Берег тысячи зеркал (СИ)

Глава 8

В некотором сумбуре, мне не свойственном совершенно, я вхожу в лифт. Сжимая букет цветов, вероятно, выгляжу нелепо. Слишком много взглядов обращено в мою сторону ранним воскресным утром. Знаю, мог упустить такие тонкости, не бросать ее одну в постели, ради банального букета цветов, но не смог. Хочется снова закончить все правильно.

Увы, я не питал и не питаю надежд, что она останется со мной. Знаю, это вряд ли произойдет, но хочу оставить для нас крохотный шанс. Тонкую нить, которая поможет не сойти с ума после прошлой ночи. Ведь, уверен, что покой навсегда покинул такого дурака, как я.

Выхожу из лифта, а попав в пустынный коридор, думаю не о том, что через час обязан явиться в номер к объекту, а о предстоящем разговоре с Верой. О нем я размышлял всю дорогу обратно. Мог бы заказать доставку цветов, но проснувшись два часа назад, примерно треть этого времени провел, наблюдая самую обычную картину. Что может быть странного в том, что она спит в моей постели? Что вообще странного в настолько естественных и логических вещах? Ничего. Однако же мне не избавиться от удушающего чувства в груди. Я могу больше никогда не увидеть Веру. Именно оно разбудило, именно с ним, я наблюдал за тем, как Вера спит. Смотрел, и не мог понять, что чувствую ярче: горечь, от мысли, что это на одну ночь, или счастье, что вообще смог ощутить подобное хоть раз?

Вера, как мираж в облаках. Я не знаю, как описать ее. Нет ни таких слов, ни таких вещей, ни таких понятий. Не существует того, с чем я мог бы сравнить эту женщину. А надо ли ее сравнивать? Нет. То, что я ощутил, произошло впервые. Дело не в том, что она белая, или чужая. Все потому что, она такая одна. Я уверен, что больше не встречу на пути хотя бы тень от такой женщины.

С улыбкой на лице, здороваюсь с работницей гостиницы. Горничная в шоке вскидывает брови, но улыбается в ответ. Вера смогла изменить даже это. Возможно, подобное лишь эйфория, тонкое чувство того, что спустя долгие годы я ощутил вкус настоящей близости с женщиной. Настоящей… Открываю дверь, качаю головой, а скинув капюшон, на миг замираю, смотря на букет красных роз. Да плевать. Всегда нравились эти цветы. Почему сейчас должен выбрать другие? Какая вообще разница в том, какие цветы дарить женщине? Главное ведь не это. В любом случае, я считаю именно так всю жизнь.

Переступая порог спальни, не знаю, чего жду. Я оставил записку, но Вера могла поступить как угодно. Не уверен, что ушла бы, но могла ждать одетой и стоящей у окон. Может, и нет. Может, она до сих пор спит. Все возможно.

И даже это. Встав у кровати, я чувствую, как пальцы, еще секунду назад, сжимавшие букет, взрываются болью. Я с такой силой сдавливаю цветы, что не замечаю, как острые шипы вонзаются в кожу. Не замечаю и того, как на пол, прямо по руке, стекает кровь. Она капает на серый ковролин, впитывается в его ворс, становится бурой. Становится похожей на алые лепестки проклятых роз. Небо, я идиот. Зачем ушел? Зачем поступил, как сопливый дурак?

Бросаю букет на смятую постель, и беру в руки снимок. Смотрю на него, и снова покрываюсь холодом. Паяц… Да, я стал шутом, который наблюдал за мечтой. Потом, я стал отступником, посмевшим предать присягу, когда решил погнаться за чужой женщиной. И, в конце концов, я стал вором, которым считал себя всю ночь, пока ласкал каждый сантиметр ее кожи, пил ее стоны… Проклятье. Да я обезумел от желания, от страсти, от того, как горел всем телом. А взамен, вместо простого человеческого разговора, получил вот это.

В итоге вор стал снова шутом.

Бросив фото сверху на букет, примерно минуту, стою неподвижно. Внутри кипит так сильно, что я не чувствую ни биения сердца, ни собственного дыхания. Только гул крови. Он нестерпимый, заглушает мысли, не позволяет успокоиться, а перед глазами она. Как проклятье, перед глазами ее лицо, ее губы, и ее тело. Как яд, она во мне. Этому водовороту нет конца. Помешательству нет предела. Но то, что вижу сейчас — перечеркивает все. Зачем ты так поступила? Неужели… Неужели нельзя хотя бы поговорить? Зачем сбегать так, будто произошедшее вызывает стыд. А ведь теперь я считаю именно так. Сейчас все выглядит, как побег из стыда. На зло, за то, что не сказал кто я. На зло, чтобы не вспоминал больше.

Вот так просто Вера обесценила все, что я пытался сделать, пытался показать, пытался вернуть ей.

А чего ты ждал, Кан Чжи Сан? Чего ты ждал от этой ночи? От чужой женщины… Всего, но только не такого отношения. Мог бы понять и принять тот факт, что больше не встречу ее. Мог бы смириться, назови она все ошибкой, или мимолетным увлечением. Но Вера сбежала. И причина в том, что я летчик. Этого принять не могу. Ведь, когда узнал, что она замужем, — не осуждал, не строил предположений, не отвернулся. И мысли не было обидеть ее тогда. Потому что подобное и замужеством считать трудно. Однако я переступил через все принципы, черт бы ее побрал. А она просто удрала. Ушла, не спросив ничего, не сказав ни слова, не попытавшись даже понять меня.

Оставив все, как есть, собираю сумку, отправляя последний рапорт из Парижа. Мысли ушли, голова пуста напрочь, и только тело помнит, чем я занимался всю ночь. Этого не забыть. Оно, как наваждение, но питать более иллюзий не стану. Я их не питал с самого начала, однако же понимаю, какую ошибку совершил. Поверил женщине, не зная о ней почти ничего. Она околдовала, привязала к себе, а следом, растоптала.

Все утро, пока продолжаются последние сборы и приготовления к вылету, не реагирую ни на кого. Машинально исполняю обязанности, не смотрю в глаза Джеха, пытаюсь не выдать, насколько паршиво себя чувствую. И это не самый яркий эпитет описания моего состояния. Наверное, я отчаянно поражен. Возможно, чрезмерно удивлен. Хотя скорее всего, невозможно запутался окончательно.

Вернувшись в номер, чтобы его сдать и забрать сумку с вещами, натыкаюсь на горничную. Женщина стоит в гостиной с букетом проклятых роз в руках и ожидает моего прихода.

— Месье? Что велите делать с цветами? Номер проверен и убран. Вот только, еще… — она неуверенно раскрывает ладонь, на которой лежит крестик.

— Прошу простить, месье, — продолжает. — Не воспринимайте, как грубость, или неуважение к постояльцу. Однако же я обязана отдать вам все обнаруженное при передаче номера. Я нашла это между простынями. Вероятно, вы знаете кто его владелец. Вещь не дешевая. Прошу.

Она делает неуверенный шаг, и в конце концов, приходится забрать украшение. Взяв в руки золотую цепочку, я рассматриваю крестик, инкрустированный рубинами.

— Мерси, — кивнув женщине, и сжав крестик в руке, смотрю на букет. — Цветы вам, мадам. Приятного дня. Благодарю за работу.

Развернувшись и прихватив удобнее сумку, выхожу прочь. Но есть ли смысл, скрывать то, как гулко, будто у школьника, колотится сердце в груди? Это ее вещь, без сомнения. Я должен его вернуть. Но как? Ведь спустя ничтожных десять минут, сажусь в салон автомобиля объекта. Ким Дже Соп хмуро осматривает сидение водителя, а заметив меня, и вовсе, отворачивается в сторону окна. На его лице написано многое. Это уже не имеет значения. Я не боюсь ни жалоб, ни выговоров, ни рапортов руководству. Что сделано, то сделано. Я боюсь другого — осуждающего взгляда Имо. Она догадается, увидит сразу. Так было несколько раз, когда я пытался завести отношения с подходящими женщинами ради Ханны. Только вот сейчас — все иначе. Вера нужна мне. И не "была нужна", а "до сих пор нужна". Так сильно, что желание обладать ею стирает любое недопонимание и обиды. Я знаю. Почему-то уверен и знаю, что готов простить этой женщине все. Простить ее неуважение, неумение говорить прямо о чувствах, глупость и неуверенность. Она такая снаружи. Я же видел ее буквально изнутри. Смотрел, как безумец в глаза своей болезни, страху, неуверенности, отчаянию и слабостям. Да, именно это во мне подняла близость с Верой. Она вытащила наружу не те качества, которые украшают мужчину, а те, которые делают его слабым.

Я стал слаб, и слабость моя с золотистыми локонами волос. Она пахнет, как самый свежий воздух, а выглядит, как тонкий и стройный кипарис. Такая же изящная, стойкая, и пленяющая красотой. Моя слабость…

Перегородка поднимается, отделяя от объекта. Улавливаю хмурый взгляд Джеха, и жду новой колкости. В таком искусном деле, как сарказм, ему нет равных.

— Хреново выглядишь, пупсик, — начинает, а я напрягаюсь. — Круги под глазами, томный взгляд, губы вспухли, как у агашши *(госпожи). Что пониже пояса, думаю, не стоит описывать.

Я знаю, чего он добивается. Джеха хочет узнать, почему я в таком состоянии. Он жаждет понять причину, по которой я не просто молчалив, как всегда, а отстранен от всего, как робот, исполняющий только приказы. Не собираюсь помогать ему в таком тяжком бремени, как любопытство. Уверен, он сам все поймет. Однако же не поинтересоваться не может. Потому и говорит, как только машина трогается с места:

— Она тебя отшила.

Интересное предположение. Оно не далеко от истины. Если не учитывать, что дела обстоят еще хуже. Она отшила меня, после того, как мы занимались неистовым сексом. Трахались, как ненормальные всю ночь на чистом адреналине, понимая, что наступит утро и все исчезнет. Я действительно почти не спал. Каких-то жалких четыре часа. Правда, пребываю до сих пор, как в горячке. Кажется, снова остался где-то позади, где-то рядом с ней. Вот только ей это "рядом", оказалось не нужно.

— Значит, все-таки переспали, — Джеха продолжает, а хмыкнув, внезапно замирает.

— Кто переспал?

— С кем?

— О чем они говорят?

— Начальник Кан, у вас там все в порядке?

— Да закройтесь, тупицы. Молчали бы, все бы узнали. А теперь что? Они сейчас отключат связь, и мы ничего так и не услышим.

С холодным спокойствием на лице, закрываю глаза, пытаясь унять гнев. Хочется не просто выдернуть наушник из уха, а всунуть его в рот Джеха. Видимо, он понимает, чем чревато подобное, ведь спешно отключает канал связи.

— Я забыл, — оправдывается, а я киваю и глухо произношу:

— Конечно.

— Ну, серьезно, — виновато настаивает, но я не обращаю внимания.

Раскрыв ладонь, смотрю на крестик. Очень необычное украшение. Изношено, и по виду, ему не один десяток лет. Чье оно? Ее матери? Кажется, Вера рассказывала, что ее мать погибла в автокатастрофе. Не справилась с управлением, и выскочила на встречную полосу. Она говорила, что почти не знала ее, и что она — писательница.

Скорее всего, действительно мамино украшение.

— Так и будешь молчать? — Джеха не унимается, а все, чего хочу я — тишины.

Она необходима, чтобы привести мысли в порядок, а небо — чтобы забыть обо всем. Скоро я окажусь так высоко, что ничего, кроме облаков не станет нарушать покой.

Так я думаю, пока не вижу в числе пассажиров Сару. Она стоит посреди терминала с багажом в руках. Увидев нас с Джеха, женщина немедленно расплывается в улыбке. Становится противно даже смотреть на нее. Фото — дело рук Сары. Я в этом уверен. Как и в том, что вчера она умело разыграла спектакль. Прикинулась, что пьяна, а сама следила за мной и Верой. Очевидно, она ожидала, что между нами может что-то произойти. И не ошиблась.

Поправив фуражку, сворачиваю в коридор для пилотов и персонала. Джеха следует за мной, а поравнявшись у лифтов, внезапно говорит:

— Что между вами произошло?

— Ничего, — коротко отвечаю, сверяя время, когда вхожу в кабину.

— Я не о Саре, Сан-ши. Я о Вере. Почему… Она ведь даже проводить нас не приехала. Здесь половина ее коллег.

— Не могу знать, — снова отрезаю холодным тоном, пытаясь заглушить липкое раздражение.

Как избавиться от того, что транслирует память на повторе? Я так штурвал не удержу, если не успокоюсь. Перед глазами она, в воздухе ее запах, во рту вкус. Последнее — самый худший яд. Я не могу избавиться от воспоминаний того, насколько надсадно она стонала, насколько божественно пахла, как сладко ее кожа играла вкусом на языке. Проклятье, я как одержимый каким-то духом. И этот дух всю ночь шептал на грани стона мое имя.

— Послушай. Я ведь тебе друг, Сан. Я же вижу, что что-то случилось.

С необъяснимым рвением, Джеха продолжает попытки узнать, что произошло. Полощет мозг вопросами и в диспетчерской, и по дороге к борту. Когда я вхожу в кабину и сажусь за штурвал, он умолкает, видимо, осознав, наконец, что я не намерен говорить о Вере. Он опускается на сидение второго пилота, но не забывает хмуро осмотреть меня таким взглядом, будто я ему миллиард вон должен.

— Говорит командир борта "147" Кан Чжи Сан. Запрашиваю разворот на посадочную стоянку, — чеканю, подключив и надев наушники.

— Говорит диспетчер. Разворот разрешаю.

Скосив взгляд на Джеха, нахожу блеск в ответном. Он выпьет все соки, пока не узнает подробности. Я в этом уверен. Тем более наблюдая за тем, как он послушно и без возражений производит маневр машины сам.

— Не расскажешь, значит, — бросает, останавливая борт.

— Черный ящик — не лучший способ увековечить подобное. Потому, просто оставь меня в покое, — снова холодно отрезаю, в попытке унять еще большее раздражение. — Начинаю проверку систем борта и подготовку к взлету согласно инструкции.

Проклятье, я горю от гнева. И это факт. Неоспоримый и явный для всех. Я цежу каждую команду сквозь зубы, проверяя все системы и готовность машины к полету так, словно, это борт президента. Вскоре мое состояние замечает механик, и два бортпроводника, ранее входившие в состав охранной группы, а сейчас исполняющие обязанности стюартов на борту.

