Развод с криминальным авторитетом

Глава 13

День среды ничем не отличается от моих предыдущих дней.

Кроме того, что сегодня в гости приедет Вадим.

И если бы раньше я испытывала угрызения совести, то сейчас, в полной изоляции от своей семьи, я чувствую, что заслуживаю большего.

Марат не пишет. Не звонит. Из последнего разговора с дочерью и сыном я понимаю, что он в командировке — со своей новой семьей, от которой мне до сих пор поступают фотографии, хотя я старательно блокирую все звонки и сообщения от незнакомых номеров.

Я не уверена, радуюсь ли я этому молчанию или оно разъедает меня изнутри. Скорее, второе, ведь столько лет брака невозможно просто стереть из памяти. И эта сухая, напряженная тишина разрывает мое сердце, как и упрек дочери по поводу развода с ее отцом.

Но я слишком устала быть понимающей мамой и женой, поэтому решаю просто пустить случившееся на самотек!

Я хожу в студию, работаю, улыбаюсь. Подбираю образ для телеведущей, а далее веду дела студии: переписываюсь с партнерами по новой линейке и принимаю доставку новых украшений.

И все — как будто хорошо.

Только руки предательски дрожат, когда я закрываю студию, заглядываю по пути в продуктовый и еду домой. Вадим приедет в семь, и к этому времени я хочу… немного прийти в себя. Остыть. Мыслить здраво.

Я еще не разведена — и этот факт, слава богу, сильно стопорит все, что происходит между нами.

Вадим приезжает ровно в семь.

Как обещал.

На нем — черная водолазка и теплое пальто, а в его руках плотный пакет и я уверена, что внутри находится вся коллекция моих любимых изданий. Пакет тяжелый, увесистый.

— Спасибо… Это ценная находка, — благодарю его.

— Не за что. Дома пылились. Нужно было отдать еще тогда.

Вадим «касается» меня взглядом.

Прямым, теплым и опасно уверенным.

Я впускаю его в квартиру.

— Я заказала легкий ужин из ресторана, — проговариваю, незаметно вытерев влажные ладони о платье. — Сегодня у меня было много работы.

Он слегка улыбается.

— Не переживай, Даш. Я не голоден.

Мы сидим на кухне, обсуждаем что-то нейтральное — работу, книги, клиентов, но между нами все трещит от напряжения. Каждое движение — как тронутый нерв, и лишний раз я боюсь даже дернуться.

Но сделать это приходится, и тогда Вадим поднимается следом.

— Вадим…

— Даша.

Он внимательно смотрит на меня, как будто изучает, запоминает, вдыхает. Даже тихо чертыхается, словно все идет не по его плану, а по его плану явно было другое, например — держать себя в руках.

Я поднимаю на него глаза и вдруг вижу, как Вадим приближается. Медленно. Осознанно.

Я отступаю на шаг, натыкаясь на столешницу.

Он — не отпускает взгляд.

— Я сдерживаюсь. Но не потому, что боюсь. А потому, что уважаю твой… чертовски плохой для меня выбор, — голос его становится ниже. — Ты все еще замужем, но мне тебя мало.

Он приближается ближе, и вот уже его руки касаются моей талии. Осторожно, но с тлеющим огнем под пальцами.

Я замираю.

Он — медленно целует меня.

Поцелуй горячий, но сдержанный. Он не вторгается. Не требует. Но в этом сдерживании — такое напряжение, что у меня перехватывает дыхание.

Я отвечаю. Плавно. Жадно. Без слов.

И в какой-то момент он подхватывает меня на руки, сажает на кухонный стол, прижимаясь ближе.

— Даша…

— Ммм…

Сердце колотится сильно.

Я цепляюсь за его водолазку, будто за опору.

Его губы снова находят мои и целуют уверенней. Руки проходят по талии, но не дальше.

Он держит себя. Хотя я чувствую, как тяжело ему это дается, ровно как и моя просьба:

— Отойди.

Уперевшись рукой в его напряженную грудь, я прошу:

— Пожалуйста.

Вадим резко роняет подбородок на грудь.

Тяжело дышит.

Сжимает кулаки.

Кажется, что еще чуть-чуть, и он сорвется. Не сдержит обещание соблюдать дистанцию и правила приличия, которые я обозначила.

Но он делает шаг назад, и моя рука безвольно падает вдоль тела.

— Извини, — хрипит он.

Я киваю и облизываю губы, наблюдая за тем, как темная дымка в его глазах рассеивается.

И вдруг — резкий, бешеный стук в дверь.

Словно кто-то бьет кулаком, всем телом, как буря.

Вздрогнув корпусом, я спрыгиваю со стола и торопливо, почти на ходу поправляю одежду. Сердце стучит в груди, как молот.

Стук повторяется. Громче. Жестче.

Вадим уже идет к двери, но я хватаю его за рукав.

— Подожди! Я сама…

Вадим кивает, и я поворачиваю замок, ожидая увидеть кого угодно, но только не его.

На пороге моей квартиры стоит Марат.