Усмиритель: кровавая резня

Глава 1 За покупками

Что чувствует обычный человек, когда на него наводят ствол пистолета «Глок 19»?

Калибра девять миллиметров и с магазином на шестнадцать патронов. Ультрамодного цвета «койот», то есть песочного. Довольно популярная сейчас игрушка в США. Особенно, переделанная под пневматику.

Но я-то способен отличить игрушечный пугач от боевого. Даже несмотря на преклонный возраст. Зрение у меня хоть и пошаливает, но в оружии я разбираюсь. И в современном тоже.

Впрочем, сейчас у меня пошаливают не только глаза. Ноги тоже.

Потому что в них попали три пули. Те самые. Калибр девять миллиметров. Две в колено на каждой ноге, сломав кости ко всем чертям. Одна в ляжку, проделав отверстие размером с Гранд-Каньон.

Одна пуля застряла в левом колене. Еще две прошли насквозь и попали в пол из темно-коричневого паркета. Если не остановить кровотечение, я рискую сдохнуть от потери крови. Однако, это сейчас не самая большая проблема.

— Зря ты сунулся к нам, папаша, — хрипло прошептал парень. На лбу у него татуировка в виде рогов козы и цифры двести двенадцать на скуле. Знак принадлежности к сальвадорской преступной группировке MS-13. Одной из самых жестоких и многочисленных банд в Америке. — Зря ты устроил все это. Мерзкий вонючий старый кусок дерьма. Вот зачем тебе все это? Зачем ты убил моих друзей? Зачем ты хотел убить меня? Ради той девчонки? Так я ее прикончил. Исполосовал ножом. Сначала отрезал нос и уши. Потом руки и ступни. Потом разрезал живот. Вытащил кишки. И сунул ей в задницу…

Я собрал силы и приподнялся. Попытался резко ударить парня в живот. Кулаком, хотя сил почти не осталось.

Но достать удалось. Потому что неожиданно. При этом попал я не в живот, а в пах. Парень захрипел от боли.

Помнится, в прошлую нашу встречу я отстрелил ему яйца. Прямо буквально.

Заставил снять фирменные джинсы «Кортигиани», приглушенного синего цвета, чуть зауженные к ступням, как пишут в рекламе. Приложил к его бубенчикам ствол моего старого доброго «Браунинга M1911» 45 калибра и аккуратно выстрелил. Два раза.

Как же он вопил тогда! Как вопил! Как катался по полу! Как умолял пощадить его юную несмышленую голову.

Надо же было мне, умудренному жизнью, опытному и закаленному ветерану всех горячих точек, поддаться на эту чушь. На это жидкое дерьмо, которое он залил мне в уши.

И вот сейчас он согнулся от боли и стоит напротив меня. А я лежу на полу и не могу встать. Проклятый щенок прострелил мне ноги.

Его зовут Мигель Рамирес. Ему двадцать два года и половину своей недолгой жизни он провел в банде. Рамирес взял на мушку доставщика «Пицца Хат», чтобы тот вошел ко мне в дом. А потом ворвался следом. Застрелил бедолагу доставщика, а потом выстрелил мне в ноги.

И сейчас он стоит рядом согнувшись. На мгновение я потерял сознание от боли. Все вокруг окунулось в темноту.

А потом я снова увидел парнишку Рамиреса. Он уже очухался. Встал рядом со мной. Я открыл глаза и он пнул меня по ноге.

Боль дичайшая. Ублюдок попал прямо по ране. Я снова чуть не потерял сознание. Но удержался. Лежал, скорчившись на полу в позе эмбриона. Тяжело дышал, пытаясь восстановить дыхание и унять пожар, разгоревшийся в ране.

Ах да, кстати. Прошу прощения, я так и не представился. Немного не до того было, понимаете ли.

Меня зовут Саймон Уилсон, я белый американец, шестидесяти лет от роду. Недавно исполнилось, месяц назад, в августе. Живу на окраине Ньюарка, штат Нью-Джерси.

С двенадцати лет занимался боевыми искусствами. Потом, с шестнадцати, увлекся стрельбой из самых разных видов оружия. Вполне закономерно попал в армию США.

Поэтому большую часть жизни я воевал. Сначала по заданию правительства. Потом по заданию частной охранной организации «Блэкуотер», сегодня известной как «Кси Сервисез». Достиг в этом деле больших высот.

Когда в Ираке погибли два моих лучших боевых товарища, Эрик Каргах и Джек Нисон, я ушел со службы. Купил дом и жил здесь.

На досуге занимался охотой. На волков и медведей. Но не только в зверином облике. Еще и в человеческом.

