– …Вот так и закончилась наша четверка, – грустно подвела итог Катя.
Она сидела и задумчиво вертела в руках чайную ложечку. Видно, ее мысли все еще блуждали в начале девяностых, на подмосковном аэродроме.
– После этих соревнований вы еще прыгали?
Катя невесело усмехнулась:
– Дня два тренировались как сумасшедшие. Машка все кричала, что мы им всем хвост надерем… А потом выходные закончились, мы вернулись в Москву. Дня через два мне позвонила Настя. Сказала, что основала свою фирму и только что получила кредит. Поэтому прыгать пока не может – некогда, нужно срочно офис искать, рекламу давать… Попросила тайм-аут до конца сезона. Сначала мы искали ей замену – не нашли. Потом у Вальки начались сплошные командировки, а мне как раз нужно было в аспирантуре минимумы сдавать… Так все и сошло на нет… Постепенно…
– Но вы общались? – продолжал допрос я.
Катя поморщилась:
– Общались, конечно… Но редко. Без прыжков все это было не то…
– А что сталось с Гошей?
– С Гошей? – Катя пожала плечами. – Ничего. Женат, детей, кажется, трое. Вроде инженером работает.
Вот так-то! А Настина сестра меня грузила страстями: дескать, погиб он в автокатастрофе, в этом повинна Валентина Лессинг!..
– Он с Настей-то продолжал встречаться? – спросил я.
– Нет. Настя говорила, не до Гоши ей. Смеялась – маленький он еще, пусть, мол, подрастет.
– А кто тогда отец ее ребенка?
Катя задумалась – говорить, не говорить. Наконец решилась:
– Только между нами, хорошо? Году в девяносто втором я познакомила Настю с Шеляринским. Она очень просила – знала, что это мой одноклассник, а ей нужно было кредит большой выцепить… Ну, у них служебный роман и вспыхнул. Ванька тогда, правда, женат уже был. Так что ребенка-то он признал, а с семьей у Насти не получилось.
И с Гошей – мимо. И с Валиной местью – тоже. Тем более что сама Валя сейчас – в Склифосовском, в коме…
– Так что на той вечеринке вас, – подытожил я, – объединяли только воспоминания…
– Дело не в этом, – поправила меня Катюша; она сидела напротив меня за столом в своей кухне: локти на столе, ладонями подперла голову. – Вопрос в том, почему мы вдруг объединились теперь – физически?
– А кто придумал эту вечеринку у Валентины в особняке? – спросил я.
– Она, Валентина… Да, кажется, она сама.
– Почему – именно сейчас?
– Н-ну, не знаю… Ностальгия, может быть… И потом – ей скучно… Сидит себе дома, с сыном и этим своим Гансом-Дитрихом… Не работает…
– Вас лично на вечеринку приглашала она?
– Да.
– По телефону?
– Да.
– Вы с Валентиной вообще часто созваниваетесь?
– Да нет… Может, раза два-три в год…
– По чьей инициативе?
Катя пожала плечиком.
– Обычно звонила она. Но иногда и я… Когда… – она сделала паузу и закончила совсем не так, как, почудилось мне, спервоначалу хотела, – когда бывало скучно.
Я был готов поклясться, что на самом деле она хотела сказать: «…Когда поругаюсь с мужем». Это меня, непонятно отчего, порадовало. Выходит, даже с таким воплощением мягкости, всепрощения и любве (именно любве!), как господин профессор Дьячков, можно иногда ссориться.
– Вспомните, Катя, – продолжил я опрос, – какими в точности словами Валентина приглашала вас к себе?
– Well…[17] – она задумалась. – Мне кажется, она сказала: что-то мы давно не виделись…
– Так… – поощрил я ее. – И что?
– Давай, сказала она, соберемся командой…
– А вы что, – перебил я ее, – когда-нибудь все вместе уже собирались? После того, как бросили прыгать?
– Я уже говорила. Собирались. Но очень давно. И редко. Мы быстро поняли, что без прыжков наши встречи не имеют смысла.
– Извините, я перебил вас… Так что еще все-таки тогда сказала Валя? Дословно?
– Давай встретимся… А нет! – вдруг вспомнила Катя. – Еще она сказала: «Мы тут поговорили и решили, что нам хорошо бы собраться…»
– Поговорили? С кем?
Катюша наморщила лоб.
– Мне кажется, с Машей… Они, Машка с Валей, вообще последнее время были ближе всех друг другу… Из нашей четверки, я имею в виду…
– Так, значит, – в лоб спросил я, – на самом деле идея встретиться, может быть, изначально исходила – от Маши?
– Может быть… – протянула Катя. Потом спохватилась: – Неужели вы думаете, что – Маша?.. Нет, не может быть!..
– Я не знаю, что думать, – жестко сказал я. – Но у меня есть факты. И у вас они тоже есть. На троих из четверых участников вашей команды были совершены покушения. Одно из них удалось. Жива и невредима пока только Мария… Вы ей, кстати, звонили?
– Да. Но никто не подходит.
– Катя, – мягко сказал я, – Екатерина Сергеевна, давайте с вами подумаем: кто и почему мог бы желать вашей смерти? Вашей – я имею в виду всех четверых?
– Вы думаете, я не задумывалась над этим? – горько усмехнулась доцент Калашникова.
– И – что?
