— Стас…
Впиваюсь в его руку, пронзенная невыносимой болью.
— Тссссс…. Время лечит, Даша. Просто дай себе время… Думай о малыше.
— Нет! Стас… Ох… Я, кажется… Кажется, рожаю!
Новый спазм скручивает так, что темнеет в глазах. С ужасом смотрю на лужу у меня под ногами.
— Стас… Воды отошли…
Бормочу перед следующей умопомрачительной схваткой.
О, нет. Нет, нет, нет. Еще же целый месяц до родов!
Я не слышу, что он кричит, пока мечется между мной и тем, кто управляет яхтой. Хотя, там кроме мата вряд ли есть что-то еще.
Паника охватывает, накрывая с головой. Почему так рано? Неужели с ребенком все-таки что-то не так?
— Тихо, тихо, дыши, — Стас находит какие-то матрасы, укладывает меня на палубу. — Дыши, маленькая. Вот так…
Обтирает мое лицо мокрым полотенцем.
— Мы успеем. Обязательно успеем. Впереди порт. Я уже связался с докторами. Тебе готовят палату.
— А если нет? — судорожно выдыхаю, впиваясь в его руку так, что, кажется, сейчас оторву. — Если не успеем?
— Тогда мне придется принимать роды, — усмехается, гладя меня по волосам. — Раз уж малышу так не терпится увидеть меня!
Новый спазм сотрясает все мое тело.
— Дыши. Дыши, Даша, — перед глазами темнеет.
Голос Стаса превращается в голос Влада. Искрит успокаивающим бархатом. Своей неповторимой силой и теплом.
Даже лицо Стаса расплывается.
Превращается в другое. Смуглое. Любимое. С глазами, на дне которых светится весь мой мир…
— Дыши…. Будь со мной! Со мной, Даша!
В голосе снова прорезаются нотки Стаса. Но я не хочу… Я уплываю в другую реальность. Из которой на меня смотрят любимые глаза…