Приобщение

Нелепая песня

Заброшенных лет.

Он любит ее,

А она его — нет.

Ты что до сих пор

Дуришь голову мне,

Чувствительный вздор,

Устаревший вполне?

Сейчас распевают

С девчоночьих лет:

— Она его любит,

А он ее — нет.

Да, он ее Знамя.

Она — его мёд.

Ей хочется замуж.

А он — не берёт.

Она бы сумела

Парить и пленять,

Да он не охотник

Глаза поднимать.

И дать ему счастье

Не хватит ей сил.

Сам призрачной власти

Ее он лишил…

Всё правда. Вот песня

Сегодняшних дней.

Я сам отдаю

Предпочтение ей.

Но только забудусь,

И слышу в ответ:

«Он любит ее,

А она его — нет».

И сам повторяю,

Хоть это не так.

Хоть с этим не раз

Попадал я впросак.

Ах, песня! Молчи,

Не обманывай всех.

Представь, что нашелся

Такой человек.

И вот он, поверя

В твой святочный бред,

Всё любит ее,

А она его — нет.

Подумай, как трудно

Пришлось бы ему…

Ведь эти пассажи

Ей все — ни к чему.

Совсем не по чину

Сия благодать.

Ей тот и мужчина,

Кому наплевать.

Она посмеется

Со злостью слепой

Над тем, кто ее

Вознесёт над собой

И встанет с ним рядом,

Мечтая о том,

Как битой собакой

Ей быть при другом.

А этот — для страсти

Он, видимо, слаб.

Ведь нет у ней власти,

А он — ее раб.

Вот песня. Ты слышишь?

Так шла бы ты прочь.

Потом ты ему

Не сумеешь помочь.

А, впрочем, — что песня?

Ее ли вина,

Что в ней не на месте

Ни он, ни она.

Что всё это спорит

С подспудной мечтой.

И в тайном разладе

С земной красотой.

Но если любовь

Вдруг прорвется на свет,

Вновь: он ее любит.

Она его — нет.

Хоть прошлых веков

Свет не вспыхнет опять.

Хоть нет дураков

Так ходить и страдать.

Он тоже сумел бы

Уйти от неё.

Но он в ней нашел

Озаренье своё.

Но манит, как омут,

Ее глубина,

Чего за собой

И не знает она.

Не знает, не видит,

Пускай! Ничего.

Узнает! Увидит!

Глазами его.

Есть песня одна

И один только свет:

Он любит ее,

А она его — нет.