Черная шкатулка

правда

Иногда от нечего делать

люди начинают спорить,

какова же она —

правда?

Один бойкий юноша,

попросивший слова в подобном споре,

сказал:

— Я знаю, где она живет, она прекрасна.

— Да иди ты… — сказали ему, — иди…

Юноша понял это буквально и пошел.

Между прочим, он и впрямь знал,

где живет правда.

Ему сказал об этом дядя,

отставной полковник, служивший прежде

в разведке и живший ныне на покое

где-то рядом.

Юноша подстерег правду на углу перед домом.

Она как раз выносила золу из печки.

Остановил ее и сказал:

— Простите, я знаю о вас все. Вы — правда,

пожалуйста, не отпирайтесь.

И пристально в нее вгляделся

и к огорчению увидел,

что она ни капли не красива.

Правда была старой, облезлой,

изрядно потрепанной жизнью.

Все ее знали в этом переулке,

названном в честь одного депутата,

и даже перестали с ней раскланиваться.

— Ах, — сказал юноша, — я оказался

в глупом положении, пани.

Если вы и в самом деле правда, то я влип!

Вот уж не думал, что правда так стара

и так обычна. Прошу прощения.

Как опишу я вас своим друзьям?

Я заключил пари, что вы прекрасны!

— А ты соври, дружок, — сказала правда. —

Скажи: «Я встретил правду,

ну и фигурка!

Какие бедра, какие икры,

упругие как сбитень!

И величавая осанка, и выступает ровно пава!

Ох, девка, братцы, пальчики оближешь,

секс-бомба, факт!»

— Ври, сколько влезет, милый, — сказала правда. —

Трави на всю железку! —

и с горечью, о боже, с такою горечью

смотрела ему вслед,

пока он проходил по переулку,

ведущему к центральному проспекту.

Он внял ее совету

и стал специалистом

по части правды.

Теперь он знал о правде все.