— Это ведь Сара что-то натворила? Она что-то этой белой сказала? Так ведь? — после нового вопроса Джеха, я не выдерживаю.

— Крошка, — поворачиваюсь к нему, и с издевкой, сквозь холодную усмешку, произношу: — Иди, распорядись, чтобы мне кофе сделали. И покрепче.

— А попочку вам не погладить, командир? — язвит Джеха.

— Ты меня слышал. Скажи, чтобы сделали. Голова раскалывается, — скривившись, заканчиваю, получая тут же колкость вдогонку:

— Конечно. Кто бы сомневался. Небось марафонил всю но…

— Джеха, мать твою, — резко осекаю его, а голос звучит так глухо и остро, что даже меня пугает. Еще не хватало, чтобы он проболтался, что я сел за штурвал после почти бессонной ночи. Поднимаю взгляд на шокированного друга, а он вдруг застывает всем телом. — Прости. Я не хотел сорваться.

— Так вы действительно…

— Это уже не имеет значения, Джеха. Никакого, — заканчиваю шепотом, наблюдая через монитор на приборной панели за тем, что происходит в салоне.

На борт уже поднялись и Ким Дже Соп с дочерью, и Сара с несколькими учеными океанологами из Сеульского университета.

— Ясно… — он встает, а положив руку на мое плечо, заканчивает: — Поговорим дома. С меня выпивка в палатке у Хан Ган. Кофе сейчас принесут.

— Договорились, — отвечаю, только бы он отвязался.

Джеха выходит, а я откидываюсь на спинку кресла. Рассматривая взлетно-посадочною полосу, вспоминаю день, когда прилетел сюда месяц назад. Непроизвольно достав из кармана крестик, верчу его в руке, провожу пальцем вдоль россыпи камней. Очень необычная вещь… Джеха появляется спустя несколько минут с двумя чашками кофе. До вылета остается совсем мало времени. Выпив почти залпом всю чашку, отдаю ее в руки одного из парней, кивая, чтобы готовил пассажиров к взлету.

Крестик приходится зацепить на щиток слева. Он так и остается там, когда я связываюсь с диспетчером.

— Диспетчерская слушает. Дайте подтверждение времени взлета. Борт "147". Рейс чартерный. "Париж — Гонконг — Ин Чхон".

— Говорит командир борта "147" Кан Чжи Сан. Борт к взлету готов. Все системы проверены. Время взлета "14:35". Дайте разрешение на руление.

— Борт "147". Разрешаю руление. Взлет согласно расписанию.

Развернув машину, захожу на взлетную полосу. Перед глазами холодный горизонт и привычное небо. Оно манит, ждет всегда. Оно не умеет предавать тех, кто ему верен. Оно оберегает тех, кому даровало крылья — так говорил мой инструктор.

Старый генерал, отставник, бросил кабинетную работу, и до самого конца учил совсем юных парней летать. Учил так, как никто другой бы не смог никогда. Я верил генералу Сону. Всегда внимал его урокам, постигал вещи, которые казались сперва невозможными. Однако же, сонбэ вселил в меня веру такой силы, что долгие годы, не было слов приятнее, чем похвала любимого наставника, и почти отца…

— Борт "147". Механизация положения ноль. Шасси убраны. Высота перехода.

Выравниваю штурвал, улавливая, как невозможно ярко солнце слепит глаза. Сразу становится легче дышать, а в груди развязывается узел. Я дома.

— Воздушное пространство Италии требует смены эшелона на триста пятидесятый по восточному направлению. Удачного полета и мягкой посадки, борт "147".

— Принято. Благодарю.

Джеха ухмыляется, всматриваясь в небосвод. Он знает, как я не люблю плавный взлет. Моя машина способна взлететь резко и вертикально. Так стремительно, что воздух замирает в легких, а кровь остывает на доли секунд, будто ты паришь в невесомости. Она гудит, тело застывает, а в ушах стоит гул. Точно с таким же чувством, я брал Веру. Проклятье. Однако стоит вырваться за облака, как глаза компенсируют потерю чувствительности сполна.

Однажды побывавший в небе, не забудет его никогда… Оно говорит через взгляд. И как ни странно, а возможно, и в наказание, весь полет до Гонконга, оно говорит взглядом Веры. Даже после дозаправки и нового взлета, ничего не меняется. Оно по-прежнему говорит ее глазами. Смеется в окнах закатными лучами. Оказывается, у них есть голос. Или я просто рехнулся окончательно. Ведь спустя восемь часов полета, злость уходит, а раздражение сменяет нестерпимая тоска. Взгляд все чаще возвращается к крестику на щетке. Он дрожит в такт работы приборов, пока прищурившись, я допиваю шестую по счету чашку кофе. Его вкус стал необычно противен. Видимо, я выпил слишком много, если во рту горчит все сильнее.

— Отдохни хоть немного. Я справлюсь, пупсик, — Джеха возвращает в реальность, и, наконец, я решаюсь нарушить тишину, наплевав на самописец.

— Она замужем, — сухо и тихо произношу, вызывая немой шок на лице друга.

Он, молча, осматривает меня, видимо не в состоянии постичь, какой его "пупсик" бесстыжий и похотливый зверь.

— Да ты шутишь? — наконец, подает голос Джеха. — Тогда почему… Нет, стой. Не говори ничего. Это слишком даже для такого животного, как я. Ты вообще, что ли?

— Он летчик. Военный, — продолжаю, цепко мазнув взглядом по приборам. Автопилот в порядке, датчики давления и высоты тоже. Потому я спокойно делаю новый глоток горькой отравы. Именно таким, за эти несколько часов, становится кофе, который всегда любил. — И он разбился.

Добиваю Джеха, добавив последний аргумент. Друг в немом ступоре не может проронить и слова. Лишь спустя некоторое время, он пришибленно выдыхает, произнося:

— Тэба-а-а. *(Ничего себе) Да, это же… судьба? Как так-то? Он погиб, что ли? Я уже ничего не понимаю.

— Не погиб. Он прикован к постели, Джеха. Едва ли не в вегетативном состоянии, — заканчиваю холодным шепотом.

— Обалдеть, — продолжает друг, а я решаюсь задать главный вопрос:

— Я не могу понять ее поступка. Он мне мозг и все мысли выел. Не могу больше. Она сбежала. Просто удрала утром, как только узнала, что я тоже… пилот, — предусмотрительно останавливаю себя, едва не выдав военную тайну. — Это странно и жутко неприятно. Понимаешь? Я не могу понять ее. Ведь…

— Ты и не поймешь. Не старайся даже, — вдруг ядовито замечает Джеха. — Ты черствый, молчаливый и скрытный. Как с тобой говорить? Я бы побоялся на месте женщины проводить допрос такому, как ты.

— Ты не лучше, — парирую.

— У меня хотя бы чувство юмора есть. А ты этим не обременен.

— Ты ответишь, или будешь язвить, как аджумма? — Кошу взгляд, улавливая такой же холод в глазах Джеха.

— А ты сам не понимаешь, — почему? Тебе надо разжевать? Я хоть и не знаток в белых женщинах. Но тут дело вовсе не в этом. Страх, пупсик. Она испугалась того, кто ты. Это же очевидно, и дураку понятно.

— Видимо, я хуже, чем дурак. Потому что не понимаю, — кисло бросаю.

— Значит, Сара и здесь успела наследить, — прежде, чем взяться за штурвал, замечает Джеха. — Уверен, ее рук дело. Я еще на банкете заметил ее странные выходки.

— Это уже не имеет значения, — спокойно отвечаю. — Я все равно не понимаю поступка Веры.

И видимо, больше не представится возможности спросить ее лично. Тогда смысл в этих самокопаниях? Его нет. Мы не встретимся с ней, а то, что произошло, либо уничтожит меня, и я действительно останусь до конца один, либо я сумею справиться, и найти женщину. Хотя и понимаю, что после такого, у меня вряд ли выйдет проявить искренность.

— Борт "147" Борт "147" Отзовитесь. Говорит диспетчер аэропорта Ин Чхон, — в наушниках раздается голос диспетчера.

— Борт "147" слушает. Говорит командир борта Кан Чжи Сан, — немедленно отвечаю, а переглянувшись с Джеха, замечаю тревогу в его глазах.

— Ин Чхон закрыт из-за плотного грозового фронта и шквального ветра. Низкая облачность. Не сесть. Как слышно?"

— Слышно хорошо. Мы заняли триста пятидесятый эшелон. Ваши указания? — отвечаю, убирая чашку, и сверяя слова диспетчера с приборами.

— Вам придется садиться в Чеджу. Там ситуация спокойная. Фронт движется на север вглубь полуострова. Однако вы почти на подлете, потому придется лететь на Чеджу. Как слышно?

— Вас понял. Берем курс на Чеджу-до. Высота три с половиной тысячи миль. Меняю эшелон, — приняв управление, начинаю заход на смену высоты и поворот.

— Смена курса принята. Нижние эшелоны свободны. Перевожу на диспетчерскую Чеджу. Мягкой посадки.

— Принято. Благодарю, — быстро ответив, слышу недовольство Джеха.

— Какого кумихо именно сейчас, когда Кан Мари ждет в Ин Чхоне? Проклятье, — продолжает сетовать друг.

— Давление в норме. Поворачиваем крошку, но плавно, — коротко отдав команду, пытаюсь выровнять штурвал, но он стоит в мертвой точке.

— По приборам идем ровно. Я не могу понять, откуда взялся крен на правое крыло? — замечает Джеха.

Осмотрев кабину действительно улавливаю крен на правую сторону. Приборы лгут? В недоумении осматриваю все еще раз. Здесь что-то не так. Машина не может так себя вести без причины.

— Мы идем вслепую? — тихий вопрос Джеха сбивает с толку. — Это ведь невозможно. Автопилот отключен. Отклонений от курса нет. Тогда почему она не поворачивает, и не отдает управление?

— Ответ может быть только один. Автопилот не отключился. Приборы показывают, что все в порядке, и, похоже с ними тоже проблема. Крен из-за того, что курс до сих пор не изменился. Она поворачивает на Ин Чхон, — сухо отвечаю, а в наушниках появляется голос знакомого диспетчера.

— Борт "147" Почему вы до сих пор не изменили курс? Вы слышите? Вы движетесь прямо в центр циклона. Немедленно меняйте курс. Вы теряете высоту. Вы теряете высоту. Как слышно? Что у вас случилось?

Стиснув зубы, ощущаю, как штурвал не слушается. Он никак не дает выровнять крен, а значит, мы действительно до сих пор движемся в сторону Ин Чхона. С трудом удерживая штурвал, быстро отвечаю:

— Борт "147". Слышно. Крен по правому крылу и потеря ручного управления. Предположительно отказ левого двигателя. Сбой электроники. Высота две с половиной тысячи миль.

— Вас понял. Готовим полосу. Проклятье, — диспетчер явно нарушает инструкции, но я с ним чертовски согласен.

И, кажется, я знаю, кто его на нас наслал.

— Приготовься, Джеха, — сухо чеканю, когда первые капли дождя достигают стекла кабины. — Будем садить в слепую и без одного двигателя.

— Ты уверен, что причина в электронике, и отказе движка? — Джеха с трудом удается удерживать штурвал.

— В такой ситуации, я не могу быть уверенным ни в чем. По моей команде, тяни штурвал на себя. Надо попытаться набрать высоту и перелететь фронт.

— Понял, — Джеха немедленно выполняет указания.

После нескольких неудачных попыток, начинается тряска. Машина не слушает, хотя приборы по-прежнему показывают, что все в норме. В кабину вбегает один из парней. Оценив ситуацию, он немедленно возвращается в салон, так, не проронив, ни слова.

Все, что крутится в голове — рожа проклятого Платини. Только он пошел бы на это, чтобы отомстить. Такое сложно провернуть, но гад, видимо, постарался. Ведь, я как чувствовал, что в ночь перед вылетом надо было удвоить охрану машины. А чем занимался? Проклятье. Взгляд падает на крестик, который из-за тряски раскачивается из стороны в сторону. Не могу отвести от него взгляд несколько слишком драгоценных секунд. Штурвал почти не управляем, и, похоже мы потеряли гидравлику. А полосы все не видно.

— Держи ее, — почти рычу, удерживая штурвал, а крен только усиливается.

За окнами сплошная темнота, которую озаряют яркие вспышки молний. Стихия без жалости пытается уничтожить нас, бьет ливнями и ветром, не позволяет вырваться из своих объятий. Небо гневается, и едва ли я могу понять — за что, — пытаясь не погибнуть.

Внезапно приборы взрываются сигналами, показывая, вероятно реальную картину положения вещей.

— Потерян левый двигатель, как ты и говорил, — быстро произносит Джеха, смотря на мигающий красным датчик. — Да что за напасть?

— Спокойно, — холодно отрезаю. — Мы сядем даже с одним движком. До аэропорта меньше двух миль. Дотянем. Раз заработали приборы, выравниваем крен.

— Принято, — на этот раз Джеха удается выполнить указание.

Не без труда, мы выравниваем машину, а следом набираем высоту.

— Диспетчерская. Борт "147". Набираем высоту, обходим фронт. Электроника в норме. Отказ левого двигателя подтверждают датчики. Крен выровнен. Как только преодолеем фронт, идем на посадку. Готовьте полосу.

— Принято.

Короткий ответ диспетчера не воодушевляет. Машина заходит в зону турбулентности, а выхода нет.

— Не облетим. Поздно, — бросает Джеха, продолжая балансировать.

— Вижу, — отрывисто отвечаю, а встретив взгляд друга, киваю.

Выровняв высоту, мы летим прямо сквозь фронт. Молнии бьют так ярко, что ночь становится похожа на яркий день. Мне бы сосредоточиться, но вижу перед собой Веру. Слышу ее тихий шепот, и слова о том, что она ненавидит небо. У нее есть на это причины, и возможно, если мы разобьемся сейчас, такие же причины появятся у Ханны. Не хочу думать о подобном. Я обязан посадить этот кусок дерьма, чего бы это не стоило.

— Что происходит? Что? Что, я вас спрашиваю? — за спиной раздается мышиный писк Ким Дже Сопа.

Повернувшись, я зверею. Кто его пустил в кабину? Какого черта?

