Между

Глава 8

Телефон звонит без остановки. Я скидываю звонки, не глядя. Дэймон оставляет с десяток голосовых сообщений, но у меня нет желания из слушать. Я просто хочу отдохнуть. С момента как Дэймон ушел, проходит несколько часов. В палату приносят обед, и я заставляю себя немного поесть. В голове роятся сотни мыслей, но ни на одной из них я так и не могу сконцентрироваться. Решаю немного поспать и открываю глаза лишь, когда на часах далеко за полночь. Наверное, я действительно измотана больше, чем думаю. Мой сон похож на глубокие провалы. Я не вижу снов и совсем не чувствую облегчения, просыпаясь. Просто словно перестаю существовать на некоторое время, а после пробуждения чувствую себя еще более разбитой, чем была.

Беру телефон. 4 пропущенных от Дэймона и 2 новых сообщения.

«Почему ты игнорируешь меня!» написано в первом и «Мне нужно с тобой поговорить» во втором. Не знаю зачем, но пальцы сами нажимают вызов. Знакомый голос отзывается в теле непроизвольным трепетом.

— Мия? Почему ты не спишь? — Дэймон суров.

— Мне не спится. Я тебя разбудила? — мне хочется просто слышать его голос, просто наслаждаться бархатными переливами, и на миг забыть о той боли, которую он причинил мне.

— Нет, не разбудила. Я ещё работаю.

— Так поздно?

— Все равно мысли не дают спокойно заснуть.

Я пытаюсь представить его в этот момент, но образ ускользает, будто расплывается в сознании.

— Мне тоже.

— Тебе нужно больше отдыхать, если хочешь, чтобы мы поехали домой.

— Что? — надеюсь, мне послышалось.

— Я разговаривал с врачом, и через пару дней тебя выпишут, — спокойно отвечает он.

— Нет, я, верно, ослышалась? Ты хотел сказать — чтобы Я поехала домой?

— Нет, Мия, — я понимаю, что он улыбается на том конце провода.

— Я собираюсь забрать тебя и отвести к себе домой.

— Ха! — у меня вырывается истерический смешок.

— Не вижу поводов для смеха. Неужели ты думала, что ты останешься одна? Кто-то должен за тобой приглядывать. Хотя бы первое время.

— Ну уж нет! — мысль о Дэймоне в роли сиделки не вызывает во мне восторга.

— Я не собираюсь жить у тебя, Дэймон. Ни дня. Это глупо. Есть телефон для связи, в крайнем случае, ты можешь приехать, если вдруг сильно озаботишься моим здоровьем.

— Я всегда озабочен твоим здоровьем. Теперь особенно.

Я не собираюсь это больше обсуждать.

— Спасибо, еще раз. Но нет. Я поеду к себе в квартиру и буду добросовестно исполнять все рекомендации врачей, обещаю.

Дэймон хмыкает.

— Как будто у тебя есть выбор. Если, конечно, не хочешь, чтобы я отшлепал тебя.

Повисает пауза. Кажется, он понимает, что опять затронул «ту самую» тему.

— Прости…

— Не страшно, — вру я, чувствуя, как меня обдает жаром. Дэймон еще немного медлит

— Я не хочу, чтобы этот разговор состоялся по телефону. Я приеду, и мы поговорим… спокойно.

— А тебя пустят после…после сегодняшнего?

Дэймон смеется и я невольно улыбаюсь вместе с ним.

— Поверь мне. Я плачу им столько, что они предложат еще и задержаться.

И снова мне становится неловко.

— Дэймон, это неправильно. Сколько я должна тебе за лечение?

В его голосе не остается былого веселья.

— Не задавай глупых вопросов. Отдыхай. И не о чем не думай. До завтра, детка… — от этих слов по коже пробегает дрожь. Низ живота заполняет какая-то томная теплота.

— Мия?

— Да?

— Остынь, детка… — снова эти нотки смеха в голосе. Он знает, какое действие оказывает на меня, и я раздраженно отключаю телефон. Поверить не могу, что стала так зависима от него. Я пытаюсь убедить себя, что мне стоит ненавидеть его, но я сама снова и снова возвращаюсь к исходной точке. Он свет, а я глупый мотылек, который находит его таким заманчивым, что не осознает несущую им погибель.

Я пытаюсь заснуть, но снова и снова прокручиваю в голове его голос, пытаюсь воссоздать в мыслях черты его лица, тщетно. От этого мне почему-то становится страшно. Будто, Дэймон может оказаться нереальным, исчезнуть из моей жизни. Отчаянно гоню эти мысли. Внезапно осознание его потери вызывает во мне такую паническую атаку, что я сажусь на кровати и обхватываю колени руками. Пытаюсь глубоко дышать, но не могу совладать с этим страхом. Я так нуждаюсь в нем, что кажется, необходимость кислорода сейчас менее важна, чем он. Что это? Неужели такое происходит со мной? Где-то далеко, внутренний голос язвительно отвечает «только не говори, что ты решила влюбиться в него!»