Шахидка с голубыми глазами

Глава 10 ГАЛАТЕЯ

– Ну, как? Встретил своего друга Руслана? – спросил меня Ашот, принимая от меня насквозь мокрую рубашку и развешивая ее на спинке стула перед камином.

– Встретил! – кивнул я.

– Я рад за тебя, – с чувством произнес Ашот, протягивая мне полотенце. – Хороший друг – это все равно, что солидный счет в банке.

Посетителей в кафе не было, и меня не смущало, что я щеголяю с голым торсом. Здесь я чувствовал себя как дома. Заняв самый дальний столик, я первым делом выпил водки, а затем позвонил Никулину. Электронный голос ответил, что абонент недоступен. Я еще раз позвонил. Потом еще…

Ашот принес солянку. Я машинально потянулся к графинчику с водкой… Нет, так нельзя. Сейчас меня развезет, как снеговика на весеннем солнышке… Ну, чего я нервничаю? Чего дергаюсь, как паралитик?

Я снова позвонил. «Абонент временно недоступен…» Мне захотелось швырнуть трубку в стену. Все-таки этот Никулин – свинья! Надо гнать его в шею из агентства! Ведь сам просил меня позвонить ему! И что же? Почему он выключил телефон? Почему, в конце концов, не позвонит мне?

Я взял ложку, зачерпнул горячий бульон с мелкой нарезкой свиных почек, ветчины, блестящими аспидными маслинами… Нет, это не солянка! Это помои какие-то! Это просто невозможно есть!

Ложка, звякнув, упала на стол. Я схватил графин, наполнил рюмку. Водка полилась через край. Ашот с тревогой взглянул на меня из-за стойки, перекинул через руку белую салфетку и подошел ко мне.

– Что-нибудь не то, Кирилл?

Я промолчал. Ашот стал вытирать стол… Трус я! Трус! Я боюсь выяснить все и сразу. Я тяну время, надеясь, что все образуется, что Никулин позвонит мне. Я оставляю себе шанс, надежду. Но сколько я буду тянуть? День, два? Завтра вечером я улетаю в Испанию. И увезу с собой тяжкий комок в душе, которая называется слабой надеждой?

– Принеси мне телефонный справочник, – попросил я и испугался своего голоса.

– Э-э-э! – протянул Ашот и покачал головой. – Ты совсем продрог! Может, тебе лучше перцовки выпить?

– Да, – рассеянно ответил я.

Я раскрыл телефонную книгу… Это как диагноз. Узнать правду о своем здоровье страшно. Но нельзя начать лечения, не узнав этой правды… Я открыл страницу на букве «М». Повел пальцем по строчкам: «Магазины», «Мебель», «Милиция», «Монтажные работы»… «Морг».

Ашот поменял графины и поставил рядом со мной перцовку. Я прикрыл ладонью страницу справочника, дожидаясь, когда он уйдет. «Не дай бог! – думал я. – Что тогда? Это же катастрофа! Это самая настоящая война! Несколько слов, произнесенных Яной Ненаглядкиной, пролили столько крови!»

Я набрал телефонный номер морга. Мои пальцы дрожали. Ответил сиплый мужской голос. Я почему-то представил себе мерзкого мужика в грязном резиновом фартуке, в резиновых перчатках, с ржавым скальпелем в руке…

– Скажите, не значится у вас Никулин Иоанн…

– Кто? – перебил голос.

– Простите… Никулин Иван Игоревич…

– Да, есть, – тотчас ответил голос. – Поступил час назад. Попал под машину…

У меня онемели пальцы, и я едва не выронил трубку. Попал под машину… В моем сознании помутнело. Нет, не попал. Это сделали умышленно. Должно быть, толкнули под колеса грузовика… Ванька, Ванька, прости! Это я во всем виноват! Я втянул тебя в эту гнусную игру со смертью…

Перцовка обожгла горло. Я смял в пальцах щепоть хлеба, взял губами мягкий теплый шарик… Жестоко играют подонки! Давят и жгут все, что только может пролить свет на заговор против профессора. Что же было в тех документах, которые Иоанн оставил в «секрете»? Возможно, в них содержался ответ на вопрос: кто и за что собирается убить Веллса.

– Не понравилось? – спросил Ашот, забирая тарелку с солянкой. – Сейчас хашламу принесу.

Медлить больше нельзя. Прошло столько времени, а я еще ничего не узнал. Мы с профессором, как слепые котята, летим навстречу своей смерти. У меня остались одни сутки. Я начну разматывать клубок сначала. Ничего не было, передо мной – чистый лист. Ночь, реабилитационный центр, пустой больничный коридор и девушка в белом. Вот от нее я и начну плясать.

