Тенгиз

ГЛАВА 6 «Женщина в лифте»

Лифт начинает движение вверх, и я остаюсь один в этой стеклянной капсуле. Вид на атриум отеля открывается захватывающий — мрамор, золото, водопады, люди внизу размером с муравьёв. Красиво. Дорого. Бессмысленно.

Третий этаж.

Четвёртый.

Лифт замедляется.

Пятый этаж. Остановка.

Двери открываются.

И вот тут происходит то, что происходит редко.

Очень редко.

Я перестаю дышать на секунду.

В лифт входит женщина.

Не девушка. Не девочка. Именно женщина.

Тридцать два года, может тридцать четыре. Рост метр семьдесят пять. Тело атлетичное, но женственное — широкие плечи, узкая талия, бёдра выразительные. Платье чёрное, простое, до колена, без вырезов и разрезов. Ткань качественная, сидит идеально. Никаких брендов. Никаких логотипов. Просто хорошее платье на правильном теле.

Волосы тёмные, почти чёрные, собраны в низкий пучок. Несколько прядей выбились и обрамляют лицо. Макияж минимальный — лёгкая помада, тушь, всё. Кожа чистая, здоровая, без тонны тонального крема.

Лицо.

Вот это лицо.

Не классическая красота. Нос с горбинкой. Скулы высокие, почти мужские. Губы тонкие, без филлеров. Подбородок волевой. Морщинки у глаз — она улыбается часто или щурится от солнца.

Но глаза.

Чёрт возьми, эти глаза.

Серо-зелёные. Холодные. Умные. Оценивающие.

Взгляд встречается с моим.

Секунда.

Две.

Три.

Она не отводит глаза.

Не смущается.

Не улыбается кокетливо.

Просто смотрит.

Изучает.

Анализирует.

Как я смотрю на женщин.

Только она делает это со мной.

Интересно.

Очень интересно.

Она входит в лифт. Движения уверенные. Никакой игривости в походке. Никакого лишнего покачивания бёдрами. Просто идёт. Нажимает кнопку восемнадцатого этажа.

Встаёт рядом.

Не в противоположном углу, как делают большинство людей в лифте.

Рядом.

На расстоянии около метра.

Запах.

Лёгкий. Едва уловимый.

Не духи. Что-то натуральное. Цитрус? Нет. Что-то более сложное. Многослойное.

Дорогое.

Очень дорогое.

Лифт продолжает движение.

Седьмой этаж.

Восьмой.

Молчание.

Не неловкое. Просто молчание.

Два человека, которые едут вверх и не чувствуют необходимости заполнять тишину бессмысленными словами.

Редкость.

Большинство людей не выносят тишину. Начинают говорить о погоде, о городе, о чём угодно, лишь бы не молчать.

Она молчит.

Стоит. Смотрит прямо перед собой. Осанка идеальная. Руки свободно опущены вдоль тела. В правой руке телефон — iPhone, простой чехол, никаких стразов или брендов.

Пальцы длинные. Ногти короткие, покрытые прозрачным лаком. Никаких колец.

Не замужем?

Или просто не носит кольца?

Девятый этаж.

Десятый.

Поворачиваю голову. Смотрю на неё. Не украдкой. Открыто.

Она чувствует взгляд. Конечно чувствует. Женщины всегда чувствуют.

Медленно поворачивает голову. Встречается взглядом.

Не улыбается.

Не спрашивает "что-то не так?".

Просто смотрит.

В её глазах вопрос.

Не "почему ты смотришь?".

А "что ты видишь?".

Более интересный вопрос.

Более сложный.

Говорю первым. Нарушаю правило. Обычно жду, когда женщина заговорит первой. Но с ней другие правила.

— Вы не боитесь мужчин в лифтах.

Голос ровный. Констатация факта.

Она чуть приподнимает бровь. Почти незаметно.

— Должна?

Голос низкий. Бархатный. Никакого визга. Никакой искусственной мягкости. Просто голос взрослой женщины, которая знает себе цену.

— Большинство боятся. Статистика. Закрытое пространство, незнакомый мужчина, никакой возможности убежать.

— Большинство не умеет драться.

Пауза.

Поворачиваюсь к ней полностью.

— Вы умеете?

— Чёрный пояс по карате. Третий дан. Двенадцать лет практики.

Усмехаюсь.

— Впечатляюще.

— Практично, — поправляет она. — Мир жесток к женщинам, которые не умеют защищаться.

Одиннадцатый этаж.

Двенадцатый.

Смотрю на её тело заново. Теперь с другой оптикой. Да, видно. Плечи развитые. Бицепсы под тканью платья угадываются. Осанка боевая. Центр тяжести низкий. Баланс идеальный.

Опасная женщина.

Очень опасная.

Возбуждающе опасная.

— Вы не спросили, зачем женщине чёрный пояс, — говорит она.

— Не моё дело.

— Большинство мужчин спрашивают. Или смеются. Или говорят что-то вроде "зачем такой красивой девушке драться".

— Большинство мужчин идиоты.

Она улыбается.

Первый раз с момента входа в лифт.

Улыбка не широкая. Не показная. Просто уголки губ приподнялись.

Но эффект потрясающий.

Лицо преображается. Глаза теплеют. Появляется что-то человеческое за холодной оценкой.

Красивая женщина.

Нет.

Неправильное слово.

Притягательная.

Тринадцатый этаж.

Четырнадцатый.

— Вы русский? — спрашивает она.

— По паспорту. По характеру — грузин наполовину.

