Заговор небес

Глава 5 Ночной полет

Я вернулся домой, в свою барскую коммуналку на Большой Дмитровке поздно. Рождественские колокола уже давно отзвонили.

Соседей моих, слава богу, в квартире видно не было. Отставник Федотыч принципиально не признавал вновь обретенных праздников и напивался лишь – как он привык за долгую жизнь – Первого мая, Седьмого ноября, 23 Февраля и в День танкиста. Сейчас он, вестимо, дрых, как в обычный, самый прозаический день. Другая моя соседка – мать-одиночка дворничиха Женечка вместе со своим пацаненком, видать, уехали на историческую родину – город Грязи Воронежской области.

Я не спеша выпил на тихой кухне крепчайшего чая. Затем разделся до трусов и выполнил ежедневную норму: двадцать подтягиваний, двадцать «пистолетиков» на левой ноге, двадцать – на правой, а потом снова двадцать подтягиваний. После чего перешел к водным процедурам. Освежившись контрастным душем и накрепко растершись махровым полотенцем, я с удивлением и удовольствием обнаружил, что чувствую себя – как новенький. Хоть несись навстречу новым приключениям.

Но мне надо было, увы, поработать головой. Я вздохнул и надел махровый халат. Вспоминал своего учителя, великого Валерия Петровича Ходасевича, – как он говаривал: «Всегда нужно улучить момент, чтобы остановиться и понять, куда бежать дальше. А не то убежишь совсем в другую сторону».

Сейчас, как мне казалось, такой момент наступил. На своем столе в огромной коммунальной кухне я разложил листы бумаги и остро отточенные карандаши. Валерий Петрович советовал обязательно сопровождать мыслительный процесс записями. И я хоть и не любил писанины, но все-таки был вынужден согласиться с ним. Опытом был учен: это действительно помогало.

Я уселся за стол. Вздохнул. Глянул в окно. Кухню в качестве рабочего места я любил, во-первых, за то, что горячий чай или кофе всегда под рукою. А во-вторых, из окон отсюда видно здание Генпрокуратуры России. Хотя бы одно окно в нем, в любую ночь-полночь, да светилось – и мне приятно было думать, что какой-то мой официальный коллега корпит одновременно со мной над запутанным делом. (На самом деле, скорей всего, в светящемся окне смотрел телик ночной дежурный.) Но все равно – при взгляде на этот бессонный ночник мне казалось, что я не одинок.

Я взял листы бумаги и каждый из них озаглавил по имени участника вечеринки, имевшей место 24 декабря минувшего года в особняке у Лессингов.

Первый я назвал: Валентина Лессинг (Крюкова).

Второй: Фомич.

Третий: Вовочка Демьянов.

Затем последовала Мария (Мэри).

И наконец, после минутного раздумья, я решил, чтобы быть до конца последовательным, завести еще два листа, озаглавленных:

Андрей Дьячков

и

Екатерина Калашникова

Первым я взялся за лист, озаглавленный Вовочка Демьянов. После сегодняшнего допроса Вовочки в коридоре особняка, где располагалась туристическая компания «Мэджик трэвел», у меня почти не осталось сомнений, что покушение на мою клиентку вчера на Страстном бульваре – совсем не его рук дело. Да и алиби у него было железным. Не может человек одновременно находиться на борту самолета, следующего из Каира в Москву, и шататься с пистолетом наперевес в районе кинотеатра «Пушкинский». Хотя его алиби, строго говоря, нуждалось в дополнительной проверке. В принципе, узнать через моих знакомых, во сколько тот или иной пассажир проходил паспортный контроль, – пара пустяков. Но эти звонки я предполагал совершить скорее для проформы. Я сердцем (или, если угодно, оперативным чутьем) чувствовал, что господин Вовочка Демьянов – герой не моего (то есть не детективного) романа. Максимальная пакость, на которую способна его подлая душонка, – украсть из сейфа родной компании триста долларов. Именно триста – больше он побоится.

Однако версию, что отравителем Насти Полевой является именно ее последний половой партнер Вовочка, я сегодня вечером продолжал добросовестно отрабатывать. Хотя за раскрытие убийства Насти мне никто не платил, но я отчего-то был уверен, что отравление в особняке Лессингов и выстрелы на Пушкинской площади – связаны между собой. Именно поэтому я сегодня после турфирмы «Мэджик трэвел» поехал к сестре погибшей Насти Полевой – Варваре Филипповне.

Варвара Филипповна, к которой я явился не очень-то званым гостем, встретила меня сперва настороженно и холодно. Однако я, нежданно для себя, ее разговорил. А после вопроса по поводу того, какова, по ее мнению, была последняя воля покойной, она вдруг стала подозрительно разговорчивой. Варвара Филипповна заявила мне следующее. (Эти показания я теперь и записывал в карточку, посвященную Вовочке, – в квартире гражданки Полевой я не вел никаких записей, чтобы не вспугнуть опрашиваемую.)

Первое, записывал я, по утверждению Варвары Ф., сестры отравленной Насти Полевой, ее завещание было составлено давно – года три назад. Оно было хорошо продумано и с тех пор не переменялось.

