Правила отбора

Глава 15

— Итак, подведём итоги. Всё, что мы накопали по Свояку, никуда не годится, — Пётр Сергеевич отодвинул в сторону папку с бумагами, выбрался из-за стола и неспешно прошёлся по кабинету. Остановился возле окна, слегка отстранил штору.

— Полтора месяца топчемся на одном месте, зима на носу, а результатов ноль. Вот, например, ты, Михаил, — он повернулся к привставшему было Смирнову. — Сиди, сиди, успеешь ещё настояться, когда к Первому на ковёр вызовут.

Старший лейтенант опустился на стул, а генерал несколько раздражённо продолжил:

— Почему получается, что ни на один вопрос, связанный со Свояком, ты не можешь ответить чётко: да или нет?

— Товарищ генерал, но он же… — попробовал защитить подчинённого Ходырев.

— Тебя, майор, это тоже касается, — оборвал его Пётр Сергеевич, после чего вернулся за стол и снова придвинул к себе злосчастную папку. — Нас это всех касается… Меня, в том числе.

Ходырев и Смирнов облегчённо выдохнули.

— Пробежимся ещё раз, — хозяин кабинета вынул из папки пару исписанных убористым текстом листков. — Одноклассники Свояка. Общее впечатление от встречи: он это он, но словно и не совсем он. И как прикажете это понимать? Ну? Чего молчишь, Константин? Помнится, это твоя идея была, устроить встречу и выяснить, кто есть кто.

— Так точно, товарищ генерал-лейтенант. Моя. Ребята, кстати, старались.

Пётр Сергеевич недовольно поморщился.

— Но выяснить не получилось.

— Так точно. Не получилось.

— Да хватит уже тянуться! Не на плацу! — генерал резко хлопнул ладонью по обитой кожей столешнице.

— Есть не тянуться! — хором отрапортовали Ходырев и Смирнов.

— Клоуны, — проворчал замначальника управления. Потом покачал головой, вздохнул и перешёл к следующему пункту «повестки»:

— Теперь Спортлото.

Сказал и вопросительно посмотрел на старшего группы.

— Свояк угадал шесть номеров. Узнать их заранее он не мог. Я проверял, — доложил тот.

— Тем не менее, он был абсолютно уверен, что угадает. Так?

— Так. Хотя и пытался изобразить, что удивлён результатом.

— Хорошо. Идём дальше. Девушки Свояка.

Взгляд на Смирнова.

— Пустышки… эээ… в смысле, ничего нового к портрету Свояка они уже не добавят, — поправился Михаил. — Одна просто очень хотела замуж за Свояка, а вторая оказалась не настолько к нему привязанной, чтобы простить отношения с первой.

— Что-то ты слишком уверенно о них говоришь, — усмехнулся Пётр Сергеевич.

— Я их обеих проверил. Там всё достаточно близко.

— Близко проверил обеих? — заинтересовался генерал-лейтенант.

— Да нет, я… я вовсе не это имел в виду… — смутился старлей.

— А что?

— Живут они недалеко друг от друга, — взял себя в руки Смирнов. — Свояк с ними порвал. Это факт. И продолжения ни там, ни там не предвидится. Думаю, дальше следить за девушками бессмысленно.

— Я тоже не вижу смысла разрабатывать это направление, — поддержал подчинённого Ходырев.

— А какое тогда, по-вашему, разрабатывать? — не выдержал генерал. — Возможную связь Свояка с потусторонним миром? К попу обратиться, чтобы тот его крестным знамением осенил? Или, к примеру, облучить Свояка какими-нибудь Х-лучами, а то ведь, кто знает, может быть, он — инопланетянин в скафандре? Мы до сих пор не можем выяснить элементарное. Кто он вообще такой? Откуда он взялся на нашу голову?

— А, может быть, просто… — неуверенно начал Смирнов.

— Что просто?!

— Ну… просто спросить его. В лоб.

Пётр Сергеевич посмотрел на старлея так, словно впервые увидел.

— В лоб, говоришь? — пробормотал он через десяток секунд. — Хм. А ведь и вправду… простые решения — иногда и самые эффективные.

Он снова поднялся. Снова прошёлся по кабинету. Опять остановился возле окна.

— Когда у вас ближайший бильярд?

— Второго, во вторник.

— Во вторник, — задумчиво проговорил генерал, глядя на усыпанный опавшими листьями двор. — Ну что ж, придётся приехать. Спрашивать буду сам…

Разрыв с Леной прошёл для меня почти безболезненно. Странно, конечно, учитывая то, как я к этому событию готовился, как накручивал себя перед встречей, как думал, что ей сказать, а что нельзя говорить ни при каких обстоятельствах.

Всё получилось просто и без затей.

Нет, так нет, встретились — разошлись, никто никому ничего не должен.

И с Жанной почти то же самое.

Свобода, блин… Кадри теперь любую девицу, уходи в загул «с отягчающими», никто и слова не скажет. Делай что хочешь, отчитываться не перед кем. Даже перед самим собой.

А вообще, может, оно и к лучшему. Недаром ведь говорят: все беды — от баб…

Три дня подряд занимался только учёбой. Предметов на первом курсе полно, и все важные. А времени, наоборот, мало. Когда прижмёт, за книжками приходится до середины ночи сидеть, а то и всю ночь, чтобы потом зевать на утренних лекциях до хруста в ушах, рискуя собственной челюстью и борясь с диким желанием плюнуть на всё, вернуться в общагу и вырубиться минут на шестьсот..

