Берег тысячи зеркал (СИ)

Глава 5

Открываю глаза в кромешной темноте, а кажется, выбираюсь из омута. За окном громыхает так, что трясутся стекла. Не сразу понимаю, где я, и не обращая внимания на пульсирующую боль в висках, стараюсь осмотреться. Спустя мгновение, после нового раската, в свете от молний за окном, замечаю силуэты предметов. Один взгляд на диван напротив, возвращает в реальность.

Сев в кровати, оттягиваю рукав водолазки, а включив подсветку на электронных часах, с досадой закрываю глаза. Я проспал двенадцать часов, а значит, пропустил ежедневный отчет. Вся надежда остается на Джеха, и на то, что он прикроет меня. Видимо, ранение я действительно так и не успел вылечить толком, если отключился на такое время.

Осмотревшись, решаю зажечь свет, но потянув за шнурок светильника, обнаруживаю, что электропитания нет. Новый раскат грома намекает о причине отсутствия электричества. В таком старом здании, подобное не редкость. Кое-как поднявшись, замираю, осмотрев свои босые ноги. Медленно повернув голову, снова провожу взглядом по дивану, и крохотной фигуре, укутанной в плед.

Новая вспышка за окном освещает лицо Веры. Она спит, как ребенок, подобрав под себя ноги и подставив сложенные руки под голову. Если еще минуту назад я думал о накопителе и звонке Джеха, то сейчас все вылетает из головы напрочь. Я смотрю только на нее, и не могу поверить, что нахожусь в месте, за которым наблюдал столько недель. День за днем, смотрел только в ее окна, а потому знал размещение всего, что было вокруг. Могу хоть сейчас подойти к кухонному шкафчику, и достать оттуда коробку с молотым кофе. Знаю точно, где она хранит сахар, специи, и даже мелочь. Ее она сбрасывает в жестяную коробку из-под печенья. Думаю, это было печенье, ведь видел, как она доставала его из такой же.

Здесь даже запах иной. Он домашний, не искусственный, как в номере. Вокруг пахнет ее духами, а напротив слышно ее дыхание. Проклятье… Я не понимаю себя совершенно. Мне бы прямо сейчас встать, немедленно собраться и уйти, но я не могу. Продолжаю сидеть на кровати, и дышать чужим домом. Я уже забыл, каков подобный запах, и что он приносит за собой.

Писк часов возвещает о сообщении. Без труда отыскав куртку на пуфе рядом с кроватью, достаю сотовый и открываю чат.

В нем всего три слова: Все прошло успешно.

С облегчением опустив голову, закрываю глаза. Рука саднит только сильнее, как и плечо пульсирует болью. Однако ушел озноб и лихорадка, а значит, лекарства Вера нашла. Снова бросив взгляд в сторону, напрягаюсь, расслышав тихий всхлип, за которым следует еще один, более громкий. Она снова плачет? Конечно, она будет в таком состоянии, идиот. Она женщина. На ее глазах застрелили человека.

Наспех обувшись, я поднимаюсь и тихо подхожу к дивану. Присев на корточки, сперва нерешительно поднимаю руку, а следом снова опускаю. По щеке Веры бежит слеза, а ее блеск едва улавливается в новой вспышке молний. Женщина что-то бормочет на непонятном языке, а следом затихает. Ее лицо разглаживается, а после сильного раската грома, Вера открывает глаза. Она смотрит на меня, а, кажется, и не проснулась вовсе.

Как я должен поступить? Почему не могу сдвинуться с места, и как завороженный смотрю на ее ладонь. Вера поднимает руку, и все ближе тянет к моему лицу. Что-то в этом жесте возвращает к воспоминаниям. Неосознанно, проваливаюсь в них, хотя они настолько далеки, что почти стерты. Время беспощадно уничтожило все самые красивые моменты с Бон Ра. Но тогда почему именно сейчас они так ярко вернулись. По чьей, такой чудовищной воле, я вижу перед собой призрак умершей женщины, вместо настоящей.

Не понимая собственных чувств, я поднимаюсь настолько резко, что Вера немедленно просыпается. Она садится, а я не могу проронить и слова, ощущая стыд. Как можно было вести себя так на службе? Как я вообще мог позволить себе следить за окнами одинокой женщины? Как я посмел опуститься до такой чудовищной низости?

Потому что хотел. И хочу. Это и сделало из меня пустоголового дурака, страждущего заполучить внимание женщины, о которой я ничего не знаю. Проклятье. И зачем только поднялся наверх? Зачем вошел сюда?

Потому что хочешь. И это снова правда. Вот только взгляд женщины говорит о многом. Она смотрит с опаской, а когда замечает, что нет света, тихо произносит:

— Я достану свечи, а ты вернись в кровать.

