Он вам не демон

Глава 2 Проклятая суббота

Субботнее утро не задалось прямо с самого начала. Ни свет ни заря меня растолкала мать, потому как опять оборвала слив в бачке унитаза, и вода теперь льётся не переставая, а вода — это деньги, а денег у нас, как всегда, нет.

Блин! Несмотря на то, что уснул я не так давно, пришлось продирать глаза и идти чинить бачок. Конструкция сия старше меня в два или три раза и давно сгнила, но при помощи лески, клея момент, синей изоленты и какой-то там матери (учитывая последние данные, может быть как раз моей) мне каждый раз удавалось возвращать её с того света к некоему подобию жизни. Пришлось повозиться, но вернул и на этот раз.

И не успел я после ремонта умыться и накачаться крепким чаем, как тревожно зажужжал телефон, оповещая о новом сообщении от Клары. В этот раз она написала мне целую повесть! Вчера поздно вечером, к ним домой нагрянули гости из ближнего (от Москвы) замкадья с молодым хлыщом, на пару лет старше моей подруги. Хлыщ ей сразу не понравился, потому она просто ушла спать и всё важное пропустила. Но сегодня с утра мать ей уже высказала за неподобающее поведение. Отец хлыща оказался Очень Важным Человеком, породнившись с которым, её семья имеет все шансы свалить из нашего захолустья в то самое Прекрасное Замкадье, а может даже и в Саму Первопрестольную. Поэтому она должна не выкаблучиваться, не подводить родителей в их бескорыстных стремлениях получше устроить её в жизни, а сама позвонить хлыщу и наладить самое тесное, какое это только возможно посредством телефона, общение.

Я как мог старался морально поддержать подругу, опять-таки насколько это возможно сделать, путём передачи текстовых сообщений через мессенджер, но тут внезапно ощутил, что где-то глубоко внутри меня царапает какое-то странное новое чувство. Я вдруг осознал, что Клара — моё. Нет, это точно никакая не влюблённость, насколько я могу судить об этом, прочитав несколько книг по теме. И не ревность. Скорее раздражение, злость, смешанная с недоумением, типа: да какого чёрта кто-то считает, что может распоряжаться МОИМ?!

Какую бы подобрать аналогию? Вот, например мой рюкзак. Мы с ним давно вместе, многое пережили. Но если мне вдруг предложат поменять его на новый, то я с удовольствием поменяю и никаких сожалений испытывать не буду. А вот Клара. Она не сказать, чтобы каким-то боком моя, но это странное чувство кричит, что она именно МОЯ. И если мне вдруг кто-то предложит поменять Клару…

С трудом давлю в себе острый приступ ярости. Наверное, нельзя сравнивать подругу с рюкзаком, она всё-таки живой человек. Но кроме Клары других живых людей у меня нет, поэтому и сравнивать не с чем.

Нет, писать это всё я ей конечно же не буду. Мы просто договорились вечером встретиться и вместе сходить на собрание «неравнодушных граждан».

И когда я вновь потянулся к чаю, меня посмел расстроить наш старенький пузатый телевизор. Оказывается, у нас сегодня опять протестовали против вывоза мусора из Москвы. Вывоза к нам, конечно же. Типа экология нарушается, все дела. Блин, ну какая к чертям у нас тут экология? После полувека работы цементно-бетонного завода, всё в нашем городе покрыто толстым слоем серой пыли. Даже трава давно не растёт и деревья все больные. Пока я деньги зарабатывать не начал, мы с матерью картошку сажали на лесной поляне, километрах в пяти вниз по речке. Сначала попробовали посадить на участке за домом, но лопата просто не брала бетон, который у нас тут заместо почвы.

Но расстроился я конечно же не из-за экологии. Когда в прошлый раз митинговали, я узнал об этом заранее и успел до центральной площади добежать. И за полчаса стояния перед камерами с позорным плакатом получил восемьсот рублей!

Самые лёгкие деньги в моей жизни!

Эх! Сейчас напьюсь с горя!

Лезу по этому поводу в шкаф, за свежей заваркой, но обнаруживаю полное её отсутствие. Да блин! Какой-то могущественный демон проклял эту субботу!

Переключаюсь с горя на другой канал и попадаю на говорящую голову, которая режет правду-матку:

— Им ничего не стоит уплатить госдолг США, и ещё останется на безбедную жизнь… Клан Бушей! — вещала из телевизора голова, с едким от зависти пафосом. — Президенты, губернаторы, сенаторы! А ещё торговцы оружием и спонсоры террористов!