Даже товарищи офицеры отметили моё «полуразобранное» состояние. В пятницу вечером. Сначала в бильярдной, где я умудрился слить несколько практически выигранных партий, а затем в зале единоборств, когда меня гоняли по всему рингу и лупили как грушу, а я даже не уворачивался. В итоге спарринг закончился раньше обычного, а меня отправили отсыпаться. Нечего, мол, вялым на тренировки ходить. В тонусе надо себя держать, а не в раздрае — это и для своего организма полезно, и другим настроение поднимает.

Совет довольно разумный. Правда, последовал я ему только на следующий день, в очередной раз прободрствовав до утра и завалившись спать, лишь когда дорешал задания по общей физике и матлогике. Сдавать их требовалось в понедельник, поэтому и спешил. Хрен знает, что произойдёт в выходные, и, кроме того, не хотелось терять драгоценное время на ненужную суету и лихорадочные попытки сделать всё «в последнюю ночь».

Дрых я до самого вечера. Проснулся без четверти семь.

И первое, что услышал:

— На дискотеку пойдёшь?

Протёр глаза. Потянулся. Свесил с кровати ноги. Нащупал обувку.

Олег Панакиви уже завязывал шнурки на кроссовках.

— Да ну. Не хочется что-то.

Громко зевнув, я двинул туда, куда отправляются по утрам все проснувшиеся.

— Ну, как знаешь, — сосед не стал меня уговаривать. Ждать тоже.

Когда я вернулся, в комнате его уже не было.

Ну и ладно. Куда-то идти мне и впрямь не хотелось. Даже в столовую. Тем более что в холодильнике обнаружилась банка консервов, которую я сразу и оприходовал. «Завтрак туриста» и в качестве ужина вполне подходил. Пусть это и не рябчики с ананасами, но ведь и я — не буржуй. Старых буржуев в нашей стране давно вывели, а время новых ещё не пришло. Вот лет через пять, когда выйдут законы: сперва «О госпредприятии…», а потом «О кооперации…», тогда — да, тогда они развернутся вовсю…

Я плюхнулся на кровать.

Мысль была свежая.

Её следовало обдумать.

Действительно. Есть ли у меня шансы хоть что-нибудь изменить в лучшую сторону? Первые дни, когда только-только попал сюда, в это время и в эту жизнь, я даже думать не смел, что будет иначе. Что может быть проще, чем вспомнить все сделанные когда-то ошибки, рассказать о них власть предержащим, и они, вооружённые новым знанием, проложат правильный курс к светлому будущему? А тех, про кого точно известно, что они будут этому курсу мешать, можно попросту устранить. Превентивно. Как те паровозы, которые надо давить, пока они чайники…

К счастью ли, к сожалению, но практика показала, что я и вправду могу кое-что изменить. Свою жизнь я, по крайней мере, уже разрушил. До основания. Даже не знаю, стоит ли теперь возвращаться? Может быть, лучше остаться здесь навсегда? Безнадёжно пытаясь исправить одни ошибки и совершая другие, такие же глупые и такие же непоправимые…

Ещё вопрос: что считать «в лучшую сторону», а что «в худшую»?

Куда повернёт история, если у меня и впрямь всё получится?

Хочу ли я, чтобы и в самом деле «на всей земле победил коммунизм», или это не более чем «мечтания юности»? Может быть, мне роднее и ближе звон церковных колоколов, свобода предпринимательства, Санкт-Петербург вместо Ленинграда и туристические поездки по всему миру?

Уверен, многие из ныне живущих выбрали бы второе. Элита, по крайней мере, процентов на девяносто. Элита, в смысле, уже сложившаяся в отдельный «политический» класс когорта государственных и партийных чиновников, их приближённые, родственники, многочисленные представители так называемой творческой интеллигенции, обслуживающие тех, кто распределяет недоступные простым гражданам привилегии и блага, молодые да ранние «комсомольцы», сумевшие вовремя сообразить, как правильно делать карьеру, торговая «мафия», зарабатывающая миллионы на «плановом» дефиците, и примкнувшие к ней высокопоставленные «работники органов»… Что толку время от времени их прореживать, если, как написал один известный российский фантаст, «на место каждой попавшей под выбраковку московской дворняги тут же приходят две-три подмосковные»? «Страшно далеки они от народа», как говорил другой классик.

А что, собственно, сам народ? Он-то что хочет, о чём мечтает?

Увы, тут тоже не всё так благостно, как хотелось и как выглядело из «прекрасного далёка» двухтысячных.

За шесть с лишним десятилетий Советской власти мы просто привыкли к хорошему. Привыкли к бесплатным образованию и медицине, низкой квартплате, достойной пенсии, дешёвому транспорту, горячей воде из крана, центральному отоплению, электричеству за копейки, оплачиваемым отпускам, путёвкам от профсоюза… Патернализм со стороны государства стал казаться чем-то незыблемым, существовавшим во все времена, ни от чего и ни от кого не зависящим, присущим каждому жителю, каждому гражданину, каждому служащему, каждому руководителю. Уже имеющиеся достижения и блага просто не могут исчезнуть. Они так же естественны, как способность дышать. Это права, которые никто не отнимет. И они больше, они гораздо важнее, чем какие-то там обязанности. «Всё во имя человека, всё для блага человека» постепенно превратилось в банальное «нам все должны».