Продолжая стоять, наблюдаю, как она обходит меня по дуге. Боится. Ее понять можно. Вера не знает обо мне ничего, и вероятно, не чувствует того же, что я к ней. Она не станет слепо доверять. Не пойдет на нарушение приказа. Ведь я тоже не знал о ней почти ничего, когда поставил на кон все, и не убил при ней человека. Да, такова моя работа. Те, кто свято верят в то, что военные убивают только отбитых подонков, горько ошибаются. Военные убивают любого, если стоит задача выполнить приказ. Таких людей, — которые, по сути, невинные жертвы, — мы называем сопутствующими потерями. И хотя я летчик, и редко беру в руки оружие, — не значит, что не убивал никогда. Небо помогло только в одном — до этого момента, я ни разу не писал в рапортах о сопутствующих потерях.

Я знаю, что гореть мне в аду, за такие потери, но все же, ощущаю боль. Саднит не рана, которую получил, когда спасал во Вьетнаме три сотни афганских беженцев. Саднит сердце, что женщина, которая впервые за десять лет сумела лишить покоя, боится меня.

Долго не думая, я разворачиваюсь к кровати, а взяв куртку, быстро надеваю, наплевав на боль. Все это время, слышу, как Вера ищет свечи. Она стоит в ванной, осматривая шкафчик, а когда замечает, как я собираю вещи со стола, произносит, возвращаясь к дивану:

— Куда ты собрался? Тебе нужно полежать хотя бы до утра, — она следует за мной к двери, но я не останавливаюсь, на ходу набирая сообщение Джеха. Не могу остаться. Хватит с меня этого помешательства. Сегодня я увидел его цену. — Сан, ты…

— Агашши, — холодно оборвав ее, останавливаюсь у дверей, и не поворачиваясь, продолжаю: — Спасибо за помощь. Сейчас я должен уйти, чтобы не подвергать вас опасности и…

— Да что такое? Причем здесь это, когда речь идет о тебе. Какая, к черту, опасность? Ты едва не умер на моих руках? — Вера срывается на крик, а по моему телу проходит волна жара. Мне бы сбежать прямо сейчас, и лучше повести себя, как трус. Лучше уйти, потому что я вижу, насколько мне нравится Вера. Это не на один раз, это произойдет не дважды. Если я прикоснусь к ней, все поменяется в тот же момент.

Предательство обретет силу.

— Мне пора.

— Я… — она вдруг начинает сбивчиво и тихо говорить, а моя рука замирает у замка двери. — Я чем-то обидела тебя? Может, сказала, или повела себя, как-то не так? Просто… ты другой. Я же не знаю вашей манеры общения. Может, ты нашел оскорбительным… Ну, что я раздела тебя. Но ведь не полностью же, в конце концов. Или может… Я просто. Просто, я испугалась. Ты так быстро упал, у меня не было выхода. Да. Мне пришлось ответить на звонок твоего коллеги. Но ведь… Он мне и сказал о лекарстве. Почему…

— Я не могу остаться, — раздраженно осекаю ее, сжимая руку в кулак. Она не понимает, не чувствует, что происходит. Не видит, а значит, я обязан уйти.

— Почему? Я ведь не гоню тебя.

А лучше бы прогнала. Мой неожиданный поворот в сумраке, Вера замечает не сразу. Как и то, насколько быстро, я оказываюсь рядом, а обхватив ее лицо руками, совершаю предательство — целую ее по-настоящему. Не машинально, прикасаюсь к женским губам, в желании получить разрядку, выбросить из головы все, ощутить облегчение. Нет. Я наоборот целую ее так, что голова наполняется миллионом мыслей, желаний, противоречий, страхом и стыдом. Целую слаще, чем целовал кого-либо, а когда понимаю это, пробираюсь пальцами в густые пряди, а языком в горячий рот. Боги, я грезил этим, как последний грешник. Мечтал дотронуться, а взамен нагло ласкаю ее губы, сминаю, и жадно целую. Пальцами обхватываю крохотный затылок крепче, а сам дрожу от пят и до каждого волоска на теле. Я обратился в дрожь, потому что ощущаю, как она отвечает.

Вера мягко раскрывает губы, из них вырывается выдох, а я дурею. Нагреваюсь изнутри от ее мягкого, но тяжелого дыхания. Она дрожит в моих руках, я дрожу, потому что хотел этого слишком долго. Чертовски трудно сдержаться, и не вжать ее в стену, или не распустить руки. Я боюсь испугать ее еще больше, ведь Вера точно боится того, что происходит. Об этом говорит нерешительность ее движений, и то, как она робко отвечает на поцелуй. Притягиваю ближе, и сжимаю густые пряди волос между пальцев, углубляя поцелуй, вынуждая ее довериться. Хочу, чтобы не боялась, чтобы не думала, что решил воспользоваться. Хочу, чтобы верила, что все искренне.

В какой-то момент, ощущаю, как ее губы уверенно двигаются навстречу, а язык отвечает на ласку. Сперва нежно, а потом все сильнее сплетаясь с моим, смело, вызывая ощущение силы. Я был прав во всем, когда сказал, что это предательство. Самое жестокое, и самое желанное. Ведь я пью ее выдох, а кажется, слышу настоящий стон. Слышу, как Вера переводит дыхание, чувствую прикосновение крохотных пальцев к шее, понимаю, что хочу быть предателем. Я голову потерял, я превратился в безвольного, и буду превращаться снова и снова.

