qu'on s'déplaçasse?

Dans le fond, il a raison. Je fais signe à la gonzesse de grimper. Lorsqu'elle a rejoint Béru, je monte à mon tour, car on peut parfaitement tenir à trois. Le Mastar décarre et c'est une lourde et cahotique balade le long du beau Danube marronnasse si trop joliment décrit par ce brave daltonien de Strauss.

On tangue sur la voie en réfection. A son extrémité, une barrière métallique s'interpose, flanquée d'un écriteau d'interdiction de circuler. Sa Majesté se fait un plaisir de la culbuter et après moult périphéries, comme dit l'Hénorme, nous revoilà en ville. Il fait presque nuit et les lumières brillent à Giono.

— Tu m'guides, mec?

— Où comptes-tu te rendre?

— Bé, là qu'on s'était promis d'aller, non?

Cher brave homme! Comme nous sommes admirablement à l'unisson, mes compères et moi! J'interroge la pompiste pompeuse sur l'itinéraire à suivre et cette chérie nous guide avec beaucoup de parfaitement, en femme soumise à toutes les autorités et à tous les mâles capables de lui en assurer une vingtaine de centimètres. Chemin roulant, je lui fais décrire avec minutie les lieux. Elle ne s'y est rendue qu'une seule fois, mais en a gardé un souvenir précis.

— Le magasin de couture est-il encore ouvert?

Elle retrousse ma manche pour étudier le cadran de ma montre, bien que ma Cartier dise l'heure en français, elle comprend néanmoins qu'on s'achemine sur 19 heures 40 et secoue la tête.

— Non, fermé.

— Si bien que les employées sont parties?

— Oui.

— Ceux qui restent se tiennent dans le gymnase?

— C'est probable…

Je me dis que le moment d'un coup de main est idéal car je suppose que les acolytes de la défunte Katarina Swoboda doivent effervescer à notre recherche, ce qui diminue les effectifs de Fort Alamo.

Nous atteignons Kärntnerstraße et la grognasse du garagiste nous désigne le magasin de modes. La vitrine en est largement illuminée, mais l'intérieur est obscur, ce qui confirme les prévisions de la môme.

— Fais le tour du pâté de maisons, gros, on va aller regarder derrière comment l'enfant se présente! enjoins-je au Dodu.

Docile, il enquille la première rue à droite, et puis encore la première à droite, ce qui te montre qu'on a du bol car les sens uniques auraient pu nous être défavorables.

Le gymnase en question est un bâtiment de briques grises dans une rue sans grande importance collective. Elle est peu éclairée, mais comme il semble ne rien s'y passer, c'est bien suffisant commak.

— Bon, on stoppe, Gros.

— Je va barrer toute la strasse! objecte l'Emérite (agricole puisqu'il est de la parpagne).

— Grimpe sur le trottoir d'en face, autant que tu le peux.

— Et n'ensute?

Au lieu de répondre, je mate le mélancolique paysage. Ces murs gris… Une verrière en vitres dépolies coupe le mur sur quatre ou cinq mètres, à environ trois mètres du trottoir. Elle court le long du toit plat. Seule ouverture réelle donnant sur la rue: une double porte de fer sur laquelle est peinte une interdiction de stationner. Une faible lumière filtre par la verrière. J'en conclus qu'une très maigre zone de la salle de gymnastique se trouve éclairée. Mon cigogneur pilonne dur quand je pense que mon petit Toinet se trouve peut-être dans ce local.

— Alors, révérend Père Plexe, ricane l'Enflure, qu'est-ce on décide-t-il?

— La gonzesse va nous gêner dans nos manœuvres, soupiré-je.

— Tu veux que j'va la ligoter et la foute dans la benne?

— Pour que les gens des immeubles puissent l'admirer à leur aise s'ils se mettent à la fenêtre?

— Ou alors, j'y mets un taquet à la mangeoire? Ça peut lui organiser un beau dodo, tu sais!

— Je préfère, mais je trouve que quand nous vadrouillons au pays du romantisme on se conduit un peu durement avec les dames.

Il s'insurge:

— Si j'pourrais pas m'permett' d'la chahuter un brin après la belle biroute nickelée qu'elle s'est dégusté t't'à l'heure!

— Alors soit!

— Tout d'sute?

— Remets ta formule en marche, Sandre. L'intervention que je te propose va nécessiter efficacité, rapidité et précision.