И тут кланы. Прямо как во вчерашней книжке. А что если…

Да не! Ну, нафиг! Переключаю голову.

— Известный комик, лидер партии «Слуга народа»… — Уже новая голова, голосом ехидно выделяет слово «слуга», подчёркивая какой-то подтекст, понятный не всем, а только лишь немногим…

Выключаю к чертям.

Сколько там времени? Почти девять? А прогуляюсь-ка я прямо сейчас до парка. Чем чёрт не шутит, может и найду какие-нибудь улики. Привычно сделав пару-другую бутербродов с майонезом, надуваю пакет с Шестёрочки, проверяя герметичность, бросаю в него бутеры, завязываю, чтобы не протекло, и кидаю в рюкзак.

Через двадцать минут я стою под облупившейся стальной аркой, нависающей над входом в парк. «ЦПКИО» — гласит гнутая из ребристой стальной арматуры надпись на конструкции.

Когда я был совсем маленький, в этом парке ещё стояли всякие аттракционы. Ещё не распилили колесо обозрения, не растащили по частям карусели, а самая маленькая из них даже работала. Эту надпись в те беззаботные годы я расшифровывал для себя так: «Цирк Приехал. Кио». Эмиль Кио — так звали фокусника из старых журналов, подшивки которых хранились в дедовой библиотеке. Ну а дальше ход мысли абсолютно прозрачен: где фокусник, там и цирк. Такая вот детская логика.

Сейчас от былой роскоши осталась только железяка над входом, да скамейки, восстановленные перед последними выборами. Ну и несколько молодых деревьев, высаженных под прицелами камер тогда же. А вот геометрический центр парка украсили нарядными белыми лентами с красными полосками только вчера. Украсили, да так и оставили. Ленты из Строймага, очевидно, окружают место преступления.

Вокруг парка никого не видно, народ всё ещё дрыхнет по домам, поэтому смело иду смотреть.

Место, в котором вчера нашли труп, вблизи напоминает помойку. Да, собственно, как и весь наш город. Между развевающимися рваными лентами спрятался небольшой овражек, который долгие годы используется посетителями парка вместо отсутствующих здесь мусорных урн. Лежалый хлам дополнили вчера свежими мятыми салфетками и тряпками с высохшей кровью, а также голубыми перчатками и цветастыми упаковками из-под чего-то импортного. Видимо мне ловить тут уже нечего, но подсказка хорошая: нужно купить несколько пар перчаток вместе с какой-нибудь ядрёной бытовой химией в том же Строймаге. Химия — для конспирации, чтобы не вызвать ни у кого подозрений. А то ещё, чего доброго, и меня запишут в маньяки.

На что ещё можно здесь посмотреть? Вокруг лент и в овраге знатно натоптано, но возникает идея пойти отсюда по спирали. Вдруг наткнусь чудесным образом на то, чего не заметила полиция?

Спустя почти сорок минут хождения по кругу мне, кажется, повезло: я заметил мятый промокший комок бумаги, измазанный кровью. Сама бумажка ничего мне не дала, будучи расправленной, она оказалась половинкой обычного офисного листа, с самым краешком оттиска синей печати. Никаких букв нет ни на бумажке, ни на печати. Просто клочок бумаги, которым вытерли кровь. Но зато если представить, что бумагу бросил убийца, и возвращался он с места преступления по прямой, то шёл он вон туда, к пятачку, где летом оставляют машины компании, приезжающие сюда пожарить шашлыки и искупаться. Кстати, смелые люди! Я в эту речку и за деньги бы не полез. Особенно, после того как выше по течению мусорный полигон открылся.

Не знаю, насколько точно мне удалось выдержать прямую, но вышел я на чёткий след колёс в подсохшей грязи. Судя по всему, какая-то машина сюда приехала, возможно даже постояла, а потом развернулась и уехала обратно. И было это уже после того, как закончились дожди, иначе след бы размыло. Полиция? Всё может быть, но шумиха вчера поднялась знатная, приехала куча полицейских машин, журналисты, неравнодушные граждане и просто любопытные. Вот только весь этот табор оставил следы исключительно у въезда в парк, опасаясь лезть в грязь. Тут же был только один след.