Это, конечно, тоже нуждалось в проверке, подумал я. Однако приходилось признать: завещанию Насти Полевой в логике, разумности и отчетливости отказать было трудно.

Согласно ему все – точнее, почти все – имущество Анастасии Полевой наследовал в конечном счете один-единственный человек. Ее восьмилетняя дочь.

По завещанию, все имущество А. Ф. Полевой, продолжал записывать я, подлежит по ее смерти немедленной продаже. Это: квартира в Москве, дом на Мальте, два автомобиля, а также ее фирма «Мэджик трэвел», коей А. Ф. Полевая является единственной и безраздельной хозяйкой. Никаких средств на личных счетах, крупных сумм наличных денег, а также более или менее дорогостоящих драгоценностей у Насти, по заявлению ее сестры, не имелось.

Согласно последней воле покойной, после того как имущество будет реализовано, средства, полученные от продажи, будут положены в банк на имя несовершеннолетней дочери г-жи Полевой.

Я вспомнил, как делано невинно спросил сестру Насти – немолодую, усталую, простоватую, цыганистого вида женщину:

– А сколько ж там, в сумме-то, после продажи всего получится?

– Тысяч семьсот, – пожала она плечами. – Или девятьсот. Долларов, конечно. Кто знает!..

– А кто ж будет все это имущество продавать? – участливо воскликнул я. – Не надули бы!..

– Квартиру буду продавать я. Машины – мой муж. Дом и фирму – адвокат Насти.

Сестра тогда внимательно посмотрела на меня, и я понял: у них с покойной Настей все было заранее на всякий случай – время-то криминальное! – продумано. И Варвару Филипповну на кривой козе не объедешь.

Средства, положенные на счет Настиной дочери, продолжил писать я, могут, согласно воле покойной, расходоваться только по одному назначению: на ее (дочери) обучение и проживание в частной швейцарской школе (где она сейчас и обучается), а затем в том университете, в котором она сама пожелает учиться. Кроме как на образование дочери, наследство может расходоваться только лишь на ее лечение, буде такое, упаси бог, понадобится. По окончании университета (но не ранее, чем ей исполнится двадцать один год), дочь имеет право наконец получить наследство – точнее, то, что от него останется.

Нельзя было спорить: более мудро в отношении своих денег – и собственной дочери! – Настя Полевая поступить не могла.

– А как же вы?! – простодушно, помнится, воскликнул я, когда Варвара Филипповна открыла мне тайны завещания Насти. – Вам-то что-нибудь достанется?!.

– Это, молодой человек, не ваше дело, – отрезала сестра и поджала тонкие губы. Но потом что-то взвесила в уме и вдруг сказала: – Я буду получать из этой суммы по шесть тысяч долларов ежегодно. Пока девочка жива-здорова.

– А если она вдруг… ну, я хотел сказать… вы уж извините, но если дочка – того… – Я выпутался наконец из скользких положений и напрямик спросил: – А если с дочкой вдруг что-то случится?

– Молодой человек! – укоризненно усмехнулась сестра покойной и погрозила мне узловатым пальцем: – Никогда не надо думать, молодой человек, что вы – умнее всех… Или хотя бы – умнее вашего собеседника… Если с девочкой что-то, упаси господь, случится, – она трижды выразительно и ожесточенно поплевала через левое плечо, – тогда наследство Насти переходит, равными долями, пяти различным зарубежным благотворительным фондам… Я при этом, – она выразительно посмотрела на меня, – лишаюсь своего ежегодного вспомоществования… Пятьсот долларов в месяц – хорошая зарплата за то, чтобы смотреть за племянницей? За то, чтобы с ней ничего не случилось? А? Как вы думаете?

Я, помнится, промямлил тогда что-то в том духе, что, мол, пятьсот баксов – деньги действительно неплохие.

Итак, – если, конечно, все обстояло именно таким образом, как рассказывала сестра Насти, – никто, ни один человек в мире, в материальном смысле не выигрывал от безвременной кончины госпожи Полевой. Даже ее дочь. Если вообще можно всерьез рассматривать версию, где в качестве главного подозреваемого выступает восьмилетняя девочка – которая к тому же в момент убийства находилась в Швейцарии.

Подобный поворот был бы совершенно новым словом в детективе.

Дочка, разумеется, в конечном итоге получит все – но для этого ей надо будет лет тринадцать ждать – и непрерывно учиться. Хорошенький стимул для убийства.

Можно было при желании отработать еще одну, чуть менее сумасбродную версию: Настя настолько увлеклась молоденьким Вовочкой, что изменила завещание в его пользу (отняв все у собственной дочери). И сестра Варвара об этом пока ничего не знает. А Вовочка, испугавшись, что Настя передумает в обратную сторону, взял да и убил ее…

Н-да!.. Вовочка, конечно, альфонс. И грибов, сволочь, не ест… Но и эта версия выглядела слишком уж экзотической…

Я вздохнул и отложил лист Вовочка Демьянов в сторону.

