Венера для Милосского

Глава 18

Венера

– Я вам еще раз повторяю. Матвей Дионисович улетел отдыхать. Он вне зоны доступа. Там, где он сейчас нет связи. И беспокоить его запрещено.

– Он в больнице лежит. И ему нужна помощь, – как попугай повторяю я уже наверное в сотый раз.

– Девушка, он улетел на острова. Я вообще не должна вам давать никакой информации о перемещениях господина Милосского.

– Но послушайте…

– Еще раз позвоните, служба безопасности отследит ваш номер и, поверьте, вам не понравится то, что будет дальше, – ровным голосом выплевывает моя собеседница и бросает трубку. В сотый раз за последний час. Я слепну от злости и бессилия. Откидываю телефон и хватаюсь пальцами за ломящие виски. Это что, я попала в какую-то идиотскую комедию положений? Тогда она капец не смешная.

– Венера Карловна, пациент… – подает голос Наташа. Черт, я совсем забыла про мужика, изнывающего в ожидании за ширмой.

– Зонд мне дай, – выдыхаю я. Мигрень терзает мой несчастный мозг с такой силой, что кажется хочет совсем выболеть из нее остатки разума. Господи, куда же мне… Твою мать, как же я забыла. Дядя Боря, он точно должен знать какие-то контакты. Нашел же он как то этого черта Милосского и приволок его высочество в город на беду мне.

– Ну, что тут у вас? – бездумно спрашиваю лысеющего пузатого дядьку, мнущегося передо мной в семейных трусах, цвета взбесившегося поросенка. Рассматривать сейчас его «проблему» у меня нет ни желания ни времени. И без зонда ясно, что бедолага хватанул неприятность на свою мужскую гордость.

– Один разик всего и решился то, – вздыхает дядька, краснея лысиной. – Зойка меня убьет. Убьет же? А я дурак ей сковороду недавно подарил чугунную. Эх.

– Я б убила. Но сковородой то не эстетично, я бы вам оторвала ваш «разик». Кстати, Зойку то тоже сюда гоните. Похоже кроме сковороды вы ей еще подарочек притаранили. Хотя, я бы, наверное, еще на этапе чугунного подарка вас порешила, дорогой товарищ. Кто же женщине дарит кухонную утварь?

– Я ведь как лучше хотел. А сковородку она сама захотела. Клянчила полгода.

– А вышло как всегда. Жена клянчит сковородку, а не брильянты, муж развлекается с бабами срамными. Вы же взрослый мужчина, неужели не понимаете, что адюльтеры чреваты?

– Может не надо Зину к вам?

– Не приведете сам, придется вызывать ее через почту, – вру я, надо же как то воздействовать на мужика. – Все узнают, вам оно надо?

Краснота на лице дядьки сменяется мертвенной бледностью. Но мне уже пофигу. Почта… В голове крутится мысль, которую я никак не могу ухватить. Не посылкой же отправлять домой обезумевшего олигарха. Ничего так бандеролька получится.

Едва за Казановой плешивым закрывается дверь, хватаю сумку и бегу к шкафу. Дядю Борю надо ловить сейчас и пытать вживую. По телефону он будет молчать как камбоджийский партизан. а так есть шанс его расколоть. Только он Милосского то не жалует. И захочет ли помочь захватчику, большой вопрос.

– Венера Карловна, а как же прием? Пациентам, что сказать? И Вазген Арменакович…

– Что я заболела, умерла. Не знаю. Скажи, что я улетела с попутным ветром. А Арменакычу горячий привет передавай и наилучшие пожелания. И вообще, я за платьем свадебным мчу на крыльях любви. Фату еще куплю тюлевую в пол. Ему нравятся такие фердипопели.

– Господи, вы…

– О да, я такая вся загадошная.

Вываливаюсь в коридор, похожая на взмыленную кобыло. Главное сейчас не встретить жониха, который совсем рехнулся. Мотается за мной как привязанный, и выносит мне мозг, тот что и без него достаточно вытрахан постоянными какими-то потрясениями.