— C'est dans mes cordes, comme disait un boxeur qui jouait du violon.

— Tu vas refaire le tour du pâté de maisons. Quand tu déboucheras dans la rue, vire le plus large possible de façon à emplâtrer la porte de fer que voilà. Ça m'étonnerait qu'elle résiste au coup de boutoir de ton quinze tonnes.

— M'surprendrerait aussi. Ce mur de briques, av'c sa mine de papier mâché, j'te l'foutrais par terre à coups de pied!

— Je vais descendre pour être à disposition près de la brèche que tu vas pratiquer; excuse-moi de ne pas rester avec toi dans le bahut, mais je ne peux pas risquer de me laisser estourbir par le choc.

— J't'en prille, grand. D'alieurs, t'as toujours aimé tes aises!

— Comprends qu'il va falloir agir à toute vibure car le voisinage donnera aussitôt l'alerte et nous n'aurons plus de véhicule à disposition pour nous carapater. Surtout, cramponne-toi ferme à ton volant au moment du carambolage.

— Dis, l'artiss, tu connais Bérurier? J'sus bâti à chaude-pisse et aux Sables-d'Olonne, moi!

— O.K. Endors ta M^me Bouffe-Bite, ici présente et agis! Je vais prier en t'attendant.

— Tu t'es toujours réservé l'plus délicat du boulot! répond le recordman du kilomètre-paf arrêté.

Il me regarde descendre. Le camion au point mort vibre comme un vieux frigo sur le point de rendre l'âme. Béru tapote la joue de sa compagne. Puis lui désigne un point du ciel à travers son pare-brise.

— Hé, Fraü Darlinge, t'as vu la lune, c'soir? On dirait une photo couleur de Maho Sait Tout!

La dame lève son visage, proposant ainsi un ravissant menton au soporifique béruréen. Il laisse partir son gauche, l'Homme-au-Gros-Moignon. Sec et précis! La pompiste se disperse sur le plancher du camion.

— Prépare des frites, j'r'viens! s'écrie Béru dans le ronflement de sa Ferrari.

Il disparaît, happé par la rue suivante. «Et s'il ne revenait pas?» me dis-je. Suppose que, dans sa précipitation, il embigne une tire dans la Kärntnerstraße, ou renverse un passant? Suppose que cette grosse vacherie de camion tombe en rideau? Suppose qu'il ait mal assaisonné la garagiste et qu'elle se mette à hurler au secours? Suppose… Suppose… Et merde! Dis, je vais pas tourner à la petite rosière effarouchable!

Mentalement, je suis l'itinéraire. Il a déjà rejoint Kärntnerstraße. Il longe cette voie importante pour rallier la nie suivante, il…

Mais, dis! Je rêve! Le voilà déjà de retour! Je fonce en deçà de la double aorte de fer pour assister au numéro. Tu le verrais, Grobide, ce sang-froid! Cette espèce de majesté dans l'action! Ennobli par sa concentration. Les lèvres verrouillées sur son dentier. Le regard profond comme celui d'un chimpanzé. Il a rabattu son bitos au ras de ses sourcils pour se protéger des éclats. Il n'a même pas un coup de frein, messire Béru. A croire que c'est Julienne qui l'a formé, cézigo! Il braque tout, après avoir tenu sa gauche. Dans un phénoménal ralenti, je vois s'accomplir l'impact. Le capot cogne la porte qui se courbe et cède. Les briques s'écroulent autour du cadre de la lourde. La cabine du monstre s'engage par la brèche. Il chie des éclats de toutes natures: vitre, brique, plâtre, bois.

Alors je fonce.

Malheur! Ah! funeste sort. Tu sais quoi? Le camion, en s'engageant dans la trouée, l'a obstruée entièrement. Il m'est impossible d'entrer dans le gymnase. J'attrape le rebord du plateau, m'y hisse. La paroi de la cabine est un obstacle tout aussi infranchissable. Par la lucarne dont le verre s'est brisé, je distingue un nuage de vapeur, à cause du radiateur éclaté. Béru n'a pas de mal. Il s'évertue comme un régiment de Cosaques dans l'antichambre d'un bordel pour tenter d'ouvrir sa portière, mais elle est bloquée par le mur. Il est là, l'Enfoiré, fiché dans le gymnase comme un robinet dans la bonde d'un tonneau.

— Recule! hurlé-je. Mais recule donc, Sac à Merde!

