Подводное течение

19 СТЕРТО

Вы можете определить в течение пяти минут, является ли ваш следователь опытным специалистом или любителем.

Потребовалось всего три, чтобы понять, что Адриан и его команда понятия не имеют, что они делают. Я не удивлен, учитывая их изолированный пузырь преступного предпринимательства. Трудно развить эффективные навыки пыток, когда кажется, что вы практикуетесь только друг на друге.

Я прищуриваюсь и смотрю на Джулию заплывшим глазом. Как и в прошлый раз, когда наши взгляды встретились, на ее лице застыло жесткое, непроницаемое выражение. Наблюдая с другой стороны комнаты, она не произнесла ни слова с тех пор, как последовала за Адрианом, мамой Эйч и Тайлером в укромное место в задней части Хижины.

Даже это открытие стало разочарованием. Я никогда не был в потайной комнате, которая была бы настолько плохо оборудована для выполнения того, для чего она была предназначена. У них даже нет стула, привинченного к полу.

— Мы собираемся спросить тебя снова. Какие у тебя отношения с МакАртурами? — Адриан рычит.

— Или что? Вы действительно думаете, что можете сделать со мной что-нибудь хуже того, что сделают они? Если бы они были здесь, то сами прострелили бы мне голову, чтобы я не заговорил.

— Тогда помоги нам, — говорит мама Эйч, обходя своего сына, чтобы подойти ко мне.

Она всматривается в мои глаза так пристально, как только может сквозь опухоль.

— Я не знаю, какова твоя конечная цель или как ты оказался в этой переделке, но я могу сказать, что ты хороший человек, Эверетт. Расскажи нам, что задумали МакАртуры. Позволь нам помочь тебе.

На мой фыркающий смешок Адриан отвечает еще одним ударом кулака под ребра.

Черт, как же больно.

Я хрипло выдыхаю, мои запястья пульсируют там, где они висят над головой. Клише всего этого сценария, возможно, самая большая пытка из всех. По крайней мере, Меррик был изобретателен. Мне никогда не было скучно, когда он разрывал меня на части.

— А как насчет связи МакАртура с картелем? Это вообще было на самом деле или ты все это выдумал, чтобы поиздеваться над нами? — Тайлер рычит.

Я не могу винить парня за то, что он разозлился из-за этого. Моя ложь тоже принесла ему несколько тяжелых дней здесь.

— «Ред лиф» — настоящая организация. Их штаб-квартира находится в Торонто. Вам стоит посмотреть...

Мой язвительный ответ прерывает еще один удар. На этот раз от Тайлера.

Справедливо.

Продолжение Адриана, вероятно, таковым не является.

Теперь мое дыхание стало более затрудненным. Вспыхивает боль от треснувшего ребра и разбитой губы. Такое ощущение, что каждая частичка моего тела пульсирует.

Но боль действует на меня не так, как на других.

Это вылепило меня, приучило воспринимать это как силу, а не как слабость. Все, что они делают, — подпитывают мою решимость.

Я перевожу взгляд с Тайлера на Адриана и одариваю его кровавой улыбкой.

— Твой правый хук не помешало бы немного поработать, друг. Попробуй нанести удар от бедра.

Его глаза вспыхивают яростью, когда он заносит руку, чтобы ударить снова.

— Стой! — Приказывает Джулия.

Все взгляды устремляются на нее. Это первое слово, которое она произносит, первый признак того, что у нее есть хоть какой-то интерес к происходящему.

Она отталкивается от стены и со стоическим видом идет вперед.

— Дай мне поговорить с ним.

— Джулия... — Адриан предупреждает. — Это плохая идея. Этот ублюдок достаточно манипулировал тобой.

Она бросает на него свирепый взгляд.

— Именно. Для меня это не просто бизнес.

Ой. Этот укол предназначалась мне. Это первый удар, который наносит настоящую травму.

Я моргаю в ответ, мои внутренности переворачиваются.

— Джулия права, — говорит мама Эйч. — Все остальные вон. Будь осторожна, — наставляет она свою дочь, затем бросает на меня яростный взгляд.

— Это плохая идея, — ворчит Адриан.

Резкий взгляд матери заставляет его замолчать.

— Вон, — рявкает она, указывая на дверь.

Все оставшиеся протесты исчезают, когда остальные следуют за ней из комнаты, тяжелая дверь захлопывается со зловещим щелчком.

