Номах. Искры большого пожара

Болезнь

Через три дня после прибытия к Номаху Сенин попал на больничную койку.

Тиф.

Неделю поэт плавал в бреду. Голубели его широко открытые глаза, уставившиеся в потолок лазарета. Потрескались и запеклись, будто дно пересохшей реки, губы.

Метались в воспалённом мозгу картины одна страшней и невероятней другой – огненные птицы и ледяные дети, четырёхрукие кони с факелами, бронепоезда, отправляющиеся завоёвывать небо, падающие из туч вместо капель люди, семена, дающие стальные всходы, вода, превращающаяся в кровь и кровь, превращающаяся в воду…

И вот среди этого бреда ему привиделась лёгкая и стройная девичья фигурка, обряженная в кожаную куртку и перетянутая ремнями.

– Это он и есть Сенин, поэт? – спросила она у кого-то белого, расплывающегося.

– Этот.

– Помрёт – нет?

– Как бог даст.

– Но вы же медицина. Сможете волю божью подправить? – улыбаясь, спросила она.

– Работаем, Виктория Евгеньевна.

– Жаль будет, если помрёт. Больно красив, – она мягко засмеялась. – Да и поэт известный.

Говорить Сергей не мог, но всё понимал. Мысли в голове плавали, словно рыбы в густой, как бульон, воде.

«Глаза-то какие русалочьи», – уклейкой сверкнула догадка. – «Чисто, водяные шелка».

– Спасите его, Пантелеймон Карлович, – попросила «русалка». – У вас ведь и имя такое подходящее. Хотите, я вам браунинг подарю? Вот этот.

Она показала пистолет.

– Браунинг, это, конечно, хорошо. Только зачем он мне? Носите сами. А что смогу, я и так сделаю.

– Глаза у него… – добавила она, качаясь в бредовом сенинском мареве. – Будто море на Родосе.

– Доводилось бывать на Родосе, Виктория Евгеньевна?

– Пантелеймон Карлович, вы на сорок лет старше меня, вы были другом нашей семьи. Я думаю «Виктории» будет вполне достаточно. А ещё лучше, «Вика», как раньше. Только не при бойцах, конечно.

– Вы же теперь начальник. Вхожи в штаб этой… – он помедлил, подбирая слово, хмыкнул, – армии.

– Это ничего не значит.

Она сделала вид, что не услышала сарказма в его голосе.

Последовала неловкая пауза.

– А на Родосе я была летом семнадцатого, прямо перед революцией. С океанографической экспедицией отца.

– Да, что-то припоминаю, Евгений Павлович рассказывал про ваши с ним путешествия. Хорошо там, на островах?

– Хорошо, – ответила та, не отводя глаз от Сенина. – Только через три месяца, отчего-то снова сюда потянуло.

– Россия она такая. Просто так не отпускает.

Он подумал и добавил:

– Как морфий. Или как лихорадка.

– Вы всё так же любите блеснуть медицинским юмором. А между тем, этот цинизм вам совсем не идёт, – сообщила «русалка».

Пантелеймон Карлович пожал плечами.

– А он ведь и правда, большой поэт. Знаете? – показала Виктория головой в сторону Сенина.

– Мы всех лечим, и поэтов, и не поэтов, и известных, и неизвестных, – устало отозвался доктор.

Она машинально прошлась пальцами по плетению своей длинной косы.

И с лёгкостью, возможной только во сне, Сергей прочитал её мысли.

«Влюбиться бы в него. Без оглядки. И плевать, что война, что убить могут. Просто влюбиться и всё. Как в последний раз. А уж полюбит он в ответ, не полюбит, какая разница».

– Ах, ты родная, милая! – захотелось сказать Сергею, но не послушались высушенное тифом горло и губы. – Да разве можно тебя не полюбить, такую!..

Она кивнула задумчиво и скупо бросила расплывчатому мороку Пантелеймона Карловича:

– Пойду. Белые в любой момент наступление начать могут.

