Та, что превращает время в пыль

Глава десятая #2

— Звезды существуют вне времен. Мы превратимся в прах, а они все так же будут сиять…

Мы сидели на чердаке перед огромным окном, сквозь него глядя на усыпанное звездами небо. В моей руке была чашка кофе, в руке Кристиана — бокал вина.

— Знаешь, что самое интересное? — тихо отозвалась я. — Мы оба сейчас смотрим на звезды, но видим разные узоры. — Я вздохнула и сказала с некоторой завистью: — Ты живешь в прекрасную эпоху.

Кристиан чуть пожал плечами.

— Не так уж она и прекрасна.

— Но как же… Кареты, леди из высшего общества, облаченные в платья с корсетами, балы…

— Это все — наносное. То, что прячется в глубине, под этой роскошью и блеском, куда непригляднее. — Кристиан повернул голову ко мне: — А какая она, твоя эпоха?

— Более… откровенная. Во всем. Люди получили свободу самовыражения — можно говорить, что захочется, можно отстаивать свои права. Вот только мне кажется, что мы потеряли что-то… что-то важное. Стали жестче, агрессивнее…

Я рассказала Кристиану о последних изобретениях и буквально наслаждалась потрясением, написанным на его лице. Что и говорить, полтора века — огромный срок. Назначения многого из того, о чем я рассказывала, Кристиан просто не понимал.

— Я до сих пор не могу поверить, что мы существуем в разных эпохах, — задумчиво сказала я.

— Отчего же? Магия повсюду, это лишь одно из ее проявлений.

Я вся подобралась — как кошка, готовящаяся к прыжку. Отставила чашку с кофе и всем телом развернулась к Кристиану.

— Хочешь сказать, ты часто сталкиваешься… с магией?

— Каждый день, — как-то невесело усмехнувшись, ответил он.

— Ого, — пораженно произнесла я. — И… — Замолчала, пытаясь подобрать верные слова. — Какая она, магия?

Кажется, мой вопрос Кристиана удивил.

— Разная.

Я постучала пальцем по подбородку. Сформулировать то, что меня терзало, облечь мысли в слова оказалось вдруг не так-то просто — когда дело коснулось неизведанного. Того, что находилось за пределами моего понимания.

— Ты говорил, что каждый день сталкиваешься с магией. И в чем… это выражается? Как это происходит?

Кристиан, видимо, все-таки понял из моей сбивчивой речи то, что я хотела до него донести. И мне показалось, что по его призрачному лицу скользнуло еле уловимое выражение, чуть исказив красивые черты. Он стал… мрачнее, словно мои слова задели какую-то тонкую струну в его душе.

— Я никогда и никому не говорил об этом… — прошептал он.

— Даже Селин? — не сдержалась я.

— Даже Селин. Но мы… нам никогда не суждено встретиться… по-настоящему, а значит… Наверное, мне даже хочется открыться. Хоть кому-нибудь.

Я чувствовала — и по взгляду, и по голосу Кристиана, что он собирается сказать мне нечто важное… нечто пугающее. Нечто, что изменит мое представление о мире раз и навсегда.

И я была к этому готова.

— Я почти ничего не помню из своего прошлого — лишь обрывочные воспоминания о приюте.

— Ты — сирота? — тихо спросила я.

— Нет. Не знаю. У меня есть сестра, но она мне не родная, хоть мне и упорно утверждают обратное. Я уверен, что те люди, которые воспитывали меня первые годы моей жизни, прежде чем отказаться от меня и отдать меня приемной семье — мои настоящие родители.

— Почему?

— Потому что я — не человек. Не совсем человек.

В горле пересохло. Я неосознанно подалась вперед.

— А кто ты?

— Я — Ангел Смерти.

На несколько секунд тишина в доме стала плотной, осязаемой, похожей на стекло. Мне казалось, что стоит мне произнести хоть слово, и стеклянная тишина треснет, разобьется на мириады мельчайших осколков.

— У меня нет прошлого. Но мое будущее предопределено. Я забираю черные души, души тех, кто недостоин ступать по земле. Я — карающая длань самого Господа Бога.

— Ты… убиваешь?

— Караю, — жестко ответил Кристиан. Скулы сведены, черты призрачного лица будто даже стали резче. — Убийц и насильников. Тех, чьи руки запятнаны чужой кровью. Я забираю их души и отправляю их в Пустыню Снов.

-Я… Мне надо… — Я резко вскочила, опрокинув чашку. Кофе разлилось, и доски жадно впитали его в себя, словно принимая мое подношение. — …обдумать. Мне надо побыть одной.

— Розали!

Я торопливо спустилась с чердака, сбежала по лестнице на первый этаж. Схватила куртку — ночами в Ант-Лейке было прохладно. Я выбежала из дома, разрывая связь, зная, что здесь, вне стен «Лавандового приюта», Кристиану до меня не добраться.

Я доверяла ему, я таяла от его пристального взгляда, от того, как нежно он произносил мое имя. Я была благодарна судьбе за такой противоречивый подарок

— за то, что наши с Кристианом пути однажды пересеклись. Здесь, в «Лавандовом приюте».

И все это время я ждала каждой новой встречи… с убийцей. Карающей дланью. Ангелом Смерти. Неважно, как он сам себя называл или как называли его другие. Неважно, что он считал, что восстанавливает справедливость. Но на его руках тоже была чужая кровь.

И я не знала, смогу ли с этим знанием смириться.