Взгляд Джулии не отрывается от меня с момента ее неожиданного вмешательства. Оставшись одна, она делает несколько шагов вперед, но остается достаточно далеко позади, чтобы я не представлял угрозы.

Или... может быть, дело совсем не в этом.

В тусклом свете я вижу, что ее удерживает не страх, а что-то другое.

Ее взгляд скользит по мне, медленно и проницательно. Задерживается на синяках, крови, ее любимых татуировках.

Нет, она не напугана. Я — ее холст, и она решает, что со мной делать.

В напряженной тишине мы оба понимаем, что настоящий допрос только начался.

— Как ты узнала? — Спрашиваю я, встречаясь с ней взглядом. — Это была Скарлетт?

Джулия остается неподвижной, продолжая взвешенную оценку, от которой у меня кровь стынет в жилах. От нее это звучит страшнее, чем от МакАртура. Жестокость МакАртура оппортунистична. Средство, а не цель, что позволяет легко предсказать.

Эмоции — непостоянный катализатор.

— Ты имеешь в виду Скарлетт, свою невесту?

Я вздрагиваю.

— Ты слышала нас, — заключаю я, и мой желудок скручивает.

В ее глазах вспыхивает обида. У нее все еще есть чувства ко мне.

— Я не собираюсь спрашивать, было ли что-то из того, что произошло между нами, настоящим, — говорит она ровным голосом. — Это не имеет значения. Потому что до тех пор, пока что-то из этого было фальшивым, ты все равно оставался монстром.

Ее слова ранят меня сильнее, чем любой нож на свете.

Я отвожу взгляд, не в силах вынести предательства на ее лице.

— Посмотри на меня, — кричит она, впервые в ее голосе слышатся злые слезы. — Посмотри на меня, Шоу!

Я заставляю себя посмотреть ей в глаза. Мое сердце разрывается на части.

Из нее вырывается рыдание, когда она прикрывает рот рукой.

— Джулия... — Мой голос такой же надломленный, как и выражение ее лица.

Крепко зажмурившись, она качает головой.

Мы долго молчим. Я не могу догадаться, о чем она думает, но знаю, что это сломило бы меня.

Когда она снова открывает глаза, к боли примешивается ярость. Она приближается ко мне, ее глаза полны ярости.

— Ты хоть представляешь, как тяжело было сказать моей семье, что ты предатель?

Она стоит так близко, что я чувствую свежий цитрусовый аромат ее шампуня.

— Ты не можешь винить себя, — тихо говорю я. — Это не твоя вина. Я эксперт в том, что делаю. Они это понимают.

С горьким криком она дает мне пощечину.

Больно.

Звук эхом разносится по комнате, и я сжимаю челюсти от нового приступа боли.

— Ты думаешь, это и усложнило задачу? Ты думаешь, дело было в уязвленном самолюбии?! Что это какая-то херня Хаттфилдов и Маккоев, Ромео и Джульетты?! Ах!

Она закрывает лицо руками, разбиваясь вдребезги у меня на глазах.

И это больно. Меня чертовски убивает смотреть, как она распадается на части из-за меня.

Потому что я позволил себе любить и быть любимым.

Потому что я эгоистично принимал красоту, свет и надежду, хотя знал, что обречен на жизнь, лишенную чего-либо хорошего.

— Я любила тебя, — всхлипывает она, измученные голубые глаза смотрят в мои. — Черт, Шоу! Я любила тебя так чертовски сильно.

Ее руки обвиваются вокруг меня, когда она плачет на моей окровавленной груди. Давление на мою израненную плоть обжигает, но далеко не так сильно, как ее соленые слезы.

Я закрываю глаза, отчаянно желая обнять ее. Ненавидя ограничения, которые удерживают меня от этого.

— Это было по-настоящему, Джулия. Все это. Я клянусь тебе. Каждое гребаное чувство между нами было настоящим. — Я чувствую, как она напрягается рядом со мной, и заставляю себя продолжать. — Но мое сердце, моя душа, моя жизнь не принадлежат мне, чтобы отдать их тебе. Если бы я мог, я бы отдал. Я бы отдал тебе каждую частичку себя, но не могу.

Она отстраняется и поднимает на меня свои водянистые глаза.

— Потому что ты принадлежишь Скарлетт?

— Потому что я принадлежу Аду.