— Немедленно вернитесь на место, — чеканит Джеха, багровея от злости.

— Ты мне еще указывать будешь? Сейчас же говори, что происходит?

Дже Соп напирает, а во мне кипит каждая клетка. Если бы не то, что пытаюсь удержать баланс, и пройти эту чертову грозу, я бы выкинул его из кабины в тот самый момент, как он рот раскрыл. Его даже двое наших парней урезонить не способны.

— Вернись, мать твою, на свое место, и пристегни свои потроха к креслу, — холодно отрезаю его вопли, цепко наблюдая за приборами. — Младший сержант Ки.

— Да, командир? — тут же отвечает парень.

— Шкуру сниму. Понял меня? Чтобы все сели немедленно на свои места и пристегнулись. Вы какого хрена устроили? Уберите гражданского отсюда. Немедленно. Выполняй. Разрешаю применить силу.

— Есть, — отвечают уже оба бойца, а Дже Соп явно не собирается униматься.

Однако, спустя несколько секунд за спиной хлопает дверь, и, наконец, дебил вернется на место. Джеха витиевато изъясняется отборным потоком ругани, а я лишь холодно прищуриваюсь в поисках полосы. Ее до сих пор не видно. Проклятье.

— …пес плешивый, — заканчивает сквозь зубы друг.

— Успокоился? — спрашиваю, наконец, улавливая просвет впереди. Джеха, зло, кивает, а я продолжаю. — Тогда снижаемся. Выпускай закрылки.

— Есть. Механизация положения три.

— Балансируем до последнего. Высота принятия решения.

— Закрылки и шаси выпущены, — чеканит Джеха, а все, что чувствую — движение тонких струек пота по затылку, спине, и лицу.

— Диспетчерская. Говорит командир борта "147". Заходим на посадку.

— Вас понял. Готовим спасателей.

— Джеха, — быстро скосив взгляд от огней взлетной полосы, тихо произношу, с неким облегчением: — Соберись. Ты в порядке?

— В порядке, пупсик.

— Рад слышать, — пытаюсь подбодрить друга, а вернувшись взглядом к полосе, крепче сжимаю штурвал. — Давай. Давай, моя хорошая.

Как только борт достигает полосы, мы с Джеха встречаемся взглядами.

— Гаси скорость, — чеканит, а я только ухмыляюсь. — Гаси, мать твою, полосы не хватит. Скорость слишком высокая.

— Хватит, — отрезаю, балансируя. — Удерживай ее. Если я дам ногу, ветер может нас перевернуть. Доверься мне.

— Псих, — припечатывает, продолжая удерживать штурвал ровно.

Плавно машина начинает торможение, и вскоре останавливается. Дождь барабанит по корпусу, а вдалеке видны проблесковые маячки спасательных служб. Отпуская штурвал, я выдыхаю, а закрыв глаза, сухо говорю:

— Диспетчерская. Говорит командир борта "147" Кан Чжи Сан. Посадка совершена согласно инструкции по внештатным ситуациям в "23:38" по местному времени. Жертв и травмированных нет.

— Говорит начальник аэродрома "Ин Чхон" Пак Мин Гу. Спасибо за работу, парни.

Опустив голову, молча, киваю. Не знаю, что ответить. Я давно не ощущал такого странного страха. Примерно несколько минут, пытаюсь прийти в себя. Давно не боялся разбиться. А вернее никогда. Рука сама тянется к крестику. Сняв его со щитка, крепко сжимаю украшение в руке. Не знаю, судьба ли это. Беда ли это. А может, и вовсе, рок… Однако, уверен, Вера сейчас здесь со мной. Это глупость, но я даже чувствую запах ее духов, ощущаю его так явно, что это пугает. Будто она стоит за спиной, а ее рука лежит на плече, и лежала там весь проклятый полет.

— Псих, — зло шепчет Джеха, а встретив мой взгляд, качает головой.

— Это вместо "спасибо"? — спрашиваю, изогнув бровь.

— Я тоже, знаешь ли, не одно место пинал, — он огрызается, но в глазах Джеха, все равно видна благодарность. — Надо доложить командованию. Это не простой внештатный инцидент. Машину намеренно вывели из строя.

Я с ним согласен. Однако уверен, командование уже знает. Такая посадка не могла пройти мимо их внимания, учитывая, что полет не был внештатным. Осмотревшись, сжимаю крестик в руке лишь сильнее. Мог ли я только что погибнуть? Никогда не задавался таким вопросом прежде. Просто исполнял приказы, бросался в самое пекло, верил, что поступаю правильно. Не замечал надменного отношения, несправедливости, старался поступать по совести.

Но сегодня она молчит. Внутри кипит негодование и, кажется, боль. Последнее обескураживает. Поступок Веры оставил слишком болезненный отпечаток, и видимо, я не смогу прийти к согласию с самим собой еще долго.

Покидая борт, спускаясь по трапу, все думаю, и мысли не отпускают. Надо бы собраться, привести все в порядок. Однако я странно раздавлен. Небо не помогло. Оно наоборот показало, насколько я хрупкий и ничтожный перед ним.

Кан Мари действительно ждет Джеха в здании терминала "В". Женщина ходит из стороны в сторону, вызывая настороженные взгляды ожидающих пассажиров. Табло расписания до сих пор усыпано надписями "рейс отменен". Я отвожу от него взгляд, застывая всем телом от картины напротив. Мари-ши, только заметив Джеха, срывается с места, игнорируя ошеломленные взгляды толпы. Она бросается к нему, а заключив в объятия, прижимает со всей силы. Лицо женщины вспухло и покраснело от слез, а губы мелко дрожат. Она что-то неистово шепчет на ухо Джеха. Шепчет так нервно, что эта картина возвращает к собственным воспоминаниям пустого терминала. Этого же. Меня всегда встречает одиночество.

Сейчас оно возвращается особенно ярко. Потому, наверное, стыдливо отвожу взгляд в сторону. Едва улавливая движение со стороны выхода для пассажиров, уворачиваюсь от хватки коротких и пухлых пальцев. Ким Дже Соп, не смотря на толпу охраны, которая встретила его у борта, явно пытается расквитаться.

— Ты. Сопляк. Ты едва не убил меня. Едва не убил мою дочь. Я тебя уничтожу, — он хватается за воротник моего пиджака, тянет на себя, и рычит, плюясь слюной прямо в лицо: — Ты пойдешь под трибунал. Я этого добьюсь в любом случае. Слышишь, сопляк? Я этого добьюсь. Ты едва не убил меня, потому что под юбку залез. Твое командование все узнает. Слышишь. И про твою белую девку в первую очередь. Я вас двоих уничтожу. Почему вы не проверили борт? Где ваши хвалебные гарантии безопасности? А? Вы, что же, решили, что вам это с рук сойдет?

— Немедленно прекратите, — Джеха хватается за руки Дже Сопа, но личная охрана чобаля, отпихивает его, не позволяя препятствовать своему господину.

— Джеха, — стальным тоном осекаю друга, продолжая стоять неподвижно и смотреть в глаза Дже Сопа. Еще слово и я не выдержу. Нужно держаться. Нужно. Я военный, человек под присягой, не могу поступать, как гражданский. Не имею права, даже защитить свою женщину. Плевать, что она так не считает. Сейчас ясно вижу, чувствую всем телом, что она моя. Не была бы моей, я бы не реагировал так на слова ублюдка. Но реагирую. Настолько ярко, что дрожат кулаки. Дрожат с такой силой, что причиняют боль. Ее крестик. Он до сих пор в руке…

Сделав глубокий вдох, произношу:

— Уведи Кан Мари, Джеха-ши. Встретимся в штабе командования.

— Кан Чжи Сан-ши, — холодно чеканит Джеха, но встретив мой взгляд, понимает, наконец, с полуслова.

Он прекращает попытки урезонить чобаля, и отходит. Кан Мари наблюдает за всем, прикрыв от шока рот рукой. Женщина удивленно смотрит на Ким Дже Сопа, а обратив взгляд ко мне, ошарашено приподнимает брови. Я знаю, что она слышала все. Вижу, что ей понятны причины моего тихого бешенства. А это так. Я едва ли могу сдержать себя. Усилием воли, не даю выход холодному гневу. Он диктует только одно: размазать грязный рот подонка так, чтобы он харкал кровью. Да, именно так. Именно так, я готов отплатить за слова о Вере. Подобное снова вводит в ступор. Даже в Париже я не реагировал на слова Дже Сопа так ярко. Однако сейчас, мразь перешла черту. И лучше бы ему заткнуться, ведь только взгляд в его сторону, вызывает агонию ярости.

Продолжая кипеть внутри, я обращаюсь к нему, смотря прямо в глаза:

— Ты жить хочешь?

Дже Соп замирает, а его охрана подается вперед, только расслышав, что я сказал.

— Ты хоть понимаешь, что говоришь? — он ошарашено отпускает меня. Его лицо багровеет, а толпа зевак становится только больше. — Ты… Ты… Ты угрожаешь? Ты хоть понимаешь…

Холодно приподнимая губы в усмешке, я наклоняюсь к уху Дже Сопа и тихо произношу:

— Платини не просто так решился на то, чтобы вывести из строя самолет, господин Ким Дже Соп. Он не за мной охотится, и не за исследовательской группой. На борту были именно вы, господин, потому это не я — труп, а вы. Платини нужен Коготь, и вы, как номинальный бенефициар всех сделок, — поворачиваю голову, заглядывая в испуганные до ужаса глаза. Дже Соп стремительно бледнеет, и это не удивительно. Запугивать меня учили хорошо. Это один из основных навыков, которые следует задействовать при поимке шпионов. Можно сказать, что во Вьетнаме, мне не было равных в этом. — Подумайте над этим хорошо. Потому что, если хотите жить, вы придете к нам. А значит, не советую больше испытывать меня. Очень не советую, господин Ким Дже Соп. Ведь тогда, некому будет посадить ваш самолет в таких условиях. И, увы… вы погибнете одной из самых страшных смертей. Вы не представляете, как это, когда машина несется вниз в неконтролируемом штопоре. Вы не слышите своего дыхания, не чувствуете тела, и только сердце барабанит по грудной клетке с такой силой, что вызывает рвотные позывы. Это длится недолго. Зависит от высоты. Но я вас уверяю, что гореть заживо в обломках фюзеляжа еще страшнее. Гореть, и едва шептать: "Помогите" Я видел это в таких местах, от которых ты бы нагадил в штаны, чобаль. Но это, конечно, если вас, господин, не разорвет на части, а останки не раскидает в радиусе нескольких миль от места крушения. Одна рука рядом с обломком, другая, с вашими потрохами вперемешку, может оказаться в сотнях ярдов. Как вам такой… конструктор? Хотите им стать? А могли прямо сегодня. Подумайте над этим, прежде чем открывать рот в следующий раз. Всего доброго.

В который раз, совершенно не удивляет реакция людей на подобные слова. Шок читается не на лице, он скрывается в треморе рук, и сбивчивом дыхании из-за страха. Такое всегда приносит нужный эффект. Он теперь боится за свою шкуру еще больше. А значит, трижды подумает, стоит ли открывать рот. Страх — основа влияния на человека, кем бы он ни был. Инстинкт, который невозможно контролировать. Он, как лавина, несет за собой смерть, хотя существует, как инструмент самосохранения. Этому я тоже обучен. Контролю над страхом. Тот, кто его не способен удержать в небе, не способен летать. Ему никогда не сесть за штурвал. Ведь в небесах существует единственный убийца. Его знает каждый летчик в лицо, — это собственный страх. Я годами смотрел в зеркало ради одного — запомнить, как выглядит мой страх, и попытаться стереть его черты навсегда. Возможно, такое качество и привело к тому, что стал абсолютно безэмоционален и холоден снаружи.

Вот только, не для того человека, который видел мой страх, так же, как я. Такой человек растит мою дочь, и такого человека, стыд не позволяет назвать своей матерью.

Ситуация в Париже, и состояние борта не проходят стороной внимание командования. Получив строгий выговор с занесением в личное дело, я не чувствую горечи из-за того, что потерял возможность продвижения по службе. Я мог бы стремиться стать и генералом, но все, чего хочу — благополучия для своей Ханны. Пока что это остается в моих силах. Однако, сил все меньше.

Войдя ранним утром, буквально на рассвете, во двор, я ожидаю встретить тишину. Однако, как только за спиной хлопает калитка, из дома, в одной пижаме, выбегает Ханна. Малышка заплакана, она что-то быстро шепчет. Поймав ее в объятия, пытаюсь успокоить резкие всхлипы Ханны.

— Аппа-а-а…

— Ханна? Что-то с хальмони *(бабушкой)? — вытирая слезы с крохотного лица, заглядываю в глаза дочери. — Что не так? Я ведь не опоздал. Приехал, как и обещал. Что случилось?

— Вчера вечером Ин Чхон показали в прямом эфире, Сан, — расслышав голос Имо, нахожу ее стоящей у дверей в дом. — Прости, это я виновата. Не доглядела, а она, переключила на новостной канал.

Опускаю взгляд, ощущая, как Ханна успокаивается. Она тихо всхлипывает, мертвой хваткой держась за мундир. Настолько сильно сжимает маленькие пальчики, цепляясь за ткань, что те, дрожат.

— Ханна, — шепчу в ее волосы. — Что ты видела в новостях? Расскажи мне.

— Как… Как какой-то аджосси и много-много плохих людей окружили тебя. Он кричал, и пытался тебя ударить. А потом… Потом, сказали, что самолет едва не разбился. Я очень испугалась. Я боялась, что тебя побили те плохие люди и аджосси. Или обвинили в чем-то. Много злых людей кричали, что не смогли сесть на самолет, а вы едва не разбирались. Стало так страшно, аппа.

Закрыв глаза, ощущаю горечь. Я не хотел вот так вернуться домой в увольнение. Хотел провести время с дочерью, подарить ей улыбку, начать оживать рядом со своим ребенком. А вышло, что опустевший, не знаю, как ее успокоить. Ханна не спала всю ночь, и засыпает только спустя час, держа меня за руку. Имо все это время носится по дому, готовит завтрак и разговаривает по телефону со своими подругами с рынка. Она делает вид, что не испугалась, скрывает свое состояние намеренно. Видимо, не хочет отягощать еще хуже.

