Le printemps de Varsovie

Chapitre XVII

Le coup frappé à la porte de la « cage » de verre suspendue par ses câbles d’acier dans le sous-sol de l’ambassade américaine arracha Malko à sa somnolence. Il réalisa avec incrédulité qu’il s’était endormi sur le siège inconfortable. La bouche pâteuse, les poumons en feu, les yeux gonflés de sommeil, courbatu, il se maintenait éveillé par un miracle de volonté.

Un homme en blouse blanche attendait que Cyrus Miller déclenche l’ouverture de la porte. Le chef de station de la C.I.A. appuya sur le bouton. Le spécialiste photo entra dans la cage et déposa sur la table deux tirages 4x5 pouces. Les agrandissements obtenus à partir du document remis par Malko une heure plus tôt. Cyrus Miller avait occupé le délai à fouiller dans les dossiers du parti ouvrier polonais et à faire cracher aux ordinateurs tout ce qu’ils savaient. Il étala la photo sur la table et sortit les documents de référence de son dossier. Le ronronnement des déflecteurs électroniques achevait d’engourdir Malko comme si un poids énorme pesait sur sa nuque. Le silence se prolongea plusieurs minutes. Malko en profita pour achever de vider la bouteille de Perrier qu’il s’était fait apporter.

— C’est intéressant ? demanda Malko, irrité par le silence de l’Américain. Cyrus Miller releva la tête et dit d’une voix extasiée :

— Ils sont tous là ! Marceli Novotko, le premier secrétaire du parti ouvrier polonais. Molojec, son adjoint. Finder, Starzecki, Katin et Maryzia Rutkieswisz… Le noyau du parti ouvrier polonais… Plus notre ami Roman Ziolek…

Malko eut envie de s’endormir sur place. Maintenant, plus rien ne pouvait arriver. Il resterait des traces. La C.I.A. avait tout le dossier. Y compris le nom d’Halina. Cyrus Miller envoya une grande tape dans le dos de Malko.

— Bravo ! dit-il. Je ne pensais jamais que vous réussiriez. Maintenant, comment allons-nous exploiter cet extraordinaire document ? On pourrait en faire un tract et le distribuer partout… Vous êtes sûr que la bande de Jerzy ne se laissera pas convaincre ? C’est pourtant eux les plus importants…

Malko secoua la tête.

— Pas avec ce que nous avons. Il faut confondre Roman Ziolek d’une façon plus précise, plus publique, qu’il n’y ait aucun doute dans l’esprit de ceux qui le suivent.

Les deux hommes se regardèrent, pensant tous les deux à la même chose.

— Vous pensez qu’elle accepterait ?

— J’en doute, fit Malko. D’ailleurs, je ne vois pas comment on pourrait les mettre en contact. Il faut des témoins…

— Il faut agir vite. Les autres aussi cherchent. S’ils trouvent Halina, ils vont la supprimer et notre position sera moins forte.

Malko le savait. Sans une obstination désespérée, tous ses efforts auraient été vains. Mais, avant tout, il fallait dormir, se reposer. Avoir l’esprit clair. À peine sorti de l’ambassade, il allait jouer au chat et à la souris avec les barbouzes du S.B. S’ils sortaient leurs griffes, il était perdu.

— Regardez, dit Cyrus Miller qui continuait à feuilleter son dossier.

Il lui tendit une photo. Roman Ziolek.

Le Polonais avait peu changé : pas grossi, moins de cheveux, tous blancs, mais la découpe du visage était restée la même. Malko s’attarda devant le document, le représentant encadré par des miliciens l’emmenant à la prison de Kakoviecka.

— Il paraît que Roman Ziolek a réuni un fichier de plusieurs centaines de noms, remarqua le chef de la C.I.A. C’est ce fichier qu’il faudrait détruire. Il grossit tous les jours et regroupe toute l’opposition potentielle de la Pologne.

— Vous pouvez être sûr que le S.B. y a déjà eu accès, dit Malko. Donc, c’est trop tard.

— Pas sûr, fit Cyrus Miller. Ils n’ont peut-être pas pu l’exploiter. Ou pas osé. Cela serait maladroit maintenant. Ils sont tellement sûrs de leur coup qu’ils prennent leur temps… De toute façon, nous pourrions l’exploiter…

Malko enregistra.

