Les Rivières pourpres

12

De nouveau, Niémans et Joisneau rejoignirent la bibliothèque. Avant d’entrer, le commissaire jeta un bref regard au lieutenant : ses traits étaient décomposés. Le policier lui frappa dans le dos, en soufflant comme un sportif. Le jeune Eric répondit par un sourire sans conviction.

Les deux hommes pénétrèrent dans la grande salle des livres. Un spectacle étonnant les attendait. Deux officiers de police judiciaire, mine tracassée, ainsi qu’une escouade de gardiens de la paix en bras de chemise, avaient investi la bibliothèque et se livraient à une fouille approfondie. Des centaines de livres étaient déployés devant eux, en blocs, en colonnes. Interloqué, Joisneau demanda :

— Qu’est-ce que c’est que ça ?

Un des officiers lui répondit :

— Eh ben, on fait comme on a dit… On recherche tous les livres qui parlent du mal, des rites religieux et…

Joisneau lança un coup d’œil à Niémans. Il paraissait ulcéré par les allures incertaines de cette opération. Il hurla contre l’OPJ :

— Mais je vous avais dit de consulter l’ordinateur ! Pas de chercher des livres dans les rayonnages !

— Nous avons lancé une recherche informatique, par titre et par thème. Maintenant, nous parcourons les livres en quête d’indices, de points de ressemblance avec le meurtre…

Niémans intervint :

— Vous avez demandé conseil aux internes ?

L’officier afficha une expression dépitée.

— Ce sont des philosophes. Ils nous ont abreuvés de discours. Le premier nous a répondu que la notion de mal était une valeur bourgeoise, qu’il fallait revisiter tout ça sous un angle social et plutôt marxiste. Nous avons laissé tomber avec lui. Le deuxième nous a parlé de frontière et de transgression. Mais il a ajouté que la frontière était en nous… que notre conscience ne cessait de négocier avec un censeur supérieur et… Enfin, on n’a rien compris. Le troisième nous a branchés sur l’absolu et la quête de l’impossible… Il nous a parlé d’expérience mystique, qui pouvait se réaliser dans le bien comme dans le mal, en tant qu’aspiration. Alors… Je… Enfin, on s’en sort pas vraiment, lieutenant…

Niémans éclata de rire.

— Je te l’avais dit, souffla-t-il à Joisneau, il faut se méfier des intellectuels.

Il s’adressa directement au policier éberlué :

— Continuez vos recherches. Aux mots clés « mal », « violence », « tortures » et « rites », ajoutez « eau », « yeux » et « pureté ». Consultez l’ordinateur. Cherchez surtout les noms des étudiants qui ont consulté ces livres, qui travaillaient sur ce genre de thèmes, par exemple en thèse de doctorat. Qui bosse sur l’ordinateur central ?

Un gars râblé, qui jouait des épaules dans son blouson, répondit :

— C’est moi, commissaire.

— Qu’avez-vous trouvé d’autre dans les fichiers de Caillois ?

— Il y a les listes des livres endommagés, commandés, etc. Les listes des étudiants qui viennent consulter des bouquins et leur place dans la salle.

— Leur place ?

— Ouais. Le boulot de Caillois consistait à les placer… (d’un signe de tête, le lieutenant désigna les compartiments vitrés)… dans les petits boxes, là. Il mémorisait chaque place dans son programme.

— Vous n’avez pas trouvé ses travaux de thèse, à lui ?

— Si. Un document de mille pages sur l’Antiquité et… (il regarda une feuille de papier qu’il avait gribouillée) l’Olympie. Ça parle des premiers jeux Olympiques et des rites sacrés organisés autour de tout ça… Un truc cossu, j’peux vous l’dire.

— Éditez une sortie papier et lisez-le.

— Hein ?

Niémans ajouta, sur un ton ironique :

— En diagonale, bien sûr.

L’homme paraissait décontenancé. Le commissaire enchaîna aussitôt :

— Rien d’autre dans la bécane ? Pas de jeux vidéo ? Pas de boîte aux lettres électronique ?

L’OPJ fit non de la tête. Cette nouvelle n’étonna pas Niémans. Il pressentait que Caillois n’avait vécu que dans les livres. Un bibliothécaire strict qui n’admettait qu’une seule distraction à ses fonctions professionnelles : la rédaction de sa propre thèse. Que pouvait-on faire avouer à un tel ascète ?

Pierre Niémans s’adressa à Joisneau :

— Viens par ici. Je veux le point sur ton enquête.

Ils s’isolèrent dans une des allées tapissées de livres. Au bout du passage, un agent à casquette compulsait un livre. Le commissaire éprouvait quelques difficultés à rester sérieux face à une telle scène. Le lieutenant ouvrit son carnet.

— J’ai interrogé plusieurs internes, et les deux collègues de Caillois à la bibliothèque. Rémy n’était pas très apprécié, mais enfin, il était respecté.

— Que lui reprochait-on ?

— Rien de particulier. J’ai l’impression qu’il déclenchait un malaise. C’était un type secret, renfermé. Il ne faisait aucun effort pour communiquer avec les autres. En un sens, ça collait avec son boulot. (Joisneau lança un regard aux alentours, presque effrayé.) Vous pensez… dans cette bibliothèque, toute la journée à garder le silence…

— On t’a parlé de son père ?