Но жирный крест на нем пока ставить не спешил.

Я взял другой листок, на котором сверху было написано: Валентина Лессинг. На это у меня имелись свои основания.

Дело в том, что уже закругляя беседу с Настиной сестрицей, в точности следуя психологическому закону, как проводить интервью: главный вопрос должен был прозвучать в конце разговора – и как бы мимоходом, я спросил:

– Не исключено, что, Настю убили. А на даче тогда рядом с Настей были только знакомые Анастасии Филипповны по аэродрому… Вы же их немного знали? Хотя бы по рассказам?

Варвара Филипповна кивнула.

– Как вы думаете, кто из них мог это сделать?

И тут собеседница меня удивила. Ни секунды не промедлив, она ответила:

– Валька. Валька Крюкова. Или как там ее сейчас – Лессинг.

– Почему? – искренне поразился я.

– Да потому, что Валька Насте – всю жизнь завидовала. Лютой завистью завидовала!.. И – ненавидела! Ненавидела – потому что завидовала!

– Чему же она завидовала? У нее, Валентины-то, и у самой по жизни все было хорошо…

– А тому она завидовала, что Настя моя – всегда первая. Ясно? А ей, Вальке, тоже такой хотелось быть… Первой! Первой! Да бодливой корове бог рогов не дает. Вот она и мучилась всю жизнь, шипела из-под углов!..

– Ну, завидовала… – протянул я. – Но не настолько же, наверное, чтобы убивать…

– Настолько! Именно – настолько!

Я внимательно посмотрел на немолодую женщину. Ее жгучие черные глаза смотрели прямо и воспаленно. Она нисколько не шутила. Варвара Филипповна была абсолютно убеждена в том, что говорит. Она, похоже, искренне ненавидела Валентину Лессинг.

– А еще, знаете, молодой человек, – ведь моя Настенька-то у Валентины в свое время жениха отбила. Эх, хороший был парень! Без пяти минут муж ее – Олечкин отец, между прочим…

– И где ж он сейчас?

– Погиб.

– Погиб?!

– Да, друг мой, погиб. Восемь лет назад – еще до рождения Олечки. В автомобильной катастрофе погиб…

Варвара Филипповна скорбно покачала головой, а потом вдруг выкрикнула:

– Это все Валька, Валька его, Гошку, убила! А не своими руками – так наняла кого-то! Она, точно вам говорю, она!..

Сухое лицо моей собеседницы – глаза горят, волосы растрепались – вдруг на секунду показалось мне полубезумным.

– А если даже не убивала, так сглазила она его, сглазила нашего Гошеньку! Сглазила! Ведь она ведьма, Валька-то! Цыганка! Колдунья!.. Глаз-то у нее – черный!.. Ох, уж мы-то с Настей по Гошеньке, по Гошеньке нашему миленькому, так плакали, так плакали…

И она, кажется, вот-вот была готова заплакать и сейчас.

Потом, словно передумав, выкрикнула:

– И Настю, Настеньку она убила! Она, истинно вам говорю – она! Да кто еще, кто?! Она ж ее этими грибами угощала! Ее, Настеньку, – не кого-нибудь! Сама, точно вам говорю, ей яду подложила! Как и Гошеньку тогда изничтожила!

Сухие, воспаленные глаза Варвары Филипповны показались мне еще более малахольными. По-моему, ей пора было принять что-нибудь успокоительное… И сильно успокоительное!..

…Сейчас, вспоминая эту сцену в тишине ночной коммунальной кухни, я повертел в руках лист, на котором стояли только два слова: Валентина Лессинг.

Стал, никуда не денешься, заполнять его.

Ее участие в убийстве Насти Полевой:

Мотив –?

Возможно, месть – смешанная с ревностью. Или ревность, смешанная с местью. Вопрос: почему она так долго ждала? Восемь лет – не достаточный ли срок, чтобы зажила любая сердечная рана? Валентина ждала момент? Все восемь лет? И не могла за все это время найти способ расправиться с Настей?

Я подумал и добавил к этой сентенции еще два вопросительных знака.

Да, эта история в трактовке сестры погибшей сильно попахивала латиноамериканскими страстями и потому казалась не слишком правдоподобной. Но чего только не случается в жизни… Надо будет расспросить мою клиентку Катюшу о том, что там на самом деле было между Валентиной Крюковой-Лессинг и покойной Настей. И кстати, кто такой этот Гоша. Варвара Филипповна даже фамилии его не упомянула.

Но зачем тогда Валентине было покушаться на Катю? Она-то чем ей насолила?

Я записал следующий параграф в листе, посвященном г-же Крюковой-Лессинг:

Покушение на Катю Калашникову:

мотив:

1) Катя могла видеть (но не придать этому значения, а после напрочь забыть), как Валентина Лессинг, хозяйка, подкладывает яд в тарелку Насте.

А Валентина не забыла того, что Катя это видела (или могла видеть). И тогда Лессинг решила убрать свою подругу Калашникову как опасного свидетеля.

