Мистер Февраль

Глава 19

Джексон

Я вздрагиваю и понимаю, что это мой собственный храп вырвал меня из пьяного сна.

Я несколько раз моргаю от резкого света на потолке.

— Что за херня, — бормочу я себе под нос, садясь и проводя рукой по волосам.

Я все ещё пьян. Я чувствую, как алкоголь бурлит в моих венах.

По крайней мере я дома и, судя по всему, один, так что это уже две победы.

Но моя бывшая и друг собираются пожениться, и это определённо не победа.

Я беру телефон и пялюсь на экран, раздумывая, что делать дальше.

Более рациональная часть моего мозга говорит мне пойти спать и заканчивать эту ночь, но маленький дьявол, сидящий у меня на плече — тот, который, кажется, становится больше и громче каждый раз, когда я пью, — говорит мне, что я все ещё зол и мне нужно что-то с этим сделать.

Я провожу по экрану, чтобы разблокировать телефон, и набираю сохранённый номер такси.

Я даже точно не осознаю, что делаю, пока не называю адрес, где меня забрать, и не говорю, куда хочу поехать.

Я знаю, что это плохая идея, знаю, и, если кто-то был бы здесь, чтобы спасти меня от самого себя прямо сейчас, я был бы чертовски благодарен, но здесь никого нет.

Здесь только я, тишина и моё жалкое израненное сердце.

Мне удаётся надеть туфли на ноги, и прежде, чем я это осознаю, я уже спускаюсь по лестнице — внешней, потому что не могу рисковать, что Брин перехватит меня — и сажусь в ждущее меня такси.

Должно быть, я пьянее, чем думал, потому что клянусь, я только моргаю, а мы уже там — возле дома, который мне слишком знаком.

— Оставьте счётчик включённым, — говорю я, указывая пальцем. — Понятно? Я просто скажу пару слов и вернусь… Оставьте счётчик включённым. — Я качаю головой. — Я уже это говорил.

— Я буду ждать, — говорит мне водитель.

Думаю, он хочет, чтобы я покинул его машину, но после того, как я из неё выбираюсь и иду вперёд, оглянувшись, я вижу, что он все ещё там.

Я показываю ему два больших пальца вверх, и он неловко отвечает мне одним.

Я подхожу к двери и сильно стучу.

Я не ожидаю, что она на самом деле будет тут, так что, когда дверь открывается внутрь и она появляется передо мной, я произношу её имя вслух так, будто я шокирован тем, что вижу её здесь, в месте, где она живёт.

— Джексон? — в замешательстве спрашивает Лиззи. — Что ты здесь делаешь?

— Ну, я знаешь, я жил тут, — говорю я, слегка покачиваясь. — Почему ты здесь?

— Ты пьян? — спрашивает она, её голос повышается на октаву.

Я по привычке осматриваю её с головы до ног, она красивая женщина, но что-то не так, она все ещё выглядит также: высокая, стройная блондинка, но чего-то не хватает. Она просто выглядит не так, только так я могу это объяснить.

— Возможно я выпил немного. Кэти говорит, что мне надо прекратить пить.

— Думаю, ты должен послушать Кэти, — говорит она, с тревогой осматривая улицу.

— Должен, — соглашаюсь я, энергично кивая. — Она умная женщина.

— Почему ты здесь, Джексон?

— Ты выходишь замуж. — Я не спрашиваю, я бросаю эту фразу как обвинение.

Она краснеет и смущённо опускает подбородок.

— Кэти сказала мне, — добавляю я.

— Она сказала тебе, что накричала на меня?

Я пожимаю плечами.

— Думаю, я это заслужила, — говорит она, и даже пьяный я удивлён, что она признает, что заслуживает чего-то иного, кроме счастья.

Я засовываю руки в карманы и пытаюсь перестать раскачиваться из стороны в сторону.

Думаю, что терплю неудачу.

— Кэти говорит, что мне нужно перестать злиться на тебя.

— Ты все ещё злишься на меня? — спрашивает она, и если бы я не знал лучше, я бы поклялся, что эта информация каким-то образом задела её.

Должно быть я реально пьян. Лиззи не больно. Она сама только причиняет боль.

— Я на самом деле чертовски зол, — говорю я.

— Грант и я…

— Грант и я, — прерываю я её, плохо копируя её голос.

Она вздрагивает.

— Мне насрать на тебя и Гранта, — говорю я, и у меня в голосе проскальзывает невнятное бормотание.

— Тогда почему ты здесь? — мягко спрашивает она меня.

Я снова пожимаю плечами.

Честно говоря, даже я не знаю, почему я здесь. Я думал, что она все ещё волнует меня, правда, но сейчас, стоя здесь, перед ней, я ничего не чувствую. Она неправильная женщина.

— Мне жаль, что я причинила тебе боль, Джексон, правда, и я знаю, что моё мнение больше ничего не значит, но думаю, что тебе нужно открыть глаза и увидеть в этой Кэти женщину. По-настоящему увидеть её. Потому что мне кажется, что она говорит тебе правильные вещи, и судя по тому, как она заступилась за тебя сегодня, кажется, что она и делает все правильно. Она влюблена в тебя, Джексон, и то, как ты произносишь её имя, говорит мне о том, что ты тоже можешь влюбиться в неё.

— Я уже влюблён в неё, — огрызаюсь я на неё, и эти слова настолько шокируют меня, что я оглядываюсь, чтобы убедиться, что это я их произнёс.

— Ну… Дерьмо, — бормочу я. Как будто кто-то только что открыл дверь у меня в мозгу, или, может быть, пребывание здесь и избавление от всего этого дерьма открыло её для меня и толкнуло меня на другую сторону.

Не знаю, что сдерживало меня раньше, страх или ещё что-то, но сейчас, когда эти слова покинули мой рот и нашли свой путь во вселенную, это кажется самой очевидной вещью в мире.

Я люблю её.

Я влюблён в Кэти, и я всё разрушаю. Я всё порчу.

— Иди домой, Джексон, — говорит Лиззи, и я снова поднимаю глаза на её лицо.

— Возможно, так и сделаю, — говорю я, абсолютно не желая признать, что она может быть права.

Я чувствую, как мой голос становится более невнятным. Я должен убираться отсюда к чёртовой матери.

— Мне и правда жаль, Джексон. Я знаю, что ничего не могу сказать, но надеюсь, что однажды ты будешь счастлив.

Я буду счастлив раньше, чем однажды. Я уже счастлив, просто не знал этого.

— Хорошо поговорили, — говорю я, когда разворачиваюсь и иду вниз по тропинке. — Ты все ещё мне чертовски не нравишься, но поговорили хорошо, — кричу я через плечо.

Я забираюсь в машину даже не оглянувшись.

— Назад домой? — с надеждой спрашивает меня водитель.

Я качаю головой ему в ответ.

— Не-а. Я люблю её.

— Тогда ты идёшь назад? — спрашивает он в замешательстве, поднимая глаза на дом.

— Не её, — говорю я, хмурясь. — Просто веди машину, чувак, я расскажу тебе дорогу.

Он бормочет себе под нос что-то, что подозрительно напоминает «пьяную задницу», прежде чем едет вниз по улице.