Измена. Не фригидная жена (СИ)

Глава 10

Замок щелкает и двери открываются с жалобным писком.

«Я тебя понимаю, приятель», — думает Дамир, приподнимая уголки губ.

Он переступает через порог и бросает портфель на пол. Вальяжно шагает по светлому персидскому ковру в туфлях. Виталина убила бы, если бы увидела. На улице дождь, поэтому каждый его шаг остается на ковре темным отпечатком.

Но Виталины в доме нет.

И Дамир, как бы это ни выглядело, пытается убрать из дома ее дух, раз уж ее образ из головы никак не выходит.

Он специально делает то, что не делал, когда они жили вместе.

Помогает? Дом превратился в свинарник, он пропах алкоголем, опустился по социальной лестнице, однако по-прежнему скучает по ней. Просто «скучает»?…

Скорее извелся уже весь.

Дамир выдергивает из ушей наушники и садится на диван.

Он уже несколько дней собирается с силами, чтобы позвонить Виталине, договориться о разводе. Теоретически он мог спихнуть всю работу на своего адвоката — именно за это Саша получает деньги. Но если Дамир представлял себе их вместе на безымянной кухне, кулаки сжимались сами по себе. Непроизвольно. Да и неправильно это было… Избегать ее.

В мысли Дамира вмешивается посторонний звук. Что-то на кухне.

Или кто-то?

Он прислушивается. Ничего.

Пять секунд в полнейшей тишине, а потом до него снова доносится звон стекла.

Или керамики.

Он привык к таким звукам.

Чудесных несколько лет он приходил домой, где его ждали.

И первой мыслью Дамира становится предположение, что Виталина вернулась. Фантастическое предположение. Дамир позволяет ему осесть в голове, оно — как мед для его изголодавшегося сознания.

Жена приходила сюда несколько раз, забирала вещи, и никогда не оставалась. Виталина избегала его, Дамиру ли ее винить за это. Но если бы она все-таки осталась… Он мог бы рассказать. Попытаться рассказать. Объяснить, что Марта — ничего не значит, он спал с ней всего раз. Виталина не должна была застать их в постели и пережить кошмар.

Он же не какой-то ублюдок, чтобы заниматься сексом с посторонней женщиной в их с женой постели… Но так случилось.

Шагая к кухне, Дамир не испытывает страха, хотя, наверное, он бы выбрал страх, а не мрачную тоску по своей разрушенной жизни. Он бросил жену, чтобы найти кого-то другого, но пока и на работе, и на улице он был не в состоянии смотреть на других женщин в таком ключе.

Толкая дверь, Дамир входит на кухню.

Свет горит, побулькивает кипящая вода.

Конечно, никакой Виталины нет. Маньяка, убийцы или вора тоже.

Уже хорошо.

Дамир смотрит на затылок своего младшего брата Тимура, который почти подтанцовывает перед плитой, высыпая макароны ровными порциями. Вздохнув, он подходит к брату, вытаскивает из его уха наушник. И тот, наконец, реагирует.

— Дамир, бляха, напугал.

— А ты меня нет?

— Да ладно. Подкрадываться-то зачем?

— Ты точно ремонтом замков занимаешься? — потешается над ним Дамир.

Окей, вторжение вышло довольно неприятным. Впрочем, если бы Дамир не рассказал брату, что он теперь живет один, брат бы ни в коем случае не учудил такое. Теперь Дамир одинок, Тимур тоже одинок. И они продолжают делать то же, что и всегда, сходить с ума. С детства и юности так уж повелось: если выпадает шанс провести хотя бы часик вдали от дома или от отцовского надзора — бери от жизни все, до чего только дотянешься.

Тимур старается. До сих пор старается.

Он усмехается, Дамир тоже, и они почти на автомате обнимаются.

Его брат — полная противоположность Дамира — выключает музыку и поворачивается к нему, не забывая помешивать макароны в кастрюле. Дамир знает, что брат изучает его, и он делает то же самое. В последний раз они виделись с глазу на глаз на свадьбе Дамира, но несчетное количество раз общались по видеосвязи и по телефону.

Тим даже Вите звонил — просто поговорить. И она брала трубку. Не из вежливости, а с большим удовольствием.

Стоит ли добавлять, что Дамиру пришлось пережить по этому поводу не самых приятных два месяца сомнений и ревности.

— Решил похозяйничать немного, — пожимает плечами Тимур. — Без Виталины тут все, походу, разваливается…

Дамир застывает.

Брат, как всегда, зрит в корень.

— Твое фирменное блюдо? Макароны без ничего?