– Понятия не имею, – она покачала головой. – Ни малейшего понятия…
– Давайте пофантазируем, – предложил я, посмотрев прямо в ее прекрасные голубые глаза. – Давайте! Принимаются любые версии, даже самые невероятные…
– О, brainstorm… – слабо улыбнулась она и перевела для меня: – Метод мозгового штурма…
– Да, что-то вроде…
Она усмехнулась, взяла сигарету, прикурила, откинулась на кухонном диванчике, выпустила дым и посмотрела мне прямо в глаза:
– Что ж, давайте попробуем…
– Может быть, – начал я, – вы, все вчетвером, знаете чью-то тайну?.. Такую тайну, за которую – убивают?
Она прикрыла глаза, затянулась. Выдохнула дым, сбросила пепел.
– Какую? О чем?
– Не знаю. Думайте.
Она долго молчала, потом неуверенно сказала:
– У Маши сын неизвестно от кого…
– Так, – подбодрил я ее, – и вы не знаете, кто его отец? Что он?
– Нет, – покачала головой Катя. – Машка никогда о нем ничего не рассказывала. Когда заходил разговор – замыкалась, отвечала грубо или отшучивалась…
– И никто на аэродроме об отце мальчика ничего не знал? Даже вы трое?
– Нет. Я думаю, нет. Наверно, если б знала хотя бы одна из нас – мы бы все сразу узнали… Это была бы сенсация… Но Маша никогда, никому и ничего не говорила…
– А что, если об этом вдруг недавно узнала Настя? Или Валя?.. Или – они обе?
– Но я-то – ничего не знала! Зачем же на меня-то охотиться?! – вдруг выкрикнула Катя, и я понял, как, несмотря на внешнее спокойствие, напряжены ее нервы.
– А вы ведь знакомы с мальчиком? – утешающе сказал я. – С сыном Маши?
Катя встала, плеснула себе из графина воды, выпила залпом, затем снова уселась против меня.
– Извините… Да, я, конечно, с мальчиком знакома… Мы все были знакомы… Он рос на аэродроме…
– Ну, и что он собой представляет?
Катя скривила губы.
– Шкодлив. Замкнут. Отчасти асоциален… Но, – спохватилась она, – тогда ему было лет восемь, может, десять… И не видела я его лет восемь… Так что не знаю, как он сейчас… Судить не берусь…
– Сколько ему нынче получается годков?
Екатерина Сергеевна прищурилась, припоминая.
– Лет семнадцать. А то и восемнадцать.
– Он живет с матерью?
– Да, кажется, с ней, с Мэри… Где ж ему еще жить?
– Скажите, – внезапная бредовая идея пришла мне в голову, я даже сперва не хотел ею делиться – но «brainstorm» так «brainstorm», – а мог он, этот юноша, вдруг начать мстить – вам и вашим подругам – за какие-то обиды, подлинные или мнимые?
– Мог ли? – переспросила она, усмехнувшись. – Если у него не все в порядке с головкой – то мог. Наверно, мог… Хотя, видит бог, никаких обид не было… Какие обиды у восьмилетнего мальчика?..
– Мэри что-то о нем сейчас, о взрослом, рассказывала? Как он живет, как учится?.. Есть ли у него друзья, девушка?
– Нет, – покачала головой Катя. – Не рассказывала… Абсолютно ничего… Да ведь мы с ней, с Машкой, практически не виделись… Даже по телефону редко разговаривали…
– А тогда, на вечеринке? Когда погибла Настя?
– Нет. Может, Машка и собиралась что-то о нем рассказать, да не успела… Но она, Машка, вообще была очень скрытная… То есть, что это я говорю, – спохватилась она, – Маша просто очень скрытная… Дай ей бог здоровья… И сынок, получается, замкнутый – в нее…
– Ладно… Вы говорите, как его звали – Борис?
– Да, Борис… Бориска, Борька…
– А фамилия?
– Маркелов. Как и у нее, у Маши.
– А отчество?
Катя грустно улыбнулась.
– В свидетельстве о рождении у него в графе «отец» – прочерк. Я сама видела.
– Хорошо бы нам его, Бориску, найти… – вслух подумал я.
– Ищите, – жестко молвила Катя.
Я понял, что увлекся, делая Екатерину Сергеевну соучастницей своего расследования. Она почувствовала это и сразу отстранилась. Дала понять, что детектив – это я, и она мне платит. За мою работу.
Я сказал:
– Да. Конечно. Извините. Это мое дело.
– Сделать вам еще кофейку? – примиряюще промолвила клиентка.
– Да. Неплохо бы. Не откажусь.
Катюша легко встала и принялась закладывать в кофеварку кофе, заливать воду.
Вдруг она резко обернулась. Глаза у нее были расширены.
– А помните, я вам рассказывала про одного парня с аэродрома? Ну, про Никитку, который к нам, ко всем по очереди, приставал? Он ведь настоящий шизо! Явный маньяк! Может, это он нам всем – мстит?
– Ну, для маньяка это слишком сложно, – протянул я скептически, главным образом чтобы успокоить излишне взволнованную клиентку.
Вообще-то мысль о маньяке приходила и мне в голову. Но вслух я продолжал сомневаться:
– Он же не домогался – теперь, сейчас, в сексуальном смысле – ни Вали, ни вас, ни Насти… Просто покушался на убийство… Или убивал… Нет, для маньяка это слишком сложно… Слишком уж разные орудия преступлений: яд, пистолет, испорченные тормоза… Для этого надо чересчур много думать… А маньяки – обычно прямолинейные люди… И для них важен непосредственный контакт с жертвой, понимаете? Заманил, схватил, затащил, надругался… Ну, и все такое… Нет, в нашем случае это вряд ли маньяк…
– А что, если это – вылечившийся маньяк? – шепотом спросила Катя.
Мысль о серийном убийце, кажется, крепко засела ей в голову.
