Время кобольда

Глава 4. Аспид

Марта. Боль моя, позор и слабость. Я думал, рождение сына всё поменяет. Чёрта с два. Уже через год — гастроли, и она пропадает со связи. Потом объявляется, признаётся в измене, рыдает, кается, просит прощения, говорит, что дура и сожалеет. Прощённая, устраивает мне секс-марафон, ходит по квартире голая, клянётся в любви. Потом исчезает снова. Какие-то мужики, какое-то безумие, ночные пьяные звонки, рыдания — и возвращение. Сколько раз это повторялось? Не считал.

— Я люблю и ненавижу тебя, — призналась она в последнюю нашу встречу. — Не могу без тебя жить и не могу жить с тобой.

Сидела на подоконнике в одних трусах, смотрела в окно и говорила, говорила:

— Я постоянно тебе изменяю, убегаю от тебя и возвращаюсь, ты терпишь. Это невыносимо. Наори на меня, ударь, выгони — я пойму… Но ты отвратительно терпелив, ты всё понимаешь, ты не осуждаешь и жалеешь — и это невыносимо. Меня жрёт моя вина, я устала считать, сколько раз ты меня спасал и сколько всего мне простил. И ведь ты меня даже не любишь.

— Марта…

— Молчи. Дай мне хоть раз выплеснуть это из себя!

Я не стал напоминать, что это далеко не первый разговор. Если ей это надо — пускай выскажется.

— Ты никого не любишь! Для тебя что я, что твои драгоценные подростки, что мой сын…

Ни разу не сказала «наш сын». Мы не выясняли, кто отец, хотя сейчас это просто и недорого. По крайней мере, я не выяснял. Решил — да плевать. Какая, нафиг, разница. У меня тогда на шее повисло больше двух десятков детей происхождения и вовсе странного. Я стараюсь быть ему отцом — как могу и умею.

— Боже, как мне стыдно перед ним… Каждый раз возвращаюсь и думаю — всё, с этим покончено! Я вымолю прощение и буду жить с вами, стану примерной женой и матерью. Но потом… не чувствую себя живой. Только обузой, никчёмной чужой тульпой, подобранной из жалости. Очередной твоей воспитанницей, которой самое место в детдоме для трудных подростков! Я изменяю тебе, чтобы почувствовать себя настоящей, кому-то нужной, хотя бы ненадолго. Вместо этого чувствую себя дурой, дрянью и шлюхой, но не могу остановиться. Я бы сбежала от тебя навсегда, но без тебя я начинаю медленно умирать, растворяться, как сахар в чае… Может быть, я однажды так и сделаю. Не вернусь, растворюсь и исчезну.

Ненавижу женские истерики.

— Марта…

— Я знаю всё, что ты мне скажешь!

Я тоже слышу это не первый раз, но её же это не останавливает? Сейчас она порыдает, получит порцию утешений, заверений в том, что она нужна мне и нужна сыну, зальётся слезами раскаяния, скажет, что больше никогда нас не бросит, мы займемся сексом, но уже через пару недель она начнёт прикидывать, куда бы поехать за приключениями. И всё повторится.

Почему я это терплю? Потому что я невыносимый сексист (версия дочери). Считаю, что в семье всегда виноват мужчина. Не справился, не предотвратил, не уберёг, не научил, не помог. Дочь считает, что этим я унижаю женщин, относясь к ним, как к неполноответственным особям. Отказываю в естественном человеческом праве быть говном.

Или дело в чувстве вины и чувстве ответственности, которые у меня неразрывны. Принял ответственность за Марту — но не справился. Не смог сделать счастливой. Так и не осилил полюбить.

— Почему мама нас не любит? — спросил Мишка как-то.

Что можно ответить на такой вопрос сыну?

— На самом деле любит, — сказал я. — Тебя так уж точно. Просто с ней однажды случилось плохое и страшное. Она как человек, который когда-то сильно ударился. Понимаешь?

— Нет.

— Представь, что кто-то катался на велосипеде и упал.

— Конечно, я сто раз падал.

— Не просто упал, а сильно ушибся и ещё сильнее испугался. Так сильно, что боится сесть на велосипед. И даже видеть его не может, потому что это страшный предмет, который сделал ему больно. Но ему надо ехать, и он пытается. Едет, крича от страха и зажмурившись, поэтому постоянно падает, начинает бояться ещё сильнее.