— Et mon cul! glapit l'Auroch, à demi asphyxié par la vapeur et la poussière. Tu croives qu'y marche encore, c' moulin, après une pétée pareille!

Soudain, le calme me revient!

— Calmos, Gros! Derrière les sièges, j'aperçois des outils! Essaie de me filer une pioche par la lucarne.

— Et comment veux-tu qu'é passe, fleur de mes couilles!

Mais mon renseignement n'est pas tombé dans l'oreille de Beethoven! Il empare l'outil désigné pour, tant mal que bien, démanteler le cadre du pare-brise. Moi, toujours, guette-au-trou, j'essaie de mater l'intérieur du gymnase. Qu'aperçois-je? Une vaste pièce comportant des portiques, des chevaux d'arçon, des barres parallèles, des anneaux, des trapèzes et autres instruments propres à la musculation d'un individu décidé à se constituer un capital biceps. Dans le fond du gymnase se trouvent deux portes. L'endroit n'est éclairé que par la clarté tombant de la verrière et qui provient du maigre éclairage de la rue. L'une des portes du fond vient de s'ouvrir et deux personnages accourent vers le lieu de «l'accident»: un homme blond et grand, vêtu d'un training rouge et une fille superbe, dans les roux vénitiens, portant un jean noir et un sweater vert.

— Démerde-toi pour sortir du camion, Gros! lancé-je rapidement. Dès que tu seras dans le local, neutralise ce couple et va voir dans les pièces adjacentes.

Quant à moi, je dois affronter la badauderie accourue aux renseignements. Comme je suis juché sur le plateau, ces bonnes gens m'interrogent.

— Aucun accident corporel! les déçois-je. Inutile de prévenir la police, les gens de l'intérieur sont en train de s'en occuper.

Ayant calmé le danger, de ce côté-ci, j'observe les agissements du Gravos. Il est en train de se scalper en franchissant le cadre du pare-brise, biscotte les tessons de verre. Le grand mec blond l'agonise comme un perdu. Il les a à la caille de voir débouler un camion dans leur antre. C'était pas prévu sur son cahier des charges, l'artiste!

Comme Béru ne comprend pas l'allemand, il se contente de clopiner bas en direction du gazier en se massant les hanches. Il geint à fendre du bois et à perdre haleine, mon Gros. Tout juste s'il ne chiale pas.

Le gars continue de vociférer. Alors Big Apple y va de son mémorable coup de boule. C'est chaque fois une sorte de chef-d'œuvre. Un mouvement animal: mi-bouc, mi-taureau (Béru, quoi!). Une amorce de charge avec, le ponctuant, un formide mouvement de tronche. Quand t'as dégusté ce boutoir dans le portrait, plus la peine d'aller te faire photomatonner: les clichés qui en résulteraient ne seraient pas utilisables pour un document officiel. Fectivement, le grand blond cesse immédiatement de se ressembler. Il a la bouche en forme de steak tartare au centre duquel on ménage un trou pour le jaune d'œuf; et puis son nez naguère rectiligne ressemble maintenant au pouce d'un gant de boxe. Il titube, cherche, tel Atlas, un point d'appui pour soulever le monde et, n'en trouvant pas, s'écroule.

Mon Gros, ça ne lui a pris que deux secondes un tel exploit. Déjà il «s'occupe» de la gonzesse. Pour elle, c'est le coup du timbalier qu'il lui a réservé. Une double claque simultanée, avec les deux mains à la fois. En serre-livres! Ça doit lui rétrécir la frimousse de cinq centimètres! Elle aussi va à dame. Pépère se retourne vers moi et, le pouce brandi, me confirme son triomphe.

— Contrôle-les avant de sortir! lui crié-je.

Vu que t'as des natures retorses qui récupèrent en un clin d'œil. Mais il sait la vie aussi bien que moi, mon berger fidèle. Alors: un shoot délicat à la nuque du type: un second plus nuancé, à celle de la fille. Content de soi, il redresse son chapeau cabossé par l'impact, le recoiffe et se dirige vers la porte restée ouverte.

Mais avant qu'il ne l'ait atteinte, deux événements surviennent. L'un positif, l'autre négatif. Le positif c'est l'apparition de Toinet. Le môme paraît un peu chiffonné.

— Tonton Béru! s'écrie-t-il.