Она отшатывается, и остальная часть моей стены рушится.

Я больше не могу этого делать.

Я устал прятаться. Устал играть. Устал быть кем угодно, только не самим собой.

Просто чертовски устал.

— Я принадлежу Монтгомери МакАртуру, Джулия. Разум, тело и душа. Мое настоящее, мое будущее… все, черт возьми. Он владеет мной так, что даже не подозревает.

Правда рушится между нами, разбрасывая осколки нашей разрушенной реальности.

— Каждый шрам, каждая ужасная вещь, которой я являюсь и которую пережил, принадлежит ему. Я бы позволил им убить себя давным-давно, если бы мог. Я, блядь, жаждал этого. Но тот, кого я люблю, пострадает, если я вырвусь из его объятий.

Я дергаю за оковы и стараюсь подавить собственные эмоции.

— Это моя жизнь, Джулия. Это моя судьба. Я никогда не буду кем-то другим, кроме этого. Я знал, что в ту секунду, когда я шагнул в Андертоу, я окажусь здесь. Что бы я ни делал, куда бы ни шел, какой бы выбор ни делал, я всегда, блядь, оказываюсь здесь!

Прекрати это. Пожалуйста, просто прекрати это. Я так больше не могу. Я не хочу быть таким.

От меня не осталось ничего, что стоило бы спасать.

Ее глаза остаются прикованными к моим рукам, поднятым высоко над головой. Интересно, на что она смотрит, пока она не переводит взгляд на тыльную сторону моей левой руки.

О боже.

Слезы застилают ее голубые радужки, когда она визуально проводит пальцем по своей любимой татуировке, доказательству, которое она ищет. Доказательство того, что моя реальность — ложь. Что настоящий мужчина заперт внутри, но правда похоронена слишком глубоко, чтобы спасти нас.

Она смахивает слезы.

— В моем чемодане, — говорю я с внезапной настойчивостью. Кусочки моей души царапают мне горло. Крошечные осколки кричат из глубины. — Там есть потайное отделение. Внутри ты найдешь правду о том, кто я. Ты найдешь ту часть меня, которую никто никогда не видел. Часть более опасную и смертоносную, чем все, что твоя семья может сделать со мной.

— Записная книжка, — выдыхает она.

Я киваю, облегчение охватывает меня.

— Да. Правда. Моя правда.

Она втягивает воздух, когда ее глаза наполняются предупреждением.

— Даже если это подтвердит то, что ты говоришь, это ничего для них не изменит. Ты все равно предатель. Ты все еще шпион МакАртура. Им будет все равно, почему.

Я разочарованно качаю головой.

— Я знаю. Дело не в этом. Мне пиздец, несмотря ни на что. Я просто хочу, чтобы ты запомнила мои слова. Это единственная настоящая частичка меня, которую я могу тебе дать. Это буквально все, что я есть, Джулия, и я хочу, чтобы ты узнала меня. Я...

Эмоции застревают у меня в горле. Боль, какой я никогда раньше не испытывал.

— Пожалуйста, Джулия. Мне просто нужно, чтобы один человек узнал меня, прежде чем я буду стерт. Только один гребаный человек. — Мой голос срывается. — Пожалуйста.

Слезы текут по моим щекам. Соль и кровь смешиваются в идеальной гармонии, как это было всю мою проклятую жизнь.

Ее собственные вырываются на свободу, когда она протягивает руку, чтобы смахнуть их с моего лица.

Ее большой палец скользит по моей разбитой щеке, пока она в тишине ищет мои глаза. Впервые на моей памяти я позволяю ей посмотреть. Без маски. Без игр. Просто сломленный человек, поврежденный безвозвратно. Оскверненный злом, которое я никогда не выбирал.

— Я любила тебя, — шепчет она.

— Я знаю, — шепчу я в ответ. — Быть с тобой.… Это был единственный раз в моей жизни, когда я хотел быть живой.

Она давится рыданием и крепко зажмуривает глаза.

Скрип в дверь заставляет ее с тревогой взглянуть на меня.

— Прочти это, — шепчу я. — Пожалуйста, Джулия. Пожалуйста, просто дай мне это.

Я смаргиваю еще больше слез, молча умоляя ее об этом единственном подарке.

