La Chambre Des Morts

35.

Sylvain Coutteure roulait sur le sol, tordu de douleur, tandis que Clarice Vervaecke baladait l’œil de sa torche sur le contenu de la valise rigide.

Une hallucination.

Des journaux. Une pile d’éditions de La Voix du Nord en remplissait le volume intérieur. La présence du papier blanc à la place du papier vert déclencha une suite de réactions chimiques qui s’achevèrent par une arme pointée sur une tempe.

— Qu’est-ce que tu as fichu des billets ? Et arrête de gueuler comme une truie ! Arrête ou ta cervelle explose !

Sylvain mordit le col de son pull-over, l’épaule en miettes.

— Il… Il m’a… entubé ! C’est moi qui voulais… Harrr… enterrer le magot… Avant notre arrivée ici… il m’a montré… Harrr… l’argent une dernière fois dans son coffre… Un coffre qui contenait tout un bordel… Des câbles, des bâches, des couvertures… Je suis… persuadé qu’il y dissimulait une seconde valise… Nous nous sommes mis en route… Je suis passé devant… Et… Harrr… pendant ce temps… il les a interverties…

Vervaecke se précipita sur lui, le bâillonna de la main et lui asséna un nouveau coup de crosse sur le muscle amoché. La face ahurie de Sylvain s’écrasa dans la terre, ses lèvres se blanchirent d’écume.

— Mène-moi à lui ! ordonna-t-elle. Allez, lève-toi, gros tas !

Derrière l’autorité du ton, la voix de Vervaecke vibrait d’une peur perceptible. Mais il était trop tard pour reculer : carte posée carte jouée. Du bout de ses rangers, elle roua Sylvain de coups, le frappa sur l’omoplate gauche, les côtes, les mollets.

Ça allait mieux…

Elle devait apprendre à le haïr, laisser exploser sa colère pour qu’il devienne un objet jetable, une bouée charnelle la menant à ses fins.

Sylvain se traîna vers les cités endormies des Mines par l’arrière des terrils onze et dix-neuf, empruntant un pont désaffecté puis un sentier qui déversait sa caillasse à proximité d’un chevalement rouillé. Il saignait à la tempe droite, aux joues, des marbrures noires grossissaient sous ses vêtements. Son corps, son esprit fusionnaient en deux plaies insupportables. Mais chaque cellule détruite, chaque neurone grillé libérait un grain d’énergie infime qui alimentait le bouillon de la haine et les rugissantes envies de tuer.

Entre les vieilles bâtisses de la Compagnie des Mines, les deux individus remontèrent les ruelles dans le halo orangé des lampadaires. Pas une âme. Ambiance Toussaint.

Sylvain longea une palissade et bifurqua en boitillant dans une allée. Sous la pression du revolver, il gagna la terrasse arrière, leva une jardinière et récupéra une clé.

— Je vous facilite la tâche, murmura-t-il en lançant la pièce métallique sur le sol.

— Bien ! dit Vervaecke. Maintenant tu ramasses et tu ouvres la porte sans faire de bruit.

— Il n’y a personne… Pas de voiture dans l’allée…

Vervaecke serra le poing.

— J’espère pour toi qu’il va revenir – elle fixa sa montre. J’attends jusqu’à l’aube. Après, je te bute…

Elle le propulsa à l’intérieur d’un coup de semelle dans le bas du dos. Tout compte fait, on prend vite goût à la violence. Sylvain mangea du carrelage.

— En attendant, commence à fouiller, tas de merde !