Или же это как в кино: сюда приехал самый главный шериф! Он подошёл к оврагу, потыкал пальцем труп, вытер палец о клочок бумаги, покачал головой и молча уехал.

Так, к чёрту всякий бред! Где тут у меня тетрадка по музыке, заслуженный донор двойных листков? Карандашом обвожу рисунок отпечатка протектора в грязи, приложив к нему лист бумаги. Что ещё можно сделать? Эх нет у меня рулетки! Вытаскиваю из джинсов ремень и пытаюсь измерить расстояние между центрами отпечатков колёс. Благо рисунок протектора имеет чёткую линию посередине. Длины ремня не хватает, поэтому делаю на земле отметку и отмеряю уже от неё, чиркнув карандашом на ремне нужное расстояние. Ну и стараюсь точно отметить на бумаге ширину колеса. Все это я проделываю постоянно оглядываясь, чтобы не быть застуканным за подозрительными действиями рядом с местом преступления. Ну его нафиг такое.

Кажется всё. Улики закончились. Я проводил след от машины до асфальта, но это ничего не дало. На асфальтовом пятачке возле парка вчера побывали все кому не лень, поэтому следы обрывались окончательно и бесповоротно.

Сколько там натикало? Одиннадцать. Здесь всё, с Кларой мы договорились на полшестого, телефон полностью заряжен, а значит продолжаю своё «расследование».

Прохожу насквозь гаражный кооператив Мотор-2, затем пару дворов четырёхэтажных хрущёвок, и выхожу к Строймагу. Здесь покупаю упаковку перчаток по акции (а зимой они одну пару продавали за ту же цену), беру какой-то ядрёный порошок для чистки кафеля (давно хотел оттереть от остатков краски плитку в ванной) и напильник с пластиковой ручкой. На кассе хватаю самую дешёвую рулетку на три метра. Погрузив всё в рюкзак, быстро добираюсь до хорошо мне знакомого подъезда и сажусь на любимую лавочку.

Лавочка эта является для меня без преувеличения Окном в Большой Мир. Дело в том, что на первом этаже сего дома находится «упокойня».

Ну в смысле ЗАГС находится, но поскольку в нашей дыре они выдают только справки о смерти, то в народе это «упокойня». Два года назад их подключили для чего-то к интернету. Вон, как раз надо мной по облупившейся стене ползёт толстый чёрный кабель…

Так вот, вход в ЗАГС находится с той стороны дома, а окно начальницы выходит сюда, во двор. Оно как раз сейчас за моей спиной. А на окне стоит вай-фай роутер без пароля! Далеко он не бьёт, возможно из-за оконной решётки, но вот тут, где я сижу, «спидтест» показывает космические пятьдесят мегабит в секунду! И самое главное: те сайты, вместо которых мобильный интернет говорит «доступ запрещён, бла-бла-бла», через этот вай-фай открываются с полпинка! А значит здравствуйте торренты, фильмы, аниме, фантастика, и интересные журналы в Пэ-Дэ-эФ, для вдумчивого домашнего изучения. На журналы меня дед плотно подсадил.

Оглядев двор и ближайшие окна, я достаю из штанов ремень и рулеткой меряю его длину, а также расстояние до метки. Сто пятьдесят восемь сантиметров в сумме, ну плюс-минус. Поиски в интернете быстро выдают самый вероятный автомобиль: Land Cruiser Prado сто пятьдесят. Есть, конечно, ещё варианты, но тут идеально подходит ширина колеса. Тем более Прадо я в городе часто встречал, а альтернативные варианты что-то не замечал.

А вот попытка опознать модель шины по рисунку протектора провалилась. Их было столько, этих рисунков… Хотя что мне с той модели? Главное сам рисунок запоминающийся и его я сразу узнаю, если вдруг увижу.

Идём дальше. Самый дешёвый Прадо сто пятьдесят я нахожу в Москве за полтора миллиона. Битый. Двенадцатилетний. Чисто по цене уже ясно, что обладатель такой машины может проживать в нашем городе только в трёх местах: в Озерках, в Нахаловке, ну или в микрорайоне, где живёт Клара.

Что ещё?

Ага! Меня впечатлил отпечаток протектора: он был очень глубокий, а местами в грязи даже отпечатались какие-то буквы или цифры. И я подумал, что шины скорей всего совсем новые. Это особо ничего не даёт, новые колёса могли поставить и на старую машину. Зато почти со стопроцентной гарантией исключает Нахаловку. Тамошние жлобы принципиально не берут ничего нового. Только б.у., только хардкор!