Des centaines de vies étaient en équilibre, à cause de lui. Cyrus Miller avait peut-être raison. Il était possible que le S.B. n’ait pas encore eu accès au fichier. La seule personne qui pouvait le renseigner sur ce point était Jerzy.

La « couverture » avait été tissée amoureusement. Du beau travail de désinformation… Roman Ziolek était une des « taupes » les mieux protégées de l’après-guerre. Pas une faille. Il s’était tenu tranquille pendant des années, occupant un poste au ministère de la Reconstruction.

Avec le recul du temps, on se rendait compte de la montée lente de la préparation. Au cours des dernières années, il y avait eu plusieurs tentatives de libéralisation. Des mouvements peu importants. Maintenant que le régime semblait se libéraliser, les gens du S.B. avaient dû penser que c’était le moment de frapper un grand coup. De ramasser d’un seul geste tous les opposants du pays grâce au catalyseur, Roman Ziolek. Depuis Katyn, c’était la plus grande opération de décapitation de l’opposition polonaise.

Malheureusement, Malko ne voyait aucun moyen pratique d’arrêter la machine infernale.

Même avec les informations dont il disposait.

Le caractère polonais était ouvert, confiant. Les jeunes avaient du mal à croire à une telle duplicité : trente ans.

Cyrus Miller leva les yeux de son dossier et dit d’une voix égale :

— Il y a une grande réunion sous la présidence de Roman Ziolek dans quatre jours. À Zelazowa Wola dans les environs de Varsovie. Une centaine de membres du Mouvement pour la défense des droits des citoyens. Les plus importants.

Il sembla à Malko que le bourdonnement électronique s’amplifiait dans ses oreilles. Cyrus Miller examinait son dossier d’un air innocent, les épaules voûtées, en fumant une Rothmans. Mais le bout de son nez pointu et rouge semblait agité d’un frémissement imperceptible…

— Je vois, dit Malko.

Inutile de faire préciser son idée à l’Américain. C’était lumineux comme une comète. Mais, à ce stade-là, il fallait l’obstination du désespoir pour s’accrocher. Malko essaya de s’installer plus commodément sur le siège inconfortable et passa en revue un certain nombre de problèmes. Tous plus insolubles les uns que les autres.

Le plus simple étant de s’endormir, là, en boule, comme un chat. Bercé par le ronronnement des déflecteurs électroniques. Mais, presque malgré lui, il s’était remis à réfléchir. Son cerveau était une petite bête indépendante dans son corps épuisé. Cyrus Miller l’observait par en dessous.

— J’irai lui demander, dit Malko.

Le chef de station de la C.I.A. approuva silencieusement de la tête. Il se trouvait, si Halina acceptait de collaborer, dans la situation désagréable d’un artificier allumant une mèche trop courte. L’objectif serait détruit et lui avec.

Il s’ébroua et se leva.

— Pour le moment je vais dormir, dit-il. Je suis incapable d’autre chose.

Miller arrêta les déflecteurs et sortit avec lui de la « cage ». En émergeant de l’ascenseur, ils se heurtèrent à trois hommes en train de lutter avec un énorme ordinateur, essayant de le faire entrer dans une pièce trop petite pour lui.

— Vous déménagez ? demanda Malko.

— Non, fit Cyrus Miller. On a fait venir pas mal de matériel par avion cargo. Un Hercules bourré de tout ce dont on avait besoin. Ici, on ne trouve rien.

Malko n’écoutait que d’une oreille.

— Je vais vous donner une voiture, dit Cyrus Miller. Je ne veux pas que vous tombiez endormi dans la rue.

Malko n’arrivait pas à sortir de son bain. L’eau chaude coulait depuis une heure et il avait encore froid. Sauf à l’intérieur où les brûlures de l’ammoniaque continuaient leurs ravages. Il s’était fait monter une bouteille de Vichy Saint-Yorre, inestimable trésor d’importation, qu’il avait bue pratiquement d’un trait. Le téléphone sonna, mais il se refusa à sortir de sa baignoire pour aller répondre. Il était trop bien. Si on était venu l’arrêter, il aurait demandé à être emmené en baignoire… Il recommença à se frotter avec son savon Jacques Bogart, humant avec délices l’odeur de la civilisation.