Я знаю, что не заслуживаю этого после того, что с ней сделал. Я предал ее больше, чем когда-либо мог предать другого человека, потому что я разрушил что-то настоящее. Ей следовало бы сжечь мои слова вместо того, чтобы читать их, но есть причина, по которой я влюбился в эту женщину.

Дверь распахивается, и она отступает на безопасное расстояние.

— Нашла что-нибудь? — Спрашивает ее Адриан.

Тайлер маячит у него за спиной, грызя ноготь.

Она смотрит на меня, и я затаиваю дыхание.

Теперь у нее есть шанс отомстить. Я только что дал ей то, что может сломить меня. Единственное, что все еще имеет значение.

— Пока ничего, — наконец говорит она.

Когда она едва заметно кивает мне, частичка моей обугленной души выскальзывает на свободу.

— Не удивлен, — хмыкает Адриан. — Думаю, мы сделаем еще одну попытку. Тебе стоит переждать эту. Тайлер хочет с ним помериться силами.

Челюсть Джулии сжимается, но выражение ее лица ничего не выдает.

— Да. Я думаю, это хорошая идея. — Она направляется к двери. — Я собираюсь выпить дома. Дай мне знать, как все пройдет.

ЗАТЕМ: УКРАДЕННАЯ ТРАВМА

Я не могу перестать дрожать.

Прошло меньше суток с тех пор, как я проснулся в номере отеля в Новом Орлеане рядом с двумя мертвыми телами на пропитанном кровью матрасе. С тех пор каждая минута была хуже предыдущей. С того момента, как я зарегистрировался в отеле типа «постель и завтрак» в шести кварталах отсюда, моя голова была просто адской.

Смутные воспоминания о той ночи преследуют во тьме травмой, которую я могу почувствовать, но не потрогать.

Из-за постоянной дрожи становится трудно дышать.

Из-за острой боли от подозрительных травм, которые я не хочу рассматривать, мне трудно думать.

Я плотнее натягиваю одеяло на плечи, но теплое одеяло никак не помогает справиться с холодом в моей крови. Я не могу сказать, исходит ли холод от воздуха или от моей умирающей души.

Меррик сдержал свое слово и дал мне время собраться с мыслями. Я никого не видел и ничего не слышал, а это значит, что он прикрывал меня. Я до сих пор не понимаю, почему он проявил милосердие, но я благодарен, потому что перестал функционировать.

Приступы паники крадут каждый гребаный вздох.

Я протягиваю дрожащую руку к телефону на прикроватной тумбочке. Это ошибка. Я знаю это, даже когда открываю экран и переключаюсь на текстовый поток. Но я потерял контроль. Я потерял все, и я просто...

Боже, я просто не могу.

Я больше не могу этого делать.

Я не могу дышать.

Я не могу думать.

Мне просто нужно за что-то ухватиться.

Один гребаный лучик света.

Последнее сообщение от дедушки Уэйтса там, где я оставил его два дня назад. Это селфи, на котором он должен быть изображен верхом на лошади, но ему удалось попасть в кадр только своим правым плечом и лошадиной задницей.

Сдавленный смех вырывается из моего горла при виде знакомой картинки. Я полюбил ее в тот день, когда она появилась. Прямо сейчас это мой гребаный кислород.

Я нажимаю вызов.

После двух гудков происходит соединение.

— Привет, малыш! Это ты?

Его голос.

Слезы подступают к моим векам. Боже, я скучаю по нему. Каково это — противостоять доброте.

Любовь. Связь.

Что-нибудь хорошее.

— Ты здесь, сынок?

У меня так сдавило грудь. Я не могу вымолвить ни слова.

Я втягиваю в легкие струю холодного воздуха.

— Это... я. Привет, дедуля. Как, эм...

Я крепко зажмуриваю глаза.

Прекрати! Тебе нельзя плакать. Он не должен знать правду.

Работай, блядь, или вешай трубку!

— Сынок? Ты все еще там?

Я сжимаю телефон в руке, но это не ослабляет лавину, сокрушающую мою грудь.

Дыши, Шоу. Дыши, черт возьми.

— Да. Извини. Как дела, дедуля?

— Честно, малыш? Не очень. У них снова не было пудинга на ужин, ты можешь в это поверить? Второй день подряд. Что это за заведение, кстати? Мы с Берни подали жалобу. Подписали ее, положили в конверт и все такое прочее.

Еще больше слез застилает мне веки.

Не плачь. Не плачь. Ты в порядке. С тобой все будет в порядке.