Нет, мы, безусловно, верили и в социализм, и в то, что наша страна — самая лучшая, и что наверху знают, что делают, но одновременно и… джинсы, жвачка, хорошие магнитофоны, красивая музыка, яркие этикетки, сказочное изобилие подсвеченных неоном витрин — всё это там, на Западе, нам это недоступно, но мы это тоже хотим и хотим много, поэтому… Словом, будущие лозунги «перестройки и гласности» легли на уже подготовленную почву. Хотим как у них. Чтобы всё было, и никому за это ничего не было…

Дохотелись, блин!..

Хрен с ним, с коммунизмом! Но страну-то, страну зачем развалили?!..

До поздней ночи я сидел и рисовал графики и диаграммы, выписывал на бумагу всё, что помнил и знал о китайских реформах и их отличиях от аналогичных наших, о площади Тяньаньмэнь и ГКЧП, о событиях 93-го и первом китайском тейконавте, о том, какую страну через тридцать лет назовут новой мастерской мира, а в какой курс местной валюты будет колебаться не вместе с линией партии, а в строгой зависимости от нефтяных цен на биржах Нью-Йорка и Лондона…

Итог: к полуночи в голове у меня всё смешалось, после чего я отложил карандаш и бумагу и снова переместился в кровать, резонно решив, что утро вечера мудрене́е.

Пословица оказалась права.

Наутро я действительно почувствовал себя другим человеком. От прежней хандры не осталось и следа. В мозгу один позитив. Делай, что должен, и — пусть будет, что будет. Кто не спрятался, я не виноват. А ещё — не надо сопли жевать, надо дело делать.

До времени «Ч» оставалось совсем немного, разговор с «чекистами» требовалось форсировать, а я всё ещё не был готов к нему на все сто…

Первую половину дня провёл с пользой.

Во-первых, сходил, наконец, в столовую и нормально позавтракал.

Во-вторых, купил в ближайшем киоске «Союзпечати» свежий выпуск «Советского спорта».

Как и предполагалось, на последней странице, в рубрике, посвящённой всякому-разному, нашлись результаты сорок четвёртого розыгрыша «Спортлото». Числа именно те, что я написал на переданном Барабашу билете. Отрывной купон хранился в моём левом кармане, поэтому, рупь за сто, сантехник из ИАЭ прибудет на стройку сегодня, в надежде увидеть меня и обменять свой будущий выигрыш на мой — теперь уже точно мой — раритетный рубль. Но поскольку раньше обеда Николай-второй здесь вряд ли появятся (ему всё-таки из Москвы ехать), постольку и мне торопиться не стоило, а следовало заняться тем, что уже определил для себя как «в-третьих».

Этой ночью мне снился какой-то совершенно дебильный сон. Впрочем, они другими и не бывают. Вот и этот — состоял из нескольких плохо связанных между собой эпизодов, идиотских по содержанию, но кажущихся абсолютно реальными.

Сначала я, помнится, плыл на огромном круизном лайнере. Или на танкере, не суть важно. Он шёл по Средиземному морю из Петропавловска-Камчатского в Магадан. Или из Архангельска в Мурманск, через Баб-эль-Мандебский пролив. Где-то в районе Австралии на палубу вдруг вывалились толпой бородатые мужики с шахматными досками и альпенштоками наперевес и начали требовать от меня показать шаффл-данс. Я наотрез отказывался, и они принялись палить в меня из зенитных орудий. Длинными очередями, но, понятное дело, мимо. Я уворачивался и отмахивался от снарядов скакалкой. Потом сон, увы, оборвался, и, чем всё закончилось, узнать, к сожалению, не удалось… Собственно, бред, он и в Африке бред, однако даже из него можно выловить что-нибудь интересное. Например, скакалку. Да-да, ту самую, через которую прыгают…

Как это ни странно, раздобыть её оказалось задачей нетривиальной.

Просто купить нельзя — в воскресенье все промтоварные магазины закрыты.

Взять на складе в спорткорпусе — тоже нельзя, по той же причине: закрыто.

Одолжить?.. У кого? Простые студенты прыжками через верёвочку не увлекаются. Да и семейные, у кого есть дети, едва ли ей балуются — ведь чтобы увлечься, надо иметь детишек постарше, а у молодых пар до этого, как правило, ещё далеко.

Нет, был, конечно, и запасной вариант: использовать в качестве инвентаря обычную бельевую верёвку, как наши мамы и бабушки, но для моих целей простая верёвка подходила лишь в крайнем случае — если не удастся найти «специальную», лёгкую и упругую. Профессиональный «скиппинг» в отношении инвентаря довольно капризен. Это почти то же самое, что играть в футбол на картофельном поле квадратным мячом. Понятно, что техника, она и на огороде техника, но с круглым мячом управляться все же удобнее.

Мысль о «скиппинге» появилась не просто так.

Раз шаффл-данс здесь приняли на ура, то почему бы и не произвести то же самое с танцевально-спортивными попрыгушками. Сейчас это занятие особой популярностью не пользуется. В первую очередь, потому, что считается: скакалка — это «девчачье», а во вторую — никто пока и представить не может, что лет через дцать в глазах обывателей это будет выглядеть нереально круто. Ну, прямо-таки обалдеть, как. Хорошо подготовленные скипперы пойдут на расхват в любом шоу, на зависть толпе и сборной по художественной гимнастике, ведь для последних скакалка — не просто верёвочка, а один из предметов классического многоборья. Впрочем, не только для них. Другие её тоже используют. Причём, в самых что ни на есть мужских видах спорта. Например, в боксе. Для тренировок, конечно, а не для боёв.