Les yeux fermés, il passa en revue la situation. Il ignorait comment le S.B. avait interprété sa disparition, mais les gens des services polonais devaient la lier à ses recherches. Ce qui les détournait d’Halina. Mais il était dans l’impasse. La seule personne qui pouvait l’en sortir, c’était Halina. Mais c’était comme aller lui demander de se suicider…

Il s’arracha enfin de l’eau chaude et s’étendit sur son lit en peignoir de bain après s’être arrosé de Jacques Bogart. De nouveau le téléphone. La voix enjouée et contrôlée de la pulpeuse Anne-Liese :

— Où étais-tu passé ?

— Avec une superbe Polonaise qui m’a mis sur les genoux, dit Malko.

Ce qui était presque vrai. Anne-Liese eut un petit rire sec.

— Ce n’est pas bien, tu m’as manqué. Tu sais que nous devions dîner ensemble hier soir…

— Je suis désolé, dit Malko.

— Je suis encore libre ce soir, proposa Anne-Liese. Malko retint une envie furieuse de l’envoyer promener, mais pensa soudain que la ligne était sûrement écoutée. C’était l’occasion rêvée.

— Écoute, dit-il, ce soir, je suis fatigué, j’ai pris froid et j’ai très mal à la gorge. Pourquoi pas demain ? Tu as encore du caviar ?

— Non, dit Anne-Liese.

— Alors, je vais aller en chercher ou en commander tout à l’heure. Et demain je serai plus en forme.

— Très bien, dit Anne-Liese. Repose-toi bien.

Maintenant, le S.B. savait que Malko allait acheter du caviar. Normalement, ils ne devraient pas trop s’intéresser à ce déplacement-là. Ragaillardi à cette idée, il entreprit de s’habiller. Le S.B. devait se demander où il avait pris ce mystérieux mal de gorge. Soudain, une idée particulièrement désagréable lui traversa l’esprit. Ceux qui le surveillaient pouvaient être tentés de se renseigner directement : en le lui demandant. Et pas forcément avec gentillesse.

Les pièces du puzzle se mirent en place tout à coup. Le rôle d’Anne-Liese devenait aveuglant. C’était le dernier coup d’échecs du S.B. Le mouvement qui devait mettre Malko échec et mat. Verrouiller l’opération.

Le plus drôle était que Malko ne pouvait pas éviter le piège sans déclencher une contre-mesure immédiate qui pouvait s’avérer brutale. Il allait être obligé d’entrer dans la gueule du loup et d’en sortir sur la pointe des pieds.

Exercice toujours périlleux. Pas pour le loup.

Il y avait encore plus de monde au bazar Rözyckiego. Les Polonais faisaient leurs provisions pour le week-end. Malko avançait au milieu d’un océan de chapkas et de casquettes poilues. Lorsqu’il aperçut Halina, son cœur se mit quand même à battre plus vite. Elle était en train d’envelopper des « babas » pour une femme en manteau de cuir. Malko attendit qu’elle eût terminé, s’intéressant à un éventaire de chaussures qui auraient fait honte aux Petites Sœurs des Pauvres.

Halina se raidit imperceptiblement en apercevant Malko. Elle était habillée exactement de la même façon que la première fois. Le pantalon gris, le même pull noir. Malko attendit que l’acheteuse de babas se soit éloignée. Une lueur de soulagement passa dans les yeux marron de Halina.

— Ils vous ont relâché ?

— Oui, dit Malko. Sans vous, ils me tuaient. Pendant que nous parlons, donnez-moi du caviar. Je suis sûrement suivi.

Sans se troubler, Halina ouvrit le réfrigérateur où elle gardait son caviar et en sortit plusieurs petites boîtes. Elle avait les mains rouges et les ongles très courts. Sans regarder Malko, elle lui demanda :

— Pourquoi êtes-vous revenu ? C’est dangereux.

— Je sais, dit Malko. Mais je suis confronté à un problème inattendu. Ce que vous avez fait ne sert à rien. Ils ne veulent pas me croire.

Halina hocha la tête.

— Oui, c’est vrai, ils me l’ont dit. Ils sont très naïfs. Ils ne savent pas comment fonctionne le système. Moi aussi, j’ai du mal à le croire, mais j’ai eu du mal aussi quand j’ai vu la liste, il y a trente ans…

Elle enveloppait les pots de caviar lentement, pour se donner le temps de parler. Malko se jeta à l’eau :

— Dans quatre jours, Roman Ziolek tient une réunion avec un groupe important de dissidents, dit-il.

