Моя лучшая роль

57

Хлоя

Антуан подносит очередную сигарету к губам и через секунду выпускает причудливые кольца дыма, стремящиеся на встречу воздуху, одновременно отравляя его и растворяясь в нем.

Мой внутренний режиссер любуется этим кадром: квартира, так странно для Лос-Анджелеса, наполненная французским шиком, высокие потолки, открытые двери балкона, выходящего на океан, зеленый ковер под ногами, диван и одинокий мужчина, устремивший взгляд на темную гладь воды.

Сегодня он курит больше обычного, его плечи напряжены и пальцы не столь плавно-расслаблены, как это бывает обычно.

Мне хочется подойти к нему, дотронуться руками до темного леса жестких волос, улыбнуться и спросить, все ли в порядке, но я не смею. Внутреннее предчувствие шепчет, что мое появление разрушит красоту кадра и внесет смуту в мысли мужчины, из которых он составляет только ему понятное полотно.

Вчера был последний день съемок, а послезавтра мы вылетаем обратно в Париж.

В моем сердце плещется грусть, но я сумею загнать ее на самое дно и запереть. Обязательно.

Возможно прозвучит дико и странно, но знание о его приездах в Париж и те слова любви из его уст, ласкающие слух, изменили меня. Воспоминание об этом каждый раз заставляет сердце бешено стучать, а тело покрывает мурашками. Этого оказалось достаточно, чтобы туго сцепившие меня замки пали и подарили невиданное ранее чувство легкости и счастья. Личного, внутреннего, невозможно-взаимного, но все же.

Да, мы не вместе, но ведь ничего страшного, убеждаю себя я…

Взгляд падает на высокую вазу, величественно возвышающуюся в центре журнального столика и демонстрирующую обилие пышных цветов. В надежде вернуть себе беззаботность и запрятать глубже предательские мысли о нем, встаю и направляюсь к цветам, начиная их перебирать и воображая себя флористом, напевающим себе под нос наш недавний хит с Лизи.

И стоит мне продвинуться на пару легковесных шагов, как голос Антуана, всегда теплый и веселый, задает ледяной вопрос, вонзаясь в тело колким укором:

— Ты любишь его?

Шип розы больно впивается в палец. Вся легкость, шелестя платьем, моментально выскальзывает в открытый балкон, наполняя комнату тучным тяжелым напряжением наших мыслей. Тишина гнется и звенит, не выдерживая веса. Мы оба прекрасно понимаем, что мне не надо переспрашивать, кого он имеет в виду. Это настолько очевидно и больно. И в первую очередь становится невыносимо больно за Антуана, и замерев, я перестаю дышать. Ощутив всецело и пронзительно всю свою ничтожность. Ничтожность и лживость.

Кидаюсь к Антуану и смиренно приземляясь в его коленях, поднимаю на него глаза. Небо, я не хочу ему врать. Не могу. Умоляю. Но и правду не могу произнести. Она принесет боль. Нам обоим. Правильнее, наверное, было бы сыграть, но ведь это не сцена и на меня не направлена камера, ожидающая крика «мотор». Это жизнь, в которой я больше всего ценю честность.

Поэтому не сдерживаю слезы, появившиеся на глазах:

— Я люблю тебя. — тихо произношу я.

Он смотрит на меня пару долгих минут, пытаясь залезть вглубь меня, найти что-то неподвластное мне самой. И мне неизвестно, как ему помочь.

Его брови сдвигаются, горькая усмешка скользит по губам, и будто причиняя боль самому себе, он повторяет:

— Но не так… Не так… — и прежде чем я успеваю ответить, Антуан тянется к моей руке и, видя кровь, нежно произносит. — Ты поранилась, Хлоэ.