Я по памяти набрал номер реабилитационного центра. Как в прошлый раз, мне ответила девушка. Нежный, мяукающий голос.

– Здравствуйте, – сдерживая металлические нотки в голосе, как ретивого коня, сказал я. – Я родственник Яны Ненаглядкиной. Хотел бы ее навестить. Как это сделать?

Возникла недолгая пауза. Я слышал дыхание девушки. Готов был поспорить, что в этот момент кто-то был с ней рядом и шла активная жестикуляция.

– Родственник? – недоверчиво переспросила девушка и добавила с едким сарказмом: – Очень сожалению, уважаемый родственник, но встречи с нашими пациентами строго запрещены. Это во-первых. А во-вторых, Яна Ненаглядкина уже выписана.

– Как выписана?! – крикнул я, не сдержавшись. – Когда?! Почему?!

– Что вы кричите? – жестко осадила меня девушка. – Выписана, потому что уже здорова.

– А где она сейчас?

– Понятия не имею. Всего доброго!

Она положила трубку. Я, ничего не видя и не соображая, зачерпнул горячей хашламы и обжегся разваренным перцем. Яну выписали, и никто не знает, где она. Ее выпустили из-за высокой стены в этот мир, где, подобно голодным псам, бродят убийцы. Яна, милая! Где же ты? Понимаешь ли ты, как здесь опасно?

Я кинул на стол какую-то купюру и, надевая рубашку на ходу, выскочил на улицу. «Спокойно, – сказал я сам себе, – я ее найду. Куда она может еще пойти, как не к себе домой? Бабушка Кюлли сказала, что Яна была их соседкой по балкону. А старая профессорская квартира находится на улице Азовской. Знаю я эту улицу: на одном ее конце крикнешь, на другом конце люди обернутся. Там, по-моему, всего две пятиэтажки с балконами. Все остальное – особняки, окруженные садами и огородами».

Меня чуть не сбила легковая машина. Завизжали тормоза. Водитель посигналил, помахал кулаком. Как удачно, что льет дождь! Отвратительная погода! В такую погоду хороший хозяин собаку на улицу не выгонит. И Яна, конечно же, не пойдет гулять. Завернется в плед, сядет в кресло и будет телевизор гонять по всем программам. Наверное, соскучилась по телевизору. Ведь в палате телевизора не было.

Я остановил такси, приказал водителю мчать на Азовскую во весь дух. Водитель попался вредный, буркнул в ответ, что будет мчаться с той скоростью, какую определяют правила дорожного движения. Наверное, надо мне было выгнать из гаража свою машину. Не решился потому, что в своем ярко-красном «Рено» я напоминал бы тореадора, дразнящего быка красной тряпкой. Хватит дразнить его, хватит. Меня уже тошнит от кровяного следа, какой за этим быком волочится.

– Какой дом на Азовской? – спросил водитель.

Я махнул ему рукой, чтобы ехал потише, опустил стекло, высунул голову и стал спрашивать всех подряд, где жил профессор Веллс. Пятеро не знали, шестой был пьян до онемения, а седьмой – то есть седьмая, это была девочка-подросток под малиновым зонтиком – указала на забрызганные известью окна на третьем этаже.

– Две недели уже, как они съехали, – сказала она.

Я выбрался из машины, встал под дождем, глядя на окна, как Лисица на Ворону с сыром. Вот балкон профессора, а с ним рядом другой – смею надеяться, что это балкон Яны. Значит, ее квартира на третьем этаже справа.

– Вы не в тот подъезд идете! – крикнула мне вдогон девочка. – Профессор во втором жил, а вы идете в первый!

Я отмахнулся и взлетел по лестнице на третий этаж, встал у двери, пригладил мокрые растрепанные волосы, успокоил дыхание. Главное, не напугать ее с порога. Она, конечно, может отказаться разговаривать со мной и захлопнуть перед моим носом дверь. От меня потребуется решительность и предельная тактичность… Ну что же, вперед!

Я надавил на кнопку звонка, и мое сердце вместе с дыханием остановилось в ожидании… Шаги! Какое счастье, что она дома! Клацнул замок. Дверь открыла сухощавая бледная женщина. Взглянула на меня светлыми глазами, улыбнулась. Кто она? Для матери слишком молода. Сестра? Подруга?

– Вам кого?

– Яну Ненаглядкину.

– Опоздали, – весело ответила женщина, да так звонко, что по этажам покатилось эхо. – Яна здесь больше не живет.