Halina s’arrêta d’envelopper le caviar. Elle regarda Malko avec un sourire incrédule.

— Vous voudriez que je vienne !

Malko soutint son regard.

— Je ne peux pas vous le demander, étant donné les conséquences que cela aura pour vous. Mais des centaines de vies sont en jeu. Des gens qui risquent d’être tués, persécutés, emprisonnés. Vous savez comment cela se passe dans ce pays. Si vous disiez en face à Roman Ziolek ce qu’il est, je pense qu’ils vous croiraient.

Halina avait fini d’envelopper le caviar. Elle tendit le paquet à Malko.

— Cela fait 35 dollars.

Malko se fouilla. Sortit quatre billets de dix. En dépit de son calme apparent, il devinait la tempête intérieure qui agitait Halina. Brusquement, elle paraissait son âge. Ses traits s’étaient tirés. Elle fouilla dans la poche de son pantalon pour rendre la monnaie. Malko prit les zlotys et leurs regards se croisèrent.

— Vous êtes sûr que Roman sera là ?

— Certain.

Deux femmes assez bien habillées attendaient patiemment. La queue était une coutume nationale en Pologne. Mais Malko ne pouvait pas s’éterniser. Halina dut le sentir.

— À quelle heure est cette réunion ?

— À six heures à Zelazowa. Lundi.

— Si je décide de venir, je vous attendrai à quatre heures à la cafétéria Bazyliszek, sur le Rynek, dit Halina. Maintenant, partez.

Elle se tourna vers les deux acheteuses et leur demanda ce qu’elles voulaient. Malko s’éloigna à travers la foule. C’était plus qu’il n’avait espéré, mais loin d’être une certitude.

Il était obligé de faire comme si… Quitte à échouer à la dernière seconde. Seulement l’opération qu’il projetait était trop complexe pour souffrir la moindre improvisation. Il ne restait plus qu’à mettre en place le deuxième volet.

La nuit était tombée depuis longtemps et Malko se traînait littéralement, mais, avant d’aller se coucher, il voulait tenter de verrouiller le plus de choses possible. Il venait d’avoir une entrevue d’une heure avec le chef de station de la C.I.A. Pour régler un de ses problèmes les plus cruciaux : le retour à l’Ouest. Sans certitude, il avait avancé.

Ce qui pouvait se révéler insuffisant…

Il accéléra le pas pour se réchauffer un peu. Le Krakovia n’était plus qu’à cinquante mètres. Sans qu’aucun signe tangible permette de le vérifier, il sentait que l’étau se resserrait autour de lui. Ses allées et venues n’échappaient pas au S.B. Tout dépendait de l’agent qui menait l’affaire. De son caractère. Si c’était un joueur, il allait laisser Malko tirer sur la corde jusqu’au bout. Si c’était un bureaucrate, il ne prendrait pas de risque et utiliserait des méthodes moins subtiles.

Il poussa la porte du Krakovia et abandonna son manteau à l’inévitable vestiaire. Il y avait autant de monde que la première fois.

Des jeunes, chevelus et barbus comme des contestataires de l’Ouest, refaisant le monde autour de chopes de Zywiec. Malko alla jusqu’au fond de la salle sans voir ceux qu’il cherchait. Déçu, il récupéra son manteau et ressortit dans le froid. Il fallait qu’il dorme au moins quelques heures. En se hâtant vers le Victoria, distant de plus d’un kilomètre, au milieu de la foule animée de Krakowskie Przedmiescie, il se souvint d’une phrase de Wanda, lors de leur première rencontre. Tout leur groupe se réunissait souvent le soir au Krokodyl. Sur le Rynek, dans la vieille ville. S’il avait le courage, il ressortirait.

Pour l’instant, il rêvait à son lit comme un chien rêve à un os.

Deux miliciens en kaki, talkie-walkie à la ceinture, veillaient dans le couloir menant au Krokodyl. Malko passa devant eux et s’engagea dans l’escalier raide donnant accès au restaurant.