Et il se précipite dans les bras du Gravos, très ému. Ce faisant, il bloque les mouvements de notre illustrissime compagnon à un moment où celui-ci en aurait grand besoin! Car l'événement négatif se produit: à savoir le retour des deux «infirmiers» et du garagiste qui nous coursaient. Bredouilles, ils viennent de rallier leur base et, crois-moi, ce retour est extrêmement inopportun. Une brève période d'indécision suit leur entrée.

Ahuris, ils contemplent cet avant de camion dans le gymnase, puis ce gros mec avec l'enfant dans les bras. Cette dernière image leur révèle illico que «l'accident» est, en réalité, un coup de main. Alors le plus gros des infirmiers dégaine son pistolet-mitrailleur, celui qui, naguère, m'a regardé au fond des yeux. Il hurle au Mastar de lever les mains. Béru qui n'a pas eu l'opportunité d'apprendre le boche depuis son entrée fracassante en ces lieux, met du temps à réaliser. Seulement, quand un vilain t'aboie après en brandissant un calibre pour travailleur de force, une certaine interprétation s'opère, fût-ce dans des cerveaux réalisés par M. Bouygues. Voilà pépère qui repose le lardon sur le tapis-brosse et qui cherche à saisir les nuages.

Et moi, dans tout ça?

Moi? Viens, tu vas voir!

Tu sais, dans les dessins animés, la scène clé? Le chat qui poursuit la souris, ou le chien qui course le rat?

A une allure supersonique, je saute du camion. Le temps de crier aux badauds:

— Dispersez-vous, je crois que le réservoir d'essence va exploser, afin de les dissuader de prendre ma place.

Je vais à l'angle de la rue. Vire une première fois à gauche! Puis une seconde. Et une troisième en fin de compte de manière à parvenir dans la cour précédant le gymnase. La camionnette de mes ex-poursuivants s'y trouve. Je fonce à la lourde. Elle est fermée, mais je ne me sépare jamais de mon sésame. Cric! crac! Merci, Jehanne d'Arc!

Un palier avec des portes à bloundi donnant sur le local. Elles sont munies de deux hublots, comme celles qui permettent l'accès à une salle de cinoche. Je regarde et m'aperçois que mister Dodu trempe dans un bain de gadoue assez pas mal! L'un des infirmiers l'a ceinturé et lui maintient les bras dans le dos, tandis que les deux autres l'estourbissent avec leurs crosses! Courageux comme un lion, le Toinet flanque des coups de pied dans les jambes des deux tagonistes, qu'à la fin il a droit à une beigne qui l'étend, mon loupiot!

Il est temps d'interviendre, Sana! Sinon, ce qu'il subsistera de ton brave Béru pourra être rapatrié en France dans une cantine militaire! En loucedé j'écarte les portes. Flingue en pogne, je vise le jarret du plus méchant. La vacca! Ça lui fait exploser la rotule! La douleur est si violente qu'il s'évanouit, le pleutre!

— Lâchez vos armes, vous êtes cernés! gueulé-je d'une voix de stentor vénitien.

L'Antonio, toujours émérite, a pris soin de se coucher derrière les deux portes. Eh bien lui en biche car le deuxième «infirmier» a volté pour un arrosage express. Y a plein de petits trous dans les panneaux de bois.

— Et après? lancé-je d'un ton si glacé qu'il me flanque la chair de poule!

Courageux, le gonzier s'avance. Prêts à se faire buter à l'œil, ces mecs enchapitrés! Il a ramassé le feu de son pote. Un dans chaque pogne, il a des espérances de vie! Faut que je me le plombe. Seulement, avec ces foutues portes à va-et-vient, c'est pas du gâteau aux amandes! Si je pousse un vantail pour pouvoir défourailler, il balancera le potage en grand!

Le salut, tu sais de qui il m'arrive?

De la pompiste, mon vieux! Textuel! Figure-toi qu'elle a récupéré, la garde, et la voilà qui bieurle «Johan» en apercevant son vieux.

De saisissement, l'homme aux sulfateuses se retourne. Et c'est sa perte!

Moi: Poum! Poum!

Une bastos dans chaque épaule. Que tu dirais un épouvantail dont le manche à balai transversal serait tombé!

Béru profite de la conjoncture pour faire une clé au garageo avec son coude et lui beurrer le pif et les mirettes de gnons percutants. La femme vole au secours de son julot en brandissant la pioche.