Покинув комнату дочери, тихо прикрываю дверь, и вхожу в крохотную гостиную, которая справа отделена от кухни перегородкой. В округлых нишах стоят горшки с гибискусом, а за окном видны острые и стойкие деревья кипариса. Привычное ощущение уюта не радует, не приносит чувство тепла, и счастья. Машинально иду в свою спальню, переодеваюсь, а встав под струи воды, крепко и с силой зажмуриваюсь.

Я устал… Я ослеп… Я замерзаю, и не знаю, как это остановить. Хуже всего, что состояние не меняется и дальше. Проснувшись Ханна, наконец, приходит в себя, и бегает по гостиной, показывая и рассказывая о том, что я пропустил в ее жизни. Пропустил, потому что бросил ее опять… Пока дочь, улыбаясь, щебечет, как маленькая птичка, пытаюсь опомниться. Тщетно думать, что это возможно, после того, что произошло. Я чувствую, что изменился внутренне. Особенно ярко это показывает пропавший интерес ко всему.

Проходит день, который я бы назвал, — потерянным временем. Ханна так и засыпает на диване рядом, уложив голову на мои колени. Она тихо спит, а я смотрю на экран плазмы. Он транслирует веселые лица телеведущих. Люди беззаботно улыбаются, но это не вызывает особых эмоций. Взгляд цепляется за музыкальную шкатулку на столике. Ту самую, которую для Ханны выбрала Вера. На лице появляется первая живая мимика за весь день. Я осматриваю изящную фигурку балерины из фарфора, а вижу женщину. Она стоит в парке, промокшая до нитки, чужая и далекая, как сами небеса. Это потом, мы упадем с ней на землю, и она станет моей всего на одну ночь. Потом, а сейчас она чужая, не моя, ничья… Так и останется, успев изменить во мне слишком многое.

Вот и причина. Я ослаб, отыскав настоящую слабость. Вот такой каламбур. Одна ночь с женщиной, сделала меня слабаком, не способным обуздать эмоции и чувства. Все потому что, Вера заставила увидеть мое возможное будущее. Вытащила наружу все то, что я годами держал под строгим контролем: страх, тревогу и неуверенность в себе. А тем, как сбежала, поселила в сердце обиду и стыд. Небо их подкрепило, попытавшись впервые убить. До этого я ни разу, не попадал в настолько критические ситуации в воздухе. Думал, что асс, могу все, был слишком самоуверен. Беспечен…

— Отнеси ее в постель, и поговорим, сынок, — шепчет за спиной Имо.

Расслышав последнее, невольно вздрагиваю всем телом. Взяв на руки Ханну, отношу ее в комнату, а накрыв одеялом и выключив свет, выхожу обратно в гостиную. Имо сидит за столом на кухне, а напротив стоит три бутылки макколи. Осмотрев меня, она кивает на стул напротив, а расставив металлические пиала, наливает в них спиртное.

— Выпей, — сухо бросает, когда я сажусь за стол.

Осматривая несколько тарелок с закусками, складываю руки на груди, и поднимаю взгляд на Имо. Она не спешит отвечать на немой вопрос, а налив себе, хмуро бурчит:

— Когда старшие наливают, следует сказать спасибо, и выпить, проявив уважение, болван.

Обхватив пиалу, я выпиваю макколи, а взяв в руки палочки, обхватываю кусок мяса. Он едва не падает обратно, после следующих слов Имо:

— Ты будто не здесь. Такого не было никогда, потому я обязана спросить прямо, сынок. Кто она?

Палочки, зажатые в пальцах, так и замирают над блюдом. Плавно, я заглядываю в глаза женщине, которая поняла все сразу. Она настолько легко читает меня по лицу, что иногда кажется, будто мать Бон Ра — шаманка, а не торговка рыбой на местном рынке.

— Это неважно, — коротко отвечаю, отправляя в рот мясо.

— Не уверена, если ты согласился выпить макколи, которое ненавидишь, и ешь баранину. Ты весь день делаешь вид, что тебе интересен собственный ребенок, но при этом ни разу не спросил ее хоть о чем то.

Имо злится, чем раздражает. Что я такого сделал, чтобы выслушивать подобную отповедь? Нашел женщину, дурак. И похоже, это написано прямо на лице.

— Что ты смотришь? — она огрызается, а я злюсь.

— Это ничего не значит. Вы сами знаете, что Бон Ра… — начинаю, но Имо резко ставит на стол палочки, а я умолкаю.

— Хватит. Я так больше не могу. Я не могу смотреть на то, как молодой красивый мужчина умирает заживо изнутри в память о мертвом человеке, — говоря это, она вдруг замирает, дрожь искажает черты лица, в ее глазах появляются слезы. — Ты едва не погиб во Вьетнаме, но вернувшись назад, я смотрела на отца и офицера. Я видела привычный холод в тебе, но не до такой же степени. То, что вижу сейчас… Это пугает даже меня. Кто эта женщина? Я знаю, и не смей лгать. Ты бы и виду перед Ханной не показал, если бы испугался банальной смерти. А значит, тебя точит не страх, а другая боль. Я помню ее вкус. Если ты не слепой, то я живу без мужа десятки лет. Не потому что не смогла найти кого-то другого, а потому что из-за предрассудков общества, злословия, и сплетен, из стыда, побоялась выходить снова замуж. До недавних пор, это был позор. Но ты — мужчина. И мы не живем в Чосоне, Кан Чжи Сан.

— Имо, — я не хочу говорить с ней о Вере. Это факт, который подкрепляет растущее негодование. — Это не имеет значения. Я приехал домой на несколько месяцев. В начале осени мне придется снова улететь, и на этот раз, я не смогу даже связаться с вами оттуда. Я беспокоюсь о Ханне, думаю о том, что, пока здесь, должен помочь вам на рынке, отремонтировать лодку, и наконец, закончить ремонт кровли. Мне нужно найти репетиторов, чтобы подготовить Ханну к переходу в среднюю школу. У меня есть обязанности, и я о них помню.

Не помню…

— Чушь, — вторит мыслям Имо, вгоняя в ступор. — Я поступала точно так же, когда пыталась забыть о чувствах. Постоянно напоминала себе, что обязана вырастить дочь, поставить ее на ноги, чтобы люди не смели называть ее бедной сироткой, и насмехаться. Я положила жизнь на то, чтобы удовлетворить чье-то мнение. И посмотри к чему пришла. Если бы не Ханна, я бы так и сохла в этих стенах, провонялась бы рыбой, не стала бы смотреть в будущее. Потому что одиночество, сынок, оно убивает. Оно уничтожает человека изнутри именно холодом. Самый несчастный — всегда одинокий. Но у меня есть вы, а значит, есть смысл, такого оболтуса, как ты, колотить каждый раз, когда он, рискуя жизнью, снова и снова убивает себя изнутри. Тебя поколотить прямо сейчас?

— А что, если ты не нужен этому человеку? — срываясь, я резко отвечаю, улавливая удивление Имо.

— Она совсем глупая? Или слепая?

Горько усмехнувшись, я разливаю макколи по пиалам, и тихо говорю:

— Я впервые нарушил приказ, омони*(матушка). — И впервые называю вас так, не чувствуя больше стыда. Видимо, я действительно больше не привязан к Бон Ра. Больше нет. Все перечеркнула одна единственная ночь. — Нарушил осознанно, и бесстыдно. Потом простил едва ли не ложь, которую таковой трудно назвать, как и мое прощение — полная чушь. Ее боль расставила все по местам. Наверное, сперва я считал, что это помутнение, а потом просто холил мысль, что жалость подтолкнула нас друг к другу. Но… — я поднял взгляд, и закончил. — Нет. Это не жалость, и то, что я скажу, не понравится вам еще больше. Она белая, омони. Но хуже всего, что я влюбился в женщину, с которой нам никогда не быть вместе. Это невозможно, еще и потому, что она замужем. И раз сбежала молча, не оставив и следа по себе, — я ей не нужен. Либо она стыдится того, что произошло между нами.

Выпиваю залпом макколи, хватаю палочки и опускаю в рот два больших куска мяса. Можете гордиться мной, омони. Я схватил комбо по части предрассудков нашего общества. На языке горечь, а внутри пусто. Проклятье. Я ненавижу открываться и впускать в свои мысли, даже Имо. Все и всегда держу в себе, а теперь, из-за подобной откровенности, киплю, как турбины перед взлетом.

— Замужем? — глаза Имо, ожидаемо, округляются от шока. — Ты с ума сошел? Небо, мальчик мой. Я не это имела ввиду, когда…

— Ее муж калека. Он летчик, Имо. Так же, как и я. С той разницей, что я жив, а он почти мертв. Лежит, как овощ, прикованный к постели. Вот почему вы видите впервые в моих глазах страх. Я увидел воочию будущее моей возможной женщины. Увидел вживую, что такое для любящей женщины потерять своего мужчину. Это странно, но именно это и толкнуло нас друг к другу. Ее боль… Потому она и сбежала, — закончив шепотом, снова возвращаюсь к еде.

Имо не отвечает. Она смотрит, как я ем, и молчит еще несколько долгих минут.

— Ты знаешь, чем мы отличаемся от них, сынок? — она медленно вертит пиалой в руке, смотря на мутное спиртное, как на круги на воде.

— Понятия не имею, — сухо отвечаю, продолжая есть. — Вероятно, всем.

— Отношением к чувству стыда, — тихо произносит, а я снова замираю. — Однажды, в нашем порту пришвартовались два американских корабля. Еще во времена моей юности. Перевозили что-то, а у нас остановились на стоянку. Мы привыкли к ним. Их военные были постоянно рядом. Тяжелое время мы пережили, сынок. Я была очень юна. Послевоенное и болезненное время. Отец Бон Ра старше меня на пятнадцать лет. И вышла я за него, только, чтобы не умереть от голода и бедности. Но много позже этой истории.

Я обратился в слух. Имо никогда не рассказывала о прошлом. Она намного старше моих родителей.

— Моряки пробыли у нас примерно месяц. А когда уехали, две девушки из деревни утопились в море. Никто не знал, что произошло. Никто не мог понять, почему две выпускницы, которым едва исполнилось девятнадцать, девушки из благополучных семей, поступили подобным образом. Их родные молчали еще год, а потом корабли приплыли снова. И вот тогда открылась правда. Отец одной из них, застрелил молодого американского моряка из наградного ружья. Выяснилось, что правду скрывали из-за стыда, сынок. И девушки, решились на такой ужасный поступок тоже из стыда. Ведь спутались с американцами, которые просто воспользовались ими, забавы ради. Позор и страх перед насмешками заставил их пойти на такой ужасный шаг. Белая женщина боится не этого. Она боится греха, сынок. Боится не общества вокруг, а саму себя, и стыд ее не гнетет так, как наших женщин. Ее точит страх. Вся христианская религия построена на страхе совершить грех. Я же стала христианкой из страха перед стыдом. Вот, в чем разница. И если она ушла, и не объяснила причин, значит, она знает, как и где поступила неправильно, Сан. И ушла она из-за настоящего, внутреннего, страха. А он сильнее стыда.

Крестик на груди сразу становится грузом на шее. Я достаю его, а повернув в руке, снова рассматриваю россыпь камней. Может причина действительно не в том, что я летчик, или она замужем. Может все совершенно иначе. Но Вера не оставила мне и шанса спросить.

Это я и повторяю вслух, смотря на украшение:

— Она не дала шанса даже поговорить, — грубым шепотом заканчиваю, а в попытке скрыть эмоции, возвращаю крестик на место.

Я надел его, потому что не смог выпустить из рук, и боялся потерять. Я оказался вором и тут. Украл то, что, возможно, не смогло спасти другого мужчину. Выходит, спасло меня?

Имо молча обдумывает услышанное, все время смотря на место на груди, где я спрятал крестик. Внезапно, она произносит:

— Этот предмет был с тобой на борту? Это ее украшение?

Я вскидываю взгляд и отвечаю кивком. Имо задумчиво продолжает:

— Россыпь красных камней на золоте. Очень мощный оберег, Чжи Сан. Ты знаешь, что красный значит в буддизме?

— Крестик явно католический. Он христианский, — отмахиваюсь, ведь никогда не верил в суеверия, не смотря на то, что мой народ маниакально суеверный.

— Красный цвет это символ жизни и процветания, глупый ребенок. Он отпугивает демонов и злые силы. Оберегает всех духов рода. Эта вещь… — Имо прищуривается. — Она спасла тебя. Не сомневайся.

— Очень сомневаюсь.

— Но ты его надел.

— Всего лишь, чтобы Ханна не нашла, или я его не потерял, — убедительно лгу, и не могу прекратить вести себя, как подросток. Это злит, потому встретив взгляд напротив, тихо и грубо признаю: — Да, я надел его намеренно. Мне так легче. Не знаю почему. Не спрашивайте. Это иррационально и глупо. Я едва знаю ее, но не могу обуздать чувства.

— Ты был с этой женщиной. Это очевидно.

Сжимаю палочки в руке крепче, а стыд возвращается. Ну, что за прямолинейность? Проклятье. И ведь не соврать. Раскусит в два счета.

— Да, — уверенно отвечаю, и добавляю. — И это бестактно, омони.

— Ужасно, нагло и бестактно. Ты прав, Сан. Но как мне еще донести до тебя простую истину — ты все равно захочешь семьи, рано или поздно. Захочешь таких же эмоций снова. Это естественно. Каждый человек, неважно какой он расы, или религии, боится одного. Знаешь чего, мой мальчик?

Жуя ненавистную баранину, которая стоит целое состояние, опять ожидаю продолжения слов Имо, наливая в наши пиала спиртное.

— Умирать в одиночестве. Жить в одиночестве. Ждать конца наедине с собой, сколько бы человеку не осталось. Люди всю жизнь стремятся найти пару, чтобы не ощущать страха.

— Я обучен его не чувствовать, — парирую.