— С тобой все в порядке? У тебя какой-то странный голос.

Беспокойство в голосе дедушки заставляет слезы литься сильнее.

Я прижимаю тыльную сторону ладони к глазу, борясь за воздух.

— Сынок? В чем дело? Что происходит?

Я качаю головой. Предательская жидкость стекает по моим щекам, обжигая кожу.

Прекрати это!

Я делаю прерывистый вдох.

— Я... я в порядке. Все замечательно.

Моя колотая рана пульсирует новой агонией от этой лжи. Другие таинственные боли пульсируют в ответ, крича правду, которую я не хочу слышать.

Глубокая боль сотрясает все мое тело с каждым прерывистым вздохом.

— Звучит не очень хорошо. Что случилось? Эти профессора доставляют тебе неприятности? Мне нужно позвонить, чтобы напомнить им, что ты самый умный, сильный, милый ребенок, которого они когда-либо имели честь учить?

Слабая улыбка пробивается сквозь сокрушительную боль, и мне удается загнать ноющую боль обратно под ребра.

— Нет, учеба — это здорово. Только что сдал курсовую работу по литературе девятнадцатого века.

— Да? Ни хрена себе! Это замечательно. Можно мне почитать? Ты годами не давал мне читать свои работы. С тех пор, как ты уехал в тот модный университет. Я рассказываю всем в общественном центре, ты знаешь. Как мой мальчик поступил в какой-то престижный колледж, и однажды у нас в библиотеке будут наши книги. Когда это произойдет, я посмотрю Спенсу Уоткинсу в глаза и скажу, чтобы он ел грязь, потому что его внук и вполовину не такой художник, как ты.

Я вытираю еще больше слез, пытаясь отдышаться.

Возьми себя в руки.

Он не должен знать, что я разбиваюсь вдребезги.

— Однажды ты поймешь, — лгу я. Мой голос становится хриплым с каждым затрудненным вдохом. — Извини. Грипп.

Мне нужно повесить трубку. Это была ошибка. Я понял это в ту же секунду, как поднял трубку, но на этот раз не смог остановиться. Я слишком слаб. Слишком чертовски сломан.

Падаю. Стремительно падаю.

Распадаюсь.

— О нет! Грипп? Неудивительно, что у тебя такой плохой голос. Прости, сынок. Жаль, что меня там не нет. Я бы приготовил тебе свою знаменитую лимонно-куриную запеканку.

— Твой ужасный цыпленок с лимоном — последнее, что кому-либо следует есть, когда он болен... или вообще когда-либо, — выдавливаю я.

Он хихикает.

— Ты всегда был разборчив в еде.

Беззвучные слезы текут сейчас, пропитывая подушку, как моя кровь прошлой ночью.

Просачиваются мрачные воспоминания.

Хриплый смех. Головокружительный шум голосов и слов, которые я не могу разобрать. Руки на мне, ведут меня... куда-то. Я не знаю куда.

Но ты знаешь. Ты, блядь, знаешь.

Рыдания теперь сжимают мое горло. Выдыхая каждый последний глоток воздуха, пока они прокладывают себе путь к единственному человеку, которому было бы небезразлично. Единственный человек, которому когда-либо было не все равно.

Тот, кто никогда ничего этого не узнает.

Я вешаю трубку.

«Извини, соседка только что вернулась домой. Позвоню тебе позже», — вместо этого я пишу смс.

В ответ звонит телефон.

И звонит.

И звонит.

Но звук теряется в неистовых рыданиях, вырывающихся из моей груди.

Я натягиваю одеяло на голову и позволяю темноте унести меня домой.

Нет лучшего способа сказать, что моя вера тает, а мох разъедает мои легкие. Я наблюдал, как я превращаюсь из обещания в почву и снова хороню свое сердце под поверхностью.

Мое дыхание затихло под тяжестью ветра, а слова давно улетучились и унеслись в облака, которые приносят дождливые дни в другие миры боли. Я подвижен только по воле стрелок на часах, когда время скрежещет по моему телу, разбивая сердце и превращая чувства в осадок, смытый каплями дождя, во мне не осталось жизни, чтобы даже просить тебя остановиться.

Мне нужен солнечный свет, и песни, и забота, и время,

Мне нужны руки моего Бога, чтобы собрать мой позвоночник.

— Джей Ди, 14 декабря