Если я настроен на что-то плохое, то мои органы чувств отлавливают только подтверждение этого плохого. Из всего, что мне сказала женщина, я услышал лишь слова «опоздали» и «не живет».

– Вы что?! – дурным голосом крикнул я, бесцеремонно вламываясь в квартиру. – Вы что говорите?!

– Эй, эй, дружочек! – с веселой агрессивностью воскликнула женщина и уперлась мне руками в грудь. – Полегче, пожалуйста! Я за Яну не отвечаю, и она сама решает, где ей жить.

– Что с ней случилось?! – с мольбой глядя в лицо женщины, произнес я.

Она пожала плечами, отступила на шаг, сверкая озорными глазами. Мое поведение ее забавляло.

– Да ничего с ней не случилось! Утром она позвонила на мамину квартиру, где я живу, и сказала, что уезжает.

– Она сама вам позвонила? – пробормотал я, начиная понимать, что самого страшного, чего я так боялся, не произошло.

– Конечно, сама.

– А вы хозяйка?

– Хозяйка, хозяйка. Что, не похожа?

Я пытался заглянуть в прихожую; мне казалось, что Яна прячется где-то здесь.

– А где ее вещи? – спросил я.

– С собой забрала, разумеется! – с иронией ответила хозяйка. – Она уехала часов в одиннадцать. Да какие там вещи! Пара платьев да пара туфлей.

– А вы уверены, что она была здесь утром?

Хозяйка рассмеялась, удивленно вытаращив глаза.

– Ну, вы чудной человек! Конечно, уверена! Он же сама мне дверь открыла! Показала порядок, отдала ключи и уехала.

Яна жива. Во всяком случае, в одиннадцать часов утра была жива. Это счастье. Невероятное везение.

– Где она сейчас? Мне срочно надо ее найти!

– Увы, ничем помочь не могу, – призналась хозяйка, глядя на меня оценивающе и, по-моему, с некоторым сочувствием. Лицо ее стало совсем скучным, когда она взглянула на мои джинсы, выпачканные на коленях. – Она у нас девушка независимая, гуляет, где хочет и с кем хочет… Не думаю, что у вас есть надежда. Хотя… хотя любовь зла.

Она думала, что я влюблен в Яну, но моя любовь безнадежна, и потому проявляла ко мне сочувствие. Я ей нравился. Она искренне жалела меня.

– А почему вы считаете, что у меня нет надежды? – спросил я, хорошо разыгрывая ревность и обиду.

Женщина спрятала глаза, повела плечиком, раздумывая, говорить правду или же пощадить меня.

– Понимаете, сейчас ведь девушки предпочитают богатых… Я ничего не хочу сказать про вас плохого, но…

Она так страшно тянула, что я даже кулаком махнул от нетерпения.

– Что «но»?

– Вам надо было увидеть машину, на которой она уехала, – парируя на мою грубость легкой местью, ответила женщина. – Тогда бы вы не задавали подобных вопросов.

– Что ж это была за машина? Самосвал? «БелАЗ»? Или, может, карьерный экскаватор?

– Ага, экскаватор, – иронично усмехаясь, кивнула женщина. – Не знаю, что за модель, но о-о-очень навороченная! Черный, сверкающий джип! Я что-то подобное видела только у гостиницы «Ореанда», когда там банкиры останавливались.

– И что? Яна села за руль?

– Зачем ей за руль садиться? – со скрытым смыслом ответила женщина и улыбнулась краем губ. – Там было кому везти такую красивую даму.

– Глупости! Наверняка это личный водила какого-нибудь бизнесмена втихую подрабатывал извозом, – легкомысленно сказал я. – Дайте-ка мне телефоны ее подруг, и я быстро разберусь, кто там ее на джипе катает.

Женщина отрицательно покачала головой.

– Откуда у меня телефоны ее подруг? У Яны своя жизнь, и я в нее не вмешивалась. Раз в месяц она приезжала ко мне с деньгами за квартиру. Я у нее спрошу: «Дома все нормально?» А она: «Все нормально!» Вот и все наше с ней общение… Да вы зайдите, чего на пороге стоять…

Я, конечно, зашел. Комната Яны была маленькой, метров двенадцать, не больше. У окна, друг против друга, стояли диван и книжный стеллаж. В углу платяной шкаф и старое кресло с драной обивкой – похоже, что когда-то здесь точил свои коготки кот. Вот и вся мебель. Я пробежал взглядом по корешкам книг: «Анна Ахматова», «Сергей Есенин», «Антология русской поэзии»…

– Вы любите стихи? – спросил я.

