Чуть-чуть высунув язык

Я желаю нам легкой смерти

у свечи, в посторонней церкви,

на деньгах и на мокрой постели,

на стихах, или с криком «верю!»,

с Моисеем, в ногах гирей

в той пустыне, на лысой горе,

или в зоне, с кайлом в руке,

а может рядом с пьяным погонщиком,

или в форме с новым погончиком…

Я желаю нам легкой смерти

ровно в полночь в своем кабинете

рядом с дьяволом на львиной охоте,

а может в Питере, на болоте…

Я желаю умереть на вздохе

у седьмой по счету пройдохи

в ее красной мягкой постели.

Я желаю нам легкой смерти

на чужой красивой планете,

на пороге желтого Дома

или в жуткой пьяной канаве,

а если повезет — в колонне

на пыльной прямой дороге,

или в покошенном стоге

глядя в глаза молодой волчице

или от птицы желаю смерти

или от жара горчицы

или от сотни выпитых банок

апперетива «Бьянки»,

от анекдотов «Анки»,

я желаю нам легкой смерти

тостуя за жизнь, за гранки,

во время беседы у Бога

получая ножиком в сердце

я желаю нам легкой смерти

от недостачи в банке

от песен сибирской Янки

или от съеденной мертвечины

за стальной Кремлевской стеной.

Я желаю нам легкой смерти

от подарка своей дорогой

и ненаглядной теще,

от осенней коварной лужи

или от фразы «кому ты нужен?

И что есть причина смерти?

А может ты просто — упал и умер?

Или совсем уже полоумен?

Или обманут собственным другом?

Или другим поэтом контужен?

Или звуком твой мозг нагружен?..»

В общем, ясно: в Бога не веря

покидая свою купель

я желаю нам легкой смерти

(в России вечная цель…).

Впрочем, каюсь, солгать не могу

я желаю нам полной жизни,

когда кровь и слюна брызнет

от прочтения этой строчки

той последней своей ночью

а потом отойти желаю

от желанного мне края

и вкусить пару новых строчек,

и бежать от стихов, где прочерк

Вместо боли в конце точек

и упасть на луга в пропасть

где мы кушать и спать просим

и в начале «НЕ Я» восклицаем

тянем жилы и жалим, ставим

знак вопроса нерукотворный

под словечком простым «покорным»…

Вольно! Почесть дана. Каюсь

Выхожу из себя, таю,

Не рожден, но уже умираю

в глубине своих лучших лет…

Коченею, колюсь костью

мерзну, жду, открываю гостье,

реверансы, поклон, на пол,

Хруст в спине, в животе, на кон,

Ставим голые мысли в образ,

А затем пустота, голос. И отсчет:

— раз, два, три, готовы?! Взлетаем!

— Но куда?

— А так, черкнуть слова.

И в словах умереть. Слегка…

Впереди еще много слов….

Да простит меня, Бог — верю!

Пока…