— Обижаешь, — он показывает готовые куриные крылышки в упаковке.

— Прогресс.

— Поездил бы ты с мое по мотелям и отелях, научился бы добывать еду из ничего, — говорит Тимур. — Серьезно.

— Ты из Австралии прилетел?

— Нет, был в Сингапуре.

Дамиру интересно, как там… В Сингапуре. Или в Австралии. Он обещал Виталине отпуск в Азии следующим летом, а брат сказал, что будет рад помочь с организацией путешествия. И судя по его пристальному взгляду, прилетел он не затем, чтобы покормить Дамира макаронами. Дамир уже знает — зачем.

Спросить: «какого лешего?»

Тимур, как никто, наверное, знает, насколько Дамир любит Виталину. Он знает, что Дамир с самого начала сомневался, стоит ли втягивать такую светлую и добрую девушку в семью. Но любовь победила здравый смысл. Дамир не смог отказаться от нее, хотя знал, что в итоге все испоганится. Если бы Виталина забеременела, она скорее бы с одной сумкой сбежала посреди ночи, чем отдала бы ребенка такому, как его отец.

— Итак, садись, хочу услышать всю историю, — говорит через десять минут Тимур, — неся в руках две тарелки.

Дамир не знает, с чего начать.

В глубине души он все же радуется, что его брат и лучший друг приехал.

Я стою в тени.

Медленно дышу и готовлюсь войти.

Больше недели я избегала родителей, даже словом не обмолвилась, что у нас с Дамиром произошло. Теперь весь груз молчания опустился на мои плечи, придавил к земле. Родители будут шокированы новостями, а мне придется пережить худшие моменты последних дней.

Снова.

Но я должна, выбора не осталось.

Поднимаю задвижку на воротах и вхожу во двор.

Автоматически включается уличное освещение — датчик движения реагирует на мои осторожные шаги. Я волочу за собой сумку, представляя, каким неприятным для родителей будет вторжение их дочери сегодня вечером. У меня есть ключ, но он во внутреннем кармане… Проще постучать.

В ответ на звук внутри сразу же реагируют. Мне кажется, что я даже слышу, как скрипит кресло, в котором отец смотрит вечерние новости.

Но мне только кажется.

На пороге появляется мама.

Мне стоит больших усилий не упасть ей на плечо.

Говорят, дети остаются детьми, пока живы родители. И сегодня мне, как никогда, хочется материнской ласки и уверенных слов отца: «все будет хорошо, маленькая». Но я натягиваю на лицо улыбку, которая, наверное, выглядит гримасой, и сразу же здороваюсь с мамой.

— Вита! Что ты как неродная, я уже думала, отец ключи забыл…

Я не успеваю объяснить, почему постучала, мама и сама замечает дорожную сумку у меня в руках. В ней не все вещи, которые я успела перевезти к Карине, зато самые необходимые я взяла с собой.

— А что в сумке?

Я смотрю на маму, мама на меня… В ее взгляде нет ни грамма беспокойства, лишь любопытство и, немного, усталости.

— Мои вещи. Мам, я должна тебе кое-что…

Слова — волшебство. Они вмещают в несколько слогов величайшие победы и поражения каждого человека.

Однако я не успеваю их произнести, из глубины дома выплывает, иначе и не скажешь, мамина школьная подруга, которой досталось еще и почетное звание моей крестной. На моем лице, наверное, отражается недовольство, мама незаметно одергивает рукав моей кофты, чтобы я шире улыбнулась. Понятия не имею, почему мама до сих пор держит в своей жизни Татьяну (тетю Таню для меня). Даже я уже поняла, что она из себя представляет.

Мы с папой на дух ее не переносим.

Поэтому мама и приглашает ее, когда отца нет дома. Эта женщина, кажется, видит смысл жизни в том, чтобы о ком-то сплетничать. Вот и вся ее характеристика. С ней даже невозможно вести диалог в известном смысле, она каждый раз приходит и вываливает на маму тонну ненужных данных, кто с кем сошелся, разошелся, кто с кем переспал.

Запоздало я понимаю, что вскоре и сама попаду в «хроники тети Тани».

— Виталинка, — раскрывает объятия Татьяна.

— Здравствуйте, тетя Таня, — выдавливаю я из себя.

В глубине души у меня настоящее цунами. Была бы я посмелее, я бы ей высказала все. Ей и маме, которая просто стоит, и ждет, когда мы обменяемся любезностями.

Я сыта по горло неприятностями и эти дурацкие церемониальные разговоры выводят меня из себя по щелку пальца.

Вопросы Татьяны не меняются.