— А Ханна? Она обучена не чувствовать страх за отца? За несчастного отца? — Имо выдерживает паузу, и заканчивает: — Ты запутался, сынок. Запутался, в том, что и кому должен. Запомни, в первую очередь, человек должен себе. Иначе это намеренный эгоцентризм, и стремление показной жертвенности. Такие люди глубоко несчастны. Да, они чисты в своих порывах помочь. Возможно. Но так ли искренна эта помощь, и не честолюбие ли ее причина? Это не жертвенность, Кан Чжи Сан. Жертвует тот, у кого нет выбора, чтобы поступить иначе. У тебя он есть. Как бы та женщина не поступила, она крепко поселилась в твоем сердце. И не из жалости, или банальной похоти ты ее туда впустил. Она так глубоко проникла в твои мысли, что сегодня я впервые увидела перед собой не зрелого мужчину и военного, а того самого мальчика, который, однажды зимней ночью, прибежал ко мне за помощью. Он был весь в крови, бледный и со стеклянным взглядом. Был холоден и напуган до смерти. Он чувствовал страх. И сегодня этот мальчик вернулся опять. Вот только теперь причина его возвращения в другом. И мне она не нравится. Замужняя белая женщина… Она тебе не пара, Чжи Сан. Жаль, но это правда.

Плавно я пережевываю последний кусок мяса, смотря на блюдо немигающим взглядом. Перед глазами прошлое утро. Отчаяние и страх во взгляде дочери, ее слезы и попытка успокоиться. Она еще так мала. Что она видела? Ничего. Все, что я ей дал — деньги. Но не отца. Его, у моего ребенка, будто нет.

Еще долго сижу за столом. За окном уже светает, Имо давно спит, а я продолжаю пить. Впервые, не чувствую неприятного вкуса спиртного, а оно не приносит никакого облегчения. Я думаю. Пью макколи, как воду, и снова думаю. Прокручиваю в воспоминаниях всю жизнь, как подросток. Анализирую, ищу причины, которые привели меня к Вере. Окна в ванной комнате не причина. Это глупо. Я все равно пропал бы. В то самое утро в конференц-зале все уже было предрешено.

Я честно пытаюсь не воспринимать ее поступок, как оскорбление. Пытаюсь понять ее, и чувства, которые она, возможно, испытала. Я мужчина, и нам действительно проще. Мы не подвержены эмоциям, не живем ими, они не являются для нас пищей. Но мы все равно люди. Мы так же испытываем боль, обиду, неприятие, страх и тоску. Да, я тоскую по ней. Как же мне не хватает того, что мог смотреть на нее издалека почти каждый день. Не прикасаясь, ласкать взглядом, получая удовольствие только от этого. Не соизмеримый ни с чем оргазм, только от ее вида, от запаха, от фигуры. В ней все сводит с ума. У Веры самые нежные руки, самая светлая улыбка, и самые завораживающие глаза. В них я видел весь мир, и не видел ничего. В них искал ответы, а находя, запутывался еще хуже в чувствах. Сейчас ясно понимаю, каким наваждением стала встреча с этой женщиной, каким подарком судьбы. Я стал слишком черствым, слишком холодным, и это закономерно, — мне не двадцать. Я не улыбчивый Кан Чжи Сан, муж нежной и хрупкой девушки, будущий счастливый отец. Мне тридцать один, я военный, вдовец, отец одиночка и просто… одинок.

Поднявшись, только теперь чувствую, сколько влил в себя, как в бочку. А ведь я никогда не пью. Вернее не пил, пока не захмелел так, что, кажется, пьян постоянно. Однако уже поздно… Я упустил все шансы, а она поступила, как ребенок. Я бы понял, скажи она, что не чувствует того же. Принял бы то, что у нас нет будущего. Но ее побег ударил по мне так сильно, будто я слабак. Потому я и сказал, что слабость стала осязаемой. Моя слабость…

Я, наверное, слишком пьян, ведь чем больше думаю о Вере, пока иду в спальню, тем больше хочется проклинать себя. Не ее… Нет. Это я виноват. Это я прикоснулся к ней, так неистово, так жадно пил ее, будто Вера — чистый родниковый ручей. И я напился из него сполна. Напился так, что вода стала отравой. Самым сладким, пленительным и смертельным ядом.

Так я впервые понимаю, что влюбился, как мальчишка. Страстно, неистово, отчаянно, и по-настоящему полюбил женщину — мираж в облаках.

Разблокировав сотовый, открываю галерею, листаю фото. Найдя нужное, слишком плавно, аккуратно и едва касаясь экрана пальцем, веду вдоль нежных линий локонов волос. Провожу по изгибу скул, острому и маленькому подбородку, а следом останавливаюсь у ее глаз, и шепчу:

— Что ты делаешь сейчас, Вера? Должен ли я знать это? Должен ли продолжать думать о тебе? Или нужно просто забыть? Я умею это. Знаю, что смогу.

Снимаю крестик, а положив его в шкафчик стола, снова осматриваю фото самой красивой женщины, которую встречал. За ее спиной величественный храм из белого камня, а в глазах горит яркий закат.

Моя слабость ненавидит небо, так же сильно, как я ее полюбил. Но что поделать, если небо — мой дом? Выходит, мой дом — ее чистилище.

Становится легче. Возвращается здравое мышление. Узел в груди развязывается, я делаю глубокий вдох. Я, наконец-то, понял тебя, Вера. Нашел причины всему, что произошло. Нашел причины твоего поступка, и моей боли.

Это не стыд, или осуждение. Причина не страх стать оболганной, или ощутить позор. Причина в синем небосводе, который яркими солнечными лучами, встречает меня всего через пару часов. Я выхожу во двор, а за спиной слышу смех дочери. Ханна бежит за мной. Тянет за руку, чтобы быстрее показать новую мозаику, на этот раз из тысяч осколков зеркал. В их отражении, я вижу все, и не вижу ничего. В их отражении моя вторая слабость — небо. Оно — мой рай и дом, но для Веры это чистилище и развалины…

— Аппа.

Отвожу взгляд от изгороди, улавливая живую, яркую улыбку Ханны. Она весело смотрит на мозаику, вызывая живые эмоции. Подхватив дочь на руки, и усадив на плечи, уверенно произношу:

— Мы давно не помогали хальмони. Совместим приятное с полезным. Научим тебя держать штурвал, и наловим бабушке столько рыбы, сколько она не продаст и за месяц. Как считаешь — хороший план?

— Отличный, папочка, — Ханна наклоняется, а поцеловав в щеку, командует громким и звонким голосом: — Вперед.

— Приказ принят. Немедленно выполняю.

Я возвращаюсь домой, не сказав никому ни слова. Не звоню отцу, чтобы предупредить. Не объясняю ни Попову, ни Жене мотивы своего решения. Я просто улетаю домой. Улетаю, потому что иначе не могу.

Сойдя с трапа в Варшаве, еще два часа провожу в терминале аэропорта. Знаю, что вокруг люди, но нахожусь глубоко в себе. Шок… Именно так, обозначаю собственное состояние, наблюдая за толпой два, проклятых, часа. Я совершила ошибку. И нет, не тогда, когда поддалась чувствам. Я сделала глупость, не поговорив с ним, и просто сбежав. Эмоции… Никогда не умела их контролировать. Беда в том, что и не пыталась. Вышла замуж и тонула в любви, потеряла ее — утонула в болоте горя. Нет. Я не умею контролировать эмоции.

Поднимаясь на борт самолета до Киева, я думаю о том, что могла бы сказать Сану на прощание. Могла ли я поблагодарить за то, что не спрашивал, и сам не объяснял? Наше обоюдное молчание о причинах той ночи, чертовски понравилось. Сейчас нет горечи от потери, нет стыда, нет страданий. Оказывается, эти опасения напрасны. Я впервые по-настоящему спокойна. Без лишних слов, вопросов, или объяснений, мы сделали так, как хотели. Оказывается, это просто — делать то, чего желаешь сейчас, в эту минуту, и в эту секунду. Может и стоило узнать о нем хоть что-то конкретное?

Мы с ним говорили о многом. Вернее, Сан слушал меня, и это стало чем-то очень ценным. Странный охранник корейской госпожи, оказался военным летчиком. Вот это приносит горечь. Не то, что нам не встретиться больше, не то, что судьба несправедливо обошлась со мной снова, как и не то, что это было всего лишь раз. Он смертник. Такой же, как Алексей. Здравый смысл толкает к мысли, что будь он пилотом гражданской авиации, я бы не так испугалась. Я слишком хорошо помню день, когда мне сообщили о Леше. Выходит все дело в проклятом небе, и моих предрассудках.

— Я запуталась… — шепчу, смотря на то, как Лена бросает в чашку еще кусочек сахара.

Именно к ней я поехала, как только вышла из терминала в Борисполе. Не в нашу с Лешей квартиру, не к папе, и даже не в больницу. Я поехала к Лене. К человеку, с которым почти не общалась после трагедии с Алексеем. А с кем я вообще общалась? С докторами и медсестрами. Это были мои друзья и подруги.

— Давно, — Лена говорит холодно, и я могу ее понять. Она первой пыталась вразумить меня, вытащить из состояния, в котором я утонула. Но сейчас все иначе. — Ты не должна встречаться с его матерью. Даже не смей извиняться перед ней. Она поступила, как дрянь.

— Лена, — я хмурюсь. Подруга не знает истинных причин. — Давай не будем поднимать эту тему, а просто выпьем кофе.

— Что ты решила на счет поездки на остров? — она садится удобнее, а я прячу взгляд.

Осматриваю ее кухню, и думаю, что ответить. Остров… Как бы не так. Какой из меня толк для Попова? В том, что я дочь его друга профессора?

— Я поеду, — наконец, произношу и делаю глоток кофе. — Теперь ничего не мешает. Алексей под присмотром родителей, он в безопасности. Я… ему, очевидно, больше не нужна, — горечь внезапно возвращается. Надо его навестить. Увидеть, чтобы убедиться в своем решении. — Я должна двигаться дальше.

— Вера, я тебя не узнаю. Думала, ты приехала из-за развода. Примчалась снова, как ошалелая.

— Так и есть, — вру. — Я приехала, чтобы разобраться в себе. — А это уже правда.

Я не лгу. Странно, но действительно чувствую, что хочу жить иначе. Хочу поехать на Коготь, заниматься работой. Впервые вижу в ней будущее.

Поднимаю взгляд и продолжаю помешивать кофе в чашке. Аромат такой же, как у Монмартра. Там я попрощалась с ним авансом, а следующей ночью прощаниям места не осталось. Там не было места ничему, кроме нас двоих. Непонятное чувство, — новое и необычное, — накрывает теплой волной все тело.

— Ты поедешь к Алексею?

Лена не может не спросить об этом. Я ждала подобного вопроса, но тактично ухожу от правды коротким ответом.

— Нет, — качаю головой, и грустно улыбаюсь. — Не сегодня. Не могу его видеть.

Ложь. Могу, и даже обязана. Но не хочу. Там только боль, черный омут, страх и отчаяние. Сейчас они не нужны. Они меня добьют, запутают хуже.

— Ты никогда не умела врать, — Лена обхватывает чашку руками, улавливает мой растерянный взгляд, и продолжает: — Мне.

— Что ты знаешь? Просто скажи, что тебе успел донести Женя, — зло усмехаюсь. Надежды не оправдались. Женька точно распустил язык. — Что он рассказал?

— Я понимаю, — она почему-то кивает, и начинает говорить с дурацкой жалостью. Хватит с меня жалости. Я провела такую ночь с мужчиной, после которой не жалеть себя должна, а вернуть рассудок. — Ты злишься до сих пор, за то, что папа и Женя скрыли от тебя подробности исследований по острову. Но ты должна знать. Есть вещи, которые не разглашаются раньше времени. Мне жаль, что ты стала свидетелем такого. Платини… Как бы с ним проблем не было.

— Они будут, — уверено отвечаю, уже ожидая такого подарка судьбы. — Судя по тому, как он настроен, история со смертью его сына не закончится так просто. Этот мужчина…

Странный, и вызывает мороз по коже.

— Ситуация с Полем ужасна, — Лена хмурится. — Я знала его совсем недолго, но и этого времени оказалось достаточно, чтобы начать избегать его. Он вел себя, как обычный проныра. Жаль, мы так поздно это заметили.

— Жаль. Возможно, удалось бы его спасти. Но даже его отцу, кажется, все равно, — севшим голосом, вторю ее словам.

— Платини очень жестокий человек, Вера. Я знаю его много лет. Он один из лучших ученых, но черств, как внутри, так и снаружи. Его всегда интересовала только наука. А теперь и деньги. На самом деле, я рада, что ты уехала. И, слава богу, не пострадала, и рядом оказался…

Я вскидываю взгляд, а Лена умолкает на полуслове. Она зашла издалека. Женя рассказал ей все. И возможно, догадался, куда я пропала вечером с банкета. Только сейчас замечаю, как Лена подбирает слова в разговоре, как пытается сглаживать углы. Мы с ней говорим, как чужие. Нет больше той откровенности, нет тех отношений и дружбы. Я потеряла даже подругу.

— Со мной все в порядке. Если быть честной, я сама виновата, что оказалась в том проулке, — уклончиво отвечаю.

Она тактично прячет взгляд, а я не решаюсь прямо спросить, в чем дело.

— Я знаю… о том мужчине. Военный. Он спас тебя, — все же говорит, хотя и с особой осторожностью. — Вы с ним… Ты из-за него вернулась? Он обидел тебя? Корейцы… Они… Ну, в общем, уверена, Женя тебе уже высказался по поводу его "любви" к ним.

Делая новый глоток кофе, хмурюсь из-за раздражения. Причем тут то, что он кореец. Какая разница? Нам это не помешало переспать раз семь к ряду. Даже подогрело чисто женский интерес.

Господи, о чем я думаю?

— Это неважно. Давай просто не будем об этом? Все закончилось, так и не начавшись, — спокойно говорю, и допиваю кофе. — Я совершила огромную ошибку, Лена.

— Вер, — она тянет руку через весь стол, обхватывает мою ладонь, а я вздрагиваю. — Тебе не просто. Я это вижу. Всегда видела.

Всегда жалела. Почему же раньше я не реагировала на жалость так остро? Вероятно, потому что до этого меня не проклинали так открыто. Возможно, и потому, что я просто привыкла за эти несколько лет к всеобщей жалости. Она читалась во взглядах всех вокруг. Жалость жила в глазах лечащего врача Алексея, его сослуживцев, их жен, моих друзей. В глазах отца жила не просто жалость, а боль. Он болел со мной все это время. Наверное, только сейчас профессор Преображенский стал спокоен. Ведь отец решил вернуться на кафедру. Причина очевидна — он перестал так волноваться обо мне. Сколько же жизней затронула эта трагедия? И сколько времени отобрала у меня?