– Ну, если он вылечился – значит, уже не маньяк, – усмехнулся я.
– Вы знаете правила проведения «мозговых штурмов»? – вдруг спросила Катя, ставя передо мной очередную чашку кофе.
– В общих чертах, – сказал я туманно.
– Так вот, правило первое: нельзя критиковать идею, когда она только выдвигается. Время для критики будет потом. Вы это правило только что нарушили.
– Виноват, – со смехом сказал я. – Больше не буду… Принимаю маньяка всерьез… Как, вы говорите, его звали?.. Никита – а дальше?
Екатерина Сергеевна опять села против меня и задумалась.
– Какая-то простая фамилия… Очень простая… Отыменная… Петров?.. Сергеев?.. Васильев?..
– Ну, и что вы предлагаете, – усмехнулся я, – проверять всех Петровых-Сергеевых-Васильевых в Москве?
– Зачем всех? – парировала она. – Только тех, кто на учете в психдиспансере.
– Да, это упрощает дело, – усмехнулся я. – В Москве на учете тысяч пятьсот… А если он вдруг не на учете?
– Хорошо, – несколько язвительно сказала она, – я сама, дорогой мистер Арчи Гудвин, найду его.
– Но-но, – предостерег я, – только без самодеятельности.
– Не извольте беспокоиться. Из квартиры выходить не буду.
– Лучше просто вспомните его фамилию. Хорошо?
– Ладно. Вспомню – скажу.
Информация о шизике, грубо и безуспешно пристававшем ко всем девушкам на аэродроме, на самом деле заинтересовала меня куда больше, чем я продемонстрировал это обеспокоенной клиентке. Конечно, я нисколько не врал Катюше, когда говорил, что разнообразие, с коим совершались преступления – яд, испорченные тормоза, пистолет, – вовсе не характерно для маньяка, но… Но… Чем черт не шутит?.. Может, права Екатерина Сергеевна, и он так здорово излечился, чтобы совершать преступления изощренно?.. Но не вылечился настолько, чтобы эти преступления вовсе не совершать?
Словом, мне надо было, по возможности скорее, отыскать этого Никиту – Сергеева? Васильева? Николаева? – и потолковать с ним.
Круг подозреваемых теперь, в ходе нашего совместного с Екатериной Сергеевной «мозгового штурма», расширился еще больше – впрочем, я этого и добивался. Итак, теперь в него, помимо герра Лессинга, Фомича и Мэри, которых я по-прежнему не сбрасывал со счетов, входили странный, асоциальный (но уже совершеннолетний!) сын Марии Бориска Маркелов, а также аэродромный шизик Никитка (Иванов? Петров? Сидоров?).
Уже неплохо. Но я собирался выяснить у Катюши еще кое-что.
– Скажите, – спросил я, – а может быть, вам и вашим подругам стала известна какая-нибудь информация о том, что творится на аэродроме? Какие-нибудь темные делишки? Финансовые махинации?
– Фомич? – быстро спросила Катя.
Мы с ней понимали друг друга все лучше и лучше. Нечасто, в самом деле, встречаешь женщину со столь живым и быстрым умом. Да еще настроенную на одну с тобой волну.
– А почему бы и не Фомич? – пожал я плечами.
– Исключено, – отрезала она. – Он – чистый человек.
– Все люди изначально – чистые, – усмехнулся я. – Или рождаются чистыми… Но вы сами, мэм, только что нас, пардон, учили: во время «мозгового штурма» нельзя отвергать любые версии, даже самые завиральные…
– Вы правы… – задумчиво протянула Катя.
– Так, может, – предположил я, – что-то они там, на аэродроме, творят? Махинируют?.. А вашим подругам стало об этом известно?.. И их за это решили убрать?
– Ну, что они там могут творить… – сморщила носик Катюша. – Ну, неучтенный «черный нал»… Ну, берут за прыжки не по семь долларов, как отчитываются, а по двенадцать… Ну, нет там у них кассовых аппаратов… Ладно, не буду ни в чем сомневаться, – осекла она саму себя. – Штурм так штурм!
И проговорила с жаром:
– Конечно же, они там, в Колосове, уходят от налогов! А кто сейчас от них не уходит?.. Взять хотя бы вас. Вы ведь тоже это делаете, правда?.. Да и я, если честно сказать… Что я, со своих уроков налоги, что ли, плачу?.. Ну, и что из того? – она насмешливо поглядела на меня. – Теперь вы убьете меня за то, что я знаю вашу тайну?.. Или, может, я – вас?
– Может, там у них, у парашютистов, что-то в особо крупных размерах?.. – предположил я.
– Не знаю… Мне, во всяком случае, ничего об этом не известно… Девчонкам, я думаю, тоже… Хотя… Их надо бы самих спросить… То есть…
Она сморщилась, тень грусти упала на ее чело, и она быстро добавила:
– Машу, я имею в виду, надо спросить… И Валю – когда она выкарабкается…
– Скажите, Катя, а может быть такое: Иван Фомич и другие аэродромные начальники что-то скрывают? Какой-нибудь несчастный случай?.. Например: не раскрылся парашют? Кто-то погиб по их халатности? Кто-то очень важный или крутой?.. Или они там, наоборот, состряпали какой-нибудь поддельный акт о смерти?.. Разбился, мол, человек – а он живехонек?.. А вашим подругам, допустим, об этом стало известно?..
– Нет, – безапелляционно отрезала Катя. – Из такого ничего там не скроешь. В небе все видно.
Я промолчал, задумался.