– Обожаю, – призналась хозяйка. – И Яна, по-моему, тоже.

– С чего вы взяли? – спросил я, глядя на запыленный подоконник, на котором стояли горшки с засохшими цветами.

– Я же вижу, что книги стоят не в том порядке, в каком они у меня были. Да и вот закладка в томе Муравьева. – Хозяйка встала на цыпочки и сняла с полки книгу в синем переплете. Открыла страницу, на которой лежал календарик. – Не моя закладка, точно! «Смерть Данта». Вот на чем она остановилась… – И хозяйка с неожиданным вдохновением продекламировала:

Хозяйка замолчала и подняла на меня просветленный взгляд:

– Я тоже обожаю Муравьева.

Она закрыла книгу, оставив закладку Яны на прежнем месте.

– У Яны натура романтическая, тонкая, – продолжала она, проводя пальцем по пыли, которая тонким слоем покрывала край полки. – Таких только в глухой провинции отыскать можно, где духовность подпитывается книгами. И чтобы вскружить ей голову, надо о-о-очень постараться. Но, видимо, нужда совсем ее достала… – Она подошла к окну и отдернула занавеску. – М-да, милая и добрая девушка… Вот только цветочки она мне сгубила. И фиалки засохли, и фикус… А я ведь просила, чтобы не забывала поливать. Девичья память! О цветочках ли думать, когда богатый жених на голову свалился?

Хозяйка украдкой взглянула на меня, чтобы узнать, убила ли она меня своим рассказом о богатом женихе. А я украдкой посмотрел на нее, чтобы понять: знает она, почему Яна в последнее время не поливала цветы, или же искренне заблуждается насчет девичьей памяти. Мы встретились взглядами и улыбнулись. Нет, ничего ей не известно ни про попытку самоубийства, ни про реабилитационный центр.

Хозяйка замолчала, давая понять, что наша милая беседа закончена и я могу сваливать. Я рыскал взглядом по полкам, подоконнику, надеясь найти какой-нибудь предмет или клочок бумажки, который поддержал бы затухающий огонь моих поисков.

– Она ничего здесь не забыла? – спросил я с тоской.

– Если что и забыла, то не пропадет, но Яна уже вряд ли сюда вернется.

Мне не за что было ухватиться. Я словно висел на отвесной скале, и мои руки слабели, и пропасть притягивала к себе, и я лихорадочно искал хоть какой-нибудь выступ на совершенно гладкой каменной стене… Мы вышли в прихожую.

– Не унывайте, – приободрила меня женщина. – Человек – не иголка. Если очень захотите, то найдете ее. Только надо ли вам это?

Я повернул лицо, взглянув на хозяйку так, как если бы она опасно заблуждалась, но промолчал. Нет, Яна – не иголка. Яна – свеча, которой осталось гореть совсем немного. Если, конечно, она еще горит… Хозяйка щелкнула замком и взялась за дверную ручку. Я пробежал взглядом по вешалке, обувной полке. На трехногой тумбочке, мерцая красными цифрами дисплея, стоял телефон. Знаю я эту отечественную модель в корпусе от японского «Панасоника»! Хорошая штука, вобравшая в себя самые капризные запросы напуганных криминалом граждан и, что для меня было самым важным, снабженная автоматическим определителем номера с памятью для входящих и исходящих звонков.

– Вы позволите посмотреть звонки? – попросил я.

Женщина вздохнула, захлопнула дверь и приняла выжидающую позу. Наверное, она думала: «Этот бедолага еще на что-то надеется, еще верит, что Яна вернется к нему. Наивный!» Я доставлял ей неудобство, лимит доброжелательности был исчерпан. Тем не менее сел рядом с телефоном и просмотрел входящие звонки за последние три недели, когда Яна лечилась. Аппарат «засек» всего два звонка с одним и тем же номером.

– Вы не знаете, чей это телефон? – спросил я.

Хозяйка глянула на дисплей и отрицательно покачала головой.

И в списке исходящих звонков значился тот же номер – единственный за минувший месяц. Яна звонила на этот номер сегодня, в девять тридцать утра. Разговор длился три минуты… Не бог весть какая информация, но все же лучше, чем ничего.