Предавать, потому что назад дороги нет.

Мы все-таки врезаемся в стену. Горячее дыхание обжигает горло, а я резко отстраняюсь, отпускаю ее губы, а мои горят.

— Вот поэтому, я говорю, что должен уйти, Вера. Прямо сейчас.

Она поднимает испуганный взгляд, ее глаза блестят, щеки раскраснелись, а губы, проклятье, они выглядят еще соблазнительнее теперь, когда их мягкая кожа похожа на ужаленную.

Мы даже не заметили, как появился свет. Не заметили ничего, и продолжили бы. Это ошарашивает, а потому я быстро спрашиваю, прежде, чем уйти:

— Значит… ты не боишься меня? Вопрос дурацкий, но мне важно знать. Ответь.

— Нет, — Вера отвечает сразу, с дрожью качает головой, а поджав губы, вынуждает убраться скорее.

Она и не знает, каких усилий, мне стоит остановиться. Вера и не подозревает, какой жалкий извращенец перед ней, какой дурак. Ведь мог же заговорить с ней раньше. Мог прояснить все и сейчас, а не поступать импульсивно. Видимо, я напрочь лишился рассудка.

Отступив на шаг, хватаю с небольшого комода кепку, а повернувшись к двери, понимаю, что теперь точно должен уйти. Иначе мы окажемся там, где я выспался впервые за долгое время, как младенец.

— Сан… постой. Я должна сказать тебе… — Вера хватает меня за руку, но я тихо и сипло произношу, не узнавая голоса:

— Мне действительно нужно идти, Вера.

Она медленно отпускает, а я выхожу за дверь. Несколько минут ощущаю необъяснимую легкость. Правильно ли я поступил? Поздно думать. Что сделано, то сделано. Я сам переступил черту. Видит небо, не хотел срываться, не хотел трогать ее вот так — агрессивно, на эмоциях, — но, увы, не сдержался.

Выхожу из-за поворота, и сразу замечаю знакомый внедорожник. Не успев дойти до него, вижу, как дверцы открываются. Встретив хмурый взгляд Джеха, сажусь в салон.

— Поехали, — отрывисто чеканит, а как только я оказываюсь на сидении, трогается с места.

— Пару стаканов опрокинем? — сухо спрашивает, даже не смотря на меня, а следя за дорогой.

— Вряд ли сейчас мне поможет выпивка, — отвечаю, улавливая, как Джеха поджимает губы. — Говори. Хватит тянуть.

— Я сперва выпью. А потом, так уж и быть, мы поговорим, майор Кан.

— Непременно, — хмыкаю, продолжая: — Майор Пак.

— Надеюсь, она того стоит, — вдруг бросает друг, вызывая укол злости.

— Она стоит большего, Джеха. На этом разговор окончен.

— Если парня убрали не глазах гражданского лица. Она — свидетель, Сан. Мы бы ее не трогали, а вот британцы разыграют эту карту.

— Знаю. Потому и оставили нас в живых, — соглашаюсь, отбрасывая эти мысли.

Сейчас ничего не сделать. Нужно ждать их первого шага.

— Рад, что твои мозги еще в привычном месте дислокации. Думал, все вниз спустилось.

— Рули, юморист.

Зло и холодно пресекаю дальнейшие расспросы. Не собираюсь обсуждать свои отношения с Верой ни с кем. Отношения… Понимая, что употребил именно это слово, достаю сотовый. Найдя нужный флористический салон с доставкой, тихо произношу:

— Наличка с собой?

— Да, — отвечая, Джеха все же ухмыляется.

— Не скалься, — зло бросаю.

— Даже в мыслях не было. Но позволь дать совет. Не дари банальные розы. Это уже давно устарело.

Палец замирает на изображении букета красных роз. Подняв взгляд на Джеха, ловлю его злорадный в ответ.

— Как знал, что ты полный профан в этом. Поехали, сами выберем, у нас все равно отгул до завтра, а тебя надо подлатать. По дороге посмотрим цветочки для твоей дамы сердца.

Кривясь, качаю головой, а на лице Джеха расплывается издевательская ухмылка.

— Я знал, что рано или поздно, ваши молчаливые игры приведут именно к этому.

— За дорогой следи, шаман.

Услышав последнее, Джеха заливается смехом. Он режет слух, и похоже, момент испорчен. Лучше бы сам все сделал.

Примерно минуту пытаюсь осмыслить произошедшее. Нахожу себя странно потерянной, с застывшими напрочь мыслями, с застывшим телом. Стою, как идиотка, смотрю на двери, и не понимаю, почему позволила это. Хотя следом приходит четкое осмысление: потому что хотела.

И хочу… Пусть это низко, пусть это неправильно, но я так хочу быть нужной. Только боль моя в том, что нужной своему мужу, мне больше не стать. Алексей никогда больше не поцелует вот так — надрывно, на грани, страстно и с силой. Он не сможет никогда. Не поднимет руку, чтобы пробраться пальцами в мои волосы, и прижать к себе. Не сумеет дышать со мной одним дыханием, не посмотрит так, как смотрел. В его глазах осталась лишь ненависть… И теперь он имеет на нее право.