– Ну, а может, – я напрягся из последних сил, – может, вы, четверка, знали все вместе о каком-нибудь секретном счете?.. О каком-нибудь кладе?.. Сокровищах?..
– Как у Таньки Садовниковой, что ли? – расхохоталась Екатерина Сергеевна. – Да нет, куда нам до нее… – И она снова засмеялась.
Я смотрел на ее красивое, но, признаться, слегка постаревшее по сравнению со вчерашним днем лицо и понимал, что смеяться ей не очень-то хочется. Не для каждой женщины, тем более в тридцать с небольшим лет, проходит бесследно бессонная ночь, смерть одной подруги, покушение на другую – и то, что в нее саму совсем недавно стреляли.
Катя отсмеялась, и стало тихо. Запас моих идей иссяк. Екатерина Сергеевна сидела молча, обхватив плечи руками. Тишина висела в кухне. И – за окном в переулке, и в квартире, и во всем мире. За время нашего разговора – а он уже длился, если считать Катины парашютные воспоминания, без малого три часа – муж Кати не подал ни единого признака жизни. Даже в туалет ни разу не вышел.
Катя встала, подошла к окну, посмотрела сверху на свой «Фиат».
Потом повернулась ко мне.
– Неужели мы могли это сделать? – горячим шепотом проговорила она. – Я имею в виду: неужели кто-то из нас мог это сделать? – В ее голосе слышалась искренняя боль и страсть. – Мы же… Мы же с ними так были близки!.. Они ж – подруги мои! – На глазах ее показались слезы. – Я прошу вас, Пашенька… Пашенька, пожалуйста, разберитесь в этом! Я… Я очень прошу вас…
Весь ее порыв – скорее даже мольба! – так контрастировали с Катиным обычным видом – почти всегда невозмутимым, даже слегка отстраненным, что он подействовал даже на меня, толстокожего. К тому же она дважды назвала меня «Пашенькой»… Я встал и тихо, но внушительно сказал:
– Я сделаю все, что смогу. Я вам это обещаю.
Было ясно, что наш brainstorm подошел к концу. Он не дал нам, конечно, имя убийцы, которое вдруг вспыхнуло бы в наших «брэйнах»[18] ослепительно-неоновой надписью – но круг подозреваемых расширил. И раскрыл Екатерину Сергеевну с новой, неожиданной стороны. Она перестала быть просто «клиентшей» – она становилась для меня почти другом, если такое вообще допустимо по отношению к заказчице моих услуг и одновременно женщине.
И это означало, что к делу я теперь стану относиться по-иному. И работы у меня будет больше.
– Дорогая Екатерина Сергеевна, – сказал я, не садясь, несколько официально (мне не хотелось бы видеть в заказчице ни страдалицу, ни тем более женщину – насколько это усложнило бы мою жизнь!). – Позвольте мне на этом откланяться, – проговорил я.
В животе булькало от литра кофе.
Екатерина Сергеевна спохватилась:
– Ох, я же вас ничем не угостила!..
Ее страстный порыв, ее мольба, казалось, испарились без следа. Я снова видел перед собой прекрасно владеющую собой преподавательницу, жену, хозяйку.
– Да у нас и нет ничего… – обезоруживающе-растерянно добавила она. – У Андрюши срочная работа… Поэтому он не приготовил… А я не по этой части… Сейчас попрошу его сходить в гастроном за пиццей…
Мы вышли в прихожую. За стенкой было тихо, двери в комнату закрыты – чем там занимался ученый червь, оставалось неясно.
– У вас замечательный муж, – сказал я любезно.
– О да!.. Готовит он классно!.. Правда… – она понизила голос до интимного полушепота: в таком регистре он, чуть хрипловатый, звучал еще более волнующе. Этаким тембром она могла свести с ума кого угодно. – Правда, – продолжала она, – я сама езжу на автосервис. И меняю дома лампочки. И забиваю гвозди.
– Если муж вымыл за собой пепельницу – считайте, что он убрал всю квартиру, – блеснул я невесть где и когда вычитанным афоризмом.
«Не увлекайся, – строго сказал я себе. – Она твоя клиентка – и к тому же чужая жена».
Екатерина Сергеевна улыбнулась:
– Рада была с вами повидаться. Жаль, что мы не познакомились раньше – при менее печальных обстоятельствах.
Она протянула мне руку. И ее рука, и голос показались мне чуть более нежными, чем того требовали обстоятельства и внешние приличия.
Или ей для чего-то понадобилось меня приручить?
Уф, с таким делом начнешь подозревать кого угодно – даже собственную клиентку.
И самого себя.
Я решительно развернулся и вышел. Профессор провожать меня не появился. Видать, потонул там в своих интегралах. А может, вульгарно спал.
…Я сел в свою «восьмерочку» – ее слегка занесло снегом. Продолжать работу сегодня, в праздник, мне не слишком хотелось. Но… Не вечно же моей клиентше сидеть под домашним арестом. А неизвестному паскуднику бродить, неузнанному, по Москве…
Так кто же это, черт побери? Герр Лессинг? Фомич? Мэри?.. Или ее сынок, Бориска?.. Или этот шизик Никитка, о котором рассказала Катя?.. Или – кто-то еще, ни мне, ни ей не ведомый?..
В любом случае эта гадина бросила мне вызов, на который я пока ничем не мог ответить. Разве что кропотливым выслушиванием рассказов о судьбах бывших парашютистов и их спутников жизни. Во мне крепла уверенность, что одно убийство и два покушения имеют отношение к прошлому спортивному увлечению девушек. А что еще в ином разе могло тогда их, преступления, связывать между собой?