Или возможен другой вариант. Я записал:

2) Настя Полевая могла на вечеринке сообщить Кате нечто, что порочило бы Валентину Лессинг. За это свое знание какой-то гадкой детали из жизни Валентины тогда, 24 декабря, Настя поплатилась жизнью. А потом – и Катя едва не поплатилась.

Какая, интересно, это могла быть подробность? Насколько интимная?

Валя занималась проституцией? Снималась в порнографических фильмах? Увлекалась наркотиками? Или – решила убить своего мужа, Ганса-Дитриха – или как его там?

Я задумался и налил себе чаю. Версии была хлипкими. Шаткими, прямо скажем, версиями. Качающимися от любого мало-мальски свежего ветерка.

И вопросы, которые разбивали (прямо-таки разметывали!) эти умозрительные построения, были просты: «Почему же Катя, узнав о Валентине нечто, ничего не сообщила об этом мне?»

Или: «Катюша, моя клиентка, – наверняка не раз перебирала в памяти обстоятельства трагической вечеринки у Лессингов. Отчего же она не вспомнила ничего подозрительного о Валентине?»

А она ничего этакого не вспомнила – напротив, в беседах со мной госпожа Калашникова не раз подчеркивала – в ответ на мои прямые вопросы: ничего нового – необычного, тревожащего или скандального, она в ходе вечеринки у Лессингов не увидела и не узнала.

Я глянул через улицу на два светящихся окна в прокуратуре – словно в надежде, что кто-то мудрый и бдящий даст мне оттуда ответ на мои вопросы. (Так в школе, на контрольных по математике, просяще взглядывал я на отличницу Аллу Левицкую.) Но молчала прокуратура, как молчала тогда, порой показывая мне язык, Алка. И ничего не подсказывал мне мой бедный мозг, а также подсознание, интуиция и так называемое оперативное чутье.

Я потянулся. А не пойти ли, послав все к богу в рай, спать? Не зря же ведь говорится: утро вечера мудренее?

И тут зазвонил мобильный телефон.

Я схватил трубку.

Признаться, в глубине души я был рад, что меня отрывают от ставших тягостными размышлений, ибо мыслительный процесс – не самое сильное мое место.

– Алло! Алло! – сквозь шорохи и трески эфира раздался очень взволнованный женский голос. – Алло?

– Говорите! – рявкнул я. – Кто это?

– Это Калашникова!

– Катя?! Что случилось?

– Дело в том, что…

Ее голос звучал то громко, в самое ухо, то превращался в еле слышный шелест. Проклятая сотовая связь!

– Что? Повторите! – крикнул я.

– Я говорю: разбилась Валя. Валентина Лессинг!

– Валя? В Германии?

– Нет! Нет! Она здесь! Они прилетели позавчера!

– Как так она разбилась?

– На машине! Сегодня вечером!

– Она… она – погибла?

– Нет! Но – в критическом состоянии! В коме! Увезли в Склифосовского.

– Где это случилось?

– Говорят: на Алтуфьевском шоссе. Машина перевернулась. С ней был ее сын.

– А он?..

– Слава богу, с ним все в порядке. Отделался царапинами.

По ходу разговора я вдруг обнаружил, что уже стою у себя в комнате и натягиваю джинсы.

– Катя, вы не знаете, – закричал я, – где конкретно это случилось?

– Я же говорю вам – на Алтуфьевском шоссе!

– Это я понял, а где конкретно – в Москве, в Подмосковье?

– Господи, да какое это имеет значение?!

– Для меня – имеет!

Не объяснять же ей, что дело о катастрофе могло попасть или в столичное, или в областное ГАИ, и мне надо было точно знать, куда обращаться.

– Я не знаю, где конкретно это произошло! – сердито прокричала в трубку Катя.

– На какой она была машине?

– Не знаю! У нее с Лессингом их было две.

– Какие?

– Какие-то немецкие.

– Немецкие? Какие точно? Вы же автомобилист!

Я уже застегивал рубашку.

– Господи, я не знаю! Кажется, обе – «Фольксваген», одна большая, другая – маленькая.

– «Пассат»?

– Да, да, точно, одна из них была «Пассат».

– А вторая? «Гольф»?

– Нет-нет…

– «Поло»?

– Да, «Поло». Да, точно.

– Катя! Милая! Слушайте меня внимательно! Я вас очень прошу! Никуда не выходите из дома! Ни сегодня, ни завтра! Никому не открывайте дверь! Пусть с вами все время будет муж!.. Это очень важно!

– Но у меня уроки…

– К черту уроки! – заорал я. – Можете вы, в конце концов, заболеть?!

– Я постараюсь…

– К черту – «постараюсь»! Сидите дома, вам говорят! Сидите и не рыпайтесь! А я все выясню насчет Вали. И завтра – то есть уже сегодня – утром я вам позвоню. Будете спать – включите автоответчик. Есть автоответчик?

– Да.

– Вы хорошо меня поняли?

Казалось, Катя находится в некоторой прострации.

– Да, – слабым голосом ответила она.

– Привет вашему мужу. Ложитесь спать. Я вам утром обязательно позвоню. Все будет хорошо.