Как ты? Как здоровье? Как Дамирчик? Именно так. «Дамирчик». Меня до сих пор воротит от того, как она вешалась на шею моему мужу при каждом удобном случае.

Если учесть, что Дамир (тот Дамир из прошлого, который к женщинам относился уважительно) всегда отвечал ей улыбочками и комплиментами, я, пожалуй, ревновала. Потом, по дороге домой, мы обсуждали это, посмеиваясь над жаждой Татьяны к мужскому вниманию, но это все-таки не было приятным для меня. Никогда.

— Не надумали еще куклу завести?

Словно это так просто.

Я закипаю еще сильнее.

Татьяна, благодаря моей маме, прекрасно знает о моих проблемах, знает, как мы старались. Однако она из раза в раз задает вопрос именно так: не решили ли.

— Знаете, я сегодня так устала, кое-какие вещи маме завезла… — говорю я Татьяне, надеясь, что мама подыграет мне. — Я разберу их там, а вы беседуйте.

Будет здорово, если мама вспомнит, как я не люблю тетю Таню, или ей хотя бы станет любопытно, что же в этой большой черной сумке — и она выпроводит подружку с кислотно-красными волосами из дома.

— Передавай привет Дамирчику, — бросает Татьяна.

«Господи боже мой. Да замолчи ты уже», — думаю я. Но приветливая, хорошо воспитанная девочка Виталина вместо этого разворачивается, улыбается и взмахивает рукой: обязательно передам!

Я вхожу в свою старую комнату и останавливаюсь на пороге.

Пустые коробки, старая гладильная доска, на кровати один матрас, в углу висит гирлянда из паутины. Я делаю глубокий вдох и бросаю сумку на пол. Мои рецепторы улавливают только затхлость и частички пыли. Но мои глаза видят комнату, в которой я провела прекрасных семнадцать лет. В которой я была счастлива еще до встречи с Дамиром.

Позади закрывается дверь, и я слышу, как мама быстрыми шагами идет ко мне.

— Виталина, дочка, какие такие вещи ты мне привезла? — кричит она.

Дамир сидит над макаронами с курицей, которые не вызывают ни малейшего аппетита. Тимур поглощает еду с такой жаждой и увлеченностью, что Дамир из последних сил сдерживается, чтобы не рассмеяться. Не прокомментировать это.

В глубине души он хочет чувствовать себя так же, как брат, но не может… Он в полном дерьме, жизнь — дерьмо, работа — дерьмо, а семью, которая вытягивала его на поверхность, он только что развалил.

— Вкусно, правда? — поднимает глаза Тимур.

— Да, нормально.

Они с братом уже обсудили его путешествия, его поездки, погоду за окном, раннюю осень, даже искусственный интеллект проскочил в их разговорах. Сейчас они затихли. Дамир чувствует, что скоро наступит момент Х. Видит себя и брата, словно со стороны. Один не решается рассказать, второй — спросить.

— Так… Что там с Виталиной случилось? — вымучивает вопрос Тимур.

Он откладывает вилку.

Дамир, напротив, делает вид, что ему вдруг захотелось поесть.

Странно признавать, но он ни с кем не обсуждал свою измену.

Не приходилось.

Виталина, судя по всему, не рассказала своим родителям. Дамир ограничился заявлением, что они разводятся — для своих отца и матери. Остальные, с кем он делился новостью, получали от него зарплату, и мнение держали при себе.

Брат — другое дело.

Это и хорошо, и плохо.

— Я ей изменил, — отвечает Дамир. — Я тебе так по телефону и сказал.

Может быть, он только что и собирался сказать правду… Точно, собирался. Стыдно. Проще дальше отпираться, словно «так просто получилось». Дамир на ходу оправдывает себя. И начинает иррационально злиться на брата, который сидит и смотрит почти высокомерно.

— Как это произошло?! — спрашивает брат.

В его словах звучит нечто большее.

«Как ты до такого докатился?»

«Ты ее разлюбил?»

«Ты же никогда так не делал!»

— А ты не знаешь, как это обычно происходит?

— Стоп, — он вытягивает руки вперед над тарелкой. — Мне казалось, что у вас с этим, — он выделяет слово особенным пошлым голосом, — всегда было все норм.

Дамиру становится тошно.

Тошно, что Тимур всерьез думает, будто ему могло не хватать близости с Виталиной или что она не давала ему то, что требовалось в спальне.

Она была прекрасной, всегда.

У них сразу возникла связь, которая чувствовалась и в постели.

