Сезонна игра

Глава 10

МЭДДИ

Этим утром я узнала две новости.

Во-первых, я стала мемом.

Во-вторых, я замужем.

Кажется.

Я не уверена, считаются ли пьяные свадьбы в часовне, где жених носит на голове дорожный конус, а невеста закутана в простыню из гостиницы, законными.

И я понятия не имею, где сейчас мой новоиспечённый муж, чтобы прояснить этот момент.

Также я не понимаю, почему я так спокойна. Может, это шок. Может, я до сих пор пьяна.

А может, дело в том, что меня больше беспокоит тот факт, что самое унизительное событие в моей жизни теперь повсюду в интернете.

В общем, я проснулась пару минут назад в незнакомой кровати (спасибо небесам — одетая), с куском пиццы на себе и обнимая дорожный конус моего нового мужа (и нет, именно это не стало мемом, снова спасибо небесам). Это уже было достаточно шокирующе, но потом… я вытащила телефон из сумки, и всё окончательно вышло из-под контроля.

На фото я опускаю голову Адама в огромную миску с красной глазурью.

И это фото — везде.

Как мазохистка, я не могу перестать его смотреть. Подписи варьируются от «Поклонницы Тейлор Свифт, когда ей изменяют» до «Когда кто-то вешает рождественские украшения в сентябре» и «Когда парень спрашивает, не начались ли у тебя эти дни».

Есть даже гифка — в замедленной съёмке я совершаю своё «преступление», а сверху написано «Не-е-е-е-ет!» Именно так мне и хочется закричать.

Я вообще не планировала смотреть вчерашний выпуск «Праздничной выпечки» — не хотела переживать тот инцидент снова. Но теперь придётся, потому что он повсюду.

И, вдобавок, нужно будет игнорировать бесконечные звонки от мамы до конца времён.

Я даже не понимаю, что плачу, пока не открывается дверь.

На пороге стоит Себ. Более потрёпанный, чем я когда-либо его видела: волосы торчат, одежда мятая, тени под глазами, помада на щеке (моя?!).

Он немного мнётся, держа в руках поднос с кофе навынос и пакет, в котором, надеюсь, выпечка.

— Мэдди, привет. Я не хотел, чтобы ты проснулась одна. Принёс кофе. И чай. И горячий шоколад — не знал, что ты пьёшь. А ещё круассаны и бублики… — Он осторожно подходит, как будто я — собака, которая может укусить, и ставит поднос на стол. Потом впервые смотрит на меня. — Прости. Я не хотел, чтобы всё получилось так. Пожалуйста, не плачь. Я всё улажу.

Слова льются быстро, с лёгкой паникой, а мой затуманенный мозг с трудом догоняет.

Я тянусь за салфеткой и торопливо вытираю слёзы. Наверняка уже выгляжу, как панда.

— Чай, пожалуйста. И бублик. Прости за слёзы, — я протягиваю ему телефон. — Мы с бывшим стали мемом, и мне немного неловко. Похмелье тоже не помогает.

Он внимательно смотрит на меня.

— Ах да, ты говорила, что выпуск вышел прошлой ночью… Ты в порядке?

Я слабо улыбаюсь. Это мило — и то, что он спросил, и то, что принёс завтрак. Себастиан, похоже, и правда добрый парень, несмотря на весь образ самоуверенного хоккеиста.

— Я в норме. Я взрослая, и Юджин не заслуживает моих слёз. Так что пора прекращать водопад.

Себ кивает, но бледнеет, садясь на край кровати. Он передаёт мне чашку, и наши пальцы соприкасаются. Потом — бумажный пакет с бубликом, пахнущим чудесно: бекон, расплавленный сыр — аж слюнки текут.

— Только скажи… Ты уверена, что плачешь не из-за этого? — Он указывает между нами.

— Ну… вообще-то, возможно, и стоило бы. Ты видел наши свадебные фото?

— Фото есть? — Он немного расслабляется, берёт кофе.

— Осторожно, — протягиваю ему конверт. Я нашла его под собой утром — «Подарочные фото счастливой пары!» Сказать, что это зрелище — мало. Особенно я. Хотя жених в оранжевом конусе умудрился выглядеть, как топ-модель.

И это даже не самые стыдные снимки за день.

Себ разглядывает фото, глаза смеются.

— Не верю, что мы это сделали.

— Я тоже. Когда я мечтала о сказочной свадьбе, я не думала, что это возможно.

Вдруг атмосфера меняется. Он смотрит на меня настороженно: я, всё ещё в постели, ем бублик, как медведь после спячки.

— Теперь, когда мы трезвые… Ты действительно этого хотела? Я надеюсь, ты не чувствовала давления.

Он явно боится снова довести меня до слёз. И это приятно — видеть, что он беспокоится. Хотя, честно говоря, это далеко не мой главный страх прямо сейчас.