Я нажал кнопку отбоя.

Дело приобретало новый оборот.

Уже совсем одетый, я вышел из своей комнаты в коммунальный коридор и взял трубку домашнего телефона. Аппарат стоял на полочке в углу – хотя по нему давно уже плакал Политехнический музей, раздел истории древней техники. Однако надо отдать должное, слышно по нему было лучше, чем по самоновейшей мобильной «Нокии».

Я взглянул на часы – без двадцати три – и набрал известный мне на память номер.

Трубку взяли с третьего гудка.

– Любочка! Милая! – заголосил я фальшиво-бодрым тоном, когда в трубке отозвался знакомый голос. – С Рождеством тебя! Поздравляю! Христос родился!..

У Любочки было по меньшей мере три достоинства: большие пухлые губы, статус незамужней дамы и непреходящая симпатия ко мне, грешному. И еще – она работала в Главном управлении ГАИ-ГИБДД.

– А, это ты… – вяло откликнулась Любочка. – И тебя – с Рождеством… Ну, говори, чего тебе надо…

– Да вот, хотел тебя поздравить… – насквозь лживым голосом проговорил я.

– Не ври, – строго ответила Люба.

– Ты слишком проницательна. Ты хуже Шерлока Холмса. Да, у меня есть до тебя дело. И с меня – конфеты и коньяк. Но это – только повод тебе позвонить…

– Когда мы с тобой увидимся?

– Не кончатся выходные, как я припаду к твоим ногам, любовь моя!

Тут из своей комнаты выполз мой коммунальный сосед, заспанный отставник Федотыч в голубых кальсонах. На его лице отпечатались складки от подушки. Федотыч проследовал в туалет, подтягивая на ходу исподнее. Проходя мимо меня, он между делом спросил: «Кадришься?» – и подмигнул.

– Говори, что за дело, – молвила в трубке безотказная Любочка.

– Сегодня вечером, – я ухватил быка за рога, – на Алтуфьевском шоссе – где конкретно, не знаю – произошла авария с иномаркой. За рулем была женщина. Валентина Лессинг. По буквам: любовь – ежик – счастье – счастье … Да, двойное «счастье»… Далее: искорка – нежность – глупышка… Получается: Лессинг… Записала?

– Да записала… – меланхолически откликнулась Любочка.

– Она, эта Лессинг, – продолжил я в телефон, – сейчас в тяжелом состоянии в больнице, в Склифе. На какой она была машине – я не знаю, но это была иномарка. Скорей всего «Фольксваген», либо «Пассат», либо «Поло»…

Тут из туалета обратно в свою комнату проследовал Федотыч. Проходя мимо меня, он опять поддернул голубые подштанники, подмигнул и спросил: «Работаешь?»

– Любочка! – перекрикивая извергающийся шум воды из сортира, проорал я в телефон. – Миленькая! Узнай мне, кто взял это дело. И где сейчас стоит битая машина… Поскорей, умоляю… И позвони мне сразу – домой или на мобильный…

– Ладно, – устало отозвалась Люба. – Все сделаю. Пока! Произнести по буквам? Пока: паршивец – осел – кретин…

– Все-все-все! – я торопливо повесил трубку.

В ожидании Любиного звонка я прошел на кухню и сделал новую добрую порцию свежезаваренного чая.

Когда крутейший напиток заварился и я налил его в любимую кружку с гравировкой: «Павлу Синичкину за отличную службу» – тут раздался звонок по мобильному. Видать, Любочка решила, в порядке легкой мести, выставить меня на оплату счетов сотовой сети.

– Хеллоу? – откликнулся я, придавая голосу необходимую интимность.

– Ну, слушай, паршивец, – в трубке раздался Любочкин усталый голос. – ДТП произошло сегодня, на четвертом километре Алтуфьевского шоссе, в восемнадцать пятнадцать. «Фольксваген-Пассат» бежевого цвета, номер 166-50 RUS, следовал по направлению из области в Москву. За рулем в самом деле находилась эта твоя Валентина Павловна Лессинг… Любовница? – вдруг подозрительно спросила Люба.

– Да какая к черту любовница! – закричал я. – Клиентка! Точнее – свидетельница по делу! Клянусь!..

– Ладно, – усмехнулась Люба, – будем считать, что я тебе поверила… Так вот. На одном из поворотов – а шоссе там петляет – водитель не справился с управлением. Автомобиль вылетел с дорожного покрытия и несколько раз перевернулся. Сработали подушки безопасности, однако водитель – водительница твоя! – была не пристегнута, поэтому получила тяжелые черепно-мозговые травмы. Ее отправили в Склиф в крайне тяжелом состоянии. Пассажир, мальчик шести лет, Михаэль Лессинг, был пристегнут, поэтому почти не пострадал…

«Ах, Валентина-Валентина, – подумал я, – как это похоже на тебя (если я правильно понял твой характер из рассказа Калашниковых): заставить в машине пристегнуться сына, однако самой этого не сделать…»

– А что там случилось? – спросил я в трубку Любочку. – Какие обстоятельства?.. Есть свидетели?.. Она обгоняла? Ее кто-то подрезал? Ослепил дальним светом?