— Мне не хватало тебя, — шепчу сквозь слезы, смотря на то, как наши пальцы переплетаются. — Фиговая из меня подруга вышла, да? Вечно несчастная.

— Ты издеваешься? — нарочито зло спрашивает, а я поднимаю взгляд.

Осматриваю каждую черточку лица Лены, возрождая в памяти годы, которые мы провели вместе. Моя подруга красивая. Необычно красивая и шикарная женщина. Жгучая брюнетка, с бледной кожей и выразительными голубыми глазами. Они как огромные озера, иногда становятся похожи на темную заводь. Становятся такими, когда она грустит.

— Я тоже очень скучала, — шепчет, вызывая трепет в груди. — Что же ты натворила, что пришла в себя? Что ты наделала, Вера?

— Сама не знаю. Все… слишком сложно, — отвечаю с горечью, а Лена замирает. — Он летчик, Лена. Военный летчик, и он кореец. Последнее тебе явно не нравится, и это засада. Думала у него один существенный минус, а их выходит два. Слишком много, чтобы надеяться на продолжение.

— Ты уверена? — она пытливо заглядывает в мои глаза, а я, молча киваю. — Это какая-то…

— Хрень, — нарочито безразлично бросаю, пытаясь унять слезы. — Невозможно жестокое совпадение. Я думала, что такое живет только в романах матери. Но, как видишь, я, кажется, стала одним из персонажей ее больных книг.

В попытке поддержать, Лена сжимает мою руку крепче. Я опускаю взгляд, понимая, что, наконец, становится легче. Господи… Нужно было всего-то поговорить хоть с кем-то откровенно.

— Я так хотела услышать от тебя эти слова снова. Ужасно хотела увидеть тебя счастливой, — теперь и ее голос звучит горько.

— Я как чувствовала, что эта поездка и авантюра с работой в Сорбонне ничем хорошим не закончатся. Я ведь и поехала только ради отца. А посмотри, что вышло? Меня развели с мужем за спиной, едва не убили, шантажировали, и вдобавок… Сан.

— Красивое имя. Редкое, — подхватывает Лена, и мы опять встречаемся взглядами, — Я знаю точно. Все-таки, пожила там несколько месяцев, — она умолкает, а следом собравшись, тихо спрашивает. — Ты считаешь себя предательницей. Вижу. Я ведь права? Потому не поехала сперва к Алексею. Ведь так?

— Вряд ли я могу вообще себя хоть кем-то считать. Поначалу… мне было стыдно, Лена. Так стыдно, и так совестно, что я сбегала от него. А он смотрел. И в этом беда. В том как он смотрел, Лена. Мы сперва даже не были толком знакомы, но когда я видела его в толпе у корпуса, мир замирал, время застывало, а все, что я могла — смотреть в ответ. Я и сама не заметила, как стала искать его взгляд в толпе день ото дня. Искала, а потом проклинала себя. Находила, и снова покрывала себя стыдом. Жутко дикое чувство, я не могу объяснить его. Ведь оно толкало только хуже к Сану. Настолько, что я действительно забыла кто я, и откуда.

Внимательно выслушав, Лена пытается задать тот вопрос, которого я боялась.

— Вы с ним…

— Да, — уверенно отвечаю, смотря прямо ей в глаза. Здесь нечего скрывать. — И это было настолько… хорошо, что мое состояние закономерно. Он другой. Все вокруг него другое. Его мысли другие, слова и поступки холодные и выверенные. Он военный, но он не Алексей. Его прикосновения необычные, он весь другой. И это… знаешь, заставило забыться. Я стала их сравнивать почти сразу, а потом поняла, что это все равно, что сравнить мягкое с теплым. Невозможная глупость. Вот почему я приехала обратно, Лена. У меня в голове бардак, но я от него под кайфом, как наркоман. Все, что раньше было бесцветным, все взорвалось, как вспышка и ослепило.

— Тебе действительно нужно время. Радует, что теперь оно имеет для тебя смысл, — Лена тепло улыбается, уже не с жалостью, по-другому.

Как подруга, которую я знала когда-то.

— Потому я здесь, — отвечаю.

— Это правильное решение. Я до самого вылета на Коготь останусь в Киеве. Так что… Я всегда рядом. Всегда, Вера. И тогда, и сейчас.

— Я это знала. Просто, мне было не до окружающих, — мои оправдания звучат жалко, но они искренни.

— Это тоже нормально, — она кивает, а следом предлагает то, что я бы не осмелилась просить: — Как на счет остаться у меня до завтра. Позвонишь дяде Толе и скажешь, что решила остаться. Давай устроим бабские посиделки?

Молча, и с улыбкой киваю. Да только нет в той улыбке, ничего радостного. Я хочу назад в Париж. Все вокруг кажется чужим. Но причина не Сан, и не то, что между нами. Причина в месте, где все было иначе. В той жизни, где я ощущала только похмелье от горя, пришла в себя, стала жить полноценно, не ожидая каждый час звонка от доктора, или слов о самом страшном. Я расслабилась за год. Стала другой, и даже могу себе позволить напиться с подругой, сидя прямо на полу. На фоне работает плазма, транслируя глупые ток-шоу. Мы перестаем их замечать, как только в ход идет вторая бутылка любимого, и старого доброго Шардоне.

— Всегда завидовала тебе, — Лена откидывается спиной на край дивана, а сложив руки на груди, лениво подмигивает.

Ее слова вызывают недоумение. Последние два часа мы только то и делали, что восхваляли Женьку. И тут такое заявление. Чему завидовать? Странно, но я не ощущаю дискомфорта от таких слов.

— Ты умеешь любить так, что не замечаешь мир вокруг, — вдруг шепчет подруга. — Ты чуткая, внимательная, и какая-то дико жертвенная натура. Любовь тебя поглощает. Это, наверное, такой кайф. Я не умею так.

— Продолжай, — я приподнимаю бровь, а пригубив вино, прищуриваюсь. — Мне нравится ход твоих мыслей. Он полностью изобличает мою глупость, которой нет смысла завидовать.

— Я серьезно, Вер, — Лена садится удобнее, а подобрав под себя ноги, и скрестив их, почему-то не решается продолжить.

Она собирается с мыслями. Я это хорошо вижу, и даже примерно знаю, что она сейчас скажет.

— Я впервые видела такую любовь, — она замирает взглядом на стакане с вином, а сделав глоток, говорит:

— Ты и Алексей. Вы выглядели настолько идеально, что вам все завидовали. И причина не в том, что вы красивая пара. Вы были, как химикат. Понимаешь? Чувства… От вас фонило сексом, Вера. Вы двигались, как одно целое. Я не видела такого никогда. Не чувствовала подобного.

Она права. Вот только сейчас от меня фонит другим мужчиной. Фонит так, что выпив, я проваливаюсь в слишком свежие воспоминания. Смотрю на синий ковролин, а вижу только черный. Никогда не любила этот цвет. Но его глаза черные, и сверкают так невозможно ярко, будто тьма способна мерцать огнями.

— Его больше нет, Лена, — мой голос груб, возможно даже холоден. — Нас больше нет. И мне остается либо жить с этим, либо жить без этого. Выбор простой. И, кажется, за меня его уже сделала свекровь.

— Она поступила низко, — со сталью, но тихо говорит, а сама смотрит в одну точку. — Низко и подло. Хуже всего, что она женщина, бросившая мужа и сына. Такой человек не может судить поступки других людей.

— Но она осудила, — горько ухмыляюсь. — Даже прокляла напоследок. Видимо, я заслужила.

— Рада слышать сарказм в твоем голосе. Вернулась моя подруга. Когда мы полетели во Францию, я до последнего не верила, что это происходит. Не верила, что ты решилась, наконец, отпустить Алексея. Но ты это сделала, а спустя месяц, приехав к тебе опять, я увидела совершенно другую Веру, — она улыбается, чем приносит теплые ощущения. — Веру, которую я знала много лет.

Память часто подкидывает воспоминания о прошлом. Особенно ярко они возвращались в Париже. Но не воспоминания о боли. Появление Сана, как не странно, подняло в памяти самые лучшие моменты с Алексеем. Смотря на подругу, приходят такие же теплые картины.

Как же мне повезло в жизни, иметь такого человека рядом.

Покидая квартиру Лены следующим утром, я готовлюсь увидеть укор в глазах папы. Но его нет.

Профессор Преображенский встречает меня у заезда, и не говоря ни слова, обнимает. Так крепко и сильно, молча и без лишних слов. Они не нужны. Мы чувствуем друг друга, понимаем все без лишних разговоров.

Дома накрыт стол, пахнет шашлыком, а в бокалах уже разлито красное вино.

— Папа, — улыбаясь, поворачиваюсь.

Отец стоит в дверном проеме, на нем черная футболка и такого же цвета джинсы. Он еще так молод в моих глазах. Точно такой же, как и двадцать лет назад, когда мы остались одни.

— Я не стану ничего спрашивать, — говорит и улыбается. Киваю на его слова, а когда он отодвигает для меня стул, сажусь за стол. — Скажу лишь то, что ты хочешь услышать.

Подняв взгляд, наблюдаю, как папа садится напротив. Он быстро раскрывает накрытые блюда, а взяв мою тарелку, опускает в нее овощи, приготовленные на гриле.

— Он в порядке, — продолжает отец, заглядывая в глаза так, будто ищет там ответы на все свои невысказанные вопросы. — Я навещал его все это время. Оплатил все счета, и буду продолжать. Но тебе лучше не появляться пока в больнице.

— Нет, — внезапно вырывается возражение. Оно слегка резкое, но взглядом я пытаюсь смягчить горький осадок от грубости. — Нет, папа. Я больше не должна прятаться, как страус, головой в песок. Не должна использовать тебя, как страховку от всех своих бед. Я выходила замуж с таким гонором, словно мое счастье самое важное в жизнях близких людей. Вела себя, как эгоистка, когда потеряла это счастье, и заставила всех вокруг жить в моем личном горе. Всех, папа. Ведь не могла смириться с тем, что мне плохо, а другим хорошо.

— Вера, это не так, — он пытается возразить, но я права.

Даже Сана я использовала в ту ночь. Использовала одного мужчину, чтобы доказать, что могу отпустить другого. Это алчно, не честно, и низко.

— Нет, так, отец. Все именно так. Даже этот стол, — я осмотрела блюда и то, как папа меня встретил. — Ты сделал все, чтобы не спрашивать, почему твоя дочь пренебрегла работой, которую может получить далеко не каждый. Ты даже это упустил из виду, лишь бы не травмировать эгоистичную дочь. Я много думала, папа. Прости, что осталась у Лены, и не приехала вчера сразу. Мне нужно было поговорить с ней, чтобы понять себя. Увидеть все со стороны.

— Вера, ты говоришь ужасные вещи о себе, и это пугает, — папа злится. Я вижу, что он боится снова увидеть тень от своей дочери. — Я не виню тебя за то, что ты бросила контракт с Сорбонной. Нет. Я знаю причины. То, как поступила эта женщина… Безусловно, я понимаю мотивы того, почему ты здесь.

— Не понимаешь, — я горько усмехаюсь, а папа резко вскидывает взгляд.

Выражение его лица меняется быстро, и вскоре я смотрю на хмурого ученого. Он знает, как построен мир, но не понимает моих эмоций. Не потому что мужчина, а потому что ученые верят только тому, что могут объяснить логически. Он нашел самый логичный ответ на вопрос о том, почему я здесь. Но ошибся.

— Причина не в Алексее и разводе.

Причина в мужчине, который посеял зерна сомнений. Он с легкостью сделал то, что не могли самые близкие люди. Почему? Ответ в том, что он не пытался исправить меня. Он хотел меня такой, какой встретил, и дал то, что мне было нужно, без лишних слов. Дал себя.

— Платини не тронет тебя, — отец холодно встречает мой взгляд. — Можешь мне верить. Все это надуманные инсинуации вокруг борьбы за остров. Жаль его сына, конечно. Ситуация, видимо, вышла из-под контроля.

— Не надуманные, отец, — наклонившись над столом, я беру тарелку отца. Легко и привычно накладываю в нее еду, и продолжаю будничным тоном: — У меня были отношения, о которых ты, вероятно, уже наслышан. Скорее всего, сам Платини не погнушался их раскрыть.

— Погоди, — отец хватает мою руку, а заглядывая в глаза, тихо спрашивает: — Так значит, ты действительно была на месте убийства Поля?

— Была, — отвечаю, а положив тарелку перед отцом, сажусь обратно. — И я поеду на Коготь, отец. Если разрешишь, мне завтра понадобится твоя ласточка.

— Вера, что происходит? — отец насторожено хмурится. — То, что рассказал Вадим — правда? Он действительно подверг тебя опасности?

— Вадим Геннадьевич ни в чем не виноват, — отвечая, сжимаю вилку в руке. — Он не виноват в том, что я попала в такую ситуацию. Я сама решила проследить за Полем, и как видишь, ни чем хорошим это не закончилось.

Папа сжимает челюсти, на его лице появляется гнев, а в глазах сверкает что-то непривычное.

— Это недопустимо, — чеканит.

— Но это случилось.

— Вера, — он пытается надавить, но я осекаю его.

— Папа, — тихо, но с нажимом произношу. — Не вмешивайся в это. Платини не сможет ничего доказать. Нет никаких доказательств того, что мы были на месте убийства. Корейская сторона об этом позаботилась.

— Это я виноват. Не поедешь ты никуда. Еще не хватало…

— Поеду, — парирую, а отрезав кусок мяса, пробую божественный шашлык отца.

— Вера, это опасно. С тебя достаточно потрясений.

— Потрясение я устроила себе сама, папа. Нормальные люди воспринимают горе адекватно. Не заставляют переживать о себе, а наоборот цепляются за родных и близких, чтобы справиться, чтобы не причинять боль всем. Я же… Я сделала все неправильно.

Теперь я это понимаю. Возможно, поняла бы, и не встретив Сана. Гадать нет смысла, результат очевиден — мне до сих пор больно, я чувствую тень за спиной, но теперь знаю, что не должна демонстративно требовать утешения. Нельзя вести себя постоянно так, чтобы намеренно вызывать всеобщую жалость. Я не самая несчастная женщина, не самая побитая, и чего уж греха таить, — моя жизнь, несмотря на трагедию Алексея, далека от сложной.

Мне нужно поставить точку и двигаться дальше. К сожалению, без него.

