Трофей для Хищника

44

Злюсь, но стараюсь не показать вида. Что она за зараза? Невзлюбила меня с самого начала и постоянно показывает отношение.

— Правду, логично же! — выговариваю чуть возмущенно.

Луиза улыбается еще шире.

— Я рада, что ты готова смотреть в лицо неприятным новостям, — она оглядывает зал, будто собираясь с мыслями, и продолжает: — Можешь считать, что тебя разжаловали. Игорь Михайлович сказал, что ты будешь заниматься организационной работой.

Киваю. Луиза уходит.

Тщательно скрываю улыбку, которая вот-вот расползется по лицу. Для Луизы это «неприятные новости», а для меня… Я счастлива, что Игорь меня не выставил. Так у меня есть хотя бы шанс улучшить отношения.

Внутренний голос монотонно твердит, что мне это не надо. И вообще было бы лучше, чтобы он меня все же уволил. Начала бы новую жизнь. Судя по всему, Марк уже не доставит мне проблем, а значит, больше мне ничего не угрожает. Может, сбежать? Просто уйти? Даже вещи не забирать. Даже банкинг не настраивать. Как только мне переведут деньги, смогу просто взять и свалить. Я «отработала» недели две, значит, около семидесяти пяти тысяч должно получиться? Этого достаточно, чтобы снять жилье и перекантоваться еще пару недель, а там работа новая найдется, и будет мне счастье.

Да не будет. Игорь мне уже слишком дорог, чтобы бежать. К тому же, я дала слово отработать папин кредит. Странно, что он решил выплатить мне деньги, ведь должен списать в счет долга? Или вся сумма будет просто списана? Тогда меня ничего не держит, кроме собственного желания остаться. Я запуталась.

До трех часов ничего в почту не приходит. Телефон, куда я добавила аккаунт гугла, пиликает напоминанием в календаре: «Коломяги. Михаил. 16:00». Это через час. Мелькает мысль, что это отличный повод написать Игорю! Сомневаюсь некоторое время — вдруг он расценит это как нарушение правила о самостоятельном заведении беседы? Тогда пусть так и скажет! Решительно открываю почту на ноуте и пишу ответ на одно из входящих писем: «Игорь, напоминаю, еженедельная встреча с Михаилом Павловичем в Коломягах. Эльвира». Отсылаю. От него через пару минут приходит ответ: «Отмени. Леша свозит тебя домой переодеться и привезет на встречу. Форма одежды вечерняя».

Интересно, как Леша успеет приехать за мной, отвезти в дом, а потом еще на какую-то встречу? Или встреча поздняя? Не успеваю додумать все эти вопросы, к моему столику подходит Леша. Как всегда немногословно приглашает меня в машину.

Добравшись до особняка, поднимаюсь к себе в спальню и понимаю, что, кроме платьев Жизель, у меня нет другой вечерней одежды, и времени ее покупать тоже нет. Жизнь сама подталкивает меня к единственно верному решению — выбрать что-то в той огромной гардеробной.

Что же, придется выглядеть, как Жизель. Но ведь в моих силах не быть на нее похожей. В конце концов, не только внешность делает человека!

Жадно смотрю на нераспакованное коктельное платье насыщенного цвета фуксии на тонких бретельках и с косым подолом. Оно бесподобно и село бы на меня отлично, но сказано, что форма одежды вечерняя. Поэтому выбираю из черных вариантов. Рассматриваю только с бирками. Все же не то ревность, не то брезгливость берет верх, я не смогу надеть то, что носила Жизель.

Перед зеркалом поочередно прикладываю платья к себе и останавливаю выбор на простом черном платье без бретелек с корсетом и простой короткой юбкой, подол едва достает мне до середины бедра. На удивление, несмотря на длину, платье не кажется мне шлюшеским. Достойное, даже строгое, главное — стильное и выгодно подчеркнет мою фигуру.

Леша предупредил, что у меня час на все про все. Укладываюсь с лихвой в отведенное время и спускаюсь вниз. Мой провожатый, листая телефон, ожидает меня в гостиной, как однажды Игорь. Вскидывает на меня взгляд, который мгновенно становится заинтересованным, если не сказать, сальным.

Гоню от себя эти мысли. Не может человек Игоря на меня так смотреть. Никто в стае не покусится на самку вожака. Хотелось бы думать, что мне показалось. Он открывает мне дверь, и мы выходим из дома.

Леша привычно помогает мне сесть на заднее сиденье внедорожника и прыгает за руль. Машина мчит в сторону города. За окном мелькают огни машин и витрин магазинов, но я не вглядываюсь. Сердце в груди бьется быстрее в ожидании встречи. Я соскучилась по Игорю, хочу его увидеть. В душе поднимается легкое беспокойство, смешанное с предвкушением.

Мы приезжаем к Дому Кино в центре, только останавливаемся ближе к Невскому у итальянского ресторана «Мама Рома». Леша вынимает меня из машины и ведет внутрь — к Игорю, который сидит в дальней части полуподвального помещения, лениво потягивая что-то алкогольное.

Завидев меня, Игорь светлеет на мгновение, затем обретает уже запомнившееся мне отстраненно-холодное состояние.

Леша многозначительно отодвигает мне стул, как бы приказывая сесть. Исполняю. Мой провожатый затем кивает Игорю и без слов уходит.

— Ты татарский знаешь? — спрашивает Игорь, вперив в меня прямой жесткий взгляд.

— Конечно! — слегка оскорбленно выговариваю я. — Все мое детство прошло на татарском. Русский я начала учить только в школе.

— Ну и отлично! — Игорь небрежно бросает на стол две тысячных купюры и поднимается. — Пойдем. Твой татарский сегодня пригодится!