– Не гони, – строго сказала Люба. – Насколько я поняла, ничего там не было. Ни встречных, ни попутных. Никто ее не обгонял, не слепил. Нашли свидетелей – они там на остановке автобуса ждали. Она одна была на дороге. Просто не вписалась в правый поворот, перелетела через полотно – и кувырк. Овраг там не большой – но и не маленький.

– Вот как… – пробормотал я. – А ты случайно не знаешь, куда отволокли битую машину?

– Она на стоянке поста ДПС на Кольцевой дороге, девяносто второй километр.

– Слушай, Любочка, – новая идея пришла мне в голову, – ты не могла бы связаться с постом? И сказать, что я подъеду – осмотреть машину? Прямо сейчас?

Люба тяжело вздохнула.

– Это будет тебе дорого стоить…

– Все, что скажешь…

– Сводишь меня в Большой театр.

– О господи!

– Нет?

– Да-да! Я согласен! Почту за честь!

– Тогда жди звонка.

Любочка бросила трубку.

Тремя глотками я выпил кружку крепчайшего, уже начавшего остывать чая. Ночка предстояла тяжелая.

Тут зазвонил телефон – опять мобильный.

– На посту сейчас дежурит капитан Варанцев, – раздался в трубке Любочкин голос. – Я ему сказала, что ты мой друг из РУБОПа. Так что если он вдруг потребует у тебя документы – выкручивайся как хочешь.

– На тебя можно ссылаться?

– Ну а на кого же еще? На министра?

– Спасибо, спасибо тебе, моя милая. Спасибо, любовь моя!

– За спасибо только птички чирикают.

– Намек понял. Будет и театр, и море конфет, и…

Любочка положила трубку.

Через пять минут я уже заводил свою «восьмерку», стоявшую внутри нашего двора-колодца.

Улицы были пусты. Да и какими им быть в начале четвертого ночи на Рождество! На Дмитровке светили одинокие фонари, черт куда-то уволок луну, гэбэшник в шинели топтался у здания Совета Федерации.

Я повернул направо, на Страстной бульвар. «Здесь, на противоположной стороне бульвара, позавчера кто-то стрелял в Калашникову, – мелькнуло у меня в голове. – Кто же это, интересно, был?»

По пустому и тихому бульвару я доехал до Петровки. Повернул налево и помчался в сторону от центра. Справа мелькнуло державное здание Петровки, 38. На «зеленый» я проскочил Садовое кольцо. Скоро, поплутав по всяким там Краснопролетарским и Палихам, вырвался на Новослободскую улицу. Отсюда – прямая дорога к Алтуфьевскому шоссе. Я занял крайний левый ряд и задал шпор своей «восьмерочке». На скорости сто километров в час пронеслось мимо салатное здание Савеловского вокзала.

Нарушать скоростной режим я не боялся. Редкий гаишник выходит на улицу ночью в праздник, вооружившись радаром. В основном Любочкины коллеги орудуют сегодня трубочками и натренированными до совершенства – на предмет обнаружения алкогольных паров – носами. Но в этом смысле я сегодня был абсолютно чист.

Меня так никто и не остановил – может, слишком наглая морда была у моей «восьмерки». Как-никак я вживался в роль оперативника из РУБОПа, каковым я должен был предстать, по Любочкиной легенде, пред капитаном-гаишником Варенцовым.

Уже через восемнадцать минут я нахально тормознул серенькую свою «восьмерочку» у самого поста и взбежал по ступенькам, изо всех сил воображая себя оперативником РУБОПа.

Внутри поста сидел грузный гаишник в чине капитана. Тулуп его был расстегнут, на столе дымился стакан чая в подстаканнике. Капитан вглядывался в компьютер, рядом на столе хрипела рация.

– Здравия желаю! – небрежно бросил я. – Я – Синичкин с Полянки.

Гаишник молча указал мне на стул.

Рация прохрипела: «Рено бэ – триста пятьдесят пять – у – у».

Капитан прошелся по клавишам компьютера («Ищет, не числится ли машина среди угнанных», – смекнул я) и гаркнул в рацию:

– Пять – ноль!

Видимо, это означало: «Все чисто».

Рация выхрипнула новый вопрос: «Коломийцев, Иван Петрович?» Гаишник опять пробежался по клавишам и снова произнес в передатчик:

– Пять – ноль!

– Принято, – разочарованно отозвалась рация. – А что там за хер свою тачку у поста поставил?

– Это наш хер! – буркнул капитан. – Как понял?

– Понял хорошо, – отозвался сквозь хрипы эфира собеседник. – Хер – наш.

«Развлекаются гаишнички», – подумал я.

– Что, Синичкин с Полянки, – усмехнулся капитан, – пришел машинку смотреть?

– Пришел.

– Держи ключи, – капитан вынул из ящика стола связку из двух ключей и метнул их мне. Я поймал. – Потом вернешь.

– Спасибо, – сказал я, вставая.