Gelé. Son taxi l’avait largué sur Podwale et les deux cents mètres parcourus en courant avaient suffi à le frigorifier. Un roulement de cymbales le fit sursauter, tandis qu’il donnait son manteau au vestiaire situé à mi-niveau. On se serait cru dans un cirque. Il descendit les dernières marches, pénétrant dans une salle au plafond voûté de briques rouges, et s’arrêta net.

Une croupe nue, blanche et cambrée, ondulait à quelques centimètres de lui.

Elle appartenait à une blonde assez plantureuse qui n’était plus vêtue que de ses escarpins. Le reste de ses vêtements en petit tas à ses pieds… Faisant tournoyer au bout de sa main droite un vieux soutien-gorge rouge, elle saluait la salle de coups de hanche rythmés par les cymbales.

Une strip-teaseuse nationalisée.

Après un dernier coup de reins à l’intention d’une grande table où s’entassaient une vingtaine de jeunes barbus dans un nuage de haschich, la strip-teaseuse ramassa ses vêtements, fit demi-tour et se jeta pratiquement dans les bras de Malko. Elle avait une bonne tête joufflue de paysanne, une grosse poitrine et le ventre rond. S’excusant d’un sourire, elle s’engouffra dans l’escalier.

Malko s’avança dans la salle. Toutes les tables étaient occupées. Surtout des jeunes. À droite, pourtant, une fille seule, en bleu, les cheveux blonds très courts. Son regard enveloppa Malko comme une caresse.

Une pute.

On pensait aussi aux touristes…

Malko continua son exploration d’un coup d’œil.

Personne. À gauche non plus.

Trois garçons bavardaient près de l’orchestre, sans s’occuper de lui. Le Krokodyl était nationalisé et ils attendaient paisiblement l’heure de la fermeture, sans voir les mains désespérées qui s’agitaient vers eux. Un pianiste à tête de boxeur attaqua le massacre d’un blues, suivi partiellement par l’orchestre. Malko s’engagea dans un petit couloir filant vers les cuisines. Il avait aperçu une porte.

Il s’arrêta devant. C’était une toute petite salle, presque un box, avec une grande table et deux bancs. Le visage anguleux de Jerzy se figea en voyant Malko. Wanda Michnik était assise à sa droite, et le reste des bancs était occupé par des visages inconnus de Malko. Jerzy se leva.

Un silence glacial avait accueilli Malko. Il pénétra d’autorité dans la petite salle, poussa un des consommateurs et s’assit presque en face de Jerzy.

— Que voulez-vous ? demanda Jerzy.

— J’ai des choses importantes à vous dire, annonça Malko. Il faut que vous m’écoutiez.

Wanda Michnik serrait son verre, les phalanges blanches. Il y avait beaucoup moins de bruit dans cette salle minuscule que dans les deux premières salles.

— Encore des ragots, fit Jerzy avec mépris. Les yeux dorés de Malko le firent taire.

— Pas des ragots, dit-il. Je sais que vous tenez une réunion dans quelques jours. Avec Roman Ziolek. Croirez-vous ce que je vous ai appris si Halina Rodowisz vient elle-même le dire à Ziolek ? En votre présence ?

Cette fois, l’incrédulité balaya tous les autres sentiments sur les visages de ses interlocuteurs.

— Pourquoi ferait-elle cela ? demanda Jerzy. Si ce que vous dites est vrai, elle sera arrêtée, ou assassinée.

— Vous le lui demanderez, dit Malko. Je pense qu’elle veut que la vérité éclate.

— La vérité… fit pensivement Jerzy. Malko le sentait pourtant ébranlé. Il ajouta :

— Vous ne m’avez pas répondu. Vous y croirez ? Jerzy secoua la tête.

— Je ne peux pas répondre pour mes camarades…

— Et vous ? Il hésita.

— Oui, je pense que… Oui. Si elle vient vraiment. Et si Roman Ziolek ne la confond pas. Mais…

— Très bien, dit Malko. Donnons-nous rendez-vous pour mardi. Ici, à Varsovie. Je voudrais régler un problème avec vous avant de partir à cette réunion.

Jerzy se raidit :

— Quel problème ?

— Pour Roman Ziolek, c’est vrai ? Vous en êtes certain ? coupa avidement Wanda.

Malko la sentait suspendue à ses lèvres. Il avait presque honte de détruire leurs espoirs.

— Oui, dit-il, c’est vrai.

Ils ressemblaient tous à des gens à qui on apprend qu’ils ont le cancer.