Медленно опускаясь у дверей, сажусь на пол, а руки дрожат. И надо бы озаботиться тем фактом, что веду себя, как ненормальная и пришибленная малолетка, но не могу. Сейчас я малолетка. В этот самый момент мне не тридцать, и даже далеко не двадцать. Смешно признать, но именно так я ощущала себя после первого робкого поцелуя с парнем. Хотя поцелуй Сана сложно назвать робким. Язык не поворачивается, ведь горю всем телом, а губы пульсируют и зудят. В груди встал комок, горло вяжет и от страха, и от стыда. Похоже, я пропала…

Можно ли поцеловать взрослую женщину так, чтобы превратить ее в робкую юную барышню без царя в голове? Сану хватило всего пары минут, чтобы сделать это. Не переходя черту, не прикасаясь похабно, а просто целуя, этот мужчина оставил на мне след. Оставил, и просто ушел.

Поднимаюсь, а подойдя к кухонной столешнице, наливаю полный стакан воды. В горле образовалась пустыня, а я не могу никак напиться. По-хорошему, надо было объяснить ему все. Не дать произойти подобному, ведь я замужем. Надо было… Но ведь понеслась за ним следом, пытаясь не позволить уйти. Настаивала на том, чтобы незнакомый мужчина остался в моей постели. И после такого, я ищу себе оправдания? Сан ведь не знает ничего обо мне. Я обязана была остановить его, а что сделала? Нагло ответила на поцелуй, совершенно забыв обо всем. Ответила так, что и сама дрожала от возбуждения. Господи, как он целовал меня. Казалось пол под ногами плыл, а голова шла кругом от мягкого, но уверенного движения губ, языка, и рук. Его пальцы двигались в волосах, заставляя бежать горячий озноб по спине. Я слишком давно не чувствовала такого. Возможно, я не чувствовала такого никогда…

— Что же я натворила? — шепчу, а стакан в руке дрожит, и едва не ускользает из пальцев.

Дрожащей рукой стираю капли воды с губ, а пальцы замирают на ужаленной и вспухшей коже. Аромат дыхания возвращается, а с ним по телу пробегает легкость. Она действует, как результат испуга. Я боюсь собственных чувств, ведь обманываю саму себя. Я не хочу возвращаться обратно в омут из страданий.

Несправедливо.

Несправедливо, что даже сейчас, у меня нет права на такие чувства. Нет права, ведь выходит, что я бросила больного мужа, а сама строю свою жизнь. И дело даже не в Сане, не в том, что произошло между нами. Дело во мне самой. Я живу полноценной жизнью, пока Леша лежит прикованный к кровати, и ждет смерти. Имею ли я право на подобное, когда человек, которому обещала любовь и в горе, и в радости, остался один? Алексей одинок в собственной темноте. Он никому не нужен, кроме меня. Никому…

А что делаю я? Что я делаю, взамен того, чтобы быть рядом? Развлекаюсь, играя роль ассистента профессора. Да я едва не погибла вчера, но не это меня волновало, а мужчина. Господи, неужели я одна из тех женщин, которых всегда осуждала? Неужели я способна на такое предательство? Я никогда не была ветреной, но вот уже несколько недель, стала похожа на ветер. Мечусь от мысли, что хочу чувствовать себя живой, к тому, что не нет у меня на подобное никакого права. Видимо, я утратила совесть. Забыла, что такое стыд. Ощутила свободу слишком ярко. Вот и перешла черту.

Увы, желания не остановить. Боль разрушала меня годами. Кто-то сказал бы: это твой крест, так неси его. Жаль только, большинство таких людей счастливее других. Обычно осуждают те, кто не понимает, как тоскливо засыпать в холодной постели, как душит зависть, как она отравляет жизнь. Я годами завидую женщинам, у которых есть дети, есть полноценная семья. У них есть жизнь, которой меня лишили. Отобрали все, а взамен оставили холодные стены больничной палаты, и тень от любимого человека. Оболочку, которую не оживить.

Убийцы заводят семьи, последние подонки ощущают тепло и счастье. Чем же я заслужила пустоту? Воистину, человек придумавший слово "справедливость" — самый жестокий лжец. Ее нет, этой справедливости. Моя жизнь тому доказательство.

До утра не могу сомкнуть глаз, а услышав будильник, машинально сбрасываю его, обращая взгляд обратно к потолку. Нужно подняться и ехать на работу. Выяснить, что произошло с исследованиями Вадима Геннадьевича, и узнать, знает ли он реальную причину заинтересованности корейцев в острове. Уверена, о смерти Поля всем уже известно. Женька несколько раз звонил, а значит, он вскоре окажется под дверью.

Интуиция не подводит. Через пятнадцать минут раздается стук. Повернувшись от зеркала, выхожу из ванной комнаты, чтобы впустить Женю. Друг не входит в квартиру, он влетает, быстро осматриваясь. Кивнув своим мыслям, замирает, и, наконец-то, обращает внимание ко мне:

— Поля нашли убитым в проулке рядом со старым музеем на отшибе Парижа. Я не мог вырваться ни на минуту. Жандармы, как с ума сошли. Устроили допрос и мне, и отцу. Мы только поздно ночью вернулись домой.