Олег Лункин, с которым мы неделю назад вместе герметили швы на «Алмазе», был чемпионом института в тяжёлом весе. А ещё он был старостой курса и в общежитии занимал один целую комнату.

— Кто, б…?! Кого там на … послать? — раздалось из-за двери примерно через минуту, после того как я принялся барабанить по ней, сперва кулаком, а потом и ногами.

— Да я это, я.

— Кто я?!

Я слышал, как шаркают по полу шаги, но стучать не переставал.

Дверь распахнулась.

— Ты что ли? Чего хотел-то? — Лункин смачно зевнул, опустил уже готовый проучить назойливого гостя кулак и уставился на меня заспанным взглядом.

— Скакалка нужна. У тебя есть?

— Какая на … скакалка?

— Обычная, с ручками, на верёвку похожа. Очень надо.

— Хрень какая-то. Было бы из-за чего человека будить, — Олег, наконец, врубился, что я хочу, и, ещё раз зевнув, пошёл искать «верёвочку с ручками».

Поиски продолжались недолго. Порывшись в шкафу, он вытащил оттуда самую обыкновенную резиновую прыгалку и протянул её мне:

— Ну? И зачем тебе?

— Что зачем?

— Зачем она тебе прямо сейчас?

— Проверить хочу кое-что.

Я расправил скакалку, показал знаком Олегу, чтоб отошёл и…

— …хренасе, — выдохнул он через полминуты, когда я закончил «первый подход к снаряду». — А ну-ка! Дай, я…

Лункин протянул было руку, чтобы забрать «инвентарь», но я быстро отшагнул назад и кивнул на дверь:

— Тут места мало. Лучше на улице.

— Разумно, — не стал спорить Олег…

Уже через час на спортплощадке за общежитиями было не протолкнуться. Толпа собралась человек семьдесят. Кое-кто даже свои скакалки принёс и пробовал повторить то, что я выделывал на потеху публике. У некоторых получалось. Правда, не всё, а лишь отдельные элементы. Точность движений дана не каждому, обычно её вырабатывают годами упорных тренировок… ну, или получают даром при переносе во времени.

«Сверхсовременное» покрытие из резиновых плиток позволяло мне демонстрировать практически весь трюковой арсенал «роуп-скиппинга». И семенящий бег, и скрещивание, и ножницы, и стойки-перевороты, и полусальто, и даже, гы-гы, «подпрыгивание на ягодицах».

Народ был в восторге.

— А ну, отошли! Все в круг, б…! Место давайте! — «регулировал» Лункин напор желающих приобщиться к «искусству», однако, по мере того, как толпа прибывала, это получалось у него всё хуже и хуже, а потом он и вовсе махнул рукой: «делайте, что хотите, анархия — мать порядка».

Впрочем, оно и к лучшему. Я уже порядком устал, а теснота стала отличным поводом, чтобы завершить выступление. Тем более что многие к этому времени уже разбились на группы и начали заниматься скиппингом самостоятельно.

И это хорошо. Моё дело — «вбросить идею в массы», а дальше пусть разбираются сами.

Сперва шаффл, теперь — скиппинг…

Надо бы что-нибудь третье. Для полноты картины. Чтобы, так сказать, до конца оформить «новую молодёжную философию»: быть не как все, стремиться к лучшему, преодолевать невозможное…

Что именно не хватает для полного счастья, я понял, когда уже шёл на стройку.

Высокий бордюр, заборчик, контейнер для мусора, бетонная тумба, лестница, одноэтажное здание ЦТП… Самое то для «паркура»…

Короткий «забег» по элементам городской инфраструктуры никто не заметил, только парочку голубей спугнул и охотящуюся на них кошку. Да я, собственно, и не стремился пока к известности в этой области. Чувствовалось, что над трэйсингом надо ещё поработать — чуть было не навернулся, когда перепрыгивал через забор с полуопорой на руки, как в чехарде. Случайно зацепился ногой за выступающую штакетину, и, если бы та не оказалась подгнившей, пришлось бы, как минимум, зашивать штаны, а как максимум — чертить носом асфальт, а потом ловить кайф в местном отделении травматологии.

Тем не менее, даже такой результат меня, в общем и целом, порадовал. Всё-таки могу кое-что. Осталось лишь закрепить навыки тренировками, а потом сколотить команду из таких же безбашенных трэйсеров-паркуристов и начинать внедрять очередную новинку. Тогда точно получится своего рода мина и под размеренный косный стиль комсомола 80-х, и под новомодные веяния андеграундной субкультуры «прогнившего Запада». А если ещё и придать начинанию военно-патриотическую направленность… перспективы открываются просто шикарные: «Нам больше не надо ИХ догонять. Пусть ОНИ догоняют нас…»

На стройплощадке я появился к концу обеденного перерыва, без четверти час. Специально подгадывал, чтобы не отвлекать людей от важного дела и чтобы ещё оставалось время заняться чем-то другим.

На воротах опять дежурил Кузьмич.

— Что это за суета у вас? — спросил я, глядя, как дежурный электрик несётся через площадку, а затем начинает остервенело дёргать дверь деревянного сооружения «типа сортир».

— Петрович сегодня грибочков домашних принёс, — философски заметил сторож, прикрыв ладонью глаза и тоже, как я, с интересом наблюдая за разворачивающимся действием.