– О, хорошо что я тебя встретила, – Яна ловит меня, когда мой побег уже входит в завершающую стадия. И я бы подумала, что она меня ждала, если бы это был конец дня. Но знать, что я смоюсь с работы Орлова не могла. Если только кто-то ее не предупредил. Да ну. Это уж совсем из области параноидального бреда. Кто? – Венер, тут дело такое. Завтра пациента велено выписать. Я и так его задержала лишний день. Вень, ты нашла его родню. Его заберут?

– Черт. Черт, черт, черт. Ты же обещала три дня. Орлова, мне надо еще совсем чуть-чуть времени. Ну дай еще денек, – гнушу я, пытаясь собрать воедино скачущие, словно белки, мысли.

– Не могу. У меня и так проблем выше крыши. Или забирайте его, или завтра я его переведу. Сначала в психдиспансер. А потом… Ну, ты же понимаешь, что его там тоже не будут держать? Скорее всего потом отправят в какую-нибудь богадельню.

– Он олигарх, вообще-то, – вздыхаю я. Так себе аргументик, конечно.

– На лбу у него этого не написано. Без документов он просто неопознанное лицо. Мужика никто не ищет. В газетах о его пропаже не написано, по телевизору тоже нет ажиотажа. Так что…

Она права. Черт возьми этот гребаный протокол, которому мы должны следовать. И что мне делать? Что? Дяде Боре его подкинуть, пока суд да дело? Точно. Он же как раз и баллов себе заработает, может даже завод сохранит.

– Зайдешь к пациенту? – устало спрашивает Яна. – Слушай. Он вроде неплохой мужик. Лежит там как овощ, аж жалко. Никому не нужен. Вот ведь как бывает то. Олигарх, а одинокий. Ест кашу, скоро высохнет весь. И побриться бы ему, зарос. Не бомж же. И про тебя он спрашивал, кстати.

– И что, ты мне предлагаешь над ним шефство взять? – интересуюсь я ехидно, и сама себя не слышу, потому что все звуки глушит грохот сердца отдающийся в ушах эхом. Он спрашивал про меня. – Пора мне. Сейчас определю этого амнезийного на постой, а потом…

Что потом? Я не знаю. Зачем я вообще сую сволю дурную голову в петлю. У меня же все наладилось. Я к свадьбе должна готовиться. Документы собирать на усыновление Ваньки. У меня куча дел, и среди них нет и быть не должно этого наглого ядовитого мужика, от которого у меня одни проблемы. И сейчас мне нужно бежать, но…

– Пойдем, навещу бедолагу. И напиши мне список вещей, что ему надо. Я принесу сегодня все. Только решу вопрос с тем, куда его завтра определить.

– Но ты учти, пациенту уход нужен. Реабилитация. Венер…

– Учту, – фыркаю я. Шагаю за доктором Орловой. Дядя Боря вряд ли сможет ухаживать еще и за этим зажратым снобом. Он ведь почти живет в больнице, рядом с Катюшей. Но он мне поможет достучаться до этих придурков в концерне… Точно, нужно нафотографировать поганца Милосского и отправить на электронную почту концерна доказательства того, что я не врала и не хулиганка. А адрес наверняка есть у моего крестного. Господи, надо мне не за Янкой плестись, а бежать ломая сапожки. Домой, под бок к жениху моему шерстяному. И смотреть с ним глупое кино. Запивая его вином. А не участвовать в идиотском арт-хаусе, про олигарха с отшибленным мозгом и героическую, но глупую докторшу.

А вместо этого я захожу в знакомую палату и жадно смотрю на стоящего у окна мужика. У него фигура бога, хоть и схуднул он конечно. И щетина на лице, черная и наверное колкая, ему даже идет. А больничная пижама смотрится на этом небожителе, как седло на корове. И тапки стоптанные… В животе у меня сворачивается тугой ком страха и чего-то еще очень жгучего.

– Здравствуйте, – его губы кривятся в улыбке. А взгляд… Черт, у него глаза сейчас измученные, растерянные. – Простите, я снова забыл ваше имя.

– Венера. Венера Карловна, – блею я жалко.

– Красиво, Венера Карловна. И вы…