— Так пусть бросит велосипед и идёт пешком!

— Если бы всё было так просто…

Однажды Марта в очередной раз «бросила велосипед». То есть меня. Пополнила мою коллекцию записочек-ухожулек. «Я ухожу, я ужасная дрянь, не ищи меня, на этот раз я точно не вернусь…» Она удивительно старомодна в своих драматических приёмах. Сейчас принято оставлять «видеотоки» — короткие послания с индивидуальной визуализацией, но она свои «ухожульки» пишет на бумаге, округлым аккуратным почерком.

На основании предыдущего опыта я ожидал первого пьяного видеопослания примерно через две недели — там она, полуголая, имитируя наноскином размазанный макияж, будет сквозь слёзы извиняться и уверять, что теперь ей нет прощения, поэтому она не вернётся. Еще через неделю следует ждать трезвый и грустный сеанс проекции, где она будет спрашивать, как мы с Мишкой, и рассказывать, что у неё всё хорошо, не надо о ней беспокоиться. Она, конечно, скучает по сыну, но недостойна быть его матерью. Предложит развестись, чтобы я нашёл уже женщину, которая составит мне счастье и будет любить Мишу как своего сына. А сама она — ну что тут поделать — тихо угаснет от тоски, с достоинством приняв заслуженную судьбу.

Потом будет приступ натужного веселья, где она будет уверять, что всё прекрасно и нам будет лучше друг без друга. Потом несколько «прощальных» посланий, каждое всё более «последнее». А потом она заявится и падёт мне в ноги, рыдая. Будет молить о прощении, готовить завтраки, ходить голой и устраивать секс-марафоны, как будто в компенсацию очередной порции развесистых рогов.

Но ничего этого не случилось. Возможно, она нашла велосипед поустойчивее. Трёхколёсный, например.

— Привет, пап!

— Здорово, Мих.

Сын встретил меня в холле, напрыгнул и повис на талии, обняв ногами и руками. Я подхватил его, оторвал от себя, подбросил и закинул на плечо. Так и пошёл наверх, помахав свободной рукой детям в гостиной. Они, воодушевлённо жестикулируя, смотрели Большую Дораму.

— Тондоныч! — вскинулась мне навстречу Милка. — Вас тут искала…

— Потом, Мил, зайди в кабинет через часик, всё расскажешь.

— Ты опять занят, пап? — расстроенно спросил висящий на плече Мишка.

— Небольшое совещание. Я помню, что обещал. Непременно посмотрим.

— Сегодня?

— Сегодня. Но когда именно — не знаю. Так всё навалилось…

— У тебя всегда…

Да, у меня «всегда». «Тондоныч», он же «Антон Спиридонович», он же, за глаза, «Аспид», отвечает за всё и за всех, и что такое «свободное время», я уже не помню. Мишке меня не хватает, хотя он тут всеобщий любимец. Подростки его балуют и развлекают, но, лишённый матери, он бы не отлипал от меня, если б мог.

— Я люблю тебя, Мих.

— Я люблю тебя, пап.

А Марта с её: «Ты никого не любишь!» — просто дура. Надеюсь, у неё все хорошо. Или хотя бы как-нибудь.

— Беги, я тебя позову, как освобожусь, — опустил его на пол, и он умчался к нашим казённым апартаментам, ставшим мне домом уже семь лет как.

— Клюся и Настя у тебя в кабинете, — Нетта визуализировалась полностью и теперь идёт рядом по тёмному коридору. Чёрно-белая на чёрно-белом. Мне иногда хочется её обнять, прижать к себе, взъерошить волосы, заглянуть в янтарные глаза, сказать: «Нетка, ты классная! Ты мой лучший друг!»

Доктор, я сумасшедший? Доктор Микульчик считает, что да. Но — «в социально приемлемых границах». И вообще, кто сейчас, во Время Кобольда, нормальный?

— Отец, ты решил наконец? — сходу атаковала меня Настя.

— По Алёне Митрохиной? Я как раз хотел посоветоваться с вами.

— Да причём тут Алёна! Подумаешь, подростком больше, подростком меньше… Я про действительно важный вопрос!