Из-за двери туалета послышался сдавленный голос:

— Да занято, бе вашу мать!

— О, пардон.

Электрик бросил терзать дверь и помчался в сторону котлована.

— Сильвупле, бл… — знакомо прокряхтело вдогонку.

— Чёт долго Иваныч. Видать, хорошо проняло, — Кузьмич бросил докуренную цигарку и, растоптав сапогом бычок, кивнул на прорабскую. — Ты лучше туда не ходи, а то тоже предложат.

— Чего предложат?

— Грибочков откушать, чего же ещё? — пожал плечами сторож…

Пока я раздумывал, следовать его совету или не следовать, из штабного вагончика сам вышел тот, кто нужен.

— Андрюха! Ты? А я уж думал, что не придёшь, — двоюродный брат дяди Коли спрыгнул с «крыльца» и махнул рукой, указывая на недостроенный корпус. — Пойдём, побалакаем. Так сказать, тет-а-тет.

«Хм, — я мысленно покачал головой. — У них что сегодня? День советско-французской дружбы? Эскадрилья „Нормандия“ прилетает? Трюфели от Петровича, пардон, а теперь ещё тет-а-тет… Чёрт-те чего творится. Действительно — полное сильвупле, бл…»

У меня даже появилось опасение, что Барабаш-два задумал что-то недоброе.

К счастью, я опасался напрасно. Ничего он не замышлял. Просто хотел произвести обмен без лишних глаз и ушей.

— Мастер уже полпузыря опростал, Колька тоже принял чуток, — пояснил сантехник, когда мы очутились на месте, в небольшом помещении на втором этаже, приспособленном под сушилку. — А я, сам знаешь, завязал, так что ну их. Только мешать будут, — он вопросительно посмотрел на меня. — Ну что? Принёс?

— Принёс, — я уселся за сколоченный из досок стол и едва заметно поморщился. Запашок в сушилке стоял тот ещё.

— Я тоже принёс, — Николай расположился напротив и вытащил из кармана завёрнутый в тряпицу александровский рубль. — Вот. Владей на здоровье.

Мы обменялись «сокровищами», и каждый принялся рассматривать своё, новоприобретённое.

— Будет теперь у бати Жигуль. И не какой-нибудь, а новёхонький, — пробормотал Барабаш, вдоволь налюбовавшись на отрывной купон выигрышного билета, затем спрятал его куда-то за пазуху и снова взглянул на меня. — Слушай, Андрюх… — он внезапно замялся.

— Слушаю.

— Ты это. Какой-нибудь шкаф интересный недавно не находил? Нет?

— Шкаф? — пожал я плечами. — Да вроде бы нет. А что?

— Да нет, ничего. Просто спросил, — развёл руками сантехник…

Тем же вечером я улучил момент и запихнул монету в Шурин портфель, сопроводив её поясниловкой, какое это на самом деле сокровище и сколько оно стоит в двухтысячных, после чего с чувством выполненного долга лёг спать. Никакие сны в эту ночь мне не снились…

В бильярдную я шёл, как на экзамен. Неделя осталась до смерти «дорогого Леонида Ильича», пора уже становиться оракулом, а на серьёзный разговор товарищи офицеры всё не выходят и не выходят. Хочешь не хочешь, придётся брать инициативу в свои руки. Как именно, я пока не решил. Два дня думал, но ничего путного придумать не смог. Придётся, видимо, как всегда — соображать по ходу, то бишь, импровизировать.

Странное дело, никто из «армейских» сегодня играть в бильярд не пришёл. Зато «чекисты» были на месте. Наверно, это и к лучшему. Меньше ушей, меньше утечек. А Смирнов и Ходырев-младший — оба из той системы, в которой любая утечка равносильна предательству. Поэтому с ними можно говорить откровенно. Но, другой стороны, рассказывать всё — тоже неправильно. Сперва надо просто закинуть удочку — посмотреть, как отреагируют на предсказание о кончине генсека, а по результатам решить: сразу признаваться, кто я на самом деле, или отложить разговор по душам до десятого, когда предсказание сбудется…

Откладывать ничего не пришлось. Но вовсе не потому, что реакция оказалась «правильной», а потому, что всё пошло совершенно не так, как предполагалось.

Партию в Московскую пирамиду мы с Ходыревым отыграли молча. Он целиком сосредоточился на игре, а я размышлял над тем, как перейти к делу, но так чтобы это произошло естественным образом, в виде цепочки событий, как продолжение и развитие случайно начатого разговора. Тем более что ситуация складывалась удачная. Как на бильярдном столе, так и вокруг. Смирнов куда-то пропал (наверное, воздухом подышать вышел), а мне до победы оставалось забить всего один шар. Что я тут же и сделал. После чего положил кий на сукно, оперся руками о борт и, прищурившись, посмотрел на соперника.

Я собирался сказать ему что-то вроде: «Как думаете, Константин Николаевич, мог бы какой-то случайный зритель со стопроцентной уверенностью предсказать, что выиграю я, а не вы?»

Собирался, но не успел.

— Добрый всем вечер, — раздалось за спиной.

Голос показался знакомым, но… хоть убейте, не помню, где его слышал.

Я обернулся.

Да уж! Чего не ожидал, так именно этого.

«Седой». Тот самый. Из бильярдной в Сокольниках.

