Дикая Омега

Глава 11

ПРИЗРАК

Запах.

Её запах.

Он забивает каждую мысль.

Каждый вдох.

Хочу почувствовать его на языке.

Вкусить.

Хожу взад-вперёд перед дверью клиники.

Сжимаю и разжимаю кулаки.

Её держат там.

Заперли.

От меня.

— Эй, урод, что завис?

Виски. Голос — как ржавым железом по кости.

Не отвечаю. Шагаю дальше.

Раз-два-три-четыре… разворот.

Раз-два-три-четыре.

Запах омеги крепнет возле двери.

Сладкий. Резковатый.

Ваниль.

Жимолость.

Мёд.

То, чего я никогда раньше не чувствовал, но узнал мгновенно.

Голова кружится.

— Ты ведь не собрался туда ломиться? — Виски заступает мне дорогу.

Плохая идея.

— Маленькая омега — вне досягаемости, — ухмыляется он. — Приказ босса.

Оскал. Металл клыков скрыт за маской, но он его видит. Чувствует. Не слова — рык. Глухой, низкий, вырванный повреждённым горлом.

— Твою мать, псих, — бормочет он, отступая. — Не понимаю, зачем Тэйн тебя вообще держит. Ты бешеная псина, тебя бы давно пристрелить.

Он смеётся — но в голосе страх.

Я бью в стену.

Гулкий удар.

Бетон осыпается, оставляя глубокую вмятину.

Виски дёргается.

Смотрю прямо. Дышу тяжело, маска гремит.

— Да пошёл ты, — бросает он, разворачиваясь. — Твоё дело. Чудовище.

Чудовище.

Фрик.

Урод.

Пусть боятся.

Лучше страх, чем жалость.

Но мысли возвращаются к омеге.

Тэйн сказал нам взять её запах.

И теперь он в крови.

Её аромат всё ещё на моих губах.

Сладкий. Тянущий.

Хочу уткнуться лицом в её шею.

Дышать глубоко.

Поглощать.

Рык набухает в груди, тяжёлый и хищный.

Омега… Айви.

Моя.

Нет.

Опасные мысли.

Тэйн горло мне вырвет.

У меня и так половины не осталось.

Тогда уж точно не смогу её нюхать.

Руки тянутся к двери.

Сорвать.

Открыть.

Войти.

Увидеть её.

Она пахла страхом.

Резким, обжигающим.

Я мог бы её защищать.

Закрыть собой.

Прикрыть.

Нет.

Кого я обманываю?

Я зверь.

Убийца.

Стоит только дотронуться — сломаю.

Хрупкие кости.

Тонкое тело.

Но мне хочется попробовать.

Хочется почувствовать её ладони на себе.

Мягкие. Тёплые.

Трогали бы они без боли?

Хотя бы раз?

Воспоминания вспыхивают:

Удары.

Пинки.

Арматура.

Камни.

Я трясу головой резко.

Глупость.

Слабость.

Я не щенок, который тянется к ласке.

Я Призрак.

Я не чувствую…Но чувствую.

Слишком много.

То единственное, что не удалось выжечь из меня.

Провожу рукой по волосам.

Тяну сильно, пытаясь удержаться.

Но её запах снова накрывает.

Тёплый.

Сладкий.

Мучительный.

Они не смогут держать меня подальше от неё вечно.

Рано или поздно кто-то ошибётся.

Оставит щель.

Шанс.

И тогда…

Омега.

Моя.