Когда Дамир впервые увидел ее обнаженной, его кожа покрылась мурашками предвкушения похлеще, чем ее почти белая, нежная кожа, а когда они, наконец, оказались в постели, горячие и изголодавшиеся от долгих прелюдий в виде свиданий и поцелуев на прощание, он ощутил себя самым счастливым мужчиной.

Но следом ему становится до безумия стыдно, что так он Виталине и сказал…

Будто она вынудила его своей холодностью. Будто она «фригидная». Какой бред. Наверное, та сцена в спальне будет преследовать его до самой смерти. Дамир так сильно себя накрутил, а Виталина появилась настолько стремительно возле них прямо во время… Растерявшись, он сказал жене даже больше, чем планировал, чем требовалось.

Затем пришлось «придерживаться версии».

— Не твое дело, — подводит черту Дамир и опускает глаза в тарелку.

Он знает, что Тимур, естественно, не отступится, и он скажет ему правду — наверное, единственному человеку на земле, который сможет его понять. Но не сейчас. На Дамира снова накатывает разбитость и усталость. В голове все крутятся и крутятся слова, сказанные Виталине. Крутятся ли они и в ее голове?

— И типа все, развод?

— Ну да.

Тимур показательно опускается на спинку стула. Он криво усмехается.

— Что тут, черт возьми, произошло?

Внутри у Дамира что-то щелкает.

— Откуда тебе знать? — саркастически замечает он. — За три года, пока тебя не было, многое могло измениться.

— Только не начинай…

Брат поднимается, идет к столу возле раковины.

Может быть, Тимур и следил за его жизнью. Другое дело, что Дамир многое не рассказывал. Какой смысл было делиться тем, о чем брат догадывался? Никто не поднимал такие темы. Отец продолжал контролировать каждый шаг сына, который остался с ним. И иногда Дамиру казалось, что он делал это с двойным усердием — и за брата, выскользнувшего из его гнезда.

— Удобно, наверное, приезжать на денек-другой, радовать всех своим распрекрасным лицом, но не углубляться в проблемы, — распаляется Дамир, — не задавать сложных вопросов и не брать на себя ответственность… Ни в чем, никогда!

— Разве я не задаю вопросы? Толку с них? Ты не отвечаешь.

— Ты знаешь, о чем я, — сверкает глазами Дамир, сжимая вилку сильнее.

О да, они оба знают. Тимур убежал не только от отца, но и от своего брата, который тогда в нем одном находил опору.

Тимур вздыхает.

— Я не убегал, — говорит. — Ты так считаешь. Ты постоянно об этом говоришь, и, наверное, у меня нет шансов тебя переубедить. Но в моих глазах я не сбе…

— Ты именно это и сделал. Оставил меня одного отдуваться, быть «надеждой» отца…

— Ты сам выбрал такой путь, забыл? — Тимур теперь тоже кричит.

— У меня выбора не осталось.

— Я тут ни при чем, — жестикулирует Тимур, показывая руками на себя, — тебе не оставила выбора гордость, твоя правильность, твое желание во всем следовать указке отца. Да ты просто хотел это, ясно? Хотел быть великим и ужасным гендиректором в холдинге отца.

Дамир едва не рычит.

— Не смей так говорить, — вкрадчиво велит он.

— Как будет угодно! Я единственный, кто тебе скажет правду…

— Не надо.

— К черту. Бессмысленный разговор. От и до бессмысленный. С меня достаточно.

На том все и заканчивается.

Как будто кто-то выключает свет в комнате.

Дамир привык к такому, но все равно чувствует себя немного оглушенным, когда брат разводит руками и спешно уходит в гостевую спальню. Он смотрит на кухню, на автомате убирает тарелки и немного приходит в себя. После вечера с братом он чувствует себя еще хуже, чем до него.

Мама хватается за сердце и велит принести ей капли после первой же моей фразы. Я знаю, что иногда мама переигрывает, перетягивает на себя одеяло всеобщего внимания, хотя развод — это вовсе не ее трагедия и драма.

Я возвращаюсь с ней на кухню, отставая на шаг.

Мама садится на стул и продолжает обмахиваться рукой.

Я даю ей стакан воды и сердечные капли. Стою и молчу, пока она не заканчивает их считать. Проходит секунд тридцать.

Мама поднимает глаза, но в них нет ни капли теплоты или понимания. Так мама смотрела на меня в детстве, если я роняла на пол посуду или обрисовывала обои, так она отчитывала меня в юности, если учитель замечал проблемы с уроками.

Я боюсь, что из разговора ничего толкового не получится.

Мама, словно стремясь доказать мне это прямо сейчас, спрашивает:

— Что ты наделала?! — она щурится.

