Огонь неугасимый

Сто лет прошло с тех пор, как на поляне,

У Черной речки на хрустящий снег,

Прижав платок к своей смертельной ране,

Упал кудрявый, смуглый человек.

Сто лет прошло с тех пор, как оросила

Святая кровь пустынный островок,

И поднялась печальная могила

У церковки вдали от всех дорог.

Но с той поры все русские дороги

Ведут туда, — где Пушкин погребен, —

Где скромный крест твердит о русском Боге

И слышен тихий колокольный звон…

Где на траве, — у гробового входа, —

Играет жизнь, как он того желал,

Сияет красотой бессмертная природа

И луч зари торжественен и ал,

Где по ночам толпятся на погосте

Немые тени пережитых лет,

Ушедших дней таинственные гости,

Ушедших дней, утерянных побед.

Где на поклон приходят чередою

Юнцы, красавицы, старухи, старики,

Где темных сосен, — племя молодое, —

Стоит стеной у Сороти-реки.

Где бродит призрак горестной Татьяны,

Веселой Ольги слышен смех вдали,

И гонит стадо на рассвете рано

Седой пастух в клубящейся пыли.

Где притаилась старая Россия,

Россия Минина, Суворова, Петра…

И ждет в тоске грядущего Мессию,

И ждет в слезах желанного утра.

И молится над славною могилой,

Где русский дух, — где Пушкин погребен, —

Родных берез ласкает шелест милый,

И слышен тихий колокольный звон.

И верит в мощь великого народа,

И верит в гордый, светлый идеал

Того, кто пел в жестокий век свободу

И — милость к падшим призывал.