– Тепло ль тебе, девица. Тепло ль тебе, красная?! – пошутил я, глядя на закутавшегося в рогожу Петра.
– Издеваешься? – флегматично спросил он.
Если бы не ветер, не было бы так холодно, а на открытой подводе от него никак не спрятаться. Я и сам порядком закоченел, но ещё находил в себе силы на дружеское подтрунивание.
– Настроение тебе поднимаю.
– Мне бы стопочку или на худой край – чайку с мёдом, оно, глядишь, само бы взыграло…
– Терпи, казак!
– По дороге версты через две чайная будет, – внезапно откликнулся возница Макар – пожилой степенный мужчина, единственным недостатком которого был чересчур малый рост, из-за чего его в своё время не призвали в армию. – Можно заскочить, погреться.
– Ты как? – посмотрел Пётр на меня.
– Я не против.
– Тогда правь к чайной, – сказал напарник.
Мы подъехали к мазанке, над дверями которой висел плакат «Ростовской общество трезвости. Чайная». Надпись была ещё дореволюционная. Возле чайной уже стояли несколько повозок. Лошади, привязанные к ограде, тыкались головами в торбы с овсом.
Пока Макар возился со своей кобылкой, мы вошли в чайную и сели за свободный стол. К нам сразу подскочил проворный мальчишка лет пятнадцати, он смахнул полотенцем крошки со столешницы, накинул его на плечо и с готовностью уставился на нас.
– Чего изволите, господа?
Петра немного покорёжило такое обращение, но он выдержал паузу и спокойным тоном сделал заказ: мы брали три стакана чая с сахаром и бублики по две штуки на брата.
От большой печки, стоявшей в чайной, шло приятное и расслабляющее тепло.
Мальчишка-половой обернулся быстро, через минуту он уже притащил поднос, на котором стояли стаканы с чаем, сахарница с несколькими кусками сахара, щипчики и маленькую связку с бубликами.
– Чай, надеюсь, не Высоцкий? – в лоб спросил Пётр.
Я уже знал, что чай бывшей фирмы Высоцкого считался откровенной гадостью, но по какой-то причине был очень распространён на юге России. В Москве его, к примеру, не пили.
– Что вы?! – заулыбался мальчик. – Чай самый лучший! Да вы сами попробуйте – ещё спасибо потом скажете. У нас солидное заведение.
Публики кроме нас было немного: две небольшие компании по интересам. Они не обратили на нас внимания, да и нам было не до них.
Появился Макар, плюхнулся на лавку и с наслаждением взял в озябшие руки горячущий стакан.
– Ух, хорошо!
Я сделал глоток.
Мальчишка не соврал, чай действительно был хороший: ароматный и крепкий, бодрил не хуже кофе. По старой привычке сдавил бублик в ладони, получив четыре неравномерных кусочка. Выпечка оказалась свежей и просто таяла во рту.
Грохнула дверь, в чайную не вошли – ввалились двое полупьяных мужчин: один с красным рябым лицом, а второй упитанностью и формами, похожий на борца сумо.
Глаза Петра буквально полезли на лоб.
– Мишка Кабанчик! – чуть слышно прошептал он.
– Толстяк? – краем губ спросил я.
– Он. Хорошо, что меня не знает.
За этим самым пресловутым Кабанчиком мы гонялись в первый день моего пребывания в Ростове. Правда, на воровской малине его тогда не оказалось, а теперь вот судьба решила нас свести.
– Будем брать на улице, – решил я.
В чайной есть люди. Не приведи бог начнётся стрельба – можем случайно зацепить мирного гражданина, да и если что-то пойдёт не так, Кабанчик возьмёт заложников, а это дополнительные проблемы.
Вряд ли компаньон Кабанчика обычный обыватель. По манере поведения явно из урок. Хоть и поддатый, а взгляд тем не менее очень осторожный, от такого ни одна мелочь не скроется.
Кстати, вели себя бандиты на удивление спокойно: без ругани, качания прав и скандала. Сели в уголке, сделали заказ и затихарились.
Снова выходить на мороз не хотелось, поэтому мы сделали повторный заказ. Всё тот же шустрый пацан снова притащил нам чая и бубликов. На большее раскошелиться не позволяли скромные финансы.