Что же… У меня есть в запасе почти шесть часов, а значит план таков: иду в микрорайон, ищу по дворам Прадо или его следы. Если не нахожу, то сажусь на автобус, еду до тепличного, а там десять минут пешком до Озерков. Только перекушу сначала, а то опять чего-то жрать хочется.

Микрорайон я оббежал за сорок минут. Нашёл пару совсем стареньких Прадо на лысой резине, осмотрел все пустые парковочные места, благо они расположены в грязи, обычно именуемой газоном, и следы от колёс в этой грязи отлично видны.

Нет. В микрорайоне глухо.

Сейчас я уже трясусь в переполненном автобусе, и периодически отбрёхиваюсь от бабок, которые подозревают меня в том, что я специально мну их рассаду. Сами набились со своей рассадой как селёдки в бочку, а я значит им её мну!

Местная легенда гласит, что тепличное хозяйство построили в семидесятые именно там, где построили, потому что в этом месте не было Выбросов. Именно по этой причине работники цемзавода стремились получить свои шесть соток именно вокруг тепличного. Только один хрен там ничего не растёт, если не привезти чернозём с района. У деда была там дача, и я знаю об этом не понаслышке. Позже, уже в девяностые, дачи, которые располагались вокруг озёр внезапно самовоспламенились, а через год-другой на том месте возник бандитский коттеджный посёлок. Бандитский, потому что все же понимают откуда у них деньги?

Большинство пассажиров высыпавшихся из автобуса на конечной остановке направились к дачам, но тётечка в возрасте и две нарядно одетых девицы, пошли по кривой дорожке, что втиснулась между забором тепличного и оградами крайних дач. Я подождал, пока они отойдут подальше, чтобы не спугнуть, и отправился вслед за ними. Дама в возрасте — наверняка уборщица или нянечка. Девицы же нарядились… ну в общем тоже не дотягивают до столичных путан.

По окончанию заборов, тропинка стала шире, покрылась асфальтом и под видом тротуара прилепилась к широкой, идеально ровной дороге с бордюрами. Так вот оказывается, где прячется весь новый асфальт нашего городка!

А вот это уже неприятность! Последний раз я был в Озерках больше трёх лет назад и тогда здесь ещё не было четырёхметрового забора вокруг посёлка, а также будки охраны и шлагбаума на въезде. Но дамы впереди просто протиснулись между будкой и забором, и спокойно пошли дальше. Никто на них не среагировал, а значит попробую пройти и я.

— Ты это к кому? — окрикивает меня сзади мужской голос в тот момент, когда я уже достаточно удалился от будки охраны и полностью расслабился.

— К Ворониным. К Пашке! — кричу я в ответ и продолжаю идти. Вдруг прокатит?

— А ну стоять, щегол! Какие ещё на%@# Воронины?

Какие, какие… А никакие! Воронины как раз три года назад и свалили в столицу. В связи с отъездом Пашка пригласил тогда всех, кого знал, чтобы как следует похвастаться напоследок. Похвастаться крутым домом, в котором он жил и грядущими перспективами. Что характерно, до отъезда он никогда никого в гости не звал.

Так! Бегать от охраны по улице смысла нет. Просто притворюсь, что ничего не знаю:

— Пашка Воронин, одноклассник бывший. В семнадцатом доме живёт. — поворачиваюсь к охраннику и внимательно разглядываю его.

Какой-то он весь стрёмный!

— Ты мне тут не пи#@8 Нету тут на₽#@ никаких Ворониных. Это ты сука лампочки с фонарей пи₽#@₽9?!

Охранник — помятый и какой-то опухший мужик лет сорока разворачивается и заходит в свою будку. Я, наивно решив, что на этом всё закончилось, быстрым шагом направился к выходу. Тем более грязи, в которой мог бы отпечататься рисунок протектора здесь просто не было, а дома за последние три года спрятались за высокими глухими заборами из кирпича, за которыми сложно что-то разглядеть.

Внезапно, когда до свободы мне остаётся лишь несколько метров, с ружьём наперевес из будки выскакивает охранник и брызжа слюной орёт:

— Это из-за тебя, сука, я полгода пашу без премии! Думал я не догадаюсь? А вот х@# ты бля угадал! Сейчас шмальну тебе в лобешник и просто выкину нах#@ в кусты! И прикинь, мне них#@ за это не будет!