Потому что, по моему глубокому убеждению, нынешняя правоохранительная система слишком лояльно относится к преступникам. Те, кому удалось избежать правосудия благодаря взяткам и ловким адвокатам, вполне достойны того, чтобы я однажды постучался к ним в дверь.

Но, видимо, я старею. Дал осечку. Вот уже два месяца я занимался подразделением банды «MS-13» в Нью-Джерси.

Пару дней назад провел очередную акцию. По зачистке. Застрелил пятерых членов банды прямо в их штаб-квартире, в районе Аппер Роуздейл.

Оставил в живых только малыша Мигеля Родригеса. До сих пор не знаю, что заставило меня это сделать.

Может, потому что в профиль он напомнил мне Эрика Каргаха? Неуловимо и мимолетно, но все же. Я поверил его рыданиям и клятвам начать новую жизнь с нуля. Сукин сын катался по полу и обнимал мне ноги.

И я его пощадил. Хотя до этого решил убить всех. Твари, растерзавшие до этого с особой жестокостью двух девушек-студенток из колледжа графства Эссекс, не заслуживали жизни.

Бандиты действовали в наркотическом угаре. А девушки просто проходили мимо. Полиция бездействовала. Потому что не нашла улик. И не нашла тел. Но я-то знал, что банда под руководством Маурисио Салинаса по кличке Пила, точно сделала это.

— Ну что, старый кусок дерьма? — прохрипел Родригес. — Ты понял, как сильно ошибся? Ты понял, что зря поверил мне? Я теперь глава Мара Сальватруча в Ньюарке. И я буду делать, что хочу.

Я поднял трясущуюся руку. Указал на картину на стене.

Там изображен смертельно раненый Робин Гуд. Старый и беспомощный. Он лежит в постели и едва держит в руках свой лук.

Рядом стоит человек. Не может скрыть слез. Потому что понимает, что Робин Гуд больше никогда не сможет выстрелить из лука.

Это оригинал иллюстрации к книге о Робине Гуде, кисти Ньюэлла Конверса Уайета, популярного художника начала двадцатого века. Стоимостью сто пятьдесят тысяч долларов. Мне ее подарил директор инвестиционной фирмы в Нью-Йорке.

А почему подарил, не скажу. Это не мой секрет.

— За картиной сейф, — бессильно прошептал я. — Код тридцать шесть миллионов девятьсот восемнадцать тысяч пятьдесят один. Внутри пятьсот тысяч долларов и золотые драгоценности. Все мои сбережения. Забирай их и уходи. Больше мы никогда не встретимся. Обещаю тебе.

Родригес улыбнулся. Встал, проковылял к стене. Отодвинул картину. Хрипло загоготал, увидев в стене огромную дверцу сейфа из армированного бетона и стали, высотой в полметра. Набрал код на электронном дисплее замка класса А.

— Сколько миллионов, ты сказал? — спросил он, чуть повернув голову. — Тридцать пять?

Я в это время как раз дополз до кресла. Под которым у меня лежал легкий и компактный «Смит-Вессон МП». Калибра девять миллиметров. Называется «Щит». Магазин на восемь патронов.

— Ты что делаешь, старый кусок дерьма? — закричал малыш Родригес.

Я оперся на локоть. Выстрелил, не целясь. Боль перехватила грудь. Вторая пуля улетела в стену.

Родригес откинулся назад, на груди, поверх белой футболки с надписью «Делюсь тестостероном. Бесплатно!», расплылось кровавое пятно. Хорошо, что я в свое время позаботился устроить тайники с оружием по всему дому.

— Ах ты, кусок дерьма, — прошептал парень. Пистолет так и не выпустил из руки. Наставил на меня и тут же выстрелил. — Получи, старый кусок…

Пуля ударила мне в грудь. Разорвала ткани, переломала ребра, заставила согнуться от боли. Верхнюю часть туловища будто охватил дикий огонь. Я видел, как из раны течет кровь.

Сквозное ранение. Сердце задето. Я чувствовал это по тому, как оно отчаянно бьется, словно дикий голубь, впервые попавший в клетку.

Краем глаза я видел, что Родригес лежит неподвижно. Вся футболка его пропиталась кровью. Наверное, у меня видок не лучше.

Сердце замедлило темп. Билось все тише и тише. А потом и вовсе остановилось.

Последняя мысль, что мелькнула у меня: «Жаль, что я не прикончил всех этих ублюдков». А потом все вокруг погрузилось во тьму.

Но ненадолго. Вскоре я почувствовал, что сердце бьется. Тоже быстро. Но не так лихорадочно, как раньше.