– Спасибо в стакане не булькает, – скорее по привычке, нежели в самом деле желая что-то поиметь с меня, буркнул капитан.

Я вышел из поста в ночь, подсвеченную фонарями Кольцевой. Штрафной загон располагался рядом.

Один из ключей подошел к висячему замку от загона. Тут грустили битые или арестованные автомобили. Битых было больше. Иные представляли собой жуткую груду железа.

«Фолькс Пассат» я узнал сразу. Он был не слишком-то разбит для машины, кувыркавшейся в снегу. Я во второй раз за сегодняшний день убедился, что иностранцы в самом деле уделяют много внимания пассивной безопасности своих авто. Передок у «Пассата», правда, был расквашен. Крыша слегка вдавлена. Погнут правый бок (видать, на нем авто остановилось после своих кульбитов). Но – и только. С отечественной машиной все обстояло бы куда хуже.

Я обошел «фолькс». Посветил фонариком вовнутрь. На крыше, а также на водительском кресле были видны свежие бурые пятна. «Валентине досталось», – подумалось мне.

Я потушил фонарь, вынул из безразмерных карманов куртки предусмотрительно захваченную из моей «восьмерки» огромную тряпку. (Когда-то, когда я еще жил с Ириной, она служила нам пододеяльником, теперь использовалась для технических целей.) Я постелил тряпку под «Пассат» спереди. Лег на нее на спину и вдвинулся под машину.

Осветил днище автомобиля фонариком.

То, что я ожидал увидеть, я заметил сразу.

Пять минут спустя я вернул капитану ключи. Положил в багажник фонарь и грязный пододеяльник и сел в миленькую свою «восьмерочку».

Поворот на Алтуфьевское шоссе был в трех километрах сзади меня, поэтому я решил похулиганить. Включил «аварийку» и поперся по резервной полосе задним ходом. Правила дорожного движения гласят, что езда задним ходом на автомагистралях запрещена, но теперь гаишники с ближайшего поста были мои друзья.

Задним ходом «восьмерка» мчала быстрее, чем какая-нибудь «копейка» – передним, поэтому спустя две минуты я уже сворачивал на Алтуфьевское шоссе, на тот дорожный лепесток, что вел в сторону области.

Не останавливаясь, я позвонил по мобильнику Катюше Калашниковой. Шел пятый час утра, но она все еще не спала. Я задал ей один вопрос. Она с ходу все поняла и объяснила мне дорогу по-учительски толково. Наш разговор занял не более доллара.

Я удалялся от Москвы по шоссе. Фонари кончились, я шел с дальним светом. Дорога действительно изветвилась, и мне – как десятью часами ранее Валентине Лессинг – приходилось подтормаживать перед поворотами.

Через десять минут я въехал в недостроенный еще, выглядевший полузаброшенным, дачный поселок. Ни одно окно ни в одном доме не горело.

Я оставил машину за пару домов до того, который мне был нужен. Впрочем, «дома» – это слишком сильно сказано. Вокруг возвышались в основном лишь мертвые, недостроенные остовы. Я с удовольствием прошелся пешочком. Снег скрипел. На минуту разошлись облака, показались три-четыре звезды.

Меня сейчас волновал один вопрос: сколь сильно любит герр Лессинг свою супругу?

Если «очень-очень» – как выражается по таким случаям моя Любочка, – то он должен быть у ее койки в Склифе.

Если просто «очень» – он скорее всего ворочается без сна в своей постели.

Если «не очень» – спит сном праведника.

Ну, а если вовсе не любит – кутит с куртизанками где-нибудь на Тверской.

По всему выходило, что для меня сейчас самыми выгодными оказывались два противоположных, крайних варианта – чрезвычайно крепкая любовь между Лессингами или же их полнейшее равнодушие друг к другу.

Искомый особняк Лессингов выглядел безжизненным. Это могло свидетельствовать о горячем чувстве герра Лессинга к жене (и, следственно, его отсутствии внутри дома). Но могло означать и его смертельную усталость от семейной жизни – и, значит, здоровом бюргерском сне.

Подергался в калитку – закрыто. Ткнулся в ворота – тоже.

Обошел забор. Довольно глубокий снег старался набиться мне в ботинки. Джинсы стали мокрыми едва ли не по колено. Моих перемещений, кажется, никто не видел. Я зашел к дому с тыла. Вокруг забора, равно как и на участке Лессингов, стояли вековые сосны. Тихо было – уши выколи.

Я подошел к забору вплотную. Подпрыгнул, ухватился за его верх. Подтянулся. Сел на верхушку ограды. Сирена не взревела, собаки не залаяли.

Огляделся. Дом по-прежнему оставался глухим и темным. Я спрыгнул с забора вниз, на территорию Лессингов.

Не торопясь, словно прогуливаясь, я дошел меж сосен по двору к особняку, заходя к нему с тыла. Он стоял в ночи, угрюмый и настороженный.

Окна первого этажа были забраны решетками. Я пригляделся: сигнализации вроде видно не было.