— Vous saviez qu’il avait été aussi bibliothécaire ? Ouais, on m’en a parlé. Le même genre de type. Silencieux, impénétrable. Cette ambiance de confessionnal, à la longue, ça doit taper sur le système.

Niémans s’adossa aux livres.

— Est-ce qu’on t’a dit qu’il était mort dans la montagne ?

— Bien sûr. Mais il n’y a rien de suspect là-dedans. Le vieux bonhomme a été surpris par une avalanche et…

— Je sais. Selon toi, personne ne pouvait en vouloir aux Caillois, ni au père ni au fils ?

— Commissaire, la victime allait chercher des livres dans la réserve, remplissait des fiches et donnait aux étudiants un numéro de pupitre. Qu’est-ce que vous voulez qu’il s’attire, comme type de vengeance ? Celle d’un étudiant à qui on n’a pas filé la bonne édition ?

— OK. Côté alpinisme ?

Joisneau feuilleta encore son carnet.

— Caillois était à la fois un alpiniste et un marcheur hors pair. Samedi dernier, selon les témoins qui l’ont vu partir, il a plutôt effectué une expédition à pied, à deux mille mètres environ. Sans matériel.

— Des compagnons de marche ?

— Jamais. Même sa femme ne l’accompagnait pas. Caillois était un solitaire. A la limite de l’autisme.

Niémans lâcha son information :

— Je suis retourné près de la rivière. J’ai découvert des traces de pitons dans la roche. Je pense que le tueur a utilisé une technique d’escalade pour hisser le corps.

Les traits de Joisneau se crispèrent.

— Merde, je suis monté moi aussi et…

— Les cavités sont à l’intérieur de la faille. Le tueur a fixé des poulies dans la niche, puis il s’est laissé redescendre, pour faire contrepoids avec sa victime.

— Merde.

Son visage était partagé entre le dépit et l’admiration. Niémans sourit.

— Je n’ai pas de mérite : j’ai été guidé par mon témoin. Fanny Ferreira. Une vraie pro. (Il cligna de l’œil.) Et un petit canon… Je veux que tu grattes encore dans cette direction. Dresse la liste exhaustive des alpinistes confirmés et de tous ceux qui ont accès à ce genre de matériel.

— Mais nous allons obtenir des milliers de personnes !

— Demande à tes collègues. Demande à Barnes. On ne sait jamais. Une vérité va peut-être sortir de cette recherche. Je veux aussi que tu t’occupes des yeux.

— Des yeux ?

— Tu as entendu le légiste, non ? Le tueur a volé ces organes, avec un soin particulier. Je n’ai pas la moindre idée de ce que ça signifie. Peut-être du fétichisme. Peut-être une volonté de purification particulière. Ces yeux rappellent peut-être à l’assassin une scène qu’aurait vue la victime. Ou le poids d’un regard, que l’assassin aurait toujours vécu comme une obsession. Je ne sais pas. C’est plutôt vaseux, et je n’aime pas ce genre de bla-bla psychologique. Mais je veux que tu secoues la ville et que tu collectes tout ce qui pourrait se rapporter aux yeux.

— Par exemple ?

— Par exemple, chercher s’il n’y a jamais eu dans cette fac ou dans la ville des accidents concernant cette partie du corps. Gratte aussi du côté des procès-verbaux des dernières années, à la brigade, et des faits divers, dans les journaux du coin. Des bagarres où quelqu’un aurait été blessé. Ou au contraire des mutilations sur des animaux. Je ne sais pas : cherche. Vois aussi s’il n’y a pas des problèmes de cécité, des affections touchant les yeux dans la région.

— Vous pensez vraiment que je peux trouver…

— Je ne pense rien, souffla Niémans. Fais-le.

Au bout de l’allée, le policier en uniforme lançait toujours des regards de biais. Enfin il laissa tomber ses livres et disparut. Niémans poursuivit à voix basse :

— Je veux aussi l’emploi du temps exact des dernières semaines de Caillois. Je veux savoir qui il a rencontré, à qui il a parlé. Je veux la liste de ses appels téléphoniques, personnels et à la fac. Je veux la liste des lettres qu’il a reçues, tout. Caillois connaissait peut-être son meurtrier. Peut-être même avait-il rendez-vous là-haut.

— Et sa femme, ça n’a rien donné ?

Niémans ne répondit pas. Joisneau ajouta :

— Paraît qu’elle n’est pas commode.

Joisneau rangea son carnet. Il avait retrouvé ses couleurs.

— Je ne sais pas si je devrais vous dire ça… Avec ce corps mutilé… et ce tueur déjanté qui rôde quelque part…

— Mais ?

— Mais, bon sang, j’ai l’impression d’apprendre des trucs avec vous.

Niémans feuilletait un livre du rayonnage : Topographie et relief du département de l’Isère. Il lança le volume dans les mains du lieutenant et conclut :

— Eh bien, prie pour qu’on en apprenne autant sur le tueur.