Так что мне надо было срочно повидаться и поговорить с тремя другими соучастниками случившихся трагедий: господином Гансом-Дитрихом Лессингом, Марией-Мэри и старым парашютным волком Фомичом.
По некотором размышлении, я все-таки пока не решился беспокоить герра Лессинга, ввиду тяжких последствий аварии, в которую попала его супруга.
А вот двое других… По мобильному телефону я набрал номер Мэри. (Номерами телефонов меня снабдила моя клиентша.) Первые цифры номера Маши (412…) свидетельствовали о том, что она проживает в блатном районе – в Крылатском.
Телефон не ответил. Наверное, Мария Маркелова отправилась куда-то в гости. Уж она-то, судя по тому, как мне ее описали, вряд ли упустит повод, чтобы махнуть пару-другую рюмок – тем паче такой весомый повод, как православное Рождество.
Тогда я позвонил Фомичу. Его телефон, начинающийся с двух «пятерок», свидетельствовал, что тот проживает где-то в чертовой дали, в Подмосковье. У Фомича звучали все те же безнадежно длинные гудки. Возможно, воздушный ас сейчас пребывает в той же самой компании, что и Мэри. В конце концов, на вечеринку у Лессингов они с Маркеловой приехали вместе.
Что мне оставалось делать? Минуту я поразмышлял, сидя в салоне своей «восьмерки» и слушая, как ровно и мощно работает на холостых оборотах движок. А потом… потом я дал слабину. (Впоследствии я не раз корил себя за это. Когда бы я оказался в ту минуту более настойчивым, многих дальнейших приключений удалось бы избежать.) Но тогда… Ничего не предвещало мне тогда хваленое «оперативное чутье»… И я подумал, что частные сыщики – тоже люди. Что Рождество кончается, а я имею право на отдых. И что с самой прошлой ночи надо мною висит должок. А долги я люблю отдавать, и как можно скорее…
Словом, я набрал номер Любочки. Она оказалась дома.
– Ах, я один, с двумя красотка-ами! С двумя пре-елестными созданьями! – пропел, тренькая гитарными струнами, Фомич.
– Хватит, хватит, Фомич! – досадливо воскликнула Маша Маркелова. – Что ты, как акын: что вижу – то пою!
– А пусть! А пусть! – воскликнула третья участница застолья. – Мне нравится! Пусть он про нас поет!
– Молчи, Надька! – прервала ее Маша. – Убью! Давай, Фомич, нашу! – И, не дожидаясь его, затянула: «А все кончается, кончается, кончается…»
– «…когда качаются перрона фонари…», – подхватил Фомич.
– «Глаза прощаются – надолго изучаются, – со слезой в голосе продолжила Мэри, – и так все ясно: слов не говори…»
Дальше Фомич и Мэри пропели прочувствованным дуэтом:
А голова моя полна бессонницей,
Полна тревоги голова моя,
И как не может жить дерево без солнца –
Так не могу и я без вас, мои друзья!
– Эх! – Маша оборвала пение, закрыла глаза рукой. Казалось, она с трудом сдерживает слезы. Или, напротив, хочет разрыдаться – но у нее не получается.
– Давай, Фомич, выпьем! И ты, Надька, тоже пей с нами!
– Желание женщины – закон для подчиненного, – пробормотал Фомич, отложил гитару и разлил по трем стаканам водку. – Ну, девочки, за что пьем?
– За друзей! – с пьяной настойчивостью сказала Мэри, поднимая стакан.
– Правильно, за друзей! – поддержал парашютный ас.
– За вас, – пискнула Надя и потянулась своим стаканом к их.
Все были уже изрядно пьяны. Они отмечали Рождество вторые сутки напролет.
Вчера Мария вместе с Фомичом отправились в честь праздничка в третьесортный кабачок близ метро «Молодежная». Там, распив бутылку, с ходу зачем-то познакомились с Надеждой и ее ухажером бомжеватого вида. Надежда оказалась украинкой: приехала в Москву на заработки, торговала на рынке. И Надюха, и ее спутник оказались падки на дармовое угощение. Платили за все Фомич и Мэри. Раздавили совместно еще бутылочку. Затем Надюхин спутник отрубился прямо за столиком, уронив лицо на руки. «С-скотина!» – несколько раз пхнула его в бок Надя – тот только мычал спросонья. Бросили контуженного алкоголем на поле боя.
– Ничего, проспится – сам домой пойдет! Надоел! – воскликнула хохлушка.
– И верно, надоел! – согласилась Маша.
Захватили еще пару бутылок, колбасы, Фомич зачем-то приобрел сигару. Побрели в гости к новой знакомой – та снимала квартиру совсем неподалеку.
И пили полночи, и улеглись вповалку, и проснулись за полдень, и Фомич побежал за добавкой… И снова продолжали пить…
…Вот почему ни Павел, ни Катюша не могли все эти дни дозвониться ни до Мэри, ни до Фомича. Их попросту не было дома. А ведь и Катя, и Паша готовы были уже заподозрить самое страшное…
– Давай, Фомич, – скомандовала Мария, – давай, читай теперь стихи про окно…
– К-какие?
– Те самые! Не придуряйся! «Вот опять окно, здесь опять не спят…»
– «…то ли пьют вино, то ли так сидят…», – послушно подхватил Фомич.
– «Или, может, рук не разнимут двое, – прокричала, коверкая Цветаеву, Мэри. – И в моем, мой друг, завелось такое!..»
Проводив Пашу, Катя заглянула проведать, как там ее замечательный муж. В кабинете Андрея Витальевича не оказалось. Екатерина Сергеевна приоткрыла дверь в спальню.