— Интересное сочетание.

— Взрывоопасное, — уточняю.

Она смотрит на часы на моём запястье. Долго. Внимательно.

— Rolex Submariner. Сорок тысяч долларов. Классический выбор мужчины, который хочет показать статус, но не хочет выглядеть выскочкой.

Поднимает взгляд на лицо.

— Костюм Tom Ford. Три с половиной тысячи евро. Сшит на заказ, идеально сидит. Никаких брендированных запонок или булавок. Минимализм.

Взгляд на портфель.

— Bottega Veneta. Пять тысяч долларов. Без логотипов. Узнаваемо только для тех, кто разбирается.

Возвращает взгляд на меня.

— Вы богаты. Очень богаты. Но не хотите кричать об этом. Интересно.

Молчу. Жду продолжения.

— Рост сто восемьдесят восемь. Вес около девяноста килограммов. Мышечная масса высокая. Вы занимаетесь спортом регулярно. Силовые тренировки, может быть бокс. Осанка уверенная. Движения контролируемые. Никакой суетливости.

Пятнадцатый этаж.

Шестнадцатый.

Она делает шаг ближе.

Расстояние сокращается до полуметра.

Запах усиливается.

Определённо не духи. Что-то другое. Её собственный запах. Кожа. Волосы. Что-то интимное.

— Взгляд холодный, — продолжает она. — Оценивающий. Вы смотрите на людей как на инвестиции. Польза или бесполезность. Выгода или потеря времени.

Поднимает руку. Медленно. Пальцы касаются моего галстука. Поправляет узел. Чуть-чуть. Миллиметр. Ненужное действие.

Но прикосновение.

Контакт.

Первый физический контакт.

Пальцы тёплые. Уверенные.

Она не отводит взгляд.

— Вы бизнесмен. Успешный. Молодой для своего состояния. Значит, либо гений, либо безжалостный. Скорее всего, и то, и другое.

Убирает руку.

Но не отступает.

Стоит близко.

Слишком близко для незнакомцев.

Достаточно близко для...

Семнадцатый этаж.

— Вы хорошо читаете людей, — говорю наконец.

— Профессия обязывает.

— Какая профессия?

— Психолог. Специализация — профайлинг. Работаю с крупными корпорациями. Помогаю нанимать правильных людей и увольнять неправильных.

Восемнадцатый этаж.

Лифт замедляется.

Останавливается.

Двери открываются.

Она не двигается.

Смотрит на меня.

— Вы едете на двадцатый этаж. К шейху Мохаммеду. Покупаете его бизнес-центр. По заниженной цене. Потому что у него проблемы, а вы умеете использовать чужие проблемы.

Замираю.

— Откуда вы знаете?

Улыбается. Шире, чем раньше.

— Я тоже еду к шейху. Он нанял меня для оценки вашей надёжности. Хотел понять, можно ли вам доверять.

Пауза.

— И?

Она делает шаг к выходу. Оборачивается в последний момент.

— Нельзя. Но это делает вас только интереснее.

Выходит из лифта.

Идёт по коридору.

Не оглядывается.

Двери начинают закрываться.

В последнюю секунду поворачивается.

Бросает взгляд.

Холодный.

Оценивающий.

Хищный.

— Увидимся на встрече, мистер Джапаридзе.

Двери закрываются.

Лифт продолжает движение вверх.

Девятнадцатый этаж.

Двадцатый.

Стою.

Смотрю на своё отражение в зеркальной стене.

Улыбаюсь.

Первый раз за сегодня.

Искренне.

Шейх Мохаммед нанял психолога.

Умный ход.

Бесполезный, но умный.

Она права. Мне нельзя доверять.

В бизнесе.

Но вот в остальном...

Двери открываются.

Двадцатый этаж.

Выхожу.

Иду по коридору.

К Presidential Suite.

К шейху.

К сделке на двенадцать миллионов.

Но почему-то думаю не о деньгах.

Думаю о женщине в лифте.

О её холодных глазах.

О её уверенных руках.

О том, как её пальцы коснулись моего галстука.

О том, что впервые за много лет я встретил женщину, которая посмотрела на меня и не увидела банковский счёт.

Увидела меня.

Настоящего.

Холодного.

Расчётливого.

Опасного.

И не испугалась.

Более того.

Ей понравилось.

Останавливаюсь у двери.

Поправляю галстук.

То место, где она касалась.

Ткань всё ещё тёплая.

Или мне кажется.

Стучу в дверь.

Один раз.

Уверенно.

Дверь открывается.

Шейх Мохаммед стоит в дверях.

Лицо напряжённое.

Глаза усталые.

Человек в проигрышной позиции.

— Мистер Джапаридзе. Проходите.

Захожу.

Большая комната. Панорамные окна. Вид на море. Стол для переговоров. Документы разложены.

И она.

Сидит в кресле у окна.

Ноги скрещены.

Планшет в руках.

Смотрит на меня.

Улыбается.

Едва заметно.

Игра начинается.

Только теперь она играется на двух фронтах.

Бизнес с шейхом.

И что-то совершенно другое с женщиной, имени которой я ещё не знаю.

Но узнаю.

Обязательно узнаю.

Потому что женщины, которые не боятся опасных мужчин, встречаются раз в жизни.

Если повезёт.

А мне, кажется, повезло.

Сегодня.

В Дубае.

В лифте отеля Atlantis.

Где всё только начинается.

ПРОДОЛЖЕНИЕ СЛЕДУЕТ