— Что такое? — заинтересовалась Клюся. — Что опять натворил этот склочный старикашка?

— Мой несознательный родитель решил кинуть общественность на свой юбилей.

— Нашему винтажному директору стукнет сто? Или двести?

— Я сама его стукну, если он будет и дальше уныло отрицать свой сороковник. Как будто, если его не отмечать, он не настанет!

— Всего сорок? — потешно выпучила глаза Клюся. — А кряхтел-то, кряхтел… Нет уж, уважаемый Аспид, право называться «противным старпёром» надо заслужить! Так что даже не думай уклониться. Иначе мы соберёмся под дверью кабинета и будем тебя хором «хеппибёздить», пока уши в трубочку не свернутся.

— Да всё уже, всё, понял, осознал, исправлюсь. Делайте что хотите. Хоть военный парад с боевыми слонами устраивайте. Я всё вытерплю ради вас.

Если к делу подключилась Клюся — сопротивление бесполезно. Я её считаю кем-то вроде взрослой приёмной дочери, наверное. Но если Настасью можно как-то переспорить или, в крайнем случае, воззвать к своему шаткому родительскому авторитету, то Клюся — это стихия и ураган. Всё сметёт на своём пути. Вон как глазки-то заблестели, точно теперь будет фонтан идей.

— Но это вы потом обсудите. А теперь по приблудной девице Алёне Митрохиной.

— Видела её, — кивнула Настя. — Она косплеит эту, как её, из Большой Дорамы… Джитсу?

— Джиу, — поправила её Клюся.

— Так ты смотришь эту дурь? — подняла брови Настя.

— А ты, можно подумать, нет.

— По крайней мере, не эту дурацкую линию для любителей комиксов.

— Можно подумать, ваш депрессивный артхаус лучше.

— Ничего ты не понимаешь в искусстве!

— А твой унылый папахен вообще её не смотрит, представляешь? Может, он больной?

Наноскин на её лице сдвинул вверх брови и расширил глаза, сделав забавно-озабоченную мультяшную рожицу.

— Он здоров, — серьёзным тоном сказала Настя, — просто он зануда.

— Спасибо, подруга, успокоила. Этот диагноз я ему поставила ещё при первой встрече.

Я только вздохнул и головой покачал. Эти девицы могут трындеть бесконечно.

— Эй, у нас совещание по административному вопросу.

— Точно, зануда! — кивнула Клюся. — Ну да ладно. Что ты решил?

— У меня пока нет ответа, — признался я. — Там что-то странное. Вроде не во что ткнуть пальцем, но…

— Знаменитая интуиция?

— Я просто директор детдома, мне интуиция по должности не положена. Справляюсь как умею — кнутом, пряником, врождённой харизмой и благоприобретённой склочностью.

— И что тебе подсказывает твоя склочность в этом случае?

— Что за этой девицей придут проблемы.

— Тебя это никогда не останавливало, — фыркнула Настя.

— Я не знаю, как лучше. Минусы понятны — нездоровый прецедент. Если мы её возьмём, не побегут ли к нам другие семейные детишки?

— Ты переоцениваешь свою харизму, — сказала Клюся.

— А ты недооцениваешь склонность подростков шантажировать родителей своим уходом. Несколько случаев — и мы станем «пугалкой для предков».

— Отец, никто сейчас не говорит «предки». И «родаки». И «старики» тоже, — вздохнула Настя.

— А что говорят?

— «Доцики». Доцифровые, то есть.

— Не, — заспорила с ней Клюся, — «доцики» — это не столько родители, сколько взрослые вообще. Я слышала «матрица и патриций». А ещё «мои грамсы», не знаю, почему.

— Этимологически восходит к «Grandma». А может, и к «граммофону» как символу аналогового мира, — пояснила Нетта.

— Господи, Настюха! — всплеснула руками Клюся. — Прикинь, мы с тобой уже старые! Не понимаем молодёжь! Аспид, проклятый старикашка! Я тебя ненавижу! Ты заразил нас своим старпёрством! Давай обнимемся и поплачем друг другу в седины!

Она, хохоча, рухнула мне на колени и громко поцеловала в щеку.

— Клюся, прекрати лапать моего отца!

— Не жадничай, дай потискать!

— Ни за что!

