* * *


Пусть с каждым днём тебе труднее

И сам ты плох, и всё — не так,

Никто тебя не пожалеет,

Когда прочтёт о том в стихах.

Как жить на свете ни мешали б,

Как дни бы ни были трудны,

Чужие жалобы смешны:

Поэзия — не книга жалоб.

. . . . . . .

Но все застынут пред тобою,

Когда ты их — себя скрепя —

Ожгёшь необходимой болью,

Что возвращает всем — себя.


1960

Загрузка...