Мой брак — это вообще не то, что меня волнует больше всего. Удивительно.

— Для танго нужны двое, — пожимаю плечами. — Мы оба были пьяны и глупы, но я помню, что сказала «да». Может, под конец вечера всё и расплылось, но ты меня не заставлял. — На самом деле, это я тебя поцеловала, когда Элвис дал команду. — Ты был джентльменом.

В этот момент с моего лба падает кусочек пепперони прямо между нами. Как символ того, что, да, между мной и сексапильным спортсменом ничего быть не может.

— Конечно, ничего не было, — подтверждает Себ слишком твёрдо. Ну, впрочем, я же буквально с пиццей на лице.

Он выдыхает.

— Но мне всё равно не по себе от того, что я втянул тебя во что-то такое важное, когда ты была… не совсем в себе.

— Это не так, будто ты силой тащил меня к алтарю.

— Мы женаты, Мэдди, — в его глазах проблески чего-то… неясного.

— Временно, — усмехаюсь. — Я ещё успею выйти замуж как мечтала. В следующий раз.

Он сжимает кофе.

— Это серьёзный шаг. Мы можем попасть в неприятности, если всё раскроется. Ты — особенно. Но я могу нанять юриста и всё аннулировать. Быстро.

Я представляю, как приезжаю в Аспен одна, в то время как Адам и его идеальная Элизабет рассказывают о своей помолвке.

Я стану посмешищем. Шуткой.

Мем-девушкой.

Я расправляю плечи.

— Если бы ты сейчас снова сделал мне предложение — я бы согласилась, Себ.

Он так удивлён, что роняет кофе себе на руку. Ругается, ставит чашку, смотрит на меня.

— Я не хочу, чтобы ты делала что-то, в чём не уверена на сто процентов, — говорит он серьёзно.

— А ты уверен, что готов провести Рождество с моей чокнутой семьёй в Аспене?

— У меня выходные с 23 по 26. Планов нет. Подойдёт?

— Вполне. Дольше — и мы оба захотим повеситься на гирлянде.

— По-праздничному, — усмехается он.

— По-самому-праздничному.

— Такого слова нет.

— Соглашусь не согласиться.

— Ну, ладно… — протягивает он медленно. — Похоже, это действительно происходит. Обещаю вести себя профессионально — после вчерашнего никакого алкоголя. Я скажу своему агенту и юристу, что мы поженились, но попрошу держать это в тайне насколько возможно, чтобы не привлекать лишнего внимания. Взамен я поеду с тобой в Аспен. Произведу впечатление на твою семью, вызову ревность у бывшего — как скажешь.

Я слегка киваю, а он продолжает с решительным выражением лица:

— А потом, когда праздники закончатся и у меня будет ясность по поводу иммиграции, я всё улажу, как только смогу. — Он быстро бросает взгляд на мем-девушку на моем телефоне, потом снова смотрит мне в глаза. — И я не против любой версии расставания, которую ты выберешь.

Я нахмурилась, обдумывая его слова. Я ведь не наивная — уже видела, как подобное развивается. Пусть и только в романтических комедиях и рождественских фильмах «Hallmark». Поэтому я спрашиваю:

— А не устроят ли СМИ настоящий цирк, если узнают, что ты женился в Вегасе?

Себ мотает головой:

— Вряд ли это дойдёт дальше спортивных блогов. СМИ особо не интересуются, с кем встречаются профи, если только ты не встречаешься с Тейлор Свифт.

Ну, уж точно я не Тейлор Свифт. Несмотря на то, как меня размножили по всему Интернету прошлой ночью.

— Я согласна.

Слова срываются с губ, прежде чем я успеваю их обдумать. Потому что даже при дневном свете это по-прежнему моя лучшая возможность пережить эти праздники. После того, как мое расставание показали по телевизору, и я стала мемом, временный брак с красавчиком-хоккеистом звучит уже не так уж и плохо.

Себ качает головой, переводя взгляд с меня на свадебную катастрофу на экране, и обратно.

— Значит… мы это делаем?

Я глубоко вдыхаю:

— Да, делаем.

— Тогда мне стоит позвонить агенту. — Его взгляд задерживается на моём лице.

— А мне — привести себя в порядок. — Я провожу рукой по щеке в том месте, куда он смотрит, и нахожу… кусок гриба. Именно так я себе и представляла утро после свадьбы. — Можно воспользоваться твоим душем?

Себ смотрит на гриб, теперь лежащий на его одеяле. Его выражение становится немного настороженным:

— Эм… конечно, — говорит он, но голос его будто бы говорит: «Разве у тебя нет своей комнаты и душа, сумасшедшая женщина с начинкой для пиццы?»