Она втиснулась на кресло рядом и обняла меня за шею.

— Моё!

Я обхватил обеих руками и прижал к себе. В этот момент мне было хорошо. Я был счастлив, любил этих смешных девчонок, у меня было всё отлично, и я даже сам себе казался не таким унылым говном, как обычно. А потом сообразил, что меня попросту догнали принятые полчаса назад антидепрессанты. Но это почти не испортило момент.

— Антон! — как только девочки ушли, на стул спроецировалась Лайса.

В проекции она добавляет себе пяток сантиметров. Причём в ноги. Ноги у неё и так красивые, просто ростом она метр сорок. Но это ничуть не мешает ей быть начальником городской полиции. Никому бы не посоветовал несерьёзно отнестись к этой невеличке.

— Майор Волот?

— Какого хрена, Аспид?

Дурацкое прозвище, которое дали мне воспитанники, прилипло как жвачка к штанам. Хотя происходит просто от неудачного сочетания имени и отчества.

— Какого хрена что?

— Зачем ты припёрся к Митрохиным?

— Что за вопросы?

— Ещё скажи, что ты не знал!

— Чего не знал?

— Та-ак… Ладно, допустим. И всё же — зачем?

— У них проблемы с дочерью. Она заявилась в «Макара» и стала проситься жить.

— И ты, разумеется, согласился.

— Ты удивишься, но нет.

— Да ладно, ты же подбираешь всех, кому приспичит помяукать под дверью.

— Не преувеличивай. Но да, мне показалось, что с ней что-то не так.

— Ты даже не представляешь, насколько. Для начала, ещё вчера у Митрохиных не было никакой дочери.

— Но я видел там фото…

— И фото не было. Да что там, ещё три недели назад не было и самих Митрохиных.

— Не понял.

— Никто не понял. Но я за ними наблюдаю. И тут туда прёшься ты. Что я должна была подумать?

— Что?

— Что ты с фирменным изяществом пьяного слона снова лезешь в полицейское расследование.

— Эй! В прошлый раз ты сама меня пригласила!

— И до сих пор разгребаю последствия. Кстати, после твоего визита Митрохины исчезли.

— Уехали?

— Не приезжали. Не было никаких Митрохиных.

— А кто меня тогда вином облил?

— Вином? Отлично. Одежду не стирал? И не стирай. Я пришлю ребят.

Не так давно Лайса из зама стала ИО, а потом и начальницей. Её босс свалил на раннюю пенсию. Так что теперь в Жижецке «мадам полицеймахер».

— Тебе подпола-то когда дадут? — спросил я. — По должности положено.

— Не заговаривай мне зубы, Аспид! — ответила сердито майор Волот. — И не вздумай быдлить на криминалистов, как ты любишь. Демонстрировать свой фирменный говнизм.

— Клянусь оказывать полное содействие правоохранительным органам! — поднял я руку в позицию присяги.

— И не ёрничай. Боже, как с тобой трудно всегда…

И Лайса отключилась, истаивая, как Чеширский кот. Только вместо улыбки последними исчезли коленки.

Пижонка.

Алёна сидела на полу, поджав колени под подбородок и обхватив руками ноги.

— Что-то случилось? — спросила она сразу.

— Да. Или нет. Как посмотреть.

— Митрохины?

— Вот так, не «папа с мамой»? Алёна?

— Зовите меня Джиу.

— Это ты полиции будешь рассказывать.

— Фу, как скучно.

— Сейчас ты общаешься с моей административной ипостасью, она не очень веселая.

— А остальные?

— Остальные ещё хуже. И все они не знают, что с тобой теперь делать.

— Передайте им, что ничего уже делать не надо. Спасибо, что попытались.

Приехали криминалисты, и с ними молодой старательный следачок. Он выслушал мою версию событий, предупредив, что ведётся запись. Был корректен, не нарывался, не комментировал то, что Алёны в комнате не обнаружилось, хотя никто не видел, чтобы она выходила. Я отдал залитую вином одежду, полицейские отбыли.

Воспитанники уже вовсю шушукались по углам, сообразив: что-то случилось. Визит полиции не скроешь. Я прошествовал через гостиную с каменным лицом, демонстрируя, что комментариев не будет.

Я тот ещё говнюк.