И, судя по невольно вытянувшемуся во фрунт Ходыреву и замершим возле двери Смирнову и ещё одному «товарищу в штатском», в чинах состоит немалых. Минимум, генерал-майор, а то и повыше.

— Пётр Сергеевич, — протянул он мне руку.

— Андрей… эээ… Николаевич.

Гость усмехнулся.

Одет он был довольно демократично. Неброский плащ, шляпа (их он повесил на вешалку), темно-серый костюм, чёрная водолазка «а-ля Боярский». Ни дать, ни взять, простой инженер или, скажем, преподаватель вуза, однако движения одновременно и мягкие, и уверенные… а ещё взгляд. Смотрит, будто прикидывает, сырым собеседника скушать или поджарить слегка.

По-хозяйски забрав у майора кий, Пётр Сергеевич неспешно прошёлся вокруг стола, несколько раз склонился над игровым полем, примерился, катнул один из шаров и, удовлетворившись достигнутым, развернулся ко мне:

— Как думаешь, могу я выиграть у тебя в «малую русскую»?

— Трудно сказать, — развёл я руками. — Теоретически, наверное, да. А вот практически…

— Практика — критерий истины, — кивнул «Седой» и указал кием на «точку». — Выставляй пирамиду… Андрей Николаевич.

Игра продолжалась почти пятьдесят минут.

Пётр Сергеевич был настоящим мастером. Его отыгрыши раз за разом ставили меня в тупик, не спасала даже фантастическая по меркам любого времени кладка. Думать приходилось почти как в шахматах, мозги буквально кипели. А соперник набирал потихоньку очки. Сперва троечку, и сразу за ней очередной отыгрыш. Потом — «туз», и снова без риска. Затем шесть и четыре, а дальше опять — вязкая паутина тихих ударов с постановкой битка на борт или впритирку к лузе…

Конечно, я огрызался, как мог, иногда довольно эффектно, но всё равно — «Седой» меня постоянно опережал, и в результате в конце игры его преимущество достигло двенадцати очков — семьдесят против пятидесяти восьми, а на поляне оставалось всего два шара — красный биток и белая «двойка». Максимум, чего можно добиться — это сыграть вничью. Два очка плюс премиальные десять за последний забитый шар, и счёт станет равным.

К решающему удару я готовился так, словно от этого зависела судьба целого мира.

Хотя, возможно, всё так и было. В смысле, сумею уравнять ситуацию, со мной будут говорить как с равным. Не сумею… значит, не судьба. «Слабак!» — как говорил Маэстро из фильма «В бой идут одни старики»…

И всё-таки я сумел. Сильным ударом через весь стол, тончайшей резкой в чуть приподнятую над коротким бортом двоечку, после соударения тихо скатившуюся в угловую лузу.

Жаль, зрителей нет. Они бы такой удар оценили.

Зрителей действительно не было. И Ходырев, и Смирнов, и генеральский сопровождающий в процессе игры из бильярдной исчезли. Я даже не заметил когда. Наверное, договорились заранее.

— Ничья, — я вытер со лба «трудовой» пот и отступил от стола.

«Седой» стоял, опершись на кий, и задумчиво смотрел на меня.

— Кто ты такой, Фомин Андрей Николаевич?

Что ж, я ждал этого вопроса. Поэтому просто убрал кий в киёвницу, вынул из кармана исписанный бумажный листок и молча протянул его Петру Сергеевичу.

— Дмитрий Фёдорович Поляков, генерал-майор ГРУ ГШ СССР. Работает на американские спецслужбы с 1961-го года. Агентурные псевдонимы: «Топ Хэт», «Бурбон», «Дональд Ф». Расстрелян в 1988-м… Хм…

Генерал недоуменно нахмурился и бросил на меня быстрый взгляд.

В ответ я только плечами пожал: читайте, мол, дальше.

— Владимир Александрович Пигузов, подполковник ПГУ КГБ СССР, секретарь парткома Краснознамённого института КГБ СССР. Завербован ЦРУ в 1976-м году. Расстрелян в 1986-м… — продолжил «Седой». — Олег Антонович Гордиевский, полковник ПГУ КГБ СССР. Завербован СИС в 1974-м году. Бежал на Запад в 1985-м…

На этом месте он замолчал и начал просто просматривать записи, хмурясь всё больше и больше.

Я ждал.

От чтения Пётр Сергеевич оторвался лишь через пять минут.

Думаю, этого времени вполне хватило, чтобы запомнить десять фамилий, имён, должностей и краткие описания жизненного пути высокопоставленных изменников Родины — его бывших, теперь уже точно бывших, коллег и друзей по службе…

Последние две строки генерал прочитал вслух.

Во-первых, потому что к предателям эти строки отношения не имели, а, во-вторых, они сейчас были самыми важными.

— Десятого ноября 1982-го года скончался Генеральный секретарь ЦК КПСС Леонид Ильич Брежнев. Двенадцатого ноября 1982-го года на внеочередном Пленуме ЦК КПСС новым Генеральным секретарём избран Юрий Владимирович Андропов.

Прочёл. Поднял взгляд.

— Откуда это?

Я улыбнулся.

— Из будущего… товарищ генерал-лейтенант…

«Неважно, какого цвета кошка — главное, чтобы она ловила мышей».

Зря я, наверное, сказал это вчера «Седому». Цитату он явно слышал и, более того, знал, кому она принадлежит.