— Gaffe-toi, Gros! hurlé-je.

Il fait un saut de baleine, arrache l'outil des mains de la Marie-Thérèse et le lui plante carrément dans les pensées! N'a jamais eu la reconnaissance du bas-ventre, Béru! Elle s'écroule morte, avec cette barrette de dix kilos dans les cheveux! Toinet m'accourt contre.

— Tonio! fait mon loustic en m'arrivant dessus.

— Salut, petit mec; où sont les deux ancêtres?

La vieille est morte: ils l'ont découpée en rondelles pour essayer de faire parler Félix!

— Et Félix?

Il me désigne la seconde porte.

— Il était là, ce matin encore, mais on l'a emmené.

Je me précipite vers la pièce qu'il m'indique. J'y découvre un lit de fer flanqué d'une table d'émail, comme celle qu'on utilise dans les hôpitaux pour y déposer des fioles et du matériel chirurgical. Les draps du lit sont souillés de sang, mais, effectivement le père Félix ne s'y trouve plus.

Des sirènes de police retentissent dans la rue de derrière.

— Acré! me lance le Gros, v'là les pandores! Cassons-nous, sinon on va chier des oursins!

Le conseil est excellent. Je chope Dudule par la main et on se taille côté cour. Mon intention est d'utiliser la fourgonnette des lascars qui s'y trouve stationnée, hélas, les gars ont prélevé la clé de contact et il n'est plus temps d'aller leur faire les vagues.

La scoum, bordel! Elle nous lâche pas, décidément. Je me sens comme un oiseau micropodiforme, genre albatros ou engoulevent: mes pattes trop courtes et mes ailes trop longues m'empêchent de prendre mon envol depuis le sol!

— Filons à pinces! dis-je.

On marche posément jusqu'à Kärntnerstraße et je choisis de nous développer en sens unique manière de ne pas être rejoints tout de suite.

A cet instant net et précis, un coup de sifflet de trident, comme dit Béru, part de la circulation. Caractéristique. C'est aigu comme un accent du même nom et ça continue par une trille rouleuse. Je reconnais le cri du cormoran qu'imite si parfaitement Jérémie Blanc. En matant bien, j'aperçois mon Noirpiot dans une calèche attelée d'un bourrin blanc et pilotée par un vieux calécheur coiffé d'un chapeau melon. L'est tout engoncé dans une houppelande, le cocher. Il a l'air d'un gros oiseau malade dont les paupières sont lourdes. Jérémie est en train de parlementer avec le dabe écroulé sur sa banquette pour le prier de stopper. Mais pépère répond qu'il ne peut pas paralyser le flot de la circulance. Alors, bon, on crapahute comme des sauvages pour le prendre en marche. Quand c'est au tour de Bérurier de hisser sa viande, le bourrin qui porte un bonnet rouge, pour avoir l'air plus con que son maître, tourne la tête dans notre direction et lance un barrissement désespéré. Quel est le con d'entre vous qui vient de ricaner qu'un cheval ne barrit pas! Pauvre cloche, va! A Vienne, les canassons barrissent, j'aimerais que tu le susses! Et celui-ci d'autant mieux qu'il ressemble à Raymond Barre, alors tu vois!

Naturlich, le cocher rouscaille qu'il va falloir douiller une sérieuse rallonge! Sa rossinante est vannée; elle roule sur la jante en fin de journée. Nous lui promettons la lune. Juste des perdreaux déboulent coudes au corps de l'angle de la ‘rue pour se précipiter dans la cour. Moins une!

— Je n'ai pas pu venir plus vite, nous dit M. Blanc, impossible de trouver un taxi à cette heure! Alors j'ai affrété cette calèche qui regagnait ses écuries.

— Dans un sens, c'est mieux fais-je, qui donc penserait que nous sommes en train de fuir avec cette archaïque carriole? Tu es vraiment tombé à pique, fils.

Mon soulagement d'avoir récupéré Toinet commence à se corrompre à l'idée que Félix, lui, a disparu.

On est là comme quatre connards dans cette calèche branlante, à regarder la ville sans la voir, au pas faussement trottineur de l'haridelle (qui fait notre printemps!). On a tellement de choses à se raconter. De questions à se poser. Mais on ne parle pas. D'un commun accord, on fait trempette dans un bain de mutisme, parce qu'on a besoin de se bricoler un moral, une santé.

Tu comprends?