Я уже прикинул в голове план, как будем брать субчиков. Макар, само собой, человек сторонний, на него я не рассчитывал. Встретим парочку на улице, перережем дорогу, направим стволы. Начнут бузотерить, откроем огонь на поражение: нечего с этой братией чикаться.
Как говорится, человек предполагает… Весь наш план полетел насмарку, когда в чайную на огонёк и тепло заглянул ещё один гость в длиннополой офицерской шинели, крест-накрест перетянутой портупей.
Ведомственная принадлежность вошедшего читалась у него на лбу, по всем признакам это был наш смежник из ГПУ.
Что самое хреновое – чекист узнал Кабанчика.
Не берусь судить, как бы я поступил на месте коллеги, времени на размышление практически не было: и рябой и Кабанчик сразу почувствовали неладное.
Чекист только потянулся к кобуре, а бандиты уже повскакивали со своих мест. В их руках замелькали ножи.
Как назло оба они оказались за спиной у смежника, если бы я вздумал стрелять отсюда, первая пуля пришлась бы в него.
Выбора не оставалось, сейчас коллегу посадят на перо, хорошо, если только ранят…
Я ласточкой вылетел с лавки, упал на скользкий, натёртый чем-то вроде мастики пол, проехал на правом плече с полметра и уже отсюда, из положения снизу вверх, нажал на спусковой крючок.
Рябого, который находился ближе ко мне, откинуло в сторону: кажется, я попал ему в грудь. Кабанчику повезло больше, его даже не зацепило, но, он отвлёкся от чекиста.
– На пол ложись, сука толстая! – заорал я.
Бандит сообразил, что если не подчинится приказу, количество отверстий в нём станет несовместимо с жизнью.
– Сдаюсь! – выпустив финку из рук, он плюхнулся на пол.
Пётр в мгновение ока оказался возле него, отбросил ногой лезвие в сторону и проверил рябого.
– Этот готов!
– И хрен с ним, – пробурчал я.
– Вы кто такие? – удивлённо посмотрел на нас мужчина в шинели.
– Доноблугро, – сообщил Пётр. – А вы кем будете?
– Уполномоченный ГПУ Григорий Мышанский, – представился тот. – Лихо вы, парни, работаете! Любо-дорого поглядеть.
– Что ж вы так неосторожно? – покачал головой я.
– Мы с Кабанчиком прежде сталкивались. Узнал меня, сволочь.
– А, тогда понятно. Повезло вам, товарищ Мышанский, что мы тут оказались, а не то… – Я не стал договаривать.
Будущее при таком раскладе у коллеги из ГПУ было бы незавидное. Чекистов бандиты «любили» так же, как и уголовный розыск.
– Второго случаем не знаете? – показал на рябого Пётр.
– А пусть нам Кабанчик приятеля своего, ныне покойного, отрекомендует, – обратился чекист к бандиту.
– Степка Костоглод, – произнёс Мишка, не отрывая головы от пола.
– И чем он так знаменит? – поинтересовался я.
– Знатный вентирюшник – ну, налётчик то есть, – сказал напарник. – Только вроде все думали, что он ещё в прошлом году богу душу отдал.
– В прошлый раз свезло, в этот нет, – равнодушно пояснил Кабанчик. – Слышьте, начальнички, мне тут долго ещё на полу лежать?
– Столько сколько нужно, – успокоил его чекист.
Он повернулся к нам:
– На чей счёт записывать будем субчиков? Наш или ваш?
– На общий, – твёрдо заявил Пётр. – Так сказать, коллективными усилиями и тэдэ…
– Тогда кому-то из вас придётся со мной направиться.
– Петь, давай ты, – предложил я.
– А Еремеевка?
– Съезжу я один до этой Еремеевки. Ну как один – Макар меня довезёт.
– Лады, – легко согласился Пётр.
Его можно было понять: в конце концов мы ехали не брать преступника, а проверять гипотезу насчёт его лёжки.
– Кстати, как плечо – не болит? – спросил он.
Я потрогал руку.
– Вроде нормально.
– Товарищ из ГПУ прав – ловко ты их, чисто как блоха скакнул, я даже моргнуть не успел.
– Ловчей бывают, да ты сам, наверное, в цирке всякого насмотрелся. Там почище меня хватает разного брата-акробата.
– Так то – цирк, а то жизнь… Ты когда в город вертаться планируешь?