– Виктория, у меня просьба есть, – доктор заговорил быстро, явно смущаясь. – Я очень вас прошу, я умоляю, сделайте, что-нибудь, чтобы все эти люди не угрожали мне ежечасно. «Не спасёшь братуху, мозги вышибу, сволочь буржуйская», «на первом суку повешу», «почему руку не спас, убью»… Это невозможно. Я врач, я клятву Гиппократа давал. Я работаю целыми днями напролёт, иногда не сплю по трое суток. Повторюсь, я делаю всё, что могу. Но меня не оставляет чувство, что я хожу по лезвию скальпеля и не сегодня-завтра какая-нибудь обожравшаяся самогона сволочь пристрелит меня, потому что я не спас очередного Коляку-Антоху-Сергуна. Так невозможно работать. Во время интенсивных боёв я оперирую по двадцать часов в сутки и, поверьте, мне было бы гораздо легче, если бы кто-нибудь действительно вышиб мне мозги. Иногда я буквально прошу об этом бога. Но ежечасно ходить под Домокловым мечом, увольте…

– Это… Это скотство какое-то, – Вика нахмурилась. – Угрожать врачу… Я скажу Нестору Ивановичу, чтобы он поставил охрану у входа в лазарет.

– Спасибо.

– Больше никто не посмеет подойти к вам с угрозами, я обещаю.

Она снова повернулась к Сенину.

– Но поэта спасите, пожалуйста.

– Иначе мозги вышибите? – всё с той же усталостью усмехнулся врач.

– Нет. Расстроюсь просто.

Она напоследок оглядела Сенина.

– На Леля похож. Из сказки Островского, помните?

Врач пожал плечами, потеребил чеховскую бородку-клинышек, вздохнул.

– Не знаю. Возможно…

Из коридора послышался шум. В палату ввалился лысый, в грязной нательной рубахе, боец. Он развернул к себе врача, тряхнул его, приставил ко лбу револьвер.

– Ты что же, гнида очкастая, думал тебе это с рук сойдёт? – медленно проговорил. – Зарезал парня и будто так и надо? Говорили тебе, не режь брюхо, само зарастёт? Ну, говорили? В германскую мы с такими ранами через две недели на ноги поднимались!

– Там абсцесс начался, нельзя было не резать, – сдавленно прошептал доктор, снимая пенсне.

– Ах, абсес? Ах нельзя?.. А ну-ка пошли во двор, там хлопцы, друзья Николкины, познакомиться с тобой хотят.

Вика воткнула в глаз бойцу ствол браунинга.

– Вон отсюда! – зазвенел девичий голос. – Два раза повторять не буду.

– О, да это, никак, краля Щусёва?.. – разглядел её одним глазом боец. Улыбаясь, убрал пистолет в карман. – Ну, хорошо. Как скажешь, красуня.

Вика ткнула сильнее.

– Пошёл!

Лицо бойца дёрнулось от боли, но улыбаться он не перестал.

– Как скажешь…

– И чтоб ни ногой сюда больше.

Лысый, пятясь, вышел.

– Вы это имели ввиду, Пантелеймон Карлович?

– Вроде того, – ответил врач, снова надевая пенсне. – Спасибо вам, Виктория Евгеньевна.

– Вика.

– Да, извините. Вика. Спасибо.

– Не за что. Я договорюсь насчёт охраны. Если кто-нибудь ещё позволит себе нечто подобное, клянусь, он будет расстрелян.

– Ну, зачем же так жестоко…

– Ничего. Революцию не делают в белых манишках.

– Скажите, – неуверенно поднял на неё глаза доктор, – а вы правда… С Щусём?

– Зачем вам это?

Он смешался.

– Извините.

– В конце концов, это моё лично дело.

– Он же убийца, маньяк.

– Мы все тут не ангелы.

– Извините ради бога.

– Ничего. До свидания, Пантелеймон Карлович.

Она последний раз оглядела больного и вышла.

«Красавица, – думал, глядя на неё Сенин. – Валькирия. Дева-солнце»…