— Не хотела, чтобы кто-то увидел, как я выхожу из твоей комнаты в таком виде, — объясняю я. — Не хочу выглядеть так, будто совершаю путь позора.

Его лёгкая хмурость сменяется улыбкой:

— О да, логично. — Он смеётся. — Прости, я не привык к отношениям, и вся эта брачная штука будет для меня в новинку. Так что ты имеешь полное право направлять меня, если собьюсь с пути.

Моя память тут же возвращает меня к разговору прошлой ночью, когда он признался, что сначала подумал, будто я — его бывшая. Я криво улыбаюсь:

— Верно. Ты же обычно встречаешься с таким количеством женщин, что не можешь их даже запомнить.

— Нет, я не это имел в виду… — начинает он, но я уже направляюсь в ванную с той уверенностью, какую только может изобразить женщина, выглядящая как ингредиент для пасты.

Моя ванная точно уступает этой — и по размеру, и по чистоте.

Я не тороплюсь — чищу зубы, полощу рот, потом включаю душ на полную мощность. Намыливаюсь всеми отельными средствами, какие найду. Горячая вода кажется мне очищением, искуплением… но, когда я выхожу, понимаю: ничего не смылось. Все решения прошлой ночи остались со мной.

Я вышла замуж за Себастиана Слейтера. Номер 19. Центральный нападающий. Любимый игрок моего бывшего. И человек, который, судя по всему, никогда не пускал женщину в свой дом надолго — даже чтобы она успела принять душ.

А ведь нам нужно убедить всех, что наш брак настоящий. Нам нужно сыграть влюблённую пару так, чтобы поверили. Без плана мы пропадем.

Накинув пушистый белый халат, я выхожу и вижу Себа, расхаживающего по комнате с телефоном у уха и пальцами на переносице. Он хмур, но, увидев меня, извиняясь шепчет: «секунду». Потом снова быстро расхаживает, бормоча: «угу», «мм-гм», «ладно».

Наконец он завершает звонок и поворачивается ко мне.

— Нам нужно сделать это правдоподобным! — выпаливаю я в тот же момент, когда он говорит:

— Майк мне не поверил!

Мы замолкаем, глядя друг на друга с округлившимися глазами, а затем одновременно смеёмся.

— Похоже, мы на одной волне, — улыбается он, скользя взглядом по моему халату и опускаясь на край кровати.

Я нервно заправляю мокрую прядь за ухо. Его взгляд — хоть и мимолётный — словно обжигает, и я уверена, что пылаю, как маяк.

— Да, — говорю я чётко, стараясь звучать максимально деловито. — Если хотим, чтобы это сработало, придётся убедить всех.

Себ кивает:

— Майк сказал, что может попросить клубного юриста сразу заняться сменой статуса, но мне нужно будет немедленно встретиться с ним в Атланте. И этот юрист должен поверить, что брак настоящий. — Он листает телефон. — В интернете пишут, что нужны фотографии вместе, почта на один адрес, и подтверждения от родных и друзей.

— Ну, фото у нас есть, — киваю я в сторону снимков с дорожным конусом и Элвисом. — Остальное…

Я… удивлена. Приятно удивлена.

И его улыбка ясно говорит — он это прекрасно понял.

— Итак, подведём итоги, — снова с насмешкой говорит Себ, протягивая руку, чтобы загибать пальцы. — Мы тайно встречались уже какое-то время, вчера сбежали и поженились, теперь ты живёшь у меня, и мы одна из тех женатых пар, которые никогда-никогда не занимаются сексом. Даже ничем близким к нему. — Он делает паузу. Ухмыляется. — Хотя нам всё же придётся показывать хоть какое-то физическое взаимодействие, иначе никто не поверит.

— Мы можем держаться за руки, — чопорно отвечаю я, будто старая девственница с дюжиной кошек. — И обниматься.

— А если кто-то подвесит омелу на Рождество?

Я бросаю на него выразительный взгляд. Он смеётся:

— Что? Я же просто хочу быть, как бойскаут — всегда готов ко всему.

В голове тут же всплывает тот ошеломляющий момент прошлой ночью, когда его губы коснулись моих. Я вздыхаю и сдаюсь:

— Один короткий поцелуй. Если будет омела.

— А можно ли во время этого поцелуя слегка… приобнять за попу?

Да… Стоп! Почему я вообще об этом задумываюсь?

— Нет!

— Хммм… — Его взгляд скользит по моему пылающему лицу. Сейчас на моих щеках — на лице, на лице! — можно яичницу жарить.

Чёрт. Теперь я думаю о попах. Моё бедное, страдающее от похмелья сознание не справляется с этим чертовски обворожительным мужчиной, который улыбается так, будто создан для флирта, и гоняет моё воображение галопом.

К несчастью, его улыбка только ширится:

— Запишем это как «возможно», да?

Во что же я, чёрт побери, вляпалась?