Я сидел с закрытыми глазами. Сидел на чем-то твердом, скорее всего, на кафельном полу. Грудь и ноги еще побаливали. Но не так сильно, как раньше.

Вокруг темнота. Я пытался открыть глаза. И не мог. И еще кричал какой-то парень. Визгливый истеричный голос:

— Сидите тихо, уроды! Сидите тихо, и может быть, я оставлю вас в живых. Может быть, слышите? Может быть. Только в том случае, если вы будете сидеть, как тараканы в своей норе. Затаив дыхание. Незаметно, как гребаные тараканы.

Нет, это не малыш Родригес. Это другой голос.

Тоже молодой, но не с моим нью-джерсийским акцентом, с растянутыми гласными «а» и «о». Нет, это долбаный глянцевый и самоуверенный диалект жителей западного побережья.

Я, наконец, смог открыть глаза. И тут же огляделся.

Что за дела? Я сидел на полу небольшого магазинчика. Пол оказался не кафельный, а деревянный, темно-черный. Натертый до блеска, так что, вполне мог сойти за кафельный.

Огромные стеклянные витрины, от потолка до пола, рядом прилавки с коробками и баночками товаров. Чтобы прохожие снаружи видели товары, разложенные за стеклом.

На самой витрине налеплены прямоугольные рекламные постеры с ценами на товары. Только цены что-то странные.

Это в долларах, что ли? Тогда почему так дорого? Суп двенадцать сорок? Или это в центах? Тогда почему так дешево?

Сам магазинчик совсем небольшой. Какой-то старомодный. Ретро дизайн.

Деревянные и железные прилавки, окрашенные в черный цвет. Лицевая сторона прилавков тоже из стекла. Внутри лежат товары. Коробки с кукурузными хлопьями «Корн-Корн», крекеры «Ритазз», апельсины и томаты в сеточках, стиральный порошок «Приди». Ну, и другой товар. Все тоже старинное, в картонках и металлических банках.

Полки у стен и еще стеллажи посреди торгового зала. На потолке две люстры.

Продавец старенький и в очках. Редкие волосы торчат в разные стороны. Стоит с поднятыми дрожащими руками. И молчит.

Перед ним кто-то там мельтешит. Двое парней. Один высокий и рыжеволосый. С длинными кудрявыми волосами.

Это он стоял и пищал. Еще размахивал никелированным револьвером «Смит-Вессон», с откидывающимся барабаном емкостью шесть патронов. Во что одет, я не видел, потому что парень стоял за стеллажами посреди торгового зала. И говорил, направив оружие на продавца.

Второй парень стоял в сторонке. Пониже ростом, молчаливый, плечистый крепыш.

Голова большая и круглая, угрюмо наклоненная, повязанная черно-белой банданой с рисунком черепа и костей. Одет в синие джинсы «Ли» и черно-белую рубашку с высоким воротником. В руке он держал помповое ружье «Моссберг 500».

И еще дальше, возле стены, сбоку от прилавка, на коленях стояли трое человек.

Двое — это пожилые мужчина и женщина. Почти в одинаковых голубых джинсах и длинных шерстяных кофтах с узорами. У мужчины кофта с изображением пум и головы индейского вождя, облаченного в роуч с орлиными перьями. На нагрудных кармашках таблички с надписью «Сеть мотелей 'Бэст Сюрпрайз».

А третья — девушка. Вполне симпатичная девушка. Тоже стоящая на коленях. С растрепанными золотистыми волосами, зелеными глазами и нежным овалом бледного лица.

Тоненькая и длинная. Тоже в джинсах и в белой футболке, а поверх нее темно-синий фартук продавщицы. Или уборщицы. На голове синяя шапочка.

— Только не стреляйте! — причитал старичок и все также тряс руками. — Пожалуйста! Мы отдадим все деньги! Только не стреляйте!

Я огляделся. Пощупал карманы, нет ли у меня оружия. Какого-нибудь завалящего пистолета.

Еще проверил ноги и грудь. Куда подевались мои раны? Все исчезло. Только челюсть и затылок побаливают. Очень сильно.

— Заткнись, старый гавнюк! — все также пронзительно приказал рыжий. — Заткнись. Или я пристрелю тебя! Обещаю. Ты меня выведешь из себя. Я тебя пристрелю, если не заткнешься!

Я машинально посмотрел на свои руки. Очень удивился. Что за чертовщина?

Я одет в синий комбинезон, испачканный машинным маслом на коленях и голенях, с огромными карманами. В карманах я обнаружил белые шерстяные перчатки, тоже грязные. Еще два старых гаечных ключа «Крафтсман» на 10 и 15/16 дюймов.

