Тенгиз

ЭПИЛОГ БОНУСНОЙ ГЛАВЫ

Утро.

Просыпаюсь от запаха блинов.

Мать готовит завтрак.

Иду на кухню.

Нино сидит на стульчике. Ест блин. Руками. Перемазана вся.

Видит меня. Улыбается.

Сажусь.

Мать ставит передо мной тарелку.

— Ешь. После поговорим.

Ем.

Блины вкусные. Как в детстве.

После завтрака. Мать и я. Балкон.

— Что ты хочешь дальше? — спрашивает.

— Не знаю. Честно. Первый раз не знаю.

— Это хорошо.

— Хорошо?

— Да. Раньше ты всегда знал. Контролировал. Планировал. И был несчастен. Сейчас не знаешь. Но хотя бы честный.

Молчу.

— Знаешь, что я думаю? — продолжает она.

— Что?

— Что тебе нужно время. Без женщин. Без бизнеса. Без суеты. Время просто быть. С семьёй. С собой.

— Сколько времени?

— Сколько нужно. Месяц. Год. Неважно.

— А деньги? Бизнес?

— Артём справится. Ты ему доверяешь?

— Да.

— Тогда доверь. А сам — отдохни. Впервые в жизни.

Остаюсь.

Неделя.

Две.

Месяц.

Живу в их доме.

Играю с Нино.

Помогаю Марку с ремонтом.

Разговариваю с матерью.

Просто живу.

Без плана.

Без цели.

Без системы.

Через два месяца звоню терапевту.

Первый раз.

Записываюсь на сеанс.

Начинаю ходить.

Раз в неделю.

Говорю.

Распутываю клубок.

Медленно.

Больно.

Честно.

Через полгода.

Чувствую себя... иначе.

Не лучше.

Иначе.

Живее.

Реальнее.

Звонит Артём.

— Как ты?

— Нормально. Лучше, чем было.

— Хорошо. Слушай. Есть сделка. Интересная. Хочешь подключиться?

— Нет.

— Правда?

— Правда. Пока нет. Справишься без меня?

— Конечно. Просто спросил.

— Спасибо, что спросил.

Через год.

Возвращаюсь в Питер.

Не насовсем. Посмотреть.

Квартира пустая. Пыль. Холод.

Стою посреди гостиной.

Смотрю.

Та же квартира.

Но чувствую себя в ней... чужим.

Это уже не дом.

Это склеп.

Продаю квартиру.

Покупаю другую. Меньше. Уютнее. На Петроградской. С видом на парк.

Обставляю. По-новому.

Не минимализм.

Живое пространство.

Книги. Растения. Фотографии семьи на стенах.

Возвращаюсь к работе.

Но по-другому.

Не двенадцать часов в день.

Восемь.

Не семь дней в неделю.

Пять.

Выходные — для Нино. Для матери. Для себя.

Через два года.

Встречаю женщину.

Ирина. Тридцать три. Переводчица. Спокойная. Умная. Без истерик.

Мы встречаемся.

Медленно.

Я честен сразу:

— У меня багаж. Я был неспособен любить. Ходил к терапевту. Стал лучше. Но всё ещё учусь.

Она смотрит.

— Ценю честность. Давай не торопиться. Посмотрим.

Год с ней.

Я... люблю её?

Не знаю.

Но мне хорошо рядом.

Спокойно.

Тепло.

Это тоже любовь?

Может быть.

Не знаю, чем закончится эта история.

Женимся ли.

Родятся ли дети.

Останемся ли вместе.

Не знаю.

Но знаю другое.

Что шесть вагонов прошло той ночью.

Шесть вариантов будущего.

Я выбрал седьмой.

Самый трудный.

Самый честный.

Без гарантий.

Без финала.

Только путь.

И это впервые.

Жизнь.

Настоящая.

Не система.

Не функция.

Жизнь.

С болью. С радостью. С любовью. С потерями.

Со всем.

Ноль сантиментов?

Нет.

Теперь есть сантименты.

Много.

И это нормально.

Это человечно.

Это я.

Тенгиз Джапаридзе.

Семьдесят миллионов долларов.

КОНЕЦ БОНУСНОЙ ГЛАВЫ

Ноль гарантий. Все возможности. 🥀