Небольшие оконца цокольного этажа, расположенные на уровне моего пояса, тоже были обрешечены. Герр Лессинг защитился от российских воров по-немецки основательно. Я пригляделся, что можно сделать. И скоро обнаружил, что германская коса нашла на русский камень: нашенские работяги, исполнявшие проект, сработали, как всегда, халтурно.

Я достал из кармана куртки крестовую отвертку и принялся выкручивать винты, коими решетка полуподвала крепилась к стене. Четыре винта, четыре минуты – и решетку я сдвинул в сторонку. Дом по-прежнему безмолвствовал.

С оконцем, ведущим в цокольный этаж, я вовсе не церемонился – поддел щеколду отверткой. Окно распахнулось. Будем надеяться, ни в доме, ни в гараже действительно нет сигнализации.

Я всунулся в оконце. Плечи проходили свободно. Я включил фонарик.

И попал точно по назначению. Внизу, подо мною, расстилался гараж. На две машины. Одно машиноместо оказалось пустым. По всей вероятности, здесь обыкновенно стоял «Пассат», который я часом ранее осматривал на посту ДПС.

Рядом с сиротливой пустотой помещалась красавица «Поло» – маленькая, чистенькая, упругая.

Я погасил фонарик. Развернулся и протиснулся в окно ногами вперед. Стараясь не шуметь, спрыгнул внутрь на цементный пол. Прислушался.

Дом оставался недвижим.

Я снова вытащил из куртки фонарик, включил его и подошел к немецкой красавице.

Пододеяльника у меня с собой не было, но здесь он и не требовался. Бетонный пол в гараже был сухим и чистым. Я лег на спину и вдвинулся под днище «Поло».

Посветил фонариком.

Передо мною открылась точно та же картина, что часом раньше под днищем лессинговского «Пассата».

Распределительный тормозной шланг, отходящий от компрессора, был надрезан. Надрезан так же, как и у «Пассата», не ровным, но рваным, косоватым образом.

Кто бы ни делал эти надрезы, он был хитрым человеком: у непосвященного наблюдателя могло создаться впечатление, что шланг порвался сам по себе. Хотя для немецкой машины подобная поломка была, в моем понимании, чудом из чудес.

Шланг был весь залит тормозной жидкостью. Какое-то ее количество влажно блестело на бетонном полу.

Я выполз из-под «Поло».

Будем надеяться, что герр Лессинг никуда не соберется ехать на ней – до тех пор, покуда мы с Катюшей завтра утром его не предупредим.

А даже если и соберется – он-то, педантичная немчура, – наверняка обратит внимание, в отличие от сумбурной русачки Валентины, на тревожный сигнал на приборной панели, указывающий на недопустимое падение уровня тормозной жидкости.

Особняк я покинул столь же спокойно, как попал в него, – хотя бы и через забор.

Спустя пару минут я тихонько тронул с места свою «восьмерочку».

Шел уже шестой час утра. За последние сутки я проехал не менее ста двадцати километров. Дважды, перед визитом в «Мэджик трэвел» и к Варваре Филипповне, надевал, а потом снимал галстук. Опросил шестерых свидетелей. Осмотрел два места происшествия… Однако спать мне, на удивление, совершенно не хотелось. Появилась даже предательская мысль: заскочить к Любочке, отблагодарить за информацию – тем паче что она жила совсем неподалеку, у метро «Алтуфьево». Но я остудил себя. Еще довольно-таки терпимое хамство – звонить девушке в полтретьего ночи, но в половине шестого утра вваливаться лично, хотя бы даже с цветами и тортом, – уже, пожалуй, перебор.

Поэтому, двигаясь на второй передаче по заснеженной поселковой дороге, я набрал номер другой женщины – моей клиентки Екатерины Калашниковой. У нее, как я и ожидал, сработал автоответчик.

– Екатерина Сергеевна! – проговорил я прибору. – Это Павел. Я по-прежнему настоятельно прошу вас никуда из дому не выходить, дверей никому не открывать. Завтра, то есть седьмого января, в двенадцать часов тридцать минут, я сам приеду к вам домой. У меня появились к вам вопросы, которые требуют срочного личного разговора. И еще. Пожалуйста, сразу же, как проснетесь, позвоните герру Лессингу. И попросите его заглянуть под днище его машины. Я думаю, он поймет. До свидания, привет вашему супругу.

Автоответчик отключился.

Я вырулил на шоссе и порысил к дому. По крайней мере пять часов сна я заслужил.

Гаишники, не трогавшие меня всю сегодняшнюю ночь (плавно перетекшую из вчерашнего дня), теперь отыгрались на мне по полной программе: тормозили «восьмерку» три раза. Но ни рубля, конечно, не получили. Я был водителем-образцом: трезвый, не нарушающий скоростной режим – к тому же славянской национальности и с московской пропиской.

В итоге, после всех остановок и разборок, я очутился по месту своей прописки, на Большой Дмитровке, только в начале седьмого утра.

Отставник Федотыч в кальсонах уже пил свой утренний чай.

– Гуляешь? – одобряюще приветствовал он меня и поощрительно подмигнул.