Еще несколько дней, папа каждое утро встречает меня хмурым взглядом. Он пыхтит, злится, но молчит. Не возражает против моих решений. Хотя и без особого удовольствия, но молча, наблюдает. Через неделю, я принимаюсь переоборудовать кабинет матери в свой. Для этого еду в нашу с Алексеем квартиру. Не для того, чтобы забрать оттуда необходимые вещи, а чтобы забрать все вещи. Двушка на Русановке принадлежит ему, и единственно правильным решением будет забрать все свои вещи и покинуть дом, который когда-то был нашим.

Входя в квартиру, замираю на входе. Свекровь побывала и здесь. Я вижу это сразу. Документы Алексея исчезли, как и некоторая мебель и техника. Зайдя на кухню, не нахожу своей печки и еще нескольких приборов. Опустив голову, и с горькой улыбкой разочарования, хмыкаю. Не удивительно. Надеюсь, в мое белье она не залезла. Жаль будет не досчитать трусов, или пары носков.

Опустившись на стул у стола, провожу рукой по столешнице из грубого дерева. Я не знаю, из какой древесины она сделана, но хорошо знаю, что помнит этот стол. И что помню я…

За спиной слышится смех. Он звонкий, но звучит издалека. Я вхожу на кухню в свободном коротком халате. Длинные светлые волосы достают почти до поясницы. Алексей их любит настолько, что запрещает закалывать, когда мы дома. На моем лице вспухли губы от поцелуев. Они зудят, как и кожа у рта, которая раздражена из-за прикосновения жесткой щетины. Я встаю у холодильника, пытаясь не становиться на кафель босыми ногами. Он холодный, а за окном католическое рождество, и крупными хлопьями падает снег. Под халатом, конечно же, нет ничего, а на часах примерно три часа утра. Алексей получил увольнение на новогодние праздники, и приехал из Харькова. Мы решили не выходить из дому несколько дней. Нам это не нужно.

Я смотрю, как открываю холодильник. В реальности он пустой, но в воспоминаниях в нем лежит любимая еда мужа, несколько бутылок вина, вкуснейший морс, и продукты для новогоднего стола. Привычные консервированные горошки, кукуруза и три палки докторской колбасы. Повернув голову, смотрю на то, как на кухню входит Алексей. Он только что вышел из душа, его волосы влажные, а крепкая грудь не до конца высохла. На ней в свете ламп искрится влага. Он красив, и он мой. Так я думала тогда. Думала, что самая счастливая, самая желанная, и самая красивая. Он говорил мне об этом всегда, когда мы занимались сексом. Шептал на ухо жаркие слова, прижимал сильными руками к себе, заставлял гореть в его объятиях. Я гордилась, что на моего мужчину женщины смотрели с жадностью. Нравилось, что нам завидовали.

Я действительно утонула в любви, считая, что все должны видеть мое счастье. Это и заставило сломаться. Я слишком самонадеянно верила, что так будет всегда. Когда потеряла это — потеряла себя.

В подобных воспоминаниях, обхожу каждый угол квартиры. Всюду мерещится прошлое, но его в моем будущем нет. Я должна это понять.

Сложив в чемодан оставшиеся вещи, провожу рукой по одной из блузок.

— Вот и все, — тихо говорю, а закрыв чемодан, поднимаюсь. — Сегодня все закончится.

Опустив взгляд, раскрываю ладонь. В ней лежит крестик Леши. Он почти такой же, как мой. И я его потеряла. Потеряла вещь, которая принадлежала его бабушке. Родители свекра православные и верующие люди, из очень богатой и зажиточной семьи. Когда-то, в простонародье, таких называли куркулями и панами. Так и было. Крестики достались нам с Лешей от покойной Марии Назаровны. Она смогла передать их нам лично на свадьбе. К сожалению, через несколько лет, бабушка Алексея скончалась. Ей было девяносто два, но для меня молодость этой женщины таилась в ее мудрости.

Чтобы она сказала, узнав, что ее любимая невестка бросает ее внука? А ведь это я и делаю, когда открываю багажник папиной машины, и кладу туда всего один чемодан. Остальные сумки летят в мусорные баки. В них вещи, купленные с ним, белье, фотографии, сувениры, привезенные с отдыха. Я выбрасываю это не потому что хочу избавиться. Мне это нужно. Я хочу это все забыть, иначе никогда не оправлюсь.

Закрыв багажник, поворачиваюсь в сторону окон нашей квартиры. Взгляд падает на площадку, где играют дети, и гуляют соседки с ребятишками. Эта картина больше не вызывает зависти, я чувствую только пустоту. Ощущаю ее так явно, что желаю немедленно заполнить ее. "У меня есть дочь, Вера…" Голос Сана проносится рядом, подобно дуновению ветра. "Ей десять…" Прищурившись, осматриваю площадку, обращая взгляд к стайке девочек. Они вместе смотрят что-то на смартфоне своей подруги, и звонко смеются. Им примерно десять, может немного больше. Не знаю, но, кажется, его Ханна может быть похожа на этих малышек. Его дочь… которая может остаться одна, так же, как осталась я. Но разница в том, что тогда она станет сиротой. Чем он думает, когда рискует так же, как Алексей?

Новые мысли поражают. Весь вечер, перебирая книги и вещи матери в ее кабинете, я размышляю над тем, почему у нас с Алексеем так и не появились дети. До катастрофы, мы прожили четыре года в браке, но я так и не забеременела. Даже к доктору обращалась с вопросом, но все оказалось в порядке. Тогда почему? Возможно, все действительно предрешено за нас, и небо, будь оно проклято, знало, что собирается попытаться его убить?

Сидя на полу в окружении книг мамы, ее рукописей, эта мысль четко поселяется в голове, не дает обрести покой. Но не она виной, а то, что я не сделала сразу, когда приехала. А должна была.

Потому отбросив все бумаги, переодеваюсь, и смотрю на часы. Надеюсь, Надежды Викторовны нет в больнице. В любом случае не в десятом часу вечера. Накинув на плечи легкую спортивную ветровку, я сажусь в машину, а у выезда встречаю хмурого отца. Он стоит у ворот. Руки сложены на груди, он явно зол. Профессор Преображенский буравит отцовским строгим взглядом, и я понимаю почему.

Он боится, что столкнусь со свекровью.

Опускаю стекло и останавливаюсь рядом. Папа, вероятно, весь день провел на кафедре, потому что одет в костюм, и явно только вернулся домой.

— Куда ты собралась? — спрашивает, приподнимая бровь, а я, улыбаясь, лгу:

— К Лене.

— Вранье. Я же не слепой, Вера. Ты привезла из квартиры Леши скудный чемоданчик, перевернула кабинет матери, и уже неделю ведешь себя, как тень отца Гамлета. Загадочно тихо передвигаешься по дому, как призрак. Что происходит?

— Поговорим, когда я вернусь, — подмигнув папе, улыбаюсь и выезжаю со двора.

Он в недоумении. Я уверена в этом, ведь знаю отца. Прежде два года, все, что я делала — приезжала к нему и закрывалась в комнате, чтобы выспаться. Так я проводила свои "выходные" вне больницы. Я отказалась от услуг медсестры, ухаживала сперва за Лешей сама. Все делала своими руками, потому что верила — я и моя любовь поднимем его на ноги.

Не вышло…

Остановив машину, я разжимаю кулак, в котором зажат крестик. Мой у Сана. Если Женя его так и не нашел в моей квартире в Париже, значит, он мог остаться только в одном месте — в номере Кан Чжи Сана, в белых простынях, или на полу ванной. Возможно, в коридоре. Почему-то, я уверена, что он остался именно там. И эта уверенность пугает. А еще больше пугает мое спокойствие. Ощущение решимости и стремления все оставить позади. Но зачем? Почему я так страстно желаю образовать внутри абсолютный вакуум. Сделать там все пустым. Для чего?

Человек, который может заполнить эту пустоту больше не появится в моей жизни никогда. Тогда зачем?

С этой мыслью я вхожу в здание больницы, спокойно отвечаю на вопросы медперсонала, и так же нагло вру, что не смогла прийти раньше, потому что уезжаю. Меня пропускают, ведь помнят, как я буквально жила здесь — в этих стенах. Прохлада и тишина коридоров создают обманчивую иллюзию уюта. В таких местах его нет. В таких местах только боль и страдания. Такими они кажутся мне. Допускаю мысль, что для других, все может быть иначе.

У палаты нет никого, как и внутри я слышу только тишину и писк приборов. Он один. Медленно надавив на ручку, толкаю дверь, но внезапно останавливаюсь. Что я ему скажу? Как мне говорить с ним? Закрываю глаза, потому что снова болит, снова режет и печет от обиды. Рука сжимается в кулак, а дыхание вяжет горло. Воздух встает в нем, как камень, не позволяя сделать вдох. Какие оправдания я могу найти тому, что произошло?

Привет, Алексей. Понимаешь, тут такое дело. Твоя мать нас развела. В общем, я так понимаю, что ты был не против, потому с горя и от обиды, я переспала с другим. Ты должен меня понять. Мы ведь, вроде, и не женаты больше…

— Господи, — прислонившись лбом к двери, гулко делаю вдох.

Сердце колотится, как бешеное. Я боюсь войти, боюсь показаться ему на глаза, боюсь, что поймет все сразу. А он может? Даже этого я не знаю. Возможно, он и не узнает меня опять.

Собрав все силы, вхожу, и тут же натыкаюсь на взгляд обращенный к дверям. Тело прошивает яркий озноб, я дрожу, как в мороз, и не могу пошевелиться. Он смотрит осознанно? Это очевидно по тому, как Алексей осматривает мою фигуру с головы и до ног. Пристально ведет взглядом, а следом внезапно гулко выдыхает.

— Лешка, — шепчу сквозь слезы, но сделав шаг к нему, останавливаюсь.

Встаю и не двигаюсь, ведь он четко дает понять, чтобы я не подходила. Смотрит и медленно качает головой. Мир рушится на части опять. Он рассыпается на осколки, а я стою в них по косточку, ощущая, как боль прошивает все тело.

Он пришел в себя. И он не хочет меня видеть. Это конец. Его мать не соврала ни словом.

— Мне жаль, — холодно отвечаю, улавливая, как сухо звучит голос, но как явственно по щеке ползет проклятая слеза.

Наплевав на его просьбу не подходить, я приближаюсь, а он дышит все громче. Так резко и надрывно делает вдох и выдох, будто боится меня. Плавно наклоняюсь, и беру его руку в свою, приборы пищат, а сам Алексей не отводит взгляд от моего лица.

— Я принесла тебе кое-что. Вот, — раскрыв его ладонь, кладу в нее крестик. — Это должно остаться у тебя.

Когда его ладонь крепко сжимается вокруг моих пальцев и крестика, кажется, что пол уходит из-под ног. Крупная дрожь пробирает до кости, а я смотрю ему в глаза. Заглядываю в них таким взглядом, будто дрожат даже глазные яблоки. В таком я шоке, в таком ужасе от того, насколько крепко Алексей сдавливает мои пальцы. И как пусто внутри. Выходит, так действительно бывает.

— У… — он едва произносит хоть звук, а я уже проваливаюсь в ступор. — У… Уходи… — он говорит. Господи, он говорит? Но я не успеваю ощутить даже радость. Взгляд Алексея бьет наотмашь, а голос звучит, как свистящий приказ. — Уходи… прочь.

Он разжимает мои пальцы, его рука дрожит, приборы пищат, а взгляд Алексея убивает сталью, холодом и ненавистью. Он не смотрит, а кромсает на куски, режет заживо, убивает и разрушает, отталкивает и гонит. Я отшатываюсь, едва не падаю, а ноги не держат. Что-то душит, давит на грудную клетку и отталкивает.

— За что? — это все, что я могу едва прошептать. — Зачем ты это делаешь?

А надо ли спрашивать? Все в его глазах. Там, — на их дне, плещется ненависть и злость. Такая же, как и год назад. Но за ней… Где-то в глубине, я вижу взгляд некогда любимого мужчины. Мне бы уйти, но ноги приросли к полу, а по спине бежит холодная струйка пота. Она неприятно ползет вниз по коже, приносит новую волну озноба. Перед глазами не проносится ничего. Вранье это все — про память, про воспоминания в последнюю минуту, про сожаления. Я ощущаю вакуум. Свистящую пустоту, которая быстро заполняет каждую клетку тела.

Она холодная, и образует молчаливый, леденящий и страшный покой. Да, вот такое существует. Покой, который превращает все внутри в стужу. Застывают эмоции, нет чувств, а взгляд становится стеклянным. Так бьют по настоящему. Не словами, не физически, а взглядом. Для того, чтобы предать нужен всего взгляд, как и для того, чтобы оттолкнуть нужно просто избить глазами. Вакуум дарит смирение, заставляет бросить попытки бороться. Это как тонуть, и уже задыхаясь, ощущать только холод. Это конец всему. Конец, но я обязана сказать самое важное. То, что решила за последнюю неделю. То, что пришло ко мне, когда смогла осмыслить себя, и понять свои поступки и чувства.

То, что помог увидеть Сан.

— Я пришла не для того, чтобы терзать тебя, обвинять, что прикидывался и намеренно не узнавал. Я не имею на это права. И знаю, зачем ты силишься оттолкнуть от себя. Но это напрасно. Я не брошу тебя, даже прокляни ты меня самыми страшными проклятьями, как сделала твоя мать. Ты должен знать, что до самого конца, где бы и с кем я не была, — останусь рядом. Ты не будешь один никогда, Алексей. Никогда. Хочешь ты этого, или нет, но я приду на помощь всегда. Приду, потому что мы не чужие. Мы были семьей, ею и останемся, не смотря ни на что. Можешь ненавидеть меня, но я тебя люблю. Да, люблю, Леша. Пусть горе заставило измениться нас, но оно не поменяет отношения к тебе, даже если нам придется жить своими жизнями порознь. Ты должен знать, что я все равно буду любить тебя. Иначе, но любить.

Я выдыхаю, гулко и громко выпускаю горячий воздух из легких, и быстро вытираю лицо. Алексей не двигается, но смотрит иначе. Наконец, его спектакль терпит поражение, и он понимает это. Хорошо видит, смотря уже совершенно иным взглядом. Ужасно, что я его расцениваю совершенно не правильно. Ведь следом, из последних сил, Леша произносит то, что поднимает волосы дыбом:

— Уходи прочь, — он рычит со всей силы, вызывая жуткий испуг.