Держа меня на прицеле, он стал медленно обходить меня, не приближаясь, очевидно с таким расчётом, чтобы за моей спиной оказалась пустая дорога.

Блин! Да он реально безумен! Что делать-то?

Прилипаю взглядом к пальцу на спусковом крючке. Палец подрагивает, а вот хозяина пальца крупно трясёт. Под наркотой что ли? Попадалово, блин!

Замираю, боясь пошевелиться, а охранник… охранник тоже замер в паре метров передо мной и по его лицу ручьём льётся пот, разъедая глаза…

Внезапно, какое-то, не знаю, восьмое чувство ревёт, я бросаюсь вправо, под шлагбаум, за будку… и буквально в миллиметрах расхожусь с бампером белой иномарки, подкатившейся сзади абсолютно бесшумно. Или это я оглох? Да нет! В этот момент, в тишине вдруг раздаётся громкий щелчок. Ружьё было не заряжено?

Джип приспускает тонированное в ноль стекло.

— Ты какого х@# опять творишь!? — орёт оттуда низкий мужской голос.

Я не стал разбираться к кому именно относится этот вопрос, а бочком-бочком отошёл за будку к забору. Шлагбаум поднимается, джип проезжает вперёд так, чтобы приоткрытое окно оказалось напротив охранника. Там разгорается беседа на повышенных тонах, со стороны водителя повышенных, конечно же, но мне уже нет до их разговора никакого дела…

Я узнал рисунок протектора на колёсах этого новенького белого Land Cruiser Prado!

Пофиг на куртку, пофиг на дебила-охранника. Бросаюсь к высокому клёну, растущему возле забора, и быстро лезу вверх. Когда моя голова наконец поднимается над забором, белый джип как раз заезжает в ворота дома по левой стороне. Какой номер у этого дома — отсюда непонятно, но возле него единственный в округе полупрозрачный навес оранжевого цвета. Думаю, что найду его потом в Гугле или Яндексе.

Безумный охранник, поджав хвост после выволочки спрятался в будке, поэтому я спокойно спускаюсь с дерева и отправляюсь в обратный путь. Правда первую сотню метров идти было очень стрёмно, я спиной ощущал взгляд того мудака.

На конечной меня уже поджидал автобус, мы с ним постояли на остановке ещё несколько минут, но никто так и не появился. Поскольку автобус был совсем пустой, я снял в проходе куртку и внимательно её рассмотрел, отряхивая от пыли. Обошлось, куртка нисколько не пострадала. Рюкзак тоже, но он у меня вообще ветеран, столько всего со мной прошёл и ничего, живой.

Так! Что там по времени? Всё отлично. У меня есть ещё чуть больше часа. Доеду сейчас на автобусе до «упокойни», там и узнаю номер дома. А то на мобильном интернете карты перестали грузиться ещё с прошлого года. Видимо скорости не хватает. А узнать кто в том доме живёт можно будет у Клары. У её отчима есть специальный блокнотик, где хранятся все важные люди нашего города. С адресами. Он директор ЖилКома, ему адреса таких людей по работе нужны. Главное придумать для Клары разумное объяснение того, зачем это мне нужно, и ни в коем случае не дать подруге понять, что это по теме маньяка.

И только я взгромоздился на свою любимую скамейку, как завибрировал карман.

Ранее я планировал встретить её на остановке «АТП», и оттуда по Карла Маркса идти в сторону парка. Но если пойти моими тропами, то отсюда будет гораздо ближе.

Ну за десять минут я успею посмотреть. Так, карты, вид со спутника… Вот он, оранжевый навес. Переключаю на карту, и это оказывается…

Та-дам! Озёрная семнадцать!

Я стоял на остановке и размышлял о превратностях судьбы. Иногда так бывает, что всё будто специально складывается, чтобы заставить тебя действовать определённым образом. Вот и сейчас такие же ощущения.

Когда Пашка Воронин позвал нас в гости, большую часть вещей они уже перевезли в Москву. Поэтому хвастаясь, Пашка показал нам все тайники: винный погреб, вход в который был спрятан за декоративной панелью на кухне и сейф в кабинете, который внешне казался очень навороченным, но на самом деле открывался обычным стержнем от шариковой ручки. Прикол в том, что это был единственный раз в сознательном возрасте, когда я ходил в гости. Как знал к кому идти.