Сев на диван, Женя достает из кармана пачку сигарет. Он нервничает, его руки трясутся. Я все так же неподвижно слежу за его действиями. Стою напротив, ожидая, что хотя бы он скажет правду. Конечно, понимаю, что посвящать в такие тонкости обычного ассистента, возможно, и не обязательно. Однако же, знай я, с чем связаны исследования Вадима Геннадьевича, ни за чтобы не решилась бегать за Полем, как супергерой, в поисках справедливости. Тогда бы я понимала, насколько это глупо и опасно.

Женя закуривает сигарету, и щурится от дыма, попавшего в глаза. Он продолжает делать нервные тяги, пока я не кладу на столик у дивана пепельницу, и не открываю окно. Шторы так и остались занавешены, а потому удается поднять только край.

— Почему ты молчишь? Ты ведь видела его. Знаю, что видела, и следила, — слышу нервный вопрос, а сама смотрю на окна гостиницы напротив.

Внизу проезжают машины, а несколько прохожих раскрывают пестрые зонтики. Опять дождь.

— Меня вчера едва не застрелили британцы, Женя, — произношу сипло, а обхватив рукой горло, вспоминаю цепкое прикосновение холодных пальцев Сана.

Женька молчит, я не поворачиваюсь. Он знает, что произошло, потому и не примчался вчера. Очевидно, и его, и Вадима Геннадьевича предупредили, что со мной все в порядке. Наверное, это сделал тот мужчина, звонивший Сану. Хотелось бы выбросить его из головы, но если я так и не смогла уснуть, — увы, поздно.

Я продолжаю чувствовать зуд на губах, мужское дыхание, вкус, и даже каждый хрипловатый вдох слышу, как на повторе. Дрожь жалит, распаляет кожу, а она пульсирует, как нарыв. Возвращает его прикосновения. Сан, как дурман, снова путает мысли. Закрыв глаза, неосознанно обнимаю себя, обхватываю, вонзая ногти в ткань блузки, в кожу, чтобы причинить боль. Нельзя больше его видеть. Нельзя. Возвращаясь в реальность, открываю глаза, а Женя, наконец, решается продолжить разговор.

— Ты видела, что на накопителе? — его голос не звучит тепло и дружественно. Значит, он намеренно скрыл, куда нас хочет отправить Вадим Геннадьевич. — Видела, или нет? Он ведь у тебя?

— Нет, — тихо отвечаю. — Он у Кан Чжи Сана. Если помнишь, он начальник охраны Ким Дже Сопа.

— Значит, я был прав.

Расслышав ухмылку в голосе друга, поворачиваюсь, чтобы взглянуть ему в глаза, и спросить:

— Когда ты собирался сказать, что Коготь Дьявола стоит на нефти? Поль в прошлый раз не просто так исследования позаимствовал. Я ведь права?

— Ты сама видела расчеты. Не маленькая девочка, и должна была понять, — сухо парирует Женя.

Отвечая, он тушит сигарету, а подняв взгляд, спокойно продолжает:

— Рано, или поздно, ты бы догадалась сама. Значит, я все-таки был прав, когда предположил, что среди охраны Дже Сопа есть спецы. Иначе не объяснить, почему жандармы и криминальная полиция не вызвали и тебя на допрос. Выходит, это их работа. Но зря ты отдала им накопитель. Отцу это не понравится.

— Мне тоже не нравится, что я едва не погибла из-за него, — уверена в своей правоте, язвительно отвечаю.

Все перевернулось с ног на голову. Стало непонятным, непредсказуемым. Стало странно похоже на то время, когда ты не знаешь, что ждет впереди. Такое время я однажды полюбила всей душой. Моменты трепета и предвкушения начала новой жизни. Начала пути с человеком, полюбившим меня так же сильно, как и я его.

Боль не уходит никогда. Я узнала эту истину, как только потеряла мужа. Хуже всего, что последний раз я запомнила лишь его голос, полный горечи, и слова, ставшие навсегда отпечатком собственной вины: "Я брошу небо, Вера. Брошу, потому что этого хочешь ты. Но ты и не понимаешь, между чем заставила меня выбрать…

В тот день он разбился. Упал со своего обожаемого неба, а оно его безжалостно изуродовало. Лишило всего и меня, и его. Уничтожило нас, заставило ненавидеть лютой ненавистью высь над головой. Больше я не смотрела вверх, не поднимала головы, и не хотела видеть проклятый небосвод. Любое упоминание о небесной милости, приносило злость и раздражение. Не могла слышать ложь о том, что все ниспосланное свыше — благодать, в испытаниях которой, я обрету счастье. Какое счастье я обрела, когда потеряно все?

Наверное, то, которое не успев переступить порог кабинета этим же утром, вижу на рабочем столе. Женька входит следом, и застывает. Он с немым вопросом на лице, цепко осматривает букет гибискуса, и хмурится. Первым подходит к столу, а повернувшись ко мне, приподнимает бровь, сжав между пальцев крохотную открытку.