Странно, конечно. Я думал, «малыш Дэн» впервые произнёс эту фразу в конце 80-х, а оказалось, лет двадцать назад, ещё при Мао… М-да. Сглупил. Не надо было так сразу провоцировать советского контрразведчика афоризмами китайских руководителей. Пусть после смерти «Великого Кормчего» отношения между двумя странами начали понемногу налаживаться, но всё равно — пока они довольно прохладные, а временами даже враждебные, особенно, если учитывать постоянные заигрывания товарищей из Поднебесной со штатниками.

Вообще, вчерашний разговор длился недолго — меньше четверти часа. Он шёл по какому-то странному сценарию. Моё неожиданное признание должно было, как минимум, взволновать собеседника. Однако нет — похоже, что Пётр Сергеевич как раз чего-то подобного и ожидал. Он даже не стал интересоваться, как именно я попал в своё прошлое, спросил только:

— Зачем?

Я даже не сразу понял его:

— Что зачем?

— Зачем ты здесь? — повторил генерал. — Что такого случилось в будущем, если пришлось возвращаться?

Простой по сути вопрос заставил меня ненадолго задуматься.

Действительно. Что такого произошло в наших двухтысячных, из-за чего стоило проваливаться в 82-й год? Россия цела и даже развивается потихоньку, народ, хоть и недоволен, по обыкновению, своими правителями, но, в общем и целом, не ропщет. Кое-кто, конечно, бузит и даже выходит митинговать на всякие там Сахарова и Болотные, но как-то вяло, без огонька — с ОМОНом почти не дерётся, плакатиками только размахивает да речи дебильные произносит — «скучно, девушки».

Вот, например, в девяностые — смысл был. Страна семимильными шагами неслась в бездну и останавливаться, похоже, не собиралась. Многим тогда казалось, что спасти нас может лишь чудо. Ошибались, как водится. Спаслись собственными силами. Отступили от пропасти и начали строить через неё мост. Пусть медленно, по наитию, путаясь в чертежах и ругаясь между собой, как правильно, но всё равно — лучше уж так, чем прыгать с разбега, надеясь, что если и брякнемся, то неглубоко и небольно.

А ведь именно это — желание сделать всё сразу и быстро — и подвело нас в восьмидесятые.

Развалили Союз и поначалу даже не поняли, что натворили.

Понимание, что сами убили свою Державу, пришло позже, когда осколки стали превращаться в не пойми что…

— Ничего в будущем не случилось, — пожал я плечами. — Если, конечно, не считать того, что Советский Союз разрушился, бывшие страны Варшавского договора, а также Прибалтика, все они в НАТО, а слово «коммунизм» стало почти ругательным, многие его уже к «фашизму» приравнивают.

Удивительно, но даже после такого заявления лицо генерала осталось бесстрастным.

— На какие части распался Союз? Когда это произошло? Что у вас вместо него?

Я принялся рассказывать. Не называя (пока не называя) имён, не пробуя объяснить причины. Только даты и факты. Да и то — не все, а те, которые считал действительно важными.

— А сам? Сам ты как смотришь на всё это… непотребство?

— Как, как… Хреново, конечно, — я глубоко вздохнул и повторил то, о чем уже думал недавно. — Ладно бы коммунизм, страну-то зачем было разрушать? Однако разрушили. И ведь что характерно — сами, всё сами…

«Седой» усмехнулся.

— А коммунизм, значит, тебя вообще не волнует?

Я покачал головой.

— Постольку-поскольку. Недаром ведь в песне поётся: «Жила бы страна родная, и нету других забот». А какого при этом курса придерживаться… Знаете, тут всё просто. Неважно, какого цвета кошка — главное, чтобы она ловила мышей…

— Дэн Сяопин, 1961-й год, партийная конференция в Гуанчжоу, — пробормотал генерал.

На этом наш «основной» разговор завершился.

— Ну что же, спасибо за откровенность, — Пётр Сергеевич протянул мне руку и ещё раз кивнул на листок с именами предателей. — Позволите мне забрать его? — внезапно перешёл он на вы.

— Берите. Для того и писалось.

— Спасибо… Да, кстати, — он задержал мою руку в своей. — Андрей Николаевич, а сколько вам лет в реальности?

Особой необходимости скрывать свой истинный возраст я не видел. К тому же мой визави мог и сам его подсчитать.

— Сорок семь.

— Понятно. В таком случае, желаю здравствовать. Надеюсь, это не последняя наша беседа.

— Я тоже на это надеюсь. До свидания…

Контрразведчик ушёл.

Я остался один в помещении.

Минут десять я терпеливо ждал, вернутся ли бильярдную Ходырев и Смирнов.

Не вернулись.

Даже обидно стало.

Столько готовился, а ощущение, что никому здесь неинтересен.

Хоть бы охрану приставили что ли? Или, на худой конец, соглядатаев…

Ни охраны, ни слежки я не обнаружил вчера, не смог найти и сегодня. Может, просто плохо искал или со мной работали профессионалы экстра-класса? Такое возможно, но это не повод, чтобы расслабиться. В любом случае, надо готовиться к новому разговору с «Седым». В том, что он обязательно состоится, сомнений не было. Вот как проверят друзья-чекисты своих «кротов», как почит в бозе генсек, так сразу же и охрану выставят, и всё остальное. А пока, видимо, решили взять паузу. А то ведь мало ли что? Вдруг их клиент — обыкновенный городской сумасшедший? Посмотришь со стороны, послушаешь — такую пургу несёт, книгу можно писать. Специальную. По психиатрии…

План будущего разговора продумывал почти половину ночи. Потом был перерыв на сон и утренние лабы по физике. На лекции по исткапу начал размышлять заново и продолжил в обед. Мысли путались, метались из стороны в сторону, от политике к экономике, от экстремизма к правопорядку, от диктатуры к анархии…

«Нет, так нельзя. Надо остыть. Забыть о вчерашнем. Отвлечься, в конце концов…»

Как отвлечься от дум, я понял, когда подошёл к окну.