Старенький ПАЗик, натужно скрипя тормозами подъехал к остановке, дверь его распахнулась, и я чуть было не сел на щербатый грязный асфальт прямо там, где стоял. В образе наживки, а это мог быть только он, моя подруга словно стала младше на пару лет, но при этом… М-да.

Свои серебристые волосы она связала в две косички и нарядилась в белоснежный длинный плащ. Или это пальто? Не разбираюсь я в женских модах, но смотрится обалденно. И это что, помада? У Клары губы сами по себе, от природы довольно яркие, а сейчас она, наоборот, выкрасила их в нежно-розовый цвет с блёстками.

— Я прочитала, что маньяки часто клюют на яркий и необычный внешний вид. А ещё пишут, что их привлекает чистота и непорочность. — сказала она словно оправдываясь и развела руки, ладонями вверх. — Вот!

— Тогда, похоже, я тоже маньяк… — бурчу про себя, жмурясь от её света, за что тут же ловлю на себе подозревающий во всех смертных грехах хаски-взгляд.

— Идём! — она хватает меня под руку и тащит через пустую дорогу.

Вот только… Как-то даже неловко идти с ней такой через дворы и гаражи. Не знаю… Это как если редкой красоты цветок протащить за собой через коровник… Но и по улице идти с ней тоже неловко. Я в этой своей ветровке на два размера больше и джинсах в обтяжку смотрюсь рядом с ней, наверное, как…

Хотя чего это я парюсь? Глубоко внутри это всё та же Клара! Но очень уж это всё странно: вроде бы мы договаривались просто сходить до места сбора «неравнодушных». Да и её родители…

— А как тебя вообще мама отпустила вечером… в таком виде?

— Я сказала ей, что иду на свидание.

Запинаюсь на ровном месте…

Так, стоп!

Клара никогда не врёт!

Клара, которая никогда не врёт, сказала маме, что пошла на свидание!

Клара, которая никогда не врёт, сказала маме, что пошла на свидание, и идёт сейчас со мной!

Могу ли я из этого сделать вывод, что у нас свидание? Но зная особую любовь её родителей ко мне…

— И она просто так тебя отпустила? — уточняю я. — Не спросила с кем, куда?

— Я сказала им, что их решение выдать меня замуж за того… человека, совершенно не означает, что я собираюсь хранить ему верность до свадьбы.

Я подавился воздухом и закашлялся, но Клара будто бы ничего не заметила, и продолжила:

— Фактически это оптимальная линия поведения для меня сейчас. Дело в том, что мама уже собиралась выйти замуж за отчима, когда познакомилась с моим отцом. Но прошло несколько лет, и она всё равно вышла за него замуж. Поэтому отчим решил для себя, что ей просто нужно было перебеситься, и это своё заблуждение экстраполирует сейчас на меня. Мама же считает, что любая девушка должна сначала испытать настоящую любовь, а уже потом выгодно выйти замуж. Поэтому-то моё заявление и устроило всех. И как бонус, ближайшие несколько лет они не будут ничего иметь против тебя.

Потрясающе! Воспользовавшись слабостью противника, всего за день перевернуть ситуацию от «вот твой будущий муж» до «да гуляй с кем хочешь»! Клара страшный манипулятор, но при этом всегда умудряется быть честной и не выходит за рамки общепринятых правил. А если кто-то там что-то не так понял — так это его персональные проблемы!

Стоп! О чём я там думал? Ага! Выходит, что у нас с ней сейчас свидание.

И это ужасно! Я же об этом ничего не знаю! Обычно Клара прямо говорит мне, если чего-то от меня хочет. Но вдруг, раз это именно свидание, формальная логика должна уступить женской, и я обязан делать что-нибудь эдакое, что положено делать на свиданиях, и все девушки об этом знают, но говорить об этом не принято? И спрашивать об этом никак нельзя, потому что вдруг это самое страшное оскорбление? И самое плохое, что это всё происходит в тот момент, когда я осознал необходимость её присутствия в моей жизни и потрясающий эффект от нахождения рядом. Голод-то у меня пропал! Вместе с яростью и желанием сожрать чью-нибудь душу. И как раз сегодня можно проверить, вдруг этот эффект накопительный? И если это так, то возможно ночь рядом с ней на весь день избавит меня от Голода и тогда вообще убивать никого не придётся!