— Ни один француз не подарит женщине китайские розы. Хотя китайские ли, — еще поспорить нужно. Ты только при нем не называй их так. Нанесешь оскорбление, если он коренной хангук. Это их национальное достояние, — Женька снова осматривает цветы, а мне бы хоть шаг сделать. Ноги приросли к полу, как вколоченные. Не сдвинусь с места, а горло вяжет от горечи и слез. — Прочтешь? — продолжает друг, возвращая открытку на место.

Закрываю дверь, а расстегнув плащ, и не думаю прикасаться к записке. Не стану читать, ведь решила больше и на глаза не попадаться Сану. Скоро я уеду домой, и буду рядом с мужем. Там мое место, — возле него. А это все блажь, мимолетное увлечение, игра, которая не стоит предательства. Ошибкой было поддаться этому, а горше всего от того, что не только Алексея обманула и предала. Ведь Сан и не знает, что поцеловал замужнюю женщину. Выходит, я обманула и его, ответив на поцелуй, и позволив прикоснуться ко мне.

— Значит, и не посмотришь? — напирает Женя. — Ладно тебе, Вера. Мне может он и не особо нравится, но жест красивый. Учитывая, чему ты стала свидетелем, мужик поступил правильно.

— Да что ты? — холодно бросаю, игнорируя букет и открытку. — Тогда, где еще два букета? От тебя, и Вадима Геннадьевича? Не порядок, Женя. Требую сатисфакции.

Прищурившись, поднимаю взгляд, улавливая, как Женька поджимает губы. Он и сам понимает, что скрывать такие важные детали было ошибкой. В конце концов, я может и ассистент, но знай ситуацию полностью, не побежала бы за Полем.

Воспоминания вчерашнего дня врываются в сознание слишком горько. Хуже всего, что об убитом Поле, и не вспоминаю. Как на повторе вижу только бледное лицо Сана, и то, как он потерял сознание на моих руках. Проклятье. Мазнув взглядом по букету, сажусь за стол. Нужно закончить разговор сейчас, иначе не смогу успокоиться.

— Значит, ты был в курсе того, что Поль занимается шпионажем для британцев? — задаю вопрос, смотря, как Женя садится в кресло.

— Да, я знал, что Поль и в прошлый раз своровал съемку с острова. О Когте до недавнего времени было мало что известно. Примерно десять лет назад, отец был в экспедиции на островах Кирибати. Именно тогда он попал на Коготь Дьявола впервые. О нем и не узнали бы, если бы папа не написал три научные работы про уникальный вулканический остров, который населяет всего несколько тысяч человек. Примерно три года назад, мы решились обнародовать его находку. Отец уверен, что рядом с островом находится минимум пять подводных вулканов, а сам Коготь — колодец с нефтью. Но показав материалы ректору Платини, мы совершили огромную ошибку, Вера. Спустя месяц, он навязал отцу в ассистенты своего сына. Так Полю стало известно про остров все. Конечно же, он стащил не просто наработки о нем, но и передал британцам сведения о подводных вулканах. Потому отец стал искать помощи у тех, кто готов сохранить остров, а не превратить его в бензоколонку.

Женя умолкает, а я нахожу себя смотрящей в одну точку. Все, что он рассказал, наконец, расставляет по местам недостающие части картины. Выходит, британцы убили Поля не потому что хотели помочь корейцам. Они не успели забрать накопитель с последними расчетами, и убрали свидетеля. Могли бы и нас убить, но тогда стороной конфликта стала бы и Корея. Ведь Сан, скорее всего, не простой военный. Кто же тогда? На спецназовца не похож, возможно, пехотинец? Но что отличает одних от других? Сумбур в голове обескураживает. Я даже не могу отличить род войск, притом, что замужем за военным летчиком.

— Ты злишься.

— А ты бы не злился? — отвечаю, поднимая взгляд. — Боюсь, что наоборот.

— Я не думал, что ты решишь следить за ним. Представить не могу, что ты чувствуешь, и понимаю, почему ты так реагируешь.

Женя говорит искренне. Хочется ему верить, а потому не виню в том, что поступила опрометчиво. Все-таки решение проследить за Полем приняла сама. И теперь выходит, я единственный свидетель того, как его убили. Страх, что не к добру это, сковывает. Однако тонкий аромат цветов, вид нежных бутонов персикового цвета, возвращает к Сану.

Ловлю себя на мысли, что хочу прикоснуться не к цветам, а к тому, кто их подарил. Подобное желание раздирает изнутри новой волной стыда. Я так и продолжаю сидеть за столом, смотря на открытку. Не двигаюсь, даже когда Женя сообщает, что должен встретиться с Ким Дже Сопом, а потому уходит к Вадиму Геннадьевичу.

За ним закрывается дверь, а я снова смотрю на открытку. Она блестит в лучах солнца, манит открыть себя, кричит о том, что теперь у предательства появилось доказательство. Настоящее подтверждение, что я начала отношения за спиной мужа.