Я поблагодарил хозяйку квартиры, вышел на лестницу и стал спускаться. Яна уехала отсюда на шикарном джипе. Если, в самом деле, у нее такой богатый поклонник, то почему Яна снимала столь скромную квартиру? И разве стала бы она резать себе вены из-за безответной любви к какой-то хилой эстрадной звездочке? Я спустился этажом ниже и как вкопанный остановился перед крышкой мусоропровода… А что, если на джипе был сам Дэн? Может, он опомнился после того, что сотворила с собой Яна, пожалел ее и вернулся к ней?.. Очень интересная версия. Я еще покумекаю над ней, а сперва выясню, кому звонила сегодня утром Яна. Я сел на ступеньку и набрал на мобильнике номер, сохранившийся в памяти телефона. Мне ответили сразу же, почти мгновенно: немного сиплый, словно простуженный, молодой женский голос.

– Слушаю! Говорите!

Дальним фоном до меня доносился детский визг и ритмичные звонкие удары. Кажется, мне придется кричать, чтобы мой абонент меня услышал.

– Привет, – сказал я как своей давней знакомой. – А Яна не у тебя?

– Яна? Хм, странно… А с кем я говорю?

Мне стало ясно, что на этот раз не стоит рассчитывать на открытость и доброжелательность. Девушка, ответившая мне, вела себя настороженно, и если я представлюсь приятелем Яны Кириллом Вацурой, то разговор наверняка будет безрезультатным и рекордно коротким. И тут вдруг в моей голове родился смелый экспромт.

– Не узнаешь? – произнес я обиженно, как человек, привыкший к тому, что его узнают по голосу. – Это Дэн. Куда Янка запропастилась? Не могу ее найти.

– А-а?.. – испуганно ответила моя собеседница и на мгновение потеряла дар речи. – А-а… ну да… здравствуйте, Дэн… А Яны у меня нет… – И приглушенно, прикрыв трубкой ладонью: – Замолчите все!! Ни черта не слышно из-за вас… А Яна уже уехала, – снова обратилась ко мне девушка. Голос ее крепнул с каждой секундой и становился нахальным. Как же! Моей собеседнице выпал редчайший, уникальный шанс щелкнуть по носу всеобщего любимца и кумира. – И вообще Яна вас уже забыла, она замуж выходит.

– Замуж? – насмешливо протянул я. – Это кто ж ее подобрал?

– И вовсе не подобрал! – с чувством достоинства ответила девушка. – Да будет вам известно, у нее солидный жених с новеньким «Мерседесом». И молодые навсегда улетают в Испанию.

– В Испанию? – ахнул я, вмиг забыв, что я – знаменитый певец Дэн и потому должен быть избалованно-невозмутимым. – Опять Испания?! Какого черта?! Ничего не пойму… Когда они улетают?

– Скоро! – с наслаждением мстила девушка. – На днях…

– А сейчас она где? У нее есть мобильник? Дай мне ее номер!

– Где она сейчас, я не знаю, – холодно отозвалась девушка с вершины утоленного самолюбия. – И номера своего она мне не оставила. Но если бы даже оставила, я бы все равно вам его не дала. И вообще, уважаемый Дэн, я хочу вам сказать, что вы хоть и хорошо поете, но Яну зря упустили. Такую девушку вы больше не найдете. Потому что мы с Яной, как неразлучные подруги, прежде всего ценим в людях порядочность и скромность. Я, например, тоже считаю, что девушка должна быть гордой…

Я не помнил, как надавил на кнопку отбоя. Нет, на черном «Мерседесе» за Яной приезжал вовсе не Дэн. Но кто? За кого она выходит замуж, едва выписавшись из реабилитационного центра? Что за сказочный принц решил взять в жены худенькую девушку со свежими шрамами на запястьях? Может, это ее лечащий врач, преуспевающий психиатр? Он лечил ее, возвращал к жизни, помогал забыть скачущего по сцене мальчишку, а потом вдруг влюбился в свою пациентку, подобно тому, что произошло с Галатеей в «Пигмалионе»? Явью стала история, похожая на красивую сказку?

Я был готов поверить в эту сказку. Но на земле полно райских уголков, куда бы могли направиться молодые. Почему же Испания? Почему снова Испания?

Я вышел из подъезда на улицу. Мне показалось, что на город опустился необыкновенно душный, по-летнему теплый вечер, но вот только прохожие почему-то зябко поводили плечами, поднимали воротники и прятали озябшие руки в карманы пальто и курток.

Испания… Яна предупредила профессора, чтобы он не летел в Испанию, но сама отправляется туда же со своим женихом (с женихом ли?). И я, неожиданно взявшийся оберегать тело профессора, тоже лечу в Испанию. В одно и то же время, в одном и том же месте собираются странные милые люди.

Что-то там будет. Печенкой чувствую, что-то будет.