На туловище красная рубашка с короткими рукавами в синюю полоску. Тоже старая и тоже в пятнах машинного масла.

Я что, работал в гараже? Возился со своим джипом Гранд Чероки серии SRT десять. На четырех карбюраторный мотор установил две турбины и еще добавил закись азота. Тогда я почему ничего не помню об этом?

Впрочем, про гараж я помню. Почему-то в памяти всплывают эпизоды работы в местной автомастерской.

Но главное не в этом. У меня молодые гладкие руки. Хоть и тоже заляпанные солидолом. Как это возможно? Я что, сплю и вижу диковинный сон?

Но от удивления меня отвлек выстрел. Громкий гребаный выстрел.

Я глянул, что там случилось. Не ожидал ничего хорошего.

Стреляли из револьвера. Из того самого, что держал нервный рыжий. Я узнал по звуку.

Пожилые мужчина и женщина вскрикнули от неожиданности. Девушка промолчала.

А вот продавец старик исчез с поля зрения. Свалился за прилавок. Послышался шлепок. Он грузно упал на пол и повалил полки с баночками черных оливок и арахисовой пасты.

— Я же сказал, заткнись! — заорал рыжий. — Я же просил тебя! По-хорошему. Но нет! Надо было продолжать выводить меня из себя.

Он перегнулся через прилавок. Вытянул руку с револьвером. Снова выстрелил. Еще два раза.

В тесном помещении магазина звуки бахали, как раскаты грома. Пожилые мужчина и женщина, рыдая и захлебываясь слезами, упали лицом вниз. Прикрыли голову обеими руками. Умоляли пощадить их.

Не очень грамотная стратегия. Этот придурок, кажется, под кайфом. Я решил сначала разобраться с этой вооруженной парочкой.

Оставлю странности с моими руками на потом. Сейчас надо решить проблемы безопасности.

Что делать? Я снова ощупал карманы. Ни ножа, ни пистолета. Я почувствовал себя голым. Только гаечные ключи.

Впрочем, я обучен сражаться и в таких ситуациях. С голыми руками против вооруженного противника. В таких случаях инструкторы отряда диверсантов, в котором я служил, рекомендовали использовать окружающие предметы.

— В руках умелого и опытного бойца любой предмет становится оружием, — предупреждали они. — В обычной дамской сумочке вы можете найти штук пять предметов, с помощью которых можно убить человека. Или нанести ему тяжкий вред.

Я нахожусь сейчас в продуктовом магазинчике. А здесь масса товаров, опасных для человека.

Вот, например, связка перца чили. Ярко-красные перчики горкой лежали в пластиковой белой коробке. На стеллаже с другими овощами и фруктами: помидоры, капуста, лук, морковь, бананы, яблоки, апельсины и лимоны.

Все аккуратно разложено по коробкам. Стеллаж от меня в шести футах. Стоял у стены. Если я к нему поползу, то нервные ребята с пушками сразу заметят меня. Значит, надо отвлечь их.

— Заткнитесь, старые гавнюки! — снова заорал рыжий. — Заткнитесь или я тоже пришью вас! Эй, ты, крошка! Ну-ка быстро, доставай деньги из кассы! Ты умеешь открывать этот аппарат?

Он направил револьвер на девушку. Та быстро вскочила и пошла к кассе. Оба грабителя пристально следили за ней.

Я снова поглядел в сторону прилавка с овощами и фруктами. И заметил рядом стойку с хозяйственными товарами.

Благослови тебя Господь бог, продавец этого магазинчика. Покойся с миром!

Ты сделал самое главное в своей жизни. Выставил на витрину набор кухонных ножей знаменитой фирмы «Джей Растер Силвер Ривер». В коробке с целлофановой оберткой. На крючках, прикрепленных к большой разделочной доске. С полированными деревянными рукоятками.

Да тут целое богатство. Большой универсальный шеф-нож, длиной 13.31 дюйма. Хлебный нож 13.98 дюймов с волнистой заточкой на клинке.

Еще в наборе топорик и молоток по мясу, два в одном, длина рукояти 8.66 дюймов. Короткие ножи для чистки корнеплодов, консервный, штопор.

И, наконец, мой любимец. Малый универсальный нож длиной 9.92 дюйма, клинок пять дюймов. Лучше всего ложится в руку.

Да здесь хватит оружия, чтобы прикончить целый взвод таких ублюдков.

Я осторожно обернулся и убедился, что оба грабителя заняты девушкой. Она тем временем тщетно пыталась вскрыть кассовый аппарат.

Тогда я быстро пополз к прилавкам с овощами и хозтоварами.