Где проходит черта, перейдя которую, ты совершаешь измену? Как начинается предательство? Никогда не задумывалась об этом, ведь считала, что до сих пор люблю Алексея. Но тогда, как можно отвечать на поцелуй мужчины, любя другого? Это ведь бред. Тогда не любовь это, а фикция. Выходит, нет больше тех чувств, если я с таким жаром ответила другому. Кажется, от любых последующих мыслей становится лишь хуже.

И как поступить? Не знаю, но делаю то, чему противится совесть. Беру открытку, а прочитав содержимое, замираю всем телом.

Это мои извинения за несдержанность, Вера. Я не хотел начинать наше знакомство вот так. Это неправильно. Уверен, я тебя испугал своим поступком. Прости. Сан.

Я ожидала прочитать все, что угодно, но не это. Думала, там будет, какая-то слащавая банальщина, или благодарность. Однако никак не могла предположить, что он извинится за поцелуй. Как можно просить прощение у той, кто сама повисла, как последняя дура на его шее? Женя прав, мне трудно понять подобное. Сейчас вдвойне труднее, ведь выходит, что я обманула мужчину, который отнесся ко мне искренне.

Прикоснувшись к одному из цветков, я складываю открытку, и кладу ее рядом с букетом. Боюсь, не удастся избежать нашей встречи. Теперь не выйдет бегать от него, я ему должна. По крайней мере, задолжала такие же извинения из-за собственной лжи, и безвольности. Вот, наверное, и она — черта, после которой предательство обретает силу.

В какой-то глупой уверенности, что мы встретимся вновь, проходит еще два дня. Я не стала бы искать Сана, ведь трусиха. Была бы смелой, нашла бы сразу, чтобы поговорить, и остановить мужчину. Нельзя давать ложные надежды человеку, который уверен, что они могут оправдаться. Я ведь не наивная девочка, и понимала, еще с нашей первой встречи, что значит его взгляд. Однако, не могла поверить, что сумела понравиться ему за пару недель настолько. Да и сам Сан вел себя крайне странно, постоянно наблюдая за мной, где бы мы не встречались. Но не пересекая черту…

Как назло в последующие два дня, я не увидела его ни разу. Сам мужчина, кажется, не ищет новой встречи. В любом случае именно так я думаю, нервно перебирая стилусом между пальцев, пока наношу на карту новые точки.

Работа не двигается с самого утра. Женя и Вадим Геннадьевич снова уехали на допрос, а половину педагогического коллектива штормит от новостей об убийстве Поля. Пугает собственная хладнокровность в данном вопросе. Настолько, что становится даже не по себе. Хотя я видела Поля несколько раз, его убийство оставило отпечаток. Я боюсь вызова на допрос, опасаясь, что тогда придется рассказать подробности произошедшего. Тогда всем станет известно о Сане, а он не просто так играет роль обычного телохранителя.

— Мадмуазель Преображенская?

Я едва не подпрыгиваю, когда в кабинет входит секретарь ректора. Женевьева явно испугана, лицо девушки бледное, а от взгляда фонит страхом.

— Да? — киваю, отставив стилус.

— Простите, что беспокою, но вас хочет видеть ректор. Немедленно.

Только этого не хватало.

Поднимаясь, я поправлю платье, и нервно улыбаюсь девушке, отвечая:

— Конечно, Женевьева.

Примерно десять минут мы следуем по коридорам центрального корпуса, пока не оказываемся на этаже ректората. Здесь тихо и пустынно настолько, что эхо собственных шагов играет злую шутку с воображением. Что если отец Поля догадался, что убийство сына связано с островом? Как действовать тогда?

Однако все вопросы отпадают, как только я оказываюсь в его кабинете. Что может спросить человек, явно намекающий взглядом, что ему все известно?

— Добрый день, мисье, — коротко здороваясь, останавливаюсь в центре огромного помещения, больше похожего на читальный зал библиотеки.

Со всех сторон окружают высокие стеллажи с книгами, статуи из бронзы, и картины, которым вероятно не одна сотня лет. К слову, как и отделке кабинета.

— Присаживайтесь, Вера, — мужчина указывает на глубокое кресло у выхода на широкую террасу, намекая, что разговор долгий.

С виду ректору не больше пятидесяти. Мужчина подтянут, высок и одет с лоском, даже будучи в трауре. Стыдно признать, я впервые его вижу вблизи. Во время приема документов, не было необходимости встречаться с руководителем университета. Достаточно было рекомендательного письма от отца, и профессора Попова.

— Я не стану ходить вокруг, да около, мадмуазель, — начинает мужчина, как только я опускаюсь в кресло.

Он медленно приближается, осматривая меня, а сев напротив, продолжает:

— Уверен, вы знаете, какое горе настигло мою семью.

Кивнув, осторожно заглядываю в серые, почти прозрачные глаза. Месье Платини прищуривается, чем заставляет дрожать, а на вопрос лишь тактично кивнуть и сухо ответить:

— Примите мои соболезнования, месье. Мне известно, что вы потеряли сына, — продолжаю, наблюдая за реакцией мужчины цепко и тщательно. — К сожалению, я почти не знала Поля лично. Мы виделись всего несколько раз.