– До вечера обернусь.
– Тогда я тебя в угро ждать буду. Всё равно нам пока деваться некуда.
Пожав руку чекисту и Петру, я вышел из чайной.
Макар уже успел запрячь лошадь.
Он с уважением посмотрел на меня, но ничего не сказал, лишь скрутил козью ножку и долго задумчиво смолил.
Перед самой Еремеевкой Макар вдруг стряхнулся и сказал:
– Тяжёлая работа у тебя, уголовный розыск.
– Зато самая лучшая на свете.
– Это чем же она лучшая?
– А тем, что благодаря нам, мир становится чище и дышится легче. Не возьми мы сегодня Кабанчика, сколько бы бед он ещё натворил! А сколько других таких же «кабанчиков» ещё колобродит! Ну ничего, потихоньку прижмём к ногтю эту породу.
Макар привёз меня к избе, в которой жил местный еремеевский милиционер. Услышав нас, он вышел на крыльцо.
– Климов Александр Александрович.
– Быстров Георгий, можно без отчества, – по виду Климов годился мне, вернее, настоящему Быстрову, в отцы.
– А где товарищ Михайлов?
– Появились непредвиденные обстоятельства, пришлось одному до вас добираться. И да – вас предупреждали, что не надо афишировать, что я – из уголовного розыска?
– Предупреждали, – кивнул он. – Мои уже проинструктированы, что ко мне должны племянники из города приехать. Ну как?
– Нормальная легенда, – согласился я.
– Пройдёмте в дом, това… то есть Георгий, – поправился Климов. – Там супруга стол накрыла, пообедаете с дороги.
Мы вместе с Макаром с удовольствием откликнулись на это щедрое предложение. Всё-таки чай и бублики, пусть даже и двойная порция, так себе замена полноценному обеду.
Супруга милиционера оказалась как многие полные женщины очень радушной и доброжелательной, к тому же готовила просто изумительно.
– Очень вкусно! – признался я ей, уминая очередную порцию добавки, и хозяйка аж расцвела от удовольствия.
– Кушайте, гости дорогие.
После обеда она куда-то вышла по делам, а Макар попросил у хозяев разрешения и лёг немного отдохнуть с дороги.
– Поговорим? – предложил я Климову.
– Конечно. – откликнулся тот.
– Что это за дом, о котором вы звонили?
– Не дом… амбар.
– Амбар?
– Да. Тут вот какая закавыка, Георгий: в версте отсюда, сразу как из леска выезжаешь, стоит большой амбар, вроде как ничейный. Крыша местами прохудилась, доски подсгнили, но в остальном крепенький. От ветра не шатается. Я и подумал – аккурат под ваше описание подходит. Лично вчера прогулялся туда, заглянул – точно, бывают там люди: соломы натаскано, чтоб, значит, спать, опять же следы всякие как внутри, так и снаружи. В общем, днём туда не приезжают, раз никто не видел, а на ночь бывает и останавливаются.
– Хм… – задумался я. – Очень интересно. Ещё что-то выяснили?
– Да. Я до милиции кузнецом был… Да и сейчас по старой памяти частенько помочь просют.
– К чему клоните, Александр Александрович?
– Да к тому, что все здешние лошадки с моими подковами ходят. Так вот, возле этого амбара часто останавливалась телега Егора Башкатова.
– Что за Егор?
– Да живёт тут у нас один, служил раньше в продотряде, потом запил, его оттуда и попёрли. Потом вроде за ум взялся, хозяйство завёл, лошадь опять же, телегу, извозом стал промышлять. Ну, я прикинул: нечего возле того амбара ему делать. Если б хотел, у себя б ночевал: у него ни бабы, ни детишек нет, один как перст.
– А где он сейчас?
– Так в Ростов с утра поехал.
Я напрягся.
– Словесный портрет дать можете?
– Отчего ж не дать… Невысокий такой, щупленький. Хромой – говорит, пулей зацепило, но может и врёт. Говор тихий, вежливый. Ни с кем не ругается, гонору не проявляет.
– Значит, хромой…
– Так и есть, хромой.
– На какую ногу?
– На левую.
Я кивнул, переваривая услышанное. Кажется, пазл сложился, и эту ночь мне придётся ночевать под крышей амбара.