Профессор бессовестно дрых. Посреди супружеской французской кровати: прямо как был, в спортивном костюме, поверх итальянского покрывала. Лежал навзничь, посапывал. Губки по-детски выпячены. На животе бессильно лежит рука с книжкой Evelyn Waugh «BRIDESHEAD REVISITED».[19] Палец заложен на четырнадцатой странице.
«Уморил Дьячкова Ивлин Во», – усмехнулась Катя, бесшумно вошла в спальню и подошла к окну. Выглянула из-за темно-зеленой портьеры вниз. Все три окна их квартиры выходили в переулок. «Фиатик» был на месте. А рядом стояла – не отъезжала! – «восьмерка» Павла. Следить он за ней, что ли, вздумал?
Катя решила понаблюдать за частным детективом. Павел сидел в салоне, не выходил. Мотор работал. Шлейф выхлопных газов и пара поднимался из-под хвоста «восьмерки». Екатерина Сергеевна присмотрелась: кажется, Паша звонит кому-то по сотовому телефону. Пытается напасть на след?
«Почему бы не попросить позвонить из моей квартиры? – подумала Катя. – Зачем тратиться на сотовую связь? Или он и меня тоже подозревает?..» Она улыбнулась. «Вот дурачок. Ведь я же – его клиентка. Я сама к нему обратилась. Кто ж ему тогда заплатит, если он меня разоблачит?.. Или он подозревает Андрея?»
Она оглянулась. Муж по-прежнему беззаветно спал. Губки сложены бантиком, лицо детски-беззащитное. Ну, Дьячкова подозревать – совсем глупо. Профессор, кажется, даже ни одной мухи в своей жизни не пришиб.
А может, все прозаичней: детектив просто сговаривается с кем-то по сотовому телефону о том, как скоротать вечерок? Например, со своей любовницей? Ясное дело, из ее, Катиной, квартиры звонить посторонней девушке ему как-то не очень удобно… Действительно, почему бы Паше вечер праздника не провести в объятиях любовницы? Обручального кольца не носит, а парень он видный, к тому же на монаха отнюдь не похож. Значит, наверняка должна быть любовница. Или постоянная сожительница. На секунду Катя ощутила что-то похожее на укол ревности. «Что это со мной? – с удивлением подумала, прислушиваясь к себе. – Я – ревную? Его? Это еще что за глупости?!»
Наконец серая Пашина «восьмерка» газанула и сорвалась с места. Так резко могут ездить только мужики. Вечно они что-то доказывают – себе и окружающим. «Все мужчины, кроме моего мужа», – подумала Катя. Она еще раз оглянулась на кровать. Андрей спал в том же положении. Книжка потихоньку выскальзывала из ослабевшей руки. «Вот профессор Дьячков, – подумалось ей, – кажется, начисто лишен честолюбия. Бойцовских качеств – ноль целых ноль десятых. Он и спортом никогда в жизни не занимался. Ему даже машину водить не хочется…»
Катя еще раз взглянула в переулок. Все пространство внизу, включая «Фиатик», было присыпано нежным снегом. Лишь на месте, где стояла Пашина машина, чернел нетронутый прямоугольник да два резких следа вели от него вдаль, в перспективу. Кате отчего-то стало грустно при виде этого прямоугольника, этих исчезающих в глубине переулка следов. Она все смотрела и смотрела на них. И думала – права ли была, когда, рассказывая Паше о женской четверке, утаила еще одну историю, происшедшую на аэродроме Колосово. Ей не хотелось об этом вспоминать. Да и незачем. Слишком тяжело дались бы ей эти воспоминания, дела давно минувших дней…
Она опустила портьеру и потихоньку вышла из комнаты. Профессор может теперь спать и час, и два – а может и до завтрашнего утра. Катя вдруг почувствовала себя очень одинокой – даже еще более одинокой, чем если бы Андрея вовсе не было здесь, в квартире, с ней рядом.
Куда более заброшенной, чем если бы у нее вообще никого не было.
Екатерина Сергеевна вышла из спальни, бесшумно притворила дверь и отправилась на кухню. Хотелось есть. «Какая же я дура, – с раскаянием подумала она, – Паша полдня здесь просидел, а я ему ничего, кроме кофе, не предложила… Ну и ладно, – утешила она себя. – Это его работа. Я ему плачу – чего ради я еще буду его обедами кормить!..»
Да ведь и в самом деле у них в доме нет ничего съестного. Катя заглянула в холодильник. В дверце сиротливо жалась недопитая давеча бутылка французского вина, да в баночке из-под майонеза притаились останки вчерашних мидий.
Катя достала баночку, отрезала черного хлеба. Уселась на диванчик и принялась есть. «Доем-ка, пока никто не видит, салат… Не так его тут много, чтобы делиться… А профессор, ежели есть захочет, – пусть сам тащится в супермаркет. В конце концов, магазины и готовка – это его обязанность. А то пыль в глаза мне пускать, а тем паче посторонним своими мидиями да креветками – на это всегда готов. А обычной, каждодневной еды, пищи, вроде макарон с сосисками, от него не дождешься».
Интересно, а кто готовит Паше? Странно, что такая мысль вдруг пришла ей в голову. Один он живет или с какой-то женщиной? И если не один, то кто – она? Наверно, какая-нибудь скромная, простая тетка. Какая-нибудь ткачиха-повариха. Кормит его щами, а после они смотрят «Поле чудес». Он отгадывает раньше игроков, а она смотрит на него восхищенно и говорит: «Па-ашенька, тебе надо туда, на передачу, в телевизор!»