— И потому вы преследовали его в день убийства?

Я покрываюсь холодной испариной мгновенно, ведь и подумать не могла, что бывают настолько прямолинейные люди. Мужчина не просто застал врасплох, он раздавил всю мою оборону одним единственным вопросом, который не требует ответа.

— Вы видели, кто его убил, Вера. Не надо смотреть, как испуганная лань. Вы не невинны, чтобы прятать пугливо взгляд. Я знаю, кто ваш отец, и признаться, сперва решил, что это он задействовал свои связи, чтобы скрыть от всех факт вашего пребывания на месте преступления. Вы из очень богатой семьи, мадмуазель Преображенская. И не просто богатой, а влиятельной в политических, и научных кругах. Однако, я ошибся.

Голос месье Платини звучит холодно и резко. Он не говорит, а бьет словами наотмашь, пытаясь надавить, а возможно, и запугать. Я вижу это, но решаю продолжать молчать, пока он не закончит.

— Вы напуганы, — вдруг заявляет, безошибочно считав мое состояние.

— Отнюдь, месье. Я лишь пытаюсь понять, в чем вы хотите меня обвинить, и зачем пожелали этой беседы? — парирую, чувствуя озноб сильнее.

— Право слово, да вы ангел во плоти, мадмуазель. Только мне известны и другие детали. Неужели столь прелестная женщина решила, что только она владеет связями. У меня они тоже имеются…

— Я в этом не сомневалась, месье, однако же, продолжаю ждать ответа на поставленный мной вопрос, — осекая его, дрожу, но держусь из последних сил.

— И вы, и я, мадмуазель, знаем, что вы единственный свидетель убийства моего сына. Вы одна сможете дать показания о том, что произошло в том проулке, — он настаивает, напирает, а наклонившись вперед, пытается давить сильнее взглядом. Он продолжает почти шепотом, чем приводит в неописуемый ступор от смысла услышанного: — От корейского военнослужащего под присягой толку нет, а вот от вас будет, мадам. Вы же замужем? Так ведь? Насколько мне известно, ваш муж калека, и пребывает едва ли не на грани жизни и смерти. Как вы считаете: что на вашей родине скажут о вашем отце, если всем вдруг станет известно об амурных похождениях его дочери во Франции? И не абы с кем. А с таким же военным, как ее прикованный к койке, умирающий муж.

— Вы в своем уме? — холодно осекаю, а горло сдавливают тески боли. Я говорить не могу, не то, что уверенно ответить на подобную гнусность. В бессилии руки сжимаю лишь крепче в кулаки. Так и хочется врезать по лицу подонка. Но он прав. Ведь все так и есть. — Вы хоть понимаете, что сказали, месье? — Все же шепчу, сиплым от слез голосом.

— Прекрасно, мадам. Я прекрасно понимаю, что речь идет об убийстве моего сына.

— Тогда вы, несомненно, должны знать и о том, что не я привела его под пули, месье Платини. Он сам на них нарвался, — решив перейти к откровенности, продолжаю, но тщательно подбираю слова, пытаясь не выдать того, как болит внутри. Как нестерпимо мучительно звучит правда. Даже в ужасе, и едва соображая от страха, не должна показать насколько испугана. — Если хотите узнать, кто виноват в смерти вашего сына, вспомните, во что вы его впутали сами. Угрозами вы не вернете Поля, месье. Ведь если я начну говорить, это сделаю не только я, но и профессор Попов.

Мужчина замирает, его взгляд стекленеет, но сам он молчит, а я продолжаю:

— Вы действительно хотите такой огласки? Боюсь, после подписания профессором контракта с корейской стороной, вы скорее потеряете кресло ректора, чем совет Сорбоны лишится таких инвестиций. Речь ведь не о миллионах евро? Так ведь, месье Платини? Проект Когтя Дьявола слишком лакомый кусок, а вы не по сыну скорбите, — я поднимаюсь, наконец, осознав, какой подонок сидит передо мной. — Вас интересуют деньги, которые вы потеряли, упустив исследования профессора Попова.

Вся спесь недавних угроз исчезает с лица Платини. Вероятно, он считал, что перед ним глупая дура, взаправду закрутившая романчик с военным, и нечаянно ставшая свидетелем убийства. Вот почему Женя и Вадим Геннадьевич молчали. Они пытались оградить меня от подобной грязи. Но я вляпалась сама. Сперва всунув нос, куда не следует в одиночку, и став свидетелем убийства. Следом лишившись к чертям сна напрочь из-за одного проклятого поцелуя.

Мне бы ненавидеть себя, презирать, и ядом плеваться, что тварь я, и потаскуха, но не могу. Не хочу обманывать себя, потому что несколько дней подряд дышала мужским запахом в собственной постели.

Потому что грань предательства не там, где поцелуй, и не там, где подарен букет цветов. Грань предательства глубже, и в нас самих. Как только мы смотрим на других, — мы передаем.

Чтобы предать искренность и любовь, достаточно взгляда…