Дождь только что кончился. На термометре плюс четыре. Деревья практически голые. Ветер несёт по асфальту опавшие листья… Поздняя осень. Самое то для прогулки. Любую дурь из головы выдует…

Прогулка и впрямь помогла.

Я медленно шёл по знакомому городу и словно бы узнавал его заново.

Раньше всегда глядел сквозь него, думая о своём, не обращая внимания на мелочи.

Сейчас всё иначе. Хочется просто смотреть, просто видеть, просто запоминать…

Вот этот дом, например, перекрашивают уже раз четвёртый, причём, не полностью. Поэтому одна стена голубая, вторая жёлтая, третья наполовину бежевая, наполовину зелёная, а четвертую с улицы не заметишь, надо во двор заходить, хотя, скорее всего, она вообще какая-нибудь серо-буро-малиновая — это же двор, чужие сюда не ходят.

Вон там, в глубине двора, баня. В двухтысячных в этом здании будет располагаться банк, и в этом есть некоторый символизм. Сперва отмывали грязь, потом деньги. Смешно, однако.

А тут кот всегда за окошком сидит, на подоконнике, смотрит на проходящих людей и жмурится так, будто всё это ему надоело до чёртиков, лучше бы молока в миску налили, а не пялились на него, как на живую картину.

Цветы в палисаднике. Жёлтые, красные, фиолетовые. Даже странно, как ещё не завяли во время недавних заморозков. Наверное, есть кому за ними следить, ухаживать, поливать, укрывать от морозов…

А этот железный гараж возле станции, похоже, стоит здесь вечно. В землю врос так, что двери уже не откроешь. Интересно, машина в нем есть? Тоже, небось, вросла колёсами в пол по самые арки…

Я шёл, глазея по сторонам, стараясь запомнить всё и словно бы чувствуя — может, это в последний раз.

Через час с небольшим совершенно неожиданно для себя я очутился «за линией», в пристанционном парке.

Ещё в сентябре мы с Жанной успели здесь немного «похулиганить».

Как же тут всё изменилось. Ограды исчезли, танцплощадка разобрана — остались только столбы, качели и карусели порезаны в металлолом и сложены за бетонными ростверками, из которых торчат какие-то трубы и провода, тоже обрезанные, а местами просто оборванные. Грустно. Тоскливо. И дождик опять накрапывает. Наверное, это знак. Нужно вернуться в общагу. Там тепло. Скоро буфет откроется. Надо бы что-то купить на вечер и ночь. Или хотя бы на вечер. Всё равно ведь, пока всё не слопаем, не уснём. Студенты, однако…

Возвращался я короткой дорогой, сначала через железку, потом вдоль неё. Мимо меня неслись электрички, сопровождая свой «бег» плотным потоком воздуха и протяжными гудками-сигналами, почти как в тот вечер, когда мы с Леной первый раз поругались. Полное ощущение, что это было очень давно, едва ли не в прошлой жизни.

Да. Наверное, так и есть. И Жанна, и Лена, обе теперь в моём прошлом. Счастливом прошлом. Но мне туда уже не попасть…

Около общежития кто-то внезапно загородил дорогу.

Погружённый в себя, я даже не сразу понял, в чём дело.

— А? Что?

Передо мной стоял какой-то тип в штатском. Сбоку нарисовались ещё двое, в милицейской форме.

— Молодой человек, — «штатский» движением руки обозначил намерение достать из нагрудного кармана служебное удостоверение. — Кап…н…ов, — представился он неразборчиво. — Ваши документы, пожалуйста.

Я протянул ему студбилет, все ещё не понимая, что происходит.

Кто? Почему? За что? Неужели из-за вчерашнего? Или это из-за футбола?..

— Фомин Андрей Николаевич. Отлично, — капитан спрятал мой студбилет в свой карман и кивнул тем, кто в форме.

Меня моментально взяли «под локотки».

— Пройдёмте, гражданин Фомин.

— Куда?!

— Вам всё объяснят.

Шагах в двадцати от нас стоял милицейский «бобик».

Выбравшийся из кабины водитель открыл заднюю дверь.

— Залезай! — скомандовал «штатский».

Ухватившись за стойку, я с трудом втиснулся в узкий «салон для задержанных». Хорошо хоть, наручники не наде…

— Андре-ей!

Дверь резко захлопнулась.

Автомобиль тронулся с места.

Сквозь зарешеченное окно я видел только кусочек улицы.

Прямо по проезжей части за нами бежала Жанна.

Она махала руками и что-то кричала, будто пыталась догнать и остановить.

Водитель прибавил газу, машина ускорилась, и через десяток секунд девушка исчезла из вида.

«Чёрт! Куда меня всё же везут? И, главное, кто?..»

Следующая глава в этой книге последняя. Больше книг бесплатно в телеграм-канале «Цокольный этаж»: https://t.me/groundfloor. Ищущий да обрящет!