Катя вдруг внезапно, в одно мгновение поняла: кого же ей все время напоминал этот Павел со смешной, отнюдь не детективной фамилией Синичкин.
Напоминал он ей тех выдуманных людей, что в некотором смысле были героями ее диссертации – с поправкой на время и страну пребывания, естественно. Когда она в начале девяностых готовилась к защите, ей довелось прочесть в оригинале кучу романов Дэшила Хэммета, Росса Макдональда, Рекса Стаута, Микки Спиллейна… Парочку из них даже перевела на русский – деньжат подзаработала… Так вот: главные герои крутых штатовских детективов – тех, тридцатых-пятидесятых годков – чем-то здорово смахивали на Пашу. Такие же надежные – словно из куска Эмпайр-Стейт-Билдинг высечены. Столь же скупые на чувства, как автомобили «Кадиллак». И готовые, верно, с бульдожьей хваткой, не рассуждая, защищать справедливость (или своего клиента).
Интересно, права ли она? Или опять фантазирует? Придумывает, как в детстве, себе героя? Когда Вовка Семенов из восьмого «а» казался ей рыцарем без страха и упрека – точь-в-точь как столь любимый ею Д'Артаньян…
Все-таки хотелось бы верить, что сейчас, по прошествии (страшно подумать!) почти двадцати лет, она не ошибается… Слишком мало на свете мужчин, на которых можно положиться и которым можно доверять…
«Однако даже если я права, – вдруг подумалось ей, – и Паша – российская реинкарнация крутого парня из «черного детектива», тех американских героев роднило между собой одно: револьверы-то у них были быстры, а вот мозги – не слишком. А ведь и Паша, кажется, отличается тем же свойством… Не очень-то он, похоже, сообразителен… У Арчи Гудвина был хотя бы Ниро Вульф, который думал за него и распутывал все загадки… А вот у Паши Синичкина, кроме него самого, с его мощными кулаками и стандартными мозгами, никого, похоже, и нету… Не секретарша же эта рыжеволосая…»
А ведь ей, Кате, в ее нынешнем положении не герой Хэммита скорее смог бы помочь, а кто-то вроде Эркюля Пуаро… Или даже мисс Марпл…
Ох, проклятая начитанность! Порой кажется, что она, Катя, – с этим ее филологическим образованием, с диссертацией по американскому масскульту – сейчас не настоящей жизнью живет, а участвует в какой-то детективной мелодраме… Но ведь сейчас – все всерьез. И Настя умирала – скрючившись, у камина, вцепившись рукой в медвежью шкуру, – по-настоящему… И подлинная, бледная, несчастная Валюха прикована сейчас к койке в Склифе… И в нее, Катю, на Страстном бульваре стреляли всамделишной пулей… Если выглянуть из окна – можно, приглядевшись, увидеть дырочку в левой стойке «Фиата»…
Катя вздохнула.
Ни шороха не неслось изо всей квартиры. Андрей продолжал безмятежно спать. Настроение было если не совсем отвратным, то явно хуже нормы.
Но раз так – надо не киснуть, а срочно настроение поднимать.
Она прошла в ванную, пустила воду. Растворила под струей два колпачка пены. Над ванной начала подниматься белая грива.
Катя взяла из кухни вчерашнюю бутылку вина, тонкий бокал, а также сигареты, зажигалку и пепельницу. Отнесла в ванную. Пристроила все на стиральной машине. Из кабинета перетащила пару свежих женских журналов. Захватила трубку радиотелефона.
Она любила принимать ванну долго, с чувством, нежась: получать одновременно все тридцать три удовольствия.
…Через полтора часа, в семь вечера, когда она, распаренная, похорошевшая и повеселевшая, выходила из ванной комнаты, у нее уже сам собой созрел план. Она знала, что ей делать: кому звонить и о чем спрашивать.
Пока Катя наслаждалась ванной, ее супруг успел раздеться – спортивный костюм валялся рядом с кроватью, – потушить ночник и юркнуть под одеяло. «Ну, будет теперь спать до утра», – решила Екатерина Сергеевна. Профессор Дьячков укутался в два одеяла, свернулся клубочком и посапывал.
Катя притворила дверь, пошла на кухню, поставила чайник. Взяла трубку, открыла старую записную книжку. Первым она позвонила Гоше – тому самому аэродромному приятелю Гоше, в которого была так влюблена Валентина и коего прибрала к своим железным ручкам, а потом безжалостно бросила Настя Полевая.
Гоша сам снял трубку.
– Ой, Катька! – обрадовался он. – Сколько лет, сколько зим!
– Узнал? Жалко. Богатой не буду… С Новым годом тебя, Гошенька, и с Рождеством!
– И тебя – тем же концом по тому же месту!
«Чего не отнимешь у аэродромной публики, – улыбнулась про себя Катя, – так это неслыханной простоты. Все они там такие сермяжные, посконные и домотканые!» Именно поэтому она в свое время бросила прыжки: переросла компанию. Ей с ними стало неинтересно.
– Ну, как ты, Гошенька, поживаешь? Что нового? Давно в Колосове не был?
– Давно, Катюха, ох, давно…
– Кого-нибудь из наших видел?
– Да всех видел, – мрачно сказал Гоша. – И тебя тоже. У Настьки на похоронах… Ничего там не известно, что с ней все-таки случилось?
– Ничего нового, – ответила Катя. – Как и говорили: пищевое отравление.
Естественно, она не собиралась посвящать Гошу во все происшедшее (и происходящее!) с ней и ее подругами.
– Слушай, а почему на похоронах Валентины не было? – спросила Катя.
