Окровавленные руки

Двадцать пятая

Айвори

Запахи с кухни заставили даже мой нос покалывать от волнение. Рагу Наполетано было тем, что я делала время от времени, но никогда для настоящего итальянца, такого как Маттео.

Руки обвились вокруг моей талии, лицо Маттео уткнулось носом в изгиб моей шеи.

— Вкусно пахнет, — пробормотал он, мягко покусывая мою кожу. — Но не так хорошо, как ты.

Я игриво оттолкнула его.

— Убирайся! — Я хихикнула, когда загривок на его лице щекотал мою челюсть. — Я серьезно! Ты заставишь меня пережарить Строццапрети.

— Так что делай больше. — Он пожал плечами, его плечи толкнули меня, как будто ему действительно было все равно.

— Ты с ума сошел? Нет. Уходи, шлюха.

— Твоя шлюха, — ухмыльнулся он и взял мою руку в свою. Он повернул меня к себе лицом, пристально глядя на меня сверху вниз так, что это напугало меня.

— Все в порядке? — спросила я, закусив губу. Его свободная рука оторвалась от моей талии и метнулась в карман. Большой палец руки, которая держала мою в плену, погладил мой левый безымянный палец, когда он пристально смотрел на него.

Улыбка, которую он подарил мне, когда наши взгляды снова встретились, захватывала дух. Полная, обезоруживающая улыбка, которая украла воздух из моих легких. Он удерживал мои глаза своими, и прохладное прикосновение металла к коже моего пальца заставило мое тело замереть.

— Что… что это? — спросила я, бросив взгляд на огромный бриллиант каплевидной формы, обвивающий мой палец двумя замысловатыми полосами из розового золота, усыпанными бриллиантами.

— Выбери дату. Я хочу знать к завтрашнему дню.

— Я что? — спросила я, чувствуя, как моя челюсть оказалась на полу.

— Свидание, Ангел, — усмехнулся он. — Я бы предпочел летнюю свадьбу, поэтому нам нужно быстро все подготовить.

— Год — это достаточно времени… — начала я объяснять, потому что мне не нужна была пышная свадьба.

Свадьба.

— Ты неправильно меня поняла, милая моя. Я не буду ждать до следующего года, чтобы сделать тебя своей женой.

— Но ведь уже конец мая!

— Как я сказал, выбери дату. — Он снова подарил мне прекрасную улыбку, и мне почти захотелось шлепнуть его за то, как он наслаждался моим барахтанием.

— Ты не можешь просто надеть мне кольцо на палец, понимаешь? Ты даже не спросил меня, выйду ли я за тебя замуж! — возразила я, вжимаясь в прилавок, насколько могла.

— Спрашивать будет означать, что у тебя есть выбор.

Он ухмыльнулся, давая мне проблеск того темного собственничества, которое, казалось, всегда скрывалось под поверхностью.

— Маттео, — предупредила я. — Я думаю, что мы должны замедлиться.

— Я не пропущу ни минуты своей жизни без тебя как моей жены, Айвори. Выбери гребаную дату, — прорычал он, и я вздрогнула.

Вздохнув, я кивнула. Я изучала. Может быть, я не была самым быстрым учеником, но я знал достаточно хорошо, чтобы знать, когда нужно давить, а когда нет. Это явно был один из тех моментов, которые мне не следовало трогать.

Он снова улыбнулся, довольный моей уступкой.

— Спасибо. Не пережарь Строццапрети, — сказал он, повернувшись и зашагав обратно в свой офис, как будто он еще раз не перевернул мой мир с ног на голову.

Как будто женитьба на мне всегда была предрешена, и я полагаю, что для Маттео так и было. В конце концов, ему было все равно, скажу ли я «нет».

Мы собирались пожениться.

Его жена.

Айвори Белланди.

Блядь.