Литературная Газета, 6618 (№ 42/2017)

Грозный – ласковый город

Грозный – ласковый город

Спецпроекты ЛГ / Многоязыкая лира России / Поэзия Чечни

Теги: Хожбауди Борхаджиев , поэзия Чечни

Хожбауди Борхаджиев

Поэт, прозаик, журналист. Родился в 1956 году. Окончил филологический факультет Чеченского государственного университета. Автор книг «На линии фронта», «В дыму надежд», «На виражах времени», «Вчера и сегодня». Автор текстов сотни песен. Главный редактор гудермесской районной газеты «Гумс».

Заслуженный работник культуры ЧР, заслуженный журналист ЧР, «Писатель года» ЧР 2015 года по версии Интеллектуального центра ЧР. Награждён знаком Союза журналистов РФ «За заслуги перед профессиональным сообществом». За большой вклад в развитие чеченской литературы награждён орденом Магомеда Мамакаева.

Член Союза журналистов РФ и Союза писателей РФ. Живёт в Гудермесе.

Мы – россияне

Нам матерью стала родная столица,

И нет у неё нелюбимых детей.

В твой праздник, Москва, мы всегда веселимся,

Когда тебе плохо, нам трижды больней.

Обширна Россия. И завтра, быть может,

На Новой Земле мы поднимем свой флаг…

Нас дальних широт холода не тревожат,

Ведь греет нам души домашний очаг.

А Грозный для нас – самый ласковый город,

Пусть где-то в Париже цветёт благодать.

Но, словно магнит, нас влекут к себе горы,

И Терек спешит в наши души впадать.

Мы новой истории пишем страницы,

Без важных побед не бывает и дня.

И мир укрепился на южных границах,

Оплотом надёжности стала Чечня.

О чём плачут кони?

Владимиру Высоцкому

Не вините нас, люди,

Не корите за нрав.

Привередливых судей

Нам хватало вчера.

Обходили мы будни,

Словно омут реки,

Но «ходили» в заблудших

С чьей-то лёгкой руки.

Было воздуха мало,

Мы глотали туман.

Не однажды, бывало,

Миновали аркан…

Больше нам не резвиться,

Не искать свой удел.

Наша верность – возница

Свою песню допел.

Онемел от потуги

Чей-то ревностный клик,

Забирай, легкорукий,

Свой неклейкий ярлык.

Нас не хлещут в забегах…

Но хозяина жаль!

Если нет человека,

Много ль значит скрижаль?

Мы умом – не приматы,

Может, всё по-людски:

Первым делом – преграды,

Чтоб потом – на куски?

И не мы приближали

Тот последний приют.

Только примет едва ли

Он посмертный салют.

...Вне закона загона

От столиц вдалеке

Плачут вольные кони,

Предаваясь тоске...

Новый день

Новый день надеждами пленит,

Город мой с зарёю просыпается,

Первый луч в окно уже глядит,

Встала внучка… Мило улыбается…

Да, теперь я дедушкой зовусь,

Юное тревожит поколение...

Вечерами навевает грусть,

И в плену задерживаюсь у лени я.

Быть тому, чего не миновать, –

Непреложна эта божья истина.

Всё ж рассветы мы хотим встречать

Мирные, спокойные и чистые.

Первые цикады завелись,

Без умолку воробьи чирикают.

Новый день похож на белый лист,

А часы всё тикают и тикают.

Устремилось солнце вновь в зенит,

Радостью на лицах отражается.

Раз земля на месте не стоит,

Значит, жизнь и дальше продолжается…

У речушки

Не в первый раз ступил на эту кручу…

Здесь протекала в старину река,

И так была свирепа и могуча,

Что еле умещалась в берега.

У той реки свои притоки были,

От самого Казбека что неслись,

Сметая всё с пути огромной силой,

С груди вершины убегали вниз.

Летело время. Годы и столетья.

И те притоки, кланяясь судьбе,

Под облаками затерялись где-то,

Другие русла проложив себе.

И от реки, могучей и свирепой,

Остался след: крутые берега,

И, не скрывая свой печальный лепет,

Бежит речушка вроде ручейка.

…Покуда я не обделён друзьями,

Но всё ж порою предаюсь тоске.

Ночами сновидения терзают.

И всё о той реке, реке, реке…

Тревога жжёт: а вдруг я потеряю

Друзей, в которых верую пока.

И я, измену не простив, растаю,

Как та речушка – вроде ручейка.