— Connaissez-vous l’existence d’un fichier des dissidents ?

— Bien sûr, répondit Wanda.

— Où se trouve-t-il ?

La jeune femme ouvrit la bouche et la referma. De nouveau, Malko sentit la méfiance.

— Je ne vous demande pas à quel endroit il est, corrigea-t-il, mais qui y a accès et le garde. Est-ce que c’est Roman Ziolek ?

C’est Jerzy qui répondit :

— Non. Il ne connaît même pas tous les noms. Il est caché dans un endroit secret.

— Si Roman Ziolek le demandait, vous lui donneriez ce fichier ?

Jerzy échangea un regard avec Wanda.

— Oui.

— Il faudra le détruire, dit Malko. Dès que vous serez convaincus. Il en va de la sécurité de tous ceux qui se trouvent dedans. Si ce n’est pas trop tard.

— Nous ne détruirons rien avant d’être totalement sûrs de ce que vous avancez, dit sèchement Jerzy.

— Parfait, dit Malko. Mais, si je prends le risque de vous amener ce témoin, je veux que toutes les mesures soient prises avant notre départ pour sa destruction. Ensuite, il risque d’être trop tard… Où se passe exactement votre réunion ?

— Dans une propriété qui appartient au Znak, dit Jerzy de mauvaise grâce.

— Elle sera surveillée ?

Le jeune Polonais eut un sourire amer :

— Sûrement. Les gens de la Milicja viennent toujours nous photographier. Comme s’ils ne nous connaissaient pas. Quelquefois même, ils nous arrêtent.

Malko poursuivait son idée :

— Au cas où tout se passerait bien, demanda-t-il, certains d’entre vous seraient-ils prêts à quitter la Pologne ?

Jerzy le regarda, d’abord ébahi, puis ironique.

— Quitter la Pologne, mais comment ? Nous n’aurons jamais de passeports.

— Ce ne sera pas nécessaire, dit Malko, si mon plan se réalise. Pensez-y d’ici là. Il faudra faire très vite. Et n’en parlez à personne. Alors, où nous retrouvons-nous mardi ?

Jerzy consulta Wanda du regard, avant de répondre :

— Ici, à cinq heures.

— Très bien, dit Malko, nous y serons. D’ici là, soyez prudents. Et pensez au fichier.

Il se leva, les salua d’un signe de tête et sortit de la salle sans se retourner. Ayant presque oublié sa fatigue. Il y avait maintenant une petite chance pour que Julius Zydowski et Maryla Nowicka ne soient pas morts pour rien. Mais il allait falloir survivre trois interminables jours sans tomber dans les griffes du S.B. En pensant à ce qu’il devait mettre au point au nez et à la barbe des services polonais, il en avait le vertige. Tant d’impondérables pouvaient faire échouer son plan qu’il préférait ne pas y penser. Son seul vrai problème était Anne-Liese. Il était certain que s’il commençait à la fuir, le S.B. l’arrêterait. Mais, s’il s’entêtait à la voir, il risquerait de tomber dans le piège qu’on lui tendait. De disparaître purement et simplement comme beaucoup d’agents avant lui. Le S.B. n’aimait pas les vagues. Comme toutes les barbouzes du monde.

Quoi de mieux qu’un homme qui va à un rendez-vous galant et qu’on ne revoit pas ?

Fouetté par le vent glacial, il rasa les murs des charmants petits immeubles aux couleurs pastel, noyés dans une brume assez sinistre. Pas un chat. Ses pas résonnaient sur les pavés de la vieille ville comme s’il était le seul être vivant à Varsovie. Les numéros des maisons de la rue Pietarska, éclairés la nuit, faisaient des taches de lumière sur les façades sombres.

Malko pressa le pas. Vingt minutes de marche jusqu’au Victoria. À cette heure tardive, pas une chance sur un millier d’avoir un taxi. Tout en glissant sur le verglas, il récapitula mentalement les obstacles qui le séparaient de la réussite :

Il fallait que Halina vienne au rendez-vous.

Que Jerzy accepte de détruire leur fichier.

Que Halina ne se laisse pas démonter par Roman Ziolek.

Que la Milicja ne les arrête pas.

Que le plan qu’il mettait au point lui permette de quitter la Pologne.

Un bookmaker sérieux ne l’aurait pas pris à cent contre un.