Вот только… Сейчас мы с ней совершенно ненапряжно переписываемся, и я провожаю её из гимназии. Это примерно… ну пусть будет часов семь в неделю. А вдруг ей этого достаточно? В отличие от меня она нормально общается с одноклассниками, у неё есть мать, отчим…

Блин, а чего это я загоняюсь, когда она идёт рядом и можно просто взять и спросить? Только как всё это сформулировать то?

Пока пытаюсь подобрать слова, мы подходим к гаражам. Надписи на них очень яркие, цветные, но не дают никаких подсказок к правильной формулировке. Может быть начать вот так?

— Клара, а возможен вообще такой вариант развития событий, в котором ты будешь со мной?

Она резко остановилась, не отпуская мою руку, чем заставила меня развернуться к ней, и вперила в меня свои пронзительно-голубые глаза.

— Я, кажется, фригидна… — тихо прошептала моя подруга, после минуты молчания.

— Че-го?!

Нет! Этот день точно проклят! Мало того, что от всяких мыслей голова пухнет, ещё и Клара решила меня добить!

— Не заставляй меня повторять это слово! — рычит она. — Я пыталась что-то такое почувствовать к тебе, даже вела дневник, записывала ощущения, но нет. Мне уже скоро шестнадцать, а я так ничего и не чувствую!

— Ты сказала к тебе? — цепляюсь я за её слова. — То есть… ко мне?

Это что получается? Тот самый дневник… Это она больше двух лет пытается что-то ко мне почувствовать? Именно ко мне! Это…

— Нет, ты тут не причём, — по-своему поняла меня она, — всё дело только во мне. Я же общаюсь с одноклассниками. Даже подглядывала за мальчиками в раздевалке, и никакой реакции. А недавно нашла у мамы на компьютере порно… ну знаешь, такое, для девочек. Ну… и в общем тоже ничего. Ничего не цепляет. Я даже не могу понять, зачем они делают такие вещи…

Я слушал это всё и офигевал. Над собой в основном. Вот так вот живёшь себе и даже не осознаёшь, что ты устроен как-то по-другому, пока кто-то не натолкнёт на эту мысль. Я ведь тоже смотрел порно. Для мальчиков. И технически у меня всё работает. И все эти брачные игры гиббонов в исполнении одноклассников я замечаю и в целом понимаю. Вот только… мне почему-то кажется, что это именно игры, а не всерьёз. Может быть потому, что самого меня это всё слабо задевает, да и…

— А меня вообще раздражают все девушки, кроме тебя! — осознаю и одновременно озвучиваю вслух я. И раз уж у нас вечер признаний, добавлю ещё и сегодняшние открытия: — И ещё я понял, что мне нужно, чтобы ты была рядом, и я не хочу тебя никому отдавать!

Внезапно она прижимается ко мне и крепко обнимает. Ну да, конечно, фригидна. Или обнимашки не в счёт? Надо будет почитать потом. А прямо сейчас обязательно нужно объяснить ей свои последние слова. А то ляпнул, и внезапно понял, что они похожи на всякую романтическую чушь из книг и фильмов.

— Только не пойми меня неправильно! Я имею в виду, что ты для меня в общем то единственный важный человек и мне хорошо, когда ты рядом. Чисто физически… — блин! Какой же бред я несу! Сейчас вообще вышло один в один, как в недавно просмотренном аниме. До чего же сложно, оказывается, правильно объяснить другому человеку своё к нему отношение…

Короче! Сейчас скажу всё как есть. По пунктам. И ничего не скрывая!

Едва я открыл рот, чтобы наконец объяснить, что именно имел в виду, меня заткнули. Нет, не поцелуем, как всё в том же дурацком аниме, а острым кулачком под ребро.

— Я уже всё поняла!

Ну… ладно? В конце концов не последний же раз разговариваем. Надеюсь.

Дальше мы шли, держась за ручки, словно парочка и молчали. Дошли до парка, прогулялись по берегу, благо тропинки совсем уже высохли. Сходили до автосервиса, где никакого собрания конечно же не было, а на воротах был прилеплен листок с неравнодушными группами граждан в вайбере и вконтактике. Я добавил группу к себе в мессенджер.