Не понимая себя, начинаю пятиться, не слышу ничего кроме эха его голоса. Даже после сказанного мной, он прогнал. Он заговорил, но не сказал ни слова о нас. Даже в таком состоянии, едва разговаривая, он выгнал меня.

Я действительно утонула в этом человеке. Утонула, а он просто оттолкнул. Можно ли его винить в этом? Нет, вот это действительно эгоизм. Я бы могла закатить скандал, истерику, или наплевать на его желания. Могла бы, но не стану. Он не хочет меня видеть, и я знаю причину.

Я не могу больше выбирать нас, когда этого "мы" не существует. "Мы" — это, когда двое. Это когда оба борются, сражаются за счастье.

Еще несколько недель, после этой встречи, не могу прийти в себя. Ухожу в работу с головой, буквально поселившись в кабинете матери. Переключаю внимание на что угодно, лишь бы не вспоминать взгляд полный ненависти, и ужасный скрипучий рык.

Подобное настолько задело, что приходят кошмары. И причина еще в одном мужчине, и тоске, которая съедает изнутри. Мне снится момент, когда я увидела Алексея в скорой на носилках после катастрофы. Вот только во сне не он. В кошмарах лицо Сана. Оно исполосано ожогами, а пухлые губы покрыты кровяными язвами и трещинами. Он бледный и весь в крови. Он почти мертв… И он на месте Алексея.

Кошмар заставляет с глубоким вдохом открыть глаза и в эту ночь. Схватиться за грудь, а осмотрев сумрак комнаты, понять, что все тело покрыто холодным потом. Это пугает, как и трель сотового. В этот раз именно она заставляет проснуться.

Нахмурившись тянусь к телефону. Сглотнув комок в горле, присматриваюсь к номеру. Под ним, любезный Водафон определяет страну звонящего. Только рассмотрев ее название, я быстро включаю светильник на тумбе у кровати, и немедленно отвечаю. Сердце колотится. Откуда у него мой номер? Неужели он узнал от Женьки? Тысячи предположений проносятся в мыслях, прежде чем я слышу совершенно не то, что ожидаю.

— Госпожа Преображенская? Вы меня слышите? Агашши?*(Госпожа?)

Смутно знакомый голос явно не принадлежит Сану.

— Да, это я. Слушаю вас. Кто вы? — спрашиваю, а сама силюсь вспомнить не голос ли того самого человека слышу.

Его коллеги, который объяснял, как помочь Сану в прошлый раз.

— Отлично. Значит, мне дали верный номер. Госпожа, я звоню к вам с просьбой. Увы, только вы в силах помочь. Я сослуживец Кан Чжи Сана.

— Что случилось? — я поднимаюсь, а накинув халат, чувствую гулкий стук сердца.

Что-то произошло. И я, кажется, знаю что, или вернее, кто в этом замешан.

— Платини сумел доказать его присутствие на месте убийства своего сына, госпожа. Он нашел свидетелей. Наша сторона считает, что он их подкупил. Но военная прокуратура в Париже пошла навстречу британцам, и требует отдать Кан Чжи Сана под суд, как военного преступника. Сан отказывается говорить о вас в показаниях. Не желает впутывать, но это погубит его, Вера-ши. Вы должны понять. Только вы можете доказать, что это не он убил сына Платини. Мы обеспечим вашу защиту. Все, что нужно — ваше присутствие, и показания на слушании в американском консульстве в Сеуле. Их сторона готова выступить посредником конфликта. Прошу вас, пойдите…

— Я прилечу, — тут же отвечаю, а закрыв глаза, делаю глубокий вдох. Я так и знала, что Платини не оставит все вот так просто. — Когда должно пройти слушание? Вы же понимаете, что мне нужно уладить вопрос с документами? В вашу страну не так просто въехать из нашей. Нужно время.

— Вы согласны? — он, кажется, не верит в то, что слышит. — Это хорошо, но я все равно обязан вас предупредить. Платини пытается сорвать сделку по острову. Вы работали в исследовательской группе, а значит, понимаете о чем речь. Вы должны быть предельно осторожны, госпожа. Никому не говорите о том, куда летите. Даже коллегам из Сорбонны. Это крайне важно. Заседание состоится через две недели в Сеуле. Вы успеете сделать документы за это время?

— Успею, — киваю, а прикрыв рот рукой, понимаю, что дыхание стало вязким и тяжелым. Он пытается даже ценой свободы меня защитить? Он совсем ненормальный? У него же дочь. О чем он думает? — Я прилечу. Как с вами связаться? Это ваш номер?

— Да, госпожа. Меня зовут Пак Джеха. Как только решите вопрос с документами, позвоните. Наша сторона оплатит перелет и все расходы.

— Он… — я будто не слышу бравады мужчины, его голос звучит, как помехи. Мне важно услышать и узнать не это. — Он в тюрьме? Он ведь… С ним все в порядке? А семья?

— Он в изоляторе военного управления, госпожа. Именно из-за его семьи, я вам звоню. Он уверен, что Платини ничего не докажет. Но это глупость. Вы нужны ему, Вера. Вы — причина, по которой он нарушил приказ, и вы единственный свидетель. Вы должны взять ответственность, иначе Сан пойдет под международный военный трибунал. Я верю, что вы понимаете, чем это грозит. И не только ему, но и вам с коллегами. Если Платини докажет, что вы действовали совместно с нашей стороной, чтобы устранить его сына, — вы потеряете остров навсегда. Он агент британцев, госпожа. В случае его выигрыша в суде, мы все потерям остров, а Кан Чжи Сан свободу.

— Я помогу. Не сомневайтесь. Я прилечу вовремя.

— Спасибо, — мужчина коротко отвечает и разрывает звонок первым.

Только сейчас замечаю, что в дверном проеме стоит отец. Он видимо, допоздна работал в кабинете, а услышав мой разговор, пришел.

— Что случилось, Вера? — его холодный и собранный тон говорит о многом. Отец не намерен никуда меня отпускать. — Зачем тебе документы, и куда ты собралась лететь? До вылета на Коготь больше месяца. Кто тебе звонил?

— Папа, мне нужна твоя помощь. Мне нужно в Сеул, — игнорируя его слова, я обдумываю, как надавить на Платини, и вижу только один выход. — Платини хочет обвинить в убийстве ни в чем не повинного человека…

— Корейского военного, которому итак отдали приказ убить его сына. Так что он в своем праве, Вера. Ты не должна вмешиваться.

Слова отца звучат, как гром. Он давит неоспоримым аргументом, которого я и боялась. Сан действительно должен был устранить Поля. Но не сделал этого из-за меня. И теперь он едва ли не под трибуналом.

— Ты к нему хочешь промчаться на помощь? — задав вопрос, отец входит в комнату. Он становится напротив, а сложив руки на груди, встречает мой шокированный взгляд. — Не надо так удивляться. Я все еще твой отец. И естественно, знаю все о своей дочери. Я понял причину твоего побега из Парижа сразу, как увидел.

— Откуда ты знаешь? — в недоумении спрашиваю. — Он и тебе позвонил? Ты говорил с Платини?

— Мне не нужно выслушивать грязные сплетни о своей дочери. Достаточно заботиться о тебе, чтобы знать все, что с тобой происходит. Вадим рассказал мне подробности допроса в жандармерии. Он сразу предположил, что дело в этом парне. После, я навел справки, и то, что узнал… Ты не просто едва не погибла, Вера. Этот кореец втянул тебя в конфликт международных структур. Он мог устранить Поля, еще до того, как ты помчалась за ним. Они вели сына Платини с самого начала, как прилетели в Париж. Но вместо того, чтобы заниматься работой, он следил за тобой. Ты вообще знала, что он жил в номере прямо напротив твоих окон? Все это хорошо изложено в материалах дела, в которое ты хочешь влезть. Некая Сара Ли Паркер в таких красках описала твою роль в смерти Поля Платини в своих показаниях, что на какой-то момент, я подумал, будто речь не о тебе, а о наемнице.

— Папа… — я в ступоре, не могу поверить в то, что слышу. Сара свидетельствовала против Сана? Она спятила? — Я ничего не понимаю.

— А я вот все предельно ясно и понимаю, и вижу. Потому спрошу прямо, и вопрос будет жестокий, Вера. Я не хочу причинять тебе боль, но то, что вижу в твоих глазах после приезда, пугает больше, чем когда ты два года, как тень слонялась из палаты Алексея домой, и обратно. Этот мужчина не просто военный летчик, как Алексей. Он майор ВВС, и служит в тактических штурмовых войсках. Он не летает на учениях в кукурузниках, он принимает участие в реальных боевых действиях за штурвалом истребителя. Он смертник, Вера. Человек, который отдал жизнь в руки теории вероятностей. И к сожалению, в его случае — это теория вероятностей его смерти. Ты понимаешь, почему я тебе говорю это?

— Папа, это не касается того, что происходит сейчас. Он в тюрьме из-за меня. У него дочь, — раздражение сочится в голосе.

Я злюсь, и оправдано. Зачем он говорит такое, если не потому, что решил будто я напридумывала себе новую любовь. А разве нет? Тогда, почему я так реагирую? Почему сердце готово из груди выскочить, из-за того, что он в опасности? И я не только о Сане волнуюсь. Странным образом, страшно и за его дочь, которую я даже не видела ни разу. Не зная этого ребенка, я ощущаю, как страх за ее будущее без отца, сковывает в стальные тески. Почему мне так страшно, что даже немеют кончики пальцев? Я влюбилась. Не соврала Лене ни словом. Я влюбилась за одну ночь. Но ведь, разве можно любить двух мужчин одновременно? Что за чушь творится в моей голове? Как такое возможно? И почему я не могу разобраться в себе?

— Хватит, Вера, — отец говорит спокойно, но строго. — Достаточно того, что я уже однажды позволил тебе поддаться чувствам и погубить твое будущее. Я долго и молча наблюдал за тем, как ты небрежно относилась к собственной жизни. Сперва Алексей, и его заявления, что тебе не нужно работать, и он тебя обеспечит. Как видишь обеспечил.

— Папа, — я не узнаю его совершенно. Смотрю на отца, а вижу какого-то незнакомца. — Зачем ты…

— Нет, Вера. Это правда. И ты ее, наконец, выслушаешь, — уверенно и без жалости папа давит. — Теперь ты вернулась к работе. Я закрыл снова глаза на твою выходку. Решил, что все дело в разводе. Но как выяснилось, домой ты примчалась не из-за Алексея. Ты приехала из-за этого… корейца. Из-за мужчины, который совершенно тебе не подходит. И теперь ты хочешь помчаться через половину мира, чтобы помочь ему? Зачем? Кто вы друг другу? Ты знаешь насколько их люди отличаются от нас? Ты никогда не угадаешь, что или кто живет в его мыслях. Зачем мне еще больше впутываться в это дело? Ради того, чтобы помочь человеку, который во всем и виноват? Он военный, не выполнивший приказ. И чтобы не попасть под трибунал, он пытается тебя использовать. А ты глупая… Как твоя мать.

Не в силах поверить в услышанное, ощущаю смятение, разочарование и шок. Как он мог так сказать о маме? В чем она виновата?

— Папа, — из голоса сочится испуг и недоумение. — Как ты можешь? Это ведь мама.

— Могу, — он захлопывает за собой дверь. — Могу и скажу. Твоя мать ни о чем не думала, кроме своих обожаемых иллюзий на бумаге. Она жила в своих проклятых книгах, и точно так же, как ты, верила в инфантильные чувства. Я ей дал все. Закрывал глаза на то, что она губила свою карьеру ученого, ради этих… пасквилей, — пренебрежительно бросает отец. — Кому нужны ее книги сейчас? Кому? Скажи. Они приносят скудный доход, и собрали кучку неуравновешенных поклонников. И это то, ради чего надо было жить? А потом так глупо умереть? Ведь я просил ее в тот день не тащиться в гололед на встречу с редактором. Но у нее в голове иллюзии корни пустили.

Я делаю глубокий вдох. Внутри клокочет что-то такое, чему нет объяснений. Возможно, обида за слова о матери, может и за себя. Однако это чувство явно сочится наружу, и не дает произнести ни слова. Молчаливый гнев? Нет, скорее холодное разочарование. Ни разу, папа не разрешал себе говорить так о матери.

— Я полечу в Сеул, — коротко и лаконично произношу.

— Нет, — возражает отец.

— Да. У него дочь, папа. И она останется сиротой, если Сана посадят из-за моей глупости. Это я потащилась за Полем в тот проулок. И это из-за меня он пошел против приказа. Из-за меня, папа. Разве я могу позволить, чтобы он пострадал, когда попытался защитить меня? Тебя там не было.

— Вера.

— Нет, папа. Теперь ты выслушай меня. Нас едва не расстреляли в упор. Он закрыл меня собой, и едва не погиб у меня на руках. Он мог убить Поля на моих глазах, но он этого не сделал. Взамен, защитил, и вот результат.

— Вера, ты совершаешь глупость, — отец выходит из себя, повышает голос, а я не могу в это поверить.

— И это моя глупость, — отвечаю тем же.

— Такая же, как сидеть два года у койки калеки, который едва дышит? Такая же глупость? Очнись, Вера. Ты превратила свою жизнь сперва в алтарь для одного мужика, а теперь нашла еще один повод проявить свою нелепую жертвенность. И в этом тоже твоя мать виновата. Это она вложила в твою голову, что любовь важнее здравого смысла.

— Я тебя не узнаю. Папа? — убито шепчу, а он умолкает.

Не проронив ни слова, отец выходит прочь, а я впервые ощущаю, что мы стали чужими. Когда это произошло? Что послужило причиной? Как так вышло, что мы перестали понимать друг друга?

За отцом закрывается дверь. Я так и стою посреди комнаты и смотрю на нее. Мысли о его словах, так легко брошенных в лицо, — не дают покоя. Но в какой-то момент, я понимаю, что думаю только об одном — я увижу Сана снова. Это пугает, возбуждает, бросает в жаркий озноб. Оказывается, я жутко хочу его видеть. Хочу, несмотря на то, как поступила, и кем он оказался. Я скучаю, и сама того не замечая, тоскую так сильно, будто мы пара. Но разве это возможно? Нет. Это невозможно.