Катя прекрасно знала, почему, но ей надо было подвести разговор к главному. Еще со времен работы над диссертацией она запомнила: если сомнительный аргумент или пример «закопать» где-то в середине меж других примеров или аргументов – оппонент, даже въедливый, его не замечает. Так и в общении: на вопрос, значимый для нее, но заданный между делом, в череде других, – Гоша не обратит внимания.
– Почему Вальки не было? – переспросил Гошка. – А кто ж ее знает… Боялась, наверное… Что ее осуждать будут… Ведь она же Настьку теми грибами накормила…
– А с Фомичом ты на похоронах говорил? А то я что-то не успела… Как он?
– Да нет, не говорил… Как-то, знаешь, на кладбище не до разговоров… А поминок вроде не было…
– А почему Никитки на похоронах не было? – невзначай задала Екатерина Сергеевна свой главный вопрос.
– Никитки? Этого психа? Чего это ты им заинтересовалась?
– Да так… Может, – дай бог ему, конечно, здоровья, – с ним тоже случилось что… Жалко… Все-таки беззлобный был парень… Вроде дурачка деревенского…
– Не знаю, не знаю, мать, где он, что с ним… На аэродроме его давно не было.
– Позвонил бы ему.
– С какой стати!.. Да у меня и телефона его нет…
– Ладно… – протянула Катя, соображая, как ей все-таки теперь отыскать телефон Никиты. – Ну, а как там Мэри? – продолжила она задавать свои значимые вопросы. – У нее что нового?
– Так вы ж с ней виделись, – удивился Гоша, – тогда, на даче у Вальки-то!.. Когда Настька погибла…
– Виделись-то мы виделись, – проворчала Катя, – а поговорить не успели… Знаешь, было как-то тогда не до разговоров…
– А что – Машка? – пробормотал Гоша. – Машка как Машка…
– Как она, пьет?
– Да не знаю… – уклончиво сказал Гоша: видно было, что он колеблется: ему есть что порассказать о Мэри, но он сомневается, говорить или нет.
«Давай, давай, Гошенька, – мысленно поторопила его Катя. – Выкладывай!»
И Гоша решился:
– Приезжала тут Машка ко мне… Довольно давно, в общем, это было – еще до кризиса… Значит, в девяносто восьмом, летом… Трезвая была, веселая… Но все равно какую-то пургу несла: мол, скоро я разбогатею, денег у меня, мол, будет немерено… Аэродром тогда свой куплю… Будем, говорит, сами им с тобой заправлять – с американцев бабки драть ломовые… Заняла у меня триста долларов…
– Ого, – усмехнулась Катя, – аэродром собралась покупать, а сама три сотни гринов сшибает…
– Да в том-то и дело!.. – досадливо воскликнул Гоша.
– Ну, и как она – разбогатела?
– Похоже, что нет, – хохотнул Гоша.
– А деньги тебе хоть вернула?
– Да вернула… Через три месяца… В рублях по курсу…
– С чего это она разбогатеть-то вздумала? – спросила Катя. – Банк собиралась грабить?
Чайник давно вскипел, и она, зажимая трубку плечом, засыпала в своей персональный маленький заварочный чайничек цветочный чай. Залила горячей водой.
– Уж и не знаю, с чего, – усмехнулся в телефоне Гоша. – Ничего она не сказала. Смеялась только: вы, мол, все ахнете.
– «Вы» – это кто?
– Не знаю. Мы все, наверно.
– Что-то мы ахаем-ахаем – да никак не ахнем… – саркастически проговорила Катя. – А на что она деньги-то у тебя занимала?
– Сказала – на дорогу.
– На дорогу? Куда?
– Уж не знаю.
– На триста долларов можно далеко уехать… – задумчиво проговорила Катя.
– Ага – или улететь… – усмехнулся Гоша, явно подразумевая иное, жаргонное значение слова «летать».
– Думаешь, Машка наркотиками балуется? – уцепилась за последнюю Гошину фразу Катя.
– Не, – засмеялся Гоша. – Она на другом горючем летает. На отечественном. Керосинь называется.
– А как там ее сынок? Бориска, кажется?
– Без понятия. Она ничего о нем тогда не говорила – а я и не спрашивал… Да что мы все о Машке! – досадливо воскликнул Гоша. – Лучше расскажи, ты-то как?
Беседа с Гошей продлилась еще минут тридцать: видно было, что ему тоже в этот рождественский вечер идти было некуда. Кате пришлось рассказать многое о себе (в несколько приукрашенном виде, как это водится между старыми, но не близкими друзьями: к примеру, о новом «Фиате» она поведала, а вот о долге за него – нет). Затем пришлось выслушивать Гошины вариации на извечную мужскую тему: «Все бабы стервы, им одни только деньги нужны». Словом, когда она без четверти восемь положила трубку, к полезной информации, прозвучавшей в начале разговора, ничего не прибавилось.
«Где же мне искать Никитку?.. – подумала Катя. – Где он, как он?.. И куда это, интересно, намыливалась ехать полтора года назад Маша?.. Собиралась, вернувшись, купить аж целый аэродром… Что это было – обычная хвастливая болтовня пьющего человека?.. Или у нее имелись какие-то основания?.. И где ее сынок Бориска? Что там с ним?.. И почему никто из «наших» ничего о нем столько лет не слышал?..»
Вопросов-то, вопросов!..
Она так и улеглась в томительной, саднящей ауре этих вопросов.
Но почему-то была уверена: утром, когда она проснется, она будет знать… Нет, не ответы на них – а то, как к ним, этим ответам, можно будет подобраться.