Потом мы ещё раз прогулялись по парку, и я заметил притормозивший на пятачке белый джип, возможно даже Прадо. Но сейчас тут довольно много народа и маньяк, если это конечно был он, просто уехал. А я осознал, что протупил, и не догадался посмотреть днём в Озерках номер машины. Вроде даже есть такие сайты, где по номеру можно узнать хозяина.

Когда стало слишком темно для безопасных прогулок по нашим разбитым тротуарам, мы отправились на остановку, где вместе сели на автобус. Вроде как получив негласное разрешение от её родителей, сегодня я решил проводить Клару до двери. К тому же у меня из головы всё никак не выходит тот белый джип.

— Ты уверен? — внезапно спрашивает у меня Клара, когда мы подходим к арке её дома.

— В чём?

— Что я тебе нужна… такая… — почти шепчет она.

Какая ещё такая? А, ну да…

Вообще мы с ней общаемся уже сколько? Уже лет десять, с того самого момента, как мы встретились в музыкальной школе. С ней я могу свободно говорить обо всём. Ну почти обо всём. И у меня нет человека ближе её. Но что, если я сейчас скажу ей «Да», а в будущем у меня в жизни что-то поменяется?

Блин, а ведь вопрос сейчас не в этом! Если в будущем у меня что-то поменяется, смогу ли я отказаться от неё? Да ни за что! Моё! Пусть это предельно эгоистично, и я знаю, что не принц на белом коне… Но об этом я подумаю в следующий раз. Сейчас от меня требуется простой и самое главное честный ответ.

— Да! — отвечаю я, и снова оказываюсь сжат в объятьях. Сильная она какая!

Клара открывает дверь подъезда таблеткой, а я стою внизу, дожидаясь, когда за подругой закроется дверь квартиры. Во дворе темно — хоть глаз выколи, но за мусорными ящиками мне мерещится белый джип. Свихнусь так скоро…

Обратный автобус в это время, да ещё в выходной ждать бессмысленно, поэтому домой я притопал пешком, в десять минут двенадцатого. Мать удивительным образом была ещё трезвой и что-то варила на электрической плитке. Хотя чему я удивляюсь? Зарплата уже кончилась, аванс будет только в понедельник, моя общая заначка иссякла, а потому она трезвая и от того злая.

— Всё шляешься? — завела она свою шарманку, — Нет, чтобы учебники почитать, экзамены же на носу!

— Мам, я всё давно прочитал, а учебники у нас вообще отобрали!

Учебники в школе действительно собрали ещё в первых числах мая. Не доверяют.

— Так сидел бы и решал какие-нибудь примеры! Как ты вообще экзамены собираешься сдавать, если только шляешься где попало целыми днями? Другой бы на твоём месте сидел сейчас и во всю готовился, чтобы золотую медаль получить. И в кого ты только такой дурак?

— Мам, чтобы золотую медаль получить нужно в гимназию идти, а у нас на это денег нет. — возразил я, размазывая майонез по куску чёрного хлеба. Нет, Голод всё ещё не вернулся, но кушать уже хочется.

— Да одни отговорки у тебя на всё! Так и будешь со своими отговорками всю жизнь здесь вагоны разгружать! А с медалью тебя бы в Москву сразу взяли! — она указала пальцем куда-то в потолок, после чего ушла в свою комнату и громко хлопнула дверью, поставив точку в разговоре.

Разговор этот, с разнообразными вариациями повторяется каждый раз, когда я встречаю её дома трезвой. Причём никакие мои доводы просто не воспринимаются. Я, конечно, уже привык к этому. Но всё равно, каждый раз возникает такое ощущение, что она живёт в каком-то своём выдуманном мире, в котором вечный день сурка, и свежие факты мира реального в него никак не проникают. Она вообще хоть знает, какой сейчас год на дворе?

Я вспомнил про свои вчерашние планы её подпоить и расспросить про отца. Завтра куплю в Шестёрке какого-нибудь недорогого вина. И чаю! Чаю обязательно нужно купить! А то сегодня забыл обо всём с этой Кларой…

Из комнаты матери донёсся заливистый храп. Спит уже, а плитку выключить забыла. Глаз да глаз за ней нужен.

Интересно, а чего это такое в кастрюле варится?

Хм. Тряпки какие-то кипятятся. А зачем?

А, пофиг, выключаю.

И нужно почитать перед сном что-нибудь интересное. Например, про эту самую фригидность.

И подумать…