Ко мне возвращается то гадкое ощущение предательства от самого близкого. Именно так я чувствовала себя, глядя на абсолютно отчужденного от меня Дамира, который поднимался с постели.

— Мам, — во мне тоже что-то сжимается, — он изменил мне и…

— И что? — она повышает голос, загоняя меня в угол этими неожиданными эмоциями. — Покажи мне мужчину, который ни разу не изменял жене. Покажи, я хотя бы посмотрю на него, краснокнижный экземпляр, — она невесело хмыкает и поднимается.

— Мам, я…

— Садись, садись, говорю, — она берет меня за локоть и вынуждает устроиться за столом. — Дочка, — начинает она, — у всех случаются сложные дни. Я где-то читала, кстати, что как раз вот ваш срок совместной жизни — три года — это кризисный период. Его надо пережить вместе. Если бы у вас был ребенок, было бы, конечно, легче. Но, — она вздыхает, но так и не отпускает мою руку, — надо стараться лучше, понимаешь? Взять отпуск, заняться собой, расслабиться, и не отпускать от себя Дамира, чтобы почаще пробовали зачать, поняла меня?

— Мам, что ты несешь?!

— Так, — она хлопает ладонью. — Кто тебя научит уму-разуму, если не я? Подружки эти твои, которые сами ходят незамужние?

— Мам, Дамир предложил развод, не я.

Я специально утаиваю все остальное. Смотрю на маму и думаю, как я могла быть такой глупой и надеяться, что мать встанет на мою сторону? Если бы я проговорилась про ребенка, то она бы в следующую секунду сорвалась бы звонить Дамиру в надежде, что он вернется.

Я здесь, кажется, одна думаю про малыша и про его будущее…

— Дамир просто на эмоциях сказал, ясно? Ты должна поговорить с ним!

— Не должна, хватит! Все кончено…

— Дура! — сокрушается мать. — Ты хоть знаешь, как тебе повезло встретить такого, как он? Богатого, красивого, обходительного. Да он же пылинки с тебя сдувал три года! Ты послушай мать, значит, чего-то ему не хватало с тобой! Но это можно исправить! Понимаешь?

Во мне копится злость — словно невидимый метан, который вспыхивает от искры. Я злюсь, зная, что если позволю себе перестать, то расстроюсь, расплачусь и позволю маме убедить меня, что я никто… Без Дамира, без мужа, просто никто.

— Он хочет развестись, и я сказала, что дам ему развод. Все.

— Вам нужно остыть, — мама как будто не слышит меня.

Впрочем, и я сейчас ощущаю себя словно наедине с незнакомым человеком.

Внешне мама все та же, я чувствую нотки шампуня, которым обычно пахнут ее волосы, вижу на запястье резинку (она цепляет ее на руку, чтобы в случае чего быстро собрать волосы в пучок). Даже ногти у нее накрашены в любимый розовый оттенок. Но между нами непробиваемая стена. Как так получилось, что Карина понимает меня лучше? У меня сжимается горло, но не от обиды на Дамира или на судьбу, я готова заплакать из-за мамы.

Из-за ее холодности и безразличности.

— Бывает, бывает, что сложно и обидно… Но ты думаешь, за семью не нужно бороться? Можно просто психовать и уходить как пятиклашка? Дочка, если бы я ставила свою гордость выше семьи, то у тебя не было бы отца с шести лет!

— Что?

— Именно то, что ты подумала. Если я тебе не рассказывала про измены твоего папочки, это не значит, что их не было, — в голосе мамы появляются нотки удовлетворения. И несмотря на весь шок, ужас и пустоту, которую я ощущаю, я не могу не злиться на нее, что обрушила на меня правду в такой момент.

Решила использовать измены отца, чтобы убедить, будто это нормально?!

— С меня хватит, я иду спать, — говорю я, хотя еще нет даже семи.

Но если бы моя мама хотя бы когда-то считалась с моими желаниями. Нет.

Она идет за мной, продолжает сыпать соль на рану, вспоминая свои обиды на отца.

И каждый раз она настаивает — если бы ушла от отца, то у меня не было бы семьи. Через пять минут (а, может, спустя вечность) я сажусь на заправленную кровать, которая пахнет свежестью, и сдаюсь. Из глаз градом начинают катиться слезы, а перед глазами встает образ малыша — почему-то сейчас я вижу девочку — и его недовольного личика. «Так ты ушла от папы и теперь у меня нет папы?» — спрашивает